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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Reflexiones desde las cloácas.

Sobre hijos y conchas

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“Muy a grosso modo se puede decir que la sociedad europea está compuesta por dos grandes categorías”, me dijo Pelle carraspeando. Y esperé con paciencia de monje budista la continuación de su nueva teoría. “Los Hijos De Puta y los Conchas De Su Madre”, sentenció con convencimiento. Pero como sus sátiras ya no me sorprenden, no me causo ninguna extrañeza esta sui generis clasificación del pueblo del Viejo Continente.  “Y por supuesto que hay excepciones”, continuó. “Pero estas no hacen sino confirmar esa regla”, dijo con aire de filósofo en los faldeos del monte Olimpo, morada de dioses griegos presidida en esos precisos momentos por Bacus, dios del vino y patrón de la agricultura.

“E inmediatamente bajo Los Hijos De Puta, están los lameculos de toda clase y origen. Acompañados por los malditos expertos que todo lo saben. De los hipócritas empedernidos y  crónicos y de todo tipo de uniformados, más los anglosajones”. Anglosajones? Pero ¿no es esa una opinión racista? Acoté algo tímido. “En muchos aspectos, yo soy chauvinista”, aseguró. Hizo una pausa, prendió un cigarrillo y continuó.

“Bajo los Conchas De Su Madre, por otro lado, se encuentran los frustrados, los amargados y los xenófobos. Aunque estos últimos son una categoría flotante que se desplaza de un lado a otro de esta escala. De manera horizontal, pero también vertical. Los patrioteros, los nacionalistas y los monárquicos son también condimentos de esta repulsiva sopa”. Dictaminó Pelle llenando sus pulmones de un poco más de alquitrán.  

“Las subcategorías son miles, pero aquí se distinguen claramente dos que, asimismo, están rozando los estratos principales. Es decir, estan casi frotandose con los Hijos De Puta y con los Conchas De Su Madre. Y estos son los políticos de izquierda y los de derecha. Con ciertos matices de diferencia entre si, es verdad, pero unidos por un solo hilo conductor. A saber, la conservación de un clero laico, mojigato y en vías de desaparición, y de otro cristianamente activo, fundamentalista y podrido en sus prejuicios y tradiciones pederastas, pero ideológicamente útil. Y de un Estado de Bienestar afín al neoliberalismo, en vías de perpetuarse de manera vitalicia. Y dueños de una retórica repetitiva, pero que sigue ganando adeptos tanto dentro de los Hijos De Putas como de los Conchas De Su Madre.”

Pelle hizo una larga pausa. Aplasto el cigarrillo en el cenicero sin lograr apagarlo, y un humillo azulado y algo tembloroso se levantó hacia el techo. Suspiró, tomo aliento y continuó.  “Y en la base de todo este conglomerado de mierda, están los desposeídos!” Sentenció de manera magistral. ¿Los desposeídos de qué? me atreví a preguntar algo temeroso, pues sus furias no eran dignas de presenciar. “Los desposeídos económicos, políticos e ideológicos!” Vociferó dando  un violento puñetazo sobre la mesa. “Porque si la Academia Nobel le otorga el premio de la Paz a la UE, a Obama o a otros de la misma calaña. O cuando le concede el Nobel de Literatura a un cantorcillo llamado Bob Dylan, es que ya nada funciona. Y cuando los yanquis eligen a un miserable como Trump para que presida sus destinos, es como para pedir entonces que paren el mundo que me quiero bajar!”

No sé si Pelle estaba convencido de lo que decía, o si no era simplemente su alma anárquica la que se desahogaba con tanta argumentación algo irracional. Pero no pocas veces ha tenido razón en sus análisis. Mi pregunta es sin embargo; ¿Sub que categoría se sitúa él? Si bajo los Hijos De Puta o bajo los Conchas De Su Madre. El tiempo lo dirá.

guillermo_suecia@hotmail.com

Luis Pastor, un cantautor sobreviviente

Luis Pastor es un cantautor español longevo y tal vez uno de los últimos de su especie. Nació en Berzocana (Cáceres), el 9 de Junio de 1952. Llegó a Madrid a principios de los sesenta, a la colonia Sandi, en el barrio de Vallecas. Desde pequeño quería ser cantante. A los catorce años, dejo el colegio y entro a trabajar de botones en una compañía de seguros de muerte e invalidez permanente. A los dieciséis años compro su primera guitarra. A los diecisiete escucho un disco de Paco Ibáñez y descubrió la poesía.

Comenzó cantando en la iglesia de su barrio, en centros juveniles, en casas particulares y reuniones de amigos. Estos locales no tenían la infraestructura mínima, y sin embargo lograba llenarlos, porque sus canciones eran parte de la protesta colectiva que la España desasistida de entonces, elevaba desde cualquier lugar donde pudieran reunirse, con cualquier pretexto, unos centenares de personas.

En febrero del 2012, Luis Pastor une poesía y compromiso en su nuevo álbum ¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?coincidiendo con sus 40 años de carrera.

guillermo_suecia@hotmail.com




Miljöhyckleri

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På mitt jobb - en vårdinstants någonstans i Stockholm - har vi blivit miljöcertifierade. Allihopa. Utan av någon som helst konstaterad miljömedvetenheten hos var och en av oss. Märkligt, tycker jag. Det är ungefär som att försöka bedöma ett lands ekonomiska fördelning baserat på BNP:s förvirrande siffror.
Att ett land har ett BNP på 15 tusen dollar per capita, behöver inte betyda - och gör det inte heller - att var och en av medborgarna i landet i fråga har 15 tusen dollar som kommer att satsas på honom eller henne. Ingalunda. Det betyder bara att BNP divideras med antal invånare och hux, flux, en siffra!
Vårt miljöcertifikat säger med andra ord inte mycket.

Nåväl. Vi gick till en obligatorisk åtta timmars utbildning med frukost, lunch och fikapauser där en ”miljökonsult” förklarade orsakerna till miljökatastrofen som väntar om vi inte skärper oss. Vidare pratade han om klimatförändringar som en direkt följd av bilismen i världen (alltså, i i- länderna framförallt), hur viktikgt det är att ställa krav på leverantörer, sorteringsteknik, inköp av miljövänliga matvaror, som även om de är dyrare än ”vanliga” förtjänar sin chans enlig vår miljökonsult.
Och dessa miljöpengarna kommer så klart att tas ur vår magra budget på bekostnad av våra patienter. Sådär utan vidare. Och då till min fråga; vill vi ha friska patienter som kan värna om miljön, eller kräver vi en frisk miljö för att kunna värna om våra sjuka patienter? Eller för att göra saken enklare. Vad kom det först: hönan eller ägget? Välj själv.
Och allt detta i vårt näst intill sterila och kliniskt rena land där till och med bakterierna har börjat att göra revolt och blivit ”resistenta och moståndskraftiga”. Forskar man vidare kommer man säker att upptäcka att dessa mikroskopiska varelser också är ”patriotiska”, ”nationalistiska” och till och med ”rojalistiska”. Vem vet vart förskningen leder?

