Reflexiones desde las cloácas

Noche de lupus y murciélagos hematófagos

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

La noche parecia haber sido sacada de miles de cuentos de terror, de esos que llenaron nuestra infancia de fantasias exitadas sin limites.
Una luciérnaga alumbraba con sus segmentos abdominales fosforescentes el pedazo de tierra en que descansaba, y que le pertenecia por naturaleza y no por ley. Mientras la luna bañaba con su luminosidad, el año-tiempo de su presencia transitoria.

- Noche de hombres lobo – pensó aspirando el humo de un cigarrillo cuya lumbre parecia querer competir con la luz del coleóptero brillante.

Dentro de poco los rayos de un sol trasnochado y lleno de remordimientos por tener la ingrata misión de caér a plomo sobre el desierto de Iráq, comenzarian a romper la noche y lo mejor era tal vez, irse a descansar. Pero en el mismo momento en que dirigia sus pasos hacia la puerta de su residencia alquilada, una sombra pesada y gruesa cayó sobre él.
Un demonio ebrio? Un vampiro sediento en busca de una tardia cena? La raíz de sus pecados? O el capuchón negro de mercenarios al servicio de los yanquis, que lo llevarian engrillado a lugares más lúgubres que esa noche, para ofrecerle tortura por su prosa sarracena?

La luciérnaga apagó la linterna de su vida para no tener que testificar lo que veia, en caso que a algún abogádo defensor demasiado seguro de si mismo, se le ocurriese llamárla a declarar, y otro pequeño pedazo de tierra quedó sumido en la oscuridad

Lo ultimo que creyó recordar fue que las cruzadas fanáticas habian vuelto a despertar, después de siglos de sueño simulador e hipócrita.

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Exodo o alucinaciónes cotidianas

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Cientos de pies descalzos han pisoteado mis espaldas y miles de litros cúbicos de orines y aguas servidas han bañado mi cuerpo. He visto morir a más de uno y también hay sangre humana revuelta entre mis fangos. Vómitos y desperdicios son mis adornos y ahora ha aparecido un nuevo elemento al cual no estaba acostumbrado: vehículos de patrullas policiales dejan sus huellas sobre mi superficie y sus apariciones por aquí no pasan nunca desapercibidas. Un desaparecido por aquí, un muerto por allá…

Y porqué te burlástes de mi, ayer en la noche cuando buscaba protección? preguntó Pelle. Le parecia absurdo que una calle estuviese conversándo con él, pero acaso no lo es también que tú puedas razonar? respondió la calle y guardó silencio.
Si por lo menos hubiesen pavimentado mi cuerpo, dijo como para si y soltándo una risita sarcástica, agregó: fue realmente divertido. El qué? qué fue divertido? contestó Pelle con cierto enojo. Nada de lo que has dicho hasta ahora me parece divertido!

El verte correr por sobre mi vientre. Eso fue divertidisimo! Y !Aló mi amigo! hasta renegastes de tus principios! Son acasos tan débiles? continuó provocativa la maldita calle.
Pero, de qué estas hablando? contestó Pelle con asombro no fingido. Jamás he renunciado a mis principios, ni lo haré jamás!
Estabas dispuesto a cualquier cosa con tal de salvar tu pellejo, siguió machacando la calle pues ya habia encontrado el lado débil que andaba buscándo.
No sé de que me hablas!, respondió Pelle cansado, y súbitamente se dió cuenta que habia dejádo de ser perseguido para transformarse en éxodo de plegarias escuchadas.

Pasó suvemente por la callejuela embarrada, como sin pisárla, y cuando llegó al final de la misma, ya no estaba en su país.
Su salida del mundo andino, habia sido como el silencio de una siesta mediterránea.

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Adolescencia ahumada

(Visita también Azkintuwe. Periódico Mapuche)

La lluvia cae a torrentes en este día de verano escandinavo. Al menos no llueven bombas! pienso para consolarme, pero ni siquiera eso ni las pastillitas antidepresivas que consumo por recomendación de mi plancha cerebros, logra mitigar la angustia que poco a poco comienza a recorrer mi alma, ahumandola de desgáno.

Me acuerdo del sur chileno, y la maldición de los diluvios que se dejaban caér sobre los techos agujereados de casas pobres llenas de humo de braseros con carbón, que calentaban sus interiores, secaban ropas lavadas a mano, y hacian hervir teteras cubiertas de hollín, esa sustancia crasa y negra, que el humo depositaba en la superficie de cuerpos, ropas, techos y utencilios.

El olor de esos interiores quedó para siempre grabado en la memoria de mi olfato: combinación fantástica de ponchos húmedos, gases de carbón cenicientos, tazas de té humeante y tortillas a las brasas que se cocinaban entre la leña o carbón encendidos, rojos por total incandescencia, el descuido o la indiferencia de su amos.

En estos días de diluvio universal, me acuerdo de mi juventud en Temuco. La nostalgia no me permite sino imitar comportamientos ancestrales de esa zona arrebatada por la fuerza arrogante del conquistador analfabeto a mis hermanos mapuches, y con la mirada perdida en algun punto del horizonte, esperar ver algúna pequeña apertura en el cielo oscuro y gris que permita a los rayos solares entrar de nuevo en nuestras vidas, para formar alguna imagen luminosa en este universo desesperádo de sombras y agua.

La pequeña inundación que se acumula a la entrada de mi casa ya no me importa. Solo quisiera meterme entre las sábanas sin planchar de mi cama, para esperar asi como la vida espera la muerte, que a la lluvia se la lleve el viento a otros lares en donde es más necesaria. Porqué no a Africa, continente azotado por sequias permanentes? pienso con ingenuidad. O será tal vez, que toda la riqueza del mundo - inclusive el superhábit del agua – a sido arrebatado con soberbia y petulancia por el norte de Europa?

Nadie responde a mi calláda pregunta. Y lo único que percibo, es el sonido de las cristalinas gotas de las lágrimas que la madre Naturaleza deja caer sobre nuestro presente, desesperanzado y triste.

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Señáles de humo desde un bar

Y cuándo se acabará esta puta huelga!? me dijo Pelle, cuando llegó jadeándo a sentarse a la sombra del bar en donde yo estaba disfrutando de una cerveza bien fria. No sé, le dije mientras un eructo cortó mi frase sin empezar.
Ibamos ya en el cuarto día de una acción de protesta de los choféres de buses de la locomoción colectiva de Estocolmo, y las partes en disputa aún no habian llegado a ningún acuerdo. Algo asi como los palestinos con los israelíes? ironizó Pelle mientras pedía un vaso de vino blanco, también frio. En ese caso, esto va para largo, dijo secándose el sudor de la frente con el dorso de su mano. Pero como no hay mal que por bien no venga, le dije, servirá al menos para que la grasa de los estocolminos con sobrepeso – la gran mayoria – corra por las calles de la ciudad, ayudandolos a una mejor calidad de vida.

