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Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2008.

Ay, que me voy de vacaciones… !

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y si me hechan de menos, crucen el puente que los estaré esperando al otro lado...

Pero un par de consejos antes de irme a invernar en verano: no se olviden nunca que, a pesar de todo lo que hagan, la Madre Svea los estará esperando para que sigan bebiendo de sus caidas tetas, asi como Rómulo y Remo lo hicieron con su madre loba. Y claro que si vemos como está Italia hoy día, a lo mejor habria sido mejor que hubiesen bebido leche pasteurizada con algunas gotas de esteroides y testosteróna.

De tal modo que, a no dejarse llevar muy lejos por los humos de un buen joint, y no olvidar tampoco de meter en la mochila, la maleta, el bagaje de mano o en el bolsillo trasero de los jeans, un paquete de condónes con gusto a frambuesa, sabor muy apreciado por las bocas femeninas del sur europeo.

Y al Vaticano se le ocurrió “santificar” al polaco aquél… la idiotéz de esa curia de parásitos no tiene fondo… Noroc, Karol Józef Wojtyła! Y como dicen los rusos que tú tanto odiastes, “Salúd! Y nos vemos debájo de la mesa!”.

Have a nice holiday! But don’t ever forget that every day is a new life. And each new life is a new fucking hell!

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6 de junio, día nacional sueco y parada de primates

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Situado en una acera de Karlavägen en la zona pudiente de Östermalm, en Estocolmo, espero junto a una veintena de osados, la parada de primates que dentro de poco agitarán las calles de la capital con sus presencias nefástas.

Estoy algo nervioso y no sé exactamente cual será mi reacción al verlos tan de cerca. Todos estamos callados y me doy cuenta que la gente a mi alrededor esta tan tensa como yo. Un poco antes de situarme en esa fila de manifestantes silentes y pacíficos, habia tenido una pequeña conversación con Roger, un miembro de la policia de diálogo, grupo que se constiuyó en el 2001, a raiz de la enorme confrontación entre manifestántes que protestaban por la presencia de los representántes de la globalización en Göteborg, y las fuerzas represivas en la cual uno de los demostrantes, fue herido de bala por un policia que le disparó por la espalda.

”No puedo entender como se puede vivir odiando veinticuatro horas al día, todos los días del año”, le dije. Roger no contestó, sino solo levantó sus hombros en señal internacional que puede ser interpretada de muchas maneras. Al fin y al cabo, no era más que un policia.

“Ya se acercan !”, gritó alguien y cuando levanto el afiche que llevaba, noto que un ligero temblor recorre mi cuerpo. El muchacho de mi lado está serio y no mueve ni un músculo facial. Parece una estatua humana sin sentimientos ni emociones internas. Cómo lo hace? me pregunto calládo y no puedo sino sentirme un tanto marginado de lo que estamos haciendo.
Porque la idea es demostrar de forma pacífica. Sin dejárse provocar. Es la idea! Pero, lo lograré…?

Cuando los primeros primates, sacándo pecho y con cara de gansters patéticos, se acercan amenazantes a nuestro grupo, nadie se mueve de su lugar. Dónde está la puta policia!?, me pregunto mientras observo por el rabillo del ojo que un nazi, comienza con violencia y desprecio a arrancar los afiches que portamos y que todos levantamos sobre nuestras testas. Los hace pedazos y los tira sobre el azfalto ardiente de ese oscuro día de verano limpio y caluroso.

En unas milésimas de segundo pienso que si me lo arrebata a mi, le romperé la cabeza con la cámara de video que tengo apretáda en mi mano derecha. La sujeto con más fuerza y noto que mi mano está humeda de transpiración adrenalinica. Pero cuando se sitúa frente a mi, me doy cuenta del error que ese acto significaria y retrocedo un par de pasos. Soy el unico que reacciona asi… y al tiempo que lo hago, hecho mi mano derecha hacia atrás para asestar un golpe si fuera necesario. El nazi observa mi movimiento y me pasa de largo. Alguien recibe un puñetazo en el pecho. Otro un botellazo en un codo. Nadie reacciona, nadie se mueve. Sólo yo…

Al termino de nuestra manifestación pacífica, concluyo que mi precoz carrera de militante pacifista tomó fin, cuando apenas habia comenzado. Mi rol de seguidor de Mahatma Ghandi se fue entonces a la gran mierda a partir de hoy día, pienso con algo de decepción. Pero en algún otro lugar de este mundo encontraré mi lugar - me digo para tranquilizarme - sin tener que llevar sobre mis hombros un montón de remordimientos o sentimientos de culpabilidad por mis acciones.