Men, men! Slutsaten av det hela var att när vi gick tillbaka till vår arbetsplats, omgärdade av en aura av miljölust och fantasier om fria kossor lommande över gröna fält, det första min chef bestämde var att sluta att köpa mineralvatten.
- Varför då!? Frågade jag uppriktigt förvånad.
- Transporter! sade han i en nästintill orgasmisk extas och andades ut så jag rakt i ansiktet fick allt som hans kropp hade sorterat bort och klassificerat som farligt för hans inre miljö. Hans inre miljö, alltså!
- Men, sade jag en aning skakad av hans Colgate-blandat-med-korv-andedräkt, du kör ju bil varje dag. Först hit och sedan hem. Alltså minst två gånger om dagen använder du bilen för att transportera DIG själv. Hur kan det komma sig, att vårt hederliga svenska, miljövänliga mineralvatten helt plösligt ska bojkottas på grund av dina ”miljövisioner”? För att om vi ska vara konsekventa, skulle vi då inte också bojkotta all transport av Coca-Cola landet runt på Sveriges vägar?! Då skulle det synas i statistiken. Det lovar jag!
Han tittade på mig med sina Chihuahuaögon utan att säga ett ord och fick väldigt bråttom därifrån. Och medan han försvann iväg kunde jag inte låta bli att fundera på att det alltid är enklare att slå mot den svagaste länken som ett bevis på att man hänger med och gör någonting riktigt viktig för… Just det! För vad då?

Så som det ser ut idag, mestadels av medborgarna i Sverige har väldig lätt att med ena handen skriva protestlistor mot miljöförståelsen medan med den andra plockar de upp bilnycklarna när dem ska hem till sina kärnkraftvärmda bostäder.
Den dagen då alla bränner sina körkort i en enorm och befriande majbrasa på Sergelstorg kommer jag kanske att lita på de.
Och vet ni vad? Miljökonsulten åkte bil till sitt nästa uppdrag.

guillermo_suecia@hotmail.com

Märkvärdigheter

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I ett hörn av Södertäljes, än så länge kommunala bibliotek, satt Lucifer och läste bibeln medan Heliga Birgitta, i andra hörnet, läste en gammal och sliten Playboytidning om och om igen. I det motsatta hörnet gapskrattade Maria, Jesus moder, till följd av en överdos av marijuana samtidigt som hennes son satte på sig en kort-kort kjol för att imponera på världen med sin fromma jämställdhetsakt.

John Bauer kvävdes nästan av en torrhosta orsakad av höstfuktig skogsluft och satte omedelbart igång att måla tomtar och troll och när hostan lade sig var han redan Sveriges främsta sagotecknare i en tid då det enda han helst ville var att ge uttryck åt sina känslor i fyrkantiga former.

August Strindberg å andra sidan vred och vände på sig i sin grav, mer för att sysselsätta sig än för litteraturens skull. Men också för att han var en aning trött över att fästa sin tomma blick på en och samma punkt i den sarkofag som var hans aktuella och ändlösa vistelse.

Och om någon i Alanya frågar mig vad klockan är vet jag inte vad jag kan svara ty mitt ur är tillverkat i Schweiz. Men om jag får samma fråga i Barcelona kan jag svara i och med att vi allihopa är europeiska bröder, eller hur?

En liten skylt på min datorskärm, som blinkar och blinkar, påminner mig om att 3 500 tigrar ännu överlever på planeten Jorden.
Hmm… Jag undrar i mitt stilla sinne hur många tänkande människor det finns kvar här i livet? Men det är ett som är säkert, varken Reinfeldt eller Åkesson och kumpaner tillhör dem.

 

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Te echaré de menos, viejo. Jag kommer att sakna dig, gubbe

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Adiós Bengt, mi viejo amigo...                                                                                

Farväl Bengt, min gamle vän...        

Un ser humano maravilloso ha dejado de existir

Ayer, 3 de diciembre, murió Bengt Lindqvist en su hogar. Ex ministro de Asuntos Sociales durante el último mandato de Olof Palme y del primero de Ingvar Carlsson,  ex parlamentario socialdemócrata, presidente de la Asociación Nacional de Personas con Problemas De Visión desde 1975 hasta 1985, Relator de las Naciones Unidas para asuntos de Discapacitación durante ocho años  y primer no vidente del mundo que ocupó un cargo de ministro de Estado.

Fue mi suegro durante más de veinte años, padre de mi ex esposa y abuelo de dos de mis hijos. Con Bengt me unió una larga amistad que supimos compartir con respeto y cariño. Momentos de paz y tranquilidad son los mejores recuerdos que guardo de él. Nos unían muchas cosas, no menos concepciones políticas en pro de la creación de una sociedad justa para todos.

Participamos de fantásticas vivencias. De largas caminatas en la hermosa naturaleza que nos rodeaba. De paseos en botes en el archipiélago de Estocolmo, donde intentábamos pescar sin mucho éxito. Compartimos también la  música, una de sus pasiones. Fue baterista en varias orquestas de aficionados con las cuales participó en varios conciertos en clubes de Jazz de Estocolmo. De tanto en tanto nos encerrábamos en la sala de música de su casa en Nynäshamn a orillas del rio Mälaren, a tocar. El la batería, yo las congas. Podíamos estar horas utilizando el idioma del ritmo para comunicarnos.

A mediados de la década de los ochenta fuimos Bengt y yo a un concierto que ofreció BB King en la Casa del Concierto de Estocolmo (Konserthuset) y pudimos disfrutar de uno de los gigantes del blues.

Cientos de recuerdos se amontonan en mi mente. Pero hay algo que los atraviesa de punta a cabo: su nobleza, su generosidad y su solidaridad. Como homenaje a Bengt entonces, una canción de BB King.

Un maravilloso e idealista ser humano ha dejado de existir. Viva la música! Viva la alegría! Descansa en paz, Bengt.

 

guillermo_suecia@hotmail.com

En mini kärlekshistoria

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Han satt där han satt och såg sig omkring och slog fast att han utan tvekan var alldelles ensam. Är detta apokalypsens början? Det jag bevittnar just nu? Undrade han mest nyfiken än rädd. Fast rädslan hör till människor och inte till vålnader, så klart! Tänkte han medan gubben med den vita hatten som sålde drömmar till humana priser passerade förbi honom för tredje gången i rad utan att han ens märkte till det. Så upptagen var han i sina tankar.

Och vad hände sedan då? Frågade en snokande röst någonstans ifrån. Han fortsatte att bara sitta där. Många har sagt att han var som förstenad. En enda siluett i nattens form: han och horizonten. Men jag tror inte på det.  Han kunde knappast sitta still en sekund i taget. Maria fick alltid springa efter honom när det var som värst. Som den gången då han ville löpa på hennes bräckliga kroppen för att hinna till havet. Men andra påstår att han brukade ge henne rosor som han plockade på vägen hit. Och att han gjorde det utan något bråttom alls.

Ty poesin föds ur själen och inte ur förnuftet, sade han. Och när vårt beteende tas över av själen slutar förståndet att existera. Då blir vi oroliga. När vår inre väsen vinner över reson. Där. Just där ligger svårigheten, tillade han. Men det finns många som inte vill att det ska vara så, höll han igång. Och dessa strävar efter att göra så att förnuftet skall trots allt ditt djävla skitsnack förlänga den dogma som styr vårt liv genom den oficiella strunt som omringar oss.

Väl inne i den cellen som han delade tillsammans med några av sina mest lojala anhängare, åtalade alla för att kunna bli potentiella fiender mot vår identitet, undrade han om just den här analogin när en svindlande knytnävsslag rörde hela hans universum och väkte honom till den verkligheten han befann sig i det ögonblicket. Sluta att snacka skit, din jävla skitstöveln. Annars kommer du att få se på fan! Skrek han som hade adresserat den enorma smocka mot honom och lyftade sin fula och tunga näven för att en än gång skriva en till mening i hans kropp-skrivbok.

