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Se muestran los artículos pertenecientes a Agosto de 2007.

Decisiónes ajenas

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Cada pérdida que sufrimos, significa que una parte de nuestras vidas se va a la nada. Porque no alcanzamos a despedirnos, ni a expresar cuantos nos quisimos o respetamos. Cuanto nos odiamos o nos aborrecimos. O cuanto de todo un poco, como un adiós sin vuelta, o lo hermoso de una pueril caricia de una rama rozando nuestras caras bajo mi parrón artificial, que logró llenar nuestras vidas de tranquilidad armónica una noche de verano ya perdido en el pasado, y que ya quedó para siempre sin decir.

Una pérdida duele cuando quedó mucho por hablar, pero sobretodo por compartir. Pero se hace más dificil aun, cuando alguien decide que debe abandonar al otro, porque prejuicios anónimos de desconocidos hacen valer su razón.

Qué hacer entonces? Pues asi como un tuerto vive con la pérdida de un ojo, o un mutilado sin una parte de su cuerpo asi entonces tendrán que sobrevivir, todos aquellos que no han tenido la oportunidad de elegir el camino a seguir, con la ausencia del que tomó la decisión de perder una parte de su vida, como comprobación que un estigma vale más que el amor.



Cartas al autor

La violación es una política de control y dominio

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2 de Agosto del 2007 / Chile: Analisis
 

Por Victoria Morales Aldunate

 

¡NO ES NO!
EL CUERPO ES NUESTRO
Y ningún honorable huinca, haga lo que haga en nosotras, nos arrebata la dignidad o los deseos de amar.
Termino esta frase y me arrepiento. Arranque de optimismo, el mío. El dolor luego de una violación nos deja con el amor propio maltrecho y con escasa capacidad de amar a los demás… Igualmente, ante el acto sistemático de abusarnos para controlarnos, no nos queda más que la autodefensa de mujeres, los movimientos de mujeres y la denuncia política porque la Violación y todas las formas de Violencia contra las mujeres son actos políticos patriarcales.

En Valdivia, hace pocos días, una mujer lesbiana, además profesora y psicopedagoga de un Liceo de Mehuin, fue violada por un inspector de colegio: un “compañero de labores” (1), tal vez, con la ignorante y sádica fantasía de que un macho va a modificar la opción sexual de una mujer que ama eróticamente a otra. El agresor la encerró en una pieza de su casa durante una fiesta, la golpeó y la violó.


 
El 26 de julio recién pasado, en Puerto Montt, PATRICIO ENRIQUE MURA URETA, delincuente habitual de 29 años, también en una fiesta, violó y asesinó a Juanita Maldonado Alvarado, de 17 años. Saliendo ella de la fiesta, la tiró en una zanja, la violó y la asfixió(2).


En Viña del Mar, en la consulta que tenía en el 4º piso de la calle Valparaíso 425, el gastroenterólogo RENATO WASHINGTON ZENTENO ARAYA anestesiaba a sus pacientes y abusaba de ellas. Ya había sido condenado hace 9 años por violador (3).


En Alto Hospicio, entre 1999 y 2001, JULIO PÉREZ SILVA violó y asesinó a 14 niñas (la número 15, se salvó de la muerte y lo denunció). Al agresor le llamaron “psicópata”. Pero cuando aún no se sabía el paradero de las niñas la policía desestimaba las denuncias de sus madres y decía que se habrían ido de putas. Eso, porque eran niñas pobres. En ese tiempo, un colectivero, también de Alto Hospicio, sin diagnóstico psicopático, declaró: “Yo no las cachaba, pero tiene que mirar a esas cabritas...
A los 16 años están comestibles. La otra vez le hice empeño a una de 15 años...”. El artículo también dice que en el municipio, la foto de una de las niñas desaparecidas “aparece rayada con un enorme Pinchó con el Francés”. El periodista del reportaje por su parte, sostiene una hipótesis: “hay delito” y da varias razones para probarlo, entre ellas: “…lo más importante que hace suponer la intervención de un tercero: que eran de físico generoso”... (4).


Todos los varones, policías, psicópata, entrevistado, grafitero, periodista, piensan parecido: los cuerpos de las mujeres y las niñas tienen la culpa en sí mismos: Provocan.
El inspector de colegio, el delincuente y el médico, todos son huincas, asesinos y violadores en mapudungún: ellos, los conquistadores, nosotras, las colonizadas.
 


MUJERES VIOLABLES
Génesis 19, 4-8: “Jóvenes y viejos de Sodoma, toda la población hasta el último, gritaban a Lot: -¿Dónde están los hombres [= ángeles] que han entrado en tu casa esta noche? Sácalos para que nos acostemos con ellos. Lot se asomó a la entrada, cerrando la puerta al salir, y les dijo: -Hermanos míos, no seáis malvados. Mirad, tengo dos hijas que no han tenido que ver con hombres; os las sacaré para que las tratéis como queráis, pero no hagáis nada a estos hombres que se han cobijado bajo mi techo”.


Y en Jueces 19, 24-29, se cuenta que cuando pernoctaban en Loma un levita y su concubina, se acercaron “unos pervertidos pretendiendo acostarse con él. El dueño de la casa donde se hospedaban salió y les rogó de este modo: “-Mirad, tengo una hija soltera: os la voy a sacar, y abusáis de ella y hacéis con ella lo que queráis, pero a este hombre no se os ocurra hacerle tal infamia. Como no querían hacerle caso, el levita tomó a su mujer y se la sacó afuera. Ellos se aprovecharon de ella y la maltrataron toda la noche hasta la madrugada...” (5).


¿Qué es la violación y cualquier abuso sexual, sino una tortura? ¿Cuál es el mensaje del patriarcado, sino no es que las mujeres nos merecemos esa tortura? ¿Para qué se nos viola si no es para colonizarnos y someternos?

“INMUNDAS”, DICE LA BIBLIA
La misoginia es la norma del Patriarcado.
Hay mitos, leyendas y hechos reales que muestran el desprecio, el odio y el placer por exterminar mujeres… (Porque soy muy feminista, exagero?...). En la Edad Media se comete el mayor Holocausto contra las mujeres: 40 mil a 70 mil mujeres asesinadas y torturadas, quemadas vivas sólo en Europa, acusadas de brujas, acusación basada en el escrito eclesiástico “Maleficum Maleficarum” que afirma que por cada 100 brujas hay sólo 1 brujo, pues las mujeres seríamos más dadas a los descontroles del cuerpo y la lascivia (6).

Muchas “enseñanzas” del Antiguo y Nuevo Testamento lo confirman: “Cuando la mujer conciba y dé a luz un varón, será inmunda siete días… Y si diere a luz hija, será inmunda dos semanas. Y cuando la mujer tuviere flujo de sangre, siete días estará apartada y cualquiera que la tocare será inmundo…” (Levítico).

“…y si hubiere sido infiel a su marido, las aguas que obran maldición entrarán en ella para amargar, su vientre se hinchará y caerá su muslo; y la mujer será maldición en medio de su pueblo” (El Libro Cuarto de Moisés).

“…si resultare ser verdad que no se halló virginidad en la joven, entonces la sacarán a la puerta de la casa de su padre, y la apedrearán los hombres de su ciudad, y morirá” (Deuteronomio). 


LA PROVOCACIÓN ESTÁ EN LOS OJOS DEL PROVOCADO
El honor es cosa de machos. Cuando la mujer de un hombre es mancillada, es el honor de él el que sufre. El Honor, igual que los ejércitos, las charreteras, las banderas, los bustos de los héroes, el concepto de patria, las corridas de toro y los rodeos, los piropos y las calles oscuras de noche, son masculinos.
Tienen que ver con la Hombría. La misma Hombría que combate, como buen soldado, con violencia y genocidio cualquier liberación de las esclavas.
La sociedad no está menos machista, como le gusta decir a quienes niegan el conflicto feminista, es que las mujeres ya nos salimos de madre (o mejor de padre). Entonces, nos matan más, nos violan más, nos humillan más, nos burlan todavía más. (No hay chiste burdo ni titular “popular” que no tenga el cuerpo de una mujer como objeto).


Según la Organización Mundial de la Salud, OMS, una de cada cinco mujeres tiene probabilidades de ser víctima de una violación o de un intento de violación a lo largo de su vida. En Chile se comete una violación cada 20 minutos y cada año son denunciadas 32 mil agresiones sexuales, 9 diarias. La cifra oculta, o sea, los abusos no denunciados, se estima en cerca de otros 30 mil.


La Violación a las mujeres es un método sistemático de control y dominio patriarcal.
En el abuso sexual, con penetración o no, el hombre busca poder y control, no pasión. Las circunstancias pueden ser muchas y variadas, y las víctimas, de cualquier edad. Informes británicos y estadounidenses demuestran que alrededor de un 80% de las agresiones contra mujeres son total o parcialmente planeadas con anterioridad y el porcentaje es aun mayor cuando es perpetrada por dos o más agresores. Los especialistas que han estudiado al violador han llegado a la conclusión de que se trata de un individuo "corriente", no un psicópata.
“No hay nada absolutamente cierto sobre los violadores”, dicen, aparte del hecho que son varones (7).
La aplastante realidad es esa: los violadores en un 99 por ciento son hombres.


Lo que se siente, lo siente el que siente… O mejor dicho si te sientes provocado por mi cuerpo, la capacidad de sentirte provocado es tuya, y no me haré cargo de ella.
No todos los hombres deciden violar, entonces la provocación está en los ojos del violador que se siente provocado. 

AUTODEFENSA DE MUJERES
En la Edad Media también, hay datos históricos de los siglos X en adelante, sobre violaciones en grupo a mujeres pobres, solteras o casadas.
Una especie de deporte y entrenamiento sexual para hombres adolescentes y jóvenes pudientes. También se daban las violaciones individuales a chiquillas con dotes jugosas, conveniente para el violador si era pobre, ya que el padre deshonrado terminaba entregándole a su hija en matrimonio para alejar la vergüenza (8). El sexo era satanizado cuando se trataba de que lo disfrutaran las mujeres con los hombres o entre ellas, la violación era una mejor forma de detestar a las mujeres. Sin embargo, las mujeres, en todas las épocas nos hemos defendido. Otra cosa es que la Historia masculina nos invisibilice. Y muchas mujeres siempre, ante tanta violencia de los machos, han optado por amarse entre ellas.


En la ciudad de Huy en el territorio de lo que hoy es Bélgica, en el siglo 12, una mujer llamada Juette, mantuvo por 30 años una comunidad de Autodefensa de Mujeres. Las mujeres pobres que poblaban las calles del medioevo escapando de la violencia machista tenían a donde llegar. Juette vivía junto a otra mujer y no toleraba en su casa ni en su vida, a hombres ni a curas. Los que había conocido la habían entregado al mejor postor a los 13 años y la habían violado reiteradamente en el matrimonio (9).


 
La violación en el matrimonio, no es nueva ni ha cesado. Lo único distinto hoy, es que alguna mujer, se rebela y denuncia, y que sorprendentemente, otras, aunque coquetean con el patriarcado en un podium del poder judicial, a veces se atreven a condenarlo en un fallo inédito. En Villarrica a fines de mayo de este año, RENÉ COÑOEMÁN ITURRA, de 55 años, fue condenado a 5 años de cárcel efectiva por violar a su esposa. Tres magistradas lo condenaron declarando que la mujer no es "un instrumento de placer o satisfacción sexual" (10), aunque sea la esposa del violador. 