Paz y amor!

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Reflexiónes veraniegas

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La comunicación tiene sus bemoles y tambien sus detalles. Algunos se comunican a través de mensajes via internet. Otros lo hacen a través de cartas postales, no pocos se avisan los unos a los otros de una que otra mala noticia, como que los caras palidas invaden a los pieles rojas, a través de señales de humo, y otros lo hacen via telégrafo.

Pero cualquiera sea la manera que se usa para comunicarse, me dijo Pelle estirandose en su sillón favorito, las reglas tienen que ser muy claras. A qué te refieres? le pregunté sin saber exactamente a que se estaba refiriendo. Gun-Britt me habia contado sus angustias cuando paseabamos por una vereda llena de sombra en Estocolmo y para consolarla la invite a que comprase dos helados de esos que vienen en palitos, como turcos empalados por Vlad Tepes, y nos sentamos en un banquito de un parque algo mal atendido por la municipalidad de Estocolmo. Pero a lo mejor el verano nos hace pensar menos, y accionar más.

Qué significa eso!? me preguntó Pelle. Pues que el verano nos hace accionar más y pensar menos, le dije y bajé la persiana de mis sueños para dejarlo fuera de mis pensamientos algo absurdos.

Una mujer de mediana edad pasó por nuestro lado con un perro atado a sus manos, y le hice una señal de amistad. Es decir, al perro…
La bestiecilla movió su cola, olfateó mis pies, langueteó mis dedos y se retiró. Como si nunca hubiese sentido tal aroma extraño en sus fosas nazales humedas y negras.

La imágen de un aviso publicitario fotográfico llamó mi atención y cuando me di vuelta, Gun-Britt ya estaba en su mundo extraño, admirando el contenido de su cerebro. Dió un par de vueltas a mi alrededor y me dijo con voz calmada que si no fuera tan imbécil podria compartir su cama conmigo. Y porqué soy más imbécil que cualquier otro? le pregunté pensando en la cama y su cuerpo tirado alli. No eres más imbécil que nadie, me dijo con calma. Y agregó tosiendo un pedazo de su pulmón, sino igual que cualquier otro. Y ese es el problema…

Y con ese augurio de buen verano, me fui a pasear por los muelles de la capital para ventilar mis pensamientos confusos de comunicaciones difusas. Y cuando pasé por el puente que lleva de un corte a otro, vi que una criatura hermosa movia sus piernas al son de una salsa, y me meti entre ellas para descubrir mi futuro entre la selva salvaje de su melena vaginal.

Y la verdad es que lo unico que descubri fue que, a falta de pan buenas son las tortas, mientras el sonido de una sirena policial buscando a alquien como yo, o a cualquier otro, reventó el ultimo timpano que tenia sano, y me quedé sin escuchar el veredicto de mi juicio final.

Buen provecho!

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Objetividad subjetiva

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Me cago en las fuerzas que hago! dijo mi abuelo y en esfuerzo mancomunado con mi abuela parieron a mi padre. Y este, para seguir tradiciones agradables junto a mi madre, me parió a mi. Y yo segui tan grato devenir y, en resolución abstracta de periodo pre-revolucionario en Chile, di vida a cinco retoños. Qué fue exagerado? Pues a lo mejor si. Pero no hay que olvidar que la objetividad de los analisis está intimamente ligada a la distancia de los hechos que desglosamos.

Y qué mierda quieres decir con eso? me preguntó Pelle al termino de un partido de fútbol en que nadie ganó. Pues que si yo estoy afuera y tú adentro de una realidad confusa, es para mi más facil detallarla justamente porque el color de su interior no me vislumbra, le dije pensando que tal argumento lo podria callar. Al menos por un momento.

Estampar palabras es como pintar un cuadro, me dijo al cabo de un rato y mi iguana movió su cola en signo de aprobación, lo cual consideré como objetividad en su parecer.

En Torrevieja las mujeres nunca te miran a los ojos, me dijo Pelle con objetividad subjetiva. En Estocolmo, en cambio, te desnudan con la vista lo cual es un agrado, agregó algo desinteresado de lo que decia, al mismo tiempo que se rascó un grano en su culo para satisfacer necesidades objetivas.