Men om sanningen ska fram så skickade han henne alltid bilder från en och samma vinkel, sade någon. Grejen är detta att han bara hade en enda spegel i den håla han bodde i, sade någon annan och allting började så som det slutade. Med kärlek kanske?

Några påstår ha sett honom gå omkring mellan Slussen och Gamla Stan med vissna blommor i sin famn men ingen har kunnat bekräfta att så är fallet. Har då själen vunnit efter förnuftet? Vem vet...

 

guilermo_suecia@hotmail.com

 

La empezación de la terminación

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Hay que comenzar por la empezación, dijo el orador carraspeando un par de veces. Tal vez para aclarar su voz, o a lo mejor para llamar la atención del público que allí sentado, esperaba con impaciencia no disimulada, el término de esa charla para ir a comerse los platos prometidos después de soportar esa pesada cháchara que parecía nacer desde los más adentro de cavernas infernales. Aunque aún no se ha establecido con exactitud su ubicación en los mapas de la Creación. ¿Qué? Preguntó un ingenuo. E insistió. La ubicación de qué?  El orador se removió algo inquieto en su silla de madera maltratada por el paso inexorable del tiempo y se dispuso a ignorar tan atrevida pregunta y comenzar por la empezación.

Y la empezación, palabra que inventó a última hora para simplemente llamar la atención, y que hasta el más retrogrado de los analfabetos sabe que no existe, comenzó su farándula algo incrédula

Porque la poesía nace del alma y no de la razón.  Y cuando el alma toma el timón de nuestros comportamientos la razón deja de existir. O pierde terreno en nuestras vidas. Más tarde, alguien comentaría que toda esa diatraba no era más que una excusa del orador para también saciar su hambre crónica con un plato de comida caliente y bien sazonada, servida en verdaderos platos de loza y no de plástico como los que acostumbraban usar para tales menesteres curas arrepentidos, ex revolucionarios, distinguidas esposas de miembros del  Rotary Club (¿o de Los Leones?),  jóvenes entusiastas del partido comunista antes de apolillarse, o de distintas organizaciones financiadas por la ONU de ayuda a los más desposeídos del planeta.

Y la inseguridad que nos invade cuando constatamos que el alma le gana a la razón, es el quid de la cuestión, prosiguió. Pero hay muchos que quisieran que no fuese así. Y eso de que por la razón o la fuerza, continúe siendo el dogma que conduce nuestras existencias por el cauce  de la puerilidad oficial.

Y encerrado en una celda, en compañía de algunos de sus seguidores más cercanos acusados todos de atentar contra los sagrados valores de nuestra identidad, o de ser cómplices de tal aberración, se preguntaba sobre esa analogía cuando un fuerte garrotazo lo volvió a la realidad. No sigai hablando guevás, conche tu mare! O te voy a sacar la chucha! Le dijo el del garrote y lo volvió a levantar para escribir otro reglón de la verdad oficial en su cabeza- cuaderno.

No debería haber empezado por la empezación, se recriminó el orador sobándose la testa mientras el furioso guardia tornaba la cabeca y estabalo catando, a decir de un poeta anónimo que escribió esa frase en un gran poema épico del castellano, cuando describió la partida de Diaz de Vivar, el guerrero burgalés, a su destierro.

La poesía, continuó ahora en voz baja el orador para evitar más trancazos, nos llena de sentimientos variados que nos hacen vibrar, soñar… o recibir palos en la cabeza, agregó un chistoso sentado a su alrededor en la celda que compartían. Alguien soltó una risita irónica pero la gran mayoría se abstuvo de comentar.

Lo que pasa es que este huevón de mierda se cree el más superdotado de todos! Dijo el Flaco arreglándose con la punta de la lengua, el diente falso que hacia las veces de original en su boca obscura de obscenidades y de cavernas infernales.

Y volvemos al quid de la cuestión, dijo el orador bebiendo un poco de agua tibia que alguien había depositado en la mesita de su charla algo absurda. (¿O tal vez profunda y llena de verdades?) El pensamiento abstracto, limpio, ingenuo de niño sin prejuicios, pero también sin empatía, es lo que hace que la razón palidezca y pierda su esencia de guía moral en un mundo cuya naturaleza es inmoral! Esperó aplausos, pero los pocos que estaban despiertos no entendieron su mensaje y se dedicaron a sobarse las rodillas u otras partes del cuerpo mientras que otros bostezaban de manera más o menos discreta.

Porque eso de las cavernas infernales y otras huevadas parecidas son inventos de este huevón, y nada más. Que cavernas ni que veinte mierdas! Aquí lo único que hay son huevónes ingenuos que le creen y lo alaban y otros que, como yo, se lo mete por el culo!

Y como dice el refrán ese de que el silencio aprueba, tras la paletada de Pezoa Véliz nadie dijo nada, nadie dijo nada.

Del orador nunca más se supo. Aunque algunos dicen haberlo visto deambular por la Avenida Vicuña  Mackenna al llegar a Plaza Italia, allí donde el pulso de la ciudad es más intenso y contagia de vida (¿Benigna o maligna?) a todo el que transita por sus arterias sucias de sangre pavimentada y poemas olvidados. Pero esa aseveración nunca ha podido ser confirmada ni desmentida. La empezación entonces, nunca ha tenido terminación.

guillermo_suecia@hotmail.com

Veintiuna “chuletas de Porc” y una “chanson passé”

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La “chanson passé” es la Bachelet, me dijo alguien pero no presté atención a esa afirmación, puesto que ese personaje femenino no atrae mi curiosidad. Porque la utopía de reformar el aparataje estatal burgués desde dentro, quedó caduca el 11 de septiembre de 1973. Y es tan inocente como suponer que un niño va a lograr controlar un trencito en un parque de entretenciones, que se desliza sobre rieles de madera. Y ni siquiera es seguro que esa cortesana tenga como objetivos en su recargada agenda política, el hacer cortes de cirujano experto sobre el cuerpo crónicamente enfermo de la sociedad chilena.
Pero como pocas ganas tengo de teorizar al respecto, ¡a la mierda con el Estado chileno! Opresor, racista, católico fascistoide, patriarcal y machista hasta la medula de sus huesitos tercermundistas.

¡Espera un poco! Le grité a ese alguien. ¿Y cuales son las veintiuna “chuletas de Porc”? Los miembros de la Corte Suprema, cuyo Tribunal es básicamente de casación, es decir, señala el sentido y alcance de las leyes, dando a éstas su “correcta interpretación”. En donde el termino “correcta interpretación” significa en buenas cuentas, salvaguardar sin excepción los privilegios de los poderosos sobre los pobres, de los hombres sobre las mujeres, de los uniformados sobre los civiles, y del estado chileno sobre los mapuches, me respondió el susodicho con cierta indiferencia.

Y como si todo esto no fuese poco, la ideología que emana de la nefasta iglesia católica, y que infecta a toda la sociedad chilena con su tufo maloliente no es solamente monopolio de curitas regordetes, onanistas y pediastras, sino también de sociólogos vendidos al capital financiero y global, de políticos corruptos, de milicos golpistas y de población inconsciente que vota por Piñera.

 

guillermo_suecia@hotmail.com

Con una pequeña ayuda de mis amigos...

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Una nueva cruzada se está preparando en Europa. Esta vez contra Rusia con Suecia como principal actor y con Hans Brun - "experto en terrorismo" - como portador del estandarte de esa cruzada. Brun es uno de los que tiene dificultades para pensar de forma autónoma que vaya más allá de la antigua y bien manoseada retórica rusófoba.

