reflexiónes desde las cloacas

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y
palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted.
¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener.
Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda.

Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso.
Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca reflexión, poco verbo, poca idea, aunque esa es la única palabra que usa entre sus contadas palabras efectistas.
Buena onda y futurismo. Las heridas se parchan con dólares.

La memoria queda atrás como una tétrica película que olvidar. Sin vacilar marchar, que el futuro es nuestro (parece himno de la juventud nazi). Así arenga usted a este pueblo embelesado con los adelantos urbanos hechos por la Concertación. Nadie sabe para quién trabaja, y usted la
encontró lista.
O sea, usted se pasa de listo, don Piñi. Quiere hacernos creer que siempre fue demócrata, pero lo recordamos clarito sobándole el lomo a la dictadura, haciéndole campaña a Büchi, amigote de la misma patota facha que le anima la campaña. Los peores, la gorilada del terror.
Parece que este suelo nunca aprendió la lección, ni siquiera a golpes, y con facilidad se traga el sermón de la derecha pinochetista, ahora remasterizada con piel de oveja neoliberal. Pero son los mismos de entonces, soberbiamente gozando los privilegios de la democracia que conseguimos
nosotros, y sólo nosotros, porque también yo dudo que en el plebiscito votara que no simpatizando por la derecha.

Mire usted qué fácil le resultaba tratar de transformar el Mapocho en un Sena con sauces. Puro arribismo, intentar esticar con terracitas y botecitos parisinos a nuestro roto Mapocho, quizás lo único rebelde que le va quedando a esta ciudad.
Qué delirio, míster Piñi, ¿por qué no se va a Europa si cacha que nunca va a poder blanquear la porfiada cochambre india de nuestra raza?
Quizás todo el país se acuerda de usted formando parte de la nata panzona del derechismo empresarial. Por entonces, en aquella época de terror, quien hacía fortuna de alguna manera era a costa de las garantías de la represión. Usted llenaba sus arcas, don Piñi, y nosotros sudábamos la gota, o la gota de sangre. Fíjese que no se nos ha olvidado, y nunca se nos olvidará, aunque a usted le reviente que el pasado aflore cuando menos se lo espera.

A usted ni a sus yuntas de pacto les conviene el pasado, por eso miran turnios y amnésicos al futuro. Su discurso Disneyworld, míster Piñi, no resiste análisis, y sólo el arribismo miamista de algunos chilenos le compra su receta de vida fácil, su filosofía banal de texano paticorto.
Usted me recuerda a Bush, a Menem, Piñito. Es la nueva derecha titiritesca y farandulona. Puro show, pura foto tecnicolor de mundo feliz con sus sombreros republicanos en el Crown Plaza.
Pero le falta la cultura a su centro derecha inmediatista. No hay peso intelectual en su carnavaleo de propaganda. Nada más que modelos tetudas y parientes de hippysmo revenido.
Demasiado barato quiere rematar este país, Piñito. Ni siquiera basta con su cátedra fantasma en las aulas de Harvard.

Tampoco, usar de propaganda la limosna que puso por mi amiga Gladys en sus últimos momentos; eso es muy feo, y de mal gusto. Sobre todo para usted que es tan humanista cristiano .Porque usted es pillo, Piñín. Quiere sacar adherentes de todos lados, como si este país fuera sombrero de mago. Lástima que la oferta de su vanidosa feria de variedades huele a ventaja populista. Nada más, don Piñi; el resto, esperar con cueva lo que ocurra en el 2009

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Héroes sin leyendas, vagabundos sin caminos, aventureros sin hazañas, y tuertos sin ojos de cartón fueron mis aliados, el día en que opté por comprender los textos de los manuscritos sin letras, que la armaduria de mi historia me ofreció como alternativa de perdedor.
Y saqué las lagrimas que colgaban de las pestañas de tu corazón, cuando bebia una cerveza con Don Parandón, y aquel que metió las manos bajo tus faldas y acarició el interior de tu emotividad, encontró un pedazo de mi aliento que sin apetito mas mucha razón, rezbaló por las axilas de tu cuerpo perfumado de sudor. Y cuando meti mi hocico para languetar la brisa de un amor ya sin pasión, me pregunté si la pesadilla de una buena noche sin dormir, no estaria sentada a lo mejor en algun un bar, sin vecino al que recurrir para preguntarle quien seria el ganador.

Y me fui sin cantar ni llorar al futuro incierto de un destierro sin solidaridad, mientras el latido monotemático de mi corazón corria a la par que tu reloj despertador. Y te despertastes enojada cuando vistes que tu vaso no era tuyo sino el mio, y en la complicación de aquella confusion fuimos poco a poco perdiendo el gusto de amarnos con ardor.

Intenté abrazar tu cuerpo tenso, lleno de matices que nunca antes habia olido y el sabor de mis recuerdos me alejó de la ilusión de una vida eterna al lado de tu amor.

Y sentado en el salón que la puta fea Petronila puso a mi disposición para pasar mis penas sin rencor, bebí un sorbo del café que me ofreció, algo amargo y sin sabor, como compensación por servicios prestados a la nación.

La tibieza de un sol descolorido de tanto prende y apaga que le ofrece la noche cada vez que se le ocurre iluminar mis sombras cuando salgo a caminar, alumbró también el bruno de tu pelo cuando sacastes mi imágen de tu monedero, la pusistes en un sillón del tren local para que depositasen algunas monedas sobre la misma cual foto de mendigo europeo, cepillastes tus dientes blancos con la nieve escandinava, cerraste la puerta sin portazo exagerado y la fragancia de tu paso por mi vida, se confundió con la de los vertederos que atraviezan el entuerto de la sociedad en que vivo.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Hola! dijo la silueta de uno de mis pasados, y me alegró su saludo.
Yo te conozco a ti, y tú me conoces a mi, agregó con suavidad de brisa tibia, y la calle de mi vida se expandió, cual sonido cualquiera que rompe el silencio de la vida escandinava.

La noche y la pasión no tienen dueños, dijo la masajista que amasa espaldas con sus dedos de espigas suaves, y me contó una historia de amor, de esas que a nadie canta puesto que ya es una veneración sin hojas que sacar. Como calendario amarillo olvidado por el tiempo.

Las sombras de mis manzanos plantados en tierra alquilada, alumbró el césped de mi certidumbre, y cuando llegó el otoño y sus hojas cayeron, ya otra adoración entibiaba su cuerpo. Sus frutos nadie los comió, sino solo los pájaros que dan por pasar por las afueras de mi existencia maltrecha.

Los niños dormirán una noche angustiada en Vellinge, y las garras de la xenofobia les dará los buenos dias de un despertar en otro idioma, plagados de prejuicios e intolerancia. Mas nosotros seguiremos haciendo la vista gorda, como si todo fuese asi como debe ser, en este reino de juguete escandinavo.

Y porqué dejáste de quererme? le preguntaré a la vida cuando dé mi ultimo suspiro acongojado. Pero no esperaré respuesta de su aliento transformado, ahora en fria aureola mortuoria, que bostezará desinteresado sobre mi frente macilenta, el día en que estaré cara a cara ante su presencia infaltable en nuestros diarios de biografía desgastada. Porque pese a su respuesta o la de otros, ya nada podrá cambiar el rumbo de mi paso por la tierra. Por la pachamama generosa y bella, que tan sin piedad torturamos.

Saco mi máquina de afeitar eléctrica para arrancar los pelos blancos de mis mejillas, mientras tú preparas una tortilla fantástica, y tal vez algúna vez nos juntaremos en un mundo mejor, alli donde la tierra solo sea tierra y no plástico artificial. Y donde la vanidad ya no existirá sino simple amor, solidaridad y comprensión.

Amicitia pro umquam!

Comentarios

(Visita también: Palestina)

Me encontré con mi amigo Pelle en el trencito local ese, que nos mal traslada de un punto a otro dentro del Gran Estocolmo. Porque desde que lo privatizaron ya nunca sabes a qué horas pasa, ni menos aún a que parte de la Venecia del norte iras a ir a dar.
Sentados uno frente al otro, sacamos nuestros respectivos diarios matinales y nos enfrascamos en lectura obligada.
Supe que a uno de nuestros vecinos lo encontraron muerto, me dijo y carraspeo en forma incomoda. De quién se trata? le inquirí pensando en mi propia suerte. Fijó su mirada en algún punto lejáno a traves de los impecables cristales del flamante trencito y me dijo que Arne, el jubilado aquél, simpaticón y bonachón que bebía más de la cuenta. Te acuerdas? Lo encontraron muerto después de transcurrido casi un año. En su departamente y solo. Y ya no olía a nada. A nada!? le pregunté. Tal vez a madera empolvada y sucia, pero a cadáver abandonado! No, no, no! nada de eso, agregó Pelle y se reacomodó en su asiento.
Carájos! Exclamé en forma espontánea. Y cómo estaba? pregunté con ansiedad creciente pues a Arne lo conocía bien y ahora que lo pensaba mejor, pues claro que no lo veia ya desde hacia mucho tiempo atrás.
Estaba!? Respondió Pelle insinuando una ironia en ese, su eterno estilo que yo a veces aborrezco y me preparé para lo peor.
Era solamente una pequeña mancha sobre el piso del dormitorio. Y no hizo más falta que una cucharilla para borrar su pasado y también su presente del mundo de los vivos. Algo asi como el pincelazo furioso de un pintor sobre error cometido en su tela.
Pelle soltó una risita sarcástica y yo lo traté de imitar, pero es tan garboso todo esto – preguntó una voz en el interior de mi concicencia influenciada por el consumismo de la sociedad de bienestar sueca – como para suponer que cualquier risotada forzada puede reemplazar la tragedia diaria de cientos de miles que, sin razón y muy callados, murmuran sus últimos lamentos de piedad sin que nadie los acompañe? Abrir una firma de “lloronas” en este país, seria a lo mejor rentable.

Mas para proteger nuestro solar y esparcimiento, el río Bug - con sus 1200 kilometros de extensión que se desplaza por la frontera polaca con Rusia, Belorusia y Ucrania – se ha transformado en el Río Grande de Europa. Este río-frontera en la américa del norte que separa a EEUU de México y del resto de latinoamérica, es el modelo que utiliza hoy día la mal parida Unión Europea (UE), para separar a los países ricos de los pobres en el viejo continente. El río Bug es actualmente la frontera entre el ”bienestar” del que supuestamente gozamos todos los miembros de la UE y los que no lo son.
Una vez más, Europa ha sido dividida en dos. Pero ahora no con un muro, sino con la ayuda del Tratado de Schengen. Tratado que le permitiría a todos los ciudadanos de la UE, el traslado sin pasaportes entre sus fronteras. Y digo ”permitiría” porque el requisito indispensable para tal privilegio es tener estampa de europeo unionista, para poder sobrevivir con algo de dignidad en este gran condominio, que es la europa occidental actuál.

Por una orilla del río Bug, guardias fronterizas polacas vigilan nuestro reconfortánte y bien merecido descanso nocturno, mientras que por la otra, una enorme masa de desesperádos está dispuesta a jugarse la vida a cambio de un futuro mejor. Son los gitanos de la Europa del Este, albaneses y ciudadános de la ex-Unión Soviética, los más indeseados en el floreciente paraíso artificial de la UE.

Pero pongámosle una alegre pizca de samaba brasilera a todo esto. Porque a algún genio de ese país, se le ocurrió la brillante idea de levantar un muro entre las miserables favelas del pueblo pobre y el paisaje de tarjetas postales oficiales del país carioca.
Algo me dice que a partir de la caida del Muro de Berlin, a finales de la década de los ochenta, el nuevo milenio ha traido brisas nostálgicas que apuntan a duros trabájos de empalizadas separatistas. Si no me creen, pues preguntenle a los ingenieros de construcción israelíes en que se ganan el sustento diario.
Y en el caso brasilero, lo único que conseguiran será dejar cesantes a los miembros de los Escuadrones de la Muerte (la propia policia camuflada de “aseadores” nocturnos), que se dedican a ajusticiar niños callejeros y desamparados cuando duermen tirados por las calles, ensuciando con su presencia, los agradables momentos de turistas europeos y yanquis.

El día en que empiecen a levantar muros alrededor del barrio en que vivo en Estocolmo, será el día en que me pondré un cinturón de dinamita, me tomaré un caro whisky, escribiré mi última carta, sacaré mi imagen recién afeitada de mi espejo favorito, y me inmolaré sin hacerle daño a nadie.
Porque a lo mejor, el que no entiende nada soy yo. Y porqué entonces dañarte a ti, lector de mis columnas algo desabridas.

Mi tiempo se está acabando y como de costumbre, estoy falto al contante. Mas en general – y aún a riesgo de ruborizarme - podria afirmar que estoy satisfecho por tanta situación ”curiosa” que me ofrece la vida.
Pero no debemos olvidar que todo es relativo, y que mañana estaré sin duda alguna asi como he estado siempre. Es decir, con la cabeza en la línea y el tren piteando.

Habemus novus parasitus!

Comentarios

(Visita también: Palestina)

Mi suegra es una distinguída dama de la clase media alta sueca. Es delgáda, muy erguida, más no muy alta. Va ya por los 70 otoños y hasta hace poco se teñía el pelo con tintes rojos; tenues y muy discretos. Pero con el corrér del tiempo no tuvo más que aceptar sus años viejos y también el color blanquecino de su cabello, que hoy día cubre parte de su confundida testa.
Resultado de la unión entre una mujer de ideas conservadoras, su madre, y un activo miembro del ex-partido comunista sueco, su padre, se situó al medio de esa antinomia familiar, y para no tener que tomar parte ni por uno ni por otro, optó por lo más sano: ser socialdemócrata. Pero no solamente porque eso curaba el mal de amores, según la mitología escandinava de esos tiempos, sino – y sobretodo! - porque eso le ha permitido ser normal, en tiempos en que la normalidad es una cuestión de balance armónico de brisas que soplan de diestra a siniestra, de infierno a cielo o de bienes privados a fondos sociales. Vaivén en el cual las ideas libertarias del anarquismo ideológico, estan excluidas.
Conoció a su actuál esposo, mi suegro, - sánto caballero! - por allá por los comienzos de los años cincuenta, cuándo yo recién dejába las entrañas tibias de mi madre a miles y miles de kilómetros de distancia de la juvenil y despreocupáda vida de mi futura suegra.

A la sazón, trabajaba como camarera en el único hotel que existía en esa pequeña ciudad del sur sueco en dónde nació y mi suegro - que los dioses se apiáden de él! - era en ese entonces baterista de una flamante banda de jazz, que intentába hacerse un espacio en el mundo musical de la época a punta de trompetazos, bombos y platillos. Nunca tuvieron el éxito deseádo, pero a él le sirvió para entablar relaciones amorosas con mi futura suegra, - maldita suerte la que tuvo! - cuando fueron a dar con bártulos y maletas al hotel aquél, de pueblo chico y perdido del mapa sueco.

Se iban a presentár en la Casa de la Cultura de la ciudad y el revuélo fue total. No muchas veces tenían los habitántes de esa ciudad de juguete, el privilegio de ser visitados por una banda de jazz verdadera, que tocába su música in live. Lo cierto es que se conocieron, se enamoráron y se casaron. Y de su matrimonio nacieron dos hijas mellizas, una de las cuáles es mi esposa actuál.

Tán traumatizada quedó la distinguida dama, que después de parir dos bebés en vez de uno - como era lo normal - decidió esterilizárse a través de operación efectiva, para no correr nunca más el riesgo de contribuir en forma involuntaria a la explosión demográfica no planificada. Cosa primitiva, subdesarrolláda y muy poco sueca.

De ideas fijas y muy poco flexible en sus superficiales opiniones, tuvo mi suegra la suerte de pertenecer a la así llamáda "generación de los cuarenta", que ha sido la que más se ha beneficiado con la política de bienestar sueca. Conglomerado de medidas y resoluciones que apuntan al resguardo y la seguridad económica y social de todos los ciudadanos de este país, y que la derecha actuál está hoy día empecinada en destrozar. Pero las mascadas que le pegó esa generación a torta tan apetitosa, nos han dejado casi sin migas que degustar de ese solidario intento por lograr una sociedad medianamente igualitaria, dentro de los márgenes que impone el capitalismo salváje y despiadado.

Gracias entonces a una combinación de factores y circunstancias económicas que se dieron lugar en la nación escandinava sueca de la década de los cincuenta, logró mi suegra situárse en la posición económico-social que actualmente osténta. Nunca terminó sus estudios medios, mas nunca tuvo dificultádes para conseguirse trabájos decéntes y hasta de cierto estátus social. Eran otros tiempos aquéllos!

Por esos decenios, y como consecuencia directa de su posición como “nación neutra” durante la Seguna Guerra Mundial, Suecia comenzaba lenta pero segura a erguirse como una potencia económica europea, con un gran desarróllo en el ámbito social que llegó incluso a crear entre algunos ingenuos, la ilusión de que en Suecia estaba naciendo un “socialismo democrático, humanista y no dictatorial”. sentándo de esa manera las bases que servirían de apoyo al postulado ideológico de las ventajas de una economia mixta. Es decir; ni capitalismo salvaje, ni socialismo auténtico sino una combinación muy sueca del balance armónico al cual me referia más arriba.
El rapidísimo desarrollo de la industria sueca necesitó entonces de obreros que su propia población no podia ofrecer para palear la urgente necesidad de mano de obra calificada, que fue requerida de la ex-Yugoeslavia, Italia y en menor grado, también desde España. Y la primera gran ola de inmigrantes económicos llegó a principios de la década de los sesenta, los cuales se vieron en la disyuntiva de optar entre vender su fuerza de trabajo en el lejano reino sueco, o transformarse en parias en sus respectivos países.

El capitalismo de la post-guerra se desinterersó de la suerte que corrieron millónes y millónes de sus hijos que sacrificaron sus vidas, por eliberar a Europa de las garras del fascismo de Mussolini y del nazismo de Hitler. Y los envió a la diáspora que les ofreció su mano de obra barata y famélica de enorme ejército de desocupados desesperádos.

Y mientras los puestos de trabajos en las fábricas suecas eran ocupados por mano de obra extranjera, se sentaba mi suegra en la blanda silla burocrática que le ofreció el naciente estado de bienestar sueco, y que ya no abandonaría sino hasta el día de su jubilación.
Mas cuando ella se pensionó a comienzos del siglo XXI, ya nadie más pudo ocupar su sillón de derechos inapelables, puesto que ese dejó de existir. Algo asi como la bocanada que da un tiburón hambriento de eructos malolientes, cuando tritura sin dificultades a su presa indefensa.

Y esa distinguida dama de confecciones caras, de gustos adquiridos y de gran casa en un barrio residencial e idílico en Estocolmo que es mi suegra, tuvo suerte. Nada más que eso. Pues de talénto, empuje, energía o solaridad. De tolerancia, comprensión o besos y abrazos espontáneos, muy poco!
Lo lamento por mi suegro - que el paraíso le tenga reservádo un buen lugar! - que duránte más de cuarenta años ha llevádo esa cruz a cuestas sin chistar, condenado para siempre a las dolorosas llámas de su sufrimiento terrenal.

Pero, para qué dárle más vueltas a éste asunto. La generación de mis suegra va en extinción y la de mi suegro también. Lo siento por él! Pero si hay algo que lamentar en forma colectiva, es que ni yo ni mis coexistentes, estámos ni siquiera a un kilómetro de distancia de la puerta de entrada de la mundialmente conocida sociedad de bienestar sueca, porque esta se cerró para siempre.

Qué tenemos mucho de lo cuál enorgullecernos? Sin duda! Aún es gratis la atención médica y dental para los niños hasta los dieciocho años, y también para los ancianos. Los estudiantes de la enseñanza básica y media reciben almuerzo gratis, no usan uniformes, fuman donde quieren y tienen calefacción central en sus salas de clases. Contamos con contribución estatal para el pago de alquileres, el derecho a voto aun no se ha privatizado, y el estanco estatal de bebidas alcohólicas está abierto de Lunes a Sábado, lo cual prolonga el estado de euforia artificial que provoca la ingerencia de infusiónes espiritosas en todos y cada uno de los reales súbditos del reino de juguete sueco. La asignación familiar por cada hijo es una de las más altas del mundo, (un poco más de cien dólares por més) y sin uno u otro de estos beneficios económicos, estaríamos sin duda alguna, igual que la gran mayoría del resto del mundo, es decir, sumidos en la ruina económica y social más absoluta.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Primer día
Hola! me dijo un vecino cuando llegó la primavera.
Hola! le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos, para mantener la vida ocupada de invierno a invierno.
La armonía fue total.

Segundo día
Quieres una cerveza? me preguntó.
Siempre y cuando no sea ligera, le respondí.
Son de las únicas que tengo, agregó.
En ese caso, prefiero agua mineral, le dije.
Te gustan las cosas fuertes, eh? dijo con ironía.
O follas con una mujer o te masturbas, pero nada de mujeres de goma, gracias! Le dije y bebí un sorbo de mi tibio café.
Je, je, je… tienes humor, eh? dijo y se rió.
Se han perdido mejores vidas en peores batallas, le dije sin saber a ciencia cierta lo que queria decir con eso, y derramé el resto del café sobre el amarillento césped de mi jardín.
Y volvimos a guardar silencio.
Y la armonía se comenzó a romper. Asi como el sol quebranta al hielo.

Tercer día
Comenzó a llover y nos escondimos de nuevo. Y ya nada más tuve que reflexionar sobre estaciones del año, fenómenos metereológicos o relaciones humanas.
Alguien afirmó que ni a nuestros progenitores ni a nuestros vecinos los elegimos nosotros sino que se nos imponen.
La armonía fue nuevamente total.

Cuarto día
La última película del fallecido Ingemar Bergman tuvo su estreno simultáneo en varias ciudades del reino de juguete sueco, mas no en Estocolmo. La tituló “Saraband” y tuvo su première en EEUU al mismo tiempo. Y un signo de interrogación quedó dando vuelta en mi cerebro. O será que el difunto director cinematográfico sueco se habia ya cansado del provincialismo de Estocolmo, y sus infulas de capital cultural de Europa? En ese caso no lo culpo. Pero en Septiembre viene Tom Jones a Estocolmo, para reunir algunos morlacos con los cuales pagar sus deudas. Dos pasados de moda, unidos por un denominador común: morir con las botas puestas. Aunque uno de ellos ya está en el Valhal rodeado de walkirias y cagádo de la risa, baila polcas sin zapatear.

Quinto día
Mi amigo Pelle me llamó por teléfono. Estaba enfurecido y su voz temblaba. Quieren subir los impuestos en el municipio de Salem! me gritó a través del auricular y decidí que era hora de bajar el volúmen de mi celular. No te preocupes por eso, le dije y agregué algo fastidiado, por mi que hagan lo que quieran. Se quedó callado un instánte y arremetió por otro lado. Y porqué tienen que ser siempres los hombres los que le escriben poemas de amor a las mujeres? A ver si me respondes eso! Lo lamento, le dije, las baterias de mi celular se agotaron y la comunicación se interrumpirá. Y le corté. A veces mi amigo Pelle es difícil de controlar. Algo asi como un nazi en una sinagóga. O como un sionista en una mezquita.

Sexto día
Sigue lloviendo por el lado de afuera de mi ventana, y el otoño me recuerda cada vez más el tedioso llover del sur chileno. Si al menos se sintiese la hogareña fragancia de braseros encendidos luchando contra la humedad y el frio, pensé y a mi mente llegaron sabores de sopaipillas invernales.
Por fin logré llegar al final de “El Código da Vinci”. Su final es tedioso y muy rebuscado. Escribiré sin embargo la crítica que prometí. Mi amigo Pelle no lo piensa leér porque opina que los bestsellers lo hacen siempre sospechar de la calidad de su contenido. Con ese punto de vista no leeriamos nunca nada, pensé más nada le dije. Al fin y al cabo, es su propia decisión.

Séptimo día
Buenos días! me dijo mi mujer cuando aun semiadormecidos y poco atractivos por las huellas de la noche en nuestros respectivos rostros y alientos, chocamos a la entrada del baño.
Qué tendran de buenos? le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos para sobrevivir año trás año.
Y mientras lavaba mis dientes, me acordé de un trozo de un poema escrito por Dylan Thomas:

Me has olvidado?
Soy el hombre al cual decias amar.
Yo acostumbraba dormir entre tus brazos.
Te acuerdas?

Una luciérnaga apagó la luz de su cuerpo y se fue a dormir. Y yo con ella. Y deseé que mi prostata también para dormir en paz.
No rompan nunca la armonía de una vida feliz, o de un parto con cesárea!

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Exordium
A finales de los años sesenta escapó con vida de una de las erupciones más violentas que ha tenido el volcán Villarrica en su larga historia de humo, llamas y materias encendidas. El paisaje fue dantesco pero la urgencia por abandonar el campamento amenazado por la naturaleza en que se hallaba fue controlada, ya que la toma de conciencia de lo que estaba sucediendo no fue cabal y por lo tanto liberada de pánico.
Junto a otros compinches de pesca que se encontraban con él abandonó el Pueblo Hundido de Coñaripe y rodeando el Calafquén, llegó sano y salvo a Valdivia el mismo día del cumpleaños de Jesús.
La madre de uno de sus amigos, a la hora de los hechos católica ferviente, organizó una misa de gracias en la gran catedral de la ciudad por la salvación de sus almas a la cual se negó a asistir más por cuestiones de rubor que por humildad. Y las campanas repercutieron al aire el día en que se celebró tal eucaristía para agradecer al señor de los cielos por la salvación de sus almas . Perdió de esa manera la única oportunidad que le presentó la vida de hacerse famoso, mas se consoló con los cálidos senos de su novia Josefina, que se los ofreció con generosidad como recompensa a tal bravuconada.

Y según se sabe, ella nunca se arrepintió de aquella decisión sino solo cuando ya pasado los decenios se reprochó de la flacidez de sus pechos, aunque tal fenómeno anatómico se debia en primer lugar a las hambrientas e impetuosas chupadas a los que habian sido sometidos en años mozos, y a los agarrones entusiastas con que habian sido tratados. Pero como ya no podia llamar a capítulo a nadie, pues los que succionaron sus mamarias fueron muchos más que los días del més de Maria, se resignó a llevar con realce su colgante carga ceñida por sujetadores artificiales. Para su fortuna la tortura del corsé ya era historia, pues si no hubiese sido asi los habria tenido que portar para mantener en su lugar el tronco de su tosco cuerpo. Pero como los descubrimientos del ser humano son mayores que cualquier cantidad asignable, la aparición del sostén en la historia de la anatomía femenina la salvó de asfixias inminentes y pudo llevar con pudor y dignidad sus dos masas flojas que pocos centavos recaudarian como fotografías del Playboy.

Capitulum primarius
A los comienzos de sus años, Josefina fue mujer de ancas anchas, pechos fuertes y útero fecundo, atributos los cuales la situaban entre las primeras de la lista que las casaderas eruditas del pueblo - expertas en eso de contratos carnales - tenian en las hojas de sus libretas bajo la rubrica de Cualidades físicas pero casi entre las ultimas en eso de los epígrafes intelectuales, pues era de entendimiento torpe y hablar confuso.
Inmediatamente debajo de su nombre, con letras mayúsculas y entre signos de exclamación, las casaderas habian agregado asimismo junto a sus peculiaridades innátas que la podrian hacer más o menos competente en el mercado de los contratos nupciales, algunos apuntes escritos con tinta roja que formulaban lo siguiente: Ninfa de costumbres liberales y actuares repentinos. De disposiciónes indecentes, jerigonza soez y rara. No apta para lectura de versiculos dominicales, pero potencialmente buena para sobar masas panificadoras y trastos masculinos, si se la endilga en esos pormenores.
Y terminaban esos comentarios con el agregado de que a pesar de todo, Josefina era de contextura corpulenta, lo cual aseguraba su lugar entre las primeras de la lista de candidatas, puesto que sin temor a equivocarse, seria una campeona en eso de cortar y apilar leña, vaciar recipientes de aguas servidas, barbechar la tierra y alumbrar criaturas sanas y rentables, que asegurarían la sobrevivencia próspera del pueblito.

De cercána descendencia indígena y con diluida sangre italiana en sus venas, Josefina portaba con dificultades la carga que le provocaba esa mezcla de espermios colonizadores y gametos colonizados , haciendo de su distinción una contradicción permanente.
Porque las veces que bebía, declaraba con orgullo su raíz aborígen destacando lo mejor de las cualidades de “su” raza, mientras que cuando estaba sobria renegaba furiosa de tal morena descendencia, haciendo resaltar las infimas gotas de sangre itálica que corrian por sus venas.
En esos casos odiaba a indios y mestizos y se autodefinia como racista. Y en intento arribista y desesperádo por ser considerada algo que no era más que una ambición absurda, habia tomado por costumbre decir prego en vez de decir “de nada” cuando alguien le daba las gracias por sus servicios de costurera sin dedal, due en vez de “dos”, la mia mamma en vez de “mi mamá” y ciao en vez de “hola”. También habia aprendido algunas frases que repetia cada vez que la ocasión se le presentaba, para hacer la diferencia entre su genealogía y la del resto de los habitántes del pueblito en que vivia.

Scusi! Ma oggi sono molto affaticata e soltanto voglio facere l’amore con te, se le podía escuchar decir cuando alquien le encargaba simples bordaduras para adornar cuerpos resentidos por el trabájo duro y sin consuelo. Y estirando sus manos recogia las telas barátas que le depositaban sus clientes pobres, agregando con voz de ilustrada: Dame cento lire domani per la matina che l’America voglio andare.
Estos escuálidos conocimientos de la lengua italiana, los habia obtenido de tanto mirar la telenovela italiana que se transmitía a diario en el unico canal de cobertura nacional del país y que por esas inverosimilitudes de la técnica habia dado por llegar también a ese lugar.
Algunos decian que habia sido producto de un equívoco geográfico, mientras que otros afirmaban que eso no habia sido sino un eslabón más dentro del plan diabólico de las clases dominantes en pro de la enajenación total de todos los seres humanos del planeta Tierra.
Los habitantes del pueblo, desposeídos de los conocimientos idiomáticos de Josefina y sin entender por tanto lo que esas simples palabras italianas significaban, dieron por seguro que toda esa verborrea extraña no era más que una incorrecta forma de hablar el idioma castellano, y sin más ni más la tildaron de idiota.

Capitulum secundus
Josefina ignorante del nuevo cargo que sustentaba en el pueblito, simpatizaba con los sectores aristocráticos y más retrogrados de la sociedad y tenia el convencimiento que tal adoración platónica le otorgaría privilegios de los cuales su propia clase social estaba marginada, aún cuando esas prerrogativas nunca se concretizaron en algo real.
Fue asi entonces que comenzó a exigir que la llamásen “donna” provocando nada más que la hilaridad de sus amantes, conocidos y parientes que vieron en esa actitud suya otra muestra más de su latente estupidez que ya para muchos era congénita, puesto que el padre y uno de sus hermános habian terminado sus días en el psiquiátrico municipal del pueblo, más bien parecido a una cárcel que a un establecimiento de salúd mental.
Pero a Josefina nunca le faltaron amantes. Y en una comunidad en donde la religión católica prohibía toda relación sexual que no tuviese que ver con la sobreviviencia de la especie, una mujer libertina como ella era siempre bienvenida a manchar sábanas ajénas con sus jugos de hembra indomable. Mas como a Josefina no le hacia mucha gracia esa idea de ser compartida por cuanto paisano suyo se le pusiese por delánte, o por arriba para ser más correctos en esa descripción, decidió sin comentárlo siquiera con su cura confesor - que estaba al tanto de todos los amantes de turnos que tenia – que iria a convertirse en mujer de todo uso del boticario de la plaza mayor. Personaje éste muy conservador en sus ideas políticas, pero muy libertario en asuntos carnáles y que contaba con el respeto y la veneración de la población, a raíz de sus conocimientos médicos que si bien es cierto no pasaban de la constatación que la cabeza descansaba sobre el cuello, y que habia aprovechado muy bien, producto de su carisma sicopático.

Porque aparte de su botica, también hacia parte de la directiva de la Junta de Vecinos del barrio en que vivia, del único club de fútbol que alli existía, del cuerpo de bomberos en el cual ostentába el pomposo título de capitán aunque nadie recuerda haberlo visto apagando algún incendio, y de guía espiritual del pueblito.
Su curriculum religoso era algo que tomar en cuenta cuando los habitántes tenian controversias existenciales tales como si eran dos o tres las papas que se ocultaban debájo de la cama para la noche de San Juan, y que predicirian si el futuro iba a ser bueno, aceptáble o de miserias. O si habia que dormir con los ojos abiertos o cerrádos cuando se tumbaban debajo de una higuera para poder ver la aterradora y también fascinante figura de Satanás. O si la pizca de sal que se tiraba hacia atrás para evitar el mal de ojo deberia ser sobre el hombro izquierdo o el derecho, cuando alguien vertia ese elemento de manera involuntaria. O si eran dos o tres las vueltas que, maleta en mano, deberian darse alrededor de la casa el día de Año Nuevo, para lograr un viaje largo y provechoso el año entrante.

El boticario habia comenzado su carrera religiosa como católico omnipotente para luego de ser excomulgado por haber negado el misterio inefable de la religión cristiana de la distinción de tres personas divinas en una sola y única esencia, pasó a ser parte de una comunidad evangélica la cual a poco andar tuvo que dejár apresuradamente luego de una denuncia en su contra por malversación de fondos, acusación que sin embargo nunca llegó al juzgado local de menor cuantía por cuestión de careos fallidos.
Cambió nuevamente de tienda y fue a dar con sus sentaderas en las pláticas de los Testigos de Jehová donde estos enseñaban la doctrina cristiana a su manera, elogiaban los actos de virtud y reprendian los vicios y faltas de sus fieles. Malas lenguas afirmaron que una vez más habia sido excluido de tan flamante secta, por lios de faldas con la hija de uno de los Hermanos Superiores de tal organización. Tal afirmación nunca se pudo comprobar pero lo que si es cierto fue que a Manuela, una jóven de 16 años algo retardada y miembra por herencia de tal organización, se le terminaron de improviso los ciclos mentruales y le comenzó a crecer el vientre sin que nadie pudiese explicar tal fenómeno, sino como producto de una copulación con todas sus reglas y posiciones diversas.

A alguien se le ocurrió que a lo mejor todo eso no era más que la comprobación de la santidad de Manuela y que nunca habria perdido su virginidad sino penetrada por los rayos divinos del dios omnipotente que habitaba en los cielos que no tienen ni pueden tener término, para plantar en ella la semilla de su hijo en la tierra de la cual seria su salvador divino. Mas tal afirmación nunca tuvo aceptación entre los feligréses de la secta puesto más que uno habia visto a Manuela refregándose las entrepiernas bajo sus faldas cuando sentáda en un banco de la parroquia, dejába escapar grititos y gemidos de placer que mucho avergonzaba a la hermandad femenina de devotos de la secta, pero que erectába los órganos sexuáles de los hombres y también de algunos animales que por alli daban en pernoctar. De hecho, la cantidad de congresales jóvenes aumentaba en más del doble cada vez que se celebraba la eucaristía mayor de esa congregación los cuales por no tener acceso a pasquínes pornográficos, utilizaban como válvula de escape para saciar sus sueños eróticos reprimidos.

Y no pasó mucho tiempo antes que se viera al boticario muy de terno, camisa blanca y tira de seda enlazada alrededor de su cuello en compañia de dos yanquis muy lampiños intentándo convencer a los habitántes del pueblo de las ventájas de ser mormón.
Nadie nunca entendió el porqué de su afán de participar en tanta congregación de dudosos propósitos, como haber sido miembro de la iglesia católica entre otras. Y según se dice, participa aun con los mormónes de profeta inventados en el siglo XIX, y los cuales por ser de su misma laya nunca lo han expulsado de sus filas.

Y con el paso del tiempo que tarda la tierra en dar sus vueltas alrededor del Sol, ya todos se olvidaron del boticario y sus aflicciónes mas no el autor de esta historia, que por archivos ictéricos se enteró que aun sigue cazando ingenuos, que consume pastillitas calmadoras para tener al menos algunas horas de reposo y tranquilidad tan ficticias como el papel moneda, cuando se enteró que el feminismo se hacia cada vez más notorio y fuerte, que a los homosexuáles y a las lesbianas se les habia permitodo casarse, que la futura presidente de la nación seria del sexo femenino, y que los soldados europeos usaban el pelo a la moda, maxilares sin afeitar y botas sin lustrar.

