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Se muestran los artículos pertenecientes a Abril de 2008.

Diario de vida de una virgen sin castidad

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Semi-tirado en un sillón defecto y lampiño por el paso de los años, con una barba de unos cuantos días sobre su rostro gris y ajado, hizo sonar los dedos como se hace cuando alguien llama a un perro, y una mujer hizo entrada en su vida. Ataviada con ropas añejas para simular ser más vieja de lo que era, esperó las ordenes de su marido.
El parásito de calzoncillos almidonádos metió sus dedos vírgenes de trabájo, en un bolsillo de sus pantalónes de usufructos vitalicios y sacó unos cuantos billetes arrugados. Los tiró sobre la mesa descompuesta por falta de cuidado, y el triángulo de las zarzuelas bajo su presencia visual, vibró de frustración ante tal acto de arrogancia barato y sin razón.
La mujer cogió el dinero asi como una amante desesperáda coge un pene pasajero, y rezongando palabras de protestas ilegibles para los lectores de esta prosa, se puso el cinturón de castidad y se dirigió con pasos en cámara lenta de molestas botas de goma, a comprar cervezas a su amo.

Nací a mediados del milenio pasado por milagros de la naturaleza, le contaria años más tarde al asistente social ocupado de su vida. Mis padres se separaron cuando tenia soledad y angustia y mi inestabilidad emocional nunca logró transformarse en esperanzas.
Y lo unico que mi padre me enseñó fue obediencia eterna a los hombres, porque son ellos los que dan vida a las mujeres con sus jugos pegajósos, según él. Y que Classius Clay se transformó en Mohammed Ali porque fue un idiota, y fue a dar con su titulo de campeón mundial de peso pesado de box, a las cloacas yanquis, cuando afirmó que sus enemigos no eran los vietnamitas amarillos sino los norteamericanos blancos de su propio país. Y porqué tuvo que haber dicho eso? me preguntó mi padre como si yo supiese la respuesta a esa pregunta incongruente. Porque a esa edad yo no tenia idea quien era Cassius Clay, y menos aún eso del boxéo de los hombres. Hoy día las mujeres tambien boxean, ya lo sé! Pero lo poco que sabia y que todavia no estoy segura si sé, es que mi cuerpo no me pertenecia y que las ideas que creaba mi cerebro, no eran más que puras brisas que cruzan también.

Y mientras Los Beatles reafirmaban su presencia como el mejor grupo de rock de todos los tiempos, y el movimiento hippie llegaba deformado a nuestra realidad, mi padre remojaba un extraño agujero entre mis piernas que yo solo sabia, servia nada más que para orinar. Y la guerra de Vietnam alimentaba nuestras conciencias de televidentes pasivas, mientras mi madre hacia comida tras comida y yo corria entre los bultos de mi cama y la de mi padre para que el orinara dentro de mi. Eso nunca lo entendi, pues su bacinica siempre estaba vacia!

Pero con el correr de los años logré entender eso de la transformación del mono a hombre. Porque según la concepción oficial, los primates nunca se transformaron en mujer.
Y según Engels, el rol de la mano fue fundamental en esa metamorfosis y, dentro de la mano misma, el dedo gordo fue lo que aceleró la evolución del cerebro autónomo del homosapiens. Porque según la teoria de Engels, es el unico dedo que se contrapone a los otro cuatro y por ende, indispensable para asir instrumentos que le facilitarian una mejor digestión de alimentos, lo cual conllevaria a su vez a un desarróllo más armónico y completo de su intelécto.
Lo que no explica esta teoria, sin embargo, es porqué las mujeres siempre han tenido el pelo más largo que el de los hombres. Y si me atengo a lo de las manos de Engels, puedo aseverar sin temor a equivocarme que es asi, para que los hombres nos puedan arrastrar por el suelo con ayuda del dedo gordo que es el unico que se contrapone al resto de la naturaleza.

Y asi como la temporalidad es atemporal, el homosaurio se fue al limbo a torturar fantásmas sin perdón cristiano y la humanidad exaló un suspiro contenido de esperanzas renovadas.
Y me acordé del triángulo de las zarzuelas que siempre pestañaba cuando mi padre metía su mano gris en el hoyo misterioso de su bolsillo y sacaba de el, arrugados billetes que serian transformados por mi madre, en comida deliciosa y pobre.
Triángulo que como boquita de caramelo y cutis de seda, también vibraba de frustración, cada vez que mi padre orinaba dentro de mi.

A veces me pregunto si la reacción de esa figura geométrica no era asi sino por las circunstancias de esos momentos, o si no era simplemente el producto de sus celos existenciales al sentir los crujidos del sillón defecto y lampiño por el paso de los años, bajo sus espaldas sin tiempo ni edad.

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Perla franquista

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Me ha llegado un texto de España que creo necesario presentar en mi blog. Dice relación con el “rol” que la dictadura de Franco le asignó a la mujer española. Es una perla impresionante de inquisicionismo medieval católico. Léanlo con atención!

Artículo publicado por la Sección Femenina de la Falange española, el partido político franquista, en agosto de 1941
A través de toda la vida, la misión de la mujer es servir. Cuando Dios hizo el primer hombre, pensó: ”No es bueno que el hombre está solo”. Y formó a la mujer, para su ayuda y compañia, y para que sirviera de madre. La primera idea de Dios fue “el hombre”. Pensó en la mujer después, como un complemento necesario, esto es, como algo útil.