El único objetivo de la nomenclatura política sueca es aterrorizar al pueblo sueco, o por lo menos intentarlo según las normas y usos de la doctrina del choque, para lograr la entrada de Suecia a la OTAN con la menor cantidad de voces en contra, bajo la consigna: "El pueblo unido contra un enemigo común, con la ayuda de la OTAN".A veces se pueden logran muchos objetivos con el uso de una oratoria baráta.

guillermo_suecia@hotmail.com

El pequeño pene de Trump, es más grande que su cerebro

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Y muchos comentaristas políticos del mundo entero, estan seguros que el ultrareaccionario de Donald Trump ganará las próximas elecciones presidenciales en USA. Serán politicamente tan atrasados los ciudadanos norteamericanos? Parece que si. Y la historia asi lo demuestra.

Pero como alguien dijo: "Cada pueblo tiene el presidente que se merece".

 

guillermo_suecia@hotmail.com

La hipocresia de la Unión Europea, es hoy violencia represiva

La hipocresía y el cinismo de la malparida Unión Europea, se está poco a poco transformando en arrogancia represiva de violencia militar y policial. Porque mientras Grecia, presionada y chantajeada por la UE ha sido obligada a firmar un acuerdo europeo de reenvío a Turquia, a todos los refugiados que lleguen a sus costas, fuerzas policiales de Macedonia atacan con furia a refugiados que, en forma desesperada, lograron cruzar sus fronteras para alcanzar a algún país sobretodo del norte de Europa o Inglaterra, en donde las condiciones económicas son más favorables para una vida digna.Cabe agregar que las devoluciones de Grecia a Turquia se están llevando a cabo en base a una falacia legal en donde se considera a este ultimo país como un "país seguro" para acoger a los miles y miles de refugiados que llegan desde Siria, Agfanistán, Marruecos y Argelia entre otros. Es necesario recordar que Turquia se encuentra en guerra con el pueblo kurdistán. El ejército turco ha expulsado también de forma violenta a sirios que han atravezado sus fronteras.

guillermo_suecia@hotmail.com

The Order of Yoni la primera cerveza del mundo fermentada con bacterias vaginales

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La primera cerveza del mundo fermentada con bacterias vaginales. Se trata de una bebida elaborada en Polonia 

"El secreto de nuestra cerveza está en su vagina", así se presenta a sí misma The Order of Yoni un brebaje de cebada recubierto de una imagen de la mujer hipersexualizada, incluso casi pornográfica, del que sus impulsores presumen que está fabricado "empleando una tecnología avanzada del ámbito de microbiología" que utiliza "las bacterias del ácido láctico de la vagina de una mujer extraordinaria".

La "mujer extraordinaria" a la que se refiere la bebida es la modelo Alexandra Bredlova, a la que la cervecera define como "el tipo de mujer cuyas feromonas notas aún durante una semana después de la cita" y para la que sostienen haber dedicado "mucho tiempo" en su búsqueda. La compañía señala que se trata de la "encarnación de la feminidad, del encanto y de todos los instintos deseados que querríamos crear en la cerveza".

Una cerveza cuyo impulsor, un equipo de empresarios polacos liderados de por Wojciech Mann, busca sacar adelante a través de una campaña en la web Indiegogo y que ya cuenta con un gran acuerdo para comercializarse en América Latina.

La cerveza se produce en una fábrica del este de Polonia y, aunque elcrowdfunding no prospere (lleva recaudados algo menos de 1.000 euros para la producción de 16.600 botellas frente a los 150.000 euros que se pedían originalmente para el proyecto) Mann presume de que el proyecto saldrá adelante gracias al contrato con una importadora de cervezas en México.

"Se pusieron en contacto y hemos llegado a un acuerdo para que nuestra cerveza se distribuya en México, Argentina, Colombia y Brasil", indica orgulloso. "En los países de América Latina estamos teniendo una respuesta fabulosa y es donde más se demandan nuestros productos", añade.

P:¿Por qué cree que tiene una mayor demanda en América Latina?

R:Tal vez por la cultura, tal vez por el producto, tal vez por el marketing...

El marketing... un marketing hipersexualizado en el que cada anuncio de la cerveza o bien contiene una imagen erótica de la modelo, ropa íntima de colores llamativos, referencias vaginales o varios de estos elementos de forma conjunta. Los propios textos descriptivos del producto lo asocian con palabras como "fantasías", "varita mágica", "mujer caliente", "esencia de la feminidad", "una verdadera diosa", "belleza" o "vagina".

El objetivo final es evocar sensualidad en el público masculino y que la bebida se haga un huecoen el "sector de lujo". Una vez que finalice la campaña de crowdfounding, su precio rondará los 10 euros el medio litro, cuenta Mann.

P:¿No han pensado en que alguien podría tildarles de machistas?

R:Entiendo la pregunta pero el nombre y el logo provienen de una religión hindú y se ha hecho todo de un modo muy respetuoso. Además, tenemos un plan de responsabilidad social corporativa para donar parte de los beneficios a la investigación del cáncer del cuello de útero y a la educación de las mujeres en países como Afganistán.

Mientras se produce su desembarco comercial, la empresa busca atraer a otras jóvenes que presenten su imagen y su flora íntima. "Tenemos nuestro propio sistema de reclutamiento, no obstante estamos abiertos a la cooperación, en particular con las supermodelos, actrices, celebridades o estrellas", señala en el apartado de preguntas frecuentes de su web. "Hemos recibido muchos mails de mujeres que se han ofrecido para formar parte de esta campaña y, aunque ahora sólo tenemos una cerveza, la idea es ir aumentando la producción con cerveza de distintos tipos", explica Mann.

Cada tipo de cerveza tendrá asociada una modelo distinta que preste su imagen y sus bacterias de ácido láctico para elaborar el jugo de cebada.

Alexandra Bredlova, la modelo checa que ha prestado su imagen y su flora vaginal para la elaboración de esta cerveza.

"La idea es que para una cerveza rubia haya una modelo rubia y también tenemos pensado sacar una cerveza BDSM", cuenta Mann.

P:¿Qué una mujer u otra cedan sus bacterias vaginales tiene algún efecto sobre el sabor de la cerveza?

R: Realmente no, porque una vez que se ha extraído el ácido láctico de la vagina de una modelo, éste se replica y sintetiza en forma de polvo. Todo esto se hace en un laboratorio cumpliendo con todos los requisitos que marca la ley en materia de manipulación de alimentos. Sin embargo el sabor cambia porque cada cerveza se elaborará con unos ingredientes distintos.

Por el momento, la única cerveza con la que cuentan es negra "con sabor a champagne", según reza el anuncio de la compañía en su campaña de crowdfunding. "Tiene un sabor agrio porque los el ácido láctico le da ese toque, como el que tienen algunas cervezas belgas", cuenta Mann. "La particularidad es que fermenta durante dos días echándole los polvos de ácido láctico, que es lo que le da ese sabor amargo tan especial, y luego ya tiene un proceso de fabricación normal".

P: ¿Y cómo se le ocurrió la idea?

R: En el año 2012 leí una publicación científica sobre el tema del ácido láctico de la vagina, me pareció increíble que ninguna empresa estuviese comercializando productos con ese ingrediente y me puse manos a la obra en el proyecto con mis socios.

 

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Santificado sea vuestro coño...

ESPAÑA EN MI CORAZON

Nueva polémica en torno a la alcaldesa de Barcelona, Ada Colau. Esta vez se ha producido en la entrega de los Premios Ciudad de Barcelona hace unas semánas atrás, donde la poeta Dolors Miquel recitó un poema versionando el Padrenuestro con reivindicaciones feministas y que produjo la salida del acto del portavoz popular en el Ayuntamiento, Alberto Fernández Díaz.