Epilogus.
Pero si hay alguien que todavia saca pecho por la vida es Josefina quién, después de cansarse de tanto amante pueblerino con pocas fantasias sexuáles que buscaban en primer lugar su propio placer en desmedro de las insaciables necesidades eróticas de ella, decidió que lo mejor era emigrar a otro país, cuestión muy de moda gracias a la globalización que se llevaba a cabo en el mundo. Y le cayó entonces como anillo al dedo una carta que recibió desde un extraño reino del norte de Europa en el cual su hermano menor residía, desde que a un extraño ser - mitad hombre, mitad simio – se le ocurrió que aquello de que por la razón o la fuerza era un pricipio por el cual regirse y las emprendió contra todo y todos los que no estuviesen de acuerdo con tal enunciado sagrado.
En esa carta su hermano le proponia casorio con un súbdito de esos lares, previo pago en contante y sonante de una cantidad predeterminada de antemano y que su hermano habia negociado a su favor. Josefina recibiría a cambio de tan flamantes nupcias un subsidio estatal permanente pagado con cheque a su nombre y respaldado por el servicio social del municipio en donde asentaria su trasero vírgen aun de penetraciones atrevidas.
Y si demostraba respeto, humildad y obediencia a su amo podria hasta tener el privilegio de elegir entre un buen par de bototos de invierno, algo de pintura labial, e incluso poder sentárse en el asiento delantero de la cacharra que conduciría su futuro cónyuge, para llevarla a mercados grandes de un cuantuay, y llenar el moderno refrigerador que congelaria sus sueños por el resto de su vida.

Y si esta historia la encuentran conocida, pues a no preocuparse demasiado por infimos detalles que no son estos inventos del autor de esta narración, sino realidad de tan buena ley como el oro de los incas del Perú.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

El taxi se deslizó suave por las calles del nocturno y tibio Estocolmo de finales de verano. La monotonia de sus ruedas girando sobre el azfalto indiferente, gris y resignado lo dejaron por un instánte, libre de pensamiento alguno. Pasó por el bar de donde a menudo levantaba la mayoria de sus clientes nocturnos, justo cuando alguien vomitó sobre la vereda de la civilización y la moral se fue a otro cuento, pues los sonidos de intestinos liberados no le interesaba a nadie. Y mientras se secaba la boca con una hoja verde de flor aspirando a ser arbusto, el horizonte que separa la fantasia de la realidad se hizo poco nitido. Porque a pesar de que el chofér contaba con tarjeta de identidad y otros papeles que lo acreditaban de tal, nunca estaba muy seguro si sus pasajeros eran reales o actuarios de su imaginación, manipulada por tantas duchas de luz artificial recibida en infinitas noches tras el volante nocturno de su obligación.

”Pero, cuál es el verdadero sentido de todo esto?”, se preguntó en voz alta y subió un poco más el volúmen de la música para sentir algo de compañia en su soledad. BB King cantaba un blues y el balancear de su amuleto colgado en el espejo del vehiculo, lo adormeció un poco. ”Mierda!” soltó con furia ”Qué estoy haciendo!? No puedo quedarme dormido tras el volante!” se dijo con enojo y tomó con su mano derecha el termo con café que siempre lo acompañaba en sus viajes noctámbulos.
”Otra noche más! Otra puta noche más en esta maldita ciudad!”, agregó para si mismo y pisando levemente el acelerador del vehiculo, lo desplazó a más velocidad como para apurar los acontecimientos que sin duda tendrian que venir, para luego irse a dormir a su pequeño apartamento ubicado en el norte de la ciudad, cercano a los pagos del arcángel Gabriel y sus putas locas.
Bob Dylan se puso a chillar a traves de la radio y la apagó con decisión pues nunca habia soportado los sonidos nasales de su voz. Y menos aún sus textos hipócritas.

Sus primeros pasajeros le hacian señas desde una vereda de Vasagatan, calle de la Estación Central con ruedas de acero que te llevan a cualquier parte del mundo. Algo asi como la caravana del mago de Oz.
”Una pareja de blancos”, constató en silencio y ejercitando su mejor sonrisa de chofér amable acercó su vehiculo a la vereda. El chofér era originario de Eritrea y negro como la oscuridad del sol. Detuvo el taxi y esperó sentado en su lugar con las manos levemente transpiradas sujetando firmemente el volante del auto. Asi era siempre! Se ponia nervioso antes de recibir a sus primeros clientes, pero con el correr de la noche se relajaba del todo.
Y como a esas horas de la noche a ningún chofér se le ocurriria bajar a abrir puertas traseras - por esas por donde entran la fauna nocturna de la ciudad, el viento fresco y también los fantásmas vestidos de incógnito - continuó esperando mientras observaba a sus futuros pasajeros.

”A él le calculo entre treinta y cuarenta años. Pesa algo más de 100 kilos, mide un metro noventa y tiene pinta de bonachón. Está sobrio!”, se dijo a si mismo y agregó en silencio: ” Ella en cambio puede ser un problema. Está bien borracha y en esas ocasiones se transforma en feminista furiosa e intolerante. Pesa alrededor de 70, mide uno y setenta y dos y es una fiera en la cama!”. Porqué tenia siempre que estar sacando ese tipo de conclusiones, era algo que no entendía pero que ya habia aceptado como parte de su vida.

Y el Primero de Mayo es una fiesta sueca? Preguntó el hombrón. No! Es una fiesta internacional le dijo Eva dejando caer sus hombros en resignación total. El chofer levantó su mirada y lo observó desde el espejo que colgaba sobre su frente. ”Fiesta sueca!?” dijo con estupor y agregó como para no perder el tiempo ”Estas bromeando o qué!?”
La mujer le hizo una seña invisible con su delgada mano y le explicó que ”él vine de Sudafrica!” ”Y allá nunca se celebró esa fecha. Fue siempre prohibida por el régimen de apartheid y nadie se enteró nunca de lo especial de la misma.” ”Pero aunque lo hubiesen sabido nunca habrian hecho nada tampoco, porque la ignorancia de todos los ne…” pero no terminó la frase ya que su bebido cerebro logró reaccionar a tiempo, cuando se acordó que el chofer no era blanco. Jo, jo, jo! soltó el hombrón y dandole una palmadita cariñosa, que de todas maneras la hizo estrellarse con fuerza sobre la puerta trasera del taxi, le dijo ”y porqué no terminas lo que pensabas decir?!”
El chofer levantó las cejas en señal de cualquier cosa y los fue a dejar allá lejos, más cercána de la lava que de la nieve.

Volvió al centro de la ciudad y su segundo pasajero fue un sesentón, que algo ebrio, comenzó a disertar apenas apoyó sus asentaderas en el comodo sillón del taxi.
”Porque cada vez que pasa algo en Suecia”, dijo con voz pastosa de vodcas ingeridos, ”sale a la paleta de la discusión el asunto de la libertad de expresión. O mejor dicho, de la carencia en la definición de lo que es, o deberia ser”. Acentuó de manera erudita que el alcohól ingerido siempre hacia aflorar en sus discursos. Algo asi como la sal en la comida.

”Y si para una periodista del reaccionario periódico Svenska Dagbladet, el conflicto palestino-israelí es uno de los más complicados de la política internacional actual, seria para otros esto de la libertad de expresión, en el ámbito de la superestructura ideológica de la sociedad que nos domina en la actualidad, más complicado aun.” Y terminó su magistral frase con una sonrisa socarróna en sus labios.
”Pero vamos por parte. Qué es la libertad de expresión?” preguntó el pasajero y aclarado su voz, se dispuso a darle una lección en eso de cuestiones relacionadas con el derecho democrático elemental.
El chofer dió un pequeño golpe de timón girando hacia la izquierda en un cruce callejero y cerró los oidos a lo que su pasajero le decia. ”Porqué tengo que escuchar todas las mierdas que me dicen?” reflexionó y maldijo una vez más su presente.
”…porque muchas de las decisiones que toman las familias en el reino sueco, son tomadas en sus cocinas atómicas, anticepticas y digitales!” escuchó el chofer sin darle importancia a tal cometido y recibido su pago, se fue a manejar pensando cual seria la relación entre la libertad de expresión y las cocinas suecas, pero no llegó a ninguna conclusión satisfactoria.

”Y el puto rey – el parásito número uno, según mi opinión – se compró un toro de lujo que le costó nada menos que 108 000 corónas!” Fue la carta de presentacion de su proximo cliente, un jóven extranjero que hablaba bien el sueco. Su acompañante era una bellisima joven mujer, que no abrio la boca sino más que para bostezar de cuando en cuando, lo cual no era nada raro en épocas de auge del feminismo.
”Y sábes cómo motivó esa compra?”, preguntó con entusiasmo e hilaridad el jóven extanjero, y respondiendo el mismo, agregó ”Con eso de que la economía de la Casa Real está pasando por una buena coyuntura!” Soltó una risotada irónica y agregó en forma filosófica ”Me pregunto cuando es que la maldita Casa Real pasa por apuros económicos..” y dejó la frase colgándo en el aire.
”De qué país vienes tú?” le preguntó con cierto interés. Ya estamos en lo de siempre, se dijo el chofér para si, porque no pasaba ni un solo día sin que alguien no le preguntase lo mismo.
”Soy de Eritrea, pero he vivido…”
Ah! La ex-colonia italiana de Abisinia!” dicho el jóven pasajero con la seguridad de quien sabe de lo que está hablando. Y dandole una palmadita en la espalda, le dijo ”Hay mujeres muy hermosas en tu país, pero porqué les cortan el clítoris?” El chofér cerró los ojos y contó hasta tres, puesto que el riesgo de chocar era muy grande si contaba hasta los diez. Y en esos tres segundos vió a su abuela, a su madre y a su hermána menor, haciendole señas de despedidas, cuando decidió abandonar para siempre su país e intentar suerte en la Europa culta y civilizada.

Y mientras los soldados israelíes vaciaban cuerpos palestinos de órganos vendibles en el mercado negro internacional, apagó el taximetro y se fué a dormir.
Un nuevo día empezaba ya a nacer y con el, también la esperanza de que algo hiciese que al papa le diese un atáque al corazón o que se le atragantáse alguna estúpida frase en el pescuezo.
Porque de parálisis cerebral ya padecía.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Millitares yanquis entrenan a soldados de Georgia

Los propósitos del Pentágono, con la complacencia de Obama, de reforzar la presencia yanqui en las fronteras rusas para neutralizar la influencia moscovita en Georgia, los ha llevado a continuar con un proyecto de entrenamiento militar a los soldados del ejercito de esa jóven república, que habian hechado a andar antes de la confrontación georgio-rusa del año pasado. Según los barónes del Pentágono, todo esto apuntaria a preparar a los soldados georgios para operaciones en Afghanistán.
”Georgia quiere participar de los esfuerzos internacionales en ese país. Y nosotros los queremos ayudar para que esten en condiciones de hacerlo”, dijo el secretario de prensa del Pentágono Geoff Morrell el pasado Jueves 13 de Agosto. Sin embargo, lo que ese representante de la maquinaria militar yanqui no precisó, fue a qué tipo de ”esfuerzos internacionales” se estaba refiriendo, pero como los señores del Pentágono nunca dan puntada sin hilo, y dado el caso que sus propositos tampoco pueden ser interpretádos como pacifistas ni aun por los más ingenuos, ya sabemos que sus propositos no son más que beligerantes.

Y en este caso la ”buena voluntad” yanqui, pareciera no tener limites. Morrell se apresuró a aclarar que EEUU ha consultado a Rusia sobre el contenido de ese proyecto de entrenamiento militar en las propias barbas de los nuevos zares rusos, con Putin a la cabeza, para evitar ”malos entendidos”. Y en intentos un tanto patéticos, según mi modesta opinión, de presentar una cara transparente, agregó que ”Hemos sido muy abiertos con nuestros colegas rusos, respecto a nuestras intenciones en Georgia”.
Puntualizó además que EEUU enviará solamente unas ”cuantas docenas” de infantes de marina a Georgia para ”ayudar” a un batallón de soldados de ese país, antes que sean enviados a Afghanistán el próximo año en una fecha aun no establecida.

El papelucho norteamericano The New York Times publicó en sus páginas que un grupo de ”asesores” llegará a Georgia el Domingo 16 o el Lunes 17 de Agosto del año en curso, y que el número de los mismos variará entre 10 y 69 durante los próximos seis méses. Y aunque la cifra 69 yo la asocio con algo más exitánte que cuestiones militares, para todos los que se acuerdan del comienzo de la presencia yanqui en Vietnam, la palabra asesor sabe mucho más amarga que tibios jugos vaginales.

Durante la semána recien pasada, Rusia a su vez a acusó a EEUU de armar a las fuerzas armadas de Georgia para utilizarlas como carne de cañón en una supuesta y nueva confrontación armada gergio-rusa lo cual si bien es cierto es un escenario poco real, sirve para que el Kremlin logre aglutinar al desilusionado pueblo ruso alrededor de una política de ”defensa nacional”. Algo asi como lo hizo el dictadorcillo tercermundista argentino Videla, cuando llevó a cabo la tristemente célebre ”guerra de las Malvinas.”
Esas declaraciones rusas fueron rápidamente rebatidas por el Pentágono quien a través de uno de sus representantes afirmó que ”esto es un asunto muy delicado, porque queremos apoyar a Georgia, sin que se nos identifique como distribuidores de muerte que pueda provocar una respuesta rusa.”

Para resumir; las guerras indirectas provocadas por los rusos y los yanquis se seguirán produciendo al mejor estilo de los tiempos de la guerra fria en donde los actores continuarán siendo pequeños países de poca importancia militar, pero que le permitirá tanto a Moscú como a Washington, probar sus respectivas capacidades militares sin involucrar toda la potencialidad de sus propias fuerzas armadas.
Y por otro lado, creer en las buenas intenciones pacifistas yanquis, es algo asi como suponer que la curia del Vaticano dejó de fornicar y comenzó a masturbarse cuando se le ocurrió cubrir su fofo cuerpillo con sotánas bisexuáles.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

A menudo me pregunto que es peor, si los prejuicios existentes o la resaca de una noche bien regada

Christian Diesen, profesor universitario de Derecho Procesal de la universidad de Estocolmo, escribió en el matutino sueco “Dagens Nyheter” hace un tiempo atrás, un artículo de debáte en donde afirma que los ciudadanos extranjeros residentes en Suecia permanentemente son desfavorecidos en todas y cada una de las instancias del sistema judicial sueco.
Evidentemente esto no es nada nuevo sino algo que todo el mundo sospechaba, pero que cobra un nuevo cariz cuando es enunciado por un prestigioso experto en la materia. Porque no basta que mis propias opiniones al respecto sean expresadas por mi en discusiones de salón o como simples afirmaciones tiradas al viento, sino que tienen que ser legitimadas por un versado para que sean validas, políticamente correctas y aceptadas. Algo asi como el último beso a un moribundo en su lecho de muerte.

La igualdad ante la ley, afirma Diesen, pierde su vigencia dependiendo su aplicación de quién es el acusado, pero también depende del grupo social al cual pertenece: si es un director o un obrero, un hombre o una mujér, un sueco o un extranjero acusados del mismo delito, sus condenas van a variar.
Y las explicaciones a este fenómeno, continúa Diesen, pueden ser varias. En primer lugar encontramos la actitud de la policia quien está siempre tratando de ”resolver casos” con recursos cada vez más limitados (según Diesen) y optan entonces por concentrarse en los delitos o infracciones cometidas por los "forasteros"ya que se ha demostrado que es un grupo que tiene dificultades para conseguir una buena defensa a su favor, sobretodo en casos en que la palabra está contra la palabra, por ejemplo en los casos de maltratos, violación o amenazas.

Otra de las causas podria ser la toma de posición que el conjunto del aparato judicial, en forma conciente o inconciente, asume frente a un “no sueco”. Según Diesen en todas las sociedades existe la tendencia a favorizar a los nacionales en detrimento de los extranjeros y en donde las condenas y procesos judiciales estarian enraizadas en ese mismo principio de ser más duros con los foraneos.
Y otra de los motivos según este profesor universitario, podria estar también sujeto a la discriminación institucionalizada que existe en la sociedad sueca en contra de los inmigrantes en general quienes en este caso, son considerados como un grupo homogéneo. Estaria en su lugar entonces, propone Diesen en su artículo de debáte, que la sociedad sueca comience por reconocer esta situación existente y deje de pretender que en Suecia se aplica el principio de igualdad total ante la ley.

Diesen no deja de tener razón porque si yo me comporto de manera correcta en este, mi nuevo país nadie vendrá a darme palmaditas en la espalda y a decirme “Bien hecho, hombre! Has entendido como funcionan las cosas aqui!” Pero si a mi y bajo esas mismas premisas, de manera casual e imprudente se me ocurre orinar a la vuelta de la esquina después de una larga sesión de cervezas con mis amigos Pelle y Kalle inmediatamente haran su aparición como llamados por estridentes trompetas del Jucio Final un montón de comensales no invitados a mi solitario placer de vaciar la vegija: policias, periodistas, guardias ciudadanas y asistentes sociales los que sin aviso, me haran saber de manera poco amable cuan errado estoy al tratar de imitar el comportamiento de un can. Y con toda seguridad que hasta ciudadanos comúnes y corrientes me gritaran al pasar que “eso no se hace en Suecia, no lo has entendido aún!” mientras que fotógrafos bien pagados de la prensa oficial documentaran mi atentado contra la moral y las buenas costumbres sin adjuntar ni un solo comentario sobre mis necesidades urinarias del momento. A lo más tal vez, una foto mia con los pantalones abajo y culo al aire rodeado de un montón de fuertes y bienentrenados policias tipo hard cops sacados de una producción de Hollywood, bajo el texto de “Cree usted que la policia actuó en forma correcta? Envíe su voto a través de un SMS o via e-mail!”

Uno que otro ciudadano con varias copas en su cuerpo también me diria el oido (para que la policia no lo acuse de cómplice) que no me preocupe y que yo soy un buen tipo.
Mi pregunta es, seguirá pensando lo mismo cuando se le disipe la borrachera? O para parafrasear a Louis Armstrong de manera un tanto irónica: What a wonderfull world

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Mi medico de cabecera es algo fuera de lo común. Cuando recurri a sus servicios profesionales por problemas de insomnio, me recomendó con toda la erudicción que le otorga su investidura, que “un par de copitas antes de irse a la cama, le hará muy bien. Ya verá!”

En otra ocasión le confesé con algo de rubor que notaba con creciente preocupación que mis apetitos sexuales comenzaban a declinar. Me miró por sobre la montura de sus lentes, achicó los ojos, comenzó a golpear la superficie de su escritorio con un lapiz y apoyandose sobre el respaldo de su sillón me dijo con toda seriedad, que lo unico que me hacia falta era una amante jóven. “Y ya verá que todo vuelve a funcionar!. Pero ninguna prostituta!” puntualizó con gravedad en su voz. ”Porque si bien en el pagar no hay engaño, no es menos cierto que la compra de un orgásmo, excluye de inmediato lo más hermoso del juego sexual entre un hombre y una mujer: el precalentamiento, que las putas por falta de tiempo y horarios de trabajos algo incomodos, siempre lo borran de su menú.” Agregó con algo de indiferencia y dió por terminada su consulta conmigo.

Otra vez, cuando cuando empecé a subir de peso en forma alarmante, a quién dirigirme si no a él? Me miró rapidamente de arriba a abajo, cruzo los brazos sobre su pecho, soltó un pensativo “hmmm…” y agregó filosoficamente “pan y leche!”. Según su opinión, pan y leche es lo unico necesario en nuestra dieta cotidiana para mantenernos sanos y salvos de “cuanta enfermedad anda dando vueltas por ahí!” Y también para conservarnos con un peso adecuado y prudente.

Y no crean que no tenia consejo para todo. En cierta ocasión le manifesté que habia tomado la decisión irrevocable de no viajar más a Chile, mi país de orígen.
”Chile?” preguntó despues de soltar una tocesilla. ”Qué me decia usted de Chile?”
Que no ire nunca más, le dije. Se removió en su sillón de cuero negro y brillante guardando silencio. Reacomodó sus anteojos en la parte superior de su nariz, penetró espacios dentales con un escarbadientes plástico y carraspeando me dijo ”Está seguro?”

Santiago, Traiguén, Temuco, Concepción y Santiago otra vez. Trenes nocturnos, buses sin baños, viajes a dedo y sexo temporal. Mi vida asi como la de tantos otros, se deslizó sin que yo la pudiese controlar. Mundial de fútbol en 1962 y Chile en tercer lugar. Y si el mundo no sabia de la existencia de mi país, pues su nombre ya quedó grabado para siempre en estadisticas inmortales, una vez terminado ese torneo de gladiadores internacionales del balón.
Diez años tenia yo cuando el mundo entero dio un vuelco inesperado con la aparición de la televisión. Era en blanco y negro y solo dos canáles llenaban las pantallas de esos aparatos increibles. Aprender a leer y escribir, era más fácil en esos entonces. Y conversar también. Jugabamos ingenuos juegos de guerra en donde los muertos eran convocados a reunirse sin protestas cuando eran alcanzado por palabras y no por balas.
”Muerto eres!” decia el enemigo y las victimas se iban calladas a tomar su lugar en el sitio de los perdedores.
Mas ”muerto eres” no dijo el enemigo de la inteligencia cuando decidió que habia llegado su momento de actuar, diez años más tarde.
De improviso sostuvimos todos nuestro aliento, mientras la muerte nos inspeccionaba y la cigaña del dedo traidor indicaba el termino de nuestras vidas alegres.
La tragedia habia comenzado.

”Treinta años más tarde, muy lejos de mi país de origen y ya cincuentón, he tomado la decisión irrevocable de morir en otras tierras que aquellas que me vieron nacer. Y también que gusanos ajenos se hagan cargo de mi cuerpo cuando me eche a dormir para siempre.”
Apretó los labios, asintió unas cuantas veces con la cabeza, y juntando las manos como si fuese a rezar, me dijo con algo de desinteres en su voz ”ya hablaremos más adelante sobre eso. De lo que se trata ahora es que usted se cure de sus angustias. Escuche todos los días – y a horas que a usted le acomoden mejor - un par de canciones de su país y verá que dentro de poco sentirá una enorme nostalgia y ganas de viajar a sus terruños vernáculos. Hmmm…?”

Pero cuando sobrepasó con creces todos sus consejos anteriores fue cuando – y mucho gracias a su consejo de “un par de copitas por la noche” – comencé de manera lenta pero segura a caer en las redes de un inminente alcoholismo.
“No se preocupe!”, me dijo, agregando: “Su cuerpo se acostumbró simplemente a sentir el paso de un liquido vitalizante por su gargánta. Y eso se soluciona rápidamente con la infalible fórmula de la substitución! Y es muy simple: al revés de lo que hizo el hijo del dios de los cristianos, lo único que tiene que hacer usted es convertir el vino en agua, en vez de lo contrario.”
Miré hacia el cielo y aún cuando no soy creyénte, grité callado ”Dios mio!”

Y unos cuantos días antes de ir a su consultorio a pedirle consejos por la repentina aparición de pelos sobre inesperadas partes de mi cuerpo, me enteré de su muerte. Y por su secretaria supe que la causa de su deceso habia sido “cirrosis aguda por consumo exagerado de alcohol”.

Y no tuve ningún problema existencial ni tampoco senti remordimiento alguno cuando encontré un nuevo médico de cabecera.
Pero no pude dejar de preguntarme, si mi difunto médico no habria tenido algun original remedio contra la muerte. Y en tal caso no parece haber funcionado porque de morir, si que murió. Con entierro y todo. Y cuando fui a su sepelio se me vino a la mente que en estos ultimos años he estado en más entierros que en bautizos, lo cual sin duda alguna no inclina la balanza a mi favor.

Y más por pomposidad que por sinceros sentimientos emotivos, puse una tarjeta con la inscripción de “Gracias por los consejos!”en la guirnalda de flores que deposité sobre su ataúd. Y para renegar de sus conocimientos infalibles, me fui a putas a beber jugo ardiente de sábanas sin estrujar.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

En sus propósitos populistas de intentar engañar a la comunidad internacional, Obama regaña al estado israelí por su política de asentamientos en territorios ocupados palestinos. Pero a nadie que tenga más de un dedo de frente le cabe la menor duda de que todo eso no es más que un juego para la galeria: EEUU no cesará jamás su apoyo al sionismo colonialista, su principal y más fuerte bastión en el Oriente Medio. Israél constituye una garantia contra la presencia iraní en la zona, ya representada en el Líbano a través del grupo militante islámico Izbollah y también por el grupo Hamas en Gaza, pero también constituye un freno contra la lucha de liberación nacional palestina y la formación de un nuevo estado islámico en la zona. El apoyo al movimiento secular palestino Al-Fatah en Cisjordania, hace parte de esa misma estrategia.
Las intenciones de Obama no son otras que las de presentar una cara ”democrática” hacia el mundo, con el unico objetivo de seguir su tradicional política internacional de agresión y de apoyo a los gobiernos más retrógrados del mundo.

Porque otra es la posición yanqui respecto al golpe de estado en Honduras, otro de los bastiónes norteamericanos, esta vez en latinoamérica.
Mientras la gran mayoria de la comunidad internacional condena el régimen de facto de Michelleti, la ONU y la UE incluidas, la portavoz yanqui Hillary Clinton catalóga los intentos de Zelaya de reasumir su cargo de presidente constitucional electo por el pueblo hondureño como de ”disparatados”. La verdadera razón por la cual la administración de Obama presenta una posición ambigua y poco clara al respecto, seria el supuesto peligro que Zelaya se transformáse en un nuevo Chávez, lo cual constituiría una verdadera pesadilla para la Casa Blanca, el Pentágono y un nuevo pasatiempos para la CIA.

160 millónes de norteamericanos serán vacunados contra la influencia porcina, mientras que en Suecia las autoridades pertinentes ya tienen 18 millónes de vacunas almacenadas para ser usadas en su población. La industria de los fármacos está aullando en gritos de ”hurra” por tal beneplácito que le envió el señor de los cielos, en forma de pandemonio gratis.
Cabria preguntarse si, porqué los barones de las pastillitas salvadoras no desarróllan medios de prevención contra la malaria o la diarréa, afecciónes que provocan millónes de muertes todos los años sobretodo en Africa. Pero la respuesta ya la sabemos: las divisas fuertes que pueden comprar la salúd de algunos de sus miembros son acuñadas en las casas de monedas de la ”sifilisación” occidental y no en Luanda, Botswana o Burkina faso.

Y mientras en el reino de juguete sueco se lleva a cabo el Festival Pride con bombos y platillos, y sus organizadores se enorgullecen que tal evento haya tomado cariz oficial, al mismo tiempo cierran sus puertas con cercos discriminatorios y cobran por visitar la zona en donde está ubicado el centro neurálgico de esta manifestación, hoy día elitista.
Un grave error que es criticado hoy día por los sectóres más concientes dentro del movimiento gay sueco, y que ven en este festival una creciente comercialización, en donde el objetivo central es el vender para obtener ganancias, y no el de informar de manera masiva y al alcance de todos. Suena conocido? Pues claro que si! El neo-liberalismo del capitalismo salváje se cuela por todas las rendijas de la sociedad, deshumanizando sus contenidos.
El movimiento gay deberia aprender de sus propias experiencias, y no discriminar asi como gran parte de la sociedad lo hace con ellos.

Y como una rosa al medio de un bostál se levanta la solidaridad de los pueblos latinoamericános hacia el pueblo hondureño. Y es refrescante ver como Bolivia, Ecuador, El Salvador, Nicaragua, Venezuela, Cuba entre otros, cierran filas en torno a la herida República de Honduras para entregarle su apoyo incondicional.
Un grupo esos, de países dispuestos a ir contra la corriente y no permitir que el imperialismo yanqui los prive de su libertad, de su derecho a elegir su propio camino, ni tampoco de su dignidad como nación soberana.
Algo asi como la Catedral de Winchester en medio del mundo del rock.

Comentarios

(Visita también: Héctor Díaz )

Las seis de la mañana, son horas frescas. Las siete son de comienzos. Las ocho son burocráticas y las nueve, alarmantes. Las diez son horas suaves. Las once son algo serias, y las doce son campanas y sirenas de plácido villorrio.
A eso de las seis de la tarde, hora sin rostro, me acordé que tenia que cambiar de sindicato pero como la hora de atención ya habia pasado, salí a comprar argumentos pensando en como hacerlo para no herir sentimientos. Porque con cierta preocupación me acordé de lo que alguien en alguna ocasión afirmó como teorema universal infalible, o tal vez como dogma o falacia: nunca hagas negocios con tus amigos y tampoco con miembros de tu famila. Porque se ha demostrado que el parentezco o la amistad es un argumento irrefutable a la hora de la repartija, pero que tiene poca consistencia a la hora de las deudas.

La hora del capitalismo es una hora cero. De desolación y angustias, sin futuro ni esperanzas. Y de teorías por doquier que pretender demostrar que el consumo y la ganancia son los pilares esenciales en la vida del homosapiens. Lo cual, según el punto de vista de los barones de las finanzas, es una gran verdad, pero que dista mucho de ser la de todos los que de manera involuntaria estan obligados a vivir en este mundo de cristianismo mogijato y engreido.

Y ya que estamos en esto del conocimiento especulativo y de la religión. Según los amantes de las terorias conspirativas el número 666 seria un dígito satánico, y por antítesis, la cifra 999 de orígen divino. Esto si creemos lo que sustenta Josemaria Escrivá, cura español fundador de la fanática agrupación católica Opus Dei en 1928, en un libro escrito por él mismo en 1934 que tituló El camino y en el cual propone 999 puntos de meditación, que tendrian como objetivo el volver a los valores católicos ultraconservadores para llevar a cabo ”la obra de dios en vida”.

Pero en fin; allá ese fundamentalista con su cruz a la tumba que el horno no está pa’ bollos. Mas se me ocurre que si por reducción matemática asombrosa sacamos dos 6 del 666 y dos 9 del 999 obtendremos el encomiable número 69. Es decir, lo satánico y lo divino en unión corporal magnifica de moral sin mochila. Castigo corpus meum…

Y ya que hablamos de cuerpos. Hace un tiempo atrás decidió un payaso de la política en el estado yanqui de Virginia, prohibir a los jóvenes mostrar calzoncillos y calzones asi como lo hacen en la actualidad, cuando dejan colgar sus jeans dejando al descubierto una buena parte de sus ropas interiores. Los que lo hagan deberán pagar una multa de cincuenta dolarácos.
El político que llevó adelante esta cuestión de las ropas interiores juveniles y que se pasea por la vida sacando pecho como el mejor de todos, afirmó incluso que eso no es más que “una vulgarización de la cultura norteamericana".

Me pregunto que problemas tendrá tal personaje de la vida política yanqui. Experiencias post-traumáticas cuando terminó de usar pañales? O tal vez abuso del cilice(*) en años mozos? Mas una visita a un psicoterapeuta no le haria nada mal, digo yo.

Y ya que comenzamos con horas mañaneras del rey David, permitaseme agregar entonces una frase de Gabriel García Márquez sacáda de su última novela Memoria de mis putas tristes para redondear esto de preceptos éticos y seculares, “la moral es un asunto de tiempo”.

(*)
Un cilice es una correa de cuero provista de puntas metálicas que se adentran en la carne (a menudo en un muslo), como una advertencia o recuerdo del sufrimiento de Jesús. El agudo dolor que ocasiona ese instrumento de auto tortura medieval, ayudaria también a contrarrestar los deseos carnales, según los masoquistas del Opus Dei.

Comentarios

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Y para reparar tal pecado capital, debo declarar algunas cosas.

Que después de treinta y cinco años en el destierro he aprendido algunas cosas destacables. Como por ejemplo que los horarios son intangibles, que esperar más de cinco minutos en cita establecida es quitagusto y que toda cena gratis es delicia al paladar. También he aprendido a abrir una botella de cerveza con la llave de la casa, a pagar las cuentas aún cuando tal arrogante accionar me deje sin un mango, a tener paciencia con los intolerantes, a afeitarme para las Navidades y otras fiestas de guardar, a leer con lentes, a mascar con menos dientes y a fumar en ayunas. Y a no creer en los postulados de aquellos que se han tomado más de una copita, asi como al pasar.

El paso por el tiempo me ha demostrado además que no siempre tengo la razón, pese que para análisar use el método dialéctico, infalible según sus seguidores. Que los acentos son una peste y que aún no sé si es correcto decir “esperemos que nieve” o “esperemos que neve” y que la próxima vez que hable con mi amigo Marcelo, gran conocedor él del idioma castellano, (cuestión que aprendí también con el correr de los decenios) le pediré que me ayude a resolver esa gris ecuación gramatical.

He aprendido que la amistad, al igual que el amor, es pasajera mas no por eso falsa. Que a veces lo mejor es callar, sobretodo si estas en minoría, que para los oportunistas el oportunismo es una necesidad y para los consecuentes una desventaja letal.

También he aprendido que mi rol en la sociedad es escaso y que la muerte no es el castigo más terrible, ya que al fin y al cabo todos iremos a hacer parte de esa gran mayoria de almas muertas que como nebulosas infinitas revuelan a nuestro alrededor, limitando nuestro pasado y modelando nuestro futuro.

En resumidas cuentas he llegado a la inferencia que no soy ni más ni menos habitual que el vecino de la esquina, ni más ni menos inestable que la mayoria de los bipolares, ni tampoco más ni menos macho que la mayoria de los bisexuáles. Que no fumo ni más ni menos que cualquier fumador incorregible, y que no bebo ni una gota más ni una gota menos que la que bebe un alcohólico obstinado.

Que no tengo más edad que aquél que cumple años cada doce méses, que no soy ni más ni menos gordo que un obeso, pero tampoco ni más ni menos flaco que un anoréxico cualquiera.

Que tampoco tengo más ni menos dientes que un tiburón jubilado de jodida joroba, (y después de tanta jota me dan ganas de decir ”je, je, je”, pero el ”jo, jo, jo” salió primero ganándole al ”ja, ja, ja” y no tengo más que aceptar tal desdicha) ni orejas más o menos largas que las de un burro con angustias milenarias. Que no tengo ni más ni menos pelo que un tonto de proverbio, y que mis testículos no son ni más ni menos largos que cadena de campana de catedral.
Que no tengo ni más ni menos dinero que un mendigo acopetado, ni tampoco más ni menos acciones de Wall Street que un poblador de barrio pobre.

En definitiva, y para satisfacer a los que con desprecio de emperador sin lengua, me preguntan que quién soy yo para postular con tal prepotencia lo que afirmo, les diré que no soy ni más ni menos apegado a las malas costumbres que cualquiera de todos vosotros, los normales del mundo entero.

Y si no quedan satisfechos con esta respuesta, pues entren al Google, al Altavista o a cualquier otro buscador del Internet y encontraran la respuesta adecuada. Y si no la encuentran alli, pues a usar el Wikipedia entonces que aquella si que lo sabe todo.
Pero si la encuentran no confien demasiado en la misma, porque la verdad no es ni más ni menos auténtica, que una mentirilla cualquiera de esas que decimos diariamente, al estilo Sí; estoy bien, gracias! Y ustedes cómo están?

Comentarios

(Visita también: Radio Farolito)

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Y a propósito de algunas elecciones que se acercan a mi como vampiros al acecho, me acuerdo de improviso que tanto interés por mi persona no habia sentido desde el día en que me bautizaron según todas las reglas católicas medievales, a mediados del siglo pasado.

Con catecismo, pantalón corto, corte de pelo a “lo colegial” – según moda progenitora de aquellos tiempos – calcetas blancas y mirada asustadiza, me obligaron los católicos fundamentalistas de la epoca, a “recibir el cuerpo de Jesús” en mi alma (?). Algo confundido logré poner mi cerebro en blanco, pues nunca entendi cual era el rol de una hostia cortada tras las balustradas de la religión oficial, en mi vida de difunto paradisíaco. Pero con este acto simbólico y contra mi voluntad, me transformaron en apostólico-romano. Vaya cagada! Y si quieren saber algunos detálles, pues dejenme decirles que la hostia en cuestión no tenia sal, y sabia a hojas de cuadernos amarillentos de esos llenos de tiempos inoloros y sombras incoloras.