“NI UNA MUJER MAS VICTIMA DE LAS REDES DE PROSTITUCION"
La violación no es el único abuso sexual contra las mujeres, la prostitución y la trata de mujeres también lo son. La esclavitud de mujeres sigue vigente, y el mercado nuevamente es masculino. “Los prostituyentes (clientes) son hombres, y sin prostituyentes no habría prostitución”. Los prostituyentes son “nuestros hijos, padres, esposos, amantes, novios, amigos, compañeros”, dicen las feministas argentinas, quienes este 3 Agosto en la plaza Congreso de Buenos Aires, iniciarán la campaña "NI UNA MUJER MAS VICTIMA DE LAS REDES DE PROSTITUCION".
Ellas informan que anualmente son ingresadas a la prostitución alrededor de 4 millones de mujeres y niñas en el mundo, que en Argentina, cientos de ellas son secuestradas y desaparecidas por las redes de proxenetas y que muchas han sido asesinadas. Declaran que la prostitución “no es un trabajo”. Probablemente las trabajadoras sexuales organizadas, puedan discutirlo o tengan algo de reflexionar al respecto, pero a no perder de vista que feministas y explotadas sexuales, todas somos mujeres, que a quienes ejercen la prostitución o trabajo sexual tanto en Chile como en Argentina, se las criminaliza mientras que el cliente sale libre de polvo y paja. No olvidar tampoco que las policías de todas partes humillan y violan a las mujeres dedicadas a prostitución y que en todo el mundo sus proxenetas y clientes las asesinan y ni los famosos ministerios de la mujer contabilizan esos crímenes como femicidios. Y jamás, jamás olvidar que “las víctimas de la violencia de la
prostitución pueden estar en la calle o recluidas o semi recluidas en prostíbulos, hoteles de lujo, departamentos, whiskerias, locales de baile”.
 

Por todo esto las feministas argentinas dicen BASTA DE ASESINATOS Y DESAPARICIONES DE MUJERES Y NIÑAS: ¡LAS ESTAMOS BUSCANDO, LAS QUEREMOS CON VIDA! Y como dirían las feministas anarquistas bolivianas Mujeres Creando, ninguna mujer nace para puta. Nosotras, las feministas autónomas, decimos que tampoco nacemos para ser violadas. Y quítense de la cabeza aquello de que cuando una mujer dice NO, quiere decir Sí: ¡NO es NO! 


Victoria Aldunate Morales
Memoria Feminista
Feministas Autónomas

memoriafeminista2004@yahoo.es

feministautonoma.blogspot.com 

Fuentes:

1. “Rompiendo el Silencio, revista virtual de cultura lésbica” (http://www.rompiendoelsilencio.cl/noticiasl/not0707/17-07.html )
2.
La cuarta 17 de julio de 2007
3. La cuarta. 13 de mayo de 2007
4. El Mercurio, cuerpo D página 16, domingo 23 de julio de 2000.
5. La Biblia, Antiguo Testamento
6. Las Hogueras de la Inquisición Víctor Montoya, Suecia, 2000
7. Jane Dowdeswell (sicóloga) “La violación” (Grijalbo 1987)
8. y 9.
Georges Duby. "Mujeres del Siglo XII” Ed. Andrés Bello.
10. emol. El mercurio on line (30 de mayo de 2007).


 Otras Fuentes:

- ”La Mujer en la Edad Media”, Margaret Wade Labarge Ed. Nerea
- “Historia de las Mujeres”, Tomos 2 y 3 Varios Autores Ed. Taurus
- “Mujeres, amores y sexo en la Historia”, Carlos Fisas Ed. Plaza & Janes



Comentarios



Inverosimilitudes culinarias

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o el problema de no entender tu rededor 

”Qué cenaremos hoy día?” me pregunta la voz. Me quedo en silencio y constáto que esa interrupción me irritó. No sé, respondo con poco interés. Una carne al jugo, agrego por decir algo aun cuando no tengo idea de qué es lo propuesto por mi. “Una carne al jugo o una carne jugosa?” responde la voz. Cierro el libro que estaba leyéndo y replico de mal humor que cuál es la diferencia porque la carne siempre es carne, o no!?  “La diferencia es que una carne jugosa puede ser cualquier tipo de carne no reseca, entiendes? En cambio una CARNE AL JUGO es una manera especial de cocinarla. Te queda claro!?”

No, no me queda claro! Digo ya casi fuera de mi y me pregunto de qué mierda estamos hablando. Hacia menos de un minuto atrás estaba enfrascado en la interesánte lectura de un libro y ahora estaba respondiendo de manera automática a preguntas que no entendia. Cómo es que llegamos a estos niveles de incomunicación hablada?, pienso decir mas opto por callar.   

Ok!, digo con exageración conciente. Desearia entonces comer una paella marinara con una porción extra de calamares en su jugo, acompañada con una buena botella de vino tinto riojano!

”Calamares en su jugo?” pregunta la voz y noto algo de confusión en su tono. Si! Digo exasperado. En su jugo y no en los mios ni en los de un maldito pulpo, ni tampoco en los de tu tío abuelo o qué se yo!

”Mi tío abuelo!?” dice la voz con furia. “Te refieres en verdad a mi tío abuelo, o estás bromeando?”

Me refiero a los putos jugos del recondenado calamar en una paella marinara! Le digo y agrego con sorpresa no fingida, y cómo es que llegamos a hablar de tu parentela?

“Tu la sacastes al tapete de la discusión!” me responde la voz con calma irónica.Pero si estabamos hablando de la cena, por favor… digo implorando y agrego ya casi sin fuerzas, y a qué discusión te refieres?

“Pero es que ni siquiera sabes de lo que estamos hablando!!!?” truena la voz en mis timpanos desgastados por el correr del tiempo y las voces ajenas.

Aprovecho los segundos que se demora la voz en recuperar energias y salgo corriendo de mi casa, sin entender exactamente el porqué de esa desesperáda carrera. Pero cuando paso frente al kiosko de la esquina, me acuerdo que tengo hambre y que tal vez fue eso lo que ocasionó todo este disturbio culinario.  Who knows...   

Lo unico que si fue cierto, es que esa tarde comi a la cena un salchicha con mucha mostáza, envuelta en un pedacito de papel con el logo de la fábrica de cecinas que la fabricó, sentádo en el banco de un parque cualquiera de mi ciudad natál. 

Bon apetit!



Cartas al autor

Tell everybody… Rollings Stones is in town!

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Y las piedras rodantes siguen rodando a pesar que pesan más de cien años juntos. Yo no soy un fans enloquecido de este legendario grupo inglés, pero si que admiro la continuidad y la energia que estos dinosaurios entregan, haciendonos entender que no hay edad para ser jóven y amante del rock. Y nuevas generaciones aficionadas a este grupo seguiran naciendo, eso es seguro!   

Una de mis hijas anda rodando por Europa. La otra está tratando de buscar su vida y rueda con meta definida en una sociedad que no la acepta por ser mujer. Mi hijo mayor vive su vida de lobo estepario, el que lo sigue en edad se empeña en no dejar su etapa de infancia, y el más pequeño le da con todas sus fuerzas a los tambores de su bateria, pues decidió ser un músico de renombre. Y porqué no?, digo yo, si la vida nos entrega cortos estallidos de inspiraciónes que no podemos deja pasar.   

Viejos y arrugados, los Rollings Stones se presentaron a tablero vuelto en el estadio de Ullevi en Gotemburgo, y lamento no haber estado ahi. Pero me queda la satisfacción (satisfaction!) de haber ido a ver a Carlos Santana cuando estuvo de paso por Estocolmo hace un invierno atras. Otra reliquia de la fantástica decada de los sesenta, la mejor que ha vivido el ser humano hasta ahora, desde todo punto de vista.

Satisfaction for ever!



Cartas al autor

Momentos inolvidables

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El desfile de los participantes en el Festival Pride de Estocolmo, batió todos los récords anteriores: cincuenta mil participantes es la cifra oficial y más de medio millón de público en las calles del centro de la capital del reino!

Me alegran estos datos porque demuestran que los homosexuales en esta ciudad, se atreven a dar la cara sin avergonzarse de su sexualidad. Lo cual indica además que la tolerancia en la sociedad sueca, es mucho más grande y eso es digno de remarcar. 

El perro de mi vecino sigue ladrando, y ya me tiene hasta las pelotas con sus chillidos… pero adonde está mi tolerancia? pienso y salgo a acaricar el lomo de esa bestia inconsolable que, si lo analisamos a fondo, por algo protesta. 

Los días se estan acortando, y la oscuridad avanza a paso acelerado, haciendonos recordar que no hay nada que sea permanente en este puto mundo que nos tocó vivir. El otoño está llegando y con él la advertencia que el invierno ya llegará… querámoslo o no. 

Viva la primavera!



Cartas al autor

Impotencia obligada

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La magia de un momento es tan efimera como el orgásmo de un buen polvo. Y el orgásmo de un buen polvo es tan efimero como la magia de un buen momento. Qué es una repetición de lo mismo? Ya lo sé! Y vaya entonces como un consejo para todos aquellos que no tienen nunca un rato agradable en sus vidas: o follan y lo pasan bien, o dediquense entonces  a la botánica y a coleccionar mariposas de todos los colores que nos ofrece el arcoiris de nuestra imaginación sin limites, porque la posibilidad de un orgásmo natural les está excluida.  

Lo siento! Pero la vida es asi. O al menos algunos – los señores que detentan el Poder, la ideología de moda y la religión dinosaurica – piensan que tiene que ser de esa manera. Y son ellos los que deciden. Pero siempre hay una salida. Y si la masturbación te permite ser feliz en tu intimidad, pues a  practicarla que el Universo es infinito.

 

El día de hoy, fue un buen día.

Y mañana de nuevo al laburo, para financiar nuestros pequeños buenos momentos en esta vida. Ah! Y para además poder pagar las malditas cuentas que se deslizan més a més en nuestro buzón, más el pago sagrado del arriendo de nuestras vidas que le debemos a cualquier manera de pensar. Como que si el solo hecho, de que nuestra pobre presencia en la Tierra ya nos hace culpables de su agonizar, no fuese mas que suficiente.

Y todos nacemos con un déficit irremediable en nuestras escualidas billeteras cada vez que expelimos nuestro primer chillido. Porqué será?

Háganle esa pregunta al cura de turno, la próxima vez que se vayan a confesar.

 

Carpe diem!



Cartas al autor

Fonética estridente

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Estanka! me dijo y como el más entendido en asuntos fonéticos le pregunté el porqué. 

Muchotra! me respondió con acento cansado.

Pero asi es en todas partes en donde rige la variedad del capitalismo salvaje, agregué versado.

Chanáme! exclamó de improviso y desapareció velozmente de mi campo visual. No te olvides de tirar la cadena, le dije con ironia y prendí un cigarrillo cual Al Pacino dando instrucciones gansteriles.