"Madre nuestra que estáis en el cielo / santificado sea vuestro coño / la epidural, la comadrona. / Venga a nosotros vuestra llamada, / vuestro amor, vuestra fuerza. / Hágase su voluntad en nuestro útero sobre la tierra. / Nuestro día de cada día, denos hoy . / Y no permitáis que los hijos de puta aborten el amor, hagan la guerra. / ¡Libéranos! Por los siglos de los siglos, ¡Vagina! ¡Amén!"

La primera respuesta al gesto de Díaz se produjo en el mismo acto, donde el diseñador Oscar Guayabero al recoger su galardón dijo sentir "que el señor Fernández Díaz no esté aquí porque se ha ofendido por una cosa que se ha dicho, pero no se ofende porque hay 10.000 niños refugiados perdidos por Europa".

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SobreLeviatánesYorínesdeCumpleaños

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Dentro de unos cuantos días cumpliré 64 años de vida sobre este maltratado planeta. Con un poco de suerte llegaré a los 70, pienso y me consuelo con la idea de que Mike Jagger tiene 72 años y todavía tiene energias para ofrecer un concierto de dos horas y media. Y si puede Jagger, porqué yo no?

Pero como el afectado por este Leviatán compuesto de inviernos y otoños sacados de mis veranos para soportar con celos la renaciente primavera, soy yo, he de aceptar sin reclamos de derechos de autor que, ese monstruo de mares enfurecidos creado por el Todopoderoso De Turno para luego ser destruido por el mismo con fanfarras de triunfo oportunista, será mi único invitado a la mesa de lujuria de mi cumpleaños con descuentos y de escasa prolongación.

Y sin siquiera hacer un gran esfuerzo, se me viene a la memoria un muy adecuada frase pronunciada por un viejo ruso que leí en un libro de Svetlana Alexievich, la escritura bielorrusa galardonada con el Premio Nobel de Literatura en el 2015: "  La vejez es la edad cuando las velas de la torta de cumpleaños son más caras que la torta misma. Y cuando más de la mitad de nuestros orínes se malgastan en pruebas de laboratorio, cuyos resultados todos intuimos o ya sabemos de antemano."

Gran verdad! Y acompaño esta pequeña reflexión con una foto en la que estoy entrando al barco que nos llevó - a mi y a mi hija Tania - a Helsinki, la pequeña y hermosa capital de Finlandia en un intento algo ridiculo por rehuir a Belcebú de sus congeladas babas articas, en un verano sin mucho sol. Cabe agregar que en esa foto aún creía en la coexistencia pacífica entre los distintos pueblos del mundo. 

PásenlobienenestedíaSonmisdeseosdecumpleañosparatodosustedes!

guillermo_suecia@hotmail.com

Por la razón y siempre por la razón

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El "terrorismo islamista" y su contrapartida la lucha contra el mismo son dos conceptos que nacieron a partir de los atentados del 11 de septiembre en USA como respuesta a la invasión de Iráq en 1998. Pero también como una reacción contra el apoyo incondicional de USA a Israel contra los legitimos derechos del pueblo palestino. Contra el apoyo yanqui a regímenes y monarquías abusivas, etc, etc. 
A partir de allí las "medidas" tomadas tanto por la OTAN (brazo armado de USA) como por la mal parida Unión Europea (UE) y por el propio Pentágono, han sido respuestas militares violentas. No ha habido ninguna proposición considerable, que haya ayudado a solucionar este "conflicto" entre la "sociedad occidental y cristiana" y el "islamismo terrorista". El apoyo a la «oposición siria» sustentada por Estados Unidos, Turquía, Arabia Saudí y otros países aliados occidentales y del golfo Pérsico, no ha hecho sino inflamar más ese "conflicto" con los resultados que tenemos a mano.
La ocupación de Iráq, Afganistán y la atomización Siria son las únicas causas de lo que estamos siendo testigos hoy día. Según mi opinión, solamente un acuerdo político y no una supuesta victoria militar en esos países, es la solución a este estado de cosas actuales. 
Una política de violencia no hace sino crear más violencia y ese espiral es peligrosisimo para la paz mundial.
Todos los atentados sucedidos en Nueva York, en Moscú, en Londres, en Madrid, en París y en Bruselas no son sino la consecuencia de una política basada en la fuerza de las armas. Una solución humana a la crísis de los refugiados en Europa - crísis creada y alimentada por USA a través de su intervención en Siria - y una respuesta política a los atentados "terroristas" en distintas capitales europeas son la única manera de acabar con este callejón sin salida al cual nos han llevado las medidas agresivas de la UE y de USA a nivel internacional. Y a la discriminación contra la población musulmana europea, a nivel local o nacional.

guillermo_suecia@hotmail.com 

La hipocresia de la mal parida Unión Europea no tiene limites.

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Ayer jueves la asi llamada Comision Europea decidieron de urgencia y presionada 

 cada vez más por la opinión internacional, de triplicar el presupuesto de vigilancia maritima a sus costasPero aún no se ha aclarado en cuento aumentará dicho presupuesto, ni de donde saldrá ese dinero. Lo único que hasta ahora está claro es que solo cinco mil inmigrantes irregulares

podrán ser acogidos en Europa, de los cientos de miles que llegan a las costas del sur europeoSegún documentos oficiales al año pasado llegaron 15o mil sobrevivientes a Italia a traves del Mediterráneo. 

Tampoco está claro si la nueva vigilancia propuesta por la Comisión Europea se desarrollará por tierra o por mar. Estipularon si  con claridad que pondran en marcha un "nuevo programa de repatriación rápida" de inmigrantes irregulares. En el ámbito de la política exterior, la UE se compromete a intensificar los esfuerzos para lograr un gobierno de unidad nacional

en Libiacorredor de los inmigrantes irregulares y país al cual USA y la OTAN masacraron sin piedadayudando a los "rebeldeslibios a asesinar a Ghadaffi. 

El actual presidente del Consejo Europeo, el polaco Donald Tusk aseguró que los países de la UE debatieron ayer Jueves la "dramática situaciónque se vive en el Mediterráneo donde en las últimas semánas han fallecido más de mil personasDijo además, sin que se le moviera un músculo de la cara que "Europa no ha causado esta crisis". 

Otra medida concreta es que los "lideres" de la UE han pedido a la representante de su propia organización para la Política ExteriorFederica Mogherinique "prepare acciones para capturar y destruir" los buques de los traficantes de seres humanos para que no se puedan utilizar, en línea con la ley internacional y los derechos humanos (?). 

Es si bastante elocuente el comentario del primer ministro italiano, Matteo Renzirespecto a las medidas que se aprobaron en el seno de la UE. "Ha sido un gran paso adelante para Europa. Lo que pueda suceder lo veremos en las proximas semánas, si logramos pasar de las palabras a los hechos". Sin duda alguna que Renzi sabe muy bien con quién tiene que verselas en el contexto europeo. 

guillermo_suecia@hotmail.com

Estados Unidos vs Derechos Humanos

PORTAVOZ DE CASA BLANCA DESATA RISAS DE PERIODISTAS AL DECIR QUE EEUU NO APOYA GOLPES DE ESTADO

La portavoz del Departamento de Estado de EEUU, Jennifer Psaki, ha declarado que su país no apoya ni promueve ningún tipo de cambio de Gobierno a través de medios ilegales, desatando la risa de los periodistas que cubren la Casa Blanca. 

