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Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2007.

Alegoria al desconocimiento

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Macondo? Y donde queda eso?, preguntó mi amada. Pues a la vuelta de la esquina, le dije. Y apunte con mi dedo torcido por el tiempo hacia un lugar que ni siquiera yo conocia. Hacia donde? respondió su voz. Y las aspas de mis brazos en movimiento apuntaron para cualquier lado, asi como gesticula un cuerpo al morir. Ah…dijo, y me quedé tranquilo al comprobar tanta comprensión. Nunca dejaré de existir si tu presencia estará siempre a mi lado, dije atragantandome con el bocado de mi tardia cena, y limpie mis labios con una servilleta de papel fabricada para tal efecto.

Y sin mas obligación que la de cumplir mi rol temporal en el contexto de lo establecido por las reglas de la moral, entro a la oscuridad de mi inseguridad y te envio un beso algo ajado por la pronunciación desconocida de una palabra no aprobada por la Real Academia Espacojónes. Salúd!, digo y levantando una lata de cerveza pobre, me dispongo a disfrutar del descanso legal que me otorga el hecho de ser un trabajador feliz, en la sociedad tan perfecta como en la que vivo. Con ghettos en su seno, discriminación institucional y parodia de igualdad entre los sexos.  

Y a los nuevos “ciudadános suecos”, les ofrecen una ceremonia espectacular, filmada por los canales estatales que ya van en desaparición, y con la presencia de algún parasito de la familia real, en la ceremonia que inventaron cuando cualquier infeliz obtiene su certificado de normalidad – es decir, de ciudadania sueca -  con cesantia y subsidio social, como regalo de bienvenido a esta sociedad experta en eso de la sobrevivencia sin compensación. Y con clinicas de urgencia en caso de sobredosis de bajativos injectables sin mantel blanco y pocas lágrimas, en cuerpos dificiles de convencer que la vida es un paraiso de alegria y  comprensión, en el reino escandinavo sueco. 

Macondo digo, y ya nadie pregunta por su significado, cuando casi cada día una vida se transforma en cadáver en el lugar donde trabajo. Y en donde me pagan por mantener viviente  a disidentes que ya no quieren aceptar el rol que la sociedad les ha establecido de antemano de vivir para producir, o reproducir. 

Y si cierran mis labios con hilos de prejuicios congelados, tomense un trago a mi salúd, pues significa que he triunfado.



Cartas al autor

Para muestra, un botón

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Son las once de la mañana del Domingo 1 de Julio. Abro el periódico y léo:

Un jugador de fútbol de la Primera División sueca ha sido arrestado por maltratos a su mujer.

A partir del año 2000, el consumo de tabletas anti-depresivas ha aumentado más del doble en la población jóven, es decir entre los  15 y los 19 años.

Un muchacho de 22 años está siendo atendido en un hospital de urgencia, después que se tiró desde un puente de 20 metros de altura, para demostrarle a sus amigos lo gran macho que era.

Dos nuevos arrestados en en norte de Inglaterra por lo de los autos-bombas en Londres y en Glasgow.

En Estocolmo, un sicólogo fue asesinado a puñaladas por un paciente.

Una muchacha de 17 años fue violada en un camping, durante un festival de música en la ciudad de Borlänge. El festival llevaba el nombre de Peace & Love…

Un hombre de 44 años cayó desde un balcón de un tercer piso en la ciudad de Eskilstuna. Aun no se ha podido establecer cuan grave es su situación.

Una mujer de 22 años fue violada por un desconocido cuando se dirigia a su casa en la ciudad de Trollhättan.

Un jóven de 22 años falleció en un accidente automovilistico, el sur de la ciudad de Jönköping.

Un hombre resultó seriamente herido, luego que fuera maltratado por otros tres, en un departamento en la ciudad de Västervik.

En la sureña ciudad de Malmö, un médico de 50 años ha sido arrestado por haber violado a una joven paciente, mientras se encontraba bajo los efectos de anestesia general.

Un motociclista murió al estrellarse a gran velocidad contra un auto, en el centro de la ciudad de Gävle.

Y todo esto, sucedió en las horas del Sábado al Domingo.

El tiempo va a continuar lluvioso y yo estoy con una resaca considerable, después de haber bebido más de la cuenta el sábado en la noche. Y esta última, es la noticia más positiva de este Domingo matinal.

Viva la segura y tranquila sociedad sueca, mierda!



Cartas al autor



Interrogación

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La asociación sin razón, de que la manipulación es la convicción de la incorrección de una multiplicación de una acción sin prisión, ayudó a sosegar las criticas de una meditación sin pasión.

Muchos se han lavado ya la cara para comenzar un nuevo día y encajonados en sus ternos de second hand que les exige la presentación algo ajada de sus curriculm vitaes, intentan tomar el Transantiago irracional.

Y algunos han incluso enjuagádo sus bocas con pasta dental para pretender que son  normales, mas, qué mierda es la normalidad?

El amor, el odio y la tristeza hacen parte de nuestro bagaje hereditario y no tenemos más que aceptarlos.

La empatia, la tolerancia, la indiferencia y el respeto, son por otra parte, algo que tenemos que cultivar.Y qué elegimos? A menudo el odio del primer enunciado, y la indiferencia del segundo.

Pero, saben qué? Yo aun no me he lavado ni la cara ni los dientes y cuando fui a defecar, me enteré por comprobación visual que el papél suave que usamos para limpiarnos el culo, se habia terminado y opté entonces por utilizar las páginas del agregado de “Noticias Financieras” del diario que día a día cae en mi buzón, para limpiar los desechos naturales que salen de mi cuerpo.

Y de paso, hacer que mi amante de turno - muy preocupada ella de las finanzas del reino -  leyéra las últimas noticias directamente de mi cachete izquierdo algo caido pero digno si, de un par de calzoncillos a la antigua. O sea con hoyito para mear. No sé si ella habra disfrutado tal lectura impertinente, al mi al menos, me hizo olvidar la presencia de mis hemorroides indiscretos. Y también que la irracionalidad del ser humano, ha hecho que el Metro de Estocolmo funcione asi como mis riñones. Es decir, por amor y gracias al financiamiento municipal.

Pero, a pesar de todo, yo espero que sigas sentáda en mi mano callosa para seguir escuchando que me amas, y que no le hagas demasiado caso a esta reflexión sin meditación.



Cartas al autor

A falta de piscinas, buenos son los pozos

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Nunca he sentido más calor que aquella vez cuando logré sobrevivir bajo 32 o 35 grados a la sombra. Y no me acuerdo si fue en Turquia o en España. Pero ahora que lo pienso, tal vez fue en el local mustio del Registro Civil sueco, cuando me casé por tercera vez. Exitado y semiatontado por lo caluroso del momento, comecé a tararear una canción cubana que en una de sus partes dice “Se acabó la diversión! Llego el comandante y mandó parar”, para autoconvencerme de que todo era normal.  Y por esas cosas de la globalización he dicho que si, en tres idiomas: en español, en rumano, y en sueco. Muestra más que fehaciente que mentir no tiene fronteras idiomaticas. Porque la pregunta fue siempre la misma “tomas a esta mujer como tu esposa…?” y por no atreverme a decir otra cosa que no estuviese estipulada en la moral oficial, dije siempre que si, aun cuando sabia que eso era una mentira más grande que la palabra democracia en democracia sudamericana. 

Lo mejor entonces es meter la cabeza ahi donde beben agua los caballos, para pasar el bochorno de mejillas sonrosadas y perlas de sudor en mi frente.

A lo mejor un refrescón es lo que necesito en mi vida, para sobrevivir con compostura, recato y modestia.
Mierda! Me estaré transformando en monje tibetano?
 

Y como hoy día es el aniversario yanqui en esa parodia de país, suelto un fetido al aire, para limpiar un poco el medio ambiente de residuos norteamericanos.

Happy birthday? Fuck you! Country shit!



Cartas al autor

Confesión

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En tiempos de vacaciones siento pocas ganas de escribir. Y como mi tiempo libre lo paso más cercano a la naturaleza que al computador, mis mensájes serán más espaciados, pero con más sabor a lagos, bosques, mar de agua dulce, peces, botes y cervezas frias bajo mis manzanos. También tendrán gusto a césped, a pelota de cuero y zapatos de fútbol. A nietas, hijos y amantes de verano. Reales o virtuales? quién sabe lo que nos ofrecerá la vida, una mañana de sol cualquiera.



Cartas al autor

Hipocresia sexual

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Zummm! pasa la presencia de su lado por mi lado. Y zumm! respondo yo al rozar su pelo con el ultimo suspiro que tenia de reserva para casos como estos. Y las ramas de mis arboles se pusieron a chillar porque la pollera de mi amada tambien se le levantó, y todas las raices profundas de sus tallos no pudieron competir con su hermosura. 

Pero el medio ambiente? dijo algun inteligente. O la miseria de los pueblos sin recursos?, dijo otro. O a los niños que asesinan los aseadores estatales en Brasil? O las mujeres que violan los asesinos de sexo en Chile?

De todas maneras, cuidense la piel que el sol actual daña! Y su sombra tambien. Pero los peores son los parasitos sin condena, que por esas inverosimilitudes de la vida, continuan viviendo.  Los mejores muren, los asquerosos sobreviven...es eso justicia?

Y monjas calientes, remojan con sus vaginas humedas las camas hipócritas de los curas católicos, como comprobación de que un buen polvo, es el mejor remedio contra la ansiedad escondida de confidencias entre gemidos de confesionarios en donde dios tiene la palabra final. Y eyaculaciones sin condónes sobre sotánas de prelados reprimidos, preguntandose porqué tanto esperma salen de sus agujeros erguidos, despues de una transcendental masturbación, seria la prueba de lo ascético sus vidas. Es lo que nos quieren hacer creer, cuando en el fondo, no hay cura que no folle ni monja que no se masturbe en sus tiempos libres. Mientras los mortales mueren y los divinos mienten.



Cartas al autor

Hablar del deporte rey nunca es errado

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El artículo de ayer versó sobre asuntos relativos a la naturaleza. Y como hoy día  sigue lloviendo y la gala por la conservación del medio ambiente y de información sobre las consecuencias que está causando el brutal cambio en nuestro clima, se está transmitiendo justamente en este instánte desde Sidney, aprovecho para escribir sobre fútbol.

Porque desde la caída del Muro de Berlin hasta hoy, han aparecido nuevas porterías por todas partes del mundo, y la tendencia parece que apunta a que siguen floreciendo como callampas en el bosque. Y los arqueros son siempre los mismos: países ricos que atajan con éxito los intentos de las masas pobres, de recoger las migas que caen de las opulentas mesas de los pudientes de la globalización capitalista. O colonizadores que pretenden “protegerse” de los intentos libertarios de sus colonizados. Como el muro de la desverguenza que levantó Israel y que atravieza territorio palestino cual cuchillo cercenando corazón herido. O el muro que los yanquis asesinos quieren levantar en las riberas del Río Grande. O el que España, con subvención de la maldita Unión Europea, quiere levantar en ambas orillas de Gibraltar. O el que autoridades brasileñas desean edificar alrededor de las favelas, cual patetico condominio chileno. 

Pero como en el fútbol nunca se sabe, en una de esas ganan los que tienen menos chances de triunfar. Y les aseguro entonces que a todos los comentaristas del mundo, se les atragantará la palabra gol en sus pescuezos.



Cartas al autor

PETICIÓN SOLIDARIA ANTE FEMICIDIO FRUSTRADO CONTRA ANA MORÁN GARRIDO. APOYO A SOBREVIVIENTE!

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El 18 de junio Ana Morán Garrido fue apuñalada de forma bestial, por su ex conviviente MARCELO ROJAS REQUENA.

A raíz del intento de asesinato de este agresor, ella perdió el bazo (ubicado a la izquierda del abdomen), como este órgano es parte del sistema inmune, Ana está actualmente teniendo problemas con la inmunidad de su organismo. Por esto requiere un medicamento llamado “prenovax”, al parecer una vacuna que le proporcionará mayor inmunidad.

Según hemos sabido este medicamento sólo llega a los hospitales o consultorios, no se vende en farmacias. Ana incluso, luego de la agresión estuvo hospitalizada en el Hospital Barros Luco, pero aunque la doctora tratante intentó conseguirlo, no pudo. En el consultorio de Lo Espejo que es el que le corresponde a Ana tampoco hay “prenovax”.

Su amiga Victoria Adriazola, quien junto a toda su familia la ha apoyado durante este tiempo, está dispuesta incluso a comprar el medicamento, pero no lo ha podido conseguir.

Solicitamos a todos los que lean este artículo apoyo solidario para esta sobreviviente de la Violencia Machista.
Memoria Feminista
Feministas Autónomas
 


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Icaro

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El río las lleva,las piedras cantan
el agua es la causa,
vientos del pueblo,
se entretienen con la nostalgia.
 
Y fue en los Pirineos, La Vascongada,
donde un mugido de vaca, nos despertara
un cencerro gritaba su sinfonía
donde empieza o termina la gran España.
 
Tan solo son palabras
plazas tomadas,
Numancia cervantina,
tierra arrasada,
resistencia, la muerte,
Roma hummillada,
Fuenteovejuna llora,
bocas del pueblo,
y Figueras resiste la napoleada.
 
Figueras fue una vez
la gran españa,
un Goya que dibuja la " fusileada "
un idioma permite, crear palabras.
 
Barcelona es el eco que corta el frío,
de un hito que conyuga flores amadas,
libertaria la voz de la montaña,
sueña con ese cielo, que la acompaña,
son cartas del amor, que siempre arriban,
con las plumíferas alas de aquel egeo,
dios que al sol nunca alcanzara.
 
Héctor Díaz

4/7 2007.



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Sin norte ni horizonte

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La apocalipsis del medio ambiente y su consecuencia más actual, el brutal cambio de las condiciones climáticas en nuestro pobre planeta, me llevan a concluir que el egoísmo cortoplacista de las clases dominantes y sus siervos políticos, representados en cuanto foro internacional existe, no tiene limites. Gränslös, como se dice en sueco. Palabra cuya fisiología, acústica y evolución histórica la encuentro algo más apropiada en este contexto de martirio a la naturaleza que estamos sobreviviendo. Será porque la concepción sueca de respeto a la vida es justamente asi, gränslös. 

Y pedirle a los señores de cuello y corbata que deciden por nosotros, o a los barónes fofos que rigen los asuntos económicos de pobres naciones secuestradas a sus pies que piensen en generaciónes venideras, es como tratar de hacer pasar un tren por el hoyo de un cerco de alambre. O como un ingenuo viaje hacia el sol.      

 



Cartas al autor

Sopaipillas a la once

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”Su Majestad! El pueblo pide pan!”

”Pan? Que raro…Denles tortas! Y fue lo ultimo que dijo, antes de que su cabeza quedase sin cuerpo. 

La muerte de un policia en servicio hace unas cuantas semanas atras, destapó una vieja polemica en la sociedad sueca, respecto a cómo y qué hacer ante situaciones como estas. Y la verdad es que a mi poco me importa cuales fueron las conclusiones a las que llegaron.

Un policia muerto, es un buen policia! dicen algunos. Yo no creo en ese argumento! El estado tiene la responsabilidad de garantizarle a todos sus miembros una vida tranquila, a traves de un trabajo digno, a un apoyo si es necesario, y a una jubilación adecuada.  

Pero de qué mierdas estas hablando? me dijo Pelle y se sentó en el sillón vacio de su departamento poco amoblado.

Te atemoriza la palabra estado? le pregunté con ironia suave. Y le recordé que él no era más que un “pensionado por asuntos de enfermedad”, en la vida que aun le quedaba. Y que a lo mejor su opinion no era más que un pequeño escupo, en el gran oceano del prejuicio social, de que todos los enfermos tienen que ser sanos, para producir objetos de consumo baratos y en realización. Para llenar los hogares como los tuyos y los mios, de baratijas sin sentido.

Y si la Caja de Seguros Estatales te pregunta que cómo te llamas, pues dile que XAM. Y agregale ademas, que dejastes esta vida por falta de instrucción necesaria en la sociedad que te explotó.
 


Cartas al autor

AGRADEZCO SER MUJER

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Me agrada que me digan que soy histérica porque entonces puedo
Lanzar los platos a la cabeza de quien intenta hacerme daño.
Me gusta que me llamen bruja porque puedo quemar el lecho
Donde me abusan.
Me gusta que me llamen puta,
Porque entonces puedo hacer el amor con quien me dé la gana.
Me gusta que me digan débil,
Porque me recuerdan que la unión hace la fuerza.
Me gusta que me digan chismosa,
Porque nada de lo humano me será ajeno.
Pero lo que más agradezco, lo que más me agrada, lo que más
Me gusta y lo que me hace más feliz es que me digan loca,
Porque entonces ninguna libertad me será negada.
Me agrada saber que mi cerebro es más pequeño que el cerebro del hombre,
Porque entonces mi cerebro cabe en todas partes.
Me agrada que me digan que carezco de lógica,
Porque entonces puedo crear una lógica menos fría y más vital.
Me agrada que me digan que soy vanidosa, porque puedo mirarme al espejo
Sin sentirme culpable.
Me agrada que me digan que soy emocional
Porque puedo llorar y reír a gusto.
Una y mil veces me quemó la Inquisición
Y aprendí a nacer de las cenizas.

Me encerraron en un harén
Y encerrada no dejé de reír.
Me pusieron un cinturón de castidad
Y adquirí las artes de un cerrajero.
Cargué fardos de leña
Y me hice fuerte.
Me pusieron velos en la cara
Y aprendí a mirar sin ser vista.
Me despertaron los niños a medianoche
Y aprendí a mantenerme en vigilia.
No me enviaron a la Universidad
Y aprendí a pensar por mi cuenta.

Transporté cántaros de agua
Y supe mantener el equilibrio.
Me extirparon el clítoris
Y aprendí a gozar con todo el cuerpo.
Pasé días bordando y tejiendo
Y mis manos aprendieron a ser más exactas que las de un cirujano.
Segué trigo y coseché maíz, pero me quitaron la comida
Y con hambre aprendí a vivir.
Me sacrificaron a los dioses y a los hombres
Y volví a vivir.
Me golpearon y perdí los dientes
Y volví a vivir.
Me asesinaron y me ultrajaron
Y volví a vivir.
Me quitaron a mis hijos y en el llanto
Volví a la vida.
Agradezco ser un animal porque los hombres han puesto en peligro
La supervivencia del planeta.
Agradezco ser hembra, porque el hombre no es el centro del universo,
Sino apenas un eslabón más en la cadena de la vida.
Agradezco que me digan que soy irracional, porque la razón
Ha conducido a los peores actos de barbarie.
Agradezco no haber inventado la tecnología,
Porque la tecnología ha envenenado el agua y el ozono.
Agradezco que me hayan colocado más cerca de la naturaleza,
Porque nunca estaré sola.
Agradezco que me hayan confinado al hogar y a la familia,
Porque puedo hacer de toda la tierra, mi hogar y mi familia.
Estoy feliz de que me llamen ama de casa
Porque puedo apoderarme de la mía.
Estoy feliz de no ser competitiva,
Porque entonces seré solidaria.
Estoy feliz de ser el reposo del guerrero,
Porque puedo cortarle el pelo mientras duerme.
Estoy feliz de que me hayan excluido del campo de batalla,
Porque la muerte no me es indiferente.
Estoy feliz de haber sido excluida de este poder patriarcal,
Porque lejos de éste, me alejo de la ambición y la codicia.
Estoy feliz de que me hayan excluido del arte y la ciencia,
Porque los puedo inventar de nuevo.
Con tantas fortalezas acumuladas, con tantas habilidades y destrezas aprendidas,
Mujer, si lo intentas, puedes volver el mundo al revés.

Tatiana Lobo

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Miércoles, 11 de Julio de 2007 12:21. Guillermo Ortiz-Venegas Ver como artículo separado. sin tema

Mas allá del horizonte

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Escribir sin objetivo es lo que hago hoy dia. Mi cuerpo se llena de impresiones revivibles, y tu boca se me hace cada vez más lejana, y llena de interrogaciones... a lo mejor la vida te presentó a mi sombra. Y aquella no  tiene paraiso. Ni  yo tampoco. Pero enterremos las promesas que mi amigo declamó cuando cumplió años, que esos momentos se gastan o se viven de inmediato, cuando decidimos conversar. Y esos instantes no tienen más valor que el del momento que los eligió.

La tristeza es blanca, y la alegria negra! O es lo contrario? Las palabras que escribo tienen el mismo sabor agradable cuando se tratan de ti. Y tu recuerdo es permanente y no fugaz. Pero como el dia viene despues de la noche, y la noche despues de la vida, hago como que si el arte de la existencia no fuese mio, y te amo en mis recuerdos.

El viajero sin destino, es el viajero más feliz. Y el que no viaja por estar al lado de su conformidad, es quien no tiene porque mamar otras senos que no sean los de su existir. Porque el pago de la estampilla de este correo que lées lo subvenciona mi conciencia y no yo.



Cartas al autor

inspiración

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Maligna inspiración, dios me proteja,
el muro de lo justo, se ha extraviado,
si la muerte existiera, sería una pena,
y tampoco hay muerte, sin antes vida.
 
El falo de algún dios, se había encendido
cabeceando feliz en la demora,
y ella que sus rizos estiraba,
con peine fino, en el dorado espejo.
 
Un incendio recorría
las venas mismas de la uva hecha
y ella demorando sus impulsos,
porque sumisa, lo creía dormido.
 
El volcán levanta a un tiempo
y la lava casi éxtasis, se volcaría
ella se confiesa en el espejo,
sin luna llena no hay alegría.
 
Mujer, que los desposados
sufren si se corre el día,
y ella que seguía ajena
a las quejas que la requerían.
 
Lentamente, con traslucidos venía,
acercándose al lecho, con bríos requería
él que contemplaba el cabello
que en el pubis ella tenía.
 
!Ay! de calor me quemo,
en esta noche tan fría,
todo fue, por culpa de ella,
la niña pobre, triste, de la fotografía. 

Héctor Díaz



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To be or not to beer

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Porqué? Me acuerdo que ayer dijistes que me querias, pero como estabas algo bebida a lo mejor fue un comentario que tengo que olvidar. Pero, quién sabe! En una de esas, esa afirmación quedó guardada en el disco duro de tu corazón y me quieres aun hoy día también.  

Buenos Aires y Berlin. Los amo a ambos con la misma intensidad que el ultimo suspiro que nos saca la vida sin cuentas que rendir. Porque para decepción de católicos y semejantes, no tengo nada de que arrepentirme. Sino tal vez el no haber tenido un padre más tolerante, y una madre menos muerta de la risa a quien poco conoci.

Y tu recuerdo me ayudará a morir alegre aunque a mi entierro no acudas por problemas de distancias, pasajes caros y otras trivialidades por el estilo. Y eso cualquiera lo puede entender, pero no te preocupes porque aunque vinieses, no encontrarias más que cenizas esparcidas por  sobre tumbas inmortales de rocas milenarias.Y no llores que te vendré a visitar! Porque no pienses ni por un segundo que una banalidad tan sin sentido como la muerte y sus discípulos, me impedirá estar junto a ti. 

Y cuando veo el cajón sin tus ropas, el aire sin el color de tu espejo y la maravilla de tu olor en mis vientos perdidos, la maldición de mi vida sin ti, y la saciedad de tu cuerpo en el mio, nunca me reproches! Porque saturarme de tu gusto me toma algo asi como trecientos días y un poco más. Sin contar las noches y los días sin lluvia en el desierto de Atacama.



Cartas al autor

El espejo encantado

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Mi espejo es mágico. Nunca miente y es siempre fiel a lo que yo le exigo. En el reflejo de su tabla de cristal azogado por la parte posterior, mis arrugas se ven jovenes, y la imagen de mis años rebota en su superficie de material bruñido, sin dejar huellas de mi rostro en el resultado que presenta.

Todos los otros espejos del mundo, sin embargo, parece que se han confabulado contra mi pues en ellos mi cara se ve ajada, los pliegues de la piel que abrazan mi cuello resaltan con cruda nitidez, y la obviedad de los años pasados sobre mi cabeza flotan por todos lados, como si fuesen porciónes compactas de excremento humano en un recipiente de tiempo limitado.

Prefiero entonces la maravillosa imagen que me ofrece mi espejo mágico, porque nunca manifiesta lo contrario de lo que se sabe.

 

A las 01.32 de la madrugada el cielo estaba cubierto de nubes negras. A las 02.11 su color era de un gris azulado, y será esa la sensación que produce un amanecer en el Baltico? me pregunté y comencé a suspender mis sentidos y otros movimientos voluntarios, para suponer que todo seria para mejor.

A las 02.58 el cielo estaba claro y el sonido del motor de una lancha rompió la quietud de la noche despertando a mis vecinos. A las 02.59 estos se alborotaron y perdiendo toda compostura comenzaron a chillar. Y tal vez sea necesario explicar - para que no queden malos entendidos - que mis vecinos son un rebaño numeroso de corderos, que apenas algo los despierta, empiezan a corear melodias muy desagradables de tonos desafinados. Beeeeeeeeeeeeee, cantan unos con voces aguardientosas y beeeeeeeeeeeee, responden otros de la misma manera. Toda la noche...

A las 03.16 decidí llenar de perdigónes la escopeta de caza de mi suegro para acallar para siempre ese sonido primitivo, pero la hermana de mi amante de turno me convenció con el infalible argumento de una noche entre sus piernas, de que todo ese barullo no era más que una pequeña parte de la vida cotidiana en el campo.

A las 05.09 logré separarme de sus muslos y decidí que ya era hora de desayunar para luego ir a pensar.

El cielo estaba sin manchas cuando me lavé los dientes que me quedan, para no espantar a nadie con mi aliento, cuando noté con algo de extrañeza, que al otro lado del espejo que cobijaba mi presencia temporal en ese lugar, me miraba un ser desconocido. Quién será? me pregunté algo confundido y cuando levanté mi mano derecha para alizar mi pelo, noté con sorpresa que  el otro hizo lo mismo, pero con la mano izquierda.

Y a lo mejor entenderan entonces porqué amo a mi espejo mágico, que nunca desobedece mis aspiraciones de Casanova desdichado, algo ajado y arrugado.

 



Cartas al autor

Tatiana

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O inspiración furtíva en noches de insomnio  

 

Tatiana, llora tu río

de animal corrido,

extramuros, fronteras

exilios prolongados,

recuerdos agotados,

y nostalgias perdidas

de aquel niño que un día,

dejamos olvidado.

Yo no sé de tu pelo,

de tu luna corrida,

de tu calle extraviada,

de tu mutismo ido.

Tus derrotas y encuentros,

tus alientos sufridos,

tus occios constructivos,

tus bostezos, tus noches

pies descalzos y olvidos.

 

 

Y no sé de tu vino,

ni la cólera roja

de tus ojos heridos,

ni el daño de la ausencia,

de esa flor perseguida

cajita de los sueños

que tuvimos un día.

Solo sé que tu viaje,

se inscrustó en rebeldías,

el proyecto que fuímos

transformado en mentiras,

y mentiras que apuntan

al amor en la vida.

 

 

Sueño, amo, pienso, escribo

y admiro tu soledad

el poeta y su desgracia

que crea su  libertad

Te comprendo,

y me comprendo,

me contento de tu ser.

cuento onírico del bípedo

que busca un amanecer,

de la vida que debiera

ser como ahora no es.

 

 

Habrá que matar al hombre,

y matar a la mujer,

creando la vida nueva,

utopía por nacer.

Tu rebeldía y locura,

no la dejes fenecer

es libertad la que trepa

en tu formas de mujer.

Mientras se quejen tus manos,

mientras protesten tus pies,

hay esperanza en el mundo

de que podamos crecer.

                                             

Héctor Díaz

18 de Julio del 2007



Comentarios

SI MARCELO ROJAS REQUENA SALE LIBRE, SERÁ UN FEMICIDA SUELTO

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ANA MORÁN GARRIDO
“GANÉ, ESTOY VIVA”

“No tenía derecho a hacerme esto. Qué pague!

Es Ana, de 34 años, quien fue apuñalada por su ex conviviente, MARCELO ROJAS REQUENA, el 18 de junio recién pasado. El agresor le enterró el cuchillo varias veces, lo deslizó desde estómago hacia abajo, le gritó que mirara la sangre, le volvió a enterrar el cuchillo en el vientre, la obligó a bajar una escalera mientras la golpeaba por la espalda, la sentó en una silla de playa y le dijo: “Ahí te vai’ a desangrar”. Luego puso música fuerte.

Ana es una hermosa mujer que parece más joven de lo que es, pero su vida, como la de muchas mujeres, es la antigua vida de este género maldito. Sinuosa, dolorosa, caminada por precipicios que a veces te tragan… Ella espera haber sido expulsada del vacío y por fin comenzar a des-andar aquellos caminos patriarcales que la dejaron de una manera escasamente poética con las tripas afuera, rogando por su vida. “Dos veces le rogué que no me matara porque yo quería vivir”.

IMPUNIDAD DE GÉNERO
Tuvo un hijo sin padre a los 16, dejó el liceo, su pueblo y a su niño en manos de la familia y se vino a trabajar a la capital porque le ofrecían trabajo, pero “sin niños”.
Extraña “libre elección” de las madres pobres: apego o comida.
En su casa eran muchos y ella había aumentado la cantidad de bocas.
En Santiago no tenía a nadie, sólo a su hermana que también trabaja de empleada doméstica: mercado laboral escasamente diverso este que nos ofreció a las mujeres el Jaguar latinoamericano de los 80: de empleada o de puta. Y ninguna mujer nace para puta, como dicen las feministas lesbianas y anarquistas “Mujeres Creando” de Bolivia. Tampoco para empleada. Pero ahí estaba ella, a sus escasos 18 años, con un hijo lejano y trabajando para mandar monedas a su casa.

Su historia de violencia comienza en el 97. Conoce a Marcelo, baila con él, se enamora y pololea. Los fines de semana se quedaba en la casa de los padres de él. El rara vez trabajaba. Apostaba. Ella, en cambio, pasó de empleada a operaria de fábrica de condimentos, a aseadora de supermercado y a cualquier trabajo “honrado”. Con el tiempo se trajo a su hijo, y el agresor que ya la había mandado alguna vez al hospital por el schock nervioso que le provocó la violencia que vivía, rechazó a un niño que no fuera de su sangre. -Como cualquier fascista que se preocupa de la raza, la semilla, el apellido o el color-. Ella eligió a su hijo y se fue con él al Sur. El hombre viajaba a buscarla, le pedía que volviera diciendo que “nunca más”… Pero, ella ahora sabe, para que “nunca más” se cumpla son las víctimas con sus derechos humanos violados, quienes tienen/tenemos que hacernos cargo. Basta con ver como defiende a Fujimori, la misma Institución que no alzó la voz contra la tortura en el $hile de Pinochet y la derecha-. Y para quien crea que esto es mezclar peras con manzanas, diremos que la Impunidad no sólo es impunidad para las izquierdas, lo es también para las mujeres.

FEMICIDIO ANUNCIADO
Tuvo dos hijas con él. Cada embarazo, “se le vino el mundo abajo”… ¿Que podía haber hecho esto o lo otro?... No vamos a juzgar ni a comprarnos “consejos”. Las mujeres elegimos entre lo malo y lo menos malo. No hay libertad de abortar, a los femicidas frustrados les dan 8 años cuando mucho, la Ley VIF no menciona la violencia contra las mujeres, los abogados arrugan la frente cuando hablamos de femicidio en vez de parricidio, y las opciones de hacer autoconciencia y desarmar el patriarcado en nuestras cabezas son hechas a pulso, sin permiso y muy escasas.
Ana parió no más. La familia de él la ayudó a alimentar a sus hijas. El, escasamente, es más, últimamente, cuenta Any, le sacaba el dinero que ella ganaba. Este dechado de virtudes también la celaba con los patrones, los compañeros de trabajo y quien fuera mientras ella trabajaba en varios lados y terminaba sus estudios de enseñanza media.

La señora Toyita” (Victoria Adriazola) estuvo con ella, porque hay mujeres que, si lo elegimos, podemos ser solidarias con otras. Incluso, aunque una le haga el aseo a la otra. La vida es más compleja, interesante y feliz que los dogmas clasistas. “Ella me peinó el día de mi graduación”. Y a ella comenzó a contarle su dolor. Ella la escuchó y se metió más de una vez a la casa de Any de improviso para ver si estaba bien, aunque el agresor tratara de cortarle el paso con manipulaciones. “Sentí que podía confiar en alguien y que no estaba tan equivocada al querer cambiar mi vida porque la señora Toyita estaba conmigo. De ahí me atreví a pararle el carro al Marcelo, ya no le aguantaba y le dije que si no trabajaba, yo me iba de la casa con las niñitas”. Any no se fue, pero lo echó a él de la casa. Un día él la siguió al trabajo y trató de ahorcarla, ella se arrancó, lo denunció nuevamente, le quitó las copias de las llaves que tenía…

El 18 de junio, fue a buscarme al trabajo, yo le había echado los carabineros para que me devolviera las llaves, pero nunca hizo caso. Le pedí a un compañero de trabajo que me acompañara a la casa, tenía miedo. El nos encontró por el camino y me fue insultando. Saqué plata para pagar la cuenta del agua y le pedí a mi compañero que me dejara en el colectivo y él me contó que Marcelo le había dicho: “pa que la cuidan tanto, si igual le queda poco”.

EL DESPRESTIGIO MACHISTA
El día en que Any denunció al agresor por primera vez, a Victoria Adriazola, lo primero que le dijeron en la población cuando preguntó porqué andaban los carabineros en la casa de Any, fue que “la Any había abandonado a sus hijas hacía una semana”, “que andaba con otro”… Any esa misma mañana había ido a trabajar con sus hijas a la casa de su patrona. El día del femicidio frustrado, Victoria le pidió a Any que no saliera sola a la calle, pero ella debía ir a buscar su ropa de trabajo porque en el día hacía aseo en casa particular y en la noche en un supermercado. “Cuando iba a entrar al pasaje, me alcanzó mi concuñada (esposa de un hermano de Marcelo) y me dijo que tuviera cuidado, que Marcelo andaba con una cuchilla y pensaba matarme”. Any entró a su casa puso llave a la reja, subió al segundo piso y ahí estaba él. “¡Hasta aquí no más llegaste!”, le dijo.

Luego del apuñalamiento el femicida frustrado subió a buscar un celular y Any tuvo la fuerza para alcanzar las llaves y salir al punto de desmayarse. El tipo la alcanzó y ella corrió. Alguien en el pasaje la socorrió. Cuando despertó se vio entre “mangueras, bolsas de suero… y le di gracias a Dios, gané, pensaba, a pesar de todo, yo gané, ¡estoy viva!”.

En la población la “versión machista oficial” es que él “la pilló con otro”… Población en la que algunos han hecho bingos para pagar la fianza del “pobre femicida frustrado que habría defendido su honor”…

Por suerte no todos lo creen así.

Hay otras que han rayado en las paredes:

¡Quien ama no mata, no humilla, ni maltrata!

Eso, Any ya lo aprendió, ahora somos la comunidad feminista y otras comunidades autónomas y solidarias, quienes podemos apoyar para que Any siga “ganando” vida.

Mientras el agresor esté preso, ella estará a salvo.

SI MARCELO ROJAS REQUENA SALE LIBRE, SERÁ UN FEMICIDA SUELTO.

Victoria Aldunate Morales
Memoria Feminista
Feministas Autónoma
feministautonoma.blogspot.com

 

 



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A LAS COMUNIDADES SOLIDARAS ANTE FEMICIDIO FRUSTRADO CONTRA ANA MORÁN GARRIDO. GRACIAS!

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Agradecemos a todas y todos quienes desde Suecia, Alemania, Holanda, otros países, y desde el mismo Chile (desde regiones y Santiago) respondieron e hicieron posible que Ana hoy esté mejor habiendo recibido ya el medicamento que necesitaba. Ella también agradece por medio nuestro, el gesto y la acción de cada uno y cada una de ustedes.  

Las heridas físicas de Ana Morán, están sanando, las otras, las de la humillación y la agresión, demorarán.   Como saben el 18 de junio, Ana Morán Garrido fue apuñalada de forma bestial, por su ex conviviente MARCELO ROJAS REQUENA, quien actualmente se encuentra preso, aunque solicitando su libertad y siendo defendido por una abogada.  

Este agresor es un peligro para Ana y para todas. El ha causado un daño irreparable en la dignidad de las mujeres. El eligió matar, y lo hizo concientemente. Si Ana está viva es porque hubo quienes la auxiliaron a tiempo.  

¡NO PODEMOS PERMITIR LA LIBERTAD DEL FEMICIDA FRUSTRADO MARCELO ROJAS REQUENA!

¡ESTAREMOS A DONDE SEA QUE VAYA, GRITÁNDOLO!

¡NO QUEREMOS MÁS IMPUNIDAD!

¡QUIEN CALLA ES CÓMPLICE!  

¡Puede ser tu hermana, puede ser tu hija, a la que humillan violan y maltratan!

¡Ni una mujer menos, ni una muerta más!  

¡QUIEN AMA, NO MATA, NO HUMILLA NI MALTRATA!    

Memoria Feminista

Feministas Autónomas

memoriafeminista2004@yahoo.es

feministautonoma.blogspot.com  

Memoria Feminista feministas autónomas.

¡NI UNA MUJER MENOS NI UNA MUERTA MÁS!



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Irrelevancias relevantes

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O la otra cara de Estocolmo 

Caminando por las calles de Estocolmo, vi este cuadro. Y la crudez de su veracidad es algo más que frias estadisticas y registros burocráticos. Porque si los pordioseros de la capital del reino de la bella Suecia ensucian su hermosura, no es su culpa si el capitalismo salvaje nunca quiso aprovechar los recursos infinitos de sus vidas. Y el unico error que ellos han cometido es el haber intentado ser libres, y no dependintes de rutinas que matan el alma. Pero ser libre en esta sociedad es una quimera. Algo asi como la igualdad de sexos y los derechos de la mujer en Chile. 

Y la proxima vez entonces que alguno de ellos se cruce en nuestras vidas, no tiremos solo un par de monedas baratas en sus tarros oxidados. Porque la comprensión, la tolerancia y la justicia social, deberian estar siempre como primer punto en las prioridades de las agendas de obligaciones banales del sistema que nos afixia. 

Y que cual espada de Democles, pende sobre nuestras cabezas para recordarnos que si damos un ligero paso fuera de lo establecido, nos demolerá los sesos. Pero ni las esperanzas ni nuestros deseos más intimos se pueden destruir. Por más que parásitos y proxenetas asi lo intenten.

Have a nice day!

 



Cartas al autor

Generalito chileno consecuente en su cobardia

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SI LO VEN, DENUNCIENLO! 

Un valiente generalito chilenito se encuentra prófugo, o en rebeldía. Como si esos cabrónes de uniformitos nazis y chatarras en sus fofos pechos  pudiesen ser rebeldes. El tal Iturriaga – asi se apellida el cobardón – es un consecuente representante del milicaje chilenito: acusado de asesinatos, secuestros y torturas contra civiles indefensos, optó por huir. Porque la unica valentia de esos cagónes que nunca han participado en conflicto bélico alguno, fue el asesinar a su propio pueblo indefenso. El generalito Iturriaga fue uno de los hombres de la línea más dura de la disuelta Dirección de Inteligencia Nacional (DINA) y su prontuario es abultado.

Y cómo pueden todavia haber insanos que salen a su defensa? Ya me lo direis. Aunque el complejo de los de baja estatura puede llegar a limites irracionales, sobretodo si tienen armas de fuego en sus bolsillitos.

Como agregado al márgen: el generalito este no alcanzó nunca al metro setenta. Cuestión, por otro lado, que parece caracterizar al oficialaje chilenito en su compostura moderna. 

La policía tiene prácticamente descartada la opción de que Iturriaga salga del país. Esto, porque en el extranjero existen tres órdenes de captura internacional en su contra.

Una, por la condena que le impuso la justicia italiana por el atentado contra el ex vicepresidente de la República Bernardo Leighton y su esposa, Anita Fresno.  

La segunda proviene de Argentina, donde la jueza María Servini de Cubría lo procesó y acusó del crimen del general Carlos Prats y su esposa, Sofía Cuthbert.

Y la tercera es de España, donde el juez Baltasar Garzón lo requiere por los asesinatos de los sacerdotes Joan Alsina y Antonio Llidó, y el diplomático Carmelo Soria.

  




Prontuario del hombre de las mil caras

*Por: Jorge Escalante (la nacion.cl)

“VENDA SEXY”
La condena de cinco años del “ Chico ” Iturriaga Neumann (eran diez, pero la Corte Suprema la rebajó), de la que arranca para no cumplirla, tiene que ver con uno de los centros clandestinos de la DINA donde más se ejerció la depravación sexual como tortura, principalmente contra mujeres. De ahí que la casa ubicada en Irán 3937 en Macul fuera conocida como la “ Venda sexy ”, justamente por los tormentos sexuales aplicados a las prisioneras con la vista vendada. El jefe de la Brigada Purén, a cargo de ese lugar, debe ahora cumplir la sentencia por el secuestro y desaparición del mirista Dagoberto San Martín Vergara, ocurrido el 17 de diciembre de 1974. Iturriaga siempre ha negado haber ordenado la detención de personas y comandar al grupo DINA que operó en esa casa, pero quienes fueron sus subordinados en esa y otras tareas –oficiales, suboficiales y agentes– lo desmienten en sus declaraciones judiciales.

Marcelo Moren Brito, Gerardo Urrich, la Flaca Alejandra, Manuel Carevic, Francisca Cerda Galleguillos y Clodomira Reyes Díaz, lo delataron.

ASESINATO DE PRATS
Para materializar sus crímenes, Iturriaga adoptó distintas identidades. A Buenos Aires entró como “ Diego Castro Castañeda ”, donde preparó el asesinato del general Carlos Prats (Ex comandante en Jefe del Ejército) y su esposa, Sofía Cuthbert. En ese momento era el jefe del Departamento Exterior de DINA.

Días antes del 30 de septiembre de 1974, fecha del atentado, miembros del comando paracaidista entregaron a Michael Townley la dirección del departamento de los Prats-Cuthbert, en Malabía 3359, barrio de Palermo, y le mostraron el auto que el general manejaba para que instalara la bomba.

Él supervisó cada detalle del crimen y alojó en casa de su hermano Jorge, otro agente. Poco antes había pagado en Buenos Aires seis mil dólares al agente chileno Raúl Igualt Pérez, para que lo contactara con terroristas de ultraderecha que matarían a Prats. “ Pero los argentinos no fueron capaces ”, declaró Townley. Y la misión recayó en el departamento que dirigía Iturriaga.

El prófugo general está procesado y formalmente acusado como autor en este doble homicidio, al igual que su hermano.

OPERACIÓN COLOMBO
En 1975 volvió a Buenos Aires bajo la identidad de un comerciante (Eduardo Rodríguez Pérez), esta vez portando pasaporte diplomático. Debía preparar la Operación Colombo, montaje de la dictadura para hacer creer que 119 prisioneros desaparecidos en Chile se estaban matando entre sí.

Al “ Chico ” le gustaba Buenos Aires. “ Iba seguido ”, declaró Townley. Allí se juntó con el agente Enrique Arancibia Clavel y le dio instrucciones. “ Me dijo que había que hacer aparecer muerto en Argentina a un subversivo chileno llamado Silbermann ”.

LEIGHTON Y LA CONDENA EN ROMA
Iturriaga tiene orden de captura internacional por el atentado contra el democratacristiano Bernardo Leighton y su esposa, Anita Fresno, cometido en Roma el 5 de octubre de 1975. La condena vigente es de 18 años de cárcel. La Corte Suprema de Chile negó su extradición a Italia y se negó a iniciar una investigación por el atentado en Roma.

 

* Fuente: La Nacion Domingo - Diario chileno

      

Cartas al autor

La máscara de la rutina

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Estoy sentado frente a mi computador sin saber a ciencia cierta, cual es próximo paso a seguir. El teclado me contempla esperando ser aporreado por las yemas de mis dedos, mientras la pantalla espera reproducir los jeroglificos que le envio. Pero todo esta silente. Incluso la parte de mi cerebro que sincroniza los pensamientos, me envia señales no difíciles de entender. The brain are going to sleep, aparece en el display ubicado en mi lóbulo frontal y mi craneo queda más negro que noche de invierno sin luna.

Gotas de lluvia se deslizan como lágrimas sobre los enormes cristales del ventanal del living de la casa que habito, recordandome que el verano se acabó, y mis vacaciones también. 

Y como ciudadano conciente y responsable de sus obligaciones laborales, deberé presentarme mañana a mi lugar de trabájo, con una sonrisa en mis labios (algo forzada, eso si!), bien peinado, afeitadito y  decentemente vestido (es decir, sin mi amada camiseta negra desmangada, que me acompaño gran parte del mezquino verano escandinavo) para derrochando energias que en estos instántes no las encuentro por ningun lado, demostrar que estoy dispuesto a meterle el diente sin chistar, a otro año más en el curriculum vitae de mi existencia en la Tierra. 

Es la misma sensación que me ha perseguido toda la vida, y que apareció como corcel desbocado de figuras siniestras la primera noche de insomnio de mi vida, cuando como alumno interno del maldito colegio católico que torturó mi niñez durante más de cinco años, desveló mis sueños de infante ingenuo, pensando que el día Lunes tendria que volver a ese lugar con olor a incienso de actividades medievales inquisitorias. 

Hoy día todo se repite,  y aunque ya no hay fanáticos católicos que me esperan con un palmetazo en mis mejillas de niño, para demostrarme que a dios hay que temerle! Y que el olor que engloba mi presencia en mi trabajo es de sustancias desinfectántes, sangre y putrefacción, constato que la cicatriz en mi memoria producto de la terrible herida en mi alma que dejaron esos monjes satánicos, no se ha cerrado aun.   

Pero como dicen que a mal tiempo buena cara, plancharé mi ropa de trabajo, cepillaré mis dientes con algo más entusiasmo que lo habitual (es decir, más de un par de veces por semána) y poniendome la máscara de mi profesionalidad, saldré a tomar el tren de las 11.42 que me renitegrará a la pesadez de un rutina sin mucho sentido. 

Viva la vida mierda!



Cartas al autor

Yo, culpable?

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Mientras en el sur de Europa los pobres sin resguardos se estan achicharrando de calor, en el norte nos estamos ahogando con lluvias e inundaciones imprevistas.

Un ”equipo de trabajo” conformado por cientificos de, entre otros, Japón, China y USA han llegado a la brillante conclusión de que los cambios climaticos que sufre nuestro pobre planeta, han sido ocasionados por el homosapiens. Llegar a ese simple resultado costó miles de millones de dolares por algo que todos saben. Si me lo hubiesen preguntado a mi, habrian llegado al mismo punto de partida, y además sin costo alguno. 

El efecto invernadero lo hemos causado todos con nuestra simple presencia en la Tierra. Queramoslo o no! Y nacer con sentimientos de culpa y tendencias suicidas en los genes, no es algo ajeno en nuesto mundo actual  . Porque el ser humano es el unico ente que no vive en armonia con el medio que lo rodea, en donde su unico argumento es el de destruir para sobrevivir. Lema que el capitalismo salvaje aprendió desde que se instauró como sistema de dominación inamovible en nuestras vidas, y que se ha instituido en nuestras mentes como dogma inapelable.

Pero como todo tiene valor monetario en este puto mundo actual, paguen entonces por encontrar soluciones simples. Como que el agua es digna de beber, el aire de respirar y los gases de los autos el peor veneno contra el medio ambiente. Pero si el vecino tiene vehiculo transportable con bencina, porqué no yo también? 

Y dejémos sin remordimientos de conciencia entonces, que los yanquis hagan el trabajo sucio de invadir, matar y torturar para que garantizen que tu flamante ultimo modelo, seguirá rugiendo por las cicatrices que el dioxido de carbono ha dejado en los pulmones del mundo, mientras tu te sientes como una estrella de Hollywood tras el volante sin que nadie diga nada, porque es lo normal y aceptado. Algo asi como matar una mujer. 

 Movie start, movie start!  You thing you are a movie start…



Cartas al autor

SE SOLICITA AYUDA!

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22 ciudadanos de Corea del Sur secuestrados por los talibanes en Afghanistan se encuentran en peligro de muerte. Y muerte no anunciada ni prevista a la garciamarquez, sino impuesta.

 

Yoo Hyun-Joo, una enfermera surcoreana de 32 años secuestrada, logró enviar un mensaje de socorro y es el primer contacto que los secuestrados tienen con el mundo exterior, desde que estan privados de su libertad hace una semána atrás.

”Estamos prisioneros en condiciones miserables. Por favor ayúdennos a lograr nuestra libertad lo más rapido posible!” 

Esta mujer agrega además que está junto a otras 17 mujeres, separada de los hombres secuestrados. No sabia que uno de los prisioneros habia sido ajusticiado.

“Ayudennos para que cada uno de nosotros pueda volver a su vida!”

Pero lamentablemente no hay herida imborrable, por ahi por donde pasan los putos yanquis.  

Al gobierno de Kabul, de Corea del Sur y a los negociantes

No pongan ninguna condición, sino solo una 

SALVAR LAS VIDAS HUMANAS QUE ESTAN EN JUEGO!

SIN CONDICIÓN NI PARLAMENTARISMO HIPOCRITA

 

Guillermoortiz, idiotanoutilizable



Cartas al autor

Bergman ha muerto

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Ingmar en su casa en la isla de Fårö 

A nadie le puede parecer extraña la muerte de Ingmar Bergman, porque al final de cuentas todos tenemos que morir. Y tampoco fui muy asiduo a sus peliculas que siempre encontré deprimentes. “Fanny y Alexander” es la excepción y tal vez se deba a que es la unica pelicula que yo recuerdo de Bergman, en colores.

Su autobiografía “Linterna mágica” la lei con mucho interés. Sus permanentes diarréas no lo dejaron nunca en paz, y por supuesto que aqui tampoco. Bergman narra con una autoironia genial, cuando uno de esos ataques de mierda lo encontró encumbrado en la Torre de Eiffel en Paris, y la descripción de su enloquecedora carrera bajando por las escalas metálicas de la famosa torre hacen que el lector contenga la respiración deseando que logre llegar a un baño, cosa que por supuesto no sucede y el resto ya se lo pueden imaginar. 

Se dice que Woddy Allen es el director moderno más influenciado por Bergman, y si es asi, ahora entiendo porqué ese director de cine norteamericano nunca ha pertenecido a mis favoritos. Pero si la gran mayoria de los criticos de cine alaban la obra cinematografica y teatral de Bergman, es con toda seguridad muestra de que el que no entiende nada soy yo.



Cartas al autor



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