El techo...
... de mi casa es maravilloso, pero lo estoy odiando!
Causa y efecto del Coronavirus?
Inmigración africana a España
A propósito de la inmigración africana hacia Europa vía España.
La ultraderecha de este país, apoyada por el Partido Popular y Ciudadanos, está orquestando una campaña de odio contra la inmigración proveniente de África.
Los unos proponen deportaciones masivas, otros hacen mención a un nuevo Plan Marshall para África.
La solución no es ayudar económicamente a ese continente sino dejar de robarle sus recursos naturales y permitirles un desarrollo libre y autónomo.
Pero lo más alarmante de la situación actual es el crecimiento acelerado de la xenofobia, el racismo y la intolerancia que se desprenden del mensaje de grupos de extrema derecha y de algunos miembros del mal llamado Partido Popular español, con que bombardean a los usuarios de los medios sociales, cada vez más numerosos y susceptibles a los bulos que dan vuelta ahí, como Pedro por su casa.
La razón de esta pequeña reflexión es justamente la de advertir el avance arrollador del racismo institucional y de la xenofobia cada vez más descarada y agresiva que ya nos pasará la cuenta, en el continente europeo.
Todos tenemos la posibilidad de combatir estas funestas tendencias.
Hagámoslo ya!
guillermo_suecia@hotmail.com
Corrupción española
Con una moción de censura, llevada a delante por la oposición, el Tontito se fue a la mierda.
Y por esas inverosimilitudes y rarezas del mundo entero, este imbecil será vecino mío. En Santa Pola.
Pero ese payaso no es el único.
Vosotros, españolitos, lleváis un gene de corrupción en vuestro DNA. Y todo lo que se pueda robar, defraudar o corromper, lo hacéis sin ninguna desverguenza!
A tomar por culo con vuestra puta sociedad!
Que viva todo...!
Me gusta el box y me gustan las mujeres. Me gusta el fútbol y la literatura. Me gusta la diversidad y la pintura. Me gustan las empanadas, los peos al aire y la política. Me gusta el curanto, el asado al palo y la fotografía. Pero sobretodo , me gusta el Mediterráneo - mi nuevo mar adoptado - y el extraordinario vino español.
Viva la vida cuando vivimos y muerte a la muerte cuando exhalemos nuestros últimos suspiros.
What the fuck...
No olvidar nunca, que todo sol tiene su ocaso.
Lo mejor de lo peor
Titulo: La aceptacion de que, en medio del torbellino institucional que se vive en Espana, alguien reconozca que metio la pata.
Sin embargo nadie reconoce nada y todo sigue igual. La corrupcion es la pauta que dirige esta sociedad, y la impunidad es lo cotidiano.
El franquismo no ha muerto. El fascismo esta profundamente enraizado en este pais. La religion catolica y los aires de neoconquistadores del Estado espanol, han desenmascarado esta sociedad inculta, ignorante, intolerante, patriarcal y xenofoba.
El Opus Dei vive y la parasitaria monarquia tambien! La lucha es larga y permanente. Sigamos adelante!
Y lo mejor de lo peor, es que mi generacion sigue empecinada en no dejarse avasallar por el neoliberalismo asesino.
Sobre hijos y conchas
“Muy a grosso modo se puede decir que la sociedad europea está compuesta por dos grandes categorías”, me dijo Pelle carraspeando. Y esperé con paciencia de monje budista la continuación de su nueva teoría. “Los Hijos De Puta y los Conchas De Su Madre”, sentenció con convencimiento. Pero como sus sátiras ya no me sorprenden, no me causo ninguna extrañeza esta sui generis clasificación del pueblo del Viejo Continente. “Y por supuesto que hay excepciones”, continuó. “Pero estas no hacen sino confirmar esa regla”, dijo con aire de filósofo en los faldeos del monte Olimpo, morada de dioses griegos presidida en esos precisos momentos por Bacus, dios del vino y patrón de la agricultura.
“E inmediatamente bajo Los Hijos De Puta, están los lameculos de toda clase y origen. Acompañados por los malditos expertos que todo lo saben. De los hipócritas empedernidos y crónicos y de todo tipo de uniformados, más los anglosajones”. Anglosajones? Pero ¿no es esa una opinión racista? Acoté algo tímido. “En muchos aspectos, yo soy chauvinista”, aseguró. Hizo una pausa, prendió un cigarrillo y continuó.
“Bajo los Conchas De Su Madre, por otro lado, se encuentran los frustrados, los amargados y los xenófobos. Aunque estos últimos son una categoría flotante que se desplaza de un lado a otro de esta escala. De manera horizontal, pero también vertical. Los patrioteros, los nacionalistas y los monárquicos son también condimentos de esta repulsiva sopa”. Dictaminó Pelle llenando sus pulmones de un poco más de alquitrán.