De lo único que me acuerdo haber recibido ese día, fueron unos cuantos billetes arrugados que como carta en botella, deambulan por el océano de la pobreza, que mi abuela materna escondió entre las hojas de una biblia deshojada, comprada en biblioteca de turno con rebaja para ocasión tan espectacular.

Y como los días ya se estan borrando y la noche eterna está cada vez más cerca, me acordé que nací en Santiago, una gran y monstruosa ciudad, residuo del capitalismo salvaje y global yanqui y comencé la escuela básica de mis experiencias infantiles por allá por los años cincuenta del siglo pasado. Y después de tormentosa adolescencia como católico renegado en Chile, país de complejos por no haber sido ni virreynato ni capital provincial del reino español de la Conquista, sigo aun intentando descubrir los principios del conocimiento humano, tratando de descifrar el porqué de todo.

Y eximido de buen diploma de estudios oficiales, pero sin acreditada calificación de idiota tampoco, escribo mis reflexiones diversas para lograr un espacio libre de prejuicios, amplio en su debatir y sin más censura que la obligada por el hipócrita juego social que nos imponen las relaciones humanas.
Y después de un gran paseo por la humanidad, me radiqué en Salem, uno de los municipios más pequeños de la provincia de Estocolmo.
Cursé estudios de pedagogía en la Universidad Católica, sede Temuco y de Sociología en la Universidad de Concepción. También estudié sicología en la Universidad de Bucarest y filología en la Universidad de Estocolmo.

Me he desempeñado como columnista en cuatro revistas político-culturales suecas (Yelah, Dagens Arbete, ETC y Stockholms Fria Tidning) y en un par de portales virtuales hispanoparlantes en el Internet. Fuí uno de los fundadores de uno de ellos (”PanoramaCultural”) en donde colaboré hasta comienzos del año 2005. También colaboré con reflexiones y textos, en una edición internet que sale a la red desde EEUU, www.notisur-usa.com y durante cuatro años escribí textos, articulos, entrevistas y similares en www.estocolmo.se
Mi tónica es la crítica social y mi arma para lograrlo la ironía, el sarcásmo y el humor negro que nos ofrece la vida cotidiana.

En mis textos hay entonces de todo un poco. Y no son más que simples reflexiones mundanas, con las que pretendo contribuir al desarrollo del pensamiento libre.

Comentarios

(Visita también: Héctor Díaz )

Los pequeños dioses hacía mucho tiempo que habían pagado tributo de sangre en alguna barricada sin tiempo. Cualquier barrio era bueno para recomenzar, cualquier ciudad nos ofrecía la escoria humana por la cual abnegadamente, como buenos creyentes depositaríamos nuestra fe en un mundo mejor.
Recomenzar, como la primavera, como el clavo enmohecido que viejo y ruin vuelve a ser clavo, como el amante que agotada su energía vuelve a luchar para reconquistar su juventud perdida.
Graciela renegaba de sí misma, en el doble discurso que la acompañaba no cejaba por juntar los imposibles. Lo objetivo, lo lógico, lo casi científico, naufragaba en las tiranías del cuerpo y a veces del espíritu. El alimento de las fuerzas creadoras, la savia del arte, y el postergado amor al cual siempre había reprimido, porque su subconsciente aún no estaba preparado para animarse a la “equivocación”. La experiencia no es más que eso, la acumulación de los fracasos, los frustrados intentos cuando nuestros impulsos no son respetados en la medida que nosotros los exigimos.
Luego la historia de siempre, la que nos acompaña cuando preguntamos quienes eran nuestros abuelos, nuestros padres, cuando queremos conocerlos de verdad con sus debilidades y sus aciertos. Cuando queremos saber quienes somos comienza una marcha regresiva. Es el discurso hacia adentro, la discusión con el otro yo que nos acompaña en esta noche, sin haber abonado la entrada. El otro yo tiene sus libertades, difícil de controlar, de ponernos de acuerdo. Como está escondido se extasía en sueños inconfesos. Puede consumir todo lo que le guste sin darle cuentas a nadie y ni siquiera respetarme a mí que soy su mediación viviente.
Cuántas veces digo que no, que no me interesa, cuando mi otro yo se sale de sí mismo produciendo esas contracciones espirituales que luego se manifiestan con dolor de estómago, jaquecas o simplemente manifestado mal humor. Cuando eramos inocentes y aún no conocíamos las libertades del otro yo, nos entregábamos al vuelo de los pequeños dioses, sentíamos una poderosa atracción por esa corriente mesiánica que todo lo arrebata y postergabamos todas las exigencias de este mezquino cuerpo.
Ahora ando buscando el consuelo, el tiempo perdido, o ganado, nunca lo sabré, pero eso sí, el alimento para este cuerpo temporal al cual se le pasó su esplendor.
Hay muchas cosas que no van juntas y otras que no se pueden preveer; la vida a pesar de nuestras planificaciones, en definitiva, dentro de su temporalidad es ingobernable.
Mi abuela que siempre perteneció al doble discurso que me acompaña, me lo explicaba detalladamente. “Ser o no ser, postergarse o tomar lo que uno cree que debe o puede tomar. Animarse o usar la estrategia de la espera donde el tiempo no se duerme y los distintos dioses, o fantasmas o diablos o lo que sea te acucian con sus mórbidos deseos. La sensualidad, el sexo, la femenidad o el partido. El sexo o el poder, el sexo como realización o como el brazo largo del aparato represivo del uniforme escondido que cada uno de nosotros llevamos adentro”.
La abuela que no era muy erudita, era una liberal de militancia extrema, entendía la religión por la puerta del fondo y hubiera hecho el amor con el cura del pueblo si éste no hubiera padecido la frustación “ piadosa ” de un celibato enajenado. Los pequeños dioses hablaban de “ liberarnos ”, algunos de ellos eran “ bien intencionados ”, bueno, se la tomaban en serio.
Otros eran los oportunistas de siempre, que siempre hechan a perder todo el aperturismo de cambio en cualquier proceso. Pero esa “ liberación “ se quedaba en el pasado. Siempre estaba presente la “ estrategia del poder ”, mi abuela que observaba mi generación desde su generación, sonreía sin sorna y sin prisa. Ella no hablaba del futuro, era más.
Decía que no existía, que el futuro era el presente, y que el “ ahora y aquí” era la moneda de la realización. Los pequeños dioses nos hablaban de los cambios, y todo apuntaba a la toma del poder, del político por supuesto, puestos que los otros poderes, “ decía mi abuela ” eran fuerzas muy secretas, constantes en el tiempo y de una simbología muy confusa.
Angela, que así se llamaba mi abuela, me explicaba con la devoción de los que tienen todo el tiempo del mundo, que vivimos postergándonos en función de una mala utopía. Un lugar eterno donde ibamos a pernoctar con un aburrido dios judío, entre salmos, liras y sin flautas-bacanales, donde las nubes blancas, nos servirían de almohadas y cantos de pájaros paradisíacos serían el alimento de nuestros días. De nuestros días y de los días por venir por los tiempos de los tiempos.
Pensaba que no había ninguna garantía para pensar en hipotético futuro, ya que lo que más se extendía era la guerra, la muerte y el olvido. Los hombres cambian de opiniones muy rápidamente, hoy están con el rey, mañana son republicanos, simpatizan con el dictador de turno y muerto el dictador, se averguenzan de haber gritado a su favor en la plaza pública donde se conmemoraba el cumpleaños del caudillo. El hombre es un animal de costumbre que está más sujeto a sus necesidades biológicas que a sus convencimientos morales.
Graciela naufragando en sus recuerdos, confundía los tiempos, como que las reflexiones no están sujetas a una cronología. En este largo viaje, con su largo doble discurso observó que la nave de su pensamiento no se detenía en ningún puerto, giraba en redondo la circunvalación del planeta, donde el antes y el después se sonreían mutuamente.

Héctor Díaz

Comentarios

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

... y la mentira nunca dice la verdad

Cuando se levantó, el mundo habia cambiado de lado mas no de contenido.
Lautaro fue un héroe mapuche del sur de Chile que pasó a la historia por su audacia en la lucha contra la ocupación española del siglo XVI. Fué asesinado por los conquistadores de esos años y una pequeña ciudad del sur chileno lleva su nombre por servicios prestados a la nación.
Caupolicán, otro famoso de la historia indígena de ese país fue obligado a sentárse en una picana que le ofreció la religión católica, y hoy día existe en Santiago un monumento a él, pero claro simbólico, pues eso de atravezar ciudadanos con bayonetas u otros instrumentos similares se hizo popular mucho más tarde, cuando el Homosaurio intervino en la historia de esa pequeña franja de territorio austral.

Algunos intentan reformar lo que reformar nunca se puede, y terminan sus vida bajo el fuego de los cañones semioxidados y tercermundistas que EEUU no tiene donde tirar y vende a bajo precio a las naciones de su patio trasero. Porque cuando a un caballo le cortan la cabeza despues de carreras corridas, no son muchos los que sáben que con su carne se fabrican hamburguesas para surtir al McDonald y sus cadenas internacionales.

Se sintió satisfecho de vivir en una democracia y supuso con algo de razón que a todos los neoliberales como la Bachelett les viene como anillo al dedo eso de resolver conflictos étnicos a punta de balazos, cuando les ponen gruesos billetes en sus bolsillos en vez de contralores estatáles que de manera independiente verifiquen decisiones tomadas a alto nivel, me comentó Pelle con sarcásmo y abrió la última edición del “Playboy” que le habia llegado por correo, enfrascandose en las fantasias de su lectura.
Y porqué no lées mejor a “Mafalda”? le pregunté con ironía. Porque no entiendo el idioma argentino, me dijo y se rió. What about “Condorito”? I don’t speak chilean either!, respondió con un suspiro más profundo que aquél que emite un prelado ante la última confesión de un condenado a la horca, y miró hacia el cielo raso de su techo, pensando que los “idiomas latinoamericanos” eran una verdadera peste.

Le conté que me habia hecho contribuidor económico de la organización “Médicos sin fronteras” y que los habia autorizado para que me sacásen una cantidad de dinero al més, directamente de mi cuenta bancaria. Su mirada siguió recorriendo las páginas del “Playboy” y le acentué entonces que también existe otra organización llamáda “Periodistas sin fronteras” con los cuáles habia establecido contácto, pero tampoco logré captar su atención. Serán las mujéres jóvenes y semi en pelótas algo que enturbia la razón del hombre?, pensé Pero la respuesta ya la sabia. Por supuesto que sí! Pero su indiferencia molestó mi ego y le solté con furia que si sabia de la existencia de otra organización llamáda “Payásos sin fronteras” cuyo objetivo principal es el de llevar algo de alegría a los niños que viven en zonas azotadas por conflictos bélicos, como Palestina, por ejémplo. “Payásos sin fronteras”? respondió Pelle con voz interesáda. Ese nombre me parece más adecuado para describir a la Unión Europea, sentenció con erudicción y siguió concentrado en su lectura de páginas eróticas.

Ayer fue todo tranquilidad, alegría, optimismo y confianza. Has pensado en eso? me soltó Pelle de improviso, y agregó con su vista todavia clavada en su revista exitánte, ”Hoy día sin embargo, no hay más que angustia, tristeza y pesimismo”. “Y porqué? Pues porque la derecha está en el poder.”
No se deberia permitir que ningún bufón le haga trizas la vida a nadie, me dijo. Porque el pueblo pobre no le hace daño a nadie, pero sí, amenaza con sus planes libertarios, la sobrevivencia parasitaria de los señores del Poder. Y por supuesto que sus estrechas mentalidades de primates, no llegarán nunca a entender nada más que no satisfaga sus propias y primitivas necesidades, me dijo en voz baja y dando vuelta una hoja de su revista, dió por terminada su alocución. Actitud, por otro lado, que caracteriza a los bohemios.

Entendí su mensáje mas no lo comenté, pues nada habia que comentar. Me acordé que hace unas cuantas semánas atras fue mi cumpleaños, pero a quién le interesa que le borren 365 días de su vida, sin ningun reconocimiento en los puntajes de una jubilación que fluctúa según los principios de la Oferta y la Demanda.

Al menos a mi nadie me ha pagado por mis ya casi cuarenta años en el exilio, me dije y dando vuelta la página de mis pensamientos, me fui a caminar por los lagos de mi ciudad adoptiva.
Al fin y al cabo, tampoco tengo cuenta bancaria para depósitos extranjeros.

Comentarios

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Hay ciertas ecuaciones que son difíciles de entender. Si trabajamos de lunes a viernes, seria fácil suponer que al término de cada semana laboral, estemos cansados y al borde de un soponcio potencial. Y con algo más de dolama sobre nuestra doblada cérviz de asalariado sin más futuro que un entierro sin la voz de Pavarotti, algo desganados y sin muchas energías, no queramos más que descansar.

Por otro lado, cada lunes deberiamos estar frescos y lozanos después de reposo decretado por diálogos impuestos sin discusión democrática.
Y dispuestos entonces a metérle el diente a nueva semana de trabajo - chorreándo energías y con el mismo entusiasmo y la pasión de un adolescente cuando descubre los sabrosos secretos de la vida sexual - deberiamos marchar contentos, rumbo al reloj que marca la entrada y la salida de nuestra rutina cotidiana, en la planilla de puntos de nuestra jubilación vendida al mejor postor.

Sin embargo, éste fenómeno es inverso. Los días viernes, al terminar nuestra faena remunerada y fastidiosa, nos olvidamos de todas las etiquetas que nos imponen las reglas éticas y morales del comportamiento social y también, de lo que es aceptable y no. Estamos dispuestos a zapatear un buen flamenco sobre cualquier suelo o mesa que nos ofrezcan, a seducir a la jóven y bella esposa del vecino o a llamar a nuestro jefe por teléfono y decirle que es un gran cabrón.

En definitiva, nos invade una sorprendente energía, que dura más o menos hasta el Domingo al mediodía, porque ahi lenta pero implacable, comienza a aparecer la otra cara de éste fenómeno. A saber; la angustia dominical. Pero no es ese el tema de ésta reflexión, aún cuando el tema dé para mucho. Entre otras cosas, para definir estados habituales de muchos indefensos. Entre otros, los mios propios.

Qué sucéde entonces cuando llega el día lunes? Lejos de estar como se supone que deberiamos estar (leér más arriba), nos encontramos en un estado de aturdimiento y pasmo. De desconcierto y estupefacción ante una nueva semána laboral que nos espera y la que, como enorme ola desvastadora, amenaza con ahogarnos en su cenagal de espesas reglas y obligaciones absurdas que – según se nos dice – van a ennoblecer nuestro rol de seres humanos.

Que el trabajo emancipa no cabe duda. Y si no, acuerdense de lo que rezaba sobre las cabezas de las victimas judías del Holocausto, a la entrada del campo de extermino de Auschwitz: ”El trabajo libera!”. Claro! Libera al cuerpo de la vida terrenal, a traves de chimeneas xenofóbicas ideadas por Hitler.

Y el problema con el cual nos encontramos entonces, no es el trabajo en si; sino la relación que nos han impuesto hacia el trabajo mismo. Relación desigual, en la que unos venden su fuerza de trabajo, y otros pagan por la misma. Y por supuesto que aquellos que pagan son los que siempren ganan (ya que son esos además los que sustentan el poder) y los que la venden, los perdedores eternos. Ya que lo suyo se vende a menudo en realización barata.

Una gota de buen socialismo en ésta amárga copa de sinsabores, no estaria nada de mal.
Porque la única solución a la ”crisis financiera” actual, es la abolición del sistema capitalista de opresión y su apéndice, el neoliberalismo, apoyado por oportunistas pro yanquis, que siempre han sostenido la manga de la sartén con una mano, mientras que con la otra frien los sueños de los pobres, y calientan los billetes de los ricos, como popcorn en ebullición eterna. Algo asi como cercenar su propia cabeza con tijera alquilada.

Comentarios

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Recibí un comentario positivo sobre uno de mis articulos, le dije a Pelle un día de esos que cuando terminan, ya nadie se acuerda de ellos.
Aha… dijo y noté indiferencia en el tono de su voz. Y de qué se trataba? me preguntó con la misma tonalidad.
De qué se trataba qué? Le contesté algo irritado aunque yo sabia muy bien a qué se estaba refiriendo.
Tu artículo, por supuesto! contestó con tono ronco.
No sé! le dije. Y es verdad. Porque cada vez que alguien me pregunta sobre el contenido de mis articulos, no sé exactamente que responder.
Pues, de todo un poco! aventuré sabiendo que esa respuesta no era satisfactoria. Ni para él ni para mi.
De todo un poco!? dijo y soltó una risita forzada. El mundo está hecho de cosas concretas y no de todo un poco! continuó con ironia.
Escucha! le dije interrumpiendo su verbosidad excesiva. Las cosas concretas estan compuestas justamente de todo un poco. De risas y llantos, de alegrías y penas, de desilusiones y esperanzas, de nacimientos y muertes, de torturas y caricias, de amor y de odio y de etcétera y etcétera, entiendes?
Alcanzé a decirle antes que su vozarrón imponente me obligase al silencio irritante de aquel que no puede argumentar, sin que sus opiniónes sean trituradas por la violencia verbal, o ser discutidas de forma sobria.

La luna era mi tierra, pensé acordandome del título de un libro que leí cuando tenia 13 ó 14 años, y el manto de mi pasado se confundió con el poncho de mi presente. Y ese combinación algo apresurada me hizo concluir que la ignorancia no es innáta sino que, al igual que la empatia, se aprende de manera social.

Los elefantes son los únicos animales que no solo viven de instintos programados en sus cerebros, sino también de comportamientos o conductas aprendidas. Un elefante aprende a ser un elefante! Y esto, gracias a los conocimientos que recibe a través del contacto social con sus familiares.
Y qué quieres decir con eso!? me gritó Pelle, deteniendo con una simple pincelada rabiosa mi facultad de razonar, y nada más tuve que agregar. Pues cuando está en pié de guerra, todo es errado y no hay nada ni nadie que lo pueda convencer de nada.

Algo asi como cuando el vino se acaba y las estrellas apagan la luz. Y poco o nada tenemos que argumentar, para evitar la angustia que conlleva la resaca de un nuevo día que despierta en cualquier parte del mundo.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

El catolicismo fanático y fundamentalista nuevamente se ”destaca” en el mundo. Y ahora no se trata de violaciones de niños o niñas cometidos por prelados de esa religión intolerante e inquisidora, sino de otro ”pecado”, también de orígen sexuál. A saber, el aborto.

Hace una semána atrás, una niña brasileña de tan sólo nueve años interrumpió ”su embarazo”, después de haber sido violada por su padrastro, lo que causó la furia de un obispo que excomulgó tanto a la madre de la niña como a los médicos que llevaron a cabo el aborto.
El violador, en cambio, no sufrió ningúna sanción religiosa por parte de esos fanáticos.

Y la maldita iglesia católica se sigue autocalificando la gestión de “moral” del mundo en temas en los cuales no tiene ninguna competencia. Ni ética, ni científica. Porque estos falsos eunucos representántes de dogmas prejuiciosos y añejos, deberían estar absueltos de introducirse en temas relativos al sexo, ya que – supuestamente - no tendrian ningun conocimiento sobre lo mismo. Pero muy por el contrario, pareciera que la gran mayoria de estos curitas sabe muy bien de qué se trata.

Latinoamérica es por tradición y obligación el bastión más fuerte del catolicismo. Y no es extraño que asi sea. Trujillo en la República Dominicana, Somoza en Nicaragua, Perón en Argentina, Banzer en Bolivia, Stroessner en Paraguay, el Homosaurio en Chile son solo algunos ejemplos de tiranos y dictadores católicos que hicieron de ese continente un escondite seguro para los criminales de guerra nazis alemánes. Pero también un lugar en donde las oligarquías nacionales proyanquis mentálmente colonizadas, han logrado crear un paraíso para los capitales financieros europeos y norteamericanos, en uno de los continentes en donde la repartición de las riquezas naturales y los recursos económicos es la más injusta del mundo. Y en donde la mentalidad machista católica explota con toda su fuerza a las mujeres latinoamericanas, obligandolas a vender sus cuerpos o a soportar la violencia intrafamiliar para sobrevivir. Con la bendición del señor y la vírgen Maria.

Y como yo soy católico por obligación, con bautismo, confesión y eucaristía incluidos, reniego de esa estupidez religiosa y me autoexcomulgo estando en mis facultades mentáles sanas, y consciente de mis decisiónes.

Carpe Diem!

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

"Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y ampolletas…
Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y ampolletas…
Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y bloquéo!"

Qué te parece este refrán para una canción de rock? me preguntó un día Pelle y me alcanzó un papel garabateado con sus apuntes musicales. Lo leí sin mucho interés, y al terminar su lectura no supe que comentar. Es más. Mi capacidad de razonar dió un salto primitivo y retrocedió en los recovecos y rincónes de los que la mente se vale para conseguir sus fines de autodefensa psíquica. Y de sobrevivencia de la especie.

Y…? me apresuró Pelle obligandome a darle una respuesta concreta, que él esperaba fuese positiva. Por supuesto…
Ehhh… balbuceé buscando palabras en mi cerebro vacío de respuestas favorables a su refrán de rock. No está mal! Le dije para ganar tiempo mientras intentaba febrilmente encontrar satisfacer su pregunta de la mejor manera posible, sin herir sus proyectos de escritor de téxtos musicales.

Porqué no haces algunos cambios en el texto? le dije algo desesperádo. Porque la verdad es que no veo la relación entre la sal, un cable y una ampolleta, agregué con mirada de limosnero rumano mendigando con humillación en los trenes y metros de Estocolmo.

Y porqué tendria que haber una relación!? Me contestó ya enojado. Y la tenue lluvia que caía sobre los techos de la ciudad comenzó a transformarse en diluvio universal.

Y la verdad es que todo esto no es más que mi propia culpa. Porque la empatía que yo siento por mis prójimos - considerados estos bajo el concepto de la solidaridad humana -, el respeto a las opiniónes ajenas, la flexibilidad en mis decisiónes a tomar dependiendo de una situación específica y concreta, han hecho que a veces no pueda decirle a Pelle que sus enunciados o conjuntos incoherentes orales o escritos, son simplemente una mierda.

O tal vez sea este el precio que tengo que pagar por querer demasiado a mi alter ego.

Dasfidania!

Comentarios

(Visita también: Héctor Díaz )

A comienzos de Febrero dos submarinos nucleares chocaron en medio del Atlántico. Algo sorprendente que nunca debió haber sucedido, pero que sin embargo sucedió.

El submarino británico HSM “Vanguard” y el francés “Le Triomphant” no solamente iban cargádos con torpedos nucleares sino además eran conducidos por energía nuclear.
Según el periódico británico The Sun, la sofisticada tecnología actuál hizo que los radares de ambas naves submarinas no descubrieran sus respectivas presencias a tiempo.
Ambos submarinos sufrieron daños, pero no se registraron victimas personales. Como asi tampoco se produjeron problemas en sus armamentos, ni derrames de combustible nuclear. Esto según los gobiernos británicos y francéses.

“Le Triomphant” pudo llegar a su destino en Bretagne por sus propias máquinas, mientras que el HMS “Vanguard” tuvo que ser remolcado para lograr llegar a su base en Escocia.
El movimiento británico Campaña contra el desarme nuclear describió este incidente como el más grave desde que el submarino nuclear ruso “Kursk” se hundió en el año 2000.
Kate Hudson la presidenta de esa organización, declaró a la prensa británica que ”esta es una pesadilla nuclear de proporciones”.

El accidente se produjo en alguna parte del Atlántico, que no ha sido dada a conocer, antes del 6 de Febrero. Ese mismo día el ministerio de defensa francés declaró en una conferencia de prensa que ”Le Triomphant” habia sufrido daños luego de haber chocado con un ”objeto” bajo el agua.

Las preguntas que saltan de inmediáto al tapete de la discusión son, cómo es posible que “la sofisticada tecnología actuál hizo que los radares de ambas naves submarinas no descubrieran sus respectivas presencias a tiempo”? Para qué sirve toda esa tecnología entonces? O para qué seguir desarrollándo técnicas que no pueden garantizar la seguridad no solo de esas naves y su tripulación (en esta caso, algo asi como 300 marinos), como asi tampoco la de una gran zona de la ecología marina que podria ser gravemente afectada en caso de una explosión nuclear!?

Y la otra interrogante es, porqué los gobiernos siempre mienten cuando este tipo de accidentes ocurren?
La catástrofe de Chernobyl en la ex URSS y el hundimiento del submarino nuclear ruso “Kursk”, convencieron a la opinión mundial que Moscú siempre miente. Pero ahora se ha demostrado que París y Londres hace lo mismo cuando ocurre un accidente de esta magnitud, que puede poner en juego sus respectivos prestigios de naciónes “superdesarrolládas”.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

En un rincón de la biblioteca municipal de Quito estaba Satanás leyendo la biblia, mientras en la otra esquina Santo Tomás de Aquino releía un antiguo número del Playboy. En el tercer ángulo recto de la habitación santa Maria madre de dios se reia a carcajadas a raiz de una sobredosis de marihuana, mientras en el ultimo punto de ese cuadrado, Jesús se ponia falditas cortas para impresionar al mundo con ese acto piadoso de igualdad entre los séxos.

Guayasamin se cagó de la risa, y comenzó a retratar la edad de la ira para expresar sus sentimientos en blanco y negro, al mismo tiempo que Neruda se removia en su tumba, más que nada por cuestiones de incomodidad. Pero también porque ya estaba algo cansado de fijar su vacia mirada en el mismo punto de la tapa del sarcófago que las hacia de techo en su estadia actual por infinitus.

Todos lograron lo suyo, más nadie hizo nada por lograr algo mejor que lo peor.
Y Helena no estaba nunca en casa pues sus obligaciones la obligaban a recorrer geografias lejánas, mientras Pedro la miraba sin hacer comentarios al respecto. Pues qué podria decir, hombre! Si ya ni siquiera el Viagra conseguía lo suyo! Y por supuesto que la maja tenia sus derechos y necesidades, comprendes?

Y si en Carácas me preguntan la hora no sabré que responder, pues mi reloj es suizo. Pero si me la preguntan en Praga si que lo puedo hacer pues somos todos hermános europeos, no es asi?

3 500 tigres sobreviven en el planeta Tierra, dice un letrerito que se prende y se apaga en uno de los diarios más leidos del reino, en su versión Internet.
Hmm…! Me pregunto cuantos seres humanos pensantes quedan todavia en vida. Ni Bush ni el papa son algunos de ellos, eso es seguro! porque mucho se ha visto en este mundo, más nunca un pontifice o un pitecántropo que se dé un sauna en pelotas, en los baños Miraflores del cono sur latinoamericano.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

Macho! El mundo está jodido!
Y bien jódido! Todavía siguen matándo mujeres!
Y homosexuáles!
Y negros!
E indios!
Pero al menos ganó la Constitución de Evo en Bolivia…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Pues siguen matándo árabes!
Y musulmánes!
Y Gaza está transformada en carne molida!
Pero al menos Chávez expulsó a la delegación diplomática israelíta…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y en Europa siguen apedreando judíos!
Y matándo discapacitados!
Y también a pordioseros!
Pero al menos tenemos pago de cesantia…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Los parásitos sobreviven y los parasitados mueren en la miseria!
Los que viven del Seguro Social no tienen ni para limpiarse el culo!
Y por todas partes siguen reduciendo personal!
Y a los cesantes los persiguen como a delincuentes!
Y los directores ni siquiera saben que hay “crísis financiera”!
Pero al menos tenemos los festivales de canciónes pueriles y los reality shows de verano…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y este verano está matando vacas en Argentina!
Es que se están muriendo los generales…?
No seas estúpido! Me refiero a esas vacas que dicen muuu!!!
Ah, ya sé! Te estás refiriendo a los políticos!
Y los veranos acortan faldas y aumentan las violaciónes!
Pero al menos tenemos en Chile y Argentina presidentes femeninos…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y miles de miles mueren en su inténto por entrar el Fuerte Europa!
Y a los que solicitan asilo los reciben solo si estan dispuestos a que los envien de vuelta a sus países de orígen!
Y a los extranjeros los culpan de todos los males!
Y los nazis levantan cabeza, como cadáveres malolientes desde las cloacas de la historia!
Y la maldita iglesia católica y su jefazo alemán, se oponen a todo progreso humano!
Pero al menos hay un presidente afroamericano en EEUU…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Porque, quién iba a pensar que una persona como Barrack Husein Obama iba a tomar el poder político en ese país!?
Pues claro! Yo pensaba que ese tipo de personas no tenian las condiciones como para asumir tales cargos.
A qué te refieres, macho!? Eso es racismo!!! Qué importancia tiene que sea negro?
Negro? Yo me refería a los intelectuáles!
Macho! El mundo está jodido…

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

El Papa - sumo Parasitus emeritus, vicario de Christus Konfusus , sucesor de San Peter en el gobierno universal de la banalidad católica, de la cual es cabeza visible, y padre espiritual de todos sus fieles – no se anda con chicas ni tampoco con cagádas de perro flaco.
En el tradicional discurso de navidad en el Vaticano, y como el más bellaco de los homofóbicos el tal Benedictus dijo muy suelto de cuerpo, que uno de sus deseos es el ”salvar la humanidad” de la homosexualidad.

Lo que este payáso vestido con sedas, mantos y otras estupideces ”poco varoniles” aún no entiende es que, es justamente la iglesia católica la que menos tiene el derecho moral o biológico de pronunciarse en este tipo de cuestiones, ya que la ”visión” de la misma respecto al sexo es totalmente anormal, enfermiza y perversa.

Distintas organizaciónes gays de todo el mundo han expresado su sorpresa por este inesperádo ataque.
”Irresponsable e inaceptable!” es la opinión de la organización britanica cristiana Lesbian and Gay Christian Movement, según la BBC. La presidenta de esa organización, Sharon Ferguson, dijo en un comunicado que las palabras del papa legitiman la persecusión, y el maltrato a los homosexuáles.
En Italia, el ex-parlamentario y transexual Vladimir Luxuria, decribió las palabras del papa como dolorosas. Y agregó que ”Yo naci como hombre en un cuerpo de mujer y con el alma de una mujer. Es contradictorio que un papa vea al ser humano solamente desde el punto de vista ”de la carne” y no desde el punto de vista espiritual.

La hiper-reaccionaria iglesia católica se opone al matrimonio entre dos personas del mismo sexo. A comienzos de Diciembre, el Vaticano inquisicionista criticó la toma de posición de la ONU en torno a no condenar la homosexualidad, como asi también poner punto final a la discriminación de los homosexuáles.

Los cabezas calientes de la iglesia católica, consideraron aquella vez que la ONU habia llegado demasiado lejos (?). Y son estos ignorantónes llenos de prejucios, los que se creen los portadores de la moral cristiana en el mundo.
Dios mio… dame tu fuerza aérea!

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

El 2008 presenta un déficit de hechos positivos. Aunque la humanidad pensante se regocijo con el inesperádo presente de fin de año que nos otorgó el valeroso acto de un solo hombre: los zapatazos arrojádos por el periodista iraquí, Muntadhar al-Zeidi, a la figurilla ya tambaleante de Bush el-Ignorantón.
Porque al igual que el jóven chileno que tuvo el coráje civíl de esperar horas y horas para escupir sobre el féretro del Homosaurio, el acto de Muntadhar fue la manifestación real de lo que muchos sentian pero que no se atrevieron a demostrar. Son estos hombres solitarios y valerosos los que hacen del pensamiento libre y sin cadenas, algo por lo cual ofrendar la vida.

Y que nos hacen recordar que no somos más que un rebaño de seres frustrados que reclaman porque el bus no pasó a la hora, que el médico de turno nos atendió con media hora de atraso, o que las conversaciones via celulares en los trenes locales, molestan nuestros delicados oidos y que habria que prohibir.

Hace no mucho, intenté una de esas conversaciones sin mucho sentido que se entablan entre un peluquero y su cliente, o entre un taxista y su pasajero temporal, como fue mi caso.
Sentado al lado del chofer, levanté mi mirada a través del parabrisas de su auto y, mientras la lluvia caia a raudáles de un cielo más negro que el alma del neo-liberalismo herido de muerte, le dije “que tiempo de mierda! No le parece?”

Cualquier sueco me habria encontrado razón. Pero el conductor del vehículo sentado a mi lado, no era sueco.
Se quedó calládo un rato, y dando vuelta su cabeza hacia mi, me dijo “Yo me conformo con un cielo despejádo de aviones cargados de bombas”, y siguió concentrado en su quehacer de llevar de un lugar a otro, a un estúpido como yo que ha tenido la suerte de vivir los ultimos treinta años de su vida, en un país libre de guerras y otras plagas naturales.

De dónde vendria ese chofer? De la ex-Yugoslavia? De Afghanistan? De Iráq? Del Kurdistán turco? De Gaza? O tal vez del Libano? Nunca lo sabré, pues no me atrevi a preguntarselo, avergonzado de mi propia voz y del tono insolénte del que todo tiene, sin pensar que la gran mayoria de la población mundial, no tiene ni siquiera agua limpia para beber.

Y una vez más tuve suerte, pues la oscuridad de ese día que pretendí desprestigiar con mi comentario absurdo, escondió el rubor que encendió mis mejillas y encandiló mi conciencia apabullada por las candilejas de la sociedad de consumo.

Me conformo entonces con la imágen semi-doblada de Bush haciendole el quite a un par de zapatos tercermundistas, para intentar renegar de mi propia arrogancia de ser humano alejádo de la cruda realidad, que rodea a la gran mayoria de la población mundial.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

En Macondo, ciudad de tuertos y sordos, ciegos y mudos, calvos y pelucones, cojos y amputados, gordos y flacos, pudientes y arribistas, todos sus habitantes han tomado por costumbre el eructar al aire alientos de ajos arrancados de la tierra por manos desesperádas. Eructos egoistas, pero entendibles, de cebollas rancias rescatadas de basureros municipales, de papas fermentadas por el calor humano de miles de manos que intentan atraparlas antes que se transformen en oscuras manchas en la tierra que les dió vida, para mostrarle a sus vecinos que ellos también tuvieron algo que hecharle al buche ese día, después de siglos y siglos de hambrunas y sequías acompañadas de miles y miles de amaneceres de ayunos.

En China las autoridades de la provincia de Shangai, han ordenado a sus pobladores que no salgan más a las calles o plazas de la ciudad vestidos con pijamas. Fenómeno muy usual, utilizado para demostrar que si bien se duerme apretujado en vestimentas incomodas pero lujosas, y no en cómodos y amplios harapos miserables, es muy utilizado para separar aguas entre los que tienen un poco, y los que no tienen nada.

A la policia griega se le acabaron los cartuchos de bombas lacrimógenas, como producto del ardúo trabájo en que estan empeñados para garantizar una Feliz Navidad a los dioses del Olimpo actuál, lo cual le exige recursos técnicos extras.
Con código de “urgente y sin demora”, han enviado entonces un fax al estado de Israél, el cuál presentó un curriculum internacional impecable en el uso de medios persuativos, para amansar y hacer dócil a fuerza de masacres, bombardeos, ocupaciones y enseñanzas financiadas por el estado del Talmud, al indómito pueblo palestino.

El avance israelí en esta materia es muy bien valorado en el mundo entero. No menos en un país largo y flaco del cono sur latinoamericáno, en donde la policia hace todo lo que puede por lograr prestigio internacional que le permita estar entre los primeros en la materia, para lo cual usa toda su capacidad técnica e intelectual (?) en la neo-pacificación de la Araucanía en que está empeñada la Señora Célebre de ese país.

Y la pedofilia internacional establecida está muy acongojada, luego que la niña Nujood Ali de tan solo diez años de edad del Jémen, logró el ”divorcio” de su violento marido creando asi un peligrosísimo precedente que – al menos asi se espera – afectará a futuro, las actividades pediastras amparadas por la ley de muchos países del planeta.

”Sábes quién fue el primer presidente de Chile?” me preguntó Pelle de improviso y vi negras nubes formarse en el horizonte ya oscuro del cielo escandinavo. Porque como de costumbre, atacó por mi flanco más débil: mi desconocimiento capital de la historia del país en donde naci.
”Condorito…?” le dije algo inseguro
”Condo… qué!?” gritó azorado y las negras nubes se transformaron de súbito en tornado furioso.