“Como política de larga tradición, Estados Unidos no apoya transiciones por medios inconstitucionales. Las transiciones políticas deben ser democráticas, pacíficas y legales”, ha respondido Psaki a la pregunta sobre el papel de EEUU en el frustrado golpe de Estado contra el mandatario venezolano, Nicolás Maduro.

La seriedad y frialdad con que la funcionaria hizo esta declaración ha asombrado a los periodistas presentes en la rueda de prensa, quienes no pudieron contener la risa. Así, el corresponsal de la agencia Associated Press (AP), Matt Lee, se apresuró a preguntarle a Psaki con una sonrisa irónica “cuán larga era esa política de EEUU de no promover golpes de Estado”. La portavoz, por su parte, respondió que se refería a las últimas acusaciones del presidente Maduro.

Otro periodista, a su vez, también le recordó a Psaki que a pesar de que el cambio de poder en Ucrania en 2014 fue inconstitucional, este había sido apoyado por el Gobierno norteamericano.

Y a todo esto hay que agregar los cruentos golpes de Estado promovidos y financiados en América del Sur por las distintas administraciones yanquis, durante la década de los seténta.

(Fuente: LibreRed.net)

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FELIZ AÑO NUEVO...!

Las imagenes de más abajo, resúmen un poco lo que ha pasado en el 2014. Y todo esto sin contar el renacimiento del nazismo en Europa, la represión contra el pueblo gitano en todo el viejo continente, el indiscutible rol que juega la malparida Unión Europea, el Banco Europeo y el FMI en la miseria que azota a Grecia y España, la nefasta política antihumanista del neoliberalismo actual, y la deshumanización acelerada de las sociedades de bienestar, en pro del individualismo, la indiferencia y el egoismo.

Que tengan un buen fin de año!

 

Guillermo Ortiz-Venegas

guillermo_suecia@hotmail.com 

El perro que baila flamenco

A veces la vida nos depara sorpresas desagradables, otras veces agradables. Esto que les presento a continuación, pertenece a una de las últimas. Y es que a veces, el buen humor nos hace olvidar por un instánte la inmundicia de sociedad en que nos ha acorralado el capitalismo globalizante y su hija putativa, el neoliberalismo. Y como una suerte de terapia paliativa nos ofrece un respiro, aunque no sea más que ayudado por un respirador artificial.

Obviemos entonces por algunos instántes esa engorrosa realidad, y disfrutemos de la delicia de un baile flamenco llevada a cabo por un perro. Animal que, sin duda alguna, baila esa danza española mucho mejor que yo.

Disfrutenla que es fantástica! Y un fuerte abrazo para todos desde Estocolmo, la capital del reino de juguete sueco.

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Herido de muerte...

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A veces la vida nos depara sorpresas o imprevistos que no estamos preparados para soportar sin que nos cause un daño difícil de sobrellevar: la infidelidad descubierta, la traición premeditada, el engaño conciente o simplemente la mentira encubierta en sentimientos de un amor que nunca existió. Es para mi una incógnita sin respuesta como se puede herir a un ser humano cercano a ti, sin que tengas ni una pizca de remordimientos, ni tampoco de empatia.

Pero como nuestra existencia está rodeada de circunstancias las cuales muchas veces no podemos influir, no queda mucho más que hacer que seguir viviendo con esa cruz sobre nuestros hombros, como un estigma que te marcará de por vida. 

Mas, por fortuna o por desgracia, el homosapiens tiene también la enorme capacidad de sobrellevar diversas situaciones negativas, lo cual con el correr del tiempo, irá a engrosar su bagaje de experiencias acumuladas lo que - con suerte y mucha voluntad - no lo afectará directamente el resto de su vida. Por supuesto que las conclusiones que saque de cada una de esas experiencias dependerá del nivel social en el cual se desenvuelve. Pero también del pasado en el cual se desarrolló (infancia, adolescencia, etc) y que lo ha convertido en el individuo que es en la actualidad.

Aqui no hago sino tratar de entender ciertas actitudes o accionares, palabra esta que en si no significa más que poner en funcionamiento un mecanismo, y es justamente ese funcionamiento lo que me llena de dudas, desconcierto, tristeza y frustración, porque no logro entender como se puede de manera consciente y racional, engañar a alguien sin que te produzca ningún remordimiento, turbación de tu ánimo o graves conflictos con tu propia conciencia, es decir del conocimiento que tienes de ti mismo y de tu entorno.

Y con esto no quiero condenar a nadie, porque también entiendo que tras cada traición o infidelidad hay sentimientos verdaderos que hacen que actuemos asi como lo hacemos, sin importarnos las consecuencias de nuestro accionar. Pero claro, cuando somos nosotros las victimas nos cuesta aceptar que "otro" u "otra" sea mejor que nosotros y nos tiren al basurero de la vida sentimental o afectiva como condón usado.

Actualmente estoy metido en un tunel lleno de angustia y ansiedad, pero trato de buscar alguna salida a esta realidad, ya que no tengo más que aceptarla tal y cual es: yo soy el que ha sido marcado a hierro candente y otro el que me ha herido de muerte. Pero tampoco llega esto como una gran sorpresa, pues era algo que venia oliendo desde hace mucho tiempo atrás, pero si que es terrible constatar que tus presunciónes se han transformado en cruel realidad.

Pero basta ya de todo esto. No tengo más remedio que aceptar mi nueva situación y seguir viviendo hasta que esta herida abierta cicatrice, deje de sangrar y no me produzca ya tanto dolor.

Desde Estocolmo

Guillermo Ortiz-Venegas

guillermo_suecia@hotmail.com

What a wonderful world

Israél continúa con sus atáques aéreos genocidios contra la Franja de Gaza y su población indefensaMás de cien palestinos han muerto hasta ahora. 

Lluvia de cohetes explosivos de gran distancia contra Israel. 

Desde el Libanodisparan dos cohetes contra Israél. 

Obama llama por teléfono a Netanyahu y le dice que está "preocupado" por lo que está sucediendo. 

Putin hace lo mismo. 

Hollande, el presidente francés expresa también su "preocupación". 

Ban Ki-Moon, el Secretario General de la ONU, dice en una reunión urgente del Consejo de Seguridad de esa misma organización que "un alto al fuego, es más necesario que nunca". 

Conclusion hasta ahora; a parte de las muchas "preocupaciones" a nadie parece interesarle, ni mucho menos condenar la política genocidia de Israél contra la población civíl palestina de Gaza. Como es lo de costumbre en estos casos...

Por otro lado, el gobierno golpista y ultraderechista de Ucrania, lanza un "ataque a toda escala" contra las fuerzas prorusas de Donetsk y Luhansk. Más de cien mil habitántes de Donetsk han sido obligados a abandonar sus hogares a raíz de este conflicto. 

Se calcula que algo asi como treinta soldados del ejército regular ucraniano han muerto hoy día, producto de un bombardeo de las fuerzas rebeldes prorusas a un puesto fronterizo entre esos dos países. 

Petro Porotjensko, el "presidente"de Ucrania, promete "acciones de venganzacontra los separatistas rusos. No suena como un discurso de Netanyahu? Pero asegura que "tendran consideración con los civiles" de las zonas atacadas. Mas eso ya lo sabemos. No es más que una retorica barata en periodos de confrontaciones bélicas! 

Conclusion hasta ahoralas "preocupaciones" de Europa y EEUU se transforman en hechos concretos: Obama llegó a un acuerdo - otra vez por teléfono - con Hollande en que hay que "endurecer las sanciones contra Rusia".  

Y la "crisis ucraniana" ha logrado unir aún más a la Unión Europea con la OTANdice Veronika Wand-Danielsson, "embajadora" de Suecia ante esa organización colonizadora yanqui. 