Publicado en la revista Teresa, “Una revista para todas las mujeres”, de la Sección Femenina de la Falange, de Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magisterio, en febrero de 1968
No hay que tomar el deporte como pretexto para llevar trajes de deportes escandalosos. Podemos lucir nuestra habilidad deportiva, pero no que estas habilidades sirvan para que hagamos exibiciones indecentes.
Tampoco tenemos que tomar el deporte como pretexto para independizarnos de la familia, ni para ninguna libertad, contraria a las buenas costumbres.

Editado por la misma revista, en marzo de 1961
Una mujer que tenga que atender a las faenas domésticas con toda regularidad, tiene ocasión de hacer tanta gimnasia como no lo hará nunca, verdaderamente, si trabajase fuera de su casa. Solamente la limpieza y abrillantado de los pavimentos constituye un ejemplo eficacísimo, y si se piensa en los movimientos que son necesarios para quitar el polvo de los sitios altos, limpiar cristales, sacudir los trajes, se darán cuenta que se realizan tantos movimientos de cultura física que, aun cuando no tienen como finalidad la estética del cuerpo, son igualmente eficacísimos precisamente para este fin.

Publicado en la Sección Femenina, Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magistratura, en 1968
Cuando estéis casadas, pondréis en la tarjeta vuestro nombre propio, vuestro primer apellido y después la partícula “de”, seguida del apellido de vuestro marido. Así: Carmen García de Marín. En España se dice señora de Durán o de Peláez. Esta fórmula es agradable, puesto que no perdemos la personalidad, sino que somos Carmen García, que pertenece al señor Marín, o sea, Carmen García de Marín.

Publicado en la Revista Medina, revista de la Sección Femenina, el 13 de agosto de 1944
La vida de toda mujer, a pesar de cuanto ella quiera simular – o disimular – no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse. La dependencia voluntaria, la ofrenda de todos los minutos, de todos los deseos y las ilusiones, es el estado más hermoso, porque es la absorción de todos los malos gérmenes – vanidad, egoísmo, frivolidades – por el amor.

Por Primo de Rivera, en 1942
Las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; nosotras no podemos hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres nos dan hecho.

Padre García Figar, en la revista Medina, el 12 de agosto de 1945
La mujer sensual tiene los hojos hundidos, las mejillas descoloridas, transparente las orejas, apuntada la barbilla, seca la boca, sudorosas las manos, quebrado el talle, inseguro el paso y triste todo su ser. Espiritualmente, el entendimiento se oscurece, se hace tardo a la reflexión: la voluntad pierde el dominio de sus actos y es como una barquilla a merced de las olas; la memoria se entumece. Solo la imaginación permanece activa, para su daño, con la representación de imágenes lascivas, que la llenan fatalmente. De la mujer sensual no se ha de esperar trabajo serio, idea grave, labor fecunda, sentimiento limpio, ternura acogedora.

Extracto de la Sección Femenina de la Falange española y de las JONS – partido único del Movimiento Nacional – editado en 1958. Ya no hay mujeres como las de antes
Ten preparada una comida deliciosa para cuando él regrese del trabajo. Especialmente, su plato favorito. Ofrécete a quitarle los zapatos. Habla en tono bajo, relajado y placentero.
Prepárate: retoca tu maquillaje, coloca una cinta en tu cabello. Hazte un poco más interesante para él. Su duro día de trabajo quiza necesite de un poco de ánimo, y uno de tus deberes es proporcionárselo.
Durante los días más frios deberías preparar y encender un fuego en la chiminea para que él se relaje frente al mismo. Después de todo, preocuparse por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa.

Minimiza cualquier ruido. En el momento de su llegada, elimina zumbidos de lavadora o aspirador. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle. Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos. Nunca te quejes si llega tarde o si sale a cenar o a otros lugares de diversión sin ti. Intenta, en cambio, comprender su mundo de tensión y estrés, y sus necesidades reales.
Haz que se sienta a gusto, que repose en un sillón cómodo, o que se acueste en la recámara.
Ten preparada una bebida fría o caliente para él. No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones relacionadas a su juicio o integridad. Recuerda que es al amo de la casa.

Anima a tu marido a poner en práctica sus aficiones e intereses y sirvele de apoyo sin ser excesivamente insistente. Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrile hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres. Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo en la mañana. Prevé las necesidades que tendrá a la hora del desayuno. El desayuno es vital para tu marido si debe enfrentarse al mundo exterior con talante positivo.

Una vez que ambos os hayáis retirado a la habitación, perpárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño. Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama… si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera que él esté dormido, ya que eso podria resultar chocante para un hombre a última hora de la noche.
En cuanto respecta a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales: si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no le presiones o estimules la intimidad. Si tu marido sugiere la unión, entonces accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más importante que la de una mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que hayas podido experimentar.
Si tu marido te pidiera prácticas sexuales inusuales, sé obediente y no te quejes. Es probable que tu marido caiga entonces en un sueño profundo, asi que acomódate la ropa, refréscate y aplicate crema facial para la noche y tus productos para el cabello. Puedes entonces ajustar el despertador para levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una taza de té para cuando despierte.


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Confesiónes de un penitente sin sacramentos

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Parado bajo el agradable masaje de la ducha, cerró los ojos y dejó que el agua rebotara sobre su caja toráxica y sintió que sus hormonas comenzaban a agitarse. De pronto se dió cuenta que un chorro le golpeaba en forma insistente uno de los testiculos, y el placer se transformó en dolor, algo asi como sucede cuando el amor se transforma en odio.