Mejor calidad de vida!?, bramó Pelle y sentí que nuevamente me habia metido en un lío, sin saber a ciencia cierta cual habia sido mi contribución al mismo. Porque siempre era asi con él: sus opiniónes variaban como el día de la noche, dependiendo del humor que lo envolvía, en el momento en que las declamaba.

Y quién te ha dado la potestad de decidir lo que es mejor o peor para el pueblo de Estocolmo!? dijo casi a los gritos, mientras el mozo no sabia que hacer con el vaso de vino que traia muy elegantemente envuelto en una servilleta, para mantener la frescura de su contenido.
Déjelo ahi, le dije haciendo lugar en la mesa que ocupabamos y que estaba llena de artefactos cotidianos. Pelle tenia la mala costumbre de, cada vez que se atrincheraba en algún lugar, vaciar sus bolsillos sobre cualquier mesa que ocupaba: un par de móviles, manójos de llaves de dudosa procedencia y cerraduras desconocidas, un paquete de cigarrillos, cerillas, tres encendedores de distintos colores, un MP3, audiculares, una cámara digital, gafas de sol, una billetera que ya habia visto sus mejores días, un libro a medio leér de Noam Chomsky (“El Poder, mentiras y resistencia”), dos periódicos de esos que reparten gratis en las estaciones de metro, un arrugado - y a todas luces usado también - pañuelo desechable, un cuentapasos, porque se le habia metido en la cabeza que tenia que llevar una minuiciosa cuenta de lo que caminaba durante un día, la tarjeta de locomoción colectiva y…

Porque si yo pago el precio no rebajádo de esta puta tarjeta, tengo también el derecho a exigir que los medios colectivos funciónen! Y me cágo en sus huélgas! agregó cambiando bruscamente de tema, otra de sus caracteristicas personales. Nada comenté, porque cualquiera que hubiese sido mi opinión, la habria rebatido de la misma manera asi como quien espanta una mosca molesta. Soportar a Pelle no es siempre fácil, pero como la paciencia es la virtud de los ingenuos, aqui estoy yo para ofrecerle una válvula de escape a sus frustraciónes.

Salúd! le dije y levanté mi vaso en señal inequivoca de amnistia y paz, mientras el humo de los cigarrillos que ahi se consumian a destájo, se elevaban sobre nuestras cabezas como nubes de telegramas apaches, enviando mensájes desconocidos a destinatarios de quién sábe que lugar del universo.
Y que a lo mejor llegaran a ti, o a lo mejor a mi.

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Indiferencia estructural

La pasividad y el desinterés, son el peor enemigo de todos aquellos y aquellas que luchan por una vida digna y justa

Porque la institucionalización de la discriminación, del rasismo, de la superexplotación, del machismo, de los prejuicios religiosos, del renaciente nazismo, de la lucha contra el terrorismo y de otros cuantos “ismos” más que le joden la vida al ser humano, son el peligro oculto más grande de la humanidad - después de la presencia yanqui en el mundo - que no muchos quieren percibir.

Escriban en todos los muros y paredes del mundo, pero sobretodo en vuestras conciencias, una pequeña reflexión en forma de poema, que Martin Niemöller escribió durante la Alemania de Hitler.
Martin (1892 – 1984), fue comandante de un submarino alemán durante la Primera Guerra Mundial, al termino de la cual abandonó su carrera militar, transformandose en teólogo evangélico y líder de la iglesia confesionaria de ese grupo religioso.
A raíz de sus protestas contra la intromisión del estado alemán nazi en asuntos de la iglesia, contra la ”ideología de la raza” y del terror impuesto por los nacionalsocialistas, fue encarcelado y pasó ocho años (desde 1937 hasta finales de la Segunda Guerra Mundial, en 1945) entre los campos de concentraciónes de Sachsenhausen y Dachau.

Su magnífica y siempre actual reflexión, dice asi:

Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas,
callé;
porque yo no era comunista.
Cuando arrestaron a los socialdemócratas,
callé;
porque yo no era socialdemócrata.
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté;
porque yo no era miembro de ningún sindicato.
Cuando vinieron a buscar a los judíos,
tampoco protesté;
porque yo no era judío.
Y cuando me vinieron a buscar a mi,
ya no quedaba nadie que pudiese protestar.

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Viva España y olé!

Vaya trastazo! Me cágo en las cien mil vírgenes que sostienen el cielo!

Por fin el fútbol le ganó al antifútbol. Back to the basic, o de vuelta a las raíces del deporte rey. Porque, y aunque parezca algo distanciada y absurda la comparación, el triunfo de la selección española de fútbol me llena de esperanzas de que algún día, también la humanidad entera girará hacia su filosofia de conviencia armónica con la naturaleza.
Tal vez un simple torneo deportivo puede poner en función cerebros oxidados por el paso del capitalismo, y hacerle entender a los señores del Poder que volver a las raíces no es hacer girar la rueda de la historia a formas o sistemas caducos, sino que simplemente significa rescatar lo mejor del paso del ser humano por el planeta Tierra, para disfrutar de lo que la naturaleza magnífica nos ofrece, sin tener que sentir la obligación de consumir y consumir para sentirnos realizados.

El antifútbol, expresado sobretodo por la mentalidad italiana y en toda su fealdad, por la manera griega de ganar un campeonato europeo, dejará de existir al menos por un tiempito. Europa entera celebra el triunfo de los ibéricos, porque ganó el fútbol y perdió el antifútbol.

Y si la izquierda europea, pero también mundial, no está capacitada para sacar conclusiones de su debácle actuál y no re-analisa sus programas políticos, rescatando sus raíces proletarias y termina de intentar ”ganarse” a la capas medias, cada vez más fascistizadas por su complejo de ser triunfadores en una sociedad que cada vez más y más se apoya en el poder político y económico del capital financiero y global, el antifútbol le seguirá ganando al fútbol.

Un buen consejo: cada vez que vayan a un baño público, comprueben si hay papél higiénico antes de soltar las bombas defecales de sus estómagos.
El mio en particular tiene la costumbre de vaciarse por las mañanas. Y a las seis de la madrugada de un día cualquiera, sentádo en el toilett del camping que soporta mi presencia, suelto mis esfínteres para vaciar mis tripas, cuando demasiado tarde ya para cambiar de opinión, me doy cuenta que el papel higiénico brilla por su ausencia.

Tal vez fue una ventaja que fuese a tempranas horas de la mañana, pienso con algo de optimismo mesurado, y me paro a los tastabillones - con los pantalónes alrededor de mis canillas - y a los saltitos, como pájaro asustado, llego hasta la ducha más cercána para limpiar mi culo a la manera árabe. Es decir, no con papel sino con agua.

Esto jamás le pasaría a James Bond! pienso con algo de frustración, mientras un agua de color oscuro, se acumula alrededor de mis pies.
En ese preciso momento, el antifútbol le ganó al fútbol. O para seguir con esto del balón pié, fue como un pelotazo en pleno hocico.

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My orgasm is your orgasm

Cercáno ya a la menopausia cerebral, y conduciendo el vehículo que lo llevaba de regreso a su casa, pensó con algo de pesar que esta habia sido una tarde molesta.
Malena, como ya era su costumbre cuando bebia más de la cuenta, lo habia fastidiado durante todo el rato que habia durado su visita al departamento de ella, aguantando con marcada irritación los sarcásmos, ironias, aseveraciónes de doble sentido y otros manjáres que le habia ofrecido. Y una vez más, volvió a plantearse la pregunta que ya se habia hecho montónes de veces, después de sesiónes parecidas o peores que esta: qué mierda es lo que hace que siga compartiendo mi vida con ella? pero no encontró ninguna respuesta coherente. O no la quiso encontrar. Seria tal vez el miedo a estar solo?

Malena se sirvió un nuevo vaso de vodca, pero esta vez se olvidó del hielo aunque eso ya era un detalle sin importancia. Algo asi como un atentádo en Iráq, con decenas de muertos y heridos.
Se sentó frente al gran espejo de su dormitorio y se contempló un buen rato, mientras dejaba que el vodca agradable escondiese sus defectos, y acentuase sus virtudes. Abrió lentamente sus piernas, levantó sus faldas hasta la cintura y contempló con algo de sorpresa que las tangas brillaban por su ausencia. Seguramente se habia preparado para una pequeña y gran orgia con Iván. Porque sabia que a él le gustaba meter las manos entre sus muslos, para llegar sin demasiados impedimentos a su abertura tibia y húmeda.

Miró con fascinación su vagina abierta y pensó desde la mesa de su cerebro remojado y blando por los efectos del alcohól que si Iván no estaba dispuesto a penetrarla, pues allá él, que sabe lo que se pierde!
Introdujo un par de dedos en su vagina y se acarició lentamente el clítoris. Un pequeño grito de placer salió de su garganta reseca, y reacomodandose la falda alrededor de su angosta cintura, fue a la cocina a buscar un nuevo vaso de vodca.

Iván estacionó el vehículo en el garage de su casa, y con movimientos lentos introdujo la llave en la cerradura de la puerta, e inmediátamente pensó lo estúpido que habia sido al haber dejádo sola a Malena pues a esa hora podria estar haciendo olas sobre su cuerpo tenso y ansioso. Tiró las llaves sobre la mesa de la cocina, se lavó los dientes y subió hasta el dormitorio que lo esperaba con su soledad para darle la bienvenida.

Y mientras Malena iba ya en su tercer orgásmo digital frente al espejo de su departamento, Iván se preparaba para obtener uno sólo, chorreante y pegajoso.

Dos seres humanos que, cada uno y por separádo deseaba estar junto al otro, pero que por esas complicadas cosas de la vida, algo asi como un trámite en cualquier oficinilla burocrática, debían autoestimularse para lograr sobrevivir con dignidad, sin tener que vender sus almas a bajos precios de realización de cambio de temporada.

Carpe diem!

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My land is your land

El fluvio que corre por fuera de mi casa ya no lo soporto! me dijo Pelle con furia, cuando lo encontré casualmente en el supermercado del centro comercial cercano a nuestro barrio, embutido en ropas de bombero de pueblo chico: un par de botas de agua que le llegaban hasta las rodillas, una parca negra con cinturón alrededor de su cintura, gruesos guantes y un sombrero impermeáble de color verde oscuro, vestian su cuerpo algo escuálido de poblador escandinavo un tanto confundido por las decisiones municipales, regionales y nacionales que tomaban las autoridades, y que no siempre coincidian con sus propias conclusiones, de como conducir al reino a las puertas del paraíso terrenal. Pero nunca olvides lo que afirmó Karin, la narcomana rehabilitada, que cualquier intento por crear un edén en la tierra, irá irremediablemente a parar al infierno, le dije para provocarlo pues sabia que tanto Karin como el el agua de lluvias que se acumulaba en la entrada de su casa, lo ponian histérico.

Bruscamente me dió la espalda y continuó en su busqueda de productos “sanos”. Miré de reojo lo que llevaba en su carro y pude observar un tarro de café sin cofeina, un paquete de azúcar light (?), un tubo de mayonesa sin huevos, cigarrillos sin tabáco y mantequilla sin grasa.
Miré su figura vacilante de transeúnte terrestre perdérse entre los pasillos atestádos de ese laberinto del consumo, y sentí algo de pena y compasión. No por él! sino por lo que este puto sistema ha logrado hacer con el ser humano.

Bueno amigo, pensé, mi tierra es tu tierra. Y como la lluvia ya me tiene más que aburrido, he decidido cerrar hasta nuevo aviso la bitácora de mis reflexiónes. O hasta cuando el sol brille nuevamente sobre nuestras cabezas llenas de musgo, a ráíz de tanta lluvia veraniega.

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Suecia, Rusia y virus despistados

A partir de ayer, Miércoles 18 de Junio del 2008, la antiquísima desconfianza histórica que ha exsitido en Suecia contra Rusia, se acentuará aun más: el poco ortodóxo juego de los rusos, que más pareció sacado de un libro de fútbol brasileño, literalmente destrozó al equipo escandinavo, que como gallinas asustádas, corrian por todas partes sin entender que mierda estaba pasando en el Tirol austriaco! Dos cero para los rusos, que pudo igualmente haber sido cuatro o cinco cero!
Dasfidania Suecia! Pero sobretodo, dasfidania Lagerbäck el entrenador sueco, tipo sin fantasia ni imaginación, para el cual lo más importante es no perder, que ganar. Sin duda alguna que Lagerbäck pasará a la historia del balón pie sueco, como una de las peóres cosas que le ha pasado al fútbol del reino.

He tenido algunos atáques de un virus llamádo NOF proveniente de Santiago, el cuál he exterminado sin problemas. Sé que hay otro llamádo SMS, desde Santa Cruz que está desactivado por faltas de recursos económicos, pero laténte en su odio. Pero a no preocuparse! que ha su debido tiempo será aniquilado también. Por el momento lo he logrado neutralizar, lo que me garantiza un verano tranquilo y agradáble.

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Reflexiones sobre mi visita a Villa Grimaldi

Reflexión de un representante de la nueva generación en Chile, que me conmovió hasta las lágrimas. Mi propia reflexión es, cuantas generaciónes más deberan ser afectadas por la irracionalidad del Poder, antes de lograr eliberarnos de sus garras.

Por, Claudio Pinto Palma
Edad, 16 años
Alumno del Liceo Experimental Artístico
Santiago de Chile.

Villa Grimaldi ha cumplido a través de la historia diversas funciones, y algunas de ellas, aparentemente irrelevantes. Pero, ha sido testigo también, de los hechos más sórdidos de la historia de Chile. Las aberraciones más atroces capaces de perturbar al más impío de nuestros tiempos, acaecieron en este lugar.
Fue el momento en que los terrenos infernales, tal como si fueran lava de un volcán, brotaron y se posesionaron en nuestras tierras cuales esbirros de Satán, vistiendo uniforme y con nuestra bandera en sus brazos, sometiéndonos a lo impensable.

Hoy en día, se intenta luchar contra ese aberrante fantasma que nos asoló en otros tiempos, y se enaltece la memoria de los que murieron por querer algo mejor. En base a esto y a la memoria de nuestros caídos, se enmarca el Parque por la Paz Villa Grimaldi, que es uno de los registros históricos y monumentos a los torturados y desaparecidos, más importantes de Chile.

Descripción del lugar
Es un parque realizado con una arquitectura simbólica pensada para conmemorar a las víctimas del régimen militar. Más específicamente a los asesinados y desaparecidos en ese lugar específico.
La intención de este lugar es crear una instancia de reflexión, y dar un testimonio a las futuras generaciones para que nunca más en Chile, ni en todo el mundo, vuelvan a suceder hechos como los aquí ocurridos.

Cuando realizas una visita guiada al Parque por la Paz, la primera estación a la que llegas es la maqueta; que es un modelo a escala de lo que fue la Villa Grimaldi en los tiempos en que era una casa patronal.

Luego viene el Patio Deseado, que consiste en una plaza central con una pileta. Todo este terreno esta cubierto por un mosaico, y desde este lugar puedes ir directo a cada una de las estaciones, ya que es el centro del parque. Está pensado en la realización de un sueño que posiblemente tuvieron los prisioneros. El de un lugar de encuentro. De esparcimiento. De reflexión.

La siguiente estación es la Entrada clausurada, en la cual se encuentra una escultura realizada con los restos cerámicos y adoquines del antiguo recinto que jamás se volverán a pisar. El motivo por el cual se usaron estos materiales, es el de hacer resaltar que los detenidos, lo único que pudieron ver en su periodo de detención, fue el suelo. Particularmente los adoquines.
El viejo portón negro ha sido cerrado por niños y jóvenes, hijos de personas desaparecidas y ejecutadas en Villa Grimaldi.

Luego eres guiado hacia el sector del muro, lugar donde se llevaba a almorzar a los prisioneros y en donde vivenciaron mucha solidaridad. Este lugar se llama Patio de los Abedules el cual es el sector donde antiguamente estaban las caballerizas y donde, más adelante se improvisarían las celdas. Es también el lugar de las llamadas casas Corvi, casas Chile, celdas de mujeres y salas de tortura. En ese mismo terreno, hay un entramado de ladrillos muy estrecho, con la intención de que uno transite en fila tal como lo hicieron los prisioneros en este lugar.

Luego pasas al pie del Ombú o árbol de la esperanza, que es uno de los árboles que datan de la época en que villa Grimaldi era una casa patronal. Este árbol fue testigo silencioso de las atrocidades cometidas en la villa. Sus ramas sirvieron de soporte para colgamientos, tortura y asesinato de personas.

Después pasas al Muro de los nombres, en el cual se encuentran grabados los de todos los ejecutados y desaparecidos en la villa. Es un gran muro de metal y aparte de los nombres tiene también representaciones de fósiles que simbolizan el paso del tiempo.
Los nombres están divididos por años, ya que, la villa durante el régimen militar tuvo diversos periodos. Tales como el de cuartel Terranova de la dirección de inteligencia nacional (DINA). Durante esos periodos, Villa Grimaldi tuvo un ordenamiento en cuanto a sus detenidos, y los periodos se separaron en organización a la cual reprimían. Por ejemplo, la represión al MIR.

Siguiendo con la visita, nos dirigimos al Jardín de rosas; que es un jardín simbólico en el cual cada rosa representa a una mujer, y consta de una placa conmemorativa con el nombre de cada ejecutada en Villa Grimaldi. En el centro se encuentra una fuente redonda, la cual tiene escrito en el fondo la frase “Todas íbamos a ser reinas”. Probablemente, uno de los momentos más sobrecogedores de la visita a la villa.

Siguiendo el transcurso de la visita, somos guiados a la Zona de la torre la cual está reconstruida en base a los testimonios de los sobrevivientes. Esta torre consta de cuatro pisos; los dos pisos centrales cuentan con celdas de confinamiento individuales, cuyas puertas de guillotina están ubicadas a baja altura. En este lugar se realizaron distintos tipos de torturas. Además desde allí, se podía oír a los agentes durante los fines de semanas, recreándose con sus familias en el sector de la piscina. Ciertamente para los prisioneros, esta era la última estación en la villa. Desde allí, gran cantidad de prisioneros desaparecieron.

Y ya terminada la visita, nos dirigimos al único sector que no fue demolido; los dos locales que servían de laboratorio fotográfico, la sala de falsificación de documentos y la piscina.
La sala de fotografía, se ha transformado en el camarín para diversos artistas que participan en actividades de la Corporación.
La sala de falsificación de documentos fue transformada, el 11/09/04 en la Sala de la Memoria, sala que responde a la necesidad de personificar a los detenidos desaparecidos. En tal sentido, se destinaron vitrinas para que los familiares crearan, con fotografías y objetos personales de las víctimas, un pequeño espacio físico que contuviera lo más representativo de su familiar.

Reflexión personal
La experiencia vivida en Villa Grimaldi, es realmente una de las más fuertes que he sentido, y es realmente impresionante el hecho de que muchos de los sobrevivientes a este centro de tortura, que fue prácticamente el infierno en la tierra, se hayan logrado sobreponer. Pero pienso en la gente que no se ha logrado sobreponer, y comparo estos dos grupos. A mi propio juicio, encuentro que es de un egoísmo tremendo de parte de estos "superpuestos" como Insulza intentar difundir esta famosa frase que dice "perdonar y olvidar".
Es realmente impactante que se tenga siquiera la idea de esto, existiendo personas que aun a más de treinta años del golpe de estado y a miles de kilómetros de distancia de Chile, tengan todavía miedo de salir por las noches y que no puedan dormir tranquilos, si son ellos las víctimas. Mientras sus victimarios se dan la gran vida en total impunidad, en este país donde si uno quiere que las cosas se hagan, debe hacerlas uno mismo. Y lamentablemente cuando los otros notan que lo que uno quiere es algo justo para todos, harán lo posible por impedirlo desde la omisión, errores forzados, hasta los más viles descaros.

Pero bueno, creo que he perdido un poco el norte en cuanto al tema principal que es decir mi opinión en base a lo sentido y reflexionado en Villa Grimaldi. Pero creo que todo lo antes mencionado, refleja un poco la impotencia que sentí.
Más el hecho de enterarme de las atrocidades ocurridas de la boca de alguien que las sufrió, y pensar después que hay perpetradores de estas aberraciones que hacen su vida entre nosotros, y es más, algunos hasta ocupan cargos públicos de importancia como el ex coronel DINA Cristián Labbé, actual alcalde de una de las comunas más pudientes de Santiago.

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Objetividad subjetiva

Me cago en las fuerzas que hago! dijo mi abuelo y en esfuerzo mancomunado con mi abuela parieron a mi padre. Y este, para seguir tradiciones agradables junto a mi madre, me parió a mi. Y yo segui tan grato devenir y, en resolución abstracta de periodo pre-revolucionario en Chile, di vida a cinco retoños. Qué fue exagerado? Pues a lo mejor si. Pero no hay que olvidar que la objetividad de los analisis está intimamente ligada a la distancia de los hechos que desglosamos.

Y qué mierda quieres decir con eso? me preguntó Pelle al termino de un partido de fútbol en que nadie ganó. Pues que si yo estoy afuera y tú adentro de una realidad confusa, es para mi más facil detallarla justamente porque el color de su interior no me vislumbra, le dije pensando que tal argumento lo podria callar. Al menos por un momento.

Estampar palabras es como pintar un cuadro, me dijo al cabo de un rato y mi iguana movió su cola en signo de aprobación, lo cual consideré como objetividad en su parecer.

En Torrevieja las mujeres nunca te miran a los ojos, me dijo Pelle con objetividad subjetiva. En Estocolmo, en cambio, te desnudan con la vista lo cual es un agrado, agregó algo desinteresado de lo que decia, al mismo tiempo que se rascó un grano en su culo para satisfacer necesidades objetivas.

Pero lo objetivo se transforma en subjetivo cuando lo que digo es opinión mia, agregó Pelle algo irritado por esa constatación objetiva. Y la objetividad de la subjetividad perdió su esencia, cuando la luz de una mañana escandinava encendió mi vida, haciendola más objetiva que decisión de Bush en los Estados Juntos.

Ulf sacó una botella de vino a la salida de un hospital y yo le dije “salúd”. Leif recibió su dosis de alcohól y su calidad de vida se reafirmó. Saari llegó y le compramos una flor de bienvenida. Pero bienvenida a qué?, se podria uno preguntar y eso es objetivo. Al menos la pregunta, porque la respuesta siempre estará ligada a los principios morales de cada cual. Es decir, es subjetiva.

La vida con mi madre fue un suspiro, y con mi padre una tos. Y si eso es subjetivo o no, me importa un carajo! Porque al fin y al cabo, la interpretación de los hechos pasados no es más que un reflejo de nuestras concepciones añejas y establecidas, segun el status quo que dicta los tonos de la música que tenemos que bailar.

Y como ya hace un buen rato atrás la noche se transformó en día, es hora entonces de irme a dormir pensando en ti.

God natt!

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Reflexiónes veraniegas

La comunicación tiene sus bemoles y tambien sus detalles. Algunos se comunican a través de mensajes via internet. Otros lo hacen a través de cartas postales, no pocos se avisan los unos a los otros de una que otra mala noticia, como que los caras palidas invaden a los pieles rojas, a través de señales de humo, y otros lo hacen via telégrafo.

Pero cualquiera sea la manera que se usa para comunicarse, me dijo Pelle estirandose en su sillón favorito, las reglas tienen que ser muy claras. A qué te refieres? le pregunté sin saber exactamente a que se estaba refiriendo. Gun-Britt me habia contado sus angustias cuando paseabamos por una vereda llena de sombra en Estocolmo y para consolarla la invite a que comprase dos helados de esos que vienen en palitos, como turcos empalados por Vlad Tepes, y nos sentamos en un banquito de un parque algo mal atendido por la municipalidad de Estocolmo. Pero a lo mejor el verano nos hace pensar menos, y accionar más.

Qué significa eso!? me preguntó Pelle. Pues que el verano nos hace accionar más y pensar menos, le dije y bajé la persiana de mis sueños para dejarlo fuera de mis pensamientos algo absurdos.

Una mujer de mediana edad pasó por nuestro lado con un perro atado a sus manos, y le hice una señal de amistad. Es decir, al perro…
La bestiecilla movió su cola, olfateó mis pies, langueteó mis dedos y se retiró. Como si nunca hubiese sentido tal aroma extraño en sus fosas nazales humedas y negras.

La imágen de un aviso publicitario fotográfico llamó mi atención y cuando me di vuelta, Gun-Britt ya estaba en su mundo extraño, admirando el contenido de su cerebro. Dió un par de vueltas a mi alrededor y me dijo con voz calmada que si no fuera tan imbécil podria compartir su cama conmigo. Y porqué soy más imbécil que cualquier otro? le pregunté pensando en la cama y su cuerpo tirado alli. No eres más imbécil que nadie, me dijo con calma. Y agregó tosiendo un pedazo de su pulmón, sino igual que cualquier otro. Y ese es el problema…

Y con ese augurio de buen verano, me fui a pasear por los muelles de la capital para ventilar mis pensamientos confusos de comunicaciones difusas. Y cuando pasé por el puente que lleva de un corte a otro, vi que una criatura hermosa movia sus piernas al son de una salsa, y me meti entre ellas para descubrir mi futuro entre la selva salvaje de su melena vaginal.

Y la verdad es que lo unico que descubri fue que, a falta de pan buenas son las tortas, mientras el sonido de una sirena policial buscando a alquien como yo, o a cualquier otro, reventó el ultimo timpano que tenia sano, y me quedé sin escuchar el veredicto de mi juicio final.

Buen provecho!

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Ay, que me voy de vacaciones !

y si me hechan de menos, crucen el puente que los estaré esperando al otro lado...

Pero un par de consejos antes de irme a invernar en verano: no se olviden nunca que, a pesar de todo lo que hagan, la Madre Svea los estará esperando para que sigan bebiendo de sus caidas tetas, asi como Rómulo y Remo lo hicieron con su madre loba. Y claro que si vemos como está Italia hoy día, a lo mejor habria sido mejor que hubiesen bebido leche pasteurizada con algunas gotas de esteroides y testosteróna.

De tal modo que, a no dejarse llevar muy lejos por los humos de un buen joint, y no olvidar tampoco de meter en la mochila, la maleta, el bagaje de mano o en el bolsillo trasero de los jeans, un paquete de condónes con gusto a frambuesa, sabor muy apreciado por las bocas femeninas del sur europeo.

Y al Vaticano se le ocurrió “santificar” al polaco aquél… la idiotéz de esa curia de parásitos no tiene fondo… Noroc, Karol Józef Wojtyła! Y como dicen los rusos que tú tanto odiastes, “Salúd! Y nos vemos debájo de la mesa!”.

Have a nice holiday! But don’t ever forget that every day is a new life. And each new life is a new fucking hell!

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Yo. Me. Mi

Yo
Estoy sentado frente a la pantalla de mi computador intentando escribir algo cuerdo. Pero la cordura es cara, y los prejuicios son barátos.
Kristina rie y no entiendo su alegria. Qué pasa? le digo y no me contesta nada. Y a lo mejor soy yo quien no entiende su respuesta.
El mar que cruza el centro de Estocolmo es tentador, le digo, y dejandome llevar por mi imaginación pienso que, esas aguas saladas me ofrecen la posibilidad de salir de aquí. De viajar. De llegar a otros lares. De dejar la rutina de mi vida. De mandar todo a la mierda y llegar hasta donde me lleven las olas del mar eterno.

He visto mujeres hermosas, y una de ellas me guiñó el ojo! Aunque a lo mejor fue un tic nervioso que yo mal interpreté. Vaya uno a saber!
Estoy ante las puertas abiertas de mis vacaciones, y no sé que carájos hacer en ellas!

Me
Me entretengo pensando que la Rice vino, habló estupideces y se fué. Y los reaccionarios suecos quedaron maravillados con la visita de la mujer “más poderosa del mundo.”
Me enfado pensando que la cuenta que le pasará la dirección general de la policia al estado sueco, por los 12 000 policias que se tomaron Estocolmo, para garantizar la seguridad de los célebres que se vinieron a sentar en cómodas sillas, la tendremos que pagar nosotros, los que pagamos impuestos con nuestro trabajo cotidiano.

Mi
Mi frustración no tiene limites cuando constáto que la sociedad civil iraquí no estuvo representáda en la maldita “conferencia sobre Iráq”, que se llevó a cabo en Estocolmo. Pero que otra cosa cosa se podia esperar de ese conglomerado de criminales?, pienso y mi conciencia no queda más tranquila después de tal constatación.

La organización Iraqi Women’s Movement (IWM), una red que agrupa a 80 grupos femeninos iraquíes no fue invitada. Cabria preguntarse, porqué.
No será tal vez que los vejétes que detentan el poder, con la Condoleezza Rice a la cabeza - un hibrido sin color ni sexo - piensan aún que las mujeres no tienen nada que decir en la política mundial?

Yo Me cago en esta mierda, Mi amigo! me dijo Pelle, y yo sin saber que contestárle, me fui a bailar un son cubano con ritmo de Fidel en sus melodias aguardientosas de tabaco y ron isleño. Algo asi como un gato con capuchón impuesto por sus amos.

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Otra más de Bush el-Ignorantón

Ahora sobre su ”política ecológica”…

Como ya es sabido, little George declaró hace poco que USA dejará de incrementar (ojo! no disminuir) los vertidos de gases que provocan el efecto invernadero, a partir del año 2025.
Y hay ciertos desacuerdos en cómo “el hombre más poderoso del mundo” llegó a esa brillante y generosa decisión. Siguen a continuación, tres teorias al respecto:

1) el-Ignorantón desempolvó su calculadora digital – que pocas veces usa porque no sabe para que sirve – y llegó a la conclusión que, según las estadisticas, morirá más o menos en el 2025. Es decir, ya será fiambre cuando ese enorme “sacrificio” yanqui se haga realidad.

2) little George espera que antes del 2025 la humanidad (es decir USA), haya descubierto una nave espacial que pueda transportar a la población mundial (republicanos blancos) hacia otro planeta que apestar.

3) y la última y más creíble teoría, es que el hombrón está malo del coco. O como alguien lo describió en forma más gráfica, la rueda que corre en su cerebro sigue girando, pero el ratoncito que corre en su interior, está muerto.

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X-travagancias

La mayor parte de mi existencia pasajera en este mundo, la he vivido en Suecia. País europeo en donde el vecino es un amigo, y el amigo es un enigma.
Treinta años de mi vida están intimamente ligados al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues pregúntele a las esposas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un suequeño entonces! grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un suequino? pregunté, cuando me expulsaron de la misma por comportamientos indecentes, que poco conjugaban con la moral del dueño de casa. Y qué cuál era el orígen del anfitrión? La verdad es que nunca me enteré si era suecote o chiricote.

Y cuál es la puta diferencia? pregunté rascándome la nariz. Pero no obtuve respuesta porque nadie escuchó mi confusión algo alterada, ya que las páginas abiertas de una biblia perdida tosió prejuicios en mi mochila, llena de cosas inútiles y utencilios de advertencias sin sentido que siempre eligen el calor de mi joróba artificial, para pasar una noche plagada de prédicas y cánticos a un salvador que nunca llegará. Al menos no desde los cielos…

Y a propósito de putas. Hoy día me encontré casualmente con Mia en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, porque tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de amfetamina para poder sobrevivir. Y no me cuesta mucho entenderla. Porque si alguna vez en los altibajos de mi vida, me veo en la obligación de vender el agujero de mi culo al mejor postor para poder seguir respirando, no me haria muy feliz el saber que alguien lo compró.

Y Mia se enoja cada vez que yo, a falta de argumentos más inteligéntes, le digo que la “vida es asi, mi amiga”. Porque, qué más le podria decir? si su existencia es como un cuadro al óleo enramado con pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar.

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias por cuentas sin pagar.

Mi televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo - sin pensamientos desquiciados que me apresurasen a otros lugares - apreté el botón digital de mi DVD, recibido por servicios prestados a la vida. Y la muerte real dejó de existir. Como cortada por la espada de un ángel maldito.

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Observaciónes espontáneas

Y justo en el momento en que mis pensamientos comenzaban a tomar forma en un paradero de buses, me percaté que un par de mujeres jóvenes empujando modernos coches en los que descansaban sus respectivos hijos, interrumpieron mis pensamientos.

El parecido entre ambas es algo que remarcar, pensé. Las dos son rubias. Más o menos de la misma edad. Sus hijos parecen gemélos. Y los coches? Idénticos!
Y mientras mis pensamientos corrian ya por cuenta propia bajo el techo del paradero, nadie intercambió palabra con nadie. Todo sucedia muy sereno, mientras la lluvia se empecinaba en caer sobre la pequeña superficie de aquélla estación de buses, que era nuestro único refugio momentáneo y artificial.

Empujado por la fuerza de un viento anárquico, un periódico matinal abandonádo a su suerte se agitó entre mis pies, y pude leér entre sus líneas mojádas por las lágrimas del cielo que Irina Sendler, esa valerosa mujer polaca que durante la Segunda Guerra Mundial logró salvar la vida a 2 500 niños judíos, sacándolos a escondidas del ghetto de Varsovia, habia muerto hoy día a la edad de 98 años, en Polonia, su amado país natál.

Porque eso de salvar vidas a riesgo de la propia, no es algo que todos hacen en primera instancia. Qué va! Ni siquiera en quinta, pensé y quize rascár mi conciencia, pero las uñas las tenia muy cortas, y no alcanzaron a cumplir tan noble propósito. Viva Irina!

El abandonado periódico siguió su rumbo, y yo también el mio. Y mientras un nuevo día depuntaba, el alma de esa valerosa y fantástica mujer ya habia llegado a su destino.

Y cuando una voz metálica y neutral avisó por los parlantes que habia llegado la hora de abordar mi último viaje sin retorno, me camuflé como lo hace un camaleón cuando quiere pasar desapercibido, y me fui a disfrutar de una sesión de sauna finlandés para suavizar mi piel con el ungüento de tu sudor.
Y mi conciencia de Iscariote aficionado dejó para siempre de existir.

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El Vaticano ”acepta” la existencia de seres espaciales. Puffffffff ...

Estupidez número Uno
(La número Dos está más arriba)

Los pordioseros ideológicos y oportunistas inmorales del Vaticano, piensan - a falta de otra cosa que hacer y como buenos parásitos que son – que no es incorrecto que algún creyente (católico, por supuesto!) tenga también la convicción que existe vida en el espacio infinito del universo, aparte de la Tierra, aplanada por la Inquisición y los dogmas religiosos de toda especie.

Y según un comunicado emitido – nótese esto - por los ”consejeros científicos” (?) del puto papa, el dios de los católicos habria también creado vida inteligente (tipo Bush?) en otros planetas. Porque como si no fuera poco que dios y su doctrina de terror ha destrozado nuestro planeta, tenemos además que conformarnos con la idea de que, en otro universo, en otra galaxia, en otro planeta, todo seguiria siendo según los oxidados ”principios” de la reaccionaria iglesia católica.

El periódico del Vaticano Osservatore Romano publicó hace poco un artículo en donde José Gabriel Funes, el ”responsable astronómico” papal (es que estan todos locos en ese estado mal parido!?), afirma muy suelto de cuerpo que eventualmente podria existir algún tipo de vida extraterréstre, opinón que ha tenido eco en la prensa mundial. Lo cual describe en pocas palabras además, la pobreza intelectuál no solo de los inquisicionistas del Vaticano, sino también de sus hinchas con placas de periodistas a través de todo el mundo.

El artículillo de marras que José Gabrielito escribió, lleva – por supuesto! – el titulo de Extraterréstre, tú eres mi hermano! Y Funes profundiza en sus ”argumentos” afirmando con convicción y doctrina que, seria poner límites a la creatividad de dios el rechazar la idea de que existe vida inteligente en otros planetas.

Envío una carta a los extraterrestres en botella lanzada al espacio, con la esperanza que la léan algún día: a lo mejor ustedes tienen vacunas contra la estupidez! Y si las tienen, usenlas! Que por estos lados ni siquiera hemos llegado aún a la conclusión de quién es más peligroso. Si Estados Unidos o el sistema que lo creó...

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Salem, un municipio de juguete

Salem tiene sus raíces en los años 1100 y es uno de los municipios más pequeños de la provincia de Estocolmo.
Bajo su juridicción viven aproximadamente 14 000 personas y tiene una superficie de 71 kilómetros cuadrados, de los cuales 64 son campos abiertos.
Con el tren interurbano, se está en el centro de Estocolmo en menos de media hora.
33, 12% del salario de cada uno de sus habitántes, va a parar a las arcas municipales y provinciales (19,90% a las municipales y 13,22% a las provinciales). Cuestión que a algunos le molesta y a otros no. Salem, dirigido por la derecha, lucha por bajar ese porcentáje. Y el impuesto municipal que sus habitantes pagan, es uno de los más bajos de Suecia. Pero tambien es el municipio que ofrece menos servicios públicos a sus habitántes.

Salem en la anonimidad de pequeñez, pasó al primer plano de la política nacional del reino sueco, cuando a partir del año 2000, una organización llamáda La marcha de Salem (”Salems marschen”) que agrupa a distintos movimientos y grupos nazis de la extrema derecha, decidieron reunirse todos los años a comienzos de diciembre para homenajear a un jóven neo-nazi que fue ultimado por un grupo de jóvenes extranjeros, después de una peléa callejera. Y a partir del 2000 entonces, se reúnen xenófobos de toda Europa, en lo que ha pasado a ser la manifestación nazi más grande del norte eruopeo.

Salem, gobernado por la derecha desde que decidió separarse del municipio de Botkyrka a comienzos de los años ochenta, (porque también somos separatistas, qué vá!) está dividido en dos grandes sectores: Salem mismo en donde vive el perraje - yo incluido – y Rönninge, alli donde el que menos puja caga un buque, como decia mi amigo Norberto cada vez que describía algunas inverosimilitudes que tiene la vida. Como aquella que afirma que los que tienen más dinero tienen el derecho a vivir mejor y los que no tienen, a vivir peór. Curiosa ecuación si se tiene en cuenta que son justamente aquellos que viven peor, los que contribuyen con su trabajo mal pagado, a que los que viven mejor sigan viviendo mejor. No es curioso, por decir lo menos?

En la zona de Rönninge, en Salem, viven los que le han dado la caracteristica a este municipio de juguete y del cual su alcalde, Lennart Kalderén fiel representánte del partido de Los Moderados ( moderados respecto a qué? cabria preguntarse. No a ganar dinero ni a explotar!, eso está claro) está muy orgulloso: millonarios con enormes mansiones al lado del pobre lago Mölle que de tanto recibir desechos fecáles malolientes con dejos de champagne y cognac francés, es en la actualidad uno de los más contaminados por el paso del hombre en la civilización.

Y cuáles serán los recuerdos que dejarán las mujeres en ese contexto?, me pregunto a proposito de nada. Pues a lo mejor un montón de hijos y nada más, como lo expresó Lasse poco antes de morir de cáncer por servicios prestados a la nación! Y si alguno de sus hijos fue a su funeral? Pues yo no vi a ninguno. Y aunque si hubiesen ido no los habria reconocido, pues nunca los conoci. Debe ser doloroso morir en soledad, dijo mi verdugo y dejó caer su pezada hacha sobre mi pescuezo algo fuerte pero tambien incredulo.

Y cuando mi cabezota dio por volar cercenada por los filos de una mañana de hermosa primavera y mucho antes que rodaze por el azfalto de Estocolmo, pensé que a lo mejor morir analizando es mejor que morir suplicandole a un dios fictivo, que perdone tus pecados. Vaya estupidez! El dia que yo muera me dedicare a recorrer con mis recuerdos todos los cuerpos femeninos que soportaron mi peso, pero también reafirmaré mi amor hacia cada uno de ellos.

Pero, cómo es el habitánte típico de Salem? Al menos los que se ven por las calles unos cuantos minutos antes que el estánco estatal de bebidas alcohólicas cierre por el día, es algo asi: gordiflón, rapado, con una barbita de unos cuantos días (tal vez para esconder la incipiente papada que ya se vislumbra?), no muy alto (max 180 cm), de mirada dura y auto de ultimo modelo para impresionar a los vecinos. Pero como son todos una copia feliz del edén, cuando beben algo más de lo aconsejádo por la Dirección Social se agarran a los puñetazos para resolver distintas opiniónes relacionadas con motores y chasis para al día siguiente, seguir tan tranquilos como si nada hubiese sucedido. Aunque bajo las calmadas aguas rosadas de la inocencia comunitaria, se revuelven profundas contradicciones sociales que salen a flote cuando el alcohól las ayuda a aflorar.

Otro dato interesánte que podria hacer de este municipio algo atractivo para turistas despistados y similares: Salem presenta la mayor cantidad de abortos juveniles, pero tambien la mayor cantidad de madres solteras de entre 18 y 20 años. Es decir, mientras la gran mayoria de las jóvenes suecas optan por usar preventivos para evitar abortos o partos no deseados, las mujeres adolescentes de Salem parecen preferir el sabor crudo de un acto sexuál incontrolado, antes que las molestas estadisticas oficiales les recuerden que una eyaculación en sus vaginas, puede traer como consecuencia el nacimiento de un nuevo salemiano. Interesánte podria ser el saber cuál es la razón de esta “revolución sexual” en Salem, en tiempos en que el resto de las mujeres del reino se dedican a cuidar sus cuerpos de cualquier hinchazón antiestética.

Yo por mi lado, me lo tomo con calma pero pienso si, que a lo mejor no deberia excluirme de esa gran cantidad de hombres, elegidos al azahar, que estan dedicados al agradáble juego de embarazar a una jóven mujer. Porque en intentar no hay engaño, me parece a mi al menos. Y en Salem todos parecen jugar a eso de hacer el amor a destájo, sin condónes y a calzón quitado.

Y si en una de esas me inhibo, me veré entonces en la obligación de gritar a los cuatro vientos – que a lo mejor son cinco - que aqui me están asaltando. Y que este no es un asalto cualquiera sino uno de esos con premeditación, alevosía y a campo descubierto.

See you tomorrow and have a nice day!

A white thrash from the village of Salem. But Sweden’s Salem, of course! Don´t forget it…

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Fue el día de hoy mejor que el de ayer?

Cuando salgo por la puerta delantera de mi casa, encuentro la ciudad. Y cuando salgo por la puerta trasera, encuentro el campo. La caricia de una rama en mi rostro, el cielo limpio de nubes y prejuicios humanos, una silla, una mesa… Tu recuerdo al sentarme al sol, sin que estes a mi lado para compartir mi soledad eterna.
Y si no puedo vivir estos momentos contigo, te los envio escritos en páginas virtuales de compensación algo estupida.

El césped de mi patio está bien peinado y sus plantas bien cuidadas. Pero pareciera que mis dientes estan llegando a su edad definitiva, pues una muela me está quitando el sueño.

Sueño? A lo mejor sueño contigo! Y en mi periodo de descanso natural, revolveré mi cuerpo junto al tuyo. Qué más pedirle a la vida? Ah, si! Que un dentista solidario, de esos que estan en Africa pagados por el estado sueco, me saque la muela que molesta mi existencia para poder pensar en ti, sin trabas psico-somaticas. Porque el dolor influye mi mente y mis pensamientos se diluyen entre aspirina y aspirina.

En la mañana sali a trabajar por la puerta delantera, y cuando volví, me cambié de ropa, sali por la puerta trasera y sentado al sol, escribi una carta para ti. Y no fue muy larga. Solo constaba de dos palabras: te amo.

Y concluyo con algo de satisfacción, que ni al cielo ni a mis pensamientos los podran privatizar. Y mientras un par de bombas rematan las masacradas tripas de Bagdad, en Beirut alquien se toma una copa de chai, para refrescarse de la sangre que nuevamente está corriendo por sus calles. Algo asi como un niño que lée un cuento de nunca acabar.

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