Embutí un sombrero algo extravagante por su rareza y forma, en mi cabezota de ideas despeinadas, abrí el paraguas número ciento y tantos que habia encontrado en un paradero de búses, y esperé con impaciencia que llegáse el taxi que me vendria a buscar para llevárme de cabeza y algo acorralado, a bailar unos cuantos tangos en lo del turco Simón.

Lugar quedánte a veinte minutos calle abajo y sin traspiés, para llegando a la funeraria del flaco “Manguera”, doblar a la izquierda y a medio andar escaleras abajo, seguir nomás los sonidos quejumbrosos de un bandoneón que chilla, por haber pasado toda su vida acompañando tragedias de bailes rioplatenses de parejas enlazadas de forma musical binaria, compás de dos por cuatro, y torturas estatales sin remuneración retroactiva.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Me lavo los ojos, despierto a las persianas, abro los grifos del agua potable – uno de los ultimos privilegios que nos van quedando - escupo su contenido porque su propiedad de ser incolora, insipida e inolora, molesta mi conciencia, pues es también bebible y muy salubre. Plastifico mis dientes para no tener que lavarmelos cada día, reacomodo cada vértebra en mi espinazo después de una noche algo incómoda, y ya en condiciones apropiadas, salgo a reparar el mundo que me rodea y me asfixia.

Me calzo un par de lentes y observo con cierta curiosidad que, apesar de los grandiosos acontecimientos de Diciembre en Suecia, tales como la muy disciplinada marcha nazi en Salem con sus antorchas ardiendo odio, las Navidades comerciales, el Año Nuevo de champagnes barátos y la entrega de los Premios Nobel en sus distintas categorías, nadie puede ignorar las malas noticias que hacen tambalear estas fiestas luminosas de invierno: la crisis financiera.

Y mientras los medios de comunicaciones se preocupan de la situación en Grecia, en donde un movimiento desde las bases ha explotado como consecuencia del asesinato a mansalva de un jóven de 15 años, por los certeros dispáros de un policia helenico, el banquete servido a los invitados a la celebración del premio Nobel, provoca irritación con su glamorosa cena de lujo.

Para algunos periodistas de la prensa oficialista esta es ”una fiesta que entibia el alma en tiempos de crísis”. Un festejo algo fuera de lugar, por decir lo menos, que más parece ser un evento medieval en las luminosas salas del castillo de la realeza, ante los ojos del pueblo hambriento que se reunia afuera de sus rejas, con la esperanza de recibir algunas migájas caídas de las fastuosas mesas de los pudientes, que un homenaje al desarrollo del pensamiento humáno.

Pero si. Es cierto que nadie se muere de hambre en el reino de Svea, hoy día. Más me pregunto cuánto se le entibia el alma a un trabajador de la Volvo que lo han puesto en la calle, a un sin casa de Estocolmo, o a todos aquellos que pronto quedaran cesántes como producto de la crisis financiera capitalista mundial, cuando ven la arrogancia conque la monarquía agasaja a sus invitados de honor con un banquete colosal.

El 10 de diciembre es el día del Premio Nobel en Suecia. Pero también es el día de cumpleaños de mi hija Tania en Chile. Y les puedo asegurar que su cena de celebración solitaria no será de lujos, sino de esperanzas en mundo mejor, de respeto a su condición de mujer y de ser humáno pensante y racional.

Comentarios

(Visita también: Palestina)

Mientras la morfología de la poesía y la prosa está compuesta por el poeta y el escritor y la manera como el lector interpreta sus palabras, la morfología del poeta/escritor deberia estar compuesta por el uso flexible de las reglas gramaticales del idioma materno que lo atan a su bagaje cultural propio, más lo que – por supuesto - le otorga su imaginación y creatividades libres, desligadas de prejuicios historicos y culturales.
La morfología, desde el punto de vista gramatical, es una parte de la gramática que se ocupa de la estructura de las palabras.

Mirar la televisión chilena y escuchar hablar a conductores famosos de programas televisivos en donde entrevistan a gente por las calles, me hace pensar - desde treinta y cinco años de ausencia de mi país de orígen - que el idioma no solo se enriquece y se renueva con el paso de los decenios, sino que también retrocede, se desfigura, se empobrece y pierde su esencia, creando una suerte de dialecto pueblerino que nace, crece y se desarrolla como producto del crimen de leza linguistica que entre otros tantos cometidos por los lacayos del Homosaurio, que se llevaron a cabo durante el período más negro de la historia de Chile.

El rol de los trabajadores de la Cultura Comprometida en ese rincón perdido del Cono sur latinoamericano no es fácil. Han tenido que empezar de cero obligados a dar dos pasos atrás y medio adelánte, cada vez que publicaciones vergonzosas como pasquínes del tipo “La Cuarta” u otros parecidos, ganan las calles de Chile frenando - con sus mensájes banáles y escritos en una suerte de esperanto de Babel moribundo y patético - el avance cultural de la gran mayoría de los integrantes de la sociedad de ese país.

Y cuál es la argumentación? Pues una supuesta necesidad de medios de comunicaciónes que estén al alcance y entendimiento, sobretodo, del "pueblo pobre e ignorante". Gran falacia! Porque esa estrategia lo unico que consigue es fomentar un pseudo-idioma, en vez de conseguir desarrollar un correcto manejo del idioma castellano, justamente a través de los medios de comunicaciónes, cuyo papel pedagógico de enseñanza masiva entretenida e interesánte deberia estar dentro de sus prioridades no solamente polítco-sociales, sino también de ética periodistica.

El uso del idioma castellano en Chile pareciera no tener reglas gramaticales o fonéticas específicas, a la par que la cantidad de vocablos del asi llamado idioma cotidiano, se reduce más y más a unas cuantas “palabras claves” en donde la única diferenciación distinguible es a través de las distintas entonaciónes que se le dá a esas escazas “expresiones idiomáticas”.
Los idiomas más primitivos, usan esa forma de entonar para diferenciar cuando las reglas gramaticales no existen. El retroceso entonces es manifiesto.

Los instrumentos supraestructurales con los que cuenta una sociedad para desarrollar su infraestructura de dominación som múltiples. El idioma es uno de ellos, y como instrumento de dominación, tal vez uno de los más efectivos.

Pero por supuesto que hay excepciones. Y un movimiento de globalización política desde las bases, a menudo grupos autónomos o anarquistas descolgados de los partidos políticos tradicionales, se está formando al márgen del sistema político establecido. Y no menos, gracias también a las distintas formas de dramaturgica protestataria, de los gupos feministas y mapuches.

Desde este punto de vista, Chile tiene un largo camino que recorrer, pero nunca es tarde para comenzar aún cuando destruir sea siempre más fácil que construir. No es difícil entender entonces, porqué la cantidad de generales es infinitamente superior a la de los poetas, en un país en donde la prosa y la poesia fluyen de forma natural y espontánea de cordillera a mar, y de desierto a hielo.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Cansádo ya de tanto rascárse los genitáles, tomó el señor de los cielos una decisión irrevocáble: crear un ser que entibiase las nubes que le servian de colchón. Tomó entonces un trozo del Big Bang que todavía giraba por el universo, lo mezcló con polvillo fino de estrellas maravillosas, le agregó una pizca de luz lunar, unas cuantas cucharadillas de calor solar, le dió un tufo divino de viñas frescas y voilà!, hizo su aparición en el Universo, el ser más hermoso de la creación: la mujer.

Con el correr del tiempo, el cuerpo jóven, firme, erótico y lleno de curvas exitántes de la mujer que habitaba esos cieluños, le empezó a acelerar el pulso cada vez que la veía transitar desnuda con su pelo al viento, por las interminables avenidas de la Vía Láctea. El corazón saltaba enloquecido en su pecho, y un cosquilleo inquietante le hacia ardir las entrepiernas. Deséos desconocidos pero muy terrenáles y nada de divinos, le enturbiaban su mente catequista de ortodoxo nonáto, al tiempo que una erección cándida decoraba su cuerpo grueso y de poca altura, porque si ya habitába en los cielos eternos no requería de gran distancia vertical desde su pelo hasta las uñas, para reinar.

Y un buen día entonces - largo, tendido y a calzón quitado - las emprendió a empujones con Eva hasta que encontró su entrada y alli clavó su flecha de Cupido inaugurando de una sola pincelada la relación sexuál, la procreación, el incesto y la violación.
Y de paso creó también el bautizo, pues a partir de ese instánte supremo la comenzó a llamar Eva, que en su lengua divina significaba “quién dá vida”. Y al cabo de nueve méses o algo asi, nació el primer hombre al cual bautizó como Adán, lo cual en su vocabulario y gramática propios y característicos de su esfera aparente azul y diáfana, significaba “ser humano”. Desde su creación entonces el papel de la Mujer fue el de “dar vida”, como un objeto especializado para eso y nada más. En tanto que el Hombre fue el “ser humáno”. Y a partir de ese instánte se crearon los roles de la madre, los del hijo, el privilegio de los hombres respecto a las mujeres y también el machismo.

Y como el incesto ya estaba creado, Adán no tuvo ningún impedimento relativo a sus acciones – desde el punto de vista de la bondad o la malicia - en procrear con Eva y se creó la explosión demográfica, aunque sin encuestas.
Pero el señor de los cielos se enfureció! Y no por el acto incestuoso en si, sino por lo que él consideró una infidelidad por parte de Eva y la mandó a paseo con todos sus hijos, condenados para siempre a vivir en la Tierra ya limpia de dinosaurios, pero que pronto seria plagada de otros carnivoros más aterradores aún: el homo sapiens y el homo saurius.

A Adán le encomendó la tarea de vigilar sus interéses en ese lejáno lugar, prometiendole el paraíso si conseguía mantener al rebaño dentro de sus limites. Y esa fue la zanahoria que le ofreció el señor de los cielos, si cumplia con su obligación. Pero además le puso como condición la abstinencia sexuál total. Y ese fue su castigo.

Pero como Adán era un hombre de sangre excesivamente tropical, se cambió de nombre para camuflarse con los pioneros que habian llegado a la Tierra y se autobautizó como Jesús, creando entonces la mentira, el fraude, el engaño y la falsedad. La Humanidad se comenzaba a perfilar.

Y para camuflar su doble rol en la Tierra, se las dió de profeta en tiempos en que los profetas eran más comúnes que granos de arena en el desierto, y creó una pequeña secta de doce activos partidarios que creyeron en sus peroratas y que lo seguían día y noche por donde quiera que fuese. Lo cual fue evidentemente una molestia, pues le dejaba muy poco márgen de maniobra para dedicarse a su pasatiempo favorito: conquistar mujeres.

Aquí encontramos entonces los orígenes de los políticos profesionales, los espías, los consultores modernos, los predicadores de pacotillas y también de los casanovas, donjuanes y amántes infieles.

Maria Magdalena, hermosa mujer que siempre llorába por culpas que nunca logró entender, se cruzó en el camino de Jesús y cayó rápidamente en las redes que este le tendió sin poner resistencia alguna, pues Maria Magdalena no era de las que decia que no en primera instancia, a un buen banquéte en la cama.

Transformádos en amantes clandestinos, se dejáron llevar por las olas de los vientos de la vida de aquél entonces, hasta que al señor de los cielos – que todo lo veia con su ojo triangular - se le ocurrió encomendarle a un vejete que por alli andaba dando tumbos y traspiés, que grabara en una lápida sus sentencias morales.

Y Moisés, el vejestorio vetusto y decrépito en cuestión, las arremetió con martillo y estaca de acero contra una pulida piedra, y como catacúmeno que se está preparando para el bautizo, estampó lo siguiente:
1- Amarás a Dios sobre todas las cosas
2- No tomarás el nombre de Dios en vano
3- Santificarás el día del Señor
4- Honrarás a tu padre y a tu madre
5- No matarás
6- No cometerás actos impuros
7- No robarás
8- No levantarás falsos testimonios ni mentirás
9- No consentirás pensamientos ni deseos impuros
10-No codiciarás los bienes ajenos

Estos diez mandamientos que el señor de los cielos comenzó a exigir a todos aquellos ingenuos que creían en su magnificencia, hizo que la gran mayoría de ellos le diese vuelta la espalda buscándo refugio en otras patrañas parecidas. Esto dió como resultado el nacimiento y la proliferación de distintas religiónes, al tiempo que esos diez requerimientos morales demostraron la torpeza notable de su señoria de los cielos, al no comprender ni un ápice de las cosas terrenales.

Porque el mandamiento nr.1 creó la hipocresía
El nr.2 la indiferencia
El nr.3 el ocio
El nr.4 la incapacidad de criticar
El nr.5 es el más usado como antónimo de su original
El nr.6 fue el orígen de la manus turbare o la excitación con la mano
El nr.7 viene en su uso generalizado, inmediatamente detrás del nr.5 - más sin el "no" - y es muy común entre los miembros de las distintas oligarquías terrenales. Catecismo de parásitos y cafiches
El nr.8 dió por orígen a los Tribunales de Justicia, abogados, jueces y similares
El nr.9 creó las alucinaciónes, las pesadillas y los sueños, en tanto que
El nr.10 sentó las bases de las expropiaciónes revolucionarias.

Las guardias pretorianas de la época se cansaron del discurso de Jesús, que con la ayuda de sus doce compinches, y de su amánte la ya mentada Maria Magdalena, habian comenzado a revolver el gallinero más de lo aceptable, y sin decir agua va lo clavetearon en dos palos que se intersectaban más o menos a la altura de su cabeza, y lo dejaron alli colgándo para que su cuerpo se resecáse en vida hasta que partiese en viaje sin retorno, a reencontrarse con su padre.

Le pusieron una guadaña en una de sus manos y eso dio como resultado el simbolo de la muerte, y cuando soltó su último suspiro, se creó también el charqui, cuando su cuerpo ya no era más que un traje de carne secada al aire y al sol.

Carpe diem!

Comentarios

(Visita también: Palestina y Azkintuwe. Periódico mapuche)

Vinieron. Ellos tenían la biblia y nosostros la Tierra.
Y nos dijeron: ”Cierren los ojos y recen”.
Y cuando abrimos los ojos, ellos tenían la Tierra y nosotros teníamos la biblia.
(citado tomado del Centro de Documentación Mapuche, Ñuke Mapu de su sección virtual Novedades 2008)

Y mientra el pueblo Mapuche sigue su heroica e incansable lucha contra la colonización impuesta por el estado chileno, en la franja de Gaza – la otra mitad de mi corazón – el pueblo palestino sigue desarrollándo una lucha similar.
Dos pueblos separados por un inmenso mar, pero unidos por una misma lucha: la lucha por la libertad y la soberania. Y con un enemigo común, similar en sus balas, uniformes y objetivos: el neo-colonialismo del siglo XXI. Representados en estos casos por el estado chileno en el Cono Sur latinoamericáno, y por el estado israelí en el Oriente Medio asiático.

La importación de productos básicos a la franja de Gaza es hoy día insignificante, comparado con el período anterior a las elecciónes palestinas en donde el movimiento islámico Hamas, tomó el poder de manera democrática.

Y tras este bloqueo económico está la intolerante política israelí, apoyáda por la gran mayoria de las asi llamádas ”democracias occientales” con EEUU a la cabeza.
Israél permite solo la entrada de productos a la franja de Gaza que esten relacionados con la ayuda humanitaria y nada más. Al mismo tiempo que a los artículos de exportación de la población palestina de la zona, en su mayoria productos agrícolas, se les prohibe la salida de ese enclave.

Todo esto ha conllevado a una paralización total de la economía de la franja de Gaza, con la consecuente “política de topos” (ver artículo al respecto) como única alternativa económica capaz de sobrevir en esa zona.

En la franja de Gaza mal viven en la actualidad, un millón y medio de habitántes.
Y será interesánte ver cuál será la política que regirá en el Oriente Medio con Barack Hussein Obama, musulmán arrepentido, respecto al conflicto palestino-israelí.
Como alguien dijo un día “por sus hechos los conoceréis!”.

Hoy día en Chile, y su estado racista, neocolonialista, machista y opresor, se continúa aplicando la política de “pacificación de la Araucania” contra el pueblo Mapuche, que comenzó en 1861 bajo la batuta del presidente de la época José Joaquín Pérez en la zona que comprende los territorios ubicados entre los ríos Biobío, por el norte, y Toltén por el sur.

Ese proceso de invasión militar, aculturación y ocupación de los territorios autónomos Mapuche por parte del estado chileno continúa aún hoy día con más crudeza que nunca, y amparado ahora bajo la “ley antiterrorista” heredada de la dictadura del Homosaurio.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Y quién es Pelle? Me han preguntado muchos con verdadero interés. Lamentablemente no puedo dar a conocer su identidad, pues el anonimáto es parte de su vida de lobo estepario. Y cómo el respeto mutuo entre las personas, el derecho a la autodeterminación, a la integridad y a la privacidad de cada ser humano es la piedra de toque de mi filosofía matutina, no lo puedo defraudar.

Y aunque a pesar de todo, rompiese con todos mis principios y desenmascaráse su identidad no creo que eso fuese motivo de gran sorpresa, o que causase asombro entre los curiosos que desean saber quién es este personaje.

Porque Pelle no es ni más ni menos cotidiano que cualquiera de nosotros, todos los bipolares del jardín de las delicias terrenales. No es tampoco ni más ni menos emocionalmente inestable que la mayoria de los esquizofrénicos, ni tampoco es ni más macho ni más femenino que la gran mayoria de los bisexuáles. No fuma ni más ni menos que cualquier fumador empedernido, ni bebe una gota más ni menos de lo que bebe un alcohólico consuetudinario.

No tiene ni más ni menos edad que alguien que cumple años cada doce méses, ni es más ni menos gordo que un obeso, pero tampoco ni más ni menos flaco que un tres cuartas de cogote cualquiera.
Sus ideas políticas no son ni más ni menos confusas que las de un oportunista de medio pelo, pero tampoco ni más ni menos bizantinas que las de un derechista sin timón.

No tiene ni más ni menos dientes que un tiburón jubilado de jodida joroba (y después de tanta jota me dan ganas de decir ”je, je”, pero el ”jo, jo” salió primero ganándole al ”ja, ja” y no tengo más que aceptar tal desdicha). No tiene ni más ni menos pelo que un beatle octogenario y sus testículos no son ni más ni menos largos que cadena de campana de catedral.

No tiene ni más ni menos dinero que un mendigo millonario, ni tampoco más ni menos acciones que Wall Street en La Bandera.

En definitiva, y para satisfacer a los que me preguntan que quién mierda es Pelle, les diré que no es ni más ni menos apegado a las malas costumbres que cualquiera de nosotros, los ”normales” del mundo entero.

Y si no quedan satisfechos con esta respuesta, pues entren al Google, al Altavista o a cualquier otro buscador y encontraran la respuesta adecuada.
Pero no confien demasiado en la misma, porque la verdad no es ni más ni menos real, que una mentira verdadera.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Cuando el cerebro está cansado, los dedos torpes y las uñas larguisimas; cuando los lentes ya no sirven de mucho porque las pupilas estan desgastadas y los hemorroides han crecido; cuando la gomina que a duras penas logra sujetar el poco pelo que cubre nuestras testas comienza a derretirse y los pensamientos también, is time to say goodbye.

A qué viene tanto pesimismo?, me preguntó Pelle y me dieron ganas de decirle ”mirate al espejo y encontrarás la respuesta”, pero como ya tampoco tengo argumentos con que defender opiniónes propias, nada le dije y opté por prender el televisor. Mi iguana se sobresaltó un poco con la musiquita estúpida de un comercial del McDonald, que irrumpió en la habitación: I’m lovin’ it! cantó la voz desconocida de Justin Timberlake y entendí porque Paul Tilley de Texas, el que escribió en el año 2003 el texto de esa melodia sin sentido, se habia suicidado tan solo hace unas cuantas horas atrás, lanzandose al vacio del piso más alto del Chicago Hotel. Con toda seguridad que su conciencia no lo dejó vivir en paz, pensé con algo de regocijo.

La vida es complicada, dijo Pelle sin razón aparente, pero como yo sé que no dá puntada sin hilo me preparé a escucharlo con algo de ansiedad. Y Paul Tilley fue un hombre complicado, continuó sabiondo. Es que acaso lo conocistes? le pregunté sin interés. Por supuesto que no! agregó algo molesto y observé maravillado como una vena en su sien derecha comenzaba a palpitar.

Game over, Paul! fueron mis condolencias y desearia que te hubieses arrojádo al vacio con todo la cadena mundial del puto McDonald sobre tus espaldas!

Y no sé porqué tuve la sensación que en estos mismos instántes, hasta Barack Obama está triste en Estados Unidos por la trágica muerte de uno de los contribuidores del consumo de comida-basura en ese pobre país, en donde el billar es un juego intelectuál.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Según el popular programa documental ”Hechos concretos” (Kalla fakta) del canal 4 de Suecia, que se dedica a presentar temas conflictivos y a desenmascarar fraudes y manipulaciones contra los consumidores del reino, pero cuya actividad también se concentra en dejar al descubierto la incompetencia de firmas privadas o de autoridades municipales y estatales, con el arma de cámaras ocultas en sus entrevistas, reveló que el 94% DE LOS DELITOS COMETIDOS EN SUECIA QUEDAN SIN RESOLVER. En otras palabras, la mayoria de los delitos o crímenes son archivados por la burocracia uniformada que, según su propia razón de ser, seria la de ”proteger” a la población y ofrecerle garantías de que sus vidas cotidianas, estan aseguradas y cuya integridad tanto física como intelectual está libre de atentados en contra el legitimo derecho que cada ciudadano tiene, de desenvolverse sin temor en la sociedad sueca.
Vaya farsa!

Y si se toma en cuenta que uno de los puntos principales del ”programa electoral” presentado por la Alianza derechista en las pasadas elecciónes en donde tomaron el poder, fue justamente la promesa de aumentar el grado de seguridad de los ciudadanos, y el de disminuir la criminalidad para lograr reunir votos en torno a una problemática que es una realidad concreta, poco o nada a cambiado al respecto.
La promesa de ”más policias en las calles del reino” – respuesta standard de la derecha, que cree que es la solución mágica para combatir un problema que tiene sus orígenes en las injusticias sociales y económicas cada vez más palpables de la sociedad sueca – no ha contribuido absolutamente en nada en esa dirección, salvo si alimentar con dineros fiscales a miles y miles de nuevos parásitos uniformados que el unico esfuerzo que hacen es el de estirar sus bracitos llenos de chatárras, cifras, insignias, teléfonos móviles, chalecos antibales, uniformes modernos y ”atractivos”, armas de todo calibre y especies y un gorrito de toca sentádo sobre la parte izquierda o derecha de sus testas vacías – según sea la preferencia de estos especímenes - , para recibir el gordo cheque de sus sueldos que més a més, aumenta sus cuentas bancarias. La criminalidad sigue en aumento, y la incapacidad de la policia sueca, también.

El año pasado, tres de cada diez ciudadanos del reino fueron víctimas de distintos delitos en su contra, sin que la ”presencia” policial en la sociedad haya logrado resolver ni menos aún, prevenir.
Dentro de los delitos más frecuentes, como la violencia sexuál, atáques armados a personas, asáltos a domicilios privados y róbos, un 94% de los mismos quedaron sin resolver!

Dentro de este contexto, el comentario al respecto de la ministra de Justicia Beatrice Ask - del partido derechista en el gobierno, los Moderados - en el programa ”Hechos concretos” en donde fue entrevistada para conocer su opinión en esta cuestión, es sorprendente, por no decir otra cosa. Según su parecer, ”pareciera existir una tradición cultural dentro de la policia, que parte de la base que no pueden hacer nada por resolver determinados delitos.”
Y continúa profundizando en su análisis: “A veces puede que existan fallas en las rutinas de la policia. A veces puede que tengan mala suerte. Pero también puede que sea realmente difícil resolver un caso.”

La verdad es que tal postulado de la persona bajo cuyo mandato está la reponsabilidad de la seguridad ciudadana, deberia ser publicado junto a la lista de las estupideces semi-analfabetas más irracionales e incompetentes que han salido del hocico de Bush el-Ignorantón. O del Homosaurio.
Porque, quién se atreveria a justificar tal incompetencia con el argumento de que, si se tratáse del cuerpo médico, por ejemplo, ”pareciera existir una tradición cultural dentro de los médicos, que parten de la base que no pueden hacer nada por resolver determinados casos clínicos.” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “A veces existen fallas en las rutinas de los médicos.” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “a veces tengan mala suerte” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “también puede que sea realmente difícil resolver un caso” (y por eso muere el 94% de los pacientes).

Un cuerpo colegiado, como se pretende que sea la policia también, no puede utilizar como argumentos científicos para auto-criticar sus falencias, términos tales como “tradición cultural de ineficiencia e incapacidad profesional”, “fallas en las rutinas”, “mala suerte” o “grado de dificultad de un caso” sin que el conjunto de la sociedad reaccione de manera unánime contra tales postulados. Porque si cualquier otro grupo de profesionales, técnicos o asalariados presentáse un resultado parecido al que presenta la policia sueca hoy día, habrían sido ya puestos en la calle y a buscar otro trabájo señores! que no tenéis dedos para el piano. Y cual seria el grado de confianza que la población podria tener contra los que predican asi!? O cómo podria funcionar un país, bajo estos “conceptos ideológicos” de justificación!?

Y para no alargar más este asunto, yo, asi como el conjunto de la sociedad, tengo el justo derecho a preguntárme A QUÉ SE DEDICA LA POLICIA SUECA EN SUS HORAS DE TRABAJO?, Y EN QUÉ MIERDA GASTA SU TIEMPO? financiado con el impuesto de todos y cada uno de los que trabaja en forma honesta, tratando de entregar lo mejor de sus conocimientos y capacidades técnicas intelectuáles, para enriquecer su actividad laboral y ofrecer la mejor de las soluciónes ante problemas específicos en su profesión u oficio, en bien de toda la sociedad.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Un análisis callejero desde las cloacas

El racismo estructural o institucionalizado, es muchas veces peor que el racismo “ideológico” que son la base de grupúsculos nazis o racistas cuya única plataforma política, es la discriminación racial.
Porque contra estos existen leyes que los penalizan (si bien no siempre se aplican), una fuerte corriente de opinión que los condena, partidos políticos, organizaciónes y medios informativos que no aceptan sus opiniónes discriminatorias, y en general, existe una toma de posición crítica entre la gran mayoria de la población sueca, en contra el racismo como idea u opinión justificante de maltratos o crimenes a personas de origen no “ario”.

Lo que sin embargo la gran mayoria de esa misma población ignora, es que el racismo institucionalizado o estructural es mucho más expandido y enraizado en todos los niveles de la sociedad, de lo que se pudiesen imaginar. Porque este fenómeno – como denominación sociológica – está basado en viejos conceptos raciales en donde todo lo que no es blanco es sospechoso.

El racismo como concepto está presente en la sociedad bajo distintas formas y disfrazes. Las unas muy claras y los otros encubiertos.

El racismo estructural/institucional se refiere a acciones activas, pero a menudo ocultas, que favorecen a los que constituyen la mayoria en una sociedad, mientras que las minorias étnicas y los grupos de inmigrantes se encuentran con una cantidad cada vez más creciente de obstaculos y restricciones en su vida cotidiana.

Existen sin embargo, algunas diferencias entre el racismo estructural y el racismo institucional, dependiendo esto de las formas en que se presentan. El racismo estructural se manifiesta por ejemplo cuando las “estructuras de una sociedad”, tales como el sistema jurídico, educacional o político obvia a las minorias étnicas de su participación en igualdad de condiciones como las que tiene un ciudadano mayoritario cualquiera. El racismo institucional, por otro lado, se manifiesta cuando las reglas, normas y praxis de las distintas “instituciones” de una sociedad, como por ejemplo las escuelas, universidades, clinicas de salúd u oficinas de trabájo pasan a constituir un impedimento o limitación para las minorias étnicas o grupos de inmigrantes, en su objetivo lograr las mismas posibilidades que el resto de los ciudadanos mayoritarios.

Los próximos eventos electorales en EEUU, nos pueden ofrecer algún ejemplo de como la minoria negra de ese país ve su futuro con un presidente de orígen africano, y de como también concluyen que el cambio de “color” del residente en la Casa Blanca, poco o nada los favorecerá, así como organizaciónes racistas blancas pretenden demostrar.

Si Barack Obama gana las elecciones no constituiria eso, según algunas opiniones de organizaciones afroamericánas, una garantía de que la minoria negra en ese país logre una posición distinta a la actual en la sociedad yanqui, toda vez que el racismo estructural continuará discriminando a la clase trabajadora y media negra. Lo unico que se podria acentuar si ganase Obama – según los más pesimistas - es el síndrome de "white man falling" que podria ocasionar un conflicto racial de proporciones en donde el racismo estructual/institucional se reafirmaria aún más.

CASOS EN SUECIA

A finales de Septiembre,Behnan Barsoum de 23 años de edad, tenia un día libre de su trabájo como vendedor de comida rápida en un quiosco de Estocolmo. Junto a un amigo suyo – que no se atreve a dar a conocer su nombre y que trabája como eléctrico - fueron a un negocio de ventas de teléfonos de toda clase y especies, en un lugar llamado Skärholmen en la zona sur de Estocolmo. Eran las 10.30 de la mañana.
Diez minutos más tarde, un vehículo especial que transportaba dinero contante en su estómago de acero, fue asaltado en las afueras de un banco ubicado en una zona periférica del centro de Estocolmo, llamada Djursholm. Zona que se encuentra ubicada algo asi como a 20 km de distancia de Skärholmen, en donde se encontraba Behnan Barsoum y su amigo.
Aproximadamente a las 11.30 de la mañana de ese mismo día, Behnan Barsoum detuvo su vehículo en un estacionamiento en el municipio de Salem, ubicado en la frontera sur de la provincia de Estocolmo, y a casi 50 km de distancia del centro de la capital del reino.
De improviso, cuenta Behnan, aparecieron dos autos ”civiles” con luces azules de alarma en sus techos a nuestras espaldas. Dos policias salieron de sus vehiculos con armas en sus manos, y tanto yo como mi amigo nos quedamos paralizados por el chock. Nos obligaron a tirarnos con los brazos abiertos sobre el azfalto mojado y asi estuvimos una hora y media!
En un momento, continúa Behnan me atrevi a preguntar de qué se trataba todo eso, y lo unico que recibi como respuesta fue “tu sabes muy bien de que se trata, y cierra el hocico!”
Camino a la estación de policia, le hicieron saber que era sospechoso del atraco al vehículo que transportaba dinero en Djursholm. Una vez alli lo obligaron a desnudarse, lo fotografiaron, le tomaron sus huellas digitales, pruebas de sangre y DNA.

Después de más de doce horas en arresto, el fiscal encargado del asunto lo declaró inocente con el argumento de que “el sujeto no es actual en este proceso.”

A las 6 de la mañana de un día cualquiera en el ghetto de Tensta, al norte del Gran Estocolmo, las Fuerzas Nacionales Especiales (Nationella Insattsstyrkan) de la policia sueca rompen a golpes la puerta de un departamento ubicado en un cuarto piso, y lo allánan al mejor estilo de fuerzas de ocupación en un país del tercer mundo.

Los de negro con máscaras que cubrian sus caras ocupan rápidamente el departamento, con precisión hollywoodiana tomando posiciónes de ataque. Omar Mohamed Ali y su esposa Luul Mohamed duermen.

“Me desperté cuando alguien me tiró de los pies”, narra Omar y continúa, “Lo que yo pensé de manera espontánea, fue si estaba soñando o era realidad!” “Nuestro dormitorio estaba lleno de uniformados armados y con sus caras cubiertas por pasamontañas negros”.
“Yo crei en un primer momento que eran ladrones!” dice Luul.

Pero no eran ladrones sino las Fuerzas Nacionales Especiales las que, ante los ojos aterrados de los 5 hijos menores de edad de Omar, lo arrestaron por orden de un fiscal y de la SÄPO, acusado de haber atentado contra la ley ”antiterrorista”.

Y al mismo tiempo que los policias ”especiales” arrestaban a Omar, confiscaban su computador y el Playstation de sus hijos, otras dos fuerzas uniformadas de la misma laya, irrumpian en el domicilio de dos de sus amigos. Los tres fueron arrestados.

Omar dió con sus huesos blancos y su piel negra en el tristemente famoso local de detenciones de Kronobergshäktet ubicado en Estocolmo Centro. Su cuerpo y su mente confundida, fueron a parar al séptimo piso de ese macábro edificio, laberinto de oficinas, pisos y celdas que confunden al más despierto, y lugar de suicido de muchos arrestádos.

Ni en sus sueños más increíbles podia Omar imaginarse que el lugar en donde habia ido a parar, era conocido en la jerga policial como la caja fuerte o Guantanamo y, que pasaria a ser su domicilio durante TRES MÉSES. Su delito? Haber enviado dinero a Somalia, su país de orígen, a su famila que apenas puede sobrevivir sin su ayuda económica.

Según el fiscal y la SÄPO, Omar habria enviado dinero a una organización “terrorista” somali, cuestión que su abogado Nils Uggla rebatió pues nunca se pudo demostrar con pruebas convincentes que asi fue el caso.

Omar estuvo encerrado en una celda aislada las dos primeras semánas, después de lo cual fue trasladado a una ”celda normal” en donde fue obligado a pasar 23,5 horas al día durante 105 días, privado de su libertad por haber enviado dinero a sus familiares pobres de Somalia, y por tener un nombre ”musulmán”. Al cabo de todos esos días fue puesto en libertad por ”falta de pruebas”, según el fiscal acusador Ronnie Jacobsson.

Esto, mis queridos amigos, es RACISMO ESTRUCTURAL o INSTITUCIONAL!

Saludos desde Estocolmo! y dénles un fuerte abrazo a vuestros muertos en estas fechas de celebraciones fúnebres, para que no se sientan discriminados respecto a los vivos.

Del latín paradisus

(En el Antiguo Testamento, jardín de delicias donde dios colocó a Unos y Otros. Algo asi como un ejército avasallador al lado de su contrincante de poca resistencia)

De porqué los milicos portan medallitas de chatarra y otras baratijas de metal acuñado - comúnmente redondas - con alguna figura, inscripción, símbolo o emblema poco claro, que reafirma sus identidades culturales primitivo-belicistas…

Cuando dios creó a Unos y a Otros, se le quedó olvidado en su manto celestial algo que, despues de muchas pesadillas y remordimientos, decidió ofrecerles como prueba de su grandiosa generosidad.

dios bramó entonces con voz de Tiranosaurio Rex, para que su benevolencia acostumbrada fuese escuchada por todos y en cada uno de los lugares en que los bienaventurados gozaban de su presencia que: “Me quedan dos cosas que repartir entre vosotros!” “La primera, es un montón de medallas…” Unos lo interrumpió gritándo muy agitado que ”Yo las quiero! Yo las quiero! Mi vida seria mucho más fácil y agradable de llevar si yo las llevase colgando sobre mi poderoso pecho!”

dios giró su torso descubierto de bodybuilding bronceado por rayos solares artificiales y mirando a Otros, quien levantando sus hombros en señal de indiferencia, dijo: “Pues porqué no? Yo no necesito nada de eso.” Y dios le entregó entonces a Unos su último regalo divino-terrenal.
Unos gritó de alegría y saltando de un lugar a otro, hizo sonar en sus manos las medallas que habia recibido de su dios, mientras este y Otros contemplaban con algo de curiosidad la alegria de Unos.
Y en medio de esa algarabia individual, le preguntó Unos a dios: ”Y cual era la otra cosa que pensabas ofrecernos como ultimo regalo?” dios suspiró profundo y dijo algo timido: “Un cerebro Unos. Un cerebro…!”

Y un dispáro en la oreja más cercana a sus sienes quemadas por la nieve de sus canas, lo devolvió a su realidad. Mas ahora semi-sordo, como consecuencia de su humanismo racional que intentaba interpretar el aletear discordante de palomas negras en Transilvania, se empeñaba en esparcir a traves del tiempo sin calendarios, mensajes mudos de esperanzas que abririan las tapas gruesas de su bitácora de amor. Y dejando que sus páginas llegasen a donde quiese que fuesen a caer, le dió vuelta la espalda a la noche, pues a pesar de todo y con algo de fortuna, también habria un amanecer.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

La economía de la franja de Gaza, controlada por el movimiento Hamas, se sostiene gracias a los cientos de túneles que han sido excavados por palestinos desde Gaza hasta Egipto. Comunicación semi-clandestina que permite a los habitantes de Gaza, comprar productos para su consumo o la re-venta a precios que estipula el mercado negro en esa zona.
El gobierno de Hamas hace poco o nada por detener este tráfico bajo tierra, ya que el asilamiento del cual sufre por parte de Israél, no le deja muchos márgenes de maniobra y esta es una de las pocas “actividades económicas” que le permite a la población palestina de Gaza su subsistencia económica.