Pero lo objetivo se transforma en subjetivo cuando lo que digo es opinión mia, agregó Pelle algo irritado por esa constatación objetiva. Y la objetividad de la subjetividad perdió su esencia, cuando la luz de una mañana escandinava encendió mi vida, haciendola más objetiva que decisión de Bush en los Estados Juntos.

Ulf sacó una botella de vino a la salida de un hospital y yo le dije “salúd”. Leif recibió su dosis de alcohól y su calidad de vida se reafirmó. Saari llegó y le compramos una flor de bienvenida. Pero bienvenida a qué?, se podria uno preguntar y eso es objetivo. Al menos la pregunta, porque la respuesta siempre estará ligada a los principios morales de cada cual. Es decir, es subjetiva.

La vida con mi madre fue un suspiro, y con mi padre una tos. Y si eso es subjetivo o no, me importa un carajo! Porque al fin y al cabo, la interpretación de los hechos pasados no es más que un reflejo de nuestras concepciones añejas y establecidas, segun el status quo que dicta los tonos de la música que tenemos que bailar.

Y como ya hace un buen rato atrás la noche se transformó en día, es hora entonces de irme a dormir pensando en ti.

God natt!

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Reflexiones sobre mi visita a Villa Grimaldi

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Reflexión de un representante de la nueva generación en Chile, que me conmovió hasta las lágrimas. Mi propia reflexión es, cuantas generaciónes más deberan ser afectadas por la irracionalidad del Poder, antes de lograr eliberarnos de sus garras.


Por, Claudio Pinto Palma
Edad, 16 años
Alumno del Liceo Experimental Artístico
Santiago de Chile.


Villa Grimaldi ha cumplido a través de la historia diversas funciones, y algunas de ellas, aparentemente irrelevantes. Pero, ha sido testigo también, de los hechos más sórdidos de la historia de Chile. Las aberraciones más atroces capaces de perturbar al más impío de nuestros tiempos, acaecieron en este lugar.
Fue el momento en que los terrenos infernales, tal como si fueran lava de un volcán, brotaron y se posesionaron en nuestras tierras cuales esbirros de Satán, vistiendo uniforme y con nuestra bandera en sus brazos, sometiéndonos a lo impensable.

Hoy en día, se intenta luchar contra ese aberrante fantasma que nos asoló en otros tiempos, y se enaltece la memoria de los que murieron por querer algo mejor. En base a esto y a la memoria de nuestros caídos, se enmarca el Parque por la Paz Villa Grimaldi, que es uno de los registros históricos y monumentos a los torturados y desaparecidos, más importantes de Chile.

Descripción del lugar
Es un parque realizado con una arquitectura simbólica pensada para conmemorar a las víctimas del régimen militar. Más específicamente a los asesinados y desaparecidos en ese lugar específico.
La intención de este lugar es crear una instancia de reflexión, y dar un testimonio a las futuras generaciones para que nunca más en Chile, ni en todo el mundo, vuelvan a suceder hechos como los aquí ocurridos.

Cuando realizas una visita guiada al Parque por la Paz, la primera estación a la que llegas es la maqueta; que es un modelo a escala de lo que fue la Villa Grimaldi en los tiempos en que era una casa patronal.

Luego viene el Patio Deseado, que consiste en una plaza central con una pileta. Todo este terreno esta cubierto por un mosaico, y desde este lugar puedes ir directo a cada una de las estaciones, ya que es el centro del parque. Está pensado en la realización de un sueño que posiblemente tuvieron los prisioneros. El de un lugar de encuentro. De esparcimiento. De reflexión.

La siguiente estación es la Entrada clausurada, en la cual se encuentra una escultura realizada con los restos cerámicos y adoquines del antiguo recinto que jamás se volverán a pisar. El motivo por el cual se usaron estos materiales, es el de hacer resaltar que los detenidos, lo único que pudieron ver en su periodo de detención, fue el suelo. Particularmente los adoquines.
El viejo portón negro ha sido cerrado por niños y jóvenes, hijos de personas desaparecidas y ejecutadas en Villa Grimaldi.


Luego eres guiado hacia el sector del muro, lugar donde se llevaba a almorzar a los prisioneros y en donde vivenciaron mucha solidaridad. Este lugar se llama Patio de los Abedules el cual es el sector donde antiguamente estaban las caballerizas y donde, más adelante se improvisarían las celdas. Es también el lugar de las llamadas casas Corvi, casas Chile, celdas de mujeres y salas de tortura. En ese mismo terreno, hay un entramado de ladrillos muy estrecho, con la intención de que uno transite en fila tal como lo hicieron los prisioneros en este lugar.

Luego pasas al pie del Ombú o árbol de la esperanza, que es uno de los árboles que datan de la época en que villa Grimaldi era una casa patronal. Este árbol fue testigo silencioso de las atrocidades cometidas en la villa. Sus ramas sirvieron de soporte para colgamientos, tortura y asesinato de personas.

Después pasas al Muro de los nombres, en el cual se encuentran grabados los de todos los ejecutados y desaparecidos en la villa. Es un gran muro de metal y aparte de los nombres tiene también representaciones de fósiles que simbolizan el paso del tiempo.
Los nombres están divididos por años, ya que, la villa durante el régimen militar tuvo diversos periodos. Tales como el de cuartel Terranova de la dirección de inteligencia nacional (DINA). Durante esos periodos, Villa Grimaldi tuvo un ordenamiento en cuanto a sus detenidos, y los periodos se separaron en organización a la cual reprimían. Por ejemplo, la represión al MIR.

Siguiendo con la visita, nos dirigimos al Jardín de rosas; que es un jardín simbólico en el cual cada rosa representa a una mujer, y consta de una placa conmemorativa con el nombre de cada ejecutada en Villa Grimaldi. En el centro se encuentra una fuente redonda, la cual tiene escrito en el fondo la frase “Todas íbamos a ser reinas”. Probablemente, uno de los momentos más sobrecogedores de la visita a la villa.

Siguiendo el transcurso de la visita, somos guiados a la Zona de la torre la cual está reconstruida en base a los testimonios de los sobrevivientes. Esta torre consta de cuatro pisos; los dos pisos centrales cuentan con celdas de confinamiento individuales, cuyas puertas de guillotina están ubicadas a baja altura. En este lugar se realizaron distintos tipos de torturas. Además desde allí, se podía oír a los agentes durante los fines de semanas, recreándose con sus familias en el sector de la piscina. Ciertamente para los prisioneros, esta era la última estación en la villa. Desde allí, gran cantidad de prisioneros desaparecieron.

Y ya terminada la visita, nos dirigimos al único sector que no fue demolido; los dos locales que servían de laboratorio fotográfico, la sala de falsificación de documentos y la piscina.
La sala de fotografía, se ha transformado en el camarín para diversos artistas que participan en actividades de la Corporación.
La sala de falsificación de documentos fue transformada, el 11/09/04 en la Sala de la Memoria, sala que responde a la necesidad de personificar a los detenidos desaparecidos. En tal sentido, se destinaron vitrinas para que los familiares crearan, con fotografías y objetos personales de las víctimas, un pequeño espacio físico que contuviera lo más representativo de su familiar.

Reflexión personal
La experiencia vivida en Villa Grimaldi, es realmente una de las más fuertes que he sentido, y es realmente impresionante el hecho de que muchos de los sobrevivientes a este centro de tortura, que fue prácticamente el infierno en la tierra, se hayan logrado sobreponer. Pero pienso en la gente que no se ha logrado sobreponer, y comparo estos dos grupos. A mi propio juicio, encuentro que es de un egoísmo tremendo de parte de estos "superpuestos" como Insulza intentar difundir esta famosa frase que dice "perdonar y olvidar".
Es realmente impactante que se tenga siquiera la idea de esto, existiendo personas que aun a más de treinta años del golpe de estado y a miles de kilómetros de distancia de Chile, tengan todavía miedo de salir por las noches y que no puedan dormir tranquilos, si son ellos las víctimas. Mientras sus victimarios se dan la gran vida en total impunidad, en este país donde si uno quiere que las cosas se hagan, debe hacerlas uno mismo. Y lamentablemente cuando los otros notan que lo que uno quiere es algo justo para todos, harán lo posible por impedirlo desde la omisión, errores forzados, hasta los más viles descaros.

Pero bueno, creo que he perdido un poco el norte en cuanto al tema principal que es decir mi opinión en base a lo sentido y reflexionado en Villa Grimaldi. Pero creo que todo lo antes mencionado, refleja un poco la impotencia que sentí.
Más el hecho de enterarme de las atrocidades ocurridas de la boca de alguien que las sufrió, y pensar después que hay perpetradores de estas aberraciones que hacen su vida entre nosotros, y es más, algunos hasta ocupan cargos públicos de importancia como el ex coronel DINA Cristián Labbé, actual alcalde de una de las comunas más pudientes de Santiago.

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Suecia, Rusia y virus despistados

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A partir de ayer, Miércoles 18 de Junio del 2008, la antiquísima desconfianza histórica que ha exsitido en Suecia contra Rusia, se acentuará aun más: el poco ortodóxo juego de los rusos, que más pareció sacado de un libro de fútbol brasileño, literalmente destrozó al equipo escandinavo, que como gallinas asustádas, corrian por todas partes sin entender que mierda estaba pasando en el Tirol austriaco! Dos cero para los rusos, que pudo igualmente haber sido cuatro o cinco cero!
Dasfidania Suecia! Pero sobretodo, dasfidania Lagerbäck el entrenador sueco, tipo sin fantasia ni imaginación, para el cual lo más importante es no perder, que ganar. Sin duda alguna que Lagerbäck pasará a la historia del balón pie sueco, como una de las peóres cosas que le ha pasado al fútbol del reino.

He tenido algunos atáques de un virus llamádo NOF proveniente de Santiago, el cuál he exterminado sin problemas. Sé que hay otro llamádo SMS, desde Santa Cruz que está desactivado por faltas de recursos económicos, pero laténte en su odio. Pero a no preocuparse! que ha su debido tiempo será aniquilado también. Por el momento lo he logrado neutralizar, lo que me garantiza un verano tranquilo y agradáble.

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My land is your land

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El fluvio que corre por fuera de mi casa ya no lo soporto! me dijo Pelle con furia, cuando lo encontré casualmente en el supermercado del centro comercial cercano a nuestro barrio, embutido en ropas de bombero de pueblo chico: un par de botas de agua que le llegaban hasta las rodillas, una parca negra con cinturón alrededor de su cintura, gruesos guantes y un sombrero impermeáble de color verde oscuro, vestian su cuerpo algo escuálido de poblador escandinavo un tanto confundido por las decisiones municipales, regionales y nacionales que tomaban las autoridades, y que no siempre coincidian con sus propias conclusiones, de como conducir al reino a las puertas del paraíso terrenal. Pero nunca olvides lo que afirmó Karin, la narcomana rehabilitada, que cualquier intento por crear un edén en la tierra, irá irremediablemente a parar al infierno, le dije para provocarlo pues sabia que tanto Karin como el el agua de lluvias que se acumulaba en la entrada de su casa, lo ponian histérico.

Bruscamente me dió la espalda y continuó en su busqueda de productos “sanos”. Miré de reojo lo que llevaba en su carro y pude observar un tarro de café sin cofeina, un paquete de azúcar light (?), un tubo de mayonesa sin huevos, cigarrillos sin tabáco y mantequilla sin grasa.
Miré su figura vacilante de transeúnte terrestre perdérse entre los pasillos atestádos de ese laberinto del consumo, y sentí algo de pena y compasión. No por él! sino por lo que este puto sistema ha logrado hacer con el ser humano.

Bueno amigo, pensé, mi tierra es tu tierra. Y como la lluvia ya me tiene más que aburrido, he decidido cerrar hasta nuevo aviso la bitácora de mis reflexiónes. O hasta cuando el sol brille nuevamente sobre nuestras cabezas llenas de musgo, a ráíz de tanta lluvia veraniega.

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My orgasm is your orgasm

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Cercáno ya a la menopausia cerebral, y conduciendo el vehículo que lo llevaba de regreso a su casa, pensó con algo de pesar que esta habia sido una tarde molesta.
Malena, como ya era su costumbre cuando bebia más de la cuenta, lo habia fastidiado durante todo el rato que habia durado su visita al departamento de ella, aguantando con marcada irritación los sarcásmos, ironias, aseveraciónes de doble sentido y otros manjáres que le habia ofrecido. Y una vez más, volvió a plantearse la pregunta que ya se habia hecho montónes de veces, después de sesiónes parecidas o peores que esta: qué mierda es lo que hace que siga compartiendo mi vida con ella? pero no encontró ninguna respuesta coherente. O no la quiso encontrar. Seria tal vez el miedo a estar solo?

Malena se sirvió un nuevo vaso de vodca, pero esta vez se olvidó del hielo aunque eso ya era un detalle sin importancia. Algo asi como un atentádo en Iráq, con decenas de muertos y heridos.
Se sentó frente al gran espejo de su dormitorio y se contempló un buen rato, mientras dejaba que el vodca agradable escondiese sus defectos, y acentuase sus virtudes. Abrió lentamente sus piernas, levantó sus faldas hasta la cintura y contempló con algo de sorpresa que las tangas brillaban por su ausencia. Seguramente se habia preparado para una pequeña y gran orgia con Iván. Porque sabia que a él le gustaba meter las manos entre sus muslos, para llegar sin demasiados impedimentos a su abertura tibia y húmeda.

Miró con fascinación su vagina abierta y pensó desde la mesa de su cerebro remojado y blando por los efectos del alcohól que si Iván no estaba dispuesto a penetrarla, pues allá él, que sabe lo que se pierde!
Introdujo un par de dedos en su vagina y se acarició lentamente el clítoris. Un pequeño grito de placer salió de su garganta reseca, y reacomodandose la falda alrededor de su angosta cintura, fue a la cocina a buscar un nuevo vaso de vodca.

Iván estacionó el vehículo en el garage de su casa, y con movimientos lentos introdujo la llave en la cerradura de la puerta, e inmediátamente pensó lo estúpido que habia sido al haber dejádo sola a Malena pues a esa hora podria estar haciendo olas sobre su cuerpo tenso y ansioso. Tiró las llaves sobre la mesa de la cocina, se lavó los dientes y subió hasta el dormitorio que lo esperaba con su soledad para darle la bienvenida.

Y mientras Malena iba ya en su tercer orgásmo digital frente al espejo de su departamento, Iván se preparaba para obtener uno sólo, chorreante y pegajoso.

Dos seres humanos que, cada uno y por separádo deseaba estar junto al otro, pero que por esas complicadas cosas de la vida, algo asi como un trámite en cualquier oficinilla burocrática, debían autoestimularse para lograr sobrevivir con dignidad, sin tener que vender sus almas a bajos precios de realización de cambio de temporada.

Carpe diem!


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Viva España y olé!

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Vaya trastazo! Me cágo en las cien mil vírgenes que sostienen el cielo!


Por fin el fútbol le ganó al antifútbol. Back to the basic, o de vuelta a las raíces del deporte rey. Porque, y aunque parezca algo distanciada y absurda la comparación, el triunfo de la selección española de fútbol me llena de esperanzas de que algún día, también la humanidad entera girará hacia su filosofia de conviencia armónica con la naturaleza.
Tal vez un simple torneo deportivo puede poner en función cerebros oxidados por el paso del capitalismo, y hacerle entender a los señores del Poder que volver a las raíces no es hacer girar la rueda de la historia a formas o sistemas caducos, sino que simplemente significa rescatar lo mejor del paso del ser humano por el planeta Tierra, para disfrutar de lo que la naturaleza magnífica nos ofrece, sin tener que sentir la obligación de consumir y consumir para sentirnos realizados.

El antifútbol, expresado sobretodo por la mentalidad italiana y en toda su fealdad, por la manera griega de ganar un campeonato europeo, dejará de existir al menos por un tiempito. Europa entera celebra el triunfo de los ibéricos, porque ganó el fútbol y perdió el antifútbol.

Y si la izquierda europea, pero también mundial, no está capacitada para sacar conclusiones de su debácle actuál y no re-analisa sus programas políticos, rescatando sus raíces proletarias y termina de intentar ”ganarse” a la capas medias, cada vez más fascistizadas por su complejo de ser triunfadores en una sociedad que cada vez más y más se apoya en el poder político y económico del capital financiero y global, el antifútbol le seguirá ganando al fútbol.

Un buen consejo: cada vez que vayan a un baño público, comprueben si hay papél higiénico antes de soltar las bombas defecales de sus estómagos.
El mio en particular tiene la costumbre de vaciarse por las mañanas. Y a las seis de la madrugada de un día cualquiera, sentádo en el toilett del camping que soporta mi presencia, suelto mis esfínteres para vaciar mis tripas, cuando demasiado tarde ya para cambiar de opinión, me doy cuenta que el papel higiénico brilla por su ausencia.

Tal vez fue una ventaja que fuese a tempranas horas de la mañana, pienso con algo de optimismo mesurado, y me paro a los tastabillones - con los pantalónes alrededor de mis canillas - y a los saltitos, como pájaro asustado, llego hasta la ducha más cercána para limpiar mi culo a la manera árabe. Es decir, no con papel sino con agua.

Esto jamás le pasaría a James Bond! pienso con algo de frustración, mientras un agua de color oscuro, se acumula alrededor de mis pies.
En ese preciso momento, el antifútbol le ganó al fútbol. O para seguir con esto del balón pié, fue como un pelotazo en pleno hocico.


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