“Las subcategorías son miles, pero aquí se distinguen claramente dos que, asimismo, están rozando los estratos principales. Es decir, estan casi frotandose con los Hijos De Puta y con los Conchas De Su Madre. Y estos son los políticos de izquierda y los de derecha. Con ciertos matices de diferencia entre si, es verdad, pero unidos por un solo hilo conductor. A saber, la conservación de un clero laico, mojigato y en vías de desaparición, y de otro cristianamente activo, fundamentalista y podrido en sus prejuicios y tradiciones pederastas, pero ideológicamente útil. Y de un Estado de Bienestar afín al neoliberalismo, en vías de perpetuarse de manera vitalicia. Y dueños de una retórica repetitiva, pero que sigue ganando adeptos tanto dentro de los Hijos De Putas como de los Conchas De Su Madre.”
Pelle hizo una larga pausa. Aplasto el cigarrillo en el cenicero sin lograr apagarlo, y un humillo azulado y algo tembloroso se levantó hacia el techo. Suspiró, tomo aliento y continuó. “Y en la base de todo este conglomerado de mierda, están los desposeídos!” Sentenció de manera magistral. ¿Los desposeídos de qué? me atreví a preguntar algo temeroso, pues sus furias no eran dignas de presenciar. “Los desposeídos económicos, políticos e ideológicos!” Vociferó dando un violento puñetazo sobre la mesa. “Porque si la Academia Nobel le otorga el premio de la Paz a la UE, a Obama o a otros de la misma calaña. O cuando le concede el Nobel de Literatura a un cantorcillo llamado Bob Dylan, es que ya nada funciona. Y cuando los yanquis eligen a un miserable como Trump para que presida sus destinos, es como para pedir entonces que paren el mundo que me quiero bajar!”
No sé si Pelle estaba convencido de lo que decía, o si no era simplemente su alma anárquica la que se desahogaba con tanta argumentación algo irracional. Pero no pocas veces ha tenido razón en sus análisis. Mi pregunta es sin embargo; ¿Sub que categoría se sitúa él? Si bajo los Hijos De Puta o bajo los Conchas De Su Madre. El tiempo lo dirá.
guillermo_suecia@hotmail.com
Luis Pastor, un cantautor sobreviviente
Luis Pastor es un cantautor español longevo y tal vez uno de los últimos de su especie. Nació en Berzocana (Cáceres), el 9 de Junio de 1952. Llegó a Madrid a principios de los sesenta, a la colonia Sandi, en el barrio de Vallecas. Desde pequeño quería ser cantante. A los catorce años, dejo el colegio y entro a trabajar de botones en una compañía de seguros de muerte e invalidez permanente. A los dieciséis años compro su primera guitarra. A los diecisiete escucho un disco de Paco Ibáñez y descubrió la poesía.
Comenzó cantando en la iglesia de su barrio, en centros juveniles, en casas particulares y reuniones de amigos. Estos locales no tenían la infraestructura mínima, y sin embargo lograba llenarlos, porque sus canciones eran parte de la protesta colectiva que la España desasistida de entonces, elevaba desde cualquier lugar donde pudieran reunirse, con cualquier pretexto, unos centenares de personas.
En febrero del 2012, Luis Pastor une poesía y compromiso en su nuevo álbum ¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?, coincidiendo con sus 40 años de carrera.
guillermo_suecia@hotmail.com
Miljöhyckleri
På mitt jobb - en vårdinstants någonstans i Stockholm - har vi blivit miljöcertifierade. Allihopa. Utan av någon som helst konstaterad miljömedvetenheten hos var och en av oss. Märkligt, tycker jag. Det är ungefär som att försöka bedöma ett lands ekonomiska fördelning baserat på BNP:s förvirrande siffror.
Att ett land har ett BNP på 15 tusen dollar per capita, behöver inte betyda - och gör det inte heller - att var och en av medborgarna i landet i fråga har 15 tusen dollar som kommer att satsas på honom eller henne. Ingalunda. Det betyder bara att BNP divideras med antal invånare och hux, flux, en siffra!
Vårt miljöcertifikat säger med andra ord inte mycket.
Nåväl. Vi gick till en obligatorisk åtta timmars utbildning med frukost, lunch och fikapauser där en ”miljökonsult” förklarade orsakerna till miljökatastrofen som väntar om vi inte skärper oss. Vidare pratade han om klimatförändringar som en direkt följd av bilismen i världen (alltså, i i- länderna framförallt), hur viktikgt det är att ställa krav på leverantörer, sorteringsteknik, inköp av miljövänliga matvaror, som även om de är dyrare än ”vanliga” förtjänar sin chans enlig vår miljökonsult.
Och dessa miljöpengarna kommer så klart att tas ur vår magra budget på bekostnad av våra patienter. Sådär utan vidare. Och då till min fråga; vill vi ha friska patienter som kan värna om miljön, eller kräver vi en frisk miljö för att kunna värna om våra sjuka patienter? Eller för att göra saken enklare. Vad kom det först: hönan eller ägget? Välj själv.
Och allt detta i vårt näst intill sterila och kliniskt rena land där till och med bakterierna har börjat att göra revolt och blivit ”resistenta och moståndskraftiga”. Forskar man vidare kommer man säker att upptäcka att dessa mikroskopiska varelser också är ”patriotiska”, ”nationalistiska” och till och med ”rojalistiska”. Vem vet vart förskningen leder?
Men, men! Slutsaten av det hela var att när vi gick tillbaka till vår arbetsplats, omgärdade av en aura av miljölust och fantasier om fria kossor lommande över gröna fält, det första min chef bestämde var att sluta att köpa mineralvatten.
- Varför då!? Frågade jag uppriktigt förvånad.
- Transporter! sade han i en nästintill orgasmisk extas och andades ut så jag rakt i ansiktet fick allt som hans kropp hade sorterat bort och klassificerat som farligt för hans inre miljö. Hans inre miljö, alltså!
- Men, sade jag en aning skakad av hans Colgate-blandat-med-korv-andedräkt, du kör ju bil varje dag. Först hit och sedan hem. Alltså minst två gånger om dagen använder du bilen för att transportera DIG själv. Hur kan det komma sig, att vårt hederliga svenska, miljövänliga mineralvatten helt plösligt ska bojkottas på grund av dina ”miljövisioner”? För att om vi ska vara konsekventa, skulle vi då inte också bojkotta all transport av Coca-Cola landet runt på Sveriges vägar?! Då skulle det synas i statistiken. Det lovar jag!
Han tittade på mig med sina Chihuahuaögon utan att säga ett ord och fick väldigt bråttom därifrån. Och medan han försvann iväg kunde jag inte låta bli att fundera på att det alltid är enklare att slå mot den svagaste länken som ett bevis på att man hänger med och gör någonting riktigt viktig för… Just det! För vad då?
Så som det ser ut idag, mestadels av medborgarna i Sverige har väldig lätt att med ena handen skriva protestlistor mot miljöförståelsen medan med den andra plockar de upp bilnycklarna när dem ska hem till sina kärnkraftvärmda bostäder.
Den dagen då alla bränner sina körkort i en enorm och befriande majbrasa på Sergelstorg kommer jag kanske att lita på de.
Och vet ni vad? Miljökonsulten åkte bil till sitt nästa uppdrag.
guillermo_suecia@hotmail.com
Märkvärdigheter
I ett hörn av Södertäljes, än så länge kommunala bibliotek, satt Lucifer och läste bibeln medan Heliga Birgitta, i andra hörnet, läste en gammal och sliten Playboytidning om och om igen. I det motsatta hörnet gapskrattade Maria, Jesus moder, till följd av en överdos av marijuana samtidigt som hennes son satte på sig en kort-kort kjol för att imponera på världen med sin fromma jämställdhetsakt.
John Bauer kvävdes nästan av en torrhosta orsakad av höstfuktig skogsluft och satte omedelbart igång att måla tomtar och troll och när hostan lade sig var han redan Sveriges främsta sagotecknare i en tid då det enda han helst ville var att ge uttryck åt sina känslor i fyrkantiga former.
August Strindberg å andra sidan vred och vände på sig i sin grav, mer för att sysselsätta sig än för litteraturens skull. Men också för att han var en aning trött över att fästa sin tomma blick på en och samma punkt i den sarkofag som var hans aktuella och ändlösa vistelse.
Och om någon i Alanya frågar mig vad klockan är vet jag inte vad jag kan svara ty mitt ur är tillverkat i Schweiz. Men om jag får samma fråga i Barcelona kan jag svara i och med att vi allihopa är europeiska bröder, eller hur?
En liten skylt på min datorskärm, som blinkar och blinkar, påminner mig om att 3 500 tigrar ännu överlever på planeten Jorden.
Hmm… Jag undrar i mitt stilla sinne hur många tänkande människor det finns kvar här i livet? Men det är ett som är säkert, varken Reinfeldt eller Åkesson och kumpaner tillhör dem.
guillermo_suecia@hotmail.com
Te echaré de menos, viejo. Jag kommer att sakna dig, gubbe
Adiós Bengt, mi viejo amigo...
Farväl Bengt, min gamle vän...
Un ser humano maravilloso ha dejado de existir
Ayer, 3 de diciembre, murió Bengt Lindqvist en su hogar. Ex ministro de Asuntos Sociales durante el último mandato de Olof Palme y del primero de Ingvar Carlsson, ex parlamentario socialdemócrata, presidente de la Asociación Nacional de Personas con Problemas De Visión desde 1975 hasta 1985, Relator de las Naciones Unidas para asuntos de Discapacitación durante ocho años y primer no vidente del mundo que ocupó un cargo de ministro de Estado.
Fue mi suegro durante más de veinte años, padre de mi ex esposa y abuelo de dos de mis hijos. Con Bengt me unió una larga amistad que supimos compartir con respeto y cariño. Momentos de paz y tranquilidad son los mejores recuerdos que guardo de él. Nos unían muchas cosas, no menos concepciones políticas en pro de la creación de una sociedad justa para todos.
Participamos de fantásticas vivencias. De largas caminatas en la hermosa naturaleza que nos rodeaba. De paseos en botes en el archipiélago de Estocolmo, donde intentábamos pescar sin mucho éxito. Compartimos también la música, una de sus pasiones. Fue baterista en varias orquestas de aficionados con las cuales participó en varios conciertos en clubes de Jazz de Estocolmo. De tanto en tanto nos encerrábamos en la sala de música de su casa en Nynäshamn a orillas del rio Mälaren, a tocar. El la batería, yo las congas. Podíamos estar horas utilizando el idioma del ritmo para comunicarnos.
A mediados de la década de los ochenta fuimos Bengt y yo a un concierto que ofreció BB King en la Casa del Concierto de Estocolmo (Konserthuset) y pudimos disfrutar de uno de los gigantes del blues.
Cientos de recuerdos se amontonan en mi mente. Pero hay algo que los atraviesa de punta a cabo: su nobleza, su generosidad y su solidaridad. Como homenaje a Bengt entonces, una canción de BB King.
Un maravilloso e idealista ser humano ha dejado de existir. Viva la música! Viva la alegría! Descansa en paz, Bengt.
guillermo_suecia@hotmail.com
En mini kärlekshistoria
Han satt där han satt och såg sig omkring och slog fast att han utan tvekan var alldelles ensam. Är detta apokalypsens början? Det jag bevittnar just nu? Undrade han mest nyfiken än rädd. Fast rädslan hör till människor och inte till vålnader, så klart! Tänkte han medan gubben med den vita hatten som sålde drömmar till humana priser passerade förbi honom för tredje gången i rad utan att han ens märkte till det. Så upptagen var han i sina tankar.
Och vad hände sedan då? Frågade en snokande röst någonstans ifrån. Han fortsatte att bara sitta där. Många har sagt att han var som förstenad. En enda siluett i nattens form: han och horizonten. Men jag tror inte på det. Han kunde knappast sitta still en sekund i taget. Maria fick alltid springa efter honom när det var som värst. Som den gången då han ville löpa på hennes bräckliga kroppen för att hinna till havet. Men andra påstår att han brukade ge henne rosor som han plockade på vägen hit. Och att han gjorde det utan något bråttom alls.
Ty poesin föds ur själen och inte ur förnuftet, sade han. Och när vårt beteende tas över av själen slutar förståndet att existera. Då blir vi oroliga. När vår inre väsen vinner över reson. Där. Just där ligger svårigheten, tillade han. Men det finns många som inte vill att det ska vara så, höll han igång. Och dessa strävar efter att göra så att förnuftet skall trots allt ditt djävla skitsnack förlänga den dogma som styr vårt liv genom den oficiella strunt som omringar oss.
Väl inne i den cellen som han delade tillsammans med några av sina mest lojala anhängare, åtalade alla för att kunna bli potentiella fiender mot vår identitet, undrade han om just den här analogin när en svindlande knytnävsslag rörde hela hans universum och väkte honom till den verkligheten han befann sig i det ögonblicket. Sluta att snacka skit, din jävla skitstöveln. Annars kommer du att få se på fan! Skrek han som hade adresserat den enorma smocka mot honom och lyftade sin fula och tunga näven för att en än gång skriva en till mening i hans kropp-skrivbok.
Men om sanningen ska fram så skickade han henne alltid bilder från en och samma vinkel, sade någon. Grejen är detta att han bara hade en enda spegel i den håla han bodde i, sade någon annan och allting började så som det slutade. Med kärlek kanske?
Några påstår ha sett honom gå omkring mellan Slussen och Gamla Stan med vissna blommor i sin famn men ingen har kunnat bekräfta att så är fallet. Har då själen vunnit efter förnuftet? Vem vet...
guilermo_suecia@hotmail.com
La empezación de la terminación
Hay que comenzar por la empezación, dijo el orador carraspeando un par de veces. Tal vez para aclarar su voz, o a lo mejor para llamar la atención del público que allí sentado, esperaba con impaciencia no disimulada, el término de esa charla para ir a comerse los platos prometidos después de soportar esa pesada cháchara que parecía nacer desde los más adentro de cavernas infernales. Aunque aún no se ha establecido con exactitud su ubicación en los mapas de la Creación. ¿Qué? Preguntó un ingenuo. E insistió. La ubicación de qué? El orador se removió algo inquieto en su silla de madera maltratada por el paso inexorable del tiempo y se dispuso a ignorar tan atrevida pregunta y comenzar por la empezación.
Y la empezación, palabra que inventó a última hora para simplemente llamar la atención, y que hasta el más retrogrado de los analfabetos sabe que no existe, comenzó su farándula algo incrédula
Porque la poesía nace del alma y no de la razón. Y cuando el alma toma el timón de nuestros comportamientos la razón deja de existir. O pierde terreno en nuestras vidas. Más tarde, alguien comentaría que toda esa diatraba no era más que una excusa del orador para también saciar su hambre crónica con un plato de comida caliente y bien sazonada, servida en verdaderos platos de loza y no de plástico como los que acostumbraban usar para tales menesteres curas arrepentidos, ex revolucionarios, distinguidas esposas de miembros del Rotary Club (¿o de Los Leones?), jóvenes entusiastas del partido comunista antes de apolillarse, o de distintas organizaciones financiadas por la ONU de ayuda a los más desposeídos del planeta.
Y la inseguridad que nos invade cuando constatamos que el alma le gana a la razón, es el quid de la cuestión, prosiguió. Pero hay muchos que quisieran que no fuese así. Y eso de que por la razón o la fuerza, continúe siendo el dogma que conduce nuestras existencias por el cauce de la puerilidad oficial.
Y encerrado en una celda, en compañía de algunos de sus seguidores más cercanos acusados todos de atentar contra los sagrados valores de nuestra identidad, o de ser cómplices de tal aberración, se preguntaba sobre esa analogía cuando un fuerte garrotazo lo volvió a la realidad. No sigai hablando guevás, conche tu mare! O te voy a sacar la chucha! Le dijo el del garrote y lo volvió a levantar para escribir otro reglón de la verdad oficial en su cabeza- cuaderno.
No debería haber empezado por la empezación, se recriminó el orador sobándose la testa mientras el furioso guardia tornaba la cabeca y estabalo catando, a decir de un poeta anónimo que escribió esa frase en un gran poema épico del castellano, cuando describió la partida de Diaz de Vivar, el guerrero burgalés, a su destierro.
La poesía, continuó ahora en voz baja el orador para evitar más trancazos, nos llena de sentimientos variados que nos hacen vibrar, soñar… o recibir palos en la cabeza, agregó un chistoso sentado a su alrededor en la celda que compartían. Alguien soltó una risita irónica pero la gran mayoría se abstuvo de comentar.
Lo que pasa es que este huevón de mierda se cree el más superdotado de todos! Dijo el Flaco arreglándose con la punta de la lengua, el diente falso que hacia las veces de original en su boca obscura de obscenidades y de cavernas infernales.
Y volvemos al quid de la cuestión, dijo el orador bebiendo un poco de agua tibia que alguien había depositado en la mesita de su charla algo absurda. (¿O tal vez profunda y llena de verdades?) El pensamiento abstracto, limpio, ingenuo de niño sin prejuicios, pero también sin empatía, es lo que hace que la razón palidezca y pierda su esencia de guía moral en un mundo cuya naturaleza es inmoral! Esperó aplausos, pero los pocos que estaban despiertos no entendieron su mensaje y se dedicaron a sobarse las rodillas u otras partes del cuerpo mientras que otros bostezaban de manera más o menos discreta.
Porque eso de las cavernas infernales y otras huevadas parecidas son inventos de este huevón, y nada más. Que cavernas ni que veinte mierdas! Aquí lo único que hay son huevónes ingenuos que le creen y lo alaban y otros que, como yo, se lo mete por el culo!
Y como dice el refrán ese de que el silencio aprueba, tras la paletada de Pezoa Véliz nadie dijo nada, nadie dijo nada.
Del orador nunca más se supo. Aunque algunos dicen haberlo visto deambular por la Avenida Vicuña Mackenna al llegar a Plaza Italia, allí donde el pulso de la ciudad es más intenso y contagia de vida (¿Benigna o maligna?) a todo el que transita por sus arterias sucias de sangre pavimentada y poemas olvidados. Pero esa aseveración nunca ha podido ser confirmada ni desmentida. La empezación entonces, nunca ha tenido terminación.
guillermo_suecia@hotmail.com
Veintiuna chuletas de Porc y una chanson passé
La “chanson passé” es la Bachelet, me dijo alguien pero no presté atención a esa afirmación, puesto que ese personaje femenino no atrae mi curiosidad. Porque la utopía de reformar el aparataje estatal burgués desde dentro, quedó caduca el 11 de septiembre de 1973. Y es tan inocente como suponer que un niño va a lograr controlar un trencito en un parque de entretenciones, que se desliza sobre rieles de madera. Y ni siquiera es seguro que esa cortesana tenga como objetivos en su recargada agenda política, el hacer cortes de cirujano experto sobre el cuerpo crónicamente enfermo de la sociedad chilena.
Pero como pocas ganas tengo de teorizar al respecto, ¡a la mierda con el Estado chileno! Opresor, racista, católico fascistoide, patriarcal y machista hasta la medula de sus huesitos tercermundistas.
¡Espera un poco! Le grité a ese alguien. ¿Y cuales son las veintiuna “chuletas de Porc”? Los miembros de la Corte Suprema, cuyo Tribunal es básicamente de casación, es decir, señala el sentido y alcance de las leyes, dando a éstas su “correcta interpretación”. En donde el termino “correcta interpretación” significa en buenas cuentas, salvaguardar sin excepción los privilegios de los poderosos sobre los pobres, de los hombres sobre las mujeres, de los uniformados sobre los civiles, y del estado chileno sobre los mapuches, me respondió el susodicho con cierta indiferencia.
Y como si todo esto no fuese poco, la ideología que emana de la nefasta iglesia católica, y que infecta a toda la sociedad chilena con su tufo maloliente no es solamente monopolio de curitas regordetes, onanistas y pediastras, sino también de sociólogos vendidos al capital financiero y global, de políticos corruptos, de milicos golpistas y de población inconsciente que vota por Piñera.
guillermo_suecia@hotmail.com
La verdadera cara de la policia sueca...?
Con una pequeña ayuda de mis amigos...
Una nueva cruzada se está preparando en Europa. Esta vez contra Rusia con Suecia como principal actor y con Hans Brun - "experto en terrorismo" - como portador del estandarte de esa cruzada. Brun es uno de los que tiene dificultades para pensar de forma autónoma que vaya más allá de la antigua y bien manoseada retórica rusófoba.
El único objetivo de la nomenclatura política sueca es aterrorizar al pueblo sueco, o por lo menos intentarlo según las normas y usos de la doctrina del choque, para lograr la entrada de Suecia a la OTAN con la menor cantidad de voces en contra, bajo la consigna: "El pueblo unido contra un enemigo común, con la ayuda de la OTAN".A veces se pueden logran muchos objetivos con el uso de una oratoria baráta.
guillermo_suecia@hotmail.com
El derecho a cagar
Por Pedro Simon
En su artículo "Cagar leyendo, un placer rioplatense", el argentino Hernán Casciari rindió el mejor de los tributos a esa dicha transversal que es sentarse en un retrete, adoptar la posición adecuada, apretar las mandíbulas y dejarse llevar como si estuvieras subido a una Ducati.Dijo así: «Cuando vivía en países serios con bidet, yo leía mucho en el baño mientras cagaba. En esos tiempos nunca supe si leía porque me venían ganas de cagar, o si cagaba porque me entraban irreprimibles deseos de leer. Posiblemente mi cuerpo, aún en formación, debió aprender a desarrollar ambas urgencias a la vez.
El asunto es que yo era feliz cagando y leyendo. Y hubiera seguido así, alegremente por la vida, pero hace cinco años me vine a vivir a España, un país sin bidet, y desde entonces leer literatura se ha convertido en un suplicio».No sé en la casa de ustedes, pero en la mía había hasta derrapes salvajes cuando cogías la curva del pasillo para enfilar el inodoro y ganarle la posición a los hermanos. Como si estuviésemos en la escena de la cuádrigas de Ben-Hur en vez de en Carabanchel Bajo.El baño estaba siempre tan ocupado que un día pensé que allí se nos habían colado todos los del Patio Maravillas.