El régimen egipcio por otra parte, si bien es cierto no ve con muy buenos ojos esta actividad pues le permite a Hamas romper el aislamiento provocado por el gobierno hebréo - lo cual puede ser interpretádo por Israél como una forma del régimen egipcio de tenderle una mano a los palestinos de Gaza - y que podria provocar un roce que Egipto no deséa con el gobierno israelí.
Y las medidas que toman son exclusivamente represivas y que cada més cuestan montónes de vidas palestinas que mueren atrapados en los primitivos túneles que construyen y que, de cuando en cuando, son llenados de agua o atacados con gases lacrimógenos por las patrullas fronterizas egipcias.

Esta “política económica de topos” es una muestra de la desesperación del pueblo de palestino de la franja de Gaza, al mismo tiempo que una prueba también de la imaginación de un pueblo desesperádo que lucha por su subsistencia física.

Y la pequeña isla de Islandia, no tuvo más que recurrir a Rusia, para salir del colápso financiero en que se encuentra hundida como consecuencia directa de la crísis del capitalismo actuál.
El Kremlin desembolsó 40 mil millónes de euros para salvar a Islandia de su hundimiento financiero, lo cual según periodistas occidentales podria crear un desbalance en la nueva lucha de poder entre rusos y yanquis, ya que esa pequeña isla es miembra de la OTAN y como tal, cuenta con el privilegio de poner vetos a proposiciónes que lleven a aislar a Rusia militarmente con la expansión de ese tratado a las propias fronteras rusas.
Pero según los más pesimistas “el Kremlin nunca dá nada gratis”, lo cual significaría que esa ayuda económica tendria como único objetivo el crear una fisura en la OTAN y romper el aislamiento en que se encuentra el gobierno de Moscú como producto de la “guerra en Georgia”.

Pero indiferentemente de cuales sean las intenciónes rusas, una cosa ha quedado claramente comprobada: cuando los tiburones financieros de Wall Sreet empiezan a ahogárse en sus crísis ciclicas, son en primer lugar sus capitales los hay que poner a salvo recurriendo al estado que tanto desprecian para, a través de el, estrujar aún más a sus propios ciudadanos de sus escazos ahórros.
La solidaridad en el capitalismo contemporáneo es un concepto inexistente. Y el salvese quien pueda es la única consigna que rige en las relaciónes del mundo occidental actuál.

Y para terminar, me dijo Pelle con algo de resignación, pareciera que la diferencia entre “nosotros los normales” y “los otros, los anormales” es una cuestión de higiéne.
Cómo asi?, le pregunté.
Pues en eso de qué los indios son sucios! Los gitános son sucios! Los árabes son sucios! Los turcos son sucios! Los musulmánes son sucios! Los pobres son sucios, etc, etc!
Algo parecido a eso de que los judio-cristianos son los unicos que tienen la razón y el resto del mundo creyente o atéo, está equivocado.

Un oscuro día comenzó a despertar en el reino escandinavo, prueba de que a veces el día y la noche se confunden, algo asi como los principios occidentales de libertad y democracia se entrelazan con los de tiranía y opresión cuando se sienten obligados a subsistir como sistema económico, político y social en nombre del capitalismo financiero mundial.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Sabes cual ha sido el descubrimiento más importante en la historia de la humanidad? me preguntó de improviso Pelle. La pornografia? le dije. No, me dijo y agregó muy serio, la cerveza en lata! y me mostró la que chorreaba espumas de una de sus manos.

Cuando comenzamos a usar los dientes delanteros como órganos de masticación para demoler pan tostado o galletitas de agua en nuestros hocicos, es señal que vamos cuesta abájo en la rodada, me dije mientras roia una hueso con mis incisivos.
Y cuando encontramos un molar enterrado en el pedazo de asado al que fuimos invitados a comer porque somos ”buenos para el diente” (cuáles dientes?) , es hora de comenzar a pensar en los detalles del entierro, me respondí a mi mismo.
Pero mientras tengamos encias le seguiremos haciendo empeño! me respondió mi otro yo y nos cagámos de la risa. Porque eso de reirse de uno mismo, es un buen método para sobrevivir la miseria humana que nos rodea. Y la terapia que nos ofrecen cuando nos estamos ahogando de ansiedad y angustia, es de recetas sagradas con tabletitas multicolores que acomplejan nuestros sentido y nos hacen sentir culpables de no sé qué.
Un pedazo de carne asada y un vaso de vino, son mejor que cien terapeutas europeos, agregó Pelle y no supe que agregar.

Yel choque fue terrible! me dijo. Su auto quedó totalmente destrozado y más parecia un bandoneón aplastado por botas de milicos transandinos, de tangos tragediosos y acentos italianos, que vehículo de transporte personal.

Apretujado entre las ruinas de lo que hasta hace unos segundos atrás habia sido un auto de esos de cuatro ruedas, motor y chasis, y seminconciente por el brutal golpe recibido cuando se estrelló contra los pilares de un viaducto, apenas si pudo abrir los ojos. Pero escuchó claramente sirenas aullántes de vehículos que auguraban tragedia, cada vez más cerca de su demolición privada.

Sin mover un músculo de su cuerpo y sin aún abrir los ojos, escuchó que alguien o algúnos se acercaban a él. “Es mi salvación!”, pensó e intentó hacerle entender a sus salvadores que aún vivia, y que necesitaba ayuda para seguir haciendolo pues su presencia en el mundo era demasiado importante, como para dejarla pasar. Según él. Pero lo único que consiguió fue semiahogarse en su propia sangre, que esta vez corria de afuera hacia adentro, en vez de lo contrario como era lo normal, en caso de cortes interiores.
Optó por callar entonces, y esperó que los acontecimientos siguiesen su devenir, aún cuando poco a poco comenzó a comprender que la suerte que le ofrecia el destino, no parecia estar a su favor.

“Por quince euros lo llevamos a un hospital de emergencia!”, dijo la Pinochelet con suave voz de hipócrita arrendada, y creyó que estaba soñando. Pero cuando vió que dos siluetas vestidas con ropas fluorecentes de personal sanitario privado estaban a su lado, se dió cuenta que no bromeaban.
“Y por cien euros, le ponemos un gran candado a su vehículo destrozado! Para que ni negros, ni indios, ni pobres, ni imigrantes ilegáles ni nadie que no tenga seguro, lo usen como domicilio de sus antojos ”, le dijo Bush el-Ignorantón.

Y cuando se dió cuenta que la realidad que lo rodeaba no era un sueño, ni alucinación causada por un traumatismo encéfalo craneáno o lo que fuese, decidió cerrar los ojos para siempre para no despertar nunca más. Al fin y al cabo, los bancos en quiebra a través de todo el mundo capitalista, se irian también a la tumba junto a él.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

1. Postulado
El rol del Estado en las sociedades capitalistas – sobretodo en la yanqui – ha sido siempre cuestionado por las oligarquías nacionales de los países en los cuales profitan. Toda inmiscuición del Estado en al ámbito de por ejemplo, la Salúd, la Educación, las jubilaciónes, y sobretodo en el ámbito de la Economía ha sido tildado por esos payasos de ”socialismo”, ”comunismo”, ”dictatorial”, ”antidemocrático”, etc.
Pero cuando el Capital Financiero comienza a hacer aguas por todas partes, no tiene ningún impedimento ideológico en recurrir al “papá Estado” para que los ayude a sobrevivir.
Y el “papá Estado” lo hace, porque los tiburones financieros asi se lo exigen.
Sin embargo cuando un huracán desoló New Orleans casi borrandolo del mapa, el “papá Estado”, como en el caso de Bagdád, dejó esa “responsabilidad” de reconstruir esas ciudades moribundas, en manos de financieras privadas. Para qué? Para que ganasen lo suyo. Y son esas mismas financieras las que hoy día golpean las puertas del Estado y exigen contribución fiscal, para poder seguir profitando del pueblo necesitado y pobre. Hiporcresia o moral oficial?

2. Realidad
A propósito de la mentada crisis financiera por la que atravieza la sociedad capitalista de los asi llamados países industrializados, decidí que era hora de tomar medidas para resguardar las pocas coronillas que poseo, como muestra de mi papel responsable en el paraiso de la oferta y la demanda, y el consumo a rajatabla de la sociedad que cobija mis huesos. Porque si no me siento afectado, pienso con algo de rubor, podria significar que estoy afuera de los márgenes aceptables de cualquier ciudadano europeo occidental que se tilde de tal.

Y al mejor estilo de mi abuelo de mediados del siglo pasado, me vesti con mi mejor chaqueta, elegí un par de pantalones algo adecuado para tan solemne momento, introduje mi torso y mis extremidades superiores en una camisa blanca con cuadritos azules de manga corta, pues al fin y al cabo daba lo mismo si una chaqueta cubriria ese descuido.
Descubrí sin sorpresa que no tenia pasta de lustrar zapatos, y escupí unas cuantas veces sobre la superficie algo flácida de los mocasines negros que me regaló un amigo hacen ya más de diez años atrás, cuando constató con algo de enfado que a mi edad solo tenia zapatillas deportivas para calzar mis pies. Gracias! le dije y los arrumbé en algún rincón de mis escazas vestimentas y nunca más los volví a ver. Pero justo hoy día me acordé de ellos, y los desenterré de su exoneración y muy contento de mi decisión tomada, fui al banco a hacer algunos ajustes en mis cuentas sin interéses ni creditos a largo plazo. Que si bien no apuntaban a objetivos radicales, al menos serviria para que mi imágen quedase guardada en la memoria de las cámaras digitales que adornan las paredes de mi banco, como prueba irrefutable de que yo también crucé sus portales para tomar cartas en el asunto.

El tipo de trámites que me llevó a sus oficinas son en la actualidad cuestiones que normalmente se realizan o a través del teléfono con un sinfín de códigos y otras instrucciones con la que una voz grabada te va guiando por los laberintos de la burocracia telefónica, o simplemente, a través del internet.
Yo no tengo ninguno de esos servicios y la verdad es que no puedo explicar el porqué. O será porque simplemente el único contácto que he tenido con el banco en mi estadia aqui, se ha limitado al simple hecho de sacar un poco de dinero por aquí y otro por allá, en algúnos de los bancomáticos más populares y recurridos de la ciudad, y nada más.

A la manera antigua entonces, saqué dinero de mi cuenta en un bancomático ubicado en las afueras del banco para depositarla en la cuenta de mi mujer, quien por ser sueca a lo mejor tenia mejor credibilidad en el sistema financiero herido actuál. Pero a lo mejor no son más que prejuicios, porque en este caso, dónde podria estar la diferencia? Qué sé yo!

"Quiero depositar en la cuenta de mi esposa", le digo a la amable cajera.
"Es decir, quiere hacer usted una transferencia de cuenta a cuenta?" me dice sonriendo
"Ehhh ..." digo no muy seguro de lo que debo responder
"O es un depósito en dinero efectivo?" me dice algo más seria
"Si!" le digo con entusiasmo, y ella poniendo cara de consternación, me dice:
"Lamentablemente a partir del miércoles pasado, no manejamos dienero contánte en nuestras cajas!"
Puta madre! Y pa´qué carajos están los bancos!? pienso, pero no digo nada ya que rápidamente me estoy dando cuenta que el retrógrado en esto de cuestiones bancarias soy yo.
"Y qué hago ahora?" le digo a la cajera y el consternado ahora soy yo. Se pone a pensar un rato y me dice:
"Usted tiene una tarjeta bancaria de pago, no es asi?"
"Si", le respondo
"Entonces no es problema!" me dice, nuevamente con su cara llena de sonrisas gentiles.
"Lo único que tiene que hacer es re-depositar el dinero que sacó de su cuenta y ya está!"
Me quedo sin entender y le digo algo confuso:
"Pero si ustedes no manejan dinero en efectivo, cómo entonces..." y me quedo balbuceando sonidos ininteligibles. Suelta una pequeña risita, de esas que las parvularias usan para explicarles elementales cosas a los infantes de guarderias, y me dice:
"Al lado de la ventanilla del bancomático, hay otra en donde dice "Depósitos". Meta los billetes alli y ya está!"
"Aha!" le digo como si fuese el más experimentado en eso de depósitos sin cajeras de carne y hueso, y me dirigo a la ventanilla mecánica con la misma decisión de aquél que va al altar por obligación y no por amor.

Mas cuando me planto frente a la misma me doy cuenta que no tengo idea que es lo que esa puta máquina espera de mi! Salgo a la carrera donde la cajera y le pregunto si debo introducir mi tarjeta o...?
"Por supuesto!" me dice. Vuelvo a la carrera a la ventanilla automática y cuando voy a introducir la tarjeta... otra carrera hacia donde la cajera y le digo ya con algo de rubor en mi voz:
"Pero el depósito lo hago a mi propia cuenta o a la de mi mujer?"
"A su propia cuenta." me dice con paciencia. Otra carrerita y de vuelta a la ventanilla y cuando llego alli, me acuerdo que ni siquiera sé el número de mi propia cuenta! Otra carrera y adonde la cajera de nuevo!
"Olvidé el número de mi cuenta!" le miento ya con ansiedad.
"No se preocupe!" me dice riendo y agrega:
"Cuando introduzca su tarjeta, aparecera el número de su cuenta en la pantalla. Todo lo que tiene que hacer es confirmarlo!".

Una vez más frente a la pantalla meto la tarjeta, marco mi código y para mi sorpresa, aparecen dos cuentas, con dos distintos números, en vez de uno solo, me cago en dios!!!
Pero esta vez dejo que algo de adrenalina que chorreaba a mares por mi cuerpo dejáse de fluir, me lo tomo con calma y me digo que tan imbécil no puedo ser.
Una de las cuentas que aparece en el display del bancomático es una de ahorro y la otra mi cuenta personal. Y como yo sé que mi cuenta de ahorro está más vacia que el cráneo de Bush el-Ignorantón, elijo la otra y eureka!!! Era la correcta.

Pero los lios no terminaron alli. Una vez elegido el número, aparece un mensáje en la pantalla del bancomático que dice "Cuando se abra la tapa, introduzca los billetes" Qué puta tapa? pienso y ya con el mierdómetro cercano a los 100 grados - pues yo ingenuamente creia que los billetes se introducian de a uno en uno, en alguna ranura como esas que tienen los bancomaticos. Pero no! Y veo que una enorme bocaza se abre y aparece otro mensaje en la pantalla "Introduzca los billetes. El máximo son cien." Saco rápidamente las cuentas y concluyo que yo no tengo ni siquiera el 10% de esa cantidad, de tal manera que con mucho cuidado (como para que los malditos billetes no se fuesen a quebrar o a trizar) los introduzco en la bocaza y apreto el botón de ENTER, más por intuición que por conocimientos. Y el maldito aparato funcionó!

La tapa se cierra, la enorme bocaza se traga mis billetitos, y cuando ya los estaba hechando de menos veo aparecer otro mensaje en la pantalla "De ocho billetes introducidos, 7 han sido aceptados. Intentelo de nuevo". Me cágo! esto más parece un polvo con un robot que otra cosa! pienso. Introduzca! Saque! Introduzca de nuevo! Qué mierdas es esto!?
Se vuelve a abrir la bocaza del bancomático hambriento, y veo que mi octavo billete estaba alli. Algo triste y desamparado, abandonado a su suerte por ser distinto a los demás! Hasta logré sentir algo de compasión por el maldito billete, y pensé que con toda seguridad si seguía en este rollo, terminaria en lo del locario local con terapia vitalicia!

Saqué el billete de marras, lo embellecí un poco aun cuando no tenia ni la más puta idea de que deberia hacer para que fuese aceptado. Pero en fin, Cenicienta y el Patito Feo tuvieron más lios que yo, y se las arreglaron igual, pienso optimista.
Vuelvo a introducir al discriminado billete y ... por fin! un mensáje en la pantalla me dice que "Transacción exitósa". Gracias, conchas de tu madre! le digo para mis adentros y vuelvo donde la cajera.
"Ya!" me dice ella."El dinero ha sido depositado en la cuenta de su mujer!” "No fue tan difícil, no es verdad?" agregó con una sonrisa en su bello rostro y me dieron ganas de pegarle un bofetada, pero en cambio le dije también muy amable:
"No! No, en absoluto! La verdad es que es una suerte que existan estos servicios para facilitar las cosas! Hasta luego y muchas gracias!"

Y sali de alli con una experiencia más en mi vida. Pero si fue positiva o negativas, el tiempo lo dirá. Pero de algo si estoy seguro; si de lios financieros se trata, dejad que los expertos hagan el trabajo.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

(Reflexiónes desde el norte europeo en tiempos de carestia)

Cuatro de cada diez familias suecas no tienen los medios económicos para comprarle anteojos a sus hijos.
Mil cuatrocientos puestos de trabájo desapareceran de la Volvo.
La ”crisis” financiera yanqui ha espantádo al Mercado borsátil europeo, y en Estocolmo andan todos como gallinas despistadas tratando de salvar sus huevos.
A mi me da lo mismo, ya que los pocos morlacos que poseo poco o nada influyen en el índice de la compra y ventas de acciones o divisas mundiales.
Los “sin casa” aumentan en Suecia y un nuevo grupo se ha registrado entre sus inquilinos frustrados, a saber los sin papeles o ilegáles.
El monopolio del alcohól desaparece cada vez más en el reino, y las restricciones son cada vez menos. Lo cual en la práctica implica que los súbditos beben cada vez más. Un ecuación relativamente simple de entender, pero que la Dirección Social no quiere percibir en nombre de la “igualdad “ entre los países de la asi llamáda Unión Europea.

Veinte chuletas de Porc y una chanson passé
La chanson passé es la Bachelet, me dijo Pelle pero no le presté atención pues ese personaje femenino no atrae mi curiosidad. Porque la utopia de reformar el aparataje estatal burgues, es tan inocente como creer que un niño va a lograr controlar un trencito en un parque de entretenciones, que se desplaza sobre rieles. Y ni siquiera es seguro que esa damisela tenga como objetivos en su recargada agenda política, el de hacer cortes de cirujáno experto sobre el cuerpo crónicamente enfermo de la sociedad chilena.
Pero como pocas ganas tengo de teorizar a este respecto, a la mierda con el Estado chileno. Opresor, racista, catolico facistoide, patriarcal y machista hasta la medula de sus huesillos tercermundistas.
Pero, espera un poco! le dije a Pelle. Y cuáles son las veinte chuletas de Porc? Los miembros de la Corte Suprema y sus respectivos secretarios, me respondió con cierta indiferencia.
Y el rol de la nefasta iglesia catolica y su desarrollo en ese país es no solamente monopolio de curitas regordetes, onanistas y pedofilicos, sino tambien de sociólogos ideológicamente vendidos al capital financiero y global, políticos corruptos, milicos golpistas y población indiferente.

Gran señor y rajadiablos
Ayer por la mañana me enteré con algo de sorpresa - después de una noche algo agitada en compañia de Maria, la puta del barrio que ofrece rebajas a vecinos y parientes – que el papel de la mujer ha sido, desde que el cristianismo es cristiano y no judio en la religion de Jesus, negativo, despreciable y sexualmente reprimido: la mujer nació de la costilla de un hombre y fue su culpa que todos fuesen condenados a dejar el paraiso, según la “concepcion” catolica de ver el mundo. Maria me lo explicó muy detalládamente y entre polvo y polvo me demostró también en la práctica, que las mujeres saben disfrutan del sexo y que eso de la profesión más antigua del mundo no es más que un invento machista de hombres reprimidos, para mantener a la mujer amarráda con cadenas de prejuicios medivales.

Pero por si a esos machitos de pajas continuas no se les ha ocurrido, continuó Maria mientras descansabamos de posiciónes algo complicadas, la mujer es la madre de todos los hombres! De nuestra vaginas salen todos los que reproduciran genes y especies. Durante nueve meses llevamos en nuestro interior la semilla que sera fruto con nuestros pujidos y gritos de dolor, de un nuevo ser humano recien nacido.

Pero Maria y yo estabamos demasiado ocupados en satisfacer primitivas necesidades eróticas, como para seguir en esto de hombres, mujeres y religiónes de toda laya.
Y las rebájas hay que aprovecharlas siempre, no les parece?

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Muchos periodistas se empeñan en hacernos creer que el ”periodo Bush Jr” en la política mundial ha sido el peor en la historia universal. Pareciera que la memoria de esos periodistas es muy corta. Pues si me dan a elegir entre Richard Nixon, Ronald Reagan, o el-Ignorantón (todos y cada uno de ellos del partido Republicano) tendría serias dificultades para designar a un ganador por unanimidad.

John McCain, el candidato presidencial republicano de 72 años del show electoral yanqui actual, es un reaccionario y retrógado que algunos situan incluso, al la derecha de Bush Jr. Es decir, este “héroe de guerra” (por supuesto!) ideológicamente se sitúa más cercano al KKK y a la extrema derecha yanqui, en tanto que sus creencias religiosas se ubican a un milimetro del Opus Dei.

Pero como en todo circo que se tilde de tal, no puede faltar la mujer con tangas que no hace más que servir de ayuda al prestidigitador de capa y frac que impresiona a un público que se deja engañar con la “magia” de sus actos, McCain optó por elegir a Sarah Palin como su vicepresidente. Ama de casa, madre de cinco hijos, de 42 años de edad, en cuyo currriculum muestra con orgullo un segundo premio en el banál concurso be “belléza” en Alaska. Pero de política? podrian preguntárse algunos ingenuos. Pues nada! Exactamente asi como debe ser un candidato a un cargo político yanqui. Porque si Ronald Reagan y Arnold Schwarzenegger lograron abrirse camino en la política de ese país, teniendo como base una pasado en Hollywood, pues ya me direis como están las cosas por allá.

Y de los famosos, Sylvester “Rocky/Rambo” Stallone ha dado su público apoyo al Pitecantropus McCain. Cómo no! si Stallone también es un “héroe de guerra” y entre colegas, se entienden muy bien.

El primer paso para el divorcio es el matrimonio, y el primer paso para ser persona non grata en el mundo, es lograr la presidencia en USA. Obama o McCain? lo mismo dá, puesto que la política imperialista yanqui no va a cambiar ni un ápice si gana un demócrata negro o un republicano blanco. Y ya se demostró que el Pitecantropus tiene menos inteligencia que Lizzy, mi iguana verde de orígenes sudamericanos. Y su táctica de nombrar a la Palin como su vicepresidenta le hizo salir el tiro por la culata en sus intentos de “ganarse el sector femenino” estadounidense.
Kim Gandy, la presidenta de La Asociación Nacional de Mujeres de EEUU (NOW), con más de medio millón de miembras, dijo el pasado Martes en una entrevista radial que las opiniónes de Sarah Palin de oponerse al aborto incluso en casos de violación o incesto “no están al día con la opinión de la mujer actuál en Estados Unidos”.

Primer y reconfortante trastabillón del Pitencatropus entonces, en sus ansias por tomarse el poder político de ese país! Porque a pesar de todo, quisiera creer que un democrático de orígen africano tiene una dósis algo más grande de empatia y tolerancia, que un republicano de tipo McCain

(Visita también: estocolmo.se)

Un día en el mes de Septiembre de un año cualquiera, me fui a acostar en la temporal cama adolescente de mi vida en Temuco, y luego de una larga noche de insomnio desperté en Estocolmo.
Y esto debe ser el ”realismo mágico” al que se refiere García Márquez, cada vez que escribe alguna prosa universal, pienso y me acuerdo con pánico que la cuenta de la luz aún no la he pagado, mientras una que otra ampolleta que cuelga del techo que me cobija - cual testiculo viudo - ha dejado de iluminar ese rincón perdido de mi existencia escandinava obligatoria, y comienza a morir dentro de la pantalla vacia de su lampara ataúd .

Este més tiene varios matices, me dice el conocimiento adquirido por enciclopedias y experiencias en la corrida de bóvidos que encierra mi vida, en donde yo no soy matador ni banderillero, sino toro de lidia destinado a ser sacrificado en el redondel.
Uno de ellos es el sabor enamoradizo y rendidamente obsequioso de las lenguas salvajes de mis amantes de babas suaves y otro, el de la cebolla frita en aceite de a un peso el litro condimentada con comino oriental, sal de mares de corsarios con parche al ojo y pimienta seca de fruto carnoso y rojizo espolvoreada sobre la carne picada en trozos no más grande que una muela del juicio, y otro el del vino tinto áspero de viñas francesas transplantadas, insuave al tacto como piedra o madera no pulimentada, pero reconfortante en su sabor.

El primero de Septiembre marca la entrada del otoño en el norte europeo y el fin de un verano que nunca fue tal, en este lado oscuro del planeta. También acentúa a gritos histéricos de patriotas tercermundistas el asi llamado ”mes de la Patria” en la colonia yanqui chilena, en ese otro lado oscuro del planeta, y marca en el mundo musulmán el comienzo del Ramadán, noveno mes del año lunar de los islamistas, quienes durante treinta días observaran riguroso ayuno.

Porque a pesar de todos los retrocesos que ha sufrido la humanidad - creando especimenes como Bush el-Ignorantón, el enano francés Sarkozy, el judoca ruso de cinturón rojo Putin y la caricatura fofa sueca de Reinfieldt, entre otros - cuando el color blanco se combina con el negro, no es el gris el que nace de su inciesto maravilloso, sino los asombrosos detalles de un arcoiris sin sol ni lluvia.

Un buen abrazo con la muerte, un honesto estrechar de manos con un esqueleto mortuorio, un beso apasionado en los labios de caliza metamórfica, de textura compacta y cristalina de diversos colores de una amante a la cual le rompi el menisco de su rodilla izquierda, cuando di un paso equivocado de bailador de tango aficionado, en el juego de ajedréz erótico que habiamos creado, y ella cayó al suelo en vez de ser recibida en mis brazos expectantes de aspas quijotianas, vale la pena degustar si es que la vida no tiene nada más que ofrecernos, sino comerciales en la TV y otras estupideces parecidas.

Y en ese mes el negro Rafael no irá a trabajar aduciendo argumentos eclesiasticos, porque él todavia no cree que hay un verso escrito a su salud que reza asi:

Ese negro Rafae,
Que dice va trabajá!
Mentira, no va ser ná!
Solo sirve pa comeeee…!
Laburando, siempre laburando
Laburando, siempre laburando…

(Visita también: Notisur-usa)

Despertó bajo la cascada provocada por un brusco desnivel del cauce de su vida y vió tras el agua que corria sobre sus ojos, la visión de un ser sobrenatural y fantástico, mientras el texto de la melodía que acompañaba el espacio de tiempo que habia transcurrido desde su nacimiento - y que estaba destinada a acompañarlo hasta la separación de su cuerpo y su alma - se perdía entre los rincónes de su mente algo alterada por cuestiones ajénas a su capacidad de decidir.

El brilloso pelo de la aparción parecia iluminar la parte oscura del disco lunar durante el novilunio, y un resplandor magnífico rodeaba todos sus contornos como si fuese un enorme anuncio de una noche de neón en Tokio.
El matiz verde de sus prendas de tela sin teñir, que reflejaban el color del bosque salvaje a sus espaldas, lo confundieron y por un momento no pudo discernir entre el bien y el mal, lo cual lo condujo a deseos carentes de razón, de averiguar algo que no le concernia.
Los labios negros y húmedos de la visión murmuraron algunas frases que él no logró interpretar, observando con fascinación una perfecta linea de dientes blancos en su boca semiabierta, que parecia sonreirle tras el agua que corria sobre sus ojos.

Durante breves instántes tuvo la impresión que la aparición fantástica pareció retroceder unos cuantos pasos y se dijo que con toda certeza, esa divinidad inconclusa no estaba habituada a la presencia de potenciales amantes en su cercania. Y menos aún, si estos estaban en pelotas.
También él retrocedió arrastrándose unos cuantos metros para mostrarle su docilidad, en tanto que la dulzura y suavidad de un nuevo sonido musical se manifestó en su existencia y estirando sus brazos intentó abrazarlo para retenerlo de por vida, pero algo le hizo recordar que los idiomas y la música estaban exentos en la esencia de su realidad concreta, y creyó entender el complicado dilema de su sustancia sensible y poco interesada en lo material.
Las figuras adyacentes a su imaginación comenzaron a esfumarse igual que el vapor de la tibia llovizna que remojaba su cuerpo, haciendolo sentir como salsa de pan desleído en agua, y poco a poco su conciencia empapada empezó a salir de su sopor.

La muchacha que lo encontró desnudo tirado semiinconsciente bajo la ducha del camping, diría más tarde que nunca sintió miedo sino que muy por el contrario, algo en él hizo que ella se sintiese protegida y segura, cuando lo ayudó a salir de su estado de transición entre el ser y el estar, y que incluso una sonrisa tímida de agradecimiento adornó su barbudo rostro cuando ya recuperado, se perdió semi-desnudo entre los vericuetos del laberinto de carpas y toldos de aquel lugar de sinagogas, iglesias, mezquitas y templos veraniegos pasajeros y temporales, como si estuviese haciendo algo que pertenecia a su rutina cotidiana.

Y cuando llegó al otro lado de su destino el otoño ya habia comenzado y con él también, el anuncio de que el largo invierno en el Polo Norte, era por algún motivo no sin razón, totalmente inevitable.

Y como desde alli nada les puedo ofrecer, sino frio y nieve, les envío el refrán de una hermosa canción del trovador sueco Fred Åkeström:

Si estuvieses despierta
te daria todo lo que nunca te doy
pero escucha!
te doy entonces mi amanecer,
te doy entonces mi día.

(Visita también: estocolmo.se)

Te enterástes de la última noticia? me preguntó Pelle lo cual provocó que inmediátamente se despertáse mi irritación milenaria contra él. Cuál de todas? le requerí con cansancio, porque cómo mierda podria saber a qué última noticia se estaba refiriendo, si pasan cosas a cada rato y gracias al enorme desarróllo de los medios de comunicaciónes, están en las pantallas de todo el mundo en cuestión de segundos, pensé con algo de resignación.

La proposición esa de bautizar alguna plaza, parque, calle u otro lugar geográfico público con el nombre de Salvador Allende Gossens en algún lugar de Estocolmo, que presentaron dos chilenos pertenecientes al Partido de Izquierda sueco.
Y cuál es la motivación?, le pregunté con algo más de interés. Se quedó callado un rato largo asi como lo hace cada vez que sabe que tiene la sartén por el mango, para saborear de su triunfo momentáneo.

Con mucha calma y como si estuviese realizando un ritual pagáno, puso la máquina para hacer café, midió cuidadosamente la cantidad de ese polvo exótico y oscuro que derramó luego sobre el filtro de papel reciclable, tosió con algo de indiferencia fingida y agregó muy despacio, escucha esto “como un marcado homenaje a la democracia y a la sociedad multicultural sueca”.

Hm… dije, solamente el nombre Salvador me acongója el alma y me aprieta el culo. Porqué en ese caso, no bautizar algún lugar con los dos apellidos del Chicho, es decir Allende Gossens? y a la mierda con eso de Salvador, agregué tratando de bromear cosa que Pelle no apreció en absoluto. No te hagas el gracioso! me dijo enojádo y agregó que otra de las motiviaciónes para tal reconocimiento exigido por el par de izquierdistas fue que “Hoy día Allende representa no solamente una visión de un futuro justo y de consecuencia política, sino que en primer lugar, representa el ideal de democracia como tal”.

Y después de sorber un poco de café me dijo qué tal? Qué tal qué? le dije haciendome el desentendido. Pues que algúna opinión tendrás! gritó enardecido, porque al fin y al cabo fue tú presidente! o nó? Pues si me lo preguntas de manera tan amable, te respondo que no! No fué mi presidente! Fue presidente de un proyecto político que nunca fué el mio, me entiendes? le dije ya cansado de tanta retórica sin sentido.

Y sábes qué!? Si por mi fuese propondría el nombre de Nelson Mandela para bautizar cualquier lugar público de Estocolmo por ser él un impresionante ícono global que sintetiza lo humano y la justicia en un solo hombre que logró resistir 27 años en una prisión del apartheid sudafricano, para salir de alli vivo, entero, más viejo pero jamás doblegado!
Al lado de Mandela, Allende – y a mucha honra su recuerdo! - no fue más que otra figura dentro del concierto de los reformadores sociales, que se equivocaron al suponer que podrian revolucionar el aparato estatal burgués desde sus entrañas.

Pelle se quedó calládo, tiró el resto de su café ya frío, se puso la chaqueta azul de mezclilla – su favorita – y salió sin hacer ningún comentario, ningún ruido, sin hilvanar nigúna frase de despedida. Algo asi como cuando abrimos una ventana para permitir que el alma de un muerto cualquiera, se vaya a visitar paisájes desconocidos por nosotros.

que a las putas yo quiero andar, y quieeeero andaaaaar!

La constatación o toma de conciencia de algún problema, no siempre implica una conclusión correcta, me dijo Pelle mientras cortaba los cantos del césped de su patio trasero, con una tijera algo más grande de esas que se usan para cortarse las uñas. Y entre pausa y pausa fumequeaba un pitillo de marihuana agradable.
No comenté nada porque, al menos esta vez, le encontré razón. Pero reconocerlo, seria ofrecerle una ventaja que no queria darle, mas acepté de buena gana una profunda aspirada de su cigarrillo alucinante.

En Talca, una ciudad al sur de Santiago - la capital de esa colonia yanqui llamáda Chile – continuó Pelle aprovechando mi silencio y mi tos canabiana de movimientos convulsivos y sonoros de mi ajádo aparato respiratorio, se registraron seis suicidos entre ayer y antes de ayer. En donde ayer y antes de ayer pueden ser cualquier día del año austral, agregó sabio. Y esta magnífica manifestación democrática de decidir de manera individual, ha alarmado a las autoridades de la colonia, que ya han comenzado a tomar las medidas correspondientes, antidemocráticas y adecuadas, para frenar esa moda un tanto fúnebre y libertaria. Porque lo que los ha llenado de pánico, no son las muertes en si, sino el usufructo de la democracia popular de decidir entre la vida y la muerte, sin inmiscuencia del aparataje de opresión que el Poder ejerce sobre todos sus ciudadanos súbditos.

Pero cuáles podrian ser esas mediadas? me pregunté en silencio para no irritar su diátraba. Porque según mi ortodója opinión hay solo dos que tomar en cuenta para prevenir esa tendencia; la una de política psiquiátrica preventiva y la otra, un poco más difícil de llevar a cabo por cuestiones estructurales de dependencia, de inversiones económicas estatales en el pueblo afectado. Y todo esto es tan irrisorio que a lo mejor no mereceria ni siquiera la pena comentárlo, pienso mientras saco una cálida cerveza de mi mochila refrigerante, porque, por otro lado, esas supuestas medidas comenzarian a funcionar dentro de aproximadamente dos años. Pero como habitualmente en la colonia los plazos nunca se respetan, con suerte aquellas medidas fantasmales se pondrian en función en el doble del plazo, es decir, al cabo de por lo menos cuatro años más. Y a esa fecha, ya no quedará ningún huaso maulino que prevenir, pienso y me rio estúpidamente de esa constatación macabre.

Y mientras en la puerta del horno se cuece el pan, en las puertas de Barájas se achicharrarón 153 vidas por ”asuntos del libre mercado” establecidos por la SAS, la aerolinea estatal sueca que es la dueña de Spanair la linea afectada, que tomó la decisión de reducir personal por cuestiones financieras. Spanair, según los genios económicos suecos, no es rentable. Y me acordé de lo que me dijo una puta mientras cabalgaba sobre mi, cuando yo me negaba - consecuente a mis principios sexuáles - a acabar rápido como ella queria, para ir a recoger otros clientes de orgásmos estresados y más rentables que yo.

Porque el sol no baja nunca! gritó Pelle cambiando bruscamente de tema como era su costumbre, sino que es la tierra la que rueda para atrás, agregó satisfecho de su retórica y Ayayai! dijo y se murió – lamentablemente - solo hasta la próxima reflexión, que espero aparezca antes de Navidad.