 

Los yanquis han hechado a andar su política de guerra preventiva , y no estan dispuestos a repartir con nadie lo que conquistan por la fuerza, le dije cuando regresó del baño.

Tamóska! dijo con algo de resignación, y bebió una largo sorbo de su cerveza barata y tibia. Claro, le dije con voz de experto y agregué, pero solo si los dejámos hacer lo que quieran.

 

Porque lo que el poder del aparato estatal norteamericano dirigido desde el Pentágono no ha tomado en cuenta, es que no son ellos la única potencia mundial! dije con el mismo entusiasmo de un alumno que está seguro que la mitad de dos más dos, son tres.

Kualésla? me preguntó con sorpresa. La opinión mundial de todos los países, sobretodo del ”tercermundo”, que no están dispuestos a aceptar el rol yanqui de emperadores del mundo.

 

Se quedó un rato en silencio, asintió unas cuantas veces con la cabeza y levantado su vaso me dijo,  Jaláke! Asi será, hermano! le respondi y al diálogo se le ocurrió por terminar, pero no por falta de argumentos sino porque la bateria del ratón de mi computador se agotó, y ya no pude seguir escribiendo cuestiones sin mucho sentido. Algo asi como el catecismo de los católicos o el trabájo remunerado.

 

Talapro!

Cartas al autor

Hipocresias oportunistas

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Y de pronto apareció un fantásma del pasado. Desollegajdo y algo celoso, se le ocurrió que aliandose con lo peor de la naturaleza semi humana, podria ganar puntos a su favor. Cuál será la función del cerebro, digo yo, cuando desorientados o desorientadas recurren a cafiches despues de muertes, para intentar explicar lo inexplicable.

 

Dejémos entonces que la túnica que envuelve el pasado, no sea la que encierre nuestros sueños. Y que tampoco la meta de nuestra vida, sea el acallar otras vidas para pensar que somos perfectos.

Hay una hija pendiente, me dijo la campana de una iglesia católica. Y a quien se le ocurrió parirla para no cuidarla? pregunté algo sorprendido. Pues a todos aquellos que piensan que lo que un día hicieron pueden cuestionar, sin condenar su propio rol, me respondió la vieja bruja de La Florida, sacandose un pedazo de carne de sus amarillentos dientes, con la punta de una uña torcida por el tiempo.

 

Y cuidado que los parásitos se adhieren a ti y te asfixian sin dejar que respires el aire contaminado de tu ciudad! Yo sé quien eres y tu unico error fue tal vez, el haber elegido entre los prejuicios o el amor.

Y hoy día, cabizbaja y sin norte, te acuerdas que a lo mejor hay alguien a quien culpar de tus fracasos. Mas que la muerte de tus seres cercanos te hagan recurrir a proxenetas profesionales para, como buena católica, “limpiar” tus pecados en confesionarios no muy serios, no lo habia pronosticado ni el mejor de los mágos del futuro.

Por sus hechos los conocereis, dijo alguien al referirse a la presencia uniformada en cuestiones de estado, cuando el estado estaba exigiendo decisiones claras y no confusiones con retorica populista. Pero me atengo al principio aquél de que cada ser humano tiene el perfecto derecho de pensar lo que quiere, y a partir de ahi, sacar las conclusiones que más le plazcan para poder sobrevivir. 

Bon voyage!  



Cartas al autor

Rebeldia controlada

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La humedad ambiental ha sido de un 90, 95% en estos ultimos días en Estocolmo. Es lo normal en la selva amazonica o en las junglas africanas, pero no en el norte europeo. Nos equipamos entonces con ropas de safari metropolitano y salimos a cazar esperanzas.

Camino por las calles de la capital del reino sueco y cada particula de humedad que penetra mis poros lleva en su interior un pequeño sol que arde a todo vapor, quemando con furor las celulas muertas que componen mi piel. Porque es vapor y no vaho lo que se levanta sobre mi cabeza, y por un instante algo confuso e insoládo, pienso que mi vida desaparecerá de una pincelada, producto de la enorme ebullición de sudores continentales, que gracias al Washington de Bush El-ignorantón, nos afecta a todos.

Según los barónes de la meterología, la humedad ambiental normal en un día de verano en Suecia es de un 30, 35%, pero hoy día más que nunca entiendo que una gran parte de la masa corporal de nuestras existencias está constituida por materias licuosas. Y se estan evaporando!

Tomar mucha agua, recomiendan los expertos para evitar deshidrataciones, dolores de cabeza o muertes prematuras.

Y cargado entonces con un par de botellas de agua, me dispuse a caminar por las calles de Estocolmo, fuera cual fuese la condición del clima en la ciudad. Gran error! concluí despues de menos de docientos metros de paseo. La transpiración corrió por mi cuerpo como autos de Fórmula 1 en la gran final de Le Mans, y el jugo concentrado en mis axilas alcanzaria sin duda alguna, para llenar una taza de consomé cálido y bien salado.

La camisa que llevo se adhiere a mi espalda y noto que más de alguno me mira con curiosidad. El color de esa prenda textil era verde clara cuando me la puse en la mañana. Ahora tiene el mismo color que un pozo oscuro en donde el sol no llega. Y a lo mejor es una suerte que sea asi. O sea que el sol no llegue.

Según los ultimos pronósticos, la humedad bajará dentro de los próximos días a un 60%, lo cual es indudablemente mejor que un 95, pero todavía peor que un 35, lo normal en estas latitudes. Pero como EEUU sostiene aun la rienda del desboque del clima universal, no podemos esperar un mejoramiento radical en este sentido, mientras continuen profitando del poder mundial.

All we need is love…   



Cartas al autor

Cuestiones cuestionables

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Rwanda, paraíso de periodistas y una espina clavada en la conciencia del mundo. Porqué me acuerdo hoy de ti? No lo sé. O será que mis remordimientos han alcanzado mis pobres años y tengo que pagar la culpa de mi silencio retenido.

 

Y los dedos se me acalambran, negandose a apretar teclas y mi conciencia llora.

Rwanda, Rwanda… El genocidio más grande del mundo despues del cometido por los nazis alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.

1994, año en que más de un millón de civiles fueron masacrados a machetazos, golpes de palo y cuchillazos. Año en que miles y miles de mujeres fueron violadas como consecuencia de una politica de estado, conciente y premeditada. Y nunca habia logrado entender tanta crueldad, tanta violencia primitiva y salvaje que motivó a algunos a masacrar a otros. A vecinos, a parientes, a conocidos y desconocidos. El machete rompió cabezas porque la razón perdió terreno y el mundo cerró los ojos ante lo que estaba pasando. Y yo sin entender...

Hoy día, sé que la religión oficial en Rwanda, es la religión católica. Qué más se podria esperar entonces, si a cualquier lugar que llegaron los representantes de la espada y la cruz, no construyeron sino odios, prejuicios e intolerancia. Mussolini, Franco, Hitler, el Homosaurio y todos los presidentes yanquis son los mejores representantes de la tortura cristiana que ha sufrido y sufre nuestro pobre mundo.

 

Hoy día estoy triste. Perdón Rwanda! Perdón porque nadie reccionó cuando masacraban a tu pueblo inocente. Perdón, si es que mi lamento de excusas algo sirve. Aunque sé muy bien que la muerte determinada por el poder es inapelable y no tiene remordimientos.
 

La mitad de un billete azul de veinte coronas suecas me mira desde su deformación arrugada y me pregunto con curiosidad veridica quien lo habrá quebrantado. A lo mejor es el poder político del que se aprovechan los revanchistas para ocultar sus propias culpas, me digo y apago el computador para irme a soñar. Pues aparte de eso poco me queda por hacer, porque hasta mi retrete se niega a funcionar lo cual me obliga a orinar en el jardin bien cuidado de mis comodidades actuales.
 

No se olviden nunca que el mundo es redondo y no cuadrado!

 



Cartas al autor

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Y donde está el desayuno? preguntó y al no obtener respuesta porque esa interrogante siempre queda colgando en el aire cuando el desayuno no existe, golpeó para intentar sacar del cuerpo de su mujer las preguntas que el sabia no podrian ser respondidas. El desayuno nunca llegó, porque en su ira de no tener café matinal le rompió la cabeza y también el alma.

Me pregunto si no habrá que comenzar a enseñarles a los alumnos masculinos en las escuelas, que un pedazo de pan untado en mantequilla y una taza de liquido negro y cálido, no vale más que una vida y que si la necesidad no se los impide, pueden ellos mismos - machitos unidos - servirse el desayuno, el almuerzo y la cena sin necesidad de asesinar al prójimo femenino si no lo pueden lograr por sus propios medios.  


Up against the wall, mother fucker!


Cartas al autor

Villegas; héroe ahuachado por ministra

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Y “Tolerancia cero” complice de la violencia, hasta que no pruebe lo contrario

 Lo reitero: la ministra Albornoz tiene manejo de lenguaje y Villegas, símbolo sexual... perdón, símbolo fálico-político de muchos hombres, pareciera, salió trasquilado. No era tan choro como mostraba, o más bien como tantos y tantas interpretaron en este $hile, paisito pequeño aislado por una cordillera, que aunque hermosa, parece desatar en nosotros el narcisismo y hacernos pensar que estamos solos en el planeta.  Villegas que en realidad de este problema, la Violencia contra las Mujeres, no sabe nada (y tampoco se informó) cultiva una imagen de referente político (en los tiempos que corren, no es difícil...) y de intelectual duro de matar, pero a la afirmación: “Me encantaría estar en la casa con el plumero haciendo el aseo, como mi esposa…” que él mismo hizo, la respuesta desafiante de la mujer que tenía al frente fue: “¿Y por qué no lo hace entonces?”. El, supuestamente brillante (en realidad brilloso, que no es lo mismo…) titubeó y las neuronas masculinas que dice que tiene, se le aconcharon, no pudo responder nada que pareciera inteligente, sólo lo que ya todas y todos sabemos: “La desigualdades, ministra…”, dijo en voz más bien bajita (así como mamón). Lo dijo ahuachado por el poder estatal de una mujer con jinetas: una ministra. Una mujer que desde su sillón oficial, institucional (patriarcal) sabe lo que dice y cómo mirar a un… nada más que opinólogo. ¡No sos nada! (lo digo a sabiendas de insignificancias en mí misma…) nada más que casi un Bombalé: bastante gritón, mediático, bueno para autoproclamarse el mejor, de yapa publicitar que ha leído Historia Medieval (en un país donde casi nadie entiende lo que lee) y ¡cómo no! también publicitar alguna aspirina de vez en cuando… Lo siento queridos amigos, varones orgullosos de su representante en el cuarto poder: se desinfló Villegas. Es lo que hay. 

Y ¿de qué se trataba la funa?A algunos “no les queda claro todavía”. Correos van, correos vienen, circulan artículos, cartas… en fin… pero no entienden (no hay peor ciego…), y sólo les falta hacer un acto de desagravio masculinista (mejor no les doy la idea)…Pero cuando se trata de los derechos humanos entendidos como masculinos, no hay preguntas. Si se trata de saqueos a quiosqueros en las protestas, las justificaciones hacen nata y nadie se para a preguntar airado “¡pero por qué!”. Ahora, si un grupo de mujeres feministas va a decirle a un canal de tv (Chilevisión) que con los dichos en su veintiúnico “programa político” (Tolerancia cero) sus comentaristas estrellas legitiman la violencia contra las mujeres, ahí se sorprenden por igual machistas de derecha y machistas de izquierda (que no hay nada más parecido que los unos a los otros) (1). ¿Da lo mismo que mueran niños de hambre en África subsariana que la tristeza de unos chicos obesos norteamericanos? El dolor es dolor, estamos de acuerdo y nos compadecemos del sufrimiento de cualquiera. Pero el fenómeno, compañeros, es distinto. Hablo con ustedes, no con Villegas, el no entendería… y ¿ustedes?... ¿Da lo mismo el repudio a un grupo neonazi que el maltrato diario a los peruanos en las calles de $hile? O es que en el caso del derecho de pernada por ejemplo (que aún se practica en países del tercer mundo) a ustedes les duele más el “honor” del marido cuya esposa es violada, que el sufrimiento de la mujer que lo experimenta en su propio cuerpo?... ¡No, mejor no me respondan!... Todo, o casi todo, les sensibiliza, el dolor de un niño, de un perro, de un viejo, de un mendigo, pero el de las mujeres: ¡Ellas se lo buscaron!  Qué da lo mismo si la víctima es hombre o mujer, que da lo mismo si la queman, cortan o apuñalan. Bueno, sí y no. Es cierto que cualquier crimen es deleznable (2). Pero a nosotras, feministas que sabemos que cada día mueren cientos de mujeres y niñas en todo el mundo por los llamados crímenes de honor (3), es decir, crímenes que cometen hombres contra mujeres porque ellas no cumplieron el rol de género asignado, y que sabemos que los femicidios son una forma más de control y dominio de un grupo humano por otro, por ende un procedimiento político, no nos da lo mismo. Y no es que seamos psicópatas ante el dolor de un hombre, es que afirmamos que no es lo mismo lo uno que lo otro porque el contexto patriarcal donde la norma es la violencia contra las mujeres, carga la balanza hacia un lado y las mujeres no partimos del mismo piso. Sociólogo de pacotilla aquel que no lo sabe ver. Político muy básico el que crea que “hay que crear un Servicio Nacional del Hombre”. Izquierdista muy reaccionario (que no es raro) aquel que diga que hay que “endurecer las penas por violencia intrafamiliar”, y que le llame así más encima: “violencia familiar”… Cuando se trata de las problemáticas políticas feministas, repetir el lenguaje del “estado capitalista y opresor” no les da ni asco. 

Se dice Violencia contra las mujeres y Femicidio, aunque les pese

Aunque desde que el mundo es patriarcal ha sido así, en 2002, los estados (tan patriarcales como siempre) vieron la luz. Se dieron cuenta de la Violencia Contra las Mujeres y la declararon universalmente una situación de emergencia en salud pública. Además de el PNUD, la OMS, Amnistía Internacional, organismos como el Banco Mundial y el BID, están “preocupados” por este flagelo, y no es que sean feministas, es un problema de plata: un informe del Banco Mundial sobre Género, Pobreza y Desarrollo de 2002, estimaba que la violencia contra las mujeres es una causa tan grave de muertes y discapacidades en edad reproductiva como el cáncer, y una causa de mala salud mayor que los accidentes de tráfico y el paludismo juntos. Un Informe de 2003 de los Centros para el Control y la Prevención de Enfermedades de la ONU, calculaba que los costos de la violencia sólo en los EE.UU. superaba la cifra de 5.800 millones de dólares al año (4.100 millones de dólares en servicios médicos directos y atención sanitaria, y casi 1.800 millones de dólares en pérdidas de productividad). También el estudio “El Impacto Socio Económico de la Violencia Doméstica contra la Mujer en Chile y Nicaragua” (4) declaraba pérdidas de 9 millones de años de vidas laborales de mujeres por causa de la Violencia.  Es una epidemia. Amnistía Internacional, informa que 1 de cada 3 mujeres en el mundo ha sido golpeada, obligada a practicar el sexo contra su voluntad o ha sido objeto de otro tipo de abusos a lo largo de su vida y que 1 de cada 5, será víctima de violación o de intento de violación a lo largo de su vida. Con respecto a la violencia doméstica no sexual, se sabe que en EEUU por ejemplo, cada 15 minutos una mujer recibe una paliza por parte de su compañero íntimo o su ex compañero íntimo, mientras en América Latina, 3 de cada 4 mujeres, son víctima de agresiones físicas en el hogar, y entre el 60 y el 85 por ciento de las latinoamericanas hemos sido blanco de algún grado de violencia sicológica (5). ¡Señores! desde hace casi dos décadas se han acuñado los términos: Feminicidio y Femicidio. La Categoría feminicidio es parte del bagaje teórico feminista y sus sintetizadoras fueron Diana Russell y Jill Radford en su texto “Femicide. The politics of woman killing” (1992). Por su parte, Marcela Lagarde, antropóloga mexicana, tradujo femicide como feminicidio. En castellano femicidio es una voz homóloga a homicidio que significa asesinato de mujeres. Feminicidio en cambio, se eligió para denominar al conjunto de hechos de lesa humanidad que contienen los crímenes y las desapariciones a mujeres. La OMS 2002, señala que la mitad de las muertes violentas de mujeres en el mundo son perpetradas por los maridos, ex cónyuges, novios o convivientes, llegando en algunos países incluso al 70 por ciento, es el caso de Chile también y no se salvan ninguno de esos países que tanto nos gusta idealizar como Suecia o Francia. Los datos indican además, que sólo el 5 por ciento de las muertes de hombres se debe a ataques de sus parejas femeninas, porque en realidad, los matones son hombres: varones matan a las mujeres y también a otros hombres (también hay cifras de eso, búsquenlas)… ¿Y de nada de esto pudieron informarse los letrados panelistas de Tolerancia Cero? ¿Andan bajos de finanzas, de tiempo o de ideas?   

Desde la autonomía, no buscamos leyes Entonces recapitulando: feministas autónomas acudimos a la funa convocada por la Red Chilena contra la Violencia Doméstica y Sexual por lo que implica usar un micrófono tan grande como el falo de Machalí (en este caso, los estudios de Chilevisión) para desvirtuar el discurso feminista contra la Violencia y el Femicidio, y porque estamos totalmente de acuerdo con que “El Machismo Mata” (6). Y nosotras agregamos que el machismo mata por acción y por omisión. Es decir hay femicidas concretos, pero también otros que si bien no han matado mujeres, son cómplices de la violencia machista por sus dichos, por su ambigüedad, por su indiferencia, por su ignorancia, por su flojera mental, por su misoginia.  Fuimos a funar a Chilevisión y su intolerancia machista expresada a través de su Programa “Tolerancia Cero”, en los dichos de tres de sus opinólogos (excepto Guillier). No fuimos a defender a la ministra Albornoz (que se defiende bastante bien sola, por lo demás) ni al SERNAM, que seguimos considerando inoperante, y menos a defender la Ley VIF que no creemos “insuficiente”, sino un gran bodrio. Tampoco andamos detrás de leyes sobre femicidio. ¿Para qué? ¿Para que se hagan en el mismo contexto que la actual, con jueces (y de pasadita juezas) falopensantes como Villegas y sus defensores, que la van a aplicar desde la ignorancia, o jueces femicidas como el de Puerto Montt (7)? ¿Para tener otro caballo de troya en forma de ley, sin asignación de recursos, blanqueadora de la imagen política de la Concertación (o concertraición, como dice mi amiga Sandra) y sus secuaces? ¿Para que otros patriarcas guatones, de derecha o de izquierda, nos la echen en cara y nos digan que ya está bueno, si ahora tienen ley qué tanto hablan?... No, no queremos eso.  Fue una funa a un puñado de machos que se hicieron cómplices mediáticos de la violencia contra las mujeres con su discurso, actitud e ignorancia concertada e intencional. Y sí, a diferencia de los otros dos que pasaron callados y semisonrientes esa fría noche del domingo 5 de agosto hacia los estudios del canal, Villegas pareció dispuesto a atropellar a tres mujeres que sostenían un lienzo (pero ellas no le dieron en el gusto). Se emocionó el comentarista y reaccionó violentamente: “descontrol de impulsos”, que le llaman y que es “el problema” de muchos agresores. Se enojó porque no quisimos “dialogar”. Nosotras pensamos que su cuarto de hora ya pasó. Si quería reflexionar podría haberse preparado para el programa y dar sus opiniones informado.  De todas formas, un punto muy sugerente se desprende de ese día. Luego de tanto ironizar con las hormonas y las emociones que él llama “feminoides”, resultó tener de las mismas: los machos también sienten… algo así como “los ricos también lloran”.

Victoria Aldunate Morales

Memoria Feminista Feministas Autónomas

memoriafeminista2004@yahoo.es

feministautonoma.blogspot.com

 

1.  NO HAY MÁS PARECIDO A UN MACHISTA DE DERECHA QUE UN MACHISTA DE IZQUIERDA”, consigna de las anarcofeministas bolivianas Mujeres Creando.

2.        Como dice Marcia Delgado D. activista lésbica independiente, escritora y columnista, en su artículo “Villegas o el Statu Quo” publicado en la revista lésbica electrónica “Rompiendo El Silencio”.

3.        Amnistía Internacional reporta que 5 mil niñas fueron asesinadas en 1999 en nombre de la honra familiar y que en general cada 2 horas una mujer es apuñalada, apedreada, estrangulada o quemada viva para “salvar” el honor de la familia.

4.        A. Morrison y M. B. Orlando, BID, Washington, DC, 1997

5.        OMS, Informe Mundial sobre Violencia de Género y Salud de las Mujeres 2002.

6.        Consigna de la Campaña 2007 de la Red Chilena contra la Violencia Doméstica y Sexual.

7.        Caso Francia Jara Peña que en el 2001 muere al momento de dar a la luz a su tercer hijo, por las complicaciones que le causaron las lesiones ocasionadas por MARCOS JOAQUÍN VERDUGO OLIVA, su marido, funcionario del Tribunal de la Familia de Puerto Montt.   



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Nocturno

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La noche está tranquila y yo más callado que un molusco del Pacífico, pienso que la luna era mi tierra. Y a ritmo de candombe japonés dejo que las gotas de una lluvia de fin de verano laven mi pelo y guardo mi paraguas en la mochila de mi espalda mojada, mientras al otro lado del planeta arrestan a los transeúntes clandestinos y cotidianos que transporta el Río Grande, humedeciendo sus esperanzas sin papeles oficiales y color de piel equivocado.

Y como imán involuntario cargado por magnetismo genético de abuelos bien paridos, atraigo a locos y locuelos que se acercan a mi lado como perros callejeros pidiendo pasta recocida. Cuál será la atracción? me pregunto mirandome al espejo, y ahora entiendo! Porque si yo fuese loco, demente o angustiado, también seguiria a la imágen desconcertada y confusa, pero muy clara en su pesar, que me muestra ese cristal indiscreto de profundidades infinitas. Porque diganme si alguien ha visto caer una imágen de sus ramas, antes que se pierda en su túnel temporal.

Ayer pasé por el parque de Kungsträdgården en el centro sur de Estocolmo, y vi siluetas que se movian con desgáno al ritmo de música de rock aguado, porque a quién le gusta volver a la rutina de la normalidad de horarios establecidos por la superestructura oficial?  Di una vuelta por la plaza de Gustav Adolf en las afuera de la Opera, y escuché un poco desganádo como Svante Turesson mostraba lo ultimo de sus fuerzas para sacar una voz que ya se marchitó. El coro de mujeres jóvenes vestidas con prendas rojas de verano fue lo mejor de su actuación, porque el viento divino que pasó por nuestro lado interpretó correctamente nuestros pensamientos y les levantó las polleras cortas, mostrando piernas muy hermosas y culos redondeados por la historia escandinava, de brujas rubias y narices respingadas.

El bus que me llevó al paradero de mi vida se repletó de turistas cansados pero satisfechos de haber hecho un buen día, y sus voces extranjeras me hicieron comprender que la torre de Babel no es solo cuento bíblico sino realidad contemporánea. A preté el botón para abrir la puerta y me bajé sin siquiera haber utilizado una mínima parte de mis recursos afectivos para amar a todo el mundo. Di las buenas noches a una pareja que pasó por mi lado, y me perdi en la ultima noche del verano de Estocolmo, entre el Báltico y el azfalto de una calle cualquiera.

Apagué la luz de un farol y me di cuenta que fue un error pues me quedé sin lumbre para el cigarro del estribo, tan necesario cuando no se puede dormir caminando afirmado en las brisas nonatas de un viento otoñal, que con su soplido tibio, ya está borrando las quimeras de un verano sin calor.     



Cartas al autor

Locura

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Esa vez que yo te amaba,

fue una vez,

nos dijimos lo posible,

lo imposible lo dejamos,

sin excepciones y dobleces,

- "tenemos joroba falsa",

susurraste con descuido,

en nuestras mentes hurañas,

se fue derramando el vino

algo que podía haber sido,

si no aparece otra cosa.

 

 

Nuestro amor era tan único,

egoista, muy grandote,

muy rebuscado, burgués,

tenemos el ala quebrada,

que no nos deja crecer.

 

 

Vuelo rastrero, de lado

aterrizaje forzado,

un huevo medio cortado,

muchas noches meditando,

que los puntos del camino,

hacen la rutina andando.

 

 

 Sin tí, la vida, desconsuelo

y tu  amor se impregnará,

en la calles de mi barrio,

donde existen las desgracias,

y en las noche olvidadas

los idiomas se confrontan,

fermentando el descontento

de viejos vientos de los pueblos

siempre en busca del  amor.

 

  

Barre la escoba el chisme de la puerta,

- anoche vieron a la de al lado

más puta que una cabra,

dios contemplaba emocionado,

en todas las esquinas,

de todos los idiomas

la luna erótica, el maullido del gato,

una puerta zaguán

una gaviota con su ala quebrada

zumbando los cipreses

muriendo cuasi sin ruído,

como yace la hoja parca y ocre

ventisca del otoño

cuando Eolo clausura

el último verano.

 

 

Jesús de copas

son dos los borrachos que acompañan,

locos del alcohol,

poetas del andamio y el arado.

Hablan de uvas, de vino y de ventanas,

de estribos, de aperos y de mañanas,

de alguien que recuerdan,

haciendo mitines solitarios,

discursos al Río de la Plata,

mensajes a las olas,

a los cantos rodados de las playas,

a la abstracta libertad

a los rebeldes,

a las calles negras del asfalto,

a lo que pudo haber sido

y quedó por el camino,

al aroma tierno de la lluvia nueva

cuando empieza a mojar la tierra llena.

 

 

Tan solo son palabras, yo te amaba

la vida es un intento,

y en la ventana,

el niño lee el futuro,

en su libro de cuentos ,

tan viejo como el hombre,

- la primera piedra,

mi primo el dinosauro,

esa enorme gallina,

de los tiempos de antaño,

el agua, el río,

dios, la propiedad privada,

la muerte y la tortura,

las grandes cárceles que se llaman estados,

una cuenta corriente,

un gran banco,

un préstamo financiado a muchos años,

a los pobres no les queda otros recursos,

que discutir con Jesús

la inversión menos costosa,

a largo plazo.

Te amaré mañana,

cuando los políticos, los soldados

y los curas dejen las calles libres,

que son las calles de todos los idiomas

de mi barrio.

Tu beso será en todos los suburbios,

toda la tierra agarrada de la mano,

dios ateo y Cristo protestando,

discutiendo el vuelto al carnicero,

que lo estafa en los pesos y en los gramos.

 

 

Marx y Bakunin, discuten en la esquina

sacuden fervorosamente el rabo,

que la ciencia, que dios, la rebeldía, la intuición, la materia, el viejo socialismo,

la estrategia, la toma del poder,

la extinción, la abolición de los estados.

Cristo borracho, le pide a Mayakovsky,

que le escriba a Federico,

que ama a los gitanos.

bronces de espada vienen, agarradas de la mano

y yo me quedé en la calle contemplando lo pasado,

por el puente del amor, agarrados del costado,

manifiestan las parejas, sus quejas desesperadas,

no son de dolor ni angustia,

son primaveras del alma,

que juntan la luna llena con el sol de las mañanas,

que van germinando brotes,

que cada uno escondido,

tenemos dentro del alma.

Yo te amaba, era domingo,

decidimos abolir la tristeza,

está prohibido mandar a otro,

te amaba y era lunes,

la injusticia esta demás en nuestro mundo,

prohibir los uniformes, martes,

el miércoles querías libertad,

lindo tesoro,

hay que luchar todos los días,

las semanas,

casi todos los meses del año,

en vacaciones hipotecamos

nuestra entrega.

El jueves querías aventuras,

derrotar al enemigo del espacio,

con Jesús de la mano en el quilombo,

con ritmo Gipsy Kings de los gitanos,

el viernes streeptease,

ser el cuerpo mujer,

contorneada en la barra,

carne morena, azufre, el diablo.

 

 

Esta prohibido prohibir

el agua de su río,

la noche de la poesía al revés,

la calle con dos izquierdas,

los faroles de luz de las esquinas

con lamparillas de milagros,

Mafalda tomada de la mano

de Quino con un lápíz

destripaba,

lo que Tupac Amarú

no hizo con la punta de la lanza.

 

 

Yo te amaba, era sábado,

te quería retener,

curar tu ala quebrada,

no sabía que el amor es solo un trazo,

un lápiz, un papel en blanco.

Dije la revolución, el hombre nuevo,

te reíste de costado,

meneaste las nalgas y sin apuro

suspiraste, como suspiran los pasados.

Lunes otra vez, leí la nota escrita,

- me voy porque te amo demasiado,

cerré la semana.

Escondí la joroba debajo del saco,

el ala rota del otro lado,

me sublimé con la libertad del continente,

el amor universal, los niños de la calle,

los que no leen en la prensa

sus propios asesinatos,

pensé en los negros de Ruanda,

el opismo de los chinos,

el turismo prostibulario,

Camboya vendiendo su inocencia,

el Tío Sam siempre matando;

en Putín y el príncipe Alberto,

me comí una tortilla de poesía,

mientras oía a Jesús,

con su oratoria de redentor post mortum

discutir con la reja y el andamio.

Te seguí amando ese lunes,

y quizás el otro, no recuerdo,

un viernes de no se que año,

se me cruzó otra manera,

mientras galopaba al cielo,

entre palabras consabidas,

las mismas verdades o mentiras,

acomodaba la joroba lo mejor posible,

y en la silla colgada,

el ala de mentira.

 

Héctor Díaz,

16 Agosto 07

 

 



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Coincidencias

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Un hombre que corria por el bosque encontró un cadáver a los pies de un árbol. La policia encargada de resolver el caso hizo todo lo que tenia que hacer en situaciones como esa y luego de pasado un tiempo encontraron al autor del crímen. Y después de escuchar con paciencia profesional el bla, bla, bla del abogado defensor, el juez de turno aceptó los argumentos del fiscal y condenó al procesado a cuatro años de prisión. Este, pasado dos años presentó una solicitud de amnistía que fue aprobada, y fue puesto en libertad incondicional.

  

Millónes de televidentes vieron con estupefacción como un jóven fue baleado por la espalda por un policia en una manifestación contra la globalización en la ciudad de Gotemburgo, después de haber tirado un adoquín que apenas pudo levantar y que rebotó de manera algo patética a más de veinte metros de un grupo de policias con moderno uniforme de combate. Y después de escuchar el bla, bla, bla del autor de los hechos, el juez aceptó los argumentos del fiscal y condenó al jóven manifestante a cuatro años de prisión por actividades subersivas. Este, pasado dos años presentó una solicitud de amnistia que no fue aprobada y cuando fue puesto en libertad, decidió autoexiliarse en Londres pues su confianza en la justicia del reino quedó pulverizada, lo mismo que su pulmón izquierdo.

 

PD: Cualquier semejanza con hechos acontecidos no es una coincidencia, sino realidad.

Cartas al autor

Practical jokes?

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Armárse de palos putas, que la cabrona va a pelear! Fue el grito de guerra y un pelao con barba se lo tomó muy serio y saltándo de un bote de papel a otro al grito de al abordáje muchachos! fue a dar con sus asentaderas a territorio enemigo, y nadie lo siguió. Pero la mamá historia siempre se acuerda de él y le regalaron un día de feriado vitalicio por servicios prestados a la clase político-militar, en sus objetivos logrados de hacer más largo el chorizo angosto de la geografía nacional.

  

Y con desesperación se percató que su refrigerador estaba casi vacio aparte de un paquete de leche a medio consumir, una olla inoxidable con restos de un guiso sin nombre ni color, pero con mucho gusto a pobreza, un pedazo de queso algo rancio y duro, más la infaltable botella de jarábe de frambuesa con azúcar  que según las instrucciones, siempre debia estar en un lugar privilegiado de ese frio compartimento creado por la civilización (sifilisación?).

  

Un insider le habia informado que el Consejo de Defensa de la Contrarevolución haria un control de su refrigerador, pues según las leyes en pro de las Buenas Costumbres y la Tradición, todos los ciudadanos tenian la obligación de mantenerlo siempre lleno. En primer lugar con productos que se definian como “insustituibles” y que por lo tanto siempre tenian que estar alli. El ketchup, la Coca-Cola y la salsa americana encabezaban esa lista de “articulos indispensables en la cocina occidental”.

  

Y en un acto de rebeldia, valentia, o locura – algo asi como el que motivó al pelao con barba a dar su acrobático salto mortal (que entre otras cosas nadie ha vuelto a repetir, porque la Historia prohibió su plagio, pero también porque esos botecitos de papel ya no existen), decidió desatornillar su cabeza del cuerpo que la sostenia, acomodarla en la heladera despues de haber levantado la comisura de sus labios en sonrisa irónica, y dejar apoyádo su cuerpo sin testa en posición firme, haciendo ridículo saludo militar, con la botella de ketchup reemplazando la caja redonda que a menudo cobijaba un disco duro blando y lleno de irregularidades, que se hacia llamar cerebro.

Vale agregar, que el Consejo de Defensa de la Contrarevolución habia prohibido el suicidio, decidiendo que quien se dedicase a practicarlo seria condenado a muerte. Y también hay que acentuar que cada uno de esos consejos llevaba el nombre de algunos de sus héroes más representativos.

Y justo ese que daria por pasar por su ex-vida, se llamaba George W. Bush.



Cartas al autor

QUE NO SE NOTE POBREZA… NI MACHISMO

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Cualquiera entiende que comparar una canasta básica de pobres con una canasta básica de ricos, es una falacia. Nosotras no somos economistas y ni falta que nos hace para darnos cuenta de cómo se van anexando las piezas en los patios de los pobres. Cada una son varias bocas (y cuerpos) para esa canasta. Y surgen como callampas junto con los hijos e hijas que nadie quiso que vinieran al mundo, y que el estado chileno al mando de una presidenta socialista prohíbe a las mujeres abortar. Es decir, abortar en el vientre, antes de que, ya nacidos, con identidad y cuerpo, los aborte la sociedad entera. En este país, como en otros del tercer mundo, las madres se agotan de ejercer su maternidad con hijos e hijas ya crecidos, porque ellos y los hijos de sus hijos, siguen aumentando el hambre de aquella canasta que el Estado, los gobiernos y sus economistas analizan, diseccionan, contabilizan y tergiversan…

  

“PARA LOS DE ARRIBA LA MACROECONOMÍA, PARA LOS DE ABAJO, LA PURA PORQUERÍA”, eso gritábamos en los 90 las mujeres del Movimiento Feminista Autónomo, también exigíamos “¡UN GESTO URGENTE DE DIGNIDAD!”… pero nunca llegó. Fue igual que con “la alegría”. La alegría y la dignidad en el $hile actual, son posibles solamente porque cada día nos pintamos la sonrisa y nos defendemos como podemos, pero no porque provengan del gobierno, el estado, ni menos, de la economía neoliberal que concentra los capitales en las manos de cualquier Piraña.

NO SON CONSIGNAS VACÍAS Basta con sentir cómo se cuela el frío por las rendijas y cómo una mujer se empeña en que “hagan sus tareas los cabros porque mañana hay escuela”, mientras revela su temor a no tener plata para comprar el pan (también mañana). Su pieza, como la de al lado, y como la del otro lado, no tiene ventanas, es triste como la oscuridad. Igual hay sol afuera. “Sí, pero es un sol cínico porque no calienta a nadie”, dictamina… Es como un agresor, le sugiero. “¡Eso mismo!”, me contesta y nos reímos adoloridas. Sus medias, supuestamente de seda, cuelgan de un cordel que cruza la pieza. Tienen que secarse porque esta noche volverá “a trabajar”. Lo había dejado, pero ahora subió el pan, la leche, las verduras y la fruta. Entonces esta noche, hará fuego para calentarse en una esquina de la carretera junto con sus compañeras de pega. Una pega que no es una pega, sino más bien una forma de violencia contra las mujeres. Ella lo entiende: “¡No sabes la rabia que me da con los tipos!”, comenta. Yo me imagino. Su madre vigilará a los niños mientras ella anda fuera. Sus hermanas, cada una verá cómo se las arregla. Mañana tiene que haber comida para todos. Hombres acá, hay pocos, a más de alguno lo han sacado con los pacos por golpeador, y algún otro, que dicen que es “bien buena tela”, está cesante… ¿Y están comparando esa canasta, la de esta mujer, sus hijos, sus hermanas, su madre, con la de una que está casada por ejemplo con un accionista de CENCOSUD o de COPEC? Compárenlas en violencia porque la violencia contra las mujeres es requetedemocrática, pero si hablan de plata y canastas familiares, es que están siendo tan cínicos como un femicida que se corta después de asesinar…

¿De qué hablan? ¿qué pretenden? ¿qué quieren hacernos creer? No tendremos ni una hebra de economistas, pero tenemos cerebro, pensamos, cada día pagamos las cuentas, criamos niños y niñas, pagamos el metro y su transantiago…

 

¡QUÉ URGENCIAS POR CONTABILIZAR! Contabilizan los femicidios y lo hacen desde su estrechez de mente, hablan de género y lo vacían, usan los crímenes contra las mujeres para distraer la atención de otras contingencias y luego nos niegan en las encuestas y en las cifras. Ahora la urgencia es por los “descuentos” de pobreza. Según la Casen 2006, la desigualdad en $hile entre el 10% más rico y el 10% más pobre se rebajó en 31 veces, ahora hay más salas cunas que antes, la pobreza infantil ha bajado de un 52 a casi un 22% en los últimos 17 años, y la gran sorpresa es que basta con tener un ingreso de 500 mil pesos, para ser parte del 10% más rico de Chile. ¡Ah, y gran cosa! somos el único país latino que ha bajado la cifras de pobreza (¿¡!?).  En el mismo país de esta CASEN (Encuesta de Caracterización Socioeconómica Nacional) una de las compañías que lidera el ranking de ganancias del primer semestre de 2007, es CENCOSUD, la 3ª empresa “más respetada” (acá se respeta la plata más que cualquier cosa) según la encuesta Adimark-GfK 2007, y la 5ª con más utilidades. De los accionistas de CENCOSUD, el que tiene el 60% de las acciones es Horst Paulmann Kemna. Un alemán que el año 76, luego de que Pinochet le abonara el camino con sangre y tortura, quitando de en medio a dirigentes sindicales y populares, pudo introducir en $hile, los negocios más chabacanos y chupa sangre que se conocen: Hipermercados, Centros Comerciales y Tarjetas de crédito. Pero no son creación de él, a los ricos no les cruje tanto como le gusta creer al pobre arribista de la patria. Este tipo de negocios que mantienen a la gente sin ver el cielo, comprando ropa uniformada, y que requieren esclavas en vez de trabajadoras, son copias descontextuadas del sueño americano. En resumen, Paulmann y sus secuaces poseen 25 Hipermercados Jumbo, 75 Supermercados Santa Isabel, 17 Supermercados Las Brisas, 15 Supermercados Montecarlo, 235 Disco, 4 Infante, 41 Easy, 18 centros comerciales, 21 Almacenes Paris, 7 Aventura Center… Y Paulmann que es el que tiene el sueldo mensual más modesto entre los dueños del holding, recibe más de 23 millones de pesos cada mes (sin contar sus ganancias como dueño mayoritario).Y ¿cuánto le pagan a sus trabajadoras, Paulmann y sus secuaces? “En Santa Isabel, la mayoría de los empleados bordea el sueldo mínimo”… “Además, les descuentan cada peso que falte al cuadrar las cajas”... “El mismo sistema tienen en (Almacenes) París, pero ahí un vendedor recibe un sueldo base menor a 20 mil pesos y el resto depende de sus ventas”… El bono de colación en Almacenes Paris “no sobrepasa los 15 mil pesos en promedio y el de locomoción no supera los 10 mil”. Tampoco les ponen confort en los baños, cuando tienen casinos les dan comida vencida, persiguen a dirigentes sindicales y están constantemente despidiendo gente para abaratar costos (1).  

A este, casi, héroe nacional, dueño de CENCOSUD, Lagos y el Congreso, le ofrendaron en 2006, la nacionalidad chilena “por gracia especial”. Eso, aunque sea un explotador y hubiese sido colaborador  de la Colonia Dignidad durante la dictadura (2). No es que la nacionalidad, el carné y las fiestas patrias, sean gran cosa, pero es que el servilismo de Lagos, da muestras claras de lo que se cuece en el poder.

ESTAMOS TRABAJANDO PARA USTED… ¿PARA QUIÉN? Dicen que los resultados de la encuesta Casen revelan que el grupo más numeroso de pobres se concentra en la población infantil de 0 a 4 años (la mayoría vive sólo con su madre). Léase entonces que los pobres en $hile son los niños. Sus madres, las mujeres, no son pobres, sino que simplemente viven con ellos…  La Ministra Hardy, cree que nos tranquiliza cuando anuncia un nuevo programa que resolverá la pobreza: “Chile Crece Contigo”, que entregará atención “bio-sico-social a todos los niños, y que comienza con la atención de la madre en el consultorio”. O sea, las madres tienen que partir al consultorio otra vez… ¿a inscribirse con la señorita asistente? ¿a las 5 de la mañana para alcanzar número? ¿para obtener una atención bio-sico-social que no cambiará que vivan en una pieza sin ventanas y duerman de a varios en una cama? ¿es algo así como otro programa puente?  Hasta instituciones como la FAO, el PNUD y la OIT, reconocen que las mujeres constituyen el 70% de los 1.300 millones de pobres absolutos del mundo y que las mujeres desempeñan la mayor parte de los trabajos mal pagados y menos protegidos del mundo. En el $hile de una presidenta, no. Así van las cosas, sin un ápice de dignidad e invisibilizándonos aún más. Las mujeres pobres tiene que decirles tías o señoras o señoritas a quienes las atienden en el estado, y a su vez son nombradas como beneficiarias, usuarias o pacientes… Las mujeres pobres para MIDEPLAN, SERNAM o el Opus Dei, son además de mujercitas, recipientes y reproductoras de mano de obra barata, las nanas del país.  El familismo que lleva directamente a la negación de las mujeres como individuas, es una opción misógina cuando se pretende legislar sobre violencia de género y también cuando se quiere ocultar la pobreza real. La mentada inclusión del género de la presidenta Bachelet, no muestra más que la voluntad de mujeres de partidos políticos, de incluirse en el club de Toby. Este mismo famoso enfoque no funciona para las cajeras de supermercados, las vendedoras de mall, las empleadas domésticas, las prostitutas, las artesanas, las cantantes callejeras, las madres lesbianas, las trabajadoras a honorarios de cualquier cosa. Tampoco replantea las encuestas de pobreza, la metodología del censo nacional, las leyes laborales o la Salud Pública. No cambia los lenguajes patriarcales ni revoluciona las cabezas fálicas de las y los funcionarios del Estado…  Está claro para quién trabajan las mujeres institucionales. Por ejemplo, Michele Bachelet declara que está orgullosa de Lagos, de la Concertación y anuncia un proyecto de ley que enviará en septiembre “para fortalecer la participación de las mujeres en la política”. Con eso piensa favorecer “la obtención de recursos para la actividad política de las mujeres” y que “los partidos emprendan acciones afirmativas” (3). La política de estas mujeres políticas del Club de Toby, es la de La Moneda, la parada militar y las leyes machistas.

Así, sigue clorándose (blanqueándose) la imagen de la Concertraición, justificándose un supuesto Feminismo con la simbólica de una mujer en la presidencia de la República, y de pasada abonándose nuevamente el camino a un macho emperador (Lagos)… Por ello sigue siendo imprescindible, como hace 30 años (aunque ahora radical y feministamente) revolucionar la vida de manera autónoma, en grupos no financiados por el Banco Mundial -cómplice de la pobreza de las mujeres, las niñas y los niños, en el mundo neoliberal-, y denunciar cada día el poder patriarcal, de vestido o de pantalón.

Victoria Aldunate Morales

Memoria Feminista Feministas Autónomas

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feministautonoma.blogspot.com  

 

 

 

 

1. La Nación. Sueldo "ético", una radiografía a las empresas que más ganan. Rica la pega. Beatriz Michell y Michelle Helguero (10 de agosto de 2007)

2. Publicación "Los amigos del Dr. Schäfer: la complicidad entre el Estado chileno y Colonia Dignidad". Claudio Salinas y Hans Stange

3. El Mercurio. Presidenta Michelle Bachelet frente a las críticas por la falta de autonomía o poder de sus ministros. Los que digan que no han sido empoderados, mienten’’. Carlos Peña González (Domingo 19 de agosto de 2007)

Memoria Feminista feministas autónomas.

¡NI UNA MUJER MENOS NI UNA MUERTA MÁS! 



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Diálogo caminante

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El personal del hotel recogía las mesas ya vacias, preparándo un nuevo escenario. Un inmenso bar movible, redondo y sostenido por un monton de ruedas en su base, fue instalado en medio del bar al aire libre en que se encontraban, mientras gigantescos parlantes se ubicaban estrategicamente por aqui y por allá, a las ordenes de un jóven discjockey que sería la figura principal hasta la cena. Bronceado, rubio y musculoso, se desplazaba agilmente de un lado a otro del local dando instrucciones a viva voz, simulándo estar muy aburrido de lo que hacia cuando, en el fondo, estaba muy orgulloso de su profesión, mas su simulación era parte del pequeño show de su vida.

La joven mujer no le quitaba los ojos de encima y seguía con deseos no ocultos, todos los movimientos que aquél hacia.
-”Te gusta?” - le preguntó su acompañante ocasional y prendió su segundo cigarrillo del día. No era muy fumador, pero el calor siempre lo incentivaba a fumar más de la cuenta. No sabia el porqué de éste fenómeno, pero tampoco le interesaba saberlo. Solamente estaba conciente del hecho en sí.
- ”Está buenísimo! Me pregunto porqué estoy sentada contigo perdiéndo mi tiempo” - le contestó.
- ”No tienes más que  ir a preguntárle si no se quiere ir contigo. Te aseguro que aceptará de inmediato tu invitación.”
- ”No te pones celoso?”
- ”Oh no! Estoy demasiado viejo para esas  manifestaciónes  de escolar enamorado”
- ”No harias nada por impedírlo?”
-”Solamente te aconsejaría que no lo hicieras. Pero la decisión final es siempre tuya.”
- ”Tienes que ser siempre tan engreído!? Pues bien , me marcho ahora mismo!”

 Se paró de la mesa y haciéndole un desprecio con todo el cuerpo, desapareció agilmente por entre las vacias mesas del bar. Mantuvo su erótica imágen por algunos segundos en la retina de sus ojos y pestañeando un par de veces, volvió rápidamente a la realidad.

 

Miró las profundidades de su vaso, lo levantó con suavidad y frunciéndo el ceño se lo bebió de un sorbo. Otra vez estaba solo y sin poder evitarlo se hundió en sus pensamientos recordando que un presente sin pasado, tiene poco futuro que ofrecer.  

Y como aqui ya no tenia nada más que hacer, se fue caminando entre letras, puntos y comas al cuento de más allá.



Cartas al autor

INFORMACIÓN IMPORTANTE!

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De : vilmalvarez@gmail.com


* ES MENTIRA QUE LOS TRABAJADORES Y TRABAJADORAS SE ESTEN DESCOLGANDO COMO LO HA DICHO LA PRENSA AMARILLA.

* LOS HIJOS DE LAS TRABAJADORAS ESTAN SIENDO EXPULSADOS DEL COLEGIO LOS CIPRECES DE PROPIEDAD DE AGROSUPER, COMO MEDIDA DE PRESION.

* LAS CASAS DE LOS COMPAÑEROS QUE ESTAN A CARGO DE LA RESISTENCIA, FUERON ALLANADAS ANOCHE. 

Por favor, difundir! 

Luis Toledo, presidente 



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Erección Extra Large

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Según la opinión de mi amante de turno, que es enfermera con especialidad en el tratamiento de los dolores, paseos de 45 minutos, cinco días a la semána ayudan a:

-          disminuir los dolores

-          disminuir los efectos del asma

-          bajar de peso

-          mantener la presión arterial en un nivel normal

-          mantener en jaque al colesterol

-          mantener a la diabetes en control

-          evitar una embolia

-          mantener la potencia sexual

-          combatir las depresiones

-          combatir el insomnio

-          mantener un nivel adecuado de calcio 

Y si lo pienso, tal vez tenga razón porque desde que comencé a dar paseos de más de una hora todos los días del año, he logrado mantener en control mi diabetes, aminorar los dolores que me provocan las hernias discales, bajar de peso, y andar con erección permanente lo cual si bien es cierto no es ningún gran problema, acarrea dificultades de orden estético pues ir por la vida con la vela en popa no es siempre una gran ventaja, sobretodo en los días de verano en una playa cualquiera.


Cartas al autor

Puerta fallece al no poder superar su crítico estado

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LA CAPILLA ARDIENTE ESTARÁ EN EL PIZJUÁN DESDE HOY HASTA EL MIÉRCOLES

JESÚS SEVILLANO. Sevilla

Antonio Puerta no pudo superar su crítico estado y falleció a las 14:30 horas en el Hospital Virgen del Rocío este fatídico martes 28 de agosto. El joven futbolista del Sevilla, de 22 años de edad, se encontraba ingresado en el centro hospitalario desde el pasado sábado cuando se desvaneció en pleno encuentro ante el Getafe en el Sánchez Pizjuán. El lateral fue reanimado en el césped gracias a la ayuda de un desfibrilador y fue trasladado de inmediato a la clínica. Sin embargo, el futbolista internacional sufrió hasta cinco paradas cardiorrespiratorias camino del hospital que le provocaron severos daños cerebrales de los que desgraciadamente no ha podido recuperarse. En el parte que certifica el fallecimiento de Antonio Puerta se establece como causa de la muerte una encefalopatía postanióxica acompañado de un fracaso multiorgánico. El club sevillista ha instalado ya la capilla ardiente en el estadio Ramón Sánchez Pizjuán para que el futbolista sea trasladado en cuanto se pueda y sea velado por familiares, amigos y aficionados. La capilla ardiente permanecerá instalada en el coliseo sevillista durante todo el martes y el miércoles para que el jueves se celebre el entierro del internacional español. Durante toda la mañana numerosos familiares, amigos y deportistas han visitado el hospital debido al agravamiento de su estado que finalmente ha desencadenado en el final que nadie deseaba. También se dieron cita numerosos aficionados que querían interesarse por su estado y que recibieron con mucho pesar el fatal desenlace. 

Uno de los grandes valores del fútbol español

Antonio Puerta era uno de los grandes valores del fútbol nacional.A sus 22 años de edad ya había debutado con la selección nacional absoluta y había conquistado cinco títulos (dos Copas de la UEFA, una Supercopa de Europa, una Supercopa de España y una Copa del Rey) con su club de toda la vida, el Sevilla. Su zurda, codiciada por los grandes de España y Europa, le convirtió rápidamente en una de las referencias del equipo más en forma del mundo, el Sevilla. 




Cartas al autor

¿CUERPOS CON CICATRICES O DUEÑAS DE UN CUERPO POLÍTICO?

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Sobre TV y política patriarcal 

 

Heridas abiertas, rostros quemados, cuerpos doloridos, mujeres sufrientes como santas católicas, víctimas, y luego: la explicación de las expertas... ¿Las propias agredidas no pueden explicarse? ¿Una sobreviviente de violencia no puede reflexionar sobre ética o política? ¿Una sobreviviente de violencia es “ignorante” de sí misma? Entonces ¿por eso “aguantó” y se sometió al agresor? Entonces, ¿el agresor es “enfermo” y “loco”, producto de la dictadura y la sociedad capitalista? Las víctimas siempre son vistas con benevolencia, perdonadas al fin y al cabo porque están muertas o medio muertas. Pasan a ser inofensivas. Y resulta que las mujeres menstruantes, copulantes, orgásmicas (multiorgásmicas según los expertos en sexualidad femenina) y sobre todo, pensantes, lucimos como amenazas (eso dicen, aunque yo no lo veo). Entonces pareciera que los comunicadores -como las emergentes comisiones de género de los partidos políticos de izquierda- vienen hoy a implorar el perdón para nosotras.  

¿Perdón por qué? Por el pecado original que nos envuelve como las “inmundas”, las pécoras, las brujas, las maracas, las locas, las lesbianas y las “satánicas” que somos -y que juran que somos-. ¿O perdonarnos por nuestro pecado pequeñoburgués de ser feministas? Ahí vea usted la opción que calza según la ideología.

La cosa es que para perdonarnos, nos victimizan. Somos en la imagen televisiva “pobres mujeres maltratadas”.

Y es que como amantes abandonadores, no pueden querernos ni un poco sino nos ven sufrir. Sólo desean la sangre, sudor y lágrimas nuestras, jamás el placer, la organización, la rebeldía o la propuesta política. La TV no es tan distinta a los malos amores, ni a los varones de las izquierdas que no quieren que hablemos de Feminismo, pero nos palmean la espalda si escribimos “femeninamente” de dolor y sufrimiento. El concepto Femicidio vende como los implantes de alguna bella, como los precarios escandalillos de un futbolista, como alguna batalla legal entre una joven diva y su ex marido anciano político y turbio. El concepto “Femicidio”, unido al último aliento de vida de una mujer que tuvo un cuerpo, sueños y una vida para vivirla, se adhiere a los productos de consumo social. Se incrusta en las horas televisivas que llenan el vacío de las mujeres regalando su trabajo doméstico, “acompañadas” por los matinales. Se revela reaccionario y chato en los programas nocturnos de reportajes que tantas mujeres ven, tal vez, para postergar el lecho violento, por simple aburrimiento o porque no pueden pagar cable.  

¿El Neoliberalismo no es Violencia contra las Mujeres? Lo elevamos de “crimen pasional” a Femicidio y lo hurtaron junto con otras producciones feministas, para reciclarlo como el rostro del Che Guevara en una sudadera comprada en grandes almacenes y con tarjeta de crédito.  De la Violencia Estructural Contra Las Mujeres, lo recortaron, lo editaron como el cuento de aquellas que nada entienden ni pueden decir sobre lo que les pasa sino es para relatar detalles dolorosos y exudar el miedo. La Violencia contra las Mujeres entonces, en esa media hora, en las conciencias de las televidentes, deja de ser un problema político, de política cultural de una sociedad patriarcal que se ensaña con las mujeres -como con otros grupos humanos esclavizados- y se vacía de contenido.

La Violencia de Género deja de ser una herramienta ideológica de dominio y control que desde la economía hasta el matrimonio busca someternos. Ya no es ideología que penetra en nuestras venas desde los cuentos de hadas hasta la publicidad de cerveza. Y sobre todo, en ese reflejo deformado y traicionero de un espejo que últimamente usa pantalla plana, no es un flagelo que enfrenten las activistas feministas, ni una problemática que mujeres sobrevivientes de violencia reflexionan en grupos de autoconciencia, desde sus propios discursos.

 Así las cosas, en tv como en la psiquis hegeliana de las izquierdas, el Patriarcado se diluye, desaparece y ya no le da los peores trabajos a las mujeres pagándoles sólo el 70 por ciento del salario masculino (en $hile). Tampoco usurpa los tiempos de las mujeres que subvencionan con trabajo doméstico hasta el 40 por ciento del producto nacional bruto (PNB) en países desarrollados, mientras que del total del tiempo de trabajo femenino, sólo un tercio obtiene remuneración -en contraste con las tres cuartas partes remuneradas del trabajo masculino-. También se niega que de los 815 millones de personas que pasan hambre en el mundo, el 56 por ciento son mujeres y el 36 por ciento, sus hijos e hijas (FAO). En definitiva, si la Violencia contra las Mujeres no es un problema político, entonces ¿qué andan haciendo unas cuantas mujeres en las calles, interviniendo el espacio público con sus megáfonos, con sus brigadas muralistas, con sus absurdas instalaciones, con sus poemas resentidos, con sus discursos de duros lenguajes, con sus pancartas moradas, con sus panfletos descarados? ¿Qué creen que hacen en sus grupos de autoconciencia bailando para sanar sus heridas, reconociendo su cuerpo para apropiárselo y hablando de feminismo para llevarle la contra al mundo? ¿Para qué escriben ensayos, artículos, libros, para qué producen saber desde sus cuerpos sexuados y políticos? Nada que ver con nada, el Feminismo es un vicio pequeño burgués, la política no vende, el discurso radical asusta y baja el rating… 

¡Hay mujer, si te han crecido las ideas, de ti van a decir cosas muy feas!

O en realidad, no van a decir nada, ¡nada de nada!

Victoria Morales Aldunate

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Memoria Feminista

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¡NI UNA MUJER MENOS NI UNA MUERTA MÁS!


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Estación de la nostalgia

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Plumas yertas,

granítico basalto nórdico,

cuervo negro

ofreciendo silencios,

en una zona de estacionamiemtos.

 

El viento conspirando,

soñador eterno

pronosticando  la lucha olímpica

entre un cuervo negro

y una bolsa de plástico.

Juan grís, en el cielo

comiendo astros,

el azar,

la tormenta,

lo bello inesperado del momento.

 

Otra vez lo negro del balastro,

dios con una novia de la mano,

mentecato, estrafalario, victoriano

llora en la línea blanca

que divide los costados,

prohibición de transgredir

el alma de la línea del balastro.

 

Sopla aquí,

en Tumba sopla,

la nostalgia sopla,

sopla para la nostalgia,

un farol yace muerto

y sin idioma,

abetos sin plumas,

sin la clorofila del verano,

se podría decir:

Que llora el alma,

un endeble sol,

perdido en el camino,

lo ganado con los años,

el oido inexorable,

de los años ,

lo gando, lo perdido

el blado céfiro,

hojas secas,

restos apocalípticos

de eso que se llama haber vivido....

 

 

Héctor Díaz


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Revolución socialista es también igualdad de géneros.

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DEDICADO SOBRETODO A LECTORES MASCULINOS 

Por Marcelo Colussi (Argenpress) 

¿Cuántas mujeres fueron golpeadas por sus parejas el día de hoy? ¿Y cuántos varones? ¿Cuántas mujeres debieron ser hospitalizadas por causas de esos golpes en el día de hoy? ¿A cuántos varones les sucedió lo mismo?
¿Cuántas mujeres debieron “pagar favores” a varones jerárquicamente más elevados en el día de hoy?
¿A cuántos varones les habrá pasado eso con mujeres jefas o superiores? ¿Qué se habrá utilizado más en el ámbito de la publicidad en vallas, anuncios televisivos, fotos, etc., en todo el mundo durante el día de hoy: mujeres semi desnudas para ofertar algún producto, o cuerpos varoniles?
¿Qué habrá habido más “engañados” matrimonialmente el día de hoy por sus respectivas parejas: hombres o mujeres?

De todos los negocios que se habrán cerrado el día de hoy -ventas de casas, de automóviles, de tierras, compras de acciones, notas de pedido en el comercio internacional, etc.- ¿de qué habrá habido más firmas como nuevos titulares o encargados de las transacciones en juego: varones o mujeres?

 

¿Cuántos varones habrán visitado algún prostíbulo el día de hoy para festejar su “despedida de solteros”? ¿Y cuántas mujeres se habrán acostado con un varón que no sea su futuro esposo para festejar la suya?
¿A cuántas bebitas mujeres se le habrá practicado la ablación clitoridiana hoy para evitar que gocen sexualmente cuando sea adulta? ¿A algún varón en el mundo le habrá pasado algo semejante hoy?

¿Cuántos hombres habrán cobrado su salario el día de hoy, en todo el mundo, como presidentes, ministros, diputados, generales, almirantes, brigadieres, gerentes de empresa, administradores de fábrica o directores de una orquesta sinfónica? ¿Y cuántas mujeres?

¿Habrán llegado borrachos a sus casas, pateando puertas y con ganas de hacer el amor pese a que su pareja no lo deseaba, más mujeres o más hombres en el día de hoy?

¿Cuántos varones habrán abandonado a la mujer que les decía que quedó embarazada de él en el día de hoy? Por el contrario, ¿cuántas mujeres habrán abandonado a su hijo recién nacido?

¿Quiénes habrán trabajado más horas en el día de hoy, sumando trabajo hogareño y no-hogareño: las mujeres o los varones?

¿Y a quiénes habrán condenado más los distintos sacerdotes de las diferentes religiones del mundo por impuros, diabólicos, impíos, pecadores y blasfemos: a mujeres o a varones?

 

Los varones que leamos esto y demos las respuestas correctas no tenemos que sentirnos culpables. O, al menos, no debemos azotarnos con un látigo para expiar culpas. Eso, en definitiva, no serviría de nada -sólo le traería más trabajo a nuestras mujeres, que serían las que seguramente nos van a curar las heridas y llevarnos una comida al lecho de convalecientes, con lo que sólo le traeríamos más problemas-. Pero sí es oportuna una verdadera actitud crítica: ser revolucionario no significa llevar una camisa con la imagen del Che Guevara. Es más que eso. No se trata, entonces, de desarrollar un sentimiento de culpa por el ancestral machismo que nos constituye: se trata de cuestionarlo para no seguir ejerciéndolo.
 

En la izquierda, es preciso reconocerlo, en términos generales ha habido una actitud bastante machista. Pero insistamos con la idea: ello no se debe a una esencia “machista y patriarcal” de la que somos portadores todos los varones genéticamente. Por el contrario, son milenios de cultura que pesan sobre nuestras espaldas. ¿Quién dijo que sería fácil desembarazarse de esa carga?
De todos modos, si nos tomamos medianamente en serio esto de “ser revolucionarios”, de “ser socialistas”, como mínimo debemos considerar muy en profundidad todas las preguntas de más arriba.
¿Qué antídoto oponer al machismo? Ni culpa ni golpearse el pecho: simplemente cuestionarlo. Tal vez no nosotros -quizá también nosotros, y mejor si así fuera- pero al menos, sí nuestros descendientes empezarán a tener otros criterios ante la cuestión. ¿Se puede ser verdaderamente revolucionario no poniendo en cuestionamiento nuestro machismo?
 

El tema de la reivindicación del género femenino, hasta bien entrado el siglo XX, fue casi un tabú en toda la izquierda, en todas partes del mundo. “Vicio pequeño-burgués” era uno de los calificativos más usuales para nombrarlo. “Distractor de los verdaderos problemas de clase”, “tarea secundaria”, “problema que se solucionaría por añadidura una vez logrado el triunfo socialista”, lo cierto es que nunca hizo parte de los valores fundamentales ni de la teoría ni de la práctica revolucionaria.
 

Pero llegó la hora de enmendar el error.
Si bien es cierto que el tema ya está puesto sobre la mesa desde hace un tiempo y que, efectivamente, se han dado pasos importantes al respecto, sigue siendo una agenda pendiente. Para todos, para derecha e izquierda. Sólo para graficarlo con un ejemplo muy explícito: en la “civilizada” Europa -donde no se circuncida a las mujeres ni se las lapida en forma pública cuando son acusadas de adulterio, donde no deben ir con la cabeza tapada ni callarse cuando hablan los varones- la violencia intrafamiliar a causa de un varón sigue siendo la segunda causa de morbi-mortalidad del colectivo femenino. Si es cierto que hemos avanzado, sin dudas aún resta muchísimo por hacer. También -y quizá más que nada- en el campo de la izquierda, por ser precisamente la pretendida vanguardia en el campo ético.

 

La mitad de la población mundial es femenina, por cuanto un mejoramiento en la condición de las mujeres -siempre en desventaja en relación a los varones, independientemente de su situación socio-económica- por sí mismo ya significaría un enorme avance en la repartición de derechos y beneficios de todos los seres humanos. Y aunque su explotación -porque de eso se trata: las mujeres viven en relación d sumisión con relación a los hombres- es de otra naturaleza distinta a la explotación de la masa trabajadora a manos de los dueños de los medios de producción (mayoritariamente varones, por cierto), subsanarla, empezarla a modificar, ponerla en entredicho, puede tener a la larga un valor absolutamente revolucionario.  La revolución socialista no se trata sólo de mejorar económicamente a las grandes masas de desposeídos; implica también terminar con toda forma de injusticia. Y la desigualad de géneros es una de las peores. Si no, que lo digan las mujeres.
 

Mes de Agosto del 2007 


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Alocuciones

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Recuerdos de Berlin llegan a mi memoria y una lejána amante hace nuevamente su aparición en mi vida aun cuando su presencia ya no estimula mi libido. Se fue una noche de verano y el signo de interrogación que dejó clavado como estigma en la entrada de una estación del antiguo metro berlinés, aparece con nitidez alucinante.

El concierto de rock tras el cual hicimos el amor en complicadas piruetas de juventud desinhibida, me llena de nostálgia aunque ya no estimula mi pasión. Tendidos sobre el pasto humedo de rocío y sudores, metió su mano entre mi pelo y me susurró al oido que si nos apurabamos, aun teniamos tiempo de ver el final del concierto y alli me di cuenta que todo estaba perdido. Qué bonita boca tienes! alcancé a decirle mas su sabor ya estaba lejáno. Pero Berlin era mio y yo era de él.  

Y en una vivencia cercána a mi juventud, alguien le introdujo a un asno una pipa de marihuana en sus fosas nasales. Y cuando el animal recibió ese humo alucinanate en sus pulmones horizontales, relinchó un poco, levantó las orejas y se desplomó.  Y asi de tumbo en tumbo,  vamos haciendole frente a la puta vida. Y el día del juicio inicial, los dioses del olimpo maldijeron al internet por hacer del amor algo virtual y no real.

Y me pregunto con sorpresa si un conflicto sin contrarios tiene alguna razón de ser.

Porque sin contradicción la dialéctica no cumple ninguna función, digo didactico y me voy al bar del turco de la esquina, a maldecir la filosofia por ser tan extraña a mi manera de pensar.


Cartas al autor



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