Mi padre se metía con los suplementos dominicales del periódico allí dentro y cuando terminaba ya habían cambiado de director. Recuerdo una vez a mi madre en la puerta para abrazar a mi hermano, conmovida: Francisco había entrado una mañana a hacer del cuerpo con unos apuntes de Química Inorgánica y cuando corrió el pestillo ya había terminado la carrera. Creo que se nos desapareció un primo allí dentro (o salió tan delgado que ni lo reconocimos), que mi hermana Ana prefería la taza bien fría, como le pasa a una amiga mía con los cafés. En casa le teníamos tanta devoción a aquel artefacto blanco de porcelana que nadie discutía por el sofá o por la cocina, sino por el excusado.
Más que un sillón mullido para leer nos hacía ilusión un retrete. Bien ancho. A ser posible con orejeras y reposapiés.(...)Andaba yo releyendo al bueno de Casciari el otro día con los pantalones en los tobillos, mientras oficiaba con calma, pensando en todo esto que les cuento y con unas traviesas clavadas por dentro de la puerta porque el pestillo me lo rompió el hijo. Hasta que me llegó un mensaje de una ONG de ingenieros y me dejó a medio plan. La pregunta de ONGAWA es cómo cambiaría tu vida si tuvieras que andar cagando por ahí como un jodido perro y no como una persona normal. Si lo hicieras igual que un bestia y te limpiaras con la mano en un arrabal de Bombay o en un basurero de Tanzania.
La respuesta es que cada dos minutos y medio (usted lleva uno leyendo) muere un niño a consecuencia de enfermedades ligadas con la práctica de la defecación al aire libre y que mil millones de personas cagan como si no lo fueran. «Te pedimos que no tires tu influencia por el váter», terminaba la carta de los ingenieros que fabrican desagües y construyen depuradoras. El caso es que yo andaba sin papel: pensaba escribirles hoy sobre la primavera. Pero aquí andamos.Llevamos tanto tiempo con nuestro propio orinal pegado al culo y en silencio, callados con tantas cosas, digo, que yo creo que ya estamos de mierda hasta el cuello.
23/04/2016
guillermo_suecia@hotmail.com
Los amigos del señor Cervantes
No habría hecho uno mucho por conocer y tratar a Lope o a Quevedo, a Mateo Alemán o a Góngora, sin que nada de esto menoscabe el mucho aprecio y admiración que siente uno por las obras de todos ellos, en muchos aspectos «mejores» que las de Cervantes, si acaso podemos hablar de ese modo y comparar lo incomparable. Con Cervantes acaba sucediendo, sin embargo, algo diferente. A Cervantes lo hubiera uno querido conocer, aun sin haber leído sus libros. Querríamos haber coincidido con él en una venta o en una taberna o donde fuera. Creo que si es tan buen escritor fue por haber ido de incógnito por la vida, sin darse ninguna importancia. Aunque se elogia a veces (a ese «defectillo» aludió cariñosamente Azorín), jamás se dio importancia.
Claro que son ganas de hablar por hablar, porque nada de eso será posible, y no conoceremos jamás a Cervantes, ni sabremos realmente cómo era. Disponemos de sus obras, y a menudo ni siquiera nos ponemos de acuerdo sobre el sentido que tienen. Sin salirnos del Quijote: ¿Sabemos qué quiso hacer Cervantes en ese libro? ¿Estamos seguros de ello? Cada cierto tiempo surge una interpretación revolucionaria que si no niega el sentido de las anteriores, las eclipsa un poco. Cada lector encuentra en ese libro, en cada época, aquello que le permite entender su tiempo. El lector romántico halló «su» sentido y hallamos nosotros el nuestro en una época que tiene poco de romántica.No obstante la idea que nos hacemos de un autor al que admiramos por lo que leemos de él raramente se confirma cuando lo conocemos en persona. En general nos decepcionan. Deleuze, mucho más cortés, se lo comunicaba a quienes querían conocerlo, haciéndoles desistir de la idea: «Nos decepcionaríamos».
Creo que Cervantes no decepcionaría a nadie. Bueno, sí, quizás a los escritores profesionales, a los pedantes y a los académicos, porque fue también lo que le sucedió en su época). Hay algo en las obras de Cervantes que indica que tenía muy poco de literato, y por ello creo que él sería tan o mejor que sus propios libros, y que tendría muchos amigos que ni siquiera sabían que era poeta. De haber sido un autor célebre, como Lope o Quevedo, quizá hubieran trascendido de él algunas anécdotas que arrojaran luz sobre su manera de ser y su carácter, pero en el caso de Cervantes todo es una pura conjetura. Por no tener ni siquiera tenemos un retrato por el que pudiéramos deducir algo firme (todas las imágenes que nos quedan de él son apócrifas o falsas idealizaciones posteriores, empezando por la que está en el altar mayor de la Real Academia, que a sabiendas de que es falsa, la siguen teniendo allí, y bien está en tanto aparezca otro retrato de él un poco menos falso). De haber tenido un retrato pintado suyo habríamos adelantado mucho, porque la cara es el espejo del alma. Claro que contamos con un retrato escrito, el autorretrato que puso al frente de las Novelas ejemplares. En ese retrato escrito, lo más importante no son los trazos en los que él mismo se fija: la frente, la nariz, el color del pelo o de los ojos, sino el modo en que un hombre ya viejo se presenta al lector, riéndose un poco de sí mismo, cuando asegura que apenas le quedan unos pocos dientes desparejados.
Y en ese pequeño detalle advertimos que es un hombre que, en efecto, no se da ninguna importancia, magnífica atalaya desde la que columbrar el mundo con eso que llamamos «compasión cervantina». Sentimos en esas líneas y, en muchas otras, que Cervantes, cuando escribe, no está haciendo literatura, sino otra cosa que hasta entonces no había hecho nadie, ni siquiera Lázaro de Tormes, a saber, hablar de sí mismo sin quejarse. Al contrario, habla de sí mismo con la fina ironía de quien, incluso en los peores momentos, nos dice: «No temas; todo irá bien». Y por eso querríamos conocerlo en una venta, en una taberna, en cualquier parte, aunque no supiéramos que escribía.Si tiene alguna validez esta clase de anacronismos, diríamos que, así como don Quijote es un héroe platónico, su autor es un superhombre nietzscheano, alguien que habría podido poner como divisa de su solar estas palabras de Nietzsche: «Por más que me maltrate la vida, jamás levantaré un falso testimonio contra ella». ¿Se entiende ahora por qué uno querría haber sido amigo de Cervantes? ¿Cómo no serlo de quien trata de captar la benevolencia del lector en un prólogo mostrándose desdentado y al mismo tiempo en otro, el del Persiles, «con las ansias de la muerte» y «un pie en el estribo», despidiéndose de todos nosotros de tal modo que parece decirnos: todo irá bien?
Como es sabido, apenas contamos con hechos biográficos relevantes de Cervantes. Todo cuanto sabemos de él son idas, venidas, afanes, penurias, pero poco o nada de la intrahistoria. Algo tan elemental como esto, por ejemplo, lo ignoramos: ¿Amó a su mujer? ¿Fue feliz con ella, lo fue esos últimos años de la vida en los que la fortuna literaria le sonrió algo? ¿Era en la realidad un ser tan bienhumorado como dejan traslucir sus obras o, por el contrario, en cuanto dejaba la pluma sobre el despacho y salía a la calle, toda esa ironía que se gastaba se evaporaba y se convertía en un ser taciturno y melancólico? Yo sé que es muy arriesgado deducir de una obra literaria hechos reales, porque basta mirar las cosas con una determinada insistencia, para acabar creyendo cualquier cosa.
Sólo en estos últimos años se han publicado libros más o menos sesudos que «demuestran» que el Quijote es en clave un libro sobre San Ignacio o que Cervantes es oriundo de las montañas de León, tesis en ambos casos avaladas por una montaña de referencias a las obras de Cervantes, «sospechosamente» significativas. Si las teorías conspirativas son tan atractivas siempre para todo el mundo, es porque suele ser más fácil «ordenar» cien conjeturas, que dar con un buen hecho, incluso desmontar un buen hecho con cien conjeturas (este es el fundamento de la abogacía).A nosotros nos basta leer sus libros para saber que Cervantes mira siempre de un modo noble, sin juzgar a nadie (acaso porque a él mismo le juzgaron mucho y mal), y sabiendo que todas las cosas pueden ser de muchas maneras y que es preferible perder por carta de más que de menos, sabiendo que la vida es siempre una perpetua pérdida. Ese espíritu cordial rezuman sus libros, tan vivos y reales que no parecen ni libros ni su autor un escritor. Sí, querría uno haberlo conocido y tratado. Porque a cierta edad todos nos vamos cansando de tratar a escritores y lo que buscamos es una literatura viva como la suya, que tiene mucho de vida porque tiene muy poco de literatura, esa que interesa sólo a los pedantes, a los profesionales y a los académicos. Más o menos.
ANDRÉS TRAPIELLO, El Mundo
guillermo_suecia@hotmail.com
El pequeño pene de Trump, es más grande que su cerebro
Y muchos comentaristas políticos del mundo entero, estan seguros que el ultrareaccionario de Donald Trump ganará las próximas elecciones presidenciales en USA. Serán politicamente tan atrasados los ciudadanos norteamericanos? Parece que si. Y la historia asi lo demuestra.
Pero como alguien dijo: "Cada pueblo tiene el presidente que se merece".
guillermo_suecia@hotmail.com