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Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2007.

Mutaciones sin eco

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Profané el silencio de una noche de otoño escandinavo, rasgando un palillo de fosforo contra la superficie negra de su contradicción de alumbre, y satisfecho con su resultado aspiró profundo el humo azul de un cigarrillo sin sentido y pensó que por menos males muere el mundo, pero el riesgo ya estaba tomado. 

Aun tenemos patria, ciudadanos! Repitió la voz cansada de un feriado de septiembre y viva chile mierda, le respondió un bigotudo sin corbáta en el parlamento del pasado y cerrando la puerta de sus recuerdos, se ahogó en un vaso de vino tinto algo agrio por la espera de ser bebido en misas dominicales, sin hostia ni confesiones en pulpitos oscuros de reconocimientos obligados. 

Pero si la noche es jóven! Repuso un jóven algo viejo, y el sonido sordo de un saxofón con equis de sexo sin fronteras, marcó el ritmo del batir de alas de una luciérnaga sin luz. Son ya las cuatro de la mañana, es que no duermes nunca? Preguntó una voz al otro lado del océano y la realidad de su vida actual, se presentó sin muchas intenciones de días sin pasados y el insomnio de noches con poco sueño apagó la luz de la luna y se fue a dormir.


Cartas al autor

Imprevistos

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Su guia e intérprete se encontraba a unos cuantos metros de él.

La vegetación de la zona del Pantanal, cercana al Río Paraguay, justo en la frontera entre Bolivia y Brasil, era espesa y verde. Parecia una pared impenetrable y no podia imaginar que dentro de la misma, existiese una riquisima vida que habia sobrevivido el paso del Hombre por miles y miles de años. Y que todo seguia un armónico equilibrio sin preocuparse de los ultimos productos desarrollados por la Microsoft, ni tampoco del código Morse como medio de comunicación pasado de moda.

Los indios amazonicos estaban a unos veinte metros de ellos y los observaban con curiosidad. Su intérprete levantó una mano en señal de amistad y dijo algo en un idioma totalmente incomprensible para él. El grupo de indios se removió inquieto mientras murmuraban algo.”Qué les dijistes?”, preguntó el turista y agregó rápidamente, “Son canibales?”

“Cual pregunta quieres que responda primero?”, contestó el guia. “Hazlo en el mismo orden que las hice”, le dijo y aplastó con fuerza un mosquito que habia aterrizado sobre un de sus brazos para disfrutar de sangre importada.

“Les dije que eres turista, y que yo soy tu guia. Les dije además que la carne extanjera es de mejor calidad. Y si! Son canibales.”

“No te hagas el gracioso!”, contestó el turista, y pensó que si no moria de malaria, con toda seguridad seria devorado por un caimán, o engullido por una anaconda. O tal vez seria el ingrediente principal de la cena que los indigenas amazonicos ya estaban preparando, al observarlos desde veinte metros. Más o menos.

El guia se acercó unos cuantos pasos hacia los indios, y estos retrocedieron la misma cantidad. Uno, dos, tres hacia adelánte. Uno, dos, tres hacia atrás. ”Qué pretendes hacer!?”, le dijo el turista espantádo. ”Quiero observar sus reacciones”, contestó el guia con calma. “Observar sus reacciones!!!? Pero, es que te has vuelto loco!?”, le dijo e intinstivamente retrocedió los mismos pasos que habia adelantado su guia.

La distancia entre él y los indios amazonicos se hizo unos cuantos metros más grande, y eso  algo lo alivió. Y de un terrible manotazo, apagó la vida de otro mosquito que se habia parado sobre su cuello, el cual como vampiro tropical, le succionó algo de la sangre que corria por su yugular.

Un nuevo movimiento se produjo entre los indigenas amazonicos, y uno de ellos gritó algo apuntándolos con un dedo.

“Qué dicen?”, dijo el turista, y mató a otro mosquito que esta vez habia dado por pararse en su frente.  “Preguntan si tenemos pan”, dijo el guia. “Pan!?”, respondió el turista algo ofuscado y agregó con sarcásmo, ”Y porqué no les preguntas si quieren huevos con tocino!”

“Preguntaselo tú”, le dijo el guia y se fue a buscar un poco de agua a Corumbá.

  

Pero el tiempo siguió sin vida ya que los relojes alli no existían, y el manejo de los días se lo dejaron al sol y a la luna, puesto que los calendarios aun no habian sido descubiertos en ese perdido pedazo del planeta Tierra.

  

El período de lluvias hizo su entrada alli también y las inundaciones se sucedieron unas tras otras, pero a nadie le importó mucho. Salvo al turista que después de unos días de descanso en la piragua que los trasladaba por el Río Paraguay, murió de forma inesperada. Y paradojalmente, no murió ni triturado por el inmenso hocico de un caimán, ni tampoco fue digerido por una anaconda, ni menos aun fue cocinado en un ollón de canibales, como el suponia.

  

Murió de fiebre dengue, cauzada por picadas de mosquitos de la zona del Pantanal, cercana al Río Paraguay, justo en la frontera entre Bolivia y Brasil.

 

Obrigado!


Cartas al autor



Septiembre

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Para muchos es Septiembre un més maldito, para otros digno de celebrar. Y claro, victimas y victimarios ven un mismo hecho de manera algo distinta. Este més en mi ya no despierta ningún sentimiento, pues el paso de los días con su sucesión continua, ha logrado borrar el contenido negativo que alguna vez tuvo.

Para otros, es el “més de la patria”. Vaya imbecilidad chauvinista baráta! Como si el concepto patria fuese algo de que preocuparse demasiado. Nacionalistas ignorantes, patrioteros intolerantes, historiadores oscuros, sociólogos falsos, politiqueros parlamentarios bien pagados, y los confundidos de siempre preparan la mesa del festín que una vez al año, logra la “unidad” de toda una nación colonizada a través de empanadas y trajes de raíces españolas, vino tinto que alguna vez llegó de las vendimias francesas, cumbias de Colombia y cuecas de origenes no claros. 

La unidad se logra entonces através de una bacanal masiva que dura algo asi como un més, en donde una minoria privilegiada se emborracha con güisqui y otros mostos delicados, mientras la gran  mayoria lo hace con vinos de procedencia no especificada.“Viva Chile, mierda!” gritan todos con voces ebrias, abrazados desde Punta Arenas hasta Arica y sienten latir en sus corazones con algo de aritmia por los efectos del alcohol, lo que significa “ser chileno” (?). 

En fin; el primero de Octubre la minoria le volverá a dar las espaldas a la mayoria, y estos quedarán como siempre, esperando las limosnas que la patria les soltará asi como una campesina pobre le tira granitos de maíz a sus raquiticas gallinas. 

Pero por unos cuantos días seguirán unidos por los efectos de una resáca monumental, cuyos vómitos y gemidos se escucharán hasta en el Golfo de México. 

Hágame una sopita pa parar los tiritones, mijita!


Cartas al autor

Conciencia o resignación

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Cuántas veces no hemos leído o escuchado de bocas de exitósos deportistas o estrellas del cine o del rock que ”el dinero no es todo”. O que “no lo hago por ganar dinero, porque no es eso lo más importante”. Fácil para ellos decirlo cuando tienen sus cuentas bancarias rebalsando billetes de más cuatro ceros. 

Y cuántas otras veces no han pretendido lavarnos el cerebro con eso de que “las sociedades cristiano-occidentales son las que mejor representan al mundo civilizado”. Con algunos lo han conseguido. Conmigo no. Porque cuando miro la historia y esta me muestra con un dejo de ironía el paso del cristianismo por el mundo, no puedo dejar que un escalofrío recorra todo mi cuerpo. 

A todos los portavoces de la inmaculada civiliación cristiana, como el Opus Dei, las comunidades mormonas o el Ku Klux Klan, o los ignorantónes fanáticos del sur chileno habria que recordarles que en ninguna otra civilización o cultura aparte de la nuestra, ha habido Inquisiciones sangrientas, genocidio de poblaciones enteras como la que sufrieron los aborigenes de América del Sur, ni exterminios colectivos a lo de Hitler, ni empleo de armas de destrucción masiva como la de Hiroshima y Nagasaki. Por poner solamente algunos ejemplos. 

Y habria que comenzar por entender entonces que el rol que juegan los estereotipos en nuestra “cultura occidental”, es muchísimo más grande de lo que nos podriamos imaginar. Porque mientras una visita papal congrega a muchedumbres  ruidosas y entusiastas y tal acontecimiento es descrito en  nuestra prensa  como una “asombrosa manifestación de fé”; el mismo espectáculo pero en tierras árabes es descrito por esa misma prensa como el “histerismo de turbas fanatizadas”. 

A no dejárse engañar entonces, porque el mundo seguirá siendo redondo aún cuando algunos se empeñen en que sea plano.


Cartas al autor

Viaje

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Otra vez con la maletita, y esta vez rumbo al aeropuerto. A veces tengo la impresión que no hecho más que viajar durante toda mi puta vida. Y otra vez España, constato. A lo mejor mi inconciente está preparandome para un traslado definitivo al país de las zarzuelas, los toreos y los franco-católicos frustrados. Y en ese caso seria a la costa del mediterraneo, en donde la influencia catalana es más fuerte que la castellana.

Y a ti que te importa si la influencia es vasca, gallega o mallorqui? preguntó Pelle con algo de ira en su voz. Porque prefiero a Barcelona antes que Madrid, le digo y cambio de tema pues esto de nacionalismos me encrispa el pelo y me aprieta el culo.

Y estaré unos cuantos metros más cerca de mi amada, pienso positivo. Y aun cuando el océano no me permitrá abrazarla, le puedo tirar un beso al viento y en una de esas hasta lo siente en sus labios tibios. Al menos yo siento los que ella me tira a mi…


Cartas al autor

Fantásmas del pasado

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Y después de 16 años de silencio, renació un fantasma del pasado. Con polleras acomodadas a su ajado cuerpo y un par de tetas colgantes que mal adornan su cabezota confundida. Con algo más de años pero menos sabiduria y con el seso reducido a sentimientos primitivos y elementales, pretende atestiguar contra su propia existencia de preterito desconocido por mi.

Porque aliarse con la mugre de la suciedad, es algo distinto de hacerlo con los magos de la sociedad, aun cuando estos ultimos todavia no tienen ni la capacidad ni el poder sobrenatural que les atribuyen sus adeptos, de lograr hacer justicia con un movimiento sutil de sus varitas mágicas. 

De todas maneras, si me dan a elegir entre mugre y magos me quedo con estos ultimos pues al menos ofrecen la posibilidad de soñar fantasias como la libertad y la democracia al tipo de los monjes naranjos de Burma. 

A la despistada entonces que ha situado sus propios fracasos en manos de otros, no tengo más que decirle ”me das pena, maja! Y no te olvides nunca que las huellas que dejas en tú miserable vida las has pisado tú y no otro!” 

Ah! Y asi como de pasadita y para que lo tengas claro. Ya me habia olvidado de tu existencia. Y tal vez es eso lo que hiere tu ego de hembra pasada de moda, haciendote recurrir a los peores parásitos de tu paisito para lograr… qué? 

Mirate al espejo. Concentrate en lo turbio de tus ojos, y preguntate que quieres lograr. Y si solamente es ”venganza” lo que mueve el oxidado mecanismo de la rueda de tu vida, pues lamento tu existencia general. Tarde o temprano, tu padre te exigirá explicacionees desde la atomización de sus cenizas. Y me pregunto que le podrás responder cuando le cuentes, si te atreves, que te has aliado con el más acérrimo de sus enemigos para justificar la pobreza de tu vida actual. 

Pero si quieres seguir nadando en la ciénaga de los excrementos de tú edad anal, pues allá tú que la hediondez de tu existencia no será aspirada más que por los propios agujeros de tus  narices putrefactas. 

Qué tengas un buen día y un futuro mejor que el presente que has elegido!


Cartas al autor



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