Otoño

Giran los cromos, su circo anual,
paleta baja del otoño,
la luz se cuela en la nostalgia,
de un viento norte, que repite hojas.
Vibrantes, se demoran
quieren aún ser parte del paisaje,
en este redundante,
cuadro cambiante de los tiempos.
Amarillos danzantes, rojos desafiantes,
cortejan la tímida luna,
animándola, en su cuarto creciente,
y un mar lejano, golpea en la memoria
del niño que fuímos en otrora.
Se extingue la clorofila,
el oso que se refugia en sí mismo,
se carga de paciencia la natura,
en la suave continuidad que une,
a todos los otoños del planeta.

El abeto protesta, se agiganta y se irge,
arranca blanco, hacia un cielo etéreo
desnudo se queda y mas esbelto,
compitiendo, su ausencia, en lo celeste.
Sin apuro, la tarde se desliza
Violaceas las nubes, están quietas
yo medito en las calles que se fueron,
los amores sin concluir, los concluídos
los besos ocres, rosas y marrones,
besos locos de pasión, besos prohíbidos,
cándidos de búsquedas, inconscientes
vanos intentos, en el diccionaro del olvido.
El otoño esta afuera,
se adentra por la ventana incierta,
incita a conversar con lo que fuímos,
a cuestionarnos, la larga noche que avecina,
la depresión, que nos golpea en las esencias,
la existencias de nuestras queridas quejas
en un mundo que impresiona y se termina.
en la temporalidad de nuestra muerte.

¿ Es así cómo se apagan los silencios ?:
quietos esperamos el final de los entuertos,
se avecina la pereza de esta parte de la tierra,
los cromos rojos son el último saludo
la esperanza... una vuelta más
de esta sufrida tierra.
Ajeno al gran mundo de la gente,
un día frío, de colores ralos
llegamos al final de este camino,
todo se duerme en un sueño largo
de esta noche boreal,
donde el mundo se averguenza de si mismo.

Héctor Díaz
23 oktober 2010

Comentarios

(Visita también:
Reflexiones desde las cloacas)