Dió un paso hacia adelánte y esa lluvia controlada por la mano débil del ser humano, continuó cayendo sobre su torso. Débil solamente cuando no sostiene un arma, le dijo alguna voz, pero no le hizo caso pues la esquizofrenia de sus sueños despiertos ya estaban en manos de un plancha-cerebros, y la bipolaridad de su personalidad la tenia controlada con Citalopram en sus momentos depresivos, y con Anfetamina en aquellos de júbilo maniaco.

Se sentó en el banquito de al lado de afuera de la puerta de su casa - aquél donde una oscura noche de invierno jugó a ser amante furtivo - y limpiándose los entredientes con un palillo construido para tal efecto, pensó que a lo mejor eso no era más que la reconfirmación de que su pasado estaba incondicionalmente atado a otro continente. En ese que relata García Márquez en sus narraciones fantásticas, y en donde los vecinos de un barrio pobre cercáno a Macondo, salian a eructar a las afueras de sus casas, para demostrarle a sus vecinos que hoy día también habian comido.

Tal vez yo estoy haciendo lo mismo, pensó inquieto, pero en vez de usar gases bucales, utilizo un mondadientes para demostrar que yo también tengo medios para ingerir alimentos! Dios me libre de tales pesamientos!, se dijo y llamó con su celular Samsung SGH-X650 apurado y algo nervioso, al Hermano Mayor de su congregación de cristianos disidentes, para reconocer que habia usado el nombre de su dios, en pensamientos de infiel no bautizado.

Y cuando cerró la puerta de un día más en su vida, se acordó con remordimientos que la luz del patio trasero de su casa estaba aun prendida, lo cual podria atraer asaltantes nocturnos en busca de algo de comida, pues a lo mejor lo habian visto mondando sus dientes a la luz natural de una tarde cualquiera.

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Dónde estás?... paloma de la paz...?

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nadie lo sabe...


Porque el Mundo es cuestión de filósofos callados, y la Tierra, algo de aldeanos estridentes sin derechos. Y si llegamos a un acuerdo entre tu Coca-Cola y mi agua sin burbujas, a lo mejor podremos destapar el corcho de una botella de champange.
Salud! digo, mientras los pantalones que encierran la parte inferior de mi cuerpo se deslizan a traves del sol, y no me dejan disfrutar ni por un segundo, el exilio de mis pensamientos.
No es raro...? Hoy dia hablo idimoas extraños para decir que te amo.

Pero lo unico que cuenta, al fin y al cabo, es que logro sacarme la ropa al lado de mi cama solitaria, sin que la policia comente si mi desnudez merece tarifas de multas en la vida de los muertos. Y mis sentimientos hacia ti? pues preguntale al dios todopoderoso si no podre seguir utilizando tu imagen entre mis agitadas manos, de potencial placer sin precios en la feria de turno.

Y en una de esas nos encontramos por ahi...

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Cómo?, qué?.... non capisco niente di piu!

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Vamos, que no todo está tan como la mierda... unos mueren, otros nacen. Algunos se quitan la vida, mientras otros dan el resto de su vida por justamente...vivir.
La conmoción de hechos que hace de mi vida lo que es, no es nada de agradable, pero tampoco es llena de tormentos. Y al que asome la cabeza, no le disparen pues tiene toda una vida que vivir... aunque sea nazi...
Porque, quien ha dicho que yo soy mejor que tú, o tú mejor que yo...?
Buenas noches, y pasenlo bien en el mundo de las conciencias abandonadas!

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Mariza

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A veces alcanza con poner distancia o tiempo por medio para darle nacimiento y vida a un secreto.
Así meditaba casi al final de su existencia Don Signola. Cuando niño se fue aquerenciando con su pago de tal forma, que ni el tiempo ni la distancia lo pudieron borronear. Al contrario, cuanto mas lejos en distancia y tiempo, mas lindos eran estos ; las casas mejor pintadas, las mozas, las anécdotas y la risas de la época de niño mas pura y espontáneas que nunca.
Ahora en viaje de regreso a su pago natal recordaba con alegría su primera novia.

El primer amor de niño cuando todavía no se sabe que hacer y todo se da en ese mundo maravilloso de las esperas y las cartitas.
Signola había tenido un amigo, de esa amistad que se traba en los bancos de la escuela; era el último curso y los muchachos por entrar o entrando en la adolescencia. En ese mismo curso estaba Mariza. Mariza ya estaba desarrollada y con unas piernas de esas que uno no se olvida nunca mas. Mariza vivía frente por frente a la que era la casa de mis padres. Desde muy chiquitos nos fuímos descubriendo en la medida que descubríamos el mundo. Ella vivía en mi casa y yo en la casa de ella como si la calle por medio fuera un impedimento muy transitorio. Mis padres la encontraban en la casa a cualquier hora y si me necesitaban y yo no estaba a mano cruzaban la calle porque sabían que estaba en la casa de Mariza. Muchas siestas en los tórridos veranos de mi pueblo inventabamos aventuras dónde Abracadabra, un negro imaginario, nos traía limonada para saciar la inextinguible curiosidad de saber, que teníamos.

Lo cierto es que este amigo del sexto del cual ya no me acuerdo ni del nombre me contó del tremendo deseo que tenía de “ arrimarle el ala a la Mariza “.
Y no se le ocurrió nada mejor y en nombre de la amistad que agarrarme de cartero. Cartitas de amor que quemaban en aquel verano de 42 grados a la sombra. La Mariza que ya había despertado a la vida y que andaba deseando que yo despertara hacía todo lo posible para que yo madurara. Naturalmente de todo esto me fuí dando cuenta mas tarde, cuando los años se habían pasado y Mariza también. Las cartitas se fueron amontonando sin ser abiertas.

La Mariza hacía cosas que a mí ya no me interesaban, se arreglaba el cabello, le había venido la manía de los vestidos nuevos, y en su mirar se iba dibujando una inquietud que yo desconocía. Un día al regreso de la escuela y después de almorzar, leal con mi amigo, crucé la calle con la intención de entregar una carta mas de las que acababan sin abrir en el armario. Posiblemente para ser abiertas años mas tarde y descubrir que por no haber sido abiertas a tiempo se había fustrado algún posible poeta. Lo cierto que como siempre entré al dormitorio de Mariza, cosa que hacía del tiempo que me conozco, y ahí estaba ella, desnuda, con los brazos estirados, y apretándose los labios con los dientes.
Exhorto y sin tiempo a pensar frente al imprevisto no atiné a nada, ella tomó la iniciativa, me empujó hacia su cama y me dijo que hacía tiempo que venía meditando sobre esta nueva forma de jugar, que la dejara hacer y que yo esperase. Jugó al caballito todo lo que quiso, pero cuando intentó quitarme la ropa me resistí, de tal forma que gritamos, peleamos, hasta que hizo presencia la madre de Mariza. Yo me fuí muy enfadado para mi casa con la impresión que la vida iba cambiando. El tiempo pasó, nuestra relación de años se fue enfriando, nosotros nos mudamos para la capital. Recuerdo que el día que nos mudamos Mariza no vino a despedirnos, cuando desde la calle ya rumbo a la estación miré la ventana de su cuarto ví su carita aún de niña bañada en lágrimas.

El tiempo paso, me olvidé de Mariza y de la infancia, me hice hombre y mil aventuras me llevaron de la mano en una ciudad donde lo nuevo venía a diario.
Trabajo, cambiar el mundo, el sindicato, una novia, el casamiento, el primer hijo, el segundo, las preocupaciones y una vida que empezaba a repetirse año trás año. Así llegué a viejo, fuí amado y amé, viví mi tiempo y aveces lo malgasté, vaya uno a saber. Ahora regreso a mi pueblo quizás por última vez,
el pueblo está cambiado, busco la casa que alguna vez fuera de mis padres, no estoy seguro, las fachadas están remodeladas, otras casas nuevas me desorientan.

Pero tengo el convencimiento de que era aquí, me dirijo a una mujer tan vieja como yo y le pregunto si ella hace tiempo que vive en esta cuadra. La mujer al mirarme pega un grito, se le enciende la mirada, abre los brazos y me abraza.
Mi primer y último amor; Mariza me estaba esperando para ayudarme a ser hombre.

Héctor Díaz

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Estupidez bíblica

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Más de alguna vez te habrás preguntado porqué te agarraste a los puñetazos con Manolo, tu mejor amigo! Me dijo Pelle un día que se encontraba de mal humor y con mucho sarcásmo en el tono de su voz, que logró que el rojo de mi verguenza algo aguada por tanto diluvio no controlado por las firmas de agua potable que nos venden el liquido elemento indispensable para mear y con el cual tambien nos limpiamos el culo, se transformáse en blanco, y el negro en rosado.
Y a qué viene esa pregunta? le respondí con tono de voz más silente que el ruido de una pluma de pájaro sediente, razgando el mediodía de calor aplastante en el azfalto arenoso y sin cañerias de agua del desierto de Atacama.

Pero tienen Pisco, le dije para evitar responder tan agobiadora pregunta. Y si hilamos más finos, el Titi-Caca está a la vuelta de la esquina del Pacifico hacia las cumbres cordilleranas. Algo asi como el Aconcagua visto al revés! le dije y terminé mi monólogo de subterfugios subeterfugicos, pues poco tenia que agregar.

Boris Acharán, un jurista anarko de los años cuando mi cara no tenia arrugas y mi boca estaba llena de dientes blancos, estipuló lo siguiente: La Borrachera, asi como la disfrutamos con vómitos o sin ellos, está sujeta a un estricto esquema muy bien estructurado del cual nadie escapa. Y mi estómago se revolvió cual contácto de lombriz con el frio acero de un anzuelo de pescar.

Y sin esperar respuesta, ni menos comentarios, dejó grabado para siempre Los Pasos De La Borrachera para que el mundo supiera a qué atenerse cuando vean a alguien meando junto a un solitario poste de luz. Algo asi como Moisés hizo con sus tablas en el monte Sinaí, cuando apresurado por no poder vaciar sus vejigas, inventó toda esa historia de los pecados provinciales.

Estos son los pasos:

- Oda a la amistad
- Cantos patrióticos y regionales
- Criticas al Clero y al Orden Establecido
- Desconocimiento de los unos por los otros

Salúd! Y como dicen los rusos, nos vemos debájo de la mesa…

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Empaquetaduras sin perfume

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El cilindro con dientes de tiburón muerto costaba cinco morlácos. Y otro bulto hermosamente empaquetado, escondia un collar con dientes amarillos de tiburón asesinado, y era más caro que el anterior. Es decir, dientes de tiburón desde dos perspectivas, y con dos precios distintos.

Y cual es la diferencia? pregunté. Porque el primer cilindro con dientes muertos cuesta cinco morlácos, segun la lista de precios. Y el otro con dientes amarillos, cuesta más caro… Cuál es la diferencia entonces?, me atrevi a preguntar cuando opté de manera involuntaria a pagar el alquiler de la vida en que vivia. No hay ninguna diferencia, me dijo el encargado y pestañó un par de veces para demostrar su inocencia profesional.

El uno se llama Cilindro X-1 y cuesta cinco morlácos, me dijo el muchacho escondido tras el mesón de ventas, mientras sorbia un café algo amargo y sin leche. Y como acordandose de sus obligaciones diplomaticas, me preguntó si yo tambien era un aficionado a esa bebida negra y me ofreció una taza con su contenido vaporoso.
Despues de un buen polvo es reconfortante, le dije! Y me acordé cuando penetrando algo de mis esperanzas en el cuerpo activo de Marie, logré aliviar un resfrio asiatico que habia dado por pasar por mi vida transeunte, con una buena taza de café sin azúcar.

Si caminan por las calles de Södermalm, al sur de la capital del reino añejo sueco, y alli donde la moda la define cada ser que por alli da por vivir, veran que hay tres cosas que la definen. Restaurantes griegos, peluquerias, y negocitos tabaqueros en donde la calidad perdió sentido a cambio de las leyes del Mercado, y su apendice de la “competencia positiva”, para quebrar al vecino del lado.

El estanco estatal de bebidas alcoholicas vendió su alma al mejor postor, y el gobierno derechista actual no tiene ningun conflicto ideológico, cuando dice a través de la prensa oficial, que privatizar es desarrollo natural.

Las farmacias estatales y los ferrocarriles sobre ruedas aceradas de salón, están en la lista de la privatización. Y la derecha no hace ningún secreto de sus planes, pues cuenta conque la Socialdemocracia sueca una vez en el poder, no hará nada por reponer todo lo que el capital financiero y globalizante, ha hecho para reforzar su postura en la política económica nacional y mundial.

Estoy cada vez más convencido que la socialdemocracia sueca “entrega” el poder político a la derecha de manera cíclica, para permitir que esa haga lo que ellos quisieran hacer pero no pueden, por problemas ideológicos. De hecho, este es el cuarto gobierno derechista despues de la Segunda Guerra Mundial, que ha “roto” la continuidad socialdemócrata sueca. Y en todo esos cortos periodos y cuando han tenido la oportunidad, no han hecho sino llevar a cabo lo que las fuerzas más retrógradas dentro de la socialdemocracia sueca, siempre han intentado llevar a cabo de manera solapada. A saber, la privatización de toda la sociedad.

Y mientras la prensa oficial nos intenta explicar lo inexplicable en Iraq, en los canales televisivos de Estocolmo nos dicen que la ocupación yanqui es un “problema internacional” que nos deberia acontecer a todos. Y claro que si! Pero hoy día, de lo que se trata es justamente que la cuestion iraquí, se transforme en una flecha en el talón de Akiles yanqui, asi como lo fue durante la guerra de Vietnam en la década de los sesénta y no, en asunto de tropas más o tropas menos en ese pobre país destrozado por la ocupación de Bush-el Ignorantón.

El rol de la prensa sueca actual es vergonzoso. Porque mientras algunos acontecimientos internacionales, como la presencia de Chávez en la política latinoamericana o el rol que el tal Dalai Lama podria jugar en el Tibet, con su concepción esclavista y neo-medieval de sus “principios” religiosos, son transformados en noticia negativa/positiva, según sea el interés del Capital financiero, la heroica huelga de hambre de más de 100 días llevada a cabo por Patricia Troncoso por los derechos justos del pueblo mapuche en el Chile de hoy, no es noticia deslumbrante o bien pagada.

Y se preocupan más de hacernos saber si Michael Jackson cambió el ángulo de su nariz o el color de su piel. O si las rubias de movimientos eróticos del MTV, o del banal programa “Idolo” creado por los vendidos de la televisión sueca, se han tomado una copa más o menos, en la fiesta que ordenó algun hijo del parásito número uno sueco, a saber Carlos Gustavito XVI.
Dieciseis qué? Cabría preguntarse. Pero la constatación historica de la presencia de la “Casa real” sueca nos ofrece la respuesta sin tapujos: dieciseis dictadores anteriores a Gustavito, que parasitaron de la fuerza de trabajo del pueblo sueco y sus alrededores. Hoy día, la presencia de la “monarquia” parasitaria sueca es una verguenza, y una palmada en la mejilla de la democracia mundial. Y seguimos pagando con nuestro trabajo cotidiano, sus ocios permanentes.

A partir del asesinato de Olof Palme, a finales de Febrero de 1986, esta sociedad ha girado violentamente hacia los intereses del capital financiero y global. Y despues de haber sido uno de los países más generosos en la política de inmigración o asilo político, se ha transformado hoy día, en uno de los estados más restrictivos al respecto. La derecha ha usufructado despiadadamente de la ausencia de un Palme en la política contingente actual, y cualquier medida restrictiva, es hoy día aceptada como correcta. Tanto desde un punto de vista moral, como etico-legal. Y por supuesto que nos podriamos preguntar quién, sino justamente la derecha y sus postulados, han sacado el mejor partido de ese asesinato político.

Y la historia nos dice tambien, que no es necesario un golpe de estado sangriento como el que llevaron a cabo los gorilas tercermundistas en sudamerica en la decada sexagésima o septuagésima del siglo pasado, para implantar políticas antipopulares y pro capitalistas. Basta hoy día con un programa militar al estilo del “Plan Colombia” y argumentos tales como “lucha contra el terrorismo” o “contra el contrabando de narcóticos” para justificar cualquier acción policial yanqui, que no hace sino confundir las necesidades reales del pueblo pobre, con politicas populistas de salvación honrosa al Capital.

La cesantia, la pobreza progresiva de todo el pueblo asalariado, el aumento de la criminalidad en las calles, el femicidio como respuesta agresiva al papel cada vez más activo de la mujer en la sociedad, y la lucha del pueblo mapuche por sus legitimos derechos, son lo que remarcan la sociedad chilena actual.

Y en el norte de aquel país, en terrenos que hace cien años eran patrimonios peruanos, la venta y uso de glaciares eternos a firmas extranjeras para permitir que extraigan lo que desean desde sus entrañas - rompiendo toda la cadena ecológica natural de esa zona - es lo que motiva a distintas agrupaciones ecológistas ha protestar, y es algo que el Poder silencia. Porque una gota de agua por aqui, u otra por allá, no les acontece cada vez que sus vasos rebalsan con hielos antárticos, satisface sus necesidades sedientas, y refresca sus pescuezos en foros parlamentarios sin público.

Y pienso que el texto actual que aparece en cada paquete de cigarrillos, en donde dice que “el tabaco mata”, deberia ser cambiado por algo asi como “el capitalismo mata” o “el machismo mata”. Porque segun las estadisticas mueren más personas por inanición, y mujeres por su rol de tales, que por el consumo de tabaco.

Noroc!

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Misceláneas sugestivas

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A veces me como las distancias,
los tiempos de atrás y de adelante,
naufrago con la luna en las tormentas,
me visto de mañana en los albores,
leo el vuelo de las aves en el abismo,
viajo con los viejos dioses,
ceno en el Olimpo,
cuento las olas de los mares,
converso con el silencio antiguo,
sueño con el sol en los ocasos,
y las estrellas forman mi inocente abecedario.

Observo el exelso guión de un meteorito,
con su apoteosis plena,
lloro la nada de su corta existencia
la estela del vestido de la novia,
en la bóveda celeste
donde el amor en búsqueda furtiva,
rebota en el magnetismo de una luna de yeso,
que llora su soledad, en la distancia.

La bruja geometría de los astros,
amar a Venus y a Afrodita,
correr libremente y perdernos
en las riberas viejas del Mar Negro,
en las praderas verdes
del gran Caucaso.

Cruzo el espacio, escucho el ruído de la vía Láctica
sonrío junto a la paloma blanca de Picasso,
pienso en tu amor, y en esa lágrima
corriendo como la gota de la lluvia
detrás de la ventana,
mientras la tormenta hace de las suyas
por las hojas verdes de la palma.

Amon-Ra llora su olvido,
Jehová en busca de un camello,
y en el reloj de arena del profeta,
minuteros del tiempo de la calma,
donde el pan era sin sal,
hecho con las manos y muchas lágrimas
un camino hecho sin regresos,
para esta pequeña nada que es la vida,
siempre queriéndose salirse de la cósmica galaxia.

Héctor Díaz
15/4 2008

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Miércoles, 23 de Abril de 2008 21:48. Guillermo Ortiz-Venegas Ver como artículo separado. Héctor Díaz

Bagatelas democráticas

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En este, el país de las mujeres más bellas del mundo, los obreros con las manos manchadas de grasa industrial y aceite negro de máquinas misteriosas, son cada vez menos. Mi vecino de la derecha, es uno de los últimos de esa especie en extinsión. Generoso y bonachón, siempre mal vestido, con olor a fábrica después del tercer turno, amante del vino y las longanizas, poco aficionado a las actividades físicas – como no sea el montar a su mujer – e ideas políticas poco claras y que varian dependiendo de las copas que ha ingerido, es el típico representánte de una clase que cada vez más, es reemplazada por la técnica de la computación, los robots industriales y la indiferencia de toda una sociedad más interesáda en las bagatelas que le ofrece la prensa actuál en forma de noticias semidigeridas que la gran mayoria traga más que nada como una acto de reflejos condicionados de movimientos peristálticos, y no como una necesidad intelectuál crítica, de intentar descubrir las faláceas que nos presentan entre los reglones de artículos recubiertos con retórica baráta de “derechos democráticos” o “libertad de expresión”.

Derechos democráticos para quién? me pregunto, porque los mios parecen terminar justo ahi en los límites de la frontera que imponen los que usufructan del Poder de lo que es políticamente aceptado y de lo que no lo es. Pero quien decide lo que es correcto hoy día, sino ellos mismos?
O libertad de expresión para decir qué? si la censura que Google ha impuesto de forma solapada en nuestros cerebros, es quien crea nuestras opiniónes con la ayuda de los frios datos que nos ofrece Wikipedia, la “enciclopedia libre” de internet con hechos “objetivos y despolitizados” que apuntan a crear una población políticamente conformista y pasiva.
Algo asi como mi vecino de la derecha, un obrero en extinsión con olor a longanizas y parque industrial. Generoso y bonachón, siempre mal vestido y muy débil en sus principios ideológicos.

La aspiradora verde me mira con sus ojazos sin vida recordándome que es hora de hacer el aseo, mientras mi iguana del mismo color observa con indiferencia de prelado católico ante la pobreza de su congregación, el movimiento de mis dedos sobre el tecládo que describen justamente ahora, parte de su vida en cautiverio involuntario.

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Sonidos armónicos cotidanos (1)

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toc, toc, toc, toc…


Llego a casa y me saco los zapatos. Plaf, plaf! suena el primero que cáe sobre el suelo después de dos rebótes algo silenciosos. Plif, plaf! suena el segundo y me dirigo al baño a cambiar de piel.

Shshshshshshshh...! chilla la ducha cuando golpea mi cuerpo, y fssss!, fsss! cuando froto mis restos mortales con una toalla tiesa de tanto ser planchada, para secar las manchas que el agua pegó en mi superficie algo resbaladiza.

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Sonidos armónicos cotidanos (2)

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tac, tac, tac, tac…


Suenan mis pasos cuando salgo de la casa. Y como es otro tipo de zapatos, suenan de otra manera.
Takang! brama la puerta cuando la cierro y trrik! cuando meto la llave en la cerradura, y plac!, plac! cuando con dos vueltas en su hendidura, la cierro para siempre.


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Sonidos armónicos cotidanos (3)

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toc, toc, toc, toc…

Suenan de nuevo mis pasos cuando subo al silencioso bus. Rrñiii! cruje el asiento móvil cuando deposito mi culo sobre él, y observo con alegria que hoy día hay sol!



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Sonidos armónicos cotidanos (4)

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tac, tac, tac, tac…


Vuelven a sonar mis pasos sobre el cemento del andén que piso, a la espera del tren que me llevará de aqui. Y fsiiii!, suenan sus puertas cuando se abren. Y ding, ding, ding, ding, fsiiii! cuando se cierran.


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Sonidos armónicos cotidanos (5)

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toc, toc, toc, clap…


Suenan los empecinados golpes sobre los clavos de la caja de madera sin lujos en donde me han depositádo. Como para que no me arrepiente de mi decisión tomada en ayunos y algo apresurada.
Pero y ese clap!? se preguntaron los que notaron el suave cambio de tono en los martillazos del adiós definitivo. Pues ese clap! es lo unico que le dejo a mis sucesores, como comprobante de mi fracaso en los esfuerzos algo ingenuos que hice por intentar hacer de este perro mundo, algo mejor para todos.
Pero porqué ese sonido de clap!? se preguntaron los invitados al asado de despedida.

Porque clap! dije cuando me estaban incinerando, es un solo y aislado aplauso de despedida solitaria, que algún despistado golpeteó cuando le ofrecian cerveza en mi funeral.

esta "quintología" de pensamientos sin sentido comienza más abajo...



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Troglodita Erectus Eyaculatus

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La situación de la mujer tanto en Chile como en otros países, deja mucho que deseár. La violencia institucionalizada a través del terrorismo de estado que impuso el homosaurio durante casi veinte años en Chile, es un fenómeno que ha “legitimado” todo tipo de violencias como una forma normal de solucionar cualquier conflicto. Violencia que se expresa de distintas maneras, no menos como terror psíquico que el Pitecantropus Erectus, o el eslabón perdido de Darwin, utiliza contra la mujer.

Pero no es solamente un producto directo del terrorismo de estado lo que ha contribuido a la violencia del hombre contra la mujer, pues en países como Suecia, que nunca han sufrido de violencia estatal, estos atentádos crecen de forma alarmante.

En Austria la policia descubrió a una mujer que habia vivido en cautiverio durante 24 años, secuestrada por su propio padre. En una habitación escondida en el subterráneo de la casa en la que vivía el vejéte, abusó sexualmente de ella desde que su hija tenia 18 años. La denunció como desaparecida y nadie más se preocupó del asunto. La mujer parió siete hijos, uno de los cuales murió al nacer, otros cuatro fueron adoptádos de forma ilegal, y dos de los otros, un muchacho de 19 años y otro de 18, nunca habian visto el mundo exterior que los rodeaba.

Una niña de 9 años que residía en Calama, en el norte de Chile, quedó embarazada producto de reiteradas violaciones por parte del conviviente de su madre. La legalidad patriarcal antiabortista, la obligó a parir en el año 2005.
En Hualañé, Curicó, Chile, el 28 de febrero de 2005, Belén Ramírez de 23 años fue asesinada por su novio al interior de un vehículo policial con una pistola 9 milímetros, ante los carabineros que al detener al agresor, subieron a víctima y femicida juntos en el mismo carro.

El femicidio de Katherine Casas Cordero – que murió degollada por su marido tras denunciarlo en tribunales -, evidenció la lentitud y desidia del sistema. Presentó una denuncia en julio de 2007 en el Primer Juzgado de Familia, pero fue citada para el 12 de octubre. Fue asesinada antes, en el Chile de la Concertación democrática de la Bachelet…

La Casa de primera acogida de la IELCH atendió a 88 mujeres el 2006, la mayoría de las comunas de San Ramón y El Bosque en Santiago de Chile. Hay casos dramáticos. Asisten a Cecilia y Jessica, dos de las hijas de Angelina Navarro, asesinada por su esposo, Héctor Orellana, en marzo de 2007. "Su caso demuestra que para el sistema la palabra de una mujer sigue valiendo menos", dice la terapeuta Eliana Salinas. Angelina trabajaba como costurera y cuidaba a su nieto. Denunció a su esposo por amenazas de muerte y violencia y dijo que tenía armas de fuego. Carabineros acudió y lo sacó de la casa, exhortándolo a entregar las armas, pero no allanaron. Héctor Orellana escondió un arma con la que mató a su esposa. Volvió de madrugada e irrumpió en la casa. La apuntó y obligó a salir bajo amenaza de que la mataría delante de la niña menor. Le disparó varios tiros frente a su casa. Luego llamó por celular a una de sus hijas: "Tu mamá está muerta", dijo. "Hoy sus hijas pasan por graves problemas económicos, depresión y dolor. Una de ellas abandonó estudios para trabajar. Otra hace el trabajo doméstico. Viven en la casa que está a nombre del padre femicida y no saben qué pasará con ellas", agrega Eliana Salinas.

Y parece ser que ni con todas las campañas del mundo, se acaba esto de los femicidios, comenta Tania desde una ciudad del sur de Chile, en donde vive oculta desde hace más de un año por reiterádas violaciónes, maltrato familiar y estafas que sufrió por parte de su “marido”. Y en estos días una mujer de 54 años fue asesinada por su pareja, comenta Tania y continúa, otra joven de 20 años quedó en estado grave, luego que su "pololo", la golpeara una y otra vez con un martillo, a raiz que ella decidiera terminar la relación . Otro maldito,agrega, dejó en estado de coma a su mujer y a su pequeño hijo, de sólo 8 méses de edad, quién después de un par de días de agonia, termino por morir!

En el Yémen una niña de tan sólo ocho años logró por fin la separación legal que un tribunal de ese país le “otorgó” la semána pasada. Nojud Mohammed Ali, la niña de marras, fue obligada por su padre a cambio de una suma de dinero, a contraer matrimonio con Faez Ali Thamur de 28 años de edad.
”Por fin podré continuar en la escuela!”, fue el unico comentario de la niña, cuando se enteró de la decisión del tribunal yemenita.

En Suecia, el criminalista Leif G. W. Persson, afirma que el lugar más peligroso para una mujer, es su propia casa. Y estadísticas del año pasado hablan por si solas:

- Un termino medio de 48 denuncias diarias por violencia contra la mujer, fueron registradas. Atentádos en donde la mujer y el acusado tenian algún tipo de relación social.

- La policia registró 221 denuncias de violaciónes por més. En su gran mayoria fueron llevadas a cabo en la casa de la victima.

- Un termino medio de 16 mujeres al año son asesinadas por hombres con los cuales las víctimas han tenido una relación cercana.

Me acuerdo del slogan de una campaña contra la violencia hacia la mujer que decia ”Más policias en las calles, para que las mujeres se atrevan a salir solas!” comenta Claes Borgström, representánte judicial de un organismo estatal por la igualdad y los derechos de la mujer, y continúa con algo de resignación en su voz, ”mas lamentablemente es en sus propios hogares en donde las mujeres arriesgan a ser violadas o maltratadas”.
En ocho de diez casos de violación sexuál contra mujeres de más de 15 años en Suecia, el autor del delito es algún conocido de la mujer violentada: o es su ex ó actuál esposo, o su novio o su convivente.

Una de las conclusiones que yo puedo sacar entonces, es que para cualquier mujer del mundo, implica un riesgo mortál el sólo hecho de comenzar una relación con un hombre, lo que de ninguna manera puede ser aceptádo.


Los datos de casos chilenos fueron obtenidos gracias a Victoria Morales Aldunate de http://feministautonoma.blogspot.com, Chile.

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Respuestas a titulos de cuestiónes transitorias

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La mayor parte de mi existencia momentánea, le he vivido en Salem. El municipio más pequeño de la provincia de Estocolmo, en donde el vecino es un amigo, y el amigo un enemigo.
Dieciocho años de mi vida están intimamente ligadas al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues preguntele a las hijas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un salemiano entonces! Grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un salemino? pregunté cuando me hecharon de la misma por comportamientos indecentes y que poco conjugaban con la moral del dueño de casa.

Y quién sabe cuál es la puta diferencia? Pregunté rascándome la nariz. Porque si las hay acompañadas de cafiches y putas, es porque la sociedad las ha creado. Y a propósito de putas. Hoy me encontré en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo, a Mia. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, cuando tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de Amfetamina que la ayudan a sobrevivir. Y no es raro que asi sea, pienso. Pues si alguien me obligase a vender el agujero de mi culo al mejor postor, no me haria muy feliz al saber que alguien lo ganó…

Y Mia se enoja cuando a falta de argumentos más inteligéntes, le comento que la “vida es asi". Mas que le podria decir, cuando su vida es como un cuadro al óleo enramado en pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar. O a lo mejor si… ?

Y si de cafiches quieren saber, pues viajen a la pequeña ciudad de Santa Cruz en la provincia de Colchagua en Chile, que alli estan expuestos a la luz pública sin que nadie los moleste. Es decir, en su propio medio natural y amparados por la inmunidad que la Humanidad le ofrece a todos los animales en cautiverio y que sobreviven, gracias a su extraordinaria capacidad de parasitar, sobretodo de mujeres débiles o solitarias…

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias de cuentas sin pagar.

El televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo… sin pensamientos desquiciados que me apresuraran a otros lugares, apreté el botón digital de mi moderno DVD y la vida real dejó de existir.

La respuesta erótica de mis sueños frustrados, me estaba esperando en un parque de Santiago… Y me habria gustado ser testigo de un buen polvo, - al márgen del sexo de los que lo practican con entusiasmo a través de todo el mundo - con lesbianas entrelazadas en suaves piernas, pienso con algo de envidia que a lo mejor me habria gustado ser mujer, para masajear mi propio cuerpo hermoso y lleno de curvas exóticas...

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