Mas, a quién le preocupa la masacre que está cometiendo el sionismo asesino contra el pueblo palestino? Porque en el mundo en el cual vivimos existen prioridades, y dentro de esas, el sufrimiento y la tortura que está sufriendo la inocencia de un ser nacido a un mal lado de cualquier frontera no es rentable, y por tanto, no digno de considerar. Pero el gas ruso si que lo es!

What a wonderful world...

Tania ha obtenido su residencia en España!

El rey aún vive, muera el rey! Juan Carlos de España va a abdicar. Que se vaya al basurero de la Historia ese gran parasito! Y que vivan las generaciones nuevas sin cargas monarquicas que soportar sobre sus hombros! Y en España, ese hermosísimo país de pueblos generosos, mi hija Tania ha obtenido por fin su residencia! Después de casi seis años de lucha contra la deshumanizada burocracia sueca y la caótica española, aparece como una flor en medio del estiercol. la bella figura radiante de Tania. El viejo continente perdió una batalla leguleya contra la Razón y la Solidaridad, pero ganó un nuevo miembro que no hará más que enriquecer sus gastados engranajes. Y como un homagio a este triunfo, una canción que tanto a Tania como a mi, nos encanta: "Gör mig lycklig nu!" ("Hazme feliz ahora!") interpretada por el cantante sueco Mats Ronander y el icono del rock danés, Kim Larsen. Viva la vida, mierda!!!

Guillermo Ortiz-Venegas ®

 

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Antihigiénicos naturales

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”Y según las estadísticas, son los hombres los más descuidados en eso de lavarse las manos después de haber ido al baño”, dijo la “experta” en higiene que vino a darnos una conferencia sobre como ser lo más antisépticos posibles, en la clínica en donde trabajo. Y cuando hicieron esa encuesta-estadística? Que a mi nadie me ha preguntado cuál es el método que uso para limpiarme el culo?, me pregunté en silencio y con algo de curiosidad, al tiempo que vi que la ciudadana en cuestión clavaba fijamente su mirada en mi. Pero haciéndome el de las chacras, dejé pasar su sarcasmo algo discriminatorio, y deduje que aquí tiene que estar la mano no muy limpia y con olor a abono de homosapiens, de la mal parida Unión Europea (UE). Que entre otros males – aparte de su mal olor - cuenta con el de estar de elecciones para el así llamado “parlamento europeo”, el domingo 25 de Mayo desde que canta el gallo hasta que lo hacen callar a pedradas.

Jamás he participado en este circo, pero como esta vez descubrí con refrescante sorpresa que el partido sueco “Iniciativa Feminista” llevaba como primer candidato a Soraya Post - una gitana de armas tomar! - fui al local de sufragio en Södertälje y ejerciendo mis “derechos ciudadanos” de consciente miembro de la UE, marqué su nombre en la cédula que me pasaron. Porque también se puede votar de antemano; es decir, antes de la fecha límite.

Y me inquiero no sin cierta hilaridad, que qué habría pensado esa “experta” en higiene si se hubiese enterado que lo hice justo después de haber asistido a una sesión de expeler residuos estomacales en un baño público, en donde la llave del lavatorio no funcionaba y tampoco había papel higiénico. Porque a lo mejor no consideraron estos imprevistos factores, cuando llevaron a cabo tal encuesta-estadística que  tanto desprestigia al “masculus universae” en su variedad escandinava.

Que tengan un buen fin de semana, y tengan cuidado cada vez que les presenten a un sueco que les quiera dar un fuerte estrechón de manos!

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Show must go on...

Porque a pesar de las patadas despectivas y arrogantes a familiares de más de doscientos mineros muertos en un accidente, por politicastros deshumanizados y sin empatía alguna en Turquía. O de la persecución, tortura, discriminación y racismo al que está sometido de forma permanente el pueblo mapuche en Chile. O de la falta de respeto del bloque franquista del mal llamado Partido Popular que - cuando una mujer en representación de un grupo de madres de hijos con cáncer en Toledo, iba a hacer un discurso en la Sala de Pleno de la municipalidad de esa ciudad - se para y se retira en masa de ese foro tecnocrático dándole la espalda a su petición de más recursos para ese ya afectado sector en España. O de la irracionalidad de la política xenofóbica que están llevando a cabo los nazis disfrazados de demócratas, contra los mendigos gitano-rumanos que piden migajas de la sociedad de consumo en las calles de Suecia. A pesar de eso y mucho más, "the show must go on. And therefore longe live the ´Queen´ my friends!"

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Searching for Sugar Man

El director de cine sueco Malik Bendjelloul, ganador de un Oscar el 2013 por su documental “Searching for Sugar Man”, murió a la edad de 36 años. Considerado por muchos como un director de un talento sobresaliente, se suicidó el martes recién pasado en Estocolmo. Según declaraciones de su hermano, Malik sufrió una grave depresión que lo habría llevado a tomar esa drástica decisión. El mundo del cine documental ha perdido a unos de sus mejores representantes, y la cinematografía sueca en particular, a un joven director de cine que tenía todo un futuro por delante, y que dejó un montón de proyectos a medio realizar. Su trágica desaparición es una gran pérdida para el mundo cultural! Les recomiendo que vean la película “Searching for Sugar Man” de todo corazón! Es un documental que limita con lo increíble.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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La crisis en Ucrania toma otros carices y se profundiza

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Un grupo ultraderechista y nacionalista ucraniano atacó ayer sábado en la madrugada un puesto de los prorusos en el sudeste de Ucrania , matando a cinco de sus ocupantes. Con esto la tregua que había prometido el ultraderechista gobierno de Ucrania,  - quien dio un Golpe de Estado derrocando al legitimo presidente de ese país hace unas semanas atrás,  - después de las tratativas cuatripartitas en Ginebra entre representantes rusos, ucranianos, de la malparida Unión Europea y los siempre no invitados yanquis, que habían llegado a un acuerdo de paro a la violencia armada a raíz de la Pascua ortodoxa, queda anulada según el sector proruso ucraniano. Según fuentes prorusas, que contraatacaron a los ultraderechistas, se habrían encontrado armas de origen alemán, según la prensa sueca, o estadounidense, según el periódico español El Mundo. Lo cierto es que todo esto no hace más que profundizar una crisis ya casi incontrolable, donde el rol yanqui no hace sino que desestabilizar más aún el frágil balance entre Rusia y occidente, con su política de patrón del mundo. El Pentágono ha ordenado a parte de sus fuerzas militares en Europa, entrar a Polonia para “reforzar” las fronteras de la OTAN con Rusia. No es eso una ocupación militar?

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Gabo y Ucrania: lo bueno y lo malo del mundo actual

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En la crisis de Ucrania, el tratado militar de la Nato ha comenzado a mover sus piezas como sobre un tablero de ajedrez, y envía parte de sus fuerzas al mar Báltico, mientras los yanquis, autoimpuestos como los amos y señores del mundo, siguen exigiéndole a Putin que no atente contra el “derecho internacional”. Con qué moral exigen estos genocidias, que los rusos no rompan la legalidad internacional, si son ellos los primeros en hacer y deshacer como quieran en la política mundial, me pregunto yo. 

Gabo a muerto físicamente, pero su grandísima obra y el así llamado “realismo mágico” quedará para siempre en el mundo literario. No te despido, Gabo - maestro de la fantasía - pues seguirás existiendo en la inmortalidad de todos tus escritos magníficos.