(Visita también: estocolmo.se)

(Visita también: estocolmo.se)

Proposición: diez caretas blancas con una tira de amárre trás la cabeza
Contraproposición 1: veinte caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza
Contraproposición 2: cinco caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza
Compromiso: siete caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza

Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente cinco horas).
Decisión por unanimidad: siete caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: las caretas no deberían ser blancas sino de distintos colores que representen a las diferentes razas del mundo
Contraproposición 1: insisto en que sean blancas
Compromiso: cuatro caretas raciales y tres blancas
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 7 horas)
Decisión por unanimidad: cuatro caretas raciales y tres blancas

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: las caretas no deberian atárse con una tira de amárre trás la cabeza, ya que portar máscaras que cubran todo el rostro en demostraciónes o manifestaciónes, está prohibído. Las caretas deberian estar adheridas a un palo que se sostendría con una mano, para de esa manera demostrar que no tenemos temor de mostrar nuestros rostros.
Contraproposición 1: las caretas deberian cubrir solamente la mitad de la cara e ir atádas con una tira de amárre trás la cabeza.
Compromiso: las caretas cubrirán la mitad de la cara e iran adheridas a un palo que se sostendrá con una mano, sin perjuicio que sea la izquierda o la derecha, aunque se recomienda que sea la diestra pues la siniestra es más escaza en el mundo normal.
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 6 horas)
Decisión por unanimidad: las caretas cubrirán la mitad de la cara e iran adheridas a un palo que se sostendrá con una mano, sin perjuicio que sea la izquierda o la derecha, aunque se recomienda que sea la diestra pues la siniestra es más escaza en el mundo normal.

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: la mueca de las caretas, es decir su contenido y lo que expresan, es muy importantes en este contexto. Propongo entonces que expresen furia
Contraproposición 1: por el contrario! La mueca de las caretas debe expresar amor
Contraproposición 2: la mueca de las caretas debe expresar esperanza
Compromiso: la mueca de las caretas será neutral
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 9 horas, con pausa de café)
Decisión por unanimidad: la mueca de las caretas será neutral

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: propongo que… pero esa frase nunca llegó a la meta, pues el que habia hecho la proposición de orígen se paró enfurecido, y bramándo como cerdo degollado, les gritó a sus camaradas de partido "Váyanse a la puta que los parió con las malditas caretas!" O dicho en castellano corrécto recomendado por la Real Academia Española: "Metéoslas por el orto!" (Del griego. ὀρθο-, recto y del latín ortus-, Salida o aparición del Sol o de otro astro por el horizonte) Y agarró a puñetazos y silletazos a cuanto correligionario se le puso por delánte.

Lo último que se supo de él, es que estaba internado en una clínica psiquiátrica dedicado a su pasatiempo favorito, y que según el plancha cerebros que lo atendía, era lo único que lo tranquilizaba, a saber: fabricando caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza.

Moral: Si en el póquer quieres ganar, no te cánses de pasar!

(Visita también: estocolmo.se)

La palabra morfología, aparte de su contenido idiomático, tiene también un significado biológico. Y es el que describe una parte de la ciencia que trata de los seres vivos y la forma de esos seres orgánicos y las modificaciones o transformaciónes biológicas o corporales, que experimenta.

Por ejemplo, la transformación del bullo en mariposa, o la transformación del Primate en Homosapiens, o la única e increible transformación del HomoSapiens en Homosaurio. Porque según cuestiones biológicas y gramaticales, todos los seres creados por la CIA estan más cercanos a Nosferatus que a Blanca Nieves. Lo que en buen castellano significa más cercano al yanacona, que a al ser racional y pensante autónomo.

Puse el despertador de mi celular a las 6 de la mañana y el gran cabrón sonó a las cinco. Y en una de esas aquello de que quien madruga dios lo ayuda, funciona pensé algo esceptico pues el unico efecto que tendrá en mi - un día que ha comenzado de esta manera - es que andaré cansado todo el maldito día, y que me perdone el señor del los cielos por desconfiar de sus poderes divinos, pero ya estoy muy viejo como para creer en pamplinas.

Pero de lo que si estoy convencido es que la transformación del trabajo en dinero, es la morfología actual del capital financiero. La sensación de transformarse, de Salvador Dalí, y El rol de la mano en la trasformación del mono al Hombre de Friedrich Engels, son transformaciónes reales que debemos considerar para lograr entender el mundo en que vivimos. Si es que por supuesto, nuestros cráneos reumáticos no cobijan sino un cerebro exprimido y seco por los efectos del cáncer de la religión.

Y si no logran metamorfosearse, pues tómense un buen trago de fin de verano, que el otoño ya está por llegar. O uno de invierno, que la primavera ya está golpeando las puertas de nuestra existencia, asi como lo hace un vendedor ambulante con su maleta llena de sueños ilusorios fabricados en Hong Kong.

(Visita también: Silvia Rodriguez Bravo, poetiza chilena)

Cuando hizo su entrada al comedor, alguien – con toda seguridad un envidioso de esos que proyectan sus propios defectos en otros – notó que el huésped traia los pantalónes al revés. Es decir la bragueta en el culo, y los bolsillos traseros en los muslos. Y si bien es cierto era algo extravagante que no merecia más que una espontánea subida de cejas como un acto espontáneo de extrañeza, el tránsfuga que sentia pesar por el bien ajeno se acercó con una sonrisilla irónica al de los pantalónes y sosteniendo un tibio vaso de cognac en una de sus manos vírgenes le dijo tienes los pantalónes al revés, al tiempo que se reía a hurtadillas.

El huésped, un anciano un tanto encorvado por el paso del tiempo sobre su cuerpo, detuvo su andar lento y observandolo con atención desde su arquitectura torcida le dijo tú no sabes hacia donde me dirigo, porque si camino hacia atrás la bragueta estará en su lugar adecuado. Y retrocediendo hacia el bar holandés exiguió cocaina, tabáco y alcohól para entrar en calor. Y una puta cuarenta años menor que él para pasar la noche sin tener que lavarle la placa dental a su abuela, que dormia en el cuarto trasero de la casa que habitába.

Lavó en cambio la suya cuando al día siguiente y después de despedirse amablemente de la puta, asi como se despiden dos colégas de trabájo, sacó el sabor a labios públicos de su boca, se puso un par de calzoncillos desechables de esos que usan los muertos antes de morir, introdujo sus piernas en sus pantalónes - pero esta vez de manera correcta - se dirigió una vez más hacia el bar holandés y esta vez exigió sal de fruta, aspirina y yoghurt. Y una puta para pasar el día? le preguntó el barman trasnochado. No, le respondió el anciano y agregó entre toces tabaqueras, lo que necesito ahora es un perro y un bastón de esos que usan los ciegos, para llegar a mi hogar.

Y cuando hizo su salida del comedor, el mismo envidioso del primer reglón lo miró algo confundido y antes de abandonar el local, el huésped le dijo con voz un tanto socarrona como vez, ahora voy para delánte y por eso la bragueta apunta hacia el norte y no hacia el sur.

Oh, boy! dijo el barman para si mismo, y cerrándo la noche y el bar se fue a masturbar.

(Visita también: estocolmo.se)

Hay guerras sánas, otras no tanto y las más, muy crueles

La ”guerra del agua” que se llevó a cabo hace unos días atrás en Estocolmo, pertenece a la categria de las guerras sánas. La guerra de los tomátes en España también.
Y aún cuando esas dos manifestaciónes pacíficas de guerras declaradas atraen a un montón de contendientes, pareciera que las guerras no tan sanas atráen a más.

Göran se despertó con un agudo dolor de cabeza y por algunos segundos no pudo focalizar sus pensamientos en algo más o menos cuerdo. La resaca era espantosa!
Miró hacia el techo de su dormitorio y reconoció las pequeñas manchas de zancudos aplastados en medio de la noche sobre su superficie, y respiró algo aliviado. Al menos estaba en su casa! pensó.

Se levantó con dificultad y dirigiendose al baño pudo constatar las siguentes heridas de guerra: un ojo bañado en sangre cuya pupila apenas se distinguía; una herida en el párpado del mismo ojo; un par de muelas sueltas; morotónes en el biceps del brazo izquierdo; una herida a la altura de la rodilla del mismo lado; dolóres en la nuca y una vena reventáda sobre el muslo de la pierna derecha.

A veinte kilómetros de alli, Henrik intentaba acordarse de la noche pasada sin lograrlo del todo, pero a juzgar por los dolóres en su cuerpo, habia sido una fiesta memorable la cuál habia organizado en su enorme departamento. Se dirigió al baño y contastó pequeños destrozos por aqui y por allá. Exactamente asi como debe verse un campo de batalla! pensó con algo de regocijo y constató que la taza de baño estaba trizada.
Constató las siguientes heridas de guerra: dos molares quebrados; una enorme hinchazón en su labio superior; un herida en un pómulo y moretónes en su espalda y parte de su pecho.

No lejos de allí, Jonas se preguntaba una y otra vez que qué es lo que habia pasado en la fiesta de anoche, pues tenia una hinchazón justo al medio de la frente y sobre la misma, una profunda herida abierta que aún sangraba.
Pero si yo soy pacifista! pensó y decidió que eso de las guerras estaban afuera de la voluntad del ser humano.

En la zona del Eurocáucaso, se le ocurrió a la clase política de Georgia, cuna de José Stalin y otros dignatarios de la inteligenzia de la ex Unión Soviética, darle una lección a Osetia del Sur y sus planes separatistas. Y como no hay mal que por bien no venga, aprovechó Putin esa ocasión inesperáda y ocupó Georgia a los bombazos, cañonazos y otras exquisiteces de la maquinaria de guerra rusa.
Y a juzgar por los resultados obtenidos, los fuegos artificiales de tal fiesta inolvidable, han grabado un recuerdo imperecedero en los participantes de tal algarabía un tanto seria y algo cruel.
Pero como dijo un general, ”es una suerte que las guerras sean crueles, pues de otra manera nos podriamos acostumbrar a ellas”.
Pienso con algo de curiosidad si Bush el-Ignorantón y otros cuantos barónes de la guerra, no se perdieron ese enunciado algo ingenuo, de un general arrepentido.

(Visita también: La Insignia. Alternativa desde Madrid)

China, dijo Pelle. Qué? dije yo. China! repitió a los gritos y entendi que algo queria decir.
Ah, si! China, repliqué yo a la espera de sus argumentos que no tardarian en llegar, y me acomodé en el sillón más cómodo de su departamento.
Mas los segundos pasaron y ninguna manifestación parlante salió de su boca. Y mientras reflexionaba al respecto, pensé que estos juegos olimpicos en Peking han estado plagados de comentarios políticos más que deportivos.
Y que la asi llamada prensa occidental ha hecho de todo esto una caricatura de crítica contra los ”derechos humanos” en ese país milenario.
Es a eso a lo que te refieres? le pregunté a Pelle y siguió sin contestar nada.

Yo fui maoista en mis años jovenes, dijo al fin con algo de remordimiento en su voz. Y porqué te averguenzas de eso? le dije con voz de terapeuta aficionado, y agregué con tono algo más profesional que, si el hipócrita-cristiano de Bush “critica” a las autoridades chinas por atentar contra los derechos humanos, significa que algo no está bien. Es decir en USA y en la cabeza de Jorguito el-Ignorantón. Y ante el silencio aprobatorio de Pelle, seguí mi discurso.

En una conferencia de prensa de este payáso en Bangkok dijo que ”USA considera que el pueblo chino debe tener los derechos más elementales de libertad, a los cuales todos los seres tienen derecho. Somos criticos a la política de arrestar a disidentes, líderes religiosos, etc” dijo el caradura y agregó que “exigimos justicia y libertad para el pueblo chino”…

Y qué podria significar eso? preguntó Pelle con escepticismo al mismo tiempo que rascó sus hemorroides, a través de sus pantalones de mezclilla. Pues que si el tal Bush tiene el coraje de criticar a China sin querer ver lo que pasa en su propia casa, no deberias porqué renegar de tu pasado maoista, le dije no muy convencido de lo que estaba diciendo y el otoño llegó a mi jardín. Pero también al de todos, me dijo Pelle y quedamos convencidos que nos habiamos consolados mutuamente. Algo asi como cuando un tuerto intenta convencer a un ciego que no ver el mundo que lo rodea, no es más que un detalle sin importancia pues nada hay que ver.

Y caminando por las calles otoñales de Helsinki, pensé en ti. Y cuando llegué a Estocolmo miré a través de las ventanas mojadas por la lluvia de mi casa, y descubrí con alegria que tu presencia seguia alli, sin que el conformismo de las opinónes de la mayoria afectara mis sentimientos. Oportunismo afectivo?

Y mientras Pelle prendia la gran pantalla rectangular de su televisor, entrelazé los dedos de mi mano izquierda con los dedos de mi mano derecha, me serví un café algo tibio por la espera de ser bebido, y no senti ningún remordimiento, pues nada más tenia que hacer u opinar en ese aburrido momento terrenal.
Conformismo?

(Visita también: Movimiento Chileno de Minorias Sexuales)

El golpetéo agradable de la reconfortante agua sobre su rostro, adornó su presente de hermosas melodías exóticas que parecian brotar desde lo más profundo de la tierra.
La turbulenta cascáda del salto de agua que acariciaba su desnudo cuerpo, era como un mensáje divino en medio de su paraíso terrenal.

Juntó un poco de agua en sus manos entrelazadas y se lavó la cara con el mismo regocijo que siente un amante abandonado al descubrir un nuevo amor.
Abrió su boca para permitir que frescos chorros de agua pura lo refrescasen también por dentro, al mismo tiempo que retuvo una bocanada para enjuagarse los dientes, para luego dejarla correr pecho abájo.

Si estaba muerto y se encontraba en el paraíso, bien valia la pena haber dejádo de existir, pensó. Pero si este era un pedazo del edén en la tierra, pues valía la pena entonces estar vivo.
El agua que caía sobre él parecia haber borrado los limites entre la vida y la muerte con la frescura de su correr milenario, y él, situado justo al medio de la sutil línea del horizonte en el cual el cielo se diluye en el mar, disfrutó de esa confusión natural.

Se sentó en una tibia roca salpicada con gotas de agua y sol y respiró ansioso el aire benévolo que renovaba todo su ser.
Creyó reconocer el texto de una agradable canción que lo llenaba todo con su encanto mágico, más supuso que era su imaginación la que malinterpretába el suave sonido de una leve brisa agitando ramas y arbustos a su alrededor.
Porque en esta etapa de mi vida no hay idiomas, pensó, sino solo música y sonidos agradables!
Se dió vuelta sobre la tibia roca para permitir que el sol masajeara también su espalda con sus rayo vitales y se durmió.
Al despertar, y través del agua que como leve cortina hacia su campo visual un tanto borroso, distinguió los contornos de una figura que a pasos silentes y suaves, pero al mismo tiempo decididos y firmes, se acercaban a él.

Cuando el efecto de la anestesia ya habia abandonado su cuerpo, escuchó a alguien decir que lo habian encontrado inconsciente, tirado bajo la ducha de su casa, y la cruda realidad se volvió a hacer sentir con todo el peso de cuentas no pagadas, en su vida de ser mortál y débil.

(Trozo extractado y adaptado a guillermiadas, de la novela que el autor escribe en la actualidad)

(Visita también: estocolmo.se)

Decia ser karateca porque según su manera de ver las cosas, eso le daría algo de prestigio. Sobretodo entre las mujeres. Y claro, en el periodo más oscuro del país, la violencia era aceptada como arte, mientras el arte verdadero era quemado en las calles. Pero nadie lo vio nunca ni siquiera levantar una flacida piernilla para subir a una vereda, y menos aún hacer una pirueta karateca, porque oportunista como era, utilizaba siempre esas aberturas que han hecho en todas las veredas del mundo, para facilitarle el tránsito a los discapacitados en sillas de rueda.

Otra vez le dió por hacerse llamar director de diario, cuando – aprovechandose del capital heredado de su nueva victima – imprimió unas cuantas páginas que el llamó ”periódico” y que nunca nadie leyó, ni menos compró.

Lo parieron en un pueblucho llamado Penco. Y solo el nombre de su lugar de nacimiento contribuyó a que su diagnóstico de sicópata se hiciese más y más claro en su vidita parasitaria.
Y ya conciente de su condición, engañó, maltrató, parasitó, cafichó, violó, robó, falsificó, compró ternitos tercermundistas - de esos que incluyen calzoncillos almidonados y suspensores para los calcetines - para esconder su arribismo innáto, su gordura eterna, y su cerebrillo acomplejado de megalómano rabioso.

Y equipado con esos accesorios de su mente, arrancó de Penco a otros puebluchos parecidos y con tenida de gran señor, se dedicó a violar, engatuzar, estafar, falsificar para sobrevivir. Pero como a esas alturas ya nadie creia en sus cuentos descabellados - sino solo sus victimas - decidió que parasitar y cafichar era lo suyo, pues su propia vida demostraba que nada peor podia ser asi como era.

En un arrebato de generosidad, su dios – otro igual de su estirpe – le recomendó ser oportunista, para de esa manera evitar pensar y sacar conclusiónes propias. Pues el oportunista solo necesita ser llevado por el soplo de cualquier viento para sobrevivir. Y como en el país de los onanistas el violador es rey, no tuvo ningún problema en transformarse en perdedor eterno sin remordimiento alguno.

Y el Machote Machito se dedicó entonces a dejar pasar los años susurrando melodias que nunca le cantaron al oido peludo de su infancia infeliz, y que necesitaba escuchar, para poder dormir tranquilo y ser normal.

Pero ya es tarde pues si vida se acabó.

Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

De abajo hacia arriba. Desde las raices hasta el final, comenzó a levantarse cual volantin con pocos soplidos para volar. La figura de su cuerpo se quebró como un salto de bailaor de flamenco no invitado a una corrida de toros, y los pañuelos del público testigo, batieron colores blancos de aceptación momentanea.
Y mientras todo gritaban su euforia al aire, la plaza se llenó de gente curiosa por ver cabezas rodar, a pesar de que las propias estaban pegadas a sus cuellos con pegamento sin mucho valor.

El sol se reflejaba en el azul del mar infinito, haciendo rebotar sus rayos hacia las caras esperanzadas de escandinavos congelados por siglos de vientos articos.
Una mujer depilaba sus axilas con la esperanza de ser perfecta, mientras la mirada de su hombre se concentraba en las bien torneadas piernas de la vecina del lado.

El bar estaba todavia abierto y la música que de alli salia, hacia despertar hasta los muertos del holocausto. De esos que murieron sin sus consentimientos, y que no los resucitará ni la fiesta más solemne de los hebreos, que celebran a la mitad de la luna de marzo, en memoria de la libertad del cautiverio de Egipto.
Pero en Santiago o en cualquier otro lado del mundo, las hermosas melodias del trovador judio Leonard Cohen, llegarán a todos los que las quieran escuchar, con la esperanza que también llegen a la franja de Gaza, Cisjordania y Jerusalem.

Los dedos de sus pies se transformaron en raices exploradoras de profundidades subterráneas, mientras el resto de su cuerpo comenzaba a mimetizarse con la naturaleza que lo rodeaba.
Bob Marley tiró una poesia al viento, y yo me fui a nadar al lago más cercano a mi casa, con el convencimiento de haber recuperado algo de la colonización de nuestros cerebros arrugados y llenos de prejuicios.

Mañana será otro día, dijo la filosofa barata de mi vecina y el pelo se me erizó cuando me di cuenta que su parecer era el de la mayoria, y mi estupefacción, de la minoria.

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

La noche parecia haber sido sacada de miles de cuentos de terror, de esos que llenaron nuestra infancia de fantasias exitadas sin limites.
Una luciérnaga alumbraba con sus segmentos abdominales fosforescentes el pedazo de tierra en que descansaba, y que le pertenecia por naturaleza y no por ley. Mientras la luna bañaba con su luminosidad, el año-tiempo de su presencia transitoria.

- Noche de hombres lobo – pensó aspirando el humo de un cigarrillo cuya lumbre parecia querer competir con la luz del coleóptero brillante.

Dentro de poco los rayos de un sol trasnochado y lleno de remordimientos por tener la ingrata misión de caér a plomo sobre el desierto de Iráq, comenzarian a romper la noche y lo mejor era tal vez, irse a descansar. Pero en el mismo momento en que dirigia sus pasos hacia la puerta de su residencia alquilada, una sombra pesada y gruesa cayó sobre él.
Un demonio ebrio? Un vampiro sediento en busca de una tardia cena? La raíz de sus pecados? O el capuchón negro de mercenarios al servicio de los yanquis, que lo llevarian engrillado a lugares más lúgubres que esa noche, para ofrecerle tortura por su prosa sarracena?

La luciérnaga apagó la linterna de su vida para no tener que testificar lo que veia, en caso que a algún abogádo defensor demasiado seguro de si mismo, se le ocurriese llamárla a declarar, y otro pequeño pedazo de tierra quedó sumido en la oscuridad

Lo ultimo que creyó recordar fue que las cruzadas fanáticas habian vuelto a despertar, después de siglos de sueño simulador e hipócrita.

Comentarios

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Cientos de pies descalzos han pisoteado mis espaldas y miles de litros cúbicos de orines y aguas servidas han bañado mi cuerpo. He visto morir a más de uno y también hay sangre humana revuelta entre mis fangos. Vómitos y desperdicios son mis adornos y ahora ha aparecido un nuevo elemento al cual no estaba acostumbrado: vehículos de patrullas policiales dejan sus huellas sobre mi superficie y sus apariciones por aquí no pasan nunca desapercibidas. Un desaparecido por aquí, un muerto por allá…

Y porqué te burlástes de mi, ayer en la noche cuando buscaba protección? preguntó Pelle. Le parecia absurdo que una calle estuviese conversándo con él, pero acaso no lo es también que tú puedas razonar? respondió la calle y guardó silencio.
Si por lo menos hubiesen pavimentado mi cuerpo, dijo como para si y soltándo una risita sarcástica, agregó: fue realmente divertido. El qué? qué fue divertido? contestó Pelle con cierto enojo. Nada de lo que has dicho hasta ahora me parece divertido!

El verte correr por sobre mi vientre. Eso fue divertidisimo! Y !Aló mi amigo! hasta renegastes de tus principios! Son acasos tan débiles? continuó provocativa la maldita calle.
Pero, de qué estas hablando? contestó Pelle con asombro no fingido. Jamás he renunciado a mis principios, ni lo haré jamás!
Estabas dispuesto a cualquier cosa con tal de salvar tu pellejo, siguió machacando la calle pues ya habia encontrado el lado débil que andaba buscándo.
No sé de que me hablas!, respondió Pelle cansado, y súbitamente se dió cuenta que habia dejádo de ser perseguido para transformarse en éxodo de plegarias escuchadas.

Pasó suvemente por la callejuela embarrada, como sin pisárla, y cuando llegó al final de la misma, ya no estaba en su país.
Su salida del mundo andino, habia sido como el silencio de una siesta mediterránea.

(Visita también Azkintuwe. Periódico Mapuche)

La lluvia cae a torrentes en este día de verano escandinavo. Al menos no llueven bombas! pienso para consolarme, pero ni siquiera eso ni las pastillitas antidepresivas que consumo por recomendación de mi plancha cerebros, logra mitigar la angustia que poco a poco comienza a recorrer mi alma, ahumandola de desgáno.

Me acuerdo del sur chileno, y la maldición de los diluvios que se dejaban caér sobre los techos agujereados de casas pobres llenas de humo de braseros con carbón, que calentaban sus interiores, secaban ropas lavadas a mano, y hacian hervir teteras cubiertas de hollín, esa sustancia crasa y negra, que el humo depositaba en la superficie de cuerpos, ropas, techos y utencilios.

El olor de esos interiores quedó para siempre grabado en la memoria de mi olfato: combinación fantástica de ponchos húmedos, gases de carbón cenicientos, tazas de té humeante y tortillas a las brasas que se cocinaban entre la leña o carbón encendidos, rojos por total incandescencia, el descuido o la indiferencia de su amos.

En estos días de diluvio universal, me acuerdo de mi juventud en Temuco. La nostalgia no me permite sino imitar comportamientos ancestrales de esa zona arrebatada por la fuerza arrogante del conquistador analfabeto a mis hermanos mapuches, y con la mirada perdida en algun punto del horizonte, esperar ver algúna pequeña apertura en el cielo oscuro y gris que permita a los rayos solares entrar de nuevo en nuestras vidas, para formar alguna imagen luminosa en este universo desesperádo de sombras y agua.

La pequeña inundación que se acumula a la entrada de mi casa ya no me importa. Solo quisiera meterme entre las sábanas sin planchar de mi cama, para esperar asi como la vida espera la muerte, que a la lluvia se la lleve el viento a otros lares en donde es más necesaria. Porqué no a Africa, continente azotado por sequias permanentes? pienso con ingenuidad. O será tal vez, que toda la riqueza del mundo - inclusive el superhábit del agua – a sido arrebatado con soberbia y petulancia por el norte de Europa?

Nadie responde a mi calláda pregunta. Y lo único que percibo, es el sonido de las cristalinas gotas de las lágrimas que la madre Naturaleza deja caer sobre nuestro presente, desesperanzado y triste.

Comentarios

Y cuándo se acabará esta puta huelga!? me dijo Pelle, cuando llegó jadeándo a sentarse a la sombra del bar en donde yo estaba disfrutando de una cerveza bien fria. No sé, le dije mientras un eructo cortó mi frase sin empezar.
Ibamos ya en el cuarto día de una acción de protesta de los choféres de buses de la locomoción colectiva de Estocolmo, y las partes en disputa aún no habian llegado a ningún acuerdo. Algo asi como los palestinos con los israelíes? ironizó Pelle mientras pedía un vaso de vino blanco, también frio. En ese caso, esto va para largo, dijo secándose el sudor de la frente con el dorso de su mano. Pero como no hay mal que por bien no venga, le dije, servirá al menos para que la grasa de los estocolminos con sobrepeso – la gran mayoria – corra por las calles de la ciudad, ayudandolos a una mejor calidad de vida.

Mejor calidad de vida!?, bramó Pelle y sentí que nuevamente me habia metido en un lío, sin saber a ciencia cierta cual habia sido mi contribución al mismo. Porque siempre era asi con él: sus opiniónes variaban como el día de la noche, dependiendo del humor que lo envolvía, en el momento en que las declamaba.

Y quién te ha dado la potestad de decidir lo que es mejor o peor para el pueblo de Estocolmo!? dijo casi a los gritos, mientras el mozo no sabia que hacer con el vaso de vino que traia muy elegantemente envuelto en una servilleta, para mantener la frescura de su contenido.
Déjelo ahi, le dije haciendo lugar en la mesa que ocupabamos y que estaba llena de artefactos cotidianos. Pelle tenia la mala costumbre de, cada vez que se atrincheraba en algún lugar, vaciar sus bolsillos sobre cualquier mesa que ocupaba: un par de móviles, manójos de llaves de dudosa procedencia y cerraduras desconocidas, un paquete de cigarrillos, cerillas, tres encendedores de distintos colores, un MP3, audiculares, una cámara digital, gafas de sol, una billetera que ya habia visto sus mejores días, un libro a medio leér de Noam Chomsky (“El Poder, mentiras y resistencia”), dos periódicos de esos que reparten gratis en las estaciones de metro, un arrugado - y a todas luces usado también - pañuelo desechable, un cuentapasos, porque se le habia metido en la cabeza que tenia que llevar una minuiciosa cuenta de lo que caminaba durante un día, la tarjeta de locomoción colectiva y…

Porque si yo pago el precio no rebajádo de esta puta tarjeta, tengo también el derecho a exigir que los medios colectivos funciónen! Y me cágo en sus huélgas! agregó cambiando bruscamente de tema, otra de sus caracteristicas personales. Nada comenté, porque cualquiera que hubiese sido mi opinión, la habria rebatido de la misma manera asi como quien espanta una mosca molesta. Soportar a Pelle no es siempre fácil, pero como la paciencia es la virtud de los ingenuos, aqui estoy yo para ofrecerle una válvula de escape a sus frustraciónes.

Salúd! le dije y levanté mi vaso en señal inequivoca de amnistia y paz, mientras el humo de los cigarrillos que ahi se consumian a destájo, se elevaban sobre nuestras cabezas como nubes de telegramas apaches, enviando mensájes desconocidos a destinatarios de quién sábe que lugar del universo.
Y que a lo mejor llegaran a ti, o a lo mejor a mi.

Comentarios

La pasividad y el desinterés, son el peor enemigo de todos aquellos y aquellas que luchan por una vida digna y justa

Porque la institucionalización de la discriminación, del rasismo, de la superexplotación, del machismo, de los prejuicios religiosos, del renaciente nazismo, de la lucha contra el terrorismo y de otros cuantos “ismos” más que le joden la vida al ser humano, son el peligro oculto más grande de la humanidad - después de la presencia yanqui en el mundo - que no muchos quieren percibir.

Escriban en todos los muros y paredes del mundo, pero sobretodo en vuestras conciencias, una pequeña reflexión en forma de poema, que Martin Niemöller escribió durante la Alemania de Hitler.
Martin (1892 – 1984), fue comandante de un submarino alemán durante la Primera Guerra Mundial, al termino de la cual abandonó su carrera militar, transformandose en teólogo evangélico y líder de la iglesia confesionaria de ese grupo religioso.
A raíz de sus protestas contra la intromisión del estado alemán nazi en asuntos de la iglesia, contra la ”ideología de la raza” y del terror impuesto por los nacionalsocialistas, fue encarcelado y pasó ocho años (desde 1937 hasta finales de la Segunda Guerra Mundial, en 1945) entre los campos de concentraciónes de Sachsenhausen y Dachau.

Su magnífica y siempre actual reflexión, dice asi:

Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas,
callé;
porque yo no era comunista.
Cuando arrestaron a los socialdemócratas,
callé;
porque yo no era socialdemócrata.
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté;
porque yo no era miembro de ningún sindicato.
Cuando vinieron a buscar a los judíos,
tampoco protesté;
porque yo no era judío.
Y cuando me vinieron a buscar a mi,
ya no quedaba nadie que pudiese protestar.

Vaya trastazo! Me cágo en las cien mil vírgenes que sostienen el cielo!

Por fin el fútbol le ganó al antifútbol. Back to the basic, o de vuelta a las raíces del deporte rey. Porque, y aunque parezca algo distanciada y absurda la comparación, el triunfo de la selección española de fútbol me llena de esperanzas de que algún día, también la humanidad entera girará hacia su filosofia de conviencia armónica con la naturaleza.
Tal vez un simple torneo deportivo puede poner en función cerebros oxidados por el paso del capitalismo, y hacerle entender a los señores del Poder que volver a las raíces no es hacer girar la rueda de la historia a formas o sistemas caducos, sino que simplemente significa rescatar lo mejor del paso del ser humano por el planeta Tierra, para disfrutar de lo que la naturaleza magnífica nos ofrece, sin tener que sentir la obligación de consumir y consumir para sentirnos realizados.

El antifútbol, expresado sobretodo por la mentalidad italiana y en toda su fealdad, por la manera griega de ganar un campeonato europeo, dejará de existir al menos por un tiempito. Europa entera celebra el triunfo de los ibéricos, porque ganó el fútbol y perdió el antifútbol.

Y si la izquierda europea, pero también mundial, no está capacitada para sacar conclusiones de su debácle actuál y no re-analisa sus programas políticos, rescatando sus raíces proletarias y termina de intentar ”ganarse” a la capas medias, cada vez más fascistizadas por su complejo de ser triunfadores en una sociedad que cada vez más y más se apoya en el poder político y económico del capital financiero y global, el antifútbol le seguirá ganando al fútbol.

Un buen consejo: cada vez que vayan a un baño público, comprueben si hay papél higiénico antes de soltar las bombas defecales de sus estómagos.
El mio en particular tiene la costumbre de vaciarse por las mañanas. Y a las seis de la madrugada de un día cualquiera, sentádo en el toilett del camping que soporta mi presencia, suelto mis esfínteres para vaciar mis tripas, cuando demasiado tarde ya para cambiar de opinión, me doy cuenta que el papel higiénico brilla por su ausencia.

Tal vez fue una ventaja que fuese a tempranas horas de la mañana, pienso con algo de optimismo mesurado, y me paro a los tastabillones - con los pantalónes alrededor de mis canillas - y a los saltitos, como pájaro asustado, llego hasta la ducha más cercána para limpiar mi culo a la manera árabe. Es decir, no con papel sino con agua.

Esto jamás le pasaría a James Bond! pienso con algo de frustración, mientras un agua de color oscuro, se acumula alrededor de mis pies.
En ese preciso momento, el antifútbol le ganó al fútbol. O para seguir con esto del balón pié, fue como un pelotazo en pleno hocico.

Comentarios

Cercáno ya a la menopausia cerebral, y conduciendo el vehículo que lo llevaba de regreso a su casa, pensó con algo de pesar que esta habia sido una tarde molesta.
Malena, como ya era su costumbre cuando bebia más de la cuenta, lo habia fastidiado durante todo el rato que habia durado su visita al departamento de ella, aguantando con marcada irritación los sarcásmos, ironias, aseveraciónes de doble sentido y otros manjáres que le habia ofrecido. Y una vez más, volvió a plantearse la pregunta que ya se habia hecho montónes de veces, después de sesiónes parecidas o peores que esta: qué mierda es lo que hace que siga compartiendo mi vida con ella? pero no encontró ninguna respuesta coherente. O no la quiso encontrar. Seria tal vez el miedo a estar solo?

Malena se sirvió un nuevo vaso de vodca, pero esta vez se olvidó del hielo aunque eso ya era un detalle sin importancia. Algo asi como un atentádo en Iráq, con decenas de muertos y heridos.
Se sentó frente al gran espejo de su dormitorio y se contempló un buen rato, mientras dejaba que el vodca agradable escondiese sus defectos, y acentuase sus virtudes. Abrió lentamente sus piernas, levantó sus faldas hasta la cintura y contempló con algo de sorpresa que las tangas brillaban por su ausencia. Seguramente se habia preparado para una pequeña y gran orgia con Iván. Porque sabia que a él le gustaba meter las manos entre sus muslos, para llegar sin demasiados impedimentos a su abertura tibia y húmeda.

Miró con fascinación su vagina abierta y pensó desde la mesa de su cerebro remojado y blando por los efectos del alcohól que si Iván no estaba dispuesto a penetrarla, pues allá él, que sabe lo que se pierde!
Introdujo un par de dedos en su vagina y se acarició lentamente el clítoris. Un pequeño grito de placer salió de su garganta reseca, y reacomodandose la falda alrededor de su angosta cintura, fue a la cocina a buscar un nuevo vaso de vodca.

Iván estacionó el vehículo en el garage de su casa, y con movimientos lentos introdujo la llave en la cerradura de la puerta, e inmediátamente pensó lo estúpido que habia sido al haber dejádo sola a Malena pues a esa hora podria estar haciendo olas sobre su cuerpo tenso y ansioso. Tiró las llaves sobre la mesa de la cocina, se lavó los dientes y subió hasta el dormitorio que lo esperaba con su soledad para darle la bienvenida.

Y mientras Malena iba ya en su tercer orgásmo digital frente al espejo de su departamento, Iván se preparaba para obtener uno sólo, chorreante y pegajoso.

Dos seres humanos que, cada uno y por separádo deseaba estar junto al otro, pero que por esas complicadas cosas de la vida, algo asi como un trámite en cualquier oficinilla burocrática, debían autoestimularse para lograr sobrevivir con dignidad, sin tener que vender sus almas a bajos precios de realización de cambio de temporada.

Carpe diem!

Comentarios

El fluvio que corre por fuera de mi casa ya no lo soporto! me dijo Pelle con furia, cuando lo encontré casualmente en el supermercado del centro comercial cercano a nuestro barrio, embutido en ropas de bombero de pueblo chico: un par de botas de agua que le llegaban hasta las rodillas, una parca negra con cinturón alrededor de su cintura, gruesos guantes y un sombrero impermeáble de color verde oscuro, vestian su cuerpo algo escuálido de poblador escandinavo un tanto confundido por las decisiones municipales, regionales y nacionales que tomaban las autoridades, y que no siempre coincidian con sus propias conclusiones, de como conducir al reino a las puertas del paraíso terrenal. Pero nunca olvides lo que afirmó Karin, la narcomana rehabilitada, que cualquier intento por crear un edén en la tierra, irá irremediablemente a parar al infierno, le dije para provocarlo pues sabia que tanto Karin como el el agua de lluvias que se acumulaba en la entrada de su casa, lo ponian histérico.

Bruscamente me dió la espalda y continuó en su busqueda de productos “sanos”. Miré de reojo lo que llevaba en su carro y pude observar un tarro de café sin cofeina, un paquete de azúcar light (?), un tubo de mayonesa sin huevos, cigarrillos sin tabáco y mantequilla sin grasa.
Miré su figura vacilante de transeúnte terrestre perdérse entre los pasillos atestádos de ese laberinto del consumo, y sentí algo de pena y compasión. No por él! sino por lo que este puto sistema ha logrado hacer con el ser humano.

Bueno amigo, pensé, mi tierra es tu tierra. Y como la lluvia ya me tiene más que aburrido, he decidido cerrar hasta nuevo aviso la bitácora de mis reflexiónes. O hasta cuando el sol brille nuevamente sobre nuestras cabezas llenas de musgo, a ráíz de tanta lluvia veraniega.

Comentarios

A partir de ayer, Miércoles 18 de Junio del 2008, la antiquísima desconfianza histórica que ha exsitido en Suecia contra Rusia, se acentuará aun más: el poco ortodóxo juego de los rusos, que más pareció sacado de un libro de fútbol brasileño, literalmente destrozó al equipo escandinavo, que como gallinas asustádas, corrian por todas partes sin entender que mierda estaba pasando en el Tirol austriaco! Dos cero para los rusos, que pudo igualmente haber sido cuatro o cinco cero!
Dasfidania Suecia! Pero sobretodo, dasfidania Lagerbäck el entrenador sueco, tipo sin fantasia ni imaginación, para el cual lo más importante es no perder, que ganar. Sin duda alguna que Lagerbäck pasará a la historia del balón pie sueco, como una de las peóres cosas que le ha pasado al fútbol del reino.

He tenido algunos atáques de un virus llamádo NOF proveniente de Santiago, el cuál he exterminado sin problemas. Sé que hay otro llamádo SMS, desde Santa Cruz que está desactivado por faltas de recursos económicos, pero laténte en su odio. Pero a no preocuparse! que ha su debido tiempo será aniquilado también. Por el momento lo he logrado neutralizar, lo que me garantiza un verano tranquilo y agradáble.

Comentarios

Reflexión de un representante de la nueva generación en Chile, que me conmovió hasta las lágrimas. Mi propia reflexión es, cuantas generaciónes más deberan ser afectadas por la irracionalidad del Poder, antes de lograr eliberarnos de sus garras.

Por, Claudio Pinto Palma
Edad, 16 años
Alumno del Liceo Experimental Artístico
Santiago de Chile.

Villa Grimaldi ha cumplido a través de la historia diversas funciones, y algunas de ellas, aparentemente irrelevantes. Pero, ha sido testigo también, de los hechos más sórdidos de la historia de Chile. Las aberraciones más atroces capaces de perturbar al más impío de nuestros tiempos, acaecieron en este lugar.
Fue el momento en que los terrenos infernales, tal como si fueran lava de un volcán, brotaron y se posesionaron en nuestras tierras cuales esbirros de Satán, vistiendo uniforme y con nuestra bandera en sus brazos, sometiéndonos a lo impensable.

Hoy en día, se intenta luchar contra ese aberrante fantasma que nos asoló en otros tiempos, y se enaltece la memoria de los que murieron por querer algo mejor. En base a esto y a la memoria de nuestros caídos, se enmarca el Parque por la Paz Villa Grimaldi, que es uno de los registros históricos y monumentos a los torturados y desaparecidos, más importantes de Chile.

Descripción del lugar
Es un parque realizado con una arquitectura simbólica pensada para conmemorar a las víctimas del régimen militar. Más específicamente a los asesinados y desaparecidos en ese lugar específico.
La intención de este lugar es crear una instancia de reflexión, y dar un testimonio a las futuras generaciones para que nunca más en Chile, ni en todo el mundo, vuelvan a suceder hechos como los aquí ocurridos.

Cuando realizas una visita guiada al Parque por la Paz, la primera estación a la que llegas es la maqueta; que es un modelo a escala de lo que fue la Villa Grimaldi en los tiempos en que era una casa patronal.

Luego viene el Patio Deseado, que consiste en una plaza central con una pileta. Todo este terreno esta cubierto por un mosaico, y desde este lugar puedes ir directo a cada una de las estaciones, ya que es el centro del parque. Está pensado en la realización de un sueño que posiblemente tuvieron los prisioneros. El de un lugar de encuentro. De esparcimiento. De reflexión.

La siguiente estación es la Entrada clausurada, en la cual se encuentra una escultura realizada con los restos cerámicos y adoquines del antiguo recinto que jamás se volverán a pisar. El motivo por el cual se usaron estos materiales, es el de hacer resaltar que los detenidos, lo único que pudieron ver en su periodo de detención, fue el suelo. Particularmente los adoquines.
El viejo portón negro ha sido cerrado por niños y jóvenes, hijos de personas desaparecidas y ejecutadas en Villa Grimaldi.

Luego eres guiado hacia el sector del muro, lugar donde se llevaba a almorzar a los prisioneros y en donde vivenciaron mucha solidaridad. Este lugar se llama Patio de los Abedules el cual es el sector donde antiguamente estaban las caballerizas y donde, más adelante se improvisarían las celdas. Es también el lugar de las llamadas casas Corvi, casas Chile, celdas de mujeres y salas de tortura. En ese mismo terreno, hay un entramado de ladrillos muy estrecho, con la intención de que uno transite en fila tal como lo hicieron los prisioneros en este lugar.

Luego pasas al pie del Ombú o árbol de la esperanza, que es uno de los árboles que datan de la época en que villa Grimaldi era una casa patronal. Este árbol fue testigo silencioso de las atrocidades cometidas en la villa. Sus ramas sirvieron de soporte para colgamientos, tortura y asesinato de personas.

Después pasas al Muro de los nombres, en el cual se encuentran grabados los de todos los ejecutados y desaparecidos en la villa. Es un gran muro de metal y aparte de los nombres tiene también representaciones de fósiles que simbolizan el paso del tiempo.
Los nombres están divididos por años, ya que, la villa durante el régimen militar tuvo diversos periodos. Tales como el de cuartel Terranova de la dirección de inteligencia nacional (DINA). Durante esos periodos, Villa Grimaldi tuvo un ordenamiento en cuanto a sus detenidos, y los periodos se separaron en organización a la cual reprimían. Por ejemplo, la represión al MIR.

Siguiendo con la visita, nos dirigimos al Jardín de rosas; que es un jardín simbólico en el cual cada rosa representa a una mujer, y consta de una placa conmemorativa con el nombre de cada ejecutada en Villa Grimaldi. En el centro se encuentra una fuente redonda, la cual tiene escrito en el fondo la frase “Todas íbamos a ser reinas”. Probablemente, uno de los momentos más sobrecogedores de la visita a la villa.

Siguiendo el transcurso de la visita, somos guiados a la Zona de la torre la cual está reconstruida en base a los testimonios de los sobrevivientes. Esta torre consta de cuatro pisos; los dos pisos centrales cuentan con celdas de confinamiento individuales, cuyas puertas de guillotina están ubicadas a baja altura. En este lugar se realizaron distintos tipos de torturas. Además desde allí, se podía oír a los agentes durante los fines de semanas, recreándose con sus familias en el sector de la piscina. Ciertamente para los prisioneros, esta era la última estación en la villa. Desde allí, gran cantidad de prisioneros desaparecieron.

Y ya terminada la visita, nos dirigimos al único sector que no fue demolido; los dos locales que servían de laboratorio fotográfico, la sala de falsificación de documentos y la piscina.
La sala de fotografía, se ha transformado en el camarín para diversos artistas que participan en actividades de la Corporación.
La sala de falsificación de documentos fue transformada, el 11/09/04 en la Sala de la Memoria, sala que responde a la necesidad de personificar a los detenidos desaparecidos. En tal sentido, se destinaron vitrinas para que los familiares crearan, con fotografías y objetos personales de las víctimas, un pequeño espacio físico que contuviera lo más representativo de su familiar.

Reflexión personal
La experiencia vivida en Villa Grimaldi, es realmente una de las más fuertes que he sentido, y es realmente impresionante el hecho de que muchos de los sobrevivientes a este centro de tortura, que fue prácticamente el infierno en la tierra, se hayan logrado sobreponer. Pero pienso en la gente que no se ha logrado sobreponer, y comparo estos dos grupos. A mi propio juicio, encuentro que es de un egoísmo tremendo de parte de estos "superpuestos" como Insulza intentar difundir esta famosa frase que dice "perdonar y olvidar".
Es realmente impactante que se tenga siquiera la idea de esto, existiendo personas que aun a más de treinta años del golpe de estado y a miles de kilómetros de distancia de Chile, tengan todavía miedo de salir por las noches y que no puedan dormir tranquilos, si son ellos las víctimas. Mientras sus victimarios se dan la gran vida en total impunidad, en este país donde si uno quiere que las cosas se hagan, debe hacerlas uno mismo. Y lamentablemente cuando los otros notan que lo que uno quiere es algo justo para todos, harán lo posible por impedirlo desde la omisión, errores forzados, hasta los más viles descaros.

Pero bueno, creo que he perdido un poco el norte en cuanto al tema principal que es decir mi opinión en base a lo sentido y reflexionado en Villa Grimaldi. Pero creo que todo lo antes mencionado, refleja un poco la impotencia que sentí.
Más el hecho de enterarme de las atrocidades ocurridas de la boca de alguien que las sufrió, y pensar después que hay perpetradores de estas aberraciones que hacen su vida entre nosotros, y es más, algunos hasta ocupan cargos públicos de importancia como el ex coronel DINA Cristián Labbé, actual alcalde de una de las comunas más pudientes de Santiago.

Comentarios

Me cago en las fuerzas que hago! dijo mi abuelo y en esfuerzo mancomunado con mi abuela parieron a mi padre. Y este, para seguir tradiciones agradables junto a mi madre, me parió a mi. Y yo segui tan grato devenir y, en resolución abstracta de periodo pre-revolucionario en Chile, di vida a cinco retoños. Qué fue exagerado? Pues a lo mejor si. Pero no hay que olvidar que la objetividad de los analisis está intimamente ligada a la distancia de los hechos que desglosamos.

Y qué mierda quieres decir con eso? me preguntó Pelle al termino de un partido de fútbol en que nadie ganó. Pues que si yo estoy afuera y tú adentro de una realidad confusa, es para mi más facil detallarla justamente porque el color de su interior no me vislumbra, le dije pensando que tal argumento lo podria callar. Al menos por un momento.

Estampar palabras es como pintar un cuadro, me dijo al cabo de un rato y mi iguana movió su cola en signo de aprobación, lo cual consideré como objetividad en su parecer.

En Torrevieja las mujeres nunca te miran a los ojos, me dijo Pelle con objetividad subjetiva. En Estocolmo, en cambio, te desnudan con la vista lo cual es un agrado, agregó algo desinteresado de lo que decia, al mismo tiempo que se rascó un grano en su culo para satisfacer necesidades objetivas.

Pero lo objetivo se transforma en subjetivo cuando lo que digo es opinión mia, agregó Pelle algo irritado por esa constatación objetiva. Y la objetividad de la subjetividad perdió su esencia, cuando la luz de una mañana escandinava encendió mi vida, haciendola más objetiva que decisión de Bush en los Estados Juntos.

Ulf sacó una botella de vino a la salida de un hospital y yo le dije “salúd”. Leif recibió su dosis de alcohól y su calidad de vida se reafirmó. Saari llegó y le compramos una flor de bienvenida. Pero bienvenida a qué?, se podria uno preguntar y eso es objetivo. Al menos la pregunta, porque la respuesta siempre estará ligada a los principios morales de cada cual. Es decir, es subjetiva.

La vida con mi madre fue un suspiro, y con mi padre una tos. Y si eso es subjetivo o no, me importa un carajo! Porque al fin y al cabo, la interpretación de los hechos pasados no es más que un reflejo de nuestras concepciones añejas y establecidas, segun el status quo que dicta los tonos de la música que tenemos que bailar.

Y como ya hace un buen rato atrás la noche se transformó en día, es hora entonces de irme a dormir pensando en ti.

God natt!

Comentarios

La comunicación tiene sus bemoles y tambien sus detalles. Algunos se comunican a través de mensajes via internet. Otros lo hacen a través de cartas postales, no pocos se avisan los unos a los otros de una que otra mala noticia, como que los caras palidas invaden a los pieles rojas, a través de señales de humo, y otros lo hacen via telégrafo.

Pero cualquiera sea la manera que se usa para comunicarse, me dijo Pelle estirandose en su sillón favorito, las reglas tienen que ser muy claras. A qué te refieres? le pregunté sin saber exactamente a que se estaba refiriendo. Gun-Britt me habia contado sus angustias cuando paseabamos por una vereda llena de sombra en Estocolmo y para consolarla la invite a que comprase dos helados de esos que vienen en palitos, como turcos empalados por Vlad Tepes, y nos sentamos en un banquito de un parque algo mal atendido por la municipalidad de Estocolmo. Pero a lo mejor el verano nos hace pensar menos, y accionar más.

Qué significa eso!? me preguntó Pelle. Pues que el verano nos hace accionar más y pensar menos, le dije y bajé la persiana de mis sueños para dejarlo fuera de mis pensamientos algo absurdos.

Una mujer de mediana edad pasó por nuestro lado con un perro atado a sus manos, y le hice una señal de amistad. Es decir, al perro…
La bestiecilla movió su cola, olfateó mis pies, langueteó mis dedos y se retiró. Como si nunca hubiese sentido tal aroma extraño en sus fosas nazales humedas y negras.

La imágen de un aviso publicitario fotográfico llamó mi atención y cuando me di vuelta, Gun-Britt ya estaba en su mundo extraño, admirando el contenido de su cerebro. Dió un par de vueltas a mi alrededor y me dijo con voz calmada que si no fuera tan imbécil podria compartir su cama conmigo. Y porqué soy más imbécil que cualquier otro? le pregunté pensando en la cama y su cuerpo tirado alli. No eres más imbécil que nadie, me dijo con calma. Y agregó tosiendo un pedazo de su pulmón, sino igual que cualquier otro. Y ese es el problema…

Y con ese augurio de buen verano, me fui a pasear por los muelles de la capital para ventilar mis pensamientos confusos de comunicaciones difusas. Y cuando pasé por el puente que lleva de un corte a otro, vi que una criatura hermosa movia sus piernas al son de una salsa, y me meti entre ellas para descubrir mi futuro entre la selva salvaje de su melena vaginal.

Y la verdad es que lo unico que descubri fue que, a falta de pan buenas son las tortas, mientras el sonido de una sirena policial buscando a alquien como yo, o a cualquier otro, reventó el ultimo timpano que tenia sano, y me quedé sin escuchar el veredicto de mi juicio final.

Buen provecho!

Comentarios

y si me hechan de menos, crucen el puente que los estaré esperando al otro lado...

Pero un par de consejos antes de irme a invernar en verano: no se olviden nunca que, a pesar de todo lo que hagan, la Madre Svea los estará esperando para que sigan bebiendo de sus caidas tetas, asi como Rómulo y Remo lo hicieron con su madre loba. Y claro que si vemos como está Italia hoy día, a lo mejor habria sido mejor que hubiesen bebido leche pasteurizada con algunas gotas de esteroides y testosteróna.

De tal modo que, a no dejarse llevar muy lejos por los humos de un buen joint, y no olvidar tampoco de meter en la mochila, la maleta, el bagaje de mano o en el bolsillo trasero de los jeans, un paquete de condónes con gusto a frambuesa, sabor muy apreciado por las bocas femeninas del sur europeo.

Y al Vaticano se le ocurrió “santificar” al polaco aquél… la idiotéz de esa curia de parásitos no tiene fondo… Noroc, Karol Józef Wojtyła! Y como dicen los rusos que tú tanto odiastes, “Salúd! Y nos vemos debájo de la mesa!”.

Have a nice holiday! But don’t ever forget that every day is a new life. And each new life is a new fucking hell!

Comentarios

Yo
Estoy sentado frente a la pantalla de mi computador intentando escribir algo cuerdo. Pero la cordura es cara, y los prejuicios son barátos.
Kristina rie y no entiendo su alegria. Qué pasa? le digo y no me contesta nada. Y a lo mejor soy yo quien no entiende su respuesta.
El mar que cruza el centro de Estocolmo es tentador, le digo, y dejandome llevar por mi imaginación pienso que, esas aguas saladas me ofrecen la posibilidad de salir de aquí. De viajar. De llegar a otros lares. De dejar la rutina de mi vida. De mandar todo a la mierda y llegar hasta donde me lleven las olas del mar eterno.

He visto mujeres hermosas, y una de ellas me guiñó el ojo! Aunque a lo mejor fue un tic nervioso que yo mal interpreté. Vaya uno a saber!
Estoy ante las puertas abiertas de mis vacaciones, y no sé que carájos hacer en ellas!

Me
Me entretengo pensando que la Rice vino, habló estupideces y se fué. Y los reaccionarios suecos quedaron maravillados con la visita de la mujer “más poderosa del mundo.”
Me enfado pensando que la cuenta que le pasará la dirección general de la policia al estado sueco, por los 12 000 policias que se tomaron Estocolmo, para garantizar la seguridad de los célebres que se vinieron a sentar en cómodas sillas, la tendremos que pagar nosotros, los que pagamos impuestos con nuestro trabajo cotidiano.

Mi
Mi frustración no tiene limites cuando constáto que la sociedad civil iraquí no estuvo representáda en la maldita “conferencia sobre Iráq”, que se llevó a cabo en Estocolmo. Pero que otra cosa cosa se podia esperar de ese conglomerado de criminales?, pienso y mi conciencia no queda más tranquila después de tal constatación.

La organización Iraqi Women’s Movement (IWM), una red que agrupa a 80 grupos femeninos iraquíes no fue invitada. Cabria preguntarse, porqué.
No será tal vez que los vejétes que detentan el poder, con la Condoleezza Rice a la cabeza - un hibrido sin color ni sexo - piensan aún que las mujeres no tienen nada que decir en la política mundial?

Yo Me cago en esta mierda, Mi amigo! me dijo Pelle, y yo sin saber que contestárle, me fui a bailar un son cubano con ritmo de Fidel en sus melodias aguardientosas de tabaco y ron isleño. Algo asi como un gato con capuchón impuesto por sus amos.

Ahora sobre su ”política ecológica”…

Como ya es sabido, little George declaró hace poco que USA dejará de incrementar (ojo! no disminuir) los vertidos de gases que provocan el efecto invernadero, a partir del año 2025.
Y hay ciertos desacuerdos en cómo “el hombre más poderoso del mundo” llegó a esa brillante y generosa decisión. Siguen a continuación, tres teorias al respecto:

1) el-Ignorantón desempolvó su calculadora digital – que pocas veces usa porque no sabe para que sirve – y llegó a la conclusión que, según las estadisticas, morirá más o menos en el 2025. Es decir, ya será fiambre cuando ese enorme “sacrificio” yanqui se haga realidad.

2) little George espera que antes del 2025 la humanidad (es decir USA), haya descubierto una nave espacial que pueda transportar a la población mundial (republicanos blancos) hacia otro planeta que apestar.

3) y la última y más creíble teoría, es que el hombrón está malo del coco. O como alguien lo describió en forma más gráfica, la rueda que corre en su cerebro sigue girando, pero el ratoncito que corre en su interior, está muerto.

La mayor parte de mi existencia pasajera en este mundo, la he vivido en Suecia. País europeo en donde el vecino es un amigo, y el amigo es un enigma.
Treinta años de mi vida están intimamente ligados al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues pregúntele a las esposas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un suequeño entonces! grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un suequino? pregunté, cuando me expulsaron de la misma por comportamientos indecentes, que poco conjugaban con la moral del dueño de casa. Y qué cuál era el orígen del anfitrión? La verdad es que nunca me enteré si era suecote o chiricote.

Y cuál es la puta diferencia? pregunté rascándome la nariz. Pero no obtuve respuesta porque nadie escuchó mi confusión algo alterada, ya que las páginas abiertas de una biblia perdida tosió prejuicios en mi mochila, llena de cosas inútiles y utencilios de advertencias sin sentido que siempre eligen el calor de mi joróba artificial, para pasar una noche plagada de prédicas y cánticos a un salvador que nunca llegará. Al menos no desde los cielos…

Y a propósito de putas. Hoy día me encontré casualmente con Mia en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, porque tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de amfetamina para poder sobrevivir. Y no me cuesta mucho entenderla. Porque si alguna vez en los altibajos de mi vida, me veo en la obligación de vender el agujero de mi culo al mejor postor para poder seguir respirando, no me haria muy feliz el saber que alguien lo compró.

Y Mia se enoja cada vez que yo, a falta de argumentos más inteligéntes, le digo que la “vida es asi, mi amiga”. Porque, qué más le podria decir? si su existencia es como un cuadro al óleo enramado con pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar.

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias por cuentas sin pagar.

Mi televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo - sin pensamientos desquiciados que me apresurasen a otros lugares - apreté el botón digital de mi DVD, recibido por servicios prestados a la vida. Y la muerte real dejó de existir. Como cortada por la espada de un ángel maldito.

Y justo en el momento en que mis pensamientos comenzaban a tomar forma en un paradero de buses, me percaté que un par de mujeres jóvenes empujando modernos coches en los que descansaban sus respectivos hijos, interrumpieron mis pensamientos.

El parecido entre ambas es algo que remarcar, pensé. Las dos son rubias. Más o menos de la misma edad. Sus hijos parecen gemélos. Y los coches? Idénticos!
Y mientras mis pensamientos corrian ya por cuenta propia bajo el techo del paradero, nadie intercambió palabra con nadie. Todo sucedia muy sereno, mientras la lluvia se empecinaba en caer sobre la pequeña superficie de aquélla estación de buses, que era nuestro único refugio momentáneo y artificial.

Empujado por la fuerza de un viento anárquico, un periódico matinal abandonádo a su suerte se agitó entre mis pies, y pude leér entre sus líneas mojádas por las lágrimas del cielo que Irina Sendler, esa valerosa mujer polaca que durante la Segunda Guerra Mundial logró salvar la vida a 2 500 niños judíos, sacándolos a escondidas del ghetto de Varsovia, habia muerto hoy día a la edad de 98 años, en Polonia, su amado país natál.

Porque eso de salvar vidas a riesgo de la propia, no es algo que todos hacen en primera instancia. Qué va! Ni siquiera en quinta, pensé y quize rascár mi conciencia, pero las uñas las tenia muy cortas, y no alcanzaron a cumplir tan noble propósito. Viva Irina!

El abandonado periódico siguió su rumbo, y yo también el mio. Y mientras un nuevo día depuntaba, el alma de esa valerosa y fantástica mujer ya habia llegado a su destino.

Y cuando una voz metálica y neutral avisó por los parlantes que habia llegado la hora de abordar mi último viaje sin retorno, me camuflé como lo hace un camaleón cuando quiere pasar desapercibido, y me fui a disfrutar de una sesión de sauna finlandés para suavizar mi piel con el ungüento de tu sudor.
Y mi conciencia de Iscariote aficionado dejó para siempre de existir.

Estupidez número Uno
(La número Dos está más arriba)

Los pordioseros ideológicos y oportunistas inmorales del Vaticano, piensan - a falta de otra cosa que hacer y como buenos parásitos que son – que no es incorrecto que algún creyente (católico, por supuesto!) tenga también la convicción que existe vida en el espacio infinito del universo, aparte de la Tierra, aplanada por la Inquisición y los dogmas religiosos de toda especie.

Y según un comunicado emitido – nótese esto - por los ”consejeros científicos” (?) del puto papa, el dios de los católicos habria también creado vida inteligente (tipo Bush?) en otros planetas. Porque como si no fuera poco que dios y su doctrina de terror ha destrozado nuestro planeta, tenemos además que conformarnos con la idea de que, en otro universo, en otra galaxia, en otro planeta, todo seguiria siendo según los oxidados ”principios” de la reaccionaria iglesia católica.

El periódico del Vaticano Osservatore Romano publicó hace poco un artículo en donde José Gabriel Funes, el ”responsable astronómico” papal (es que estan todos locos en ese estado mal parido!?), afirma muy suelto de cuerpo que eventualmente podria existir algún tipo de vida extraterréstre, opinón que ha tenido eco en la prensa mundial. Lo cual describe en pocas palabras además, la pobreza intelectuál no solo de los inquisicionistas del Vaticano, sino también de sus hinchas con placas de periodistas a través de todo el mundo.

El artículillo de marras que José Gabrielito escribió, lleva – por supuesto! – el titulo de Extraterréstre, tú eres mi hermano! Y Funes profundiza en sus ”argumentos” afirmando con convicción y doctrina que, seria poner límites a la creatividad de dios el rechazar la idea de que existe vida inteligente en otros planetas.

Envío una carta a los extraterrestres en botella lanzada al espacio, con la esperanza que la léan algún día: a lo mejor ustedes tienen vacunas contra la estupidez! Y si las tienen, usenlas! Que por estos lados ni siquiera hemos llegado aún a la conclusión de quién es más peligroso. Si Estados Unidos o el sistema que lo creó...

Salem tiene sus raíces en los años 1100 y es uno de los municipios más pequeños de la provincia de Estocolmo.
Bajo su juridicción viven aproximadamente 14 000 personas y tiene una superficie de 71 kilómetros cuadrados, de los cuales 64 son campos abiertos.
Con el tren interurbano, se está en el centro de Estocolmo en menos de media hora.
33, 12% del salario de cada uno de sus habitántes, va a parar a las arcas municipales y provinciales (19,90% a las municipales y 13,22% a las provinciales). Cuestión que a algunos le molesta y a otros no. Salem, dirigido por la derecha, lucha por bajar ese porcentáje. Y el impuesto municipal que sus habitantes pagan, es uno de los más bajos de Suecia. Pero tambien es el municipio que ofrece menos servicios públicos a sus habitántes.

Salem en la anonimidad de pequeñez, pasó al primer plano de la política nacional del reino sueco, cuando a partir del año 2000, una organización llamáda La marcha de Salem (”Salems marschen”) que agrupa a distintos movimientos y grupos nazis de la extrema derecha, decidieron reunirse todos los años a comienzos de diciembre para homenajear a un jóven neo-nazi que fue ultimado por un grupo de jóvenes extranjeros, después de una peléa callejera. Y a partir del 2000 entonces, se reúnen xenófobos de toda Europa, en lo que ha pasado a ser la manifestación nazi más grande del norte eruopeo.

Salem, gobernado por la derecha desde que decidió separarse del municipio de Botkyrka a comienzos de los años ochenta, (porque también somos separatistas, qué vá!) está dividido en dos grandes sectores: Salem mismo en donde vive el perraje - yo incluido – y Rönninge, alli donde el que menos puja caga un buque, como decia mi amigo Norberto cada vez que describía algunas inverosimilitudes que tiene la vida. Como aquella que afirma que los que tienen más dinero tienen el derecho a vivir mejor y los que no tienen, a vivir peór. Curiosa ecuación si se tiene en cuenta que son justamente aquellos que viven peor, los que contribuyen con su trabajo mal pagado, a que los que viven mejor sigan viviendo mejor. No es curioso, por decir lo menos?

En la zona de Rönninge, en Salem, viven los que le han dado la caracteristica a este municipio de juguete y del cual su alcalde, Lennart Kalderén fiel representánte del partido de Los Moderados ( moderados respecto a qué? cabria preguntarse. No a ganar dinero ni a explotar!, eso está claro) está muy orgulloso: millonarios con enormes mansiones al lado del pobre lago Mölle que de tanto recibir desechos fecáles malolientes con dejos de champagne y cognac francés, es en la actualidad uno de los más contaminados por el paso del hombre en la civilización.

Y cuáles serán los recuerdos que dejarán las mujeres en ese contexto?, me pregunto a proposito de nada. Pues a lo mejor un montón de hijos y nada más, como lo expresó Lasse poco antes de morir de cáncer por servicios prestados a la nación! Y si alguno de sus hijos fue a su funeral? Pues yo no vi a ninguno. Y aunque si hubiesen ido no los habria reconocido, pues nunca los conoci. Debe ser doloroso morir en soledad, dijo mi verdugo y dejó caer su pezada hacha sobre mi pescuezo algo fuerte pero tambien incredulo.

Y cuando mi cabezota dio por volar cercenada por los filos de una mañana de hermosa primavera y mucho antes que rodaze por el azfalto de Estocolmo, pensé que a lo mejor morir analizando es mejor que morir suplicandole a un dios fictivo, que perdone tus pecados. Vaya estupidez! El dia que yo muera me dedicare a recorrer con mis recuerdos todos los cuerpos femeninos que soportaron mi peso, pero también reafirmaré mi amor hacia cada uno de ellos.

Pero, cómo es el habitánte típico de Salem? Al menos los que se ven por las calles unos cuantos minutos antes que el estánco estatal de bebidas alcohólicas cierre por el día, es algo asi: gordiflón, rapado, con una barbita de unos cuantos días (tal vez para esconder la incipiente papada que ya se vislumbra?), no muy alto (max 180 cm), de mirada dura y auto de ultimo modelo para impresionar a los vecinos. Pero como son todos una copia feliz del edén, cuando beben algo más de lo aconsejádo por la Dirección Social se agarran a los puñetazos para resolver distintas opiniónes relacionadas con motores y chasis para al día siguiente, seguir tan tranquilos como si nada hubiese sucedido. Aunque bajo las calmadas aguas rosadas de la inocencia comunitaria, se revuelven profundas contradicciones sociales que salen a flote cuando el alcohól las ayuda a aflorar.

Otro dato interesánte que podria hacer de este municipio algo atractivo para turistas despistados y similares: Salem presenta la mayor cantidad de abortos juveniles, pero tambien la mayor cantidad de madres solteras de entre 18 y 20 años. Es decir, mientras la gran mayoria de las jóvenes suecas optan por usar preventivos para evitar abortos o partos no deseados, las mujeres adolescentes de Salem parecen preferir el sabor crudo de un acto sexuál incontrolado, antes que las molestas estadisticas oficiales les recuerden que una eyaculación en sus vaginas, puede traer como consecuencia el nacimiento de un nuevo salemiano. Interesánte podria ser el saber cuál es la razón de esta “revolución sexual” en Salem, en tiempos en que el resto de las mujeres del reino se dedican a cuidar sus cuerpos de cualquier hinchazón antiestética.

Yo por mi lado, me lo tomo con calma pero pienso si, que a lo mejor no deberia excluirme de esa gran cantidad de hombres, elegidos al azahar, que estan dedicados al agradáble juego de embarazar a una jóven mujer. Porque en intentar no hay engaño, me parece a mi al menos. Y en Salem todos parecen jugar a eso de hacer el amor a destájo, sin condónes y a calzón quitado.

Y si en una de esas me inhibo, me veré entonces en la obligación de gritar a los cuatro vientos – que a lo mejor son cinco - que aqui me están asaltando. Y que este no es un asalto cualquiera sino uno de esos con premeditación, alevosía y a campo descubierto.

See you tomorrow and have a nice day!

A white thrash from the village of Salem. But Sweden’s Salem, of course! Don´t forget it…

Cuando salgo por la puerta delantera de mi casa, encuentro la ciudad. Y cuando salgo por la puerta trasera, encuentro el campo. La caricia de una rama en mi rostro, el cielo limpio de nubes y prejuicios humanos, una silla, una mesa… Tu recuerdo al sentarme al sol, sin que estes a mi lado para compartir mi soledad eterna.
Y si no puedo vivir estos momentos contigo, te los envio escritos en páginas virtuales de compensación algo estupida.

El césped de mi patio está bien peinado y sus plantas bien cuidadas. Pero pareciera que mis dientes estan llegando a su edad definitiva, pues una muela me está quitando el sueño.

Sueño? A lo mejor sueño contigo! Y en mi periodo de descanso natural, revolveré mi cuerpo junto al tuyo. Qué más pedirle a la vida? Ah, si! Que un dentista solidario, de esos que estan en Africa pagados por el estado sueco, me saque la muela que molesta mi existencia para poder pensar en ti, sin trabas psico-somaticas. Porque el dolor influye mi mente y mis pensamientos se diluyen entre aspirina y aspirina.

En la mañana sali a trabajar por la puerta delantera, y cuando volví, me cambié de ropa, sali por la puerta trasera y sentado al sol, escribi una carta para ti. Y no fue muy larga. Solo constaba de dos palabras: te amo.

Y concluyo con algo de satisfacción, que ni al cielo ni a mis pensamientos los podran privatizar. Y mientras un par de bombas rematan las masacradas tripas de Bagdad, en Beirut alquien se toma una copa de chai, para refrescarse de la sangre que nuevamente está corriendo por sus calles. Algo asi como un niño que lée un cuento de nunca acabar.

Hoy día participé en un seminario relativo a la drogadicción en Suecia, con presencia de médicos de clínicas de rehabilitación, psicólogos, psiquiátras, enfermeras/os de centros de Dependencias de algúna especie, sociólogos, asistentes de psiquiatría, ex-narcómanos, más el encargado de Asuntos Sociales del municipio de Estocolmo. Porque aunque parezca raro, el problema de la drogadicción en el reino cáe bajo la responsabilidad del Ministerio de Asuntos Sociales y no del Ministerio de Salúd, como lo es en otros países europeos. Pero eso es harina de otro costal.

La consigna conque algúnos llegaron a esa conferencia fue “tolerancia cero a la drogadicción!” Y por supuesto que su presencia alli fue más efimera que lo que dura un fétido en un canasto, pues la intolerancia de sus postulados fue atácada desde variados ángulos.

Y como no pudieron hacer frente al tsunami de argumentos conque fueron bienvenidos, optaron por quedarse calládos lo cual contribuyó a que la conferencia se desarrolláse en completa normalidad, con puntos de vistas científicos probados por la práctica de la observación diaria del comportamiento de todos los que son víctimas de algún tipo de dependencias.

Mis propias conclusiónes, después de dos días de intensos debátes respecto a la drogadicción, son los siguientes:

1. La drogadicción debe ser considerada como una enfermedad somática . A menudo hereditaria, o dependiente de los factores socio-económicos y familiares en los que ha sido obligado a desenvolverse el afectado. Y psíquica en ese caso

2. el uso de drógas no debe ser penalizado, si se toma en cuenta el argumento anterior. Pues penalizar una enfermedad es simplemente una medida irracional, ya que a nadie en sus cabáles se le ocurriría por ejemplo, penalizar el cáncer

3. la “visión” de una sociedad libre de narcóticos es una utopía! Y es sobretodo un panfletarismo político utilizado por la mayoria de los partidos políticos parlamentarios suecos, los de derecha en unanimidad, como un intento de plasmar una supuesta “moral oficial” que ya no existe

4. una política de entrega de jeringas desechables, gratuita y controlada por las autoridades sanitarias municipales, a los heroinistas y amfetaministas de la capital del reino, no es solo un problema de prioridades políticas sino una necesidad desde un punto no solamente humano, sino también económico-sociales, para utilizar terminos establecidos por la economía de Mercado.

Estocolmo está viviendo una de las peores “epidemias” de VIH och SIDA, desde que esta enfermedad se estableció en Suecia a comienzos de la década de los noventa. Y la causa es, ni más ni menos, el uso colectivo de jeringas por parte de los narcomanos, que de esa manera se contagian los unos a los otros.
Porque para ser cínico de verdad, puedo agregar sin temor a equivocarme, que es más barato repartir jeringas desechables que financiar el costo que significa para la sociedad, el mantener en vida a un narcomano moribundo

5. que tanto la drogadicción como la dependencia en general no es un problema individual, sino un problema social el cual la sociedad en su conjunto, y el estado en particular con toda su estructura establecida, no puede seguir ignorando

La hipótesis entonces de que la drogadicción o la dependencia, son productos de la “desidia” de los que son afectádos por esa enfermedad, no es más que una banalidad sin base en su argumentación.

Y asi como lo expresó una ex-narcomana de 27 años de edad que tuvo el suficiente coráje civil como para narrar sus experiencias en uno de los tantos seminarios que ofreció esa grandiosa conferencia, “si alguien cree en serio, que drogárse es algo divertido y agradable, pues los invito a que vengan a probar una milésima parte de la mierda de vida en que estuve estancada durante casi quince años. Porque todos los esfuerzos que se hagan para lograr el paraíso en la Tierra, terminaran irremediablemente en el infierno”.

Whops! sonó mi boca cuando me desperté a las cuatro de la mañana despatarrado en el sillón de turno, y me di cuenta que estaba más solo que mis pensamientos alocados. Regué mis plantas sedientas a tempranas horas desusuales, me fumé un cigarrillo silente y cuando sali a apagarlo, senti que la naturaleza estaba a mi lado. Aproveché mi despertar para ir al baño y remojar con una meada tibia todo lo que me rodeaba, y pensé mientras el tiritón número dos me despertó por completo.
“Mear sin tirarse un peo, es como bailar cueca sin zapateo!” dijo Macaia un día en Bucarest y hace no mucho me enteré que su presencia con diente falso habia dejado de existir.

Mi hora también llegará, y espero que los años pasados me enseñen que la muerte no es más que la continuación inapenable de la vida. Aseveración sine qua non, que no tiene argumento en su contra y por lo tanto no es tampoco falacia fantasmal.
Buenas noches entonces! digo, y un emparedado con jamón y mostaza me limpiará las vias respiratorias, creo yo, y a lo mejor viviré hasta mañana para describir mi pasado.

Porque el pasado no tiene solución. El hoy día de un nuevo amanecer no lo podemos detener, y el futuro de un segundo hacia adelante nadie sabe en que terminará. Pero de algo si estoy convencido. Y es que a pesar del tiempo ilimitado e infinito, te amaré para siempre.

Y esto cuando las erecciónes nocturnas e involuntarias que nacen de mi cuerpo como para recordarme que aun vivo, tienen como unico objetivo, penetrar en ti.

Quisiera dormirme sobre tus muslos fabulosos, y despertarme al lado del calor de tu cuerpo. Quisiera besar tus ojos semicerrados por el placer de mi presencia en tu existencia, y quisiera explotar en tu agujero fantástico, para despues de tanto esfuerzo de movimientos mancomunados, depositarte entre mis brazos para susurrar que te amare para siempre!

Pero como todo esto no es más que un sueño, lo mejor es tal vez ir al baño blanco y frio para obtener un orgásmo calificado, de frotaciónes manuales un tanto desesperádas.

Comentarios

Sondeos espontáneos indican que el envio de articulos mios a una página virtual editada desde USA, está siendo boicoteada de manera regular. Cabria preguntarse quién tiene interés en que mis textos no lleguen a su destino...
He desligado a mi destinatario de responsabilidades, como también le he propuesto que terminaré con mis envios si estos le provocan problemas al desarrollo de su actividad periodistica. Lamento que mi contribución a ese lugar virtual haya sido afectado por mis enemigos. Pero creo que no tengo el derecho de influir a otros con mi lucha anti-nazista. Esta es una decisión mia, y nada más! Pero por sobretodo, me molesta - por decir lo menos - que mi famosa "libertad de expresión" esté siendo limitada por presiones gansteriles que no solo me afectan a mi.

Desde Estocolmo

Guillermo Ortiz-Venegas

Foto tomada el Primero de Mayo de 1886, en Chicago

Hoy es Primero de Mayo, me dijo Pelle interrumpiendo mis anhelos de libertad infinita limitados por el techo de mi casa. Hmmm... le respondi y la burbuja de mi fantasia se rompió en mil pedazos. Y uno de mis sueños quedó colgando, justo cuando en mi imaginación iba a hacer el amor con la mujer que más amo, pero que no está a mi lado.

No te interésa este día? agregó con ironia y ya no tuve otra salida sino la de responder a sus preguntas obstinadas.
Será el primer día después del 30 de Abril? le contesté bostezando para provocar su inteligencia de ser humano conciente.
Y su respuesta no tardó en llegar:

El Día internacional de los trabajadores o Día internacional del trabajo o Primero de mayo, es la fiesta por antonomasia del movimiento obrero mundial, me dijo con acento de profesor tras la cátedra de sus conocimientos ilimitados. Hmmm....! le respondí, pues nada tenia que agregar al respecto. Y como dicen que el silencio aprueba, continuó con su diátraba blablableña de argumentos indiscutibles.

Qué los dioses del olimpo me protegan! pensé y dandome vueltas en el sillón mágico, me dispuese a aceptar lo inevitable.

Desde su establecimiento en la mayoría de países (aunque la consideración de día festivo fue en muchos casos tardía) por acuerdo del Congreso Obrero Socialista de la Segunda Internacional, celebrado en París en1889, es una jornada de lucha reivindicativa y de homenaje a los Mártires de Chicago... Los Martes en Chicago?, lo interrumpí para joderle la vida, y su comedia de hombre sabio quedó descubierta como el rio Mapocho infectándo al Santiago adormecido.

Martes!? dijo irritádo y agregó furioso, pero a qué mierdas te estás refiriendo!? Hmmm...? le contesté y me arrepentí de haber cortado su inspiración.

Pues bien, señor cansádo! me gritó y continuó exasperádo, por si te interésa saber el Primero de Mayo es un homenaje a los ocho sindicalistas anarquistas, que fueron ajusticiados en Estados Unidos por su participación en las jornadas de lucha por la consecución de la jornada laboral de ocho horas que tuvieron su origen en la huelga iniciada el 1 de Mayo de 1886 en Chicago! remató Pelle exasperádo y golpeó con uno de sus puños la superficie de la mesa que soportaba nuestros vasos semibebidos de espumosa cerveza.

Hombre! le dije con ironia en mi voz, no te exáltes que me puede dar un atáque al corazón! Acercó su rostro al mio y y levantándo su dedo indice a la altura de mi nariz algo afectada por los efectos de una desagradable alergia de primavera, agregó con voz grave llena de conocimientos acumulados por su vida de intelectualote de salón.

Y por si no lo sabias, curiosamente – aunque no es raro que asi sea – en Estados Unidos no se celebra esta conmemoración. Allí celebran el Labor Day el primer lunes de septiembre desde 1882 en una parada realizada en Nueva York y organizada por la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo (Knights of Labor, en inglés).

Ahaa! No me digas! le dije demostrando el poco interés que despertaba en mi toda esa mini lección de historia del Primero de Mayo, y estiré mi cansado cuerpo para tomar el generoso vaso de cerveza que estaba casi al alcance de mi mano.

Deja eso y escucha! dijo enfurecido por mi indiferencia intelectual, y corrió el vaso dejándolo fuera de mi radio de acción. Fue el presidente yanqui Grover Cleveland, el que auspició la celebración en septiembre por temor a que la fecha de mayo reforzase el movimiento socialista en los Estados Unidos. Qué te parece eso!? gritó en forma ridícula y algo exagerada, para mi gusto.

Y nada dije pues mis pensamientos estaban aun ocupados en compaginar las imágenes del Primero de Mayo en Estocolmo, cuando mezclado entre jóvenes de la izquierda sueca, nos fuimos bailando al ritmo de melodias reggae por las calles centrales de la capital del reino hasta llegar al parque de Kungsträdgården, punto de reunión de nuestra parada alegre. Fue simplemente fantástico! Y sáben qué? Mi amigo Pelle se negó a participar de lo que el llamó de manera muy despreciativa como “circo rojo de conformistas izquerdosos”.

Y cuando estaba en una gran cola de gente con ganas de vaciar la vejiga, en uno de los restaurantes de “Kungsann”, una dáma de mediana edad que estaba antes que yo, se dió vuelta y me dijo en inglés con un marcado acento alemán que “Alemania está llena de baños públicos! Y aqui en Estocolmo hay que hacer cola para lograr meár!”. La cerveza no es la bebida oficial sueca, pensé decirle pero nada comenté, pues justamente en ese instánte de necesidades animales, le encontré razón.

La mayor parte de mi existencia momentánea, le he vivido en Salem. El municipio más pequeño de la provincia de Estocolmo, en donde el vecino es un amigo, y el amigo un enemigo.
Dieciocho años de mi vida están intimamente ligadas al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues preguntele a las hijas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un salemiano entonces! Grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un salemino? pregunté cuando me hecharon de la misma por comportamientos indecentes y que poco conjugaban con la moral del dueño de casa.

Y quién sabe cuál es la puta diferencia? Pregunté rascándome la nariz. Porque si las hay acompañadas de cafiches y putas, es porque la sociedad las ha creado. Y a propósito de putas. Hoy me encontré en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo, a Mia. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, cuando tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de Amfetamina que la ayudan a sobrevivir. Y no es raro que asi sea, pienso. Pues si alguien me obligase a vender el agujero de mi culo al mejor postor, no me haria muy feliz al saber que alguien lo ganó…

Y Mia se enoja cuando a falta de argumentos más inteligéntes, le comento que la “vida es asi". Mas que le podria decir, cuando su vida es como un cuadro al óleo enramado en pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar. O a lo mejor si… ?

Y si de cafiches quieren saber, pues viajen a la pequeña ciudad de Santa Cruz en la provincia de Colchagua en Chile, que alli estan expuestos a la luz pública sin que nadie los moleste. Es decir, en su propio medio natural y amparados por la inmunidad que la Humanidad le ofrece a todos los animales en cautiverio y que sobreviven, gracias a su extraordinaria capacidad de parasitar, sobretodo de mujeres débiles o solitarias…

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias de cuentas sin pagar.

El televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo… sin pensamientos desquiciados que me apresuraran a otros lugares, apreté el botón digital de mi moderno DVD y la vida real dejó de existir.

La respuesta erótica de mis sueños frustrados, me estaba esperando en un parque de Santiago… Y me habria gustado ser testigo de un buen polvo, - al márgen del sexo de los que lo practican con entusiasmo a través de todo el mundo - con lesbianas entrelazadas en suaves piernas, pienso con algo de envidia que a lo mejor me habria gustado ser mujer, para masajear mi propio cuerpo hermoso y lleno de curvas exóticas...

toc, toc, toc, clap…

Suenan los empecinados golpes sobre los clavos de la caja de madera sin lujos en donde me han depositádo. Como para que no me arrepiente de mi decisión tomada en ayunos y algo apresurada.
Pero y ese clap!? se preguntaron los que notaron el suave cambio de tono en los martillazos del adiós definitivo. Pues ese clap! es lo unico que le dejo a mis sucesores, como comprobante de mi fracaso en los esfuerzos algo ingenuos que hice por intentar hacer de este perro mundo, algo mejor para todos.
Pero porqué ese sonido de clap!? se preguntaron los invitados al asado de despedida.

Porque clap! dije cuando me estaban incinerando, es un solo y aislado aplauso de despedida solitaria, que algún despistado golpeteó cuando le ofrecian cerveza en mi funeral.

esta "quintología" de pensamientos sin sentido comienza más abajo...

tac, tac, tac, tac…

Vuelven a sonar mis pasos sobre el cemento del andén que piso, a la espera del tren que me llevará de aqui. Y fsiiii!, suenan sus puertas cuando se abren. Y ding, ding, ding, ding, fsiiii! cuando se cierran.

toc, toc, toc, toc…

Suenan de nuevo mis pasos cuando subo al silencioso bus. Rrñiii! cruje el asiento móvil cuando deposito mi culo sobre él, y observo con alegria que hoy día hay sol!

tac, tac, tac, tac…

Suenan mis pasos cuando salgo de la casa. Y como es otro tipo de zapatos, suenan de otra manera.
Takang! brama la puerta cuando la cierro y trrik! cuando meto la llave en la cerradura, y plac!, plac! cuando con dos vueltas en su hendidura, la cierro para siempre.

toc, toc, toc, toc…

Llego a casa y me saco los zapatos. Plaf, plaf! suena el primero que cáe sobre el suelo después de dos rebótes algo silenciosos. Plif, plaf! suena el segundo y me dirigo al baño a cambiar de piel.

Shshshshshshshh...! chilla la ducha cuando golpea mi cuerpo, y fssss!, fsss! cuando froto mis restos mortales con una toalla tiesa de tanto ser planchada, para secar las manchas que el agua pegó en mi superficie algo resbaladiza.

En este, el país de las mujeres más bellas del mundo, los obreros con las manos manchadas de grasa industrial y aceite negro de máquinas misteriosas, son cada vez menos. Mi vecino de la derecha, es uno de los últimos de esa especie en extinsión. Generoso y bonachón, siempre mal vestido, con olor a fábrica después del tercer turno, amante del vino y las longanizas, poco aficionado a las actividades físicas – como no sea el montar a su mujer – e ideas políticas poco claras y que varian dependiendo de las copas que ha ingerido, es el típico representánte de una clase que cada vez más, es reemplazada por la técnica de la computación, los robots industriales y la indiferencia de toda una sociedad más interesáda en las bagatelas que le ofrece la prensa actuál en forma de noticias semidigeridas que la gran mayoria traga más que nada como una acto de reflejos condicionados de movimientos peristálticos, y no como una necesidad intelectuál crítica, de intentar descubrir las faláceas que nos presentan entre los reglones de artículos recubiertos con retórica baráta de “derechos democráticos” o “libertad de expresión”.

Derechos democráticos para quién? me pregunto, porque los mios parecen terminar justo ahi en los límites de la frontera que imponen los que usufructan del Poder de lo que es políticamente aceptado y de lo que no lo es. Pero quien decide lo que es correcto hoy día, sino ellos mismos?
O libertad de expresión para decir qué? si la censura que Google ha impuesto de forma solapada en nuestros cerebros, es quien crea nuestras opiniónes con la ayuda de los frios datos que nos ofrece Wikipedia, la “enciclopedia libre” de internet con hechos “objetivos y despolitizados” que apuntan a crear una población políticamente conformista y pasiva.
Algo asi como mi vecino de la derecha, un obrero en extinsión con olor a longanizas y parque industrial. Generoso y bonachón, siempre mal vestido y muy débil en sus principios ideológicos.

La aspiradora verde me mira con sus ojazos sin vida recordándome que es hora de hacer el aseo, mientras mi iguana del mismo color observa con indiferencia de prelado católico ante la pobreza de su congregación, el movimiento de mis dedos sobre el tecládo que describen justamente ahora, parte de su vida en cautiverio involuntario.

El cilindro con dientes de tiburón muerto costaba cinco morlácos. Y otro bulto hermosamente empaquetado, escondia un collar con dientes amarillos de tiburón asesinado, y era más caro que el anterior. Es decir, dientes de tiburón desde dos perspectivas, y con dos precios distintos.

Y cual es la diferencia? pregunté. Porque el primer cilindro con dientes muertos cuesta cinco morlácos, segun la lista de precios. Y el otro con dientes amarillos, cuesta más caro… Cuál es la diferencia entonces?, me atrevi a preguntar cuando opté de manera involuntaria a pagar el alquiler de la vida en que vivia. No hay ninguna diferencia, me dijo el encargado y pestañó un par de veces para demostrar su inocencia profesional.

El uno se llama Cilindro X-1 y cuesta cinco morlácos, me dijo el muchacho escondido tras el mesón de ventas, mientras sorbia un café algo amargo y sin leche. Y como acordandose de sus obligaciones diplomaticas, me preguntó si yo tambien era un aficionado a esa bebida negra y me ofreció una taza con su contenido vaporoso.
Despues de un buen polvo es reconfortante, le dije! Y me acordé cuando penetrando algo de mis esperanzas en el cuerpo activo de Marie, logré aliviar un resfrio asiatico que habia dado por pasar por mi vida transeunte, con una buena taza de café sin azúcar.

Si caminan por las calles de Södermalm, al sur de la capital del reino añejo sueco, y alli donde la moda la define cada ser que por alli da por vivir, veran que hay tres cosas que la definen. Restaurantes griegos, peluquerias, y negocitos tabaqueros en donde la calidad perdió sentido a cambio de las leyes del Mercado, y su apendice de la “competencia positiva”, para quebrar al vecino del lado.

El estanco estatal de bebidas alcoholicas vendió su alma al mejor postor, y el gobierno derechista actual no tiene ningun conflicto ideológico, cuando dice a través de la prensa oficial, que privatizar es desarrollo natural.

Las farmacias estatales y los ferrocarriles sobre ruedas aceradas de salón, están en la lista de la privatización. Y la derecha no hace ningún secreto de sus planes, pues cuenta conque la Socialdemocracia sueca una vez en el poder, no hará nada por reponer todo lo que el capital financiero y globalizante, ha hecho para reforzar su postura en la política económica nacional y mundial.

Estoy cada vez más convencido que la socialdemocracia sueca “entrega” el poder político a la derecha de manera cíclica, para permitir que esa haga lo que ellos quisieran hacer pero no pueden, por problemas ideológicos. De hecho, este es el cuarto gobierno derechista despues de la Segunda Guerra Mundial, que ha “roto” la continuidad socialdemócrata sueca. Y en todo esos cortos periodos y cuando han tenido la oportunidad, no han hecho sino llevar a cabo lo que las fuerzas más retrógradas dentro de la socialdemocracia sueca, siempre han intentado llevar a cabo de manera solapada. A saber, la privatización de toda la sociedad.

Y mientras la prensa oficial nos intenta explicar lo inexplicable en Iraq, en los canales televisivos de Estocolmo nos dicen que la ocupación yanqui es un “problema internacional” que nos deberia acontecer a todos. Y claro que si! Pero hoy día, de lo que se trata es justamente que la cuestion iraquí, se transforme en una flecha en el talón de Akiles yanqui, asi como lo fue durante la guerra de Vietnam en la década de los sesénta y no, en asunto de tropas más o tropas menos en ese pobre país destrozado por la ocupación de Bush-el Ignorantón.

El rol de la prensa sueca actual es vergonzoso. Porque mientras algunos acontecimientos internacionales, como la presencia de Chávez en la política latinoamericana o el rol que el tal Dalai Lama podria jugar en el Tibet, con su concepción esclavista y neo-medieval de sus “principios” religiosos, son transformados en noticia negativa/positiva, según sea el interés del Capital financiero, la heroica huelga de hambre de más de 100 días llevada a cabo por Patricia Troncoso por los derechos justos del pueblo mapuche en el Chile de hoy, no es noticia deslumbrante o bien pagada.

Y se preocupan más de hacernos saber si Michael Jackson cambió el ángulo de su nariz o el color de su piel. O si las rubias de movimientos eróticos del MTV, o del banal programa “Idolo” creado por los vendidos de la televisión sueca, se han tomado una copa más o menos, en la fiesta que ordenó algun hijo del parásito número uno sueco, a saber Carlos Gustavito XVI.
Dieciseis qué? Cabría preguntarse. Pero la constatación historica de la presencia de la “Casa real” sueca nos ofrece la respuesta sin tapujos: dieciseis dictadores anteriores a Gustavito, que parasitaron de la fuerza de trabajo del pueblo sueco y sus alrededores. Hoy día, la presencia de la “monarquia” parasitaria sueca es una verguenza, y una palmada en la mejilla de la democracia mundial. Y seguimos pagando con nuestro trabajo cotidiano, sus ocios permanentes.

A partir del asesinato de Olof Palme, a finales de Febrero de 1986, esta sociedad ha girado violentamente hacia los intereses del capital financiero y global. Y despues de haber sido uno de los países más generosos en la política de inmigración o asilo político, se ha transformado hoy día, en uno de los estados más restrictivos al respecto. La derecha ha usufructado despiadadamente de la ausencia de un Palme en la política contingente actual, y cualquier medida restrictiva, es hoy día aceptada como correcta. Tanto desde un punto de vista moral, como etico-legal. Y por supuesto que nos podriamos preguntar quién, sino justamente la derecha y sus postulados, han sacado el mejor partido de ese asesinato político.

Y la historia nos dice tambien, que no es necesario un golpe de estado sangriento como el que llevaron a cabo los gorilas tercermundistas en sudamerica en la decada sexagésima o septuagésima del siglo pasado, para implantar políticas antipopulares y pro capitalistas. Basta hoy día con un programa militar al estilo del “Plan Colombia” y argumentos tales como “lucha contra el terrorismo” o “contra el contrabando de narcóticos” para justificar cualquier acción policial yanqui, que no hace sino confundir las necesidades reales del pueblo pobre, con politicas populistas de salvación honrosa al Capital.

La cesantia, la pobreza progresiva de todo el pueblo asalariado, el aumento de la criminalidad en las calles, el femicidio como respuesta agresiva al papel cada vez más activo de la mujer en la sociedad, y la lucha del pueblo mapuche por sus legitimos derechos, son lo que remarcan la sociedad chilena actual.

Y en el norte de aquel país, en terrenos que hace cien años eran patrimonios peruanos, la venta y uso de glaciares eternos a firmas extranjeras para permitir que extraigan lo que desean desde sus entrañas - rompiendo toda la cadena ecológica natural de esa zona - es lo que motiva a distintas agrupaciones ecológistas ha protestar, y es algo que el Poder silencia. Porque una gota de agua por aqui, u otra por allá, no les acontece cada vez que sus vasos rebalsan con hielos antárticos, satisface sus necesidades sedientas, y refresca sus pescuezos en foros parlamentarios sin público.

Y pienso que el texto actual que aparece en cada paquete de cigarrillos, en donde dice que “el tabaco mata”, deberia ser cambiado por algo asi como “el capitalismo mata” o “el machismo mata”. Porque segun las estadisticas mueren más personas por inanición, y mujeres por su rol de tales, que por el consumo de tabaco.

Noroc!

Más de alguna vez te habrás preguntado porqué te agarraste a los puñetazos con Manolo, tu mejor amigo! Me dijo Pelle un día que se encontraba de mal humor y con mucho sarcásmo en el tono de su voz, que logró que el rojo de mi verguenza algo aguada por tanto diluvio no controlado por las firmas de agua potable que nos venden el liquido elemento indispensable para mear y con el cual tambien nos limpiamos el culo, se transformáse en blanco, y el negro en rosado.
Y a qué viene esa pregunta? le respondí con tono de voz más silente que el ruido de una pluma de pájaro sediente, razgando el mediodía de calor aplastante en el azfalto arenoso y sin cañerias de agua del desierto de Atacama.

Pero tienen Pisco, le dije para evitar responder tan agobiadora pregunta. Y si hilamos más finos, el Titi-Caca está a la vuelta de la esquina del Pacifico hacia las cumbres cordilleranas. Algo asi como el Aconcagua visto al revés! le dije y terminé mi monólogo de subterfugios subeterfugicos, pues poco tenia que agregar.

Boris Acharán, un jurista anarko de los años cuando mi cara no tenia arrugas y mi boca estaba llena de dientes blancos, estipuló lo siguiente: La Borrachera, asi como la disfrutamos con vómitos o sin ellos, está sujeta a un estricto esquema muy bien estructurado del cual nadie escapa. Y mi estómago se revolvió cual contácto de lombriz con el frio acero de un anzuelo de pescar.

Y sin esperar respuesta, ni menos comentarios, dejó grabado para siempre Los Pasos De La Borrachera para que el mundo supiera a qué atenerse cuando vean a alguien meando junto a un solitario poste de luz. Algo asi como Moisés hizo con sus tablas en el monte Sinaí, cuando apresurado por no poder vaciar sus vejigas, inventó toda esa historia de los pecados provinciales.

Estos son los pasos:

- Oda a la amistad
- Cantos patrióticos y regionales
- Criticas al Clero y al Orden Establecido
- Desconocimiento de los unos por los otros

Salúd! Y como dicen los rusos, nos vemos debájo de la mesa…

Vamos, que no todo está tan como la mierda... unos mueren, otros nacen. Algunos se quitan la vida, mientras otros dan el resto de su vida por justamente...vivir.
La conmoción de hechos que hace de mi vida lo que es, no es nada de agradable, pero tampoco es llena de tormentos. Y al que asome la cabeza, no le disparen pues tiene toda una vida que vivir... aunque sea nazi...
Porque, quien ha dicho que yo soy mejor que tú, o tú mejor que yo...?
Buenas noches, y pasenlo bien en el mundo de las conciencias abandonadas!

nadie lo sabe...

Pero lo unico que cuenta, al fin y al cabo, es que logro sacarme la ropa al lado de mi cama solitaria, sin que la policia comente si mi desnudez merece tarifas de multas en la vida de los muertos. Y mis sentimientos hacia ti? pues preguntale al dios todopoderoso si no podre seguir utilizando tu imagen entre mis agitadas manos, de potencial placer sin precios en la feria de turno.

Parado bajo el agradable masaje de la ducha, cerró los ojos y dejó que el agua rebotara sobre su caja toráxica y sintió que sus hormonas comenzaban a agitarse. De pronto se dió cuenta que un chorro le golpeaba en forma insistente uno de los testiculos, y el placer se transformó en dolor, algo asi como sucede cuando el amor se transforma en odio.

Dió un paso hacia adelánte y esa lluvia controlada por la mano débil del ser humano, continuó cayendo sobre su torso. Débil solamente cuando no sostiene un arma, le dijo alguna voz, pero no le hizo caso pues la esquizofrenia de sus sueños despiertos ya estaban en manos de un plancha-cerebros, y la bipolaridad de su personalidad la tenia controlada con Citalopram en sus momentos depresivos, y con Anfetamina en aquellos de júbilo maniaco.

Se sentó en el banquito de al lado de afuera de la puerta de su casa - aquél donde una oscura noche de invierno jugó a ser amante furtivo - y limpiándose los entredientes con un palillo construido para tal efecto, pensó que a lo mejor eso no era más que la reconfirmación de que su pasado estaba incondicionalmente atado a otro continente. En ese que relata García Márquez en sus narraciones fantásticas, y en donde los vecinos de un barrio pobre cercáno a Macondo, salian a eructar a las afueras de sus casas, para demostrarle a sus vecinos que hoy día también habian comido.

Tal vez yo estoy haciendo lo mismo, pensó inquieto, pero en vez de usar gases bucales, utilizo un mondadientes para demostrar que yo también tengo medios para ingerir alimentos! Dios me libre de tales pesamientos!, se dijo y llamó con su celular Samsung SGH-X650 apurado y algo nervioso, al Hermano Mayor de su congregación de cristianos disidentes, para reconocer que habia usado el nombre de su dios, en pensamientos de infiel no bautizado.

Y cuando cerró la puerta de un día más en su vida, se acordó con remordimientos que la luz del patio trasero de su casa estaba aun prendida, lo cual podria atraer asaltantes nocturnos en busca de algo de comida, pues a lo mejor lo habian visto mondando sus dientes a la luz natural de una tarde cualquiera.

Me ha llegado un texto de España que creo necesario presentar en mi blog. Dice relación con el “rol” que la dictadura de Franco le asignó a la mujer española. Es una perla impresionante de inquisicionismo medieval católico. Léanlo con atención!

Artículo publicado por la Sección Femenina de la Falange española, el partido político franquista, en agosto de 1941
A través de toda la vida, la misión de la mujer es servir. Cuando Dios hizo el primer hombre, pensó: ”No es bueno que el hombre está solo”. Y formó a la mujer, para su ayuda y compañia, y para que sirviera de madre. La primera idea de Dios fue “el hombre”. Pensó en la mujer después, como un complemento necesario, esto es, como algo útil.

Publicado en la revista Teresa, “Una revista para todas las mujeres”, de la Sección Femenina de la Falange, de Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magisterio, en febrero de 1968
No hay que tomar el deporte como pretexto para llevar trajes de deportes escandalosos. Podemos lucir nuestra habilidad deportiva, pero no que estas habilidades sirvan para que hagamos exibiciones indecentes.
Tampoco tenemos que tomar el deporte como pretexto para independizarnos de la familia, ni para ninguna libertad, contraria a las buenas costumbres.

Editado por la misma revista, en marzo de 1961
Una mujer que tenga que atender a las faenas domésticas con toda regularidad, tiene ocasión de hacer tanta gimnasia como no lo hará nunca, verdaderamente, si trabajase fuera de su casa. Solamente la limpieza y abrillantado de los pavimentos constituye un ejemplo eficacísimo, y si se piensa en los movimientos que son necesarios para quitar el polvo de los sitios altos, limpiar cristales, sacudir los trajes, se darán cuenta que se realizan tantos movimientos de cultura física que, aun cuando no tienen como finalidad la estética del cuerpo, son igualmente eficacísimos precisamente para este fin.

Publicado en la Sección Femenina, Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magistratura, en 1968
Cuando estéis casadas, pondréis en la tarjeta vuestro nombre propio, vuestro primer apellido y después la partícula “de”, seguida del apellido de vuestro marido. Así: Carmen García de Marín. En España se dice señora de Durán o de Peláez. Esta fórmula es agradable, puesto que no perdemos la personalidad, sino que somos Carmen García, que pertenece al señor Marín, o sea, Carmen García de Marín.

Publicado en la Revista Medina, revista de la Sección Femenina, el 13 de agosto de 1944
La vida de toda mujer, a pesar de cuanto ella quiera simular – o disimular – no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse. La dependencia voluntaria, la ofrenda de todos los minutos, de todos los deseos y las ilusiones, es el estado más hermoso, porque es la absorción de todos los malos gérmenes – vanidad, egoísmo, frivolidades – por el amor.

Por Primo de Rivera, en 1942
Las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; nosotras no podemos hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres nos dan hecho.

Padre García Figar, en la revista Medina, el 12 de agosto de 1945
La mujer sensual tiene los hojos hundidos, las mejillas descoloridas, transparente las orejas, apuntada la barbilla, seca la boca, sudorosas las manos, quebrado el talle, inseguro el paso y triste todo su ser. Espiritualmente, el entendimiento se oscurece, se hace tardo a la reflexión: la voluntad pierde el dominio de sus actos y es como una barquilla a merced de las olas; la memoria se entumece. Solo la imaginación permanece activa, para su daño, con la representación de imágenes lascivas, que la llenan fatalmente. De la mujer sensual no se ha de esperar trabajo serio, idea grave, labor fecunda, sentimiento limpio, ternura acogedora.

Extracto de la Sección Femenina de la Falange española y de las JONS – partido único del Movimiento Nacional – editado en 1958. Ya no hay mujeres como las de antes
Ten preparada una comida deliciosa para cuando él regrese del trabajo. Especialmente, su plato favorito. Ofrécete a quitarle los zapatos. Habla en tono bajo, relajado y placentero.
Prepárate: retoca tu maquillaje, coloca una cinta en tu cabello. Hazte un poco más interesante para él. Su duro día de trabajo quiza necesite de un poco de ánimo, y uno de tus deberes es proporcionárselo.
Durante los días más frios deberías preparar y encender un fuego en la chiminea para que él se relaje frente al mismo. Después de todo, preocuparse por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa.

Minimiza cualquier ruido. En el momento de su llegada, elimina zumbidos de lavadora o aspirador. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle. Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos. Nunca te quejes si llega tarde o si sale a cenar o a otros lugares de diversión sin ti. Intenta, en cambio, comprender su mundo de tensión y estrés, y sus necesidades reales.
Haz que se sienta a gusto, que repose en un sillón cómodo, o que se acueste en la recámara.
Ten preparada una bebida fría o caliente para él. No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones relacionadas a su juicio o integridad. Recuerda que es al amo de la casa.

Anima a tu marido a poner en práctica sus aficiones e intereses y sirvele de apoyo sin ser excesivamente insistente. Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrile hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres. Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo en la mañana. Prevé las necesidades que tendrá a la hora del desayuno. El desayuno es vital para tu marido si debe enfrentarse al mundo exterior con talante positivo.

Una vez que ambos os hayáis retirado a la habitación, perpárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño. Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama… si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera que él esté dormido, ya que eso podria resultar chocante para un hombre a última hora de la noche.
En cuanto respecta a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales: si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no le presiones o estimules la intimidad. Si tu marido sugiere la unión, entonces accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más importante que la de una mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que hayas podido experimentar.
Si tu marido te pidiera prácticas sexuales inusuales, sé obediente y no te quejes. Es probable que tu marido caiga entonces en un sueño profundo, asi que acomódate la ropa, refréscate y aplicate crema facial para la noche y tus productos para el cabello. Puedes entonces ajustar el despertador para levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una taza de té para cuando despierte.

Semi-tirado en un sillón defecto y lampiño por el paso de los años, con una barba de unos cuantos días sobre su rostro gris y ajado, hizo sonar los dedos como se hace cuando alguien llama a un perro, y una mujer hizo entrada en su vida. Ataviada con ropas añejas para simular ser más vieja de lo que era, esperó las ordenes de su marido.
El parásito de calzoncillos almidonádos metió sus dedos vírgenes de trabájo, en un bolsillo de sus pantalónes de usufructos vitalicios y sacó unos cuantos billetes arrugados. Los tiró sobre la mesa descompuesta por falta de cuidado, y el triángulo de las zarzuelas bajo su presencia visual, vibró de frustración ante tal acto de arrogancia barato y sin razón.
La mujer cogió el dinero asi como una amante desesperáda coge un pene pasajero, y rezongando palabras de protestas ilegibles para los lectores de esta prosa, se puso el cinturón de castidad y se dirigió con pasos en cámara lenta de molestas botas de goma, a comprar cervezas a su amo.

Nací a mediados del milenio pasado por milagros de la naturaleza, le contaria años más tarde al asistente social ocupado de su vida. Mis padres se separaron cuando tenia soledad y angustia y mi inestabilidad emocional nunca logró transformarse en esperanzas.
Y lo unico que mi padre me enseñó fue obediencia eterna a los hombres, porque son ellos los que dan vida a las mujeres con sus jugos pegajósos, según él. Y que Classius Clay se transformó en Mohammed Ali porque fue un idiota, y fue a dar con su titulo de campeón mundial de peso pesado de box, a las cloacas yanquis, cuando afirmó que sus enemigos no eran los vietnamitas amarillos sino los norteamericanos blancos de su propio país. Y porqué tuvo que haber dicho eso? me preguntó mi padre como si yo supiese la respuesta a esa pregunta incongruente. Porque a esa edad yo no tenia idea quien era Cassius Clay, y menos aún eso del boxéo de los hombres. Hoy día las mujeres tambien boxean, ya lo sé! Pero lo poco que sabia y que todavia no estoy segura si sé, es que mi cuerpo no me pertenecia y que las ideas que creaba mi cerebro, no eran más que puras brisas que cruzan también.

Y mientras Los Beatles reafirmaban su presencia como el mejor grupo de rock de todos los tiempos, y el movimiento hippie llegaba deformado a nuestra realidad, mi padre remojaba un extraño agujero entre mis piernas que yo solo sabia, servia nada más que para orinar. Y la guerra de Vietnam alimentaba nuestras conciencias de televidentes pasivas, mientras mi madre hacia comida tras comida y yo corria entre los bultos de mi cama y la de mi padre para que el orinara dentro de mi. Eso nunca lo entendi, pues su bacinica siempre estaba vacia!

Pero con el correr de los años logré entender eso de la transformación del mono a hombre. Porque según la concepción oficial, los primates nunca se transformaron en mujer.
Y según Engels, el rol de la mano fue fundamental en esa metamorfosis y, dentro de la mano misma, el dedo gordo fue lo que aceleró la evolución del cerebro autónomo del homosapiens. Porque según la teoria de Engels, es el unico dedo que se contrapone a los otro cuatro y por ende, indispensable para asir instrumentos que le facilitarian una mejor digestión de alimentos, lo cual conllevaria a su vez a un desarróllo más armónico y completo de su intelécto.
Lo que no explica esta teoria, sin embargo, es porqué las mujeres siempre han tenido el pelo más largo que el de los hombres. Y si me atengo a lo de las manos de Engels, puedo aseverar sin temor a equivocarme que es asi, para que los hombres nos puedan arrastrar por el suelo con ayuda del dedo gordo que es el unico que se contrapone al resto de la naturaleza.

Y asi como la temporalidad es atemporal, el homosaurio se fue al limbo a torturar fantásmas sin perdón cristiano y la humanidad exaló un suspiro contenido de esperanzas renovadas.
Y me acordé del triángulo de las zarzuelas que siempre pestañaba cuando mi padre metía su mano gris en el hoyo misterioso de su bolsillo y sacaba de el, arrugados billetes que serian transformados por mi madre, en comida deliciosa y pobre.
Triángulo que como boquita de caramelo y cutis de seda, también vibraba de frustración, cada vez que mi padre orinaba dentro de mi.

A veces me pregunto si la reacción de esa figura geométrica no era asi sino por las circunstancias de esos momentos, o si no era simplemente el producto de sus celos existenciales al sentir los crujidos del sillón defecto y lampiño por el paso de los años, bajo sus espaldas sin tiempo ni edad.