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Se muestran los artículos pertenecientes a Mayo de 2007.

Hoy es un nuevo día...

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Y lo primero que debo hacer es despertár, digo mientras duermo. A lo mejor algo sucederá que cambie la tediosa rutina de días sin motivo. Lo segundo será lavárme los dientes para sacárme el gusto de la noche, agrego y tirando la sábana voy al retrete a vaciar la vejiga y también las tripas. Y mientras pujo, pienso en Bush. En una de esas lo veo salir por el desagüe junto a mis excrementos. Seria un alivio!

Y mientras preparo un cafecito con azúcar, me entero con algo de orgullo estúpido que el nuevo director de la orquesta sinfónica de Gotemburgo es Gustavo Dudamel un jóven venezolano. Yo no soy venezolano. Incluso más! Ya no sé ni lo que soy.

Y también que el Festival de Cannes cumple 60 años de existencia entre sol, sexo y celuloide. Que qué importancia tiene? Tal vez ningúna, pero como esto no es más que una constatación sin pretensiones valga entonces el anuncio que además es gratis. Asi como los condónes que regalan en los veranos. Me pregunto con curiosidad si también reparten preservativos en Malta. O en Bosnia-Hercegovina. Aunque lo mejor seria tal vez que lo hicieran en la India. O en la China socialcapitalista.

Y Real Madrid logró dar vuelta un 1 - 3 en un 4 - 3. Nada de malo para los millonarios del Madrid, pienso. Y concluyo que la luna era mi tierra, pues nunca aprendí a darle a la de cuero con la habilidad necesaria como para ganárme la vida en eso. En fin. A lo único que le doy hoy día son a los huévos de mi jefe que - a propósito de esferas de cuero - ya me tiene hasta las pelotas con sus reuniones sin mucho sentido.

Y para finalizar, peinaré mi pelo, untaré con desodoránte mis axilas, me vestiré con ropas antiguas, y lleno de confianza en mi futuro más cercáno (o sea, un par de horas hacia la noche entrante) me sentaré a esperar que un día más muera de la misma manera en que nació,  sin que yo lo pueda evitar.



Cartas al autor

Para satisfacer hay que ser creativo

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Cómo podriamos definir la “mediana edad”? me preguntó mi amante de turno cuando le dije que yo ya habia pasado los cincuenta. Después de un par de días de profundas reflexiones le di una respuesta que, creo, dejará satisfecho a la gran mayoria. Porque es una respuesta flexible, que se acomoda a las distintas edades que nos atácan sin piedad. Vamos viendo.

Para un niño de temprana edád, una persona de 40 años es vieja. Pero alguien que ya llegó a los 60 se considera sin mayores comentarios, como de “mediana edád”. Pero a pesar de estas diferencias en las apreciaciones de las arrugas que adornan nuestros  cuerpos, es todo esto un asunto bastánte simple.  Un recién nacido en Suecia, tiene un alcance de vida de 78 años. Es decir, su ”mediana edád” es a los 39.  Un  hombre de 50 años, se supone que vivirá hasta los 80. O sea, en su caso la ”mediana edad”, es a los 65. Un hombre de 65 en el reino sueco, tiene una vida potencial hasta los 82. Es decir, su ”mediana edad” es a los 73,5 años. Un hombre de 80 años - también en Suecia – deberia alcanzar hasta los 90. Vale decir, su edad media seria entonces a los 85 años Conclusión. Mientras más nos acercamos a la ”mediana edad” más y más se nos aléja, sin que la alcancemos nunca. Interesánte? Al menos a mi me ayudó a convencer a mi jóven amante que estoy justo al medio de mi vida, y en lo mejor de mi potencialidad sexuál. Que si se lo creyó? Pregúntenle a ella…


Cartas al autor



Sentimientos ermitaños

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Si llueve en Washington se abren los paraguas en Estocolmo. Y si el pasado me persigue, llora mi alma también. Plaf, plaf, plaf! suenan los pasos encuclillados que se mueven en el escenario oscuro al cual estoy invitado y quiero aplaudir, pero mis manos estan enfrascadas en amasar mi devenir y no hago nada. Pero si llueve en un barrio de Estocolmo nadie llora en Washington.Y mis hijos bailan, digo. Y los mios también! dices y añoro el dia en que te volveré a ver.

Desde que aparecistes no leo ni el periódico, se me ocurre decir desde mi teclado desdentádo. Oh! respondes suspirando aires transandinos, y sin consultarle la razón a nadie nos fuimos al Museo de Arte Moderno y te vi feliz, sentáda en tu silla de cartón. Y vimos una pelicula que ni tú ni yo entendió mientras jugueteabas con tus dedos con la presencia de algo real. También dejé de comer huevos, dijo mi iguana. Comer huévos? respondió el eco de otro eco y olvidastes tu presente. Si. De esos que ponen las gallinas cuando meditan cual beduinos a la sombra de dromedarios sin joroba, dijistes y te fuiste a lavar el pelo.

Las malas lenguas dicen que la santa salió por la puerta grande, se recogió el pelo en un moño para abajo, le guiñó el ojo a un gato encolerado, se arregló la tunica arrugada, aspiró un detalle de su vida, soltó unas lagrimas de adiós y se fue a los cielos vestida de avión. 

 A mi alrededor todas las puertas estan cerradas y yo converso contigo sin espantar fantásmas. Y no hay nada que sea más agradáble que tu presencia en mi vida.    

Cartas al autor

Observar sin pensar

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 Uno de mis pacientes me hechó un par de puteádas, se dió vuelta en su cama y no despertó nunca más. Qué si murió? Si. Y además lo hizo a la antigua. Es decir con los ojos cerrados y el corazón quieto. Me llenó de orgullo de todas maneras, que sus ultimos pensamientos en vida hayan sido para mi. En qué estará pensando ahora, es harina de otro costal.

Por falta de una política concreta que aglutine a todo el pueblo palestino en contra la ocupación permanente  israeli, los grupos Hamas y Al-Fatah se estan matándo entre si, en vez de dedicarse a combatir a sus colonizadores. Hmm… Malo, muy malo!

A este fenómeno, Sigmund Freud lo bautizó como el ”Desplazamiento” y hace parte de lo que él - dentro de la sicología - llamó los mecanismos de defénsa. Y en este caso no seria más que la redirección de un impulso a otro blanco que lo sustituya. Por ejemplo, alguien que odia a su madre puede reprimir ese odio, pero lo desvía hacia, digamos, las mujeres en general.

Un hombre frustrado por sus superiores puede llegar a casa y empezar a pegar al perro o a sus hijos o establecer discusiones acaloradas. Me siguen la idea? Según esa teoria, los palestinos se estarian matándo entre ellos producto de la frustración que sienten, por no poder hacer frente a la brutal política de ocupación hebréa.

No será acaso hilar muy fino? En una de esas los caudillos palestinos “desplazan” sus frustraciones hacia mi, y el muerto del día no solo seria uno de mis pacientes, sino además también yo.

  

Cartas al autor

Privatización del guerrero

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La derecha en Suecia sigue llevándo a cabo su irracional política de privatización. Bancos, cajas de seguros, cajas de jubilaciones, entes estatales, escuelas municipales, liceos, universidades, etc. Todo lo que trasladar se pueda a manos privadas, lo están ofreciendo al mejor postor, cual Chile flaco y postrádo. Tienen cuatro años para desvastar y desmantelar el estado de bienestar y a paso acelerado, lo estan logrando. Cuentan con la infalible constatación que la memoria política del pueblo sueco es corta, y que al cabo de dos tres años ya nadie se acordará que el estanco estatal de bebidas alcohólicas se llamába Systembolaget y no Wine and Liquors Co, si es que lo logran vender a un consorcio yanqui que está interesádo en comprárlo.

Mas lo peor de todo esto es que, cuando la socialdemocracia retome el poder dentro de cuatro años, no hará absolutamente nada por rehacer las pérdidas del herido sistema de bienestar, ocasionadas por la política mezquina y egoísta de la derecha hoy día. Los enemigos encubiertos son los peores, pues  más de algúnos despistádos cáen siempre en las redes de sus posturas mojigatas y populistas.

Con algo de sorpresa me he dado cuenta que mi vida ha estado siempre rodeada de mujeres, lo cual me alegra pues las amo a todas! Y a una de ellas se le ocurrió ofrecerme el privilegio de ser el reposo de la guerrera! Con agrado acepto ese reto, pues mi amazona lucha día a día por su subsistencia, y creo que tiene todo el derecho a descansar y disfrutar sobre mi cuerpo, sin ningún tipo de condición ni peros. Y en este caso la privatización de mi vida en sus manos, es una solución aceptáble y digna. 



Cartas al autor

Oscuridad de recuerdos fritos

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Hoy día y sin aviso siquiera de los mágos de la meterología televisiva, el cielo de la primavera se vistió de color de invierno. Pero del color ese que tenia el cono sur latinoamericáno cuando yo podia decir con orgullo, que aqui bebémos agua pura y no en botellas que nos venden en envaces de plásticos. La industria del turismo tiene que salir adelante, y los pobres sin sol tienen derecho a utilizarlo si pagan por el.  Y nos vamos entonces a España, a Grecia, a Turquia o a Portugal para alquilar el calor mediterráneo y mal sobrevivir.

Y mientras pido una cerveza refrescante y acogedora en un bar al aire libre en Estocolmo, pienso que nuestra arrogancia de modernos conquistadores está destrozando nuestro pobre planeta, sin que nadie reaccione.  Y me pregunto porqué.
Tal vez porque hoy es el día nacional de Noruega? dicen algunos graciosos. O a lo mejor porque Sarkozy se instaló con su arrogancia habitual en el palacio de los Eliséos, dejándo bien en claro que Francia, es para TODOS los franceses que son franceses. Y que el resto puede irse a fumar una pipa de agua en cualquier camping fuera de las fronteras que abrazan con amor la cultura europea, (como si esta fuese virgen) a empacar maletas, baúles moros y bolsas de papél, para con sus videos y otros trastos que les ofreció el país galo por servicios prestados, (sus historias personales entre otras) ver jugar a Zinedine Zidán partidos de fútbol que ya son historia en la sub-historia de la republique.

O no será que el encuentro llevado a cabo en Sacramento, California, entre Fredrik Reinfeldt – el primer ministro sueco y miembro del partido derechista Los Moderados – y Arnold “Terminator” Schwarzenegger, empeoró notablemente las condiciones climáticas en el hemisferio norte del planeta? Y me pregunto con curiosidad, qué habrán discutido esos dos payásos sin sesos?


Pero cualquiera que sea el motivo, esta intempestiva oscuridad del día trajo a mi memoria la voz de chef de cocina pobre de mi abuela, llamándo a la mesa familiar para que saboreasemos su especialidad: pescado frito, acompañado con rodajas generosas de tomátes frescos, plumas cristalinas de cebóllas regadas con agua limpia de pozos empedrados y llenos de misteriosos ecos de campánas escondidas en el fondo de la tierra, y adornado con hojas de cilantro verde, de aromáticos segmentos dentados de gran virtud estomacal y sabor exquisito.

Corria entonces la parentela, invitada o no, a tal regocijo gastronómico salvando braseros, escobas, gatos ciegos - que ya ni maullaban porque no veian por donde venia el dolor – lauchas muertas, ropa recien lavada colgando de cualquier lazo ya sin uso estirado de pared a pared, de balcón a balcón, de techo en techo, o de esperanza en esperanza.

Toda esa carrera de atletas sin números en la espalda, de corredores aficionados y hambrientos que muy aténtos al dispáro de partida de la voz de mi abuela (”La comida está listaaaa!!!”) era recompensada por el sabor de mesa de dioses atéos, que sus doradas y ardientes presas de pescados untados en aceite hirviente, barátos pero deliciosos, nos ofrecia día a día, que de tanto comerlos hasta los orínes y otros jugos nos salian con olor a mar, arenosos y saládos, según afirmaban nuestras novias a las cuales les subiamos las faldas, cada vez que la tarde se transformaba en noche, para ver el color de sus calzones y también para admirar con la respiración contenida, las redondeces de sus culos blancos y juveniles.

Pero ahora que lo pienso, se me ocurre que a lo mejor la oscuridad de este día no es más que fruto de la distancia que nos separa. Lo cual ha teñindo de tristeza el espacio que existe entre tú y yo, princesa sudamericána austral. Porque al fin y al cabo, no somos más que voces atraves del océano.

Y Reinfeldt, Schwarzenegger, Bush, Blair, Sarkozy, Putin, Bachelet y similares, que se vayan a la grandisima mierda, pues la gran mayoria de la población mundial, pobre y sedienta, no tiene necesidad de sus servicios contra pago.



Cartas al autor

Diálogo

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Equis: Hola...

Igriega: (silencio)

Equis: Quieren que tengamos derecho a voto

Igriega: (silencio)

Equis: Es decir, todos los que vivimos fuera del cielo azulado

Igriega: (silencio)

Equis: A mi me importa un carájo. Cuál es tu opinión?

Igriega: (silencio)

Equis: Después de treinta años nos tiran unas cuantas migájas

Igriega: (silencio)

Equis: Que se las metan por el culo!

Igriega: (silencio)

Equis: Porqué no construir casas con todo el dinero que enviamos año tras año?

Igriega: Mmm…

Equis: … para que todos tengan un techo? En vez de discuciones esteriles!

Igriega: Quién es esteril?

Equis: Nadie! Las discusiones, me entiendes?

Igriega: Ah! Esa de la flaca en una playa de Valparaíso?

Equis: Qué flaca? De qué me estas hablando?

Igriega: (silencio)

Equis: Hoy día llueve en Estocolmo, por si te interesa saberlo

Igriega: Los Dolmos? En qué región de Chile queda eso?

Equis: En qué región de Chile queda qué!?

Igriega: Tú empezastes a hablar de geografía. No yo.

Equis: Pero si yo no he hablado de ninguna puta geografía! A qué te refieres?

Igriega: Que el Lunes iré a cambiar la cámara fotográfica

Equis: De qué carájos me estas hablando!!!?

Igriega: Fuistes tú el que empezó todo esto

Equis: Que empecé qué!? Si yo lo único que hice fue preguntárte cómo estábas!!!?

Igriega: Si haces una pregunta, debes entonces esperar cualquier respuesta, o no?

Equis: (suspirando hondo) De qué mierdas estamos hablando?

Igriega: Yo no soy el que habla. Yo solamente respondo tus preguntas extrañas

Equis: Quéeeeee…!?

Igriega: (silencio)

Equis: Escucha, gran cabrón! Se han formado un montón de comités raros, para…

Igriega: (interrumpiendo a Equis) Cómeraro? Qué es eso?

Equis: eh… puff!… que… para…Qué mierda estaba diciendo!?

Igriega: De un camarero o algo asi…

Equis: No! Ya me acuerdo. De comités raros que quieren que tengamos derecho a votar

Igriega: A botar qué?

Equis: No! No a botar! Sino a votar! Entiendes la diferencia?

Igriega: Indiferencia? Yo no soy indiferente…

Equis: (suspirando profundo) Santa madre de los cojónes peludos…!

Igriega: Pues, según yo sé las madres no tienen huévas

Equis: Huévas de qué!? Pero como llegamos a todo esto?!

Igriega: Tu comenzastes…

Equis: A votar! De votos! De elecciones, me entiendes!? Quieren que eligamos presidente!

Igriega: (silencio)



Cartas al autor

Elogio a errores concientes

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Que existe remedio contra la locura, pero no contra la imbecilidad ya lo he dicho en varias ocasiones. Lo preocupante de esto es que, día tras día esta simple afirmación se confirma más y más. El periodísta Niklas Ekdal, del "prestigioso" periódico sueco Dagens Nyheter. opina que Tony Blair es el mejor político del mundo. Del mundo de los pobres o del mundo de los ricos?, es la primera pregunta que nos podriamos hacer. Pero Ekdal nos pide además, que seamos comprensivos con Tony. "Un solo error - la invasión a Iráq - no deberia hechar a perder su imágen de gran político contemporáneo", nos dice casi con súplica en su voz. Pero, podemos concluir hoy día y sin temor a que el axioma de más arriba se vuelva contra nosotros, que una guerra ha sido causada por un "error"? O que otros políticos en la historia que han comenzado una guerra han quedado libres de culpas, porque solo cometieron un "error"?

Los políticos alemanes que comenzaron los ataque a Polonia, y dieron comienzo a la Segunda Guerra Mundial, por ejemplo? o aquellos que resolvieron la ocupación de Vietnam? o los de la nomenclatura soviética que decidieron arrasar Afghanistan? o los políticos israelíes que en forma continua han atacado al Líbano en las últimas tres decadas?

Porque si aceptámos las acciones bélicas como "errores" de algunos políticos y nada más, la historia se transformará en una narración muy extraña.


Cartas al autor

Homosaurios consecuentes

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Siempre han sido los representántes sin vaginas del poder, los que han definido - y siguen definiendo - la vida y el estátus de la mujer en la sociedad patriarcal. Trogloditas y cavernarios modernos que se han autoasumido el rol de "amos" o "dueños" de las mujeres por el solo hecho casual de haber nacido con un par de pelotas o pelotillas entre las piernas. El tamaño de las mismas en este caso parece no importar, sino solamente la condición sine qua non de llevarlas colgándo. Aunque algunos especimenes, tales como los cafiches profesionales o los católicos fundamentalistas, a menudo las cargan sobre sus espáldas.

A muchos reprimidos sexuáles les molesta que la mujer tenga una sexualidad propia y también la libertad de fornicar con quien ella eliga y no con quien le sea impuesto. El derecho de la mujer de obtener un orgásmo exquisito y delicado deberia estar estipulado en la Declaración de los Derechos Humanos, y no solamente ser considerada como un receptáculo de espermatozoides desesperádos productos de un par de sacudidas primitivas sobre su cuerpo.

Pero la actitud del machismo va mucho más allá que todo eso. Pretenden hacer de la virginidad un problema femenino cuando al único que le interesa ese estado temporal de la mujer, es al hombre. Pretenden prohibir el aborto aun cuando un embarazo sea imprevisto con todas las consecuencias negativas que eso conlleva para la mujer. No para el hombre. Y como guinda sobre la torta, pretenden motivar además que la violación sexuál (intrafamiliar incluida) es causada directamente por la mujer al comportárse o vestirse de manera provocativa, o al no aceptar tener relaciones con su "macho" cuando este amanece con sorpresiva erección, o cuando estimulado por el alcohól, se siente tan o más potente que toro sementál.

Y en concomitancia con esa "concepción" retrógrada y antifemenina, la jerarquía de la iglesia católica se empeña en hacer de la mujer una esclava del hombre. Papas, obispos, cardenales, prelados profesionales y de los otros, quieren imponernos comportamientos y actitudes de las cuales ellos mismos se automarginaron por irracionales motivos religiosos. El perro del hortelano...?

 


Cartas al autor

Solfeo de amor

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”Cuánto te extraño!”, cantó el juglar desde la nube de su inspiración, lamentando la ausencia de un viejo blues aguardientóso cantádo por negros, como fondo de su confesión poética.

 

”Quisiera sacar tú imágen de mi espejo para poderme afeitar, pues ya me parezco a Sadán”, continuó ”Y también llamárte desde mi mobil que ya lo quieren prohibir

en trenes, autos y metros de mi ciudadddddddd….” recitó con voz baja hasta que el aire se le acabó y sus pulmones comenzaron a protestar. ”Cof, cof, cof!” quisieron tosér, pero la magnitud del momento no se lo permitió y tuvieron que callár.

 ”El remolino de colchas de mi lecho, cual ballena herida en costa noruega, retiene aún el perfume de tu cuerpo embriagador,mientras buitre negros, hambrientos de amóres a la deriva, extienden sus alas, llevando a continentes lejános y desconocidos en aterradoras garras y picos devoradores la noticia, que tú ya no me amas.”

 

El poéta hizo una pausa y todo el público contuvo el aliento, pues sabian que algo magistral saldria de su gran cerebro literato y creador.

 ”Porque si la sociedad ha creado la necesidad porqué prohibírla entoncessssss…?” declamó con voz de Neruda gangóso y cansádo.

”Cuál será el próximo paso? Cuál será, pregunto yo!?” gritó el célebre poéta levantándo sus brazos al cielo, al tiempo que ingeniosas instalaciones escondidas tras el escenario, regaban su rostro de gotas de sudor artificial acentuándo lo dramático de su declamación abyecta.

 

Quise aplaudir para poner final a toda esa parodia de literatura oral, pero Anna Karin me introdujo un códo en las costillas haciendome gemir. ”Silencio! Silencio! Se escuchó por todos lados. ”Ni se te ocurra empezar con tus tonterias!”, me dijo muy despacio y me sobó el pescuezo exactamente en el lugar en donde no me habia hecho doler su amor. Pero logré doblar mi cuerpo y poner su oreja en mis labios y le dije suavemente ”bla, bla, bla: Babilonia nació en Iráq y la Torre de Babél también. Y los hijos de Babilonia quisieron construir una torre que llegáse al cielo, pero el señor dios se enojó de tal atrevimiento. Porque al cielo no llego más que yo! Vaya osadía! Detronó el patrón de las divinidades y la torre se desplomó. Y con plumazo diestro, creó lenguas distintas, para que los pobres seres no se pudieran entender entre si. Váya cosa siniestra!” Anna Karin me miró sin comprender y agregué cansado de explicar mis reflexiones: ”Algo asi como lo que hoy día hace Bush en Iráq. Me entiendes?” Pero cuando vi su mirada vacía sosteniendo miles de interrogántes en su espacio, me apresuré a decirle que tenia que ir al baño a lavar cualquier cosa menos mis propias dudas , y sali a fumar a la fria noche de principios de inviernos eternos y oscuros.

 

Dejámos el teatro y decidimos caminar por las antiguas calles de Estocolmo. Anna Karin adóra su ciudad natál y yo la adoro a ella. Lo que por asunto de ecuaciones extrañas e incomprensibles para muchos, deberia significar que por cosecuencia yo también amo a mi ciudad adoptiva, pero la verdad es que no sé si será asi.

Pasamos por Gamla Stan y su silencio lleno de luces y me sentí muy romántico cuando dirigiendo mis pasos a un portal escondido en sus calles, abracé a Anna Karin levantándo sus faldas para sentir la tibieza de sus nalgas. La idea no le pareció buena y nos mimetizamos con la noche en Kungsträdgården, donde grupos de jóvenes bebían frias cervezas para engañar la realidad que los rodeaba. Seguimos por Klarabergsgatan hasta llegar a Sergels Torg, cuna de desposeídos y cámaras televisivas de seguridad, mercado blanco de cualquier droga que quieras consumir. A Anna Karin se le puso en la cabeza que queria comprar algo de marihuána y mis argumentos en contra poco valieron, cuando me enrostró que el fumar algo de yerba fresca, no era solamente hábito de intelectuáles, ni menos aun monopolio de mi generación, sino también costumbre feminista actuál. Consumimos el pitillo en silencio mientras caminabamos por Drottninggatan, paraíso del consumo navideño y doblámos por Sveavägen hasta llegar a la solitaria plaza de Högtorget, habitada a esas horas solo por fantásmas en blanco y negro que rodando por todos lados, le daban a ese lugar algo de vida y personalidad. Seguimos por Kungsgatan hasta Stureplan y tomando hacia la izquierda nos encontramos con el parque de Humlegården y su biblioteca reál.

 

El sabor de tu amor siempre me gustó, le dije inspirado por la sesión de poesía que ya habiamos dejádo atrás. Qué!? Respondió Anna Karin con disgusto y tal vez adivinando mis intenciones, cerró con decisión los botónes de su chaqueta para quitarme el alcance hacia sus pechos. Me voy a dormir! agregó y apresurando sus pasos se despidió de mi líbido que como nieve en primavera, se comenzó a derretir a mis pies. Nos vemos  mañana? Le alcancé a decir antes que su hermosa figura se perdiese entre la geografía de la ciudad, pero nada contestó.

”Es más fácil derrocar a un régimen que construir una nueva sociedad!” le grité con furia pero sólo el silencio de una nueva noche de invierno me observó tras un bostezo de aburrimiento. ”Y no me vengas con eso de que hay que democratizar la democracia para poder vivir.” Le dije a mi alter ego, y abandonándo la noche, abrí un nuevo día para dejárlo pasar con sus horas, minutos y segundos, esperando que algo sucediese que no fuese igual que siempre.

      
Cartas al autor

Amanecer hipócritacristiano

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Quise escribir sobre un amanecer en mi ciudad, y me encontré que problematicas aparatosas distraen mi atención. Tal vez lo mejor es irme a descansar para, dentro de unas horas, entender mejor qué es lo esencial. Pero con toda seguridad que cuando me despierte, los quehaceres mundanos volveran a enturbiar mi descripción de no sé qué y todo quedará igual.

La falta de control sobre lo que sucede a mi alrededor, es algo que me irrita. Y a veces me parece que la posibilidad de crearnos enemigos es más fácil que la de tener amigos. Y porqué? pregunto. Pues porque la amistad exige esfuerzos, entrega y hasta sacrificios. En cambio el odio no necesita mas que ser encendido para que siga su propio camino, casi independiente de nuestra capacidad de controlaro. Es más fácil entonces tener enemigos. Y a veces son hasta necesarios para desahogar todas nuestras frustraciones. La proyección, según Freud.

Pero si mi vecino no puede pagar mi alquiler y todas mis otras cuentas, por supuesto que lo odio, o...? Y la próxima vez que venga a pedirme prestada la máquina electrica para cortar pasto, le diré que... si! por supuesto! como no? Y hasta le daré consejos de como obtener un césped mejor que los que puedan ofrecer los clubes de golf, cuando en el fondo lo unico que quiero, es que no use más mis pertenencias. Frustración? tal vez. Time out entonces que me voy a dormir, a ver si mañana todo es más claro que el confuso día de hoy.

Y ella estará como siempre rodeada en su aureola de blanco y negro, esperando que le diga "buenos días" o simplemente nada. Asi como siempre. Pues no hay nada mejor que el callar para aprobar, reprimir, aceptar o condenar. Buenas noches entonces, music lovers,  que el verano es corto y el invierno larguiiiiiiiiiiiiiiissssssssssimo.


Cartas al autor

Los condónes son desechables

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El verano se acerca y con él montónes de actividades también, a las cuales los jóvenes les dedicaran todas sus ganas y energías. Hacer el amor, entre otras, es una de sus favoritas. Y ante el aumento notable de las relaciones sexuáles espontáneas y temporales que se llevan a cabo durante esta cálida estación del año, las autoridades de la Salúd aconsejan el uso de condónes como la manera más segura para evitar embarazos no deseádos, y también para prevenir infecciones y enfermedades venéreas. Hace pocos días atrás mi hija de 18 años recibió por correo un sobre del ministerio de Salúd con dos condónes en su interior, más un mensáje escrito que simula ser una carta que una muchacha jóven, le envia a un muchacho de su misma edad. Léanla que es muy interesánte, pues describe de manera muy efectiva y gráfica como funciona esta sociedad.

Hola:

Gracias por la fantástica semána que pasamos juntos y los buenos tragos que nos tomamos, disfrutando del sol y el agua. Gracias también por la foto tuya y de tu hermáno. Se ven igual de buenosmozos como son ustedes en la realidad! La miro a menudo... Una cosa debo si contarte. La úlitma noche que pasamos juntos la disfrutamos de manera muy especial, te acuerdas? Bueno, lamentáblemente debo decirte que descubrieron que tengo gonorrea. Perdón, perdón...!!! Se me hace penoso tener que contarte esto, pero a lo mejor seria una buena idea que tu también fueses a controlarte por si te contagié. Me refiero, para que te sientas seguro, me entiendes? Y una vez más, perdóname! Espero que nos sigamos viendo durante lo que queda del verano, pero si no es asi, lo entiendo también.

Besos y abrazos!

Ylva   Beso

PD: le podrias decir a tu hermáno que se controle también...?

Je, je, je... La ausencia total de la típica mojigateria católica en la sociedad sueca cuando tienen que asumir su responsabilidad ante problemas concretos, me viene como condón al... eh... perdón! quiero decir, como anillo al dedo. Y un consejo para todos los primerizos en esto del uso de preservativos: los condónes no son lavables. I'm so sure about this country!


Cartas al autor

Amor sin prejuicios

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Y algo aburrido, me rasqué la rodilla izquierda, (porque aun cuando me pica, a la rodilla derecha siempre la discrimino, por ser de derecha. Vaya estupidez!)  y cuando iba a escarbar otras partes de mi cuerpo, se me ocurrio que a lo mejor si no permitimos que alguien nos cuestione, nuestras ideas se marchitaran, atrapadas en sus telas de arañas llenas de prejuicios. Y como la vida es ciega a mis lamentos gráficos, decido entonces que quisiera estar acurrucado entre las tumbas de mis antepasados para soñar con mi futuro, a ver si entiendo algo de lo que pasa en mi interior. Y al razguñar la superficie de mis pensamientos más profundos, concluyo que 

La imbecilidad: es involuntaria. Diagnosticada en la siquiatría, debe ser aceptada con cautela
La irracionalidad: es un sentimiento no controlado. Sin empatia
La estupidez: es impulsiva. Directamente relacionada con el Poder
La banalidad: es impuesta por la sociedad
La pasividad: es el miedo de perder privilegios adquiridos
La indiferencia: quién soy yo para criticar…?
La aceptación: es sinónimo de rendición
 

Y me pregunto si en el Colegio Nacional en Santiago de Chile, aun siguen torturando niños en nombre de la religión católica, la España franquista y la Inquisición. No me extrañaria en absoluto si alguien me dijiera que el Homosaurio pasó por sus aulas, como aliento fetido de cadáveres podridos. Prefiero entonces pensar en el amor, y en cualquiera de sus exquisitas manifestaciones libres.

 
Cartas al autor

Lágrimas en silencio

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Y ahora que pasa? Mi teléfono continua sin interrumpir mi silencio, mientras la prensa denuncia una millonaria estafa en el Hospital de Carabineros de Chile. El frio y la neblina se han apoderado nuevamente de las calles y hasta el momento, lo mejor al despertar, es soñar que tú estas compartiendo mi vida. Y dejo pasar algunos minutos, para ver si la sensación de frio se logra disipar por entre las tablas de mi cuarto temporal, pero no. Por la radio escucho la temperatura en Chile y sus solos anuncios me hacen tiritar: Santiago, 5 grados, Chillán, 1 grado....Uf!!!!! Y el frio se acentua al sentirme y verme sola, pero me apego a los grados de temperatura existentes para poder sobrevivir. Y sin calefactor y con el agua casi congelada, hecho a andar el hervidor para calentar con algo mis huesos, mientras entibio mis pensamientos pensando que te encontraré una vez más alli, a dos cuadras de mi fria e inhóspita habitación. En el ciber. Fiel compañero que en silencio logra hacerme creer que estamos acortando distancias, y al menos eso me hace sentir bienY hay algo que no entiendo. Porqué aqui, cuando son las 10:53 de la mañana, y la sensación termica no baja de un grado menos cero, incomparable con las bajas temperaturas que experimenté en europa, pero que nunca me afectaron como aqui. Quizas fue el calor de tu compañia, quizas fue la alegria de estar junto a ti, no lo sé. Porque con tu agradable presencia, se derrite todo a mi alrededor. Y por el contrario, nunca habia sentido tanto frio como ahora, pero sabes?, yo creo que se debe más que todo a mi soledad. Y por ahi va una foto de mi sombra dicendo adiós y tendré que acostumbrarme cada dia más, a tenerte solo en mi imaginación. 

Hoy amanecí muchísimo mejor y la temperatura es muy agradable. No hubo neblina y el día está completamente despejado, lo que me incentivo inevitablemente a salir y en compañia de mi sombra, caminé, caminé y caminé. Llegué a un parque y mirando sus entornos agradables tomé algunas fotos en un intento desesperado por unir mi vida, mis pasos, y mis días a ti.Para luego de estas fugas fotograficas continuar mi camino, acompañada solamente del sonido de las hojas secas debajo de mis botas. Y continué y continué, hasta que mi camino se dividió en dos: uno que subía por un puente cruzando un rio claro, uniendolo inmediatamente al cerro la Virgen, y el segundo que bajaba directamente a la orilla de un rio, contorneado por una zona de picnic, una huella de paseo y unos muellecitos. Y como era día domingo, decidi seguir por el camino hasta el rio, pero creo que aun no estoy preparada para cruzar su caudalosa invitación y llegar hasta el cerro.Quisiera que tus ojos vean lo que ven mis ojos.  Quiero que mi camino sea el tuyo.

Tengo pena!!!! Y parece que caminar sola me hizo más mal que bien. Me recordé demasiado de ti! Y te extraño mucho.Antes de llegar al rio, hay un sector para acampar, que me puso especialmente triste. Sus enormes arboles, el sol tratando de penetrar por entremedio de sus frondosas hojas, la humedad del suelo. El silencio, la naturaleza, el puente, el rio.....uno que otro muelle, un frondoso cerro detrás del fluvio, todo eso fue suficiente para hacerme llorar. Y me siento tan sola! Mis pasos estan vacios, inertes, estériles. Siento que no soy de aqui! Como si mi presencia existencial hubiese sido borrada del mapa de mi pasado. No estoy aqui! Sabes? a mi me encanta disfrutar de la naturaleza. Pero me fue imposible hacerlo pues lo unico que conseguí, fue recordarte más y más y más. Y me devolví rápidamente al ciber más cercano para poder "tenerte a mi lado". Más…nada! Tampoco te logro encontrar.Pero no importa, amor mio! Si no es hoy, será mañana! Y si no, algun día! Algun bendito día no creado por dios.   


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Acontecimientos ajénos

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Y a mi qué me importa el cambio de hora! me gritó con su voz suave y mis timpanos se estremecieron. Y que importancia tiene que Chávez haya cerrado un canal de televisón en Carácas! agregó furiosa. En qué influye todo eso en mi destino? dijo golpeando con la palma de una de sus manos en su hermosa frente. Que la FIFA haya prohibido los partidos de fútbol a más de 2500 metros de altura. Qué me importa a mi! a menos que hubiese sido altura boliviana, claro… Hace mal tiempo, dije para intentar cambiar de tema, pero atacó de nuevo. El tiempo? Y qué mierda me acontece a mi que Argentina corte el suministro de gas de cañeria a Chile por 48 horas, si lo único que logra abrigarme, es el recuerdo vivo de su vida en mi vida. Callé sin saber que decir, levanté una copa seca ya sin vino, y depositándola en la eterna mesa de la cocina de una familia extinguida hace varios siglos, pensé que a pesar de todas las maldiciones que puedan llover sobre nuestras cabezas, la vida continua igual que ayer. Y si Chávez hace lo que quiere, y Miss Suecia decide renunciar, de qué sirve todo eso? me pregunto, si yo aun sigo sin poder decidir sobre mi propia libertad.

strong>Tania Ortiz


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Miércoles, 30 de Mayo de 2007 18:21. Guillermo Ortiz-Venegas Ver como artículo separado. Tania Ortiz

Cuestiones del pasado

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1991, Santiago Centro. Departamento de mi viejo. Epoca en que fui feliz y muy informado. El homosaurio habia dejado el poder y todos nosotros teniamos la leve esperanza de que algo pudiese cambiar. Y si que cambió! Yo perdí un hermáno, gané una hija y en la Casa de los Escritores a un poeta contemporáneo de la capital del esqueleto dormido, se le ocurrió presentarme cuando declamaba sus poemas no cantádos. Y como de presentación está hecho este puto mundo, pues soy Guillermo, aquél que los hombres odian y las mujeres aceptan. Porqué será asi? Preguntenle a mi padre, que es él quien tiene la muestra original de mi certificado de nacimiento.  Tenia 39 años y todavia creia que el mundo era redondo. Hoy día sigo pensando que es asi, para horror de inquisidores polacos y chilenos.

Mi vieja aun vivia y las conversaciones con ella en su pequeño departamento cercáno a la Plaza Italia, fueron siempre agradables y llenas de su típico humor sarcástico. Me acuerdo que esa vez viajé en Aeroflot, cuestión que no le recomiendo ni a mis enemigos. Estuve varado 17 horas en Moscú, hicimos escala en Cabo Verde, en donde tuve que pagar un dólar por una cerveza tibia sentado en una silla de madera de olores africanos, y mi pasado se perdió entre las nubes, el océano Atlántico y la cordillera que de tanto sobrevolarla ya no me impresionaba, hasta que volé sobre los Alpes y me di cuenta de su inmensidad. Pareciera que para apreciar algo, siempre tenemos que comparárlo con otro parecido, para reconocer sus cualidades que de tanto mirarlas dejan de llamarnos la atención. 

 


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