Qué mejor entonces que citar a García Márquez para recordarles a todos aquellos que intentan resolver impases con la primitiva fuerza de las armas, que sus hechos los aislaran, y se quedaran solos en sus mundos irracionales y que coroneles de toda clase y estirpe se quedaran sin que nadie les escriba. Porque como ya lo he dicho en un par de ocasiones anteriores: destruir es mucho más fácil que construir, y por eso hay más militares que poetas en nuestro torturado mundo.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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La doctrina del shock

Y mientras dejo que un tibio sol de la primavera escandinava acaricie mi rostro, a través de la ventana de la cocina que temporalmente ocupo, reflexiono sobre el puto mundo en el que me tocó vivir, sin opción de elegir otro. Y concluyo que el principio básico en el cual se basa el sistema capitalista actual es uno solo: “la ganancia”. Sin” ganancia” no hay capitalismo, sin “ganancia” no hay sistema. Y en nombre de un régimen económico que no hemos elegido, sino que se nos ha impuesto como el único legitimo, aceptable y normal, la “ganancia” se vislumbra como la panacea que todo sana, y – lo que es peor – como el mito de que ese seria el único motor que permitiría el desarrollo económico del mundo entero. El otro concepto que va mano a mano con el anterior es la “competencia”. Según ese principio, la “competencia” crearía - gracias a la dialéctica de anteponer un producto o un servicio contra otro - las condiciones necesarias para crear algo nuevo, más rentable, beneficioso y de mejor calidad que produciría las “ganancias” necesarias para crear nuevos puestos de trabajo, productos de mejor calidad, etc, etc. Pero todo esto, no es más que una farsa.

Porque el principio en el cual se basa el sistema financiero capitalista actual es muy primitivo. Comenzó con el intercambio de SERVICIOS: yo talo tu bosque y tú me das a cambio, un par de vacas. Pero todo cambió cuando apareció el DINERO para VALORAR esos servicios. A las vacas se les otorgó un valor, y a la tala de bosques también. Y si no se podía pagar con cosas concretas se creó entonces el “interés”. Es decir, si yo te presto cien unidades en metálico, tú me devuelves ciento cinco. Y de ahí a la creación de las firmas de préstamo, los bancos y las financieras, el paso fue muy corto. Y gracias a una tala de bosques y a un par de vacas, estamos como estamos, con una “crisis” ficticia en España y en Grecia - entre otros países - creada por la troika constituida por el Fondo Monetario Internacional, la Comisión Europea y el Banco Central Europeo. Para no hablar de Latinoamérica, Africa, parte de Asia, y sus crisis económicas permanentes y crónicas.

Que tengan una buena semana! Y les recomiendo que lean el libro de Naomi Klein “La doctrina del shock” y entenderán mejor la aparición del Homosaurio en la historia de Chile, y también que lo que sucedió en ese país a partir de 1973, no fue más que el primer experimento creado por el neoliberalismo de Milton Friedman y sus “chicago boys”, y no una “lucha para liberar a Chile del comunismo internacional” como lo quisieron hacer parecer los gorilas uniformados chilenos.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Cumpleaños sin opción

Y cada vez que llega el 3 de Abril, saco mi cumpleaños del  cajón de las cosas que ya no uso, lo envuelvo en papel de diario, le ato una cinta del  color que sea, le hecho una gruesa gota de lacre para que quede bien sellado y no lo abra el panteonero en el cementerio de los desechos, le deseo suerte y le digo que a lo mejor nos vemos dentro de un año, y sin nostalgia ni remordimientos, lo tiro a la basura.

Porque aun no he logrado llegar a la sabia conclusión de si hoy es un año más o un año menos de mi vida, y como la incertidumbre es incompatible con mi  día de nacimiento, prefiero obviar elucubraciones malignas, borrar la imagen de mi espejo, y confiar que los técnicos del medio ambiente harán lo suyo con mi cumpleaños, incinerando mi calendario personal en presencia de testigos vestidos de mendigos, pero sin biblia en sus manos.

Hoy día cumplo 62 años y 40 de ellos, fuera de Chile. Y unos versos de Antonio Machado cantados por ese genial cantante que es Joan Manuel Serrat, se  vienen a mi memoria:

“Caminante, son tus huellas

El camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

Se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

Y al volver la vista atrás

Se ve la senda que nunca

Se ha de volver pisar.”

Que tengan un buen día! Que yo me las arreglaré para que estas veinticuatro horas que dura mi cumpleaños, no sean del todo tan malas.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Padres idealizados y nacionalistas. Una misma mierda?

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Según un artículo aparecido en el diario ”El Mundo” del día 18 de Marzo del año en curso, aquél suertudo que tiene trabajo tiende a reproducir sus conflictos familiares en su lugar de oficio. Así mismo asegura que “Nuestro jefe podría ser nuestra figura de padre idealizado, por ejemplo, y nuestros compañeros podrían despertarnos los mismos sentimientos de envidia que alguna vez hemos tenido con nuestros hermanos.” Qué me libren los dioses del Olimpo! Pues si mi jefe corresponde a la figura de mi padre, y la de mis compañeros de trabajo a la de mis hermanos, ahora entiendo porqué soy tan hijo de putas con el resto del mundo!

Y por otro lado Putin firma tratado de incorporación de Crimea a Rusia mientras Obama y la UE se revuelcan en su propia mierda. En España Rajoy ha declarado con voz temblorosa que no quiere pasar a la historia como el presidente que aceptó una consulta separatista ilegal (se refiere a los planes catalánes de independizarse del resto de España), y lo de Crimea lo llena de urticaria cerebral. Y en Italia, la región de Véneto inicia un evento independentista asegurando que “Si Barcelona obtiene su independencia, Venecia también puede”, según su gobernador, Luca Zaia. Los ciudadanos podrán votar desde el 16 hasta el 21 de marzo. La conclusión a la cual puedo llegar es que todos los nacionalistas – al menos los europeos - deben, sin lugar a dudas, ser parientes de mi jefe idealizado como mi padre, según el artículo de “El Mundo”.

Que tengan un buen día!

Guillermo Ortiz-Venegas ®

 

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Sharon a muerto. ¡Viva la vida y la lucha del pueblo palestino!

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En Sabra y Shatila, nadie llora por la muerte de Ariel Sharon.

El sábado recién pasado, 11 de enero del 2014, dio vuelta por el mundo la noticia de la muerte del ex primer ministro israelí. El actual ministro de Asuntos Exteriores sueco Carl Bildt, ultrareaccionario y apologista del neoliberalismo asesino, y miembro del derechista partido los Moderados, se apresuró a hacer una declaración en su cuenta Twitter, describiendo a Sharon como un “gran líder”, un “brillante militar”, el que, según sus propias palabras “entendió la necesidad de la paz”. La declaración del reaccionario y pro-sionista Carl Bildt, fue ardientemente criticada tanto a nivel nacional como internacional.

Durante la guerra del Libano en 1982, era Sharon comandante en jefe de las fuerzas militares israelitas, las que en ese entonces controlaban todas las zonas que circundaban los campos de refugiados palestinos del Libano. Entre el 16 y el 17 de septiembre de ese mismo año, las autoridades militares israelitas permitieron la entrada a los campos de refugiados de Sabra y Shatila, de fuerzas  armadas cristiano-falangistas libanesas. En aproximadamente 36 horas, entre 700 y 3 000 palestinos – en su gran mayoría mujeres, ancianos y niños - fueron despiadadamente asesinados. Poco después de esa masacre, el estado israelí nombró a la comisión Kahan para que investigase los hechos. Dicha comisión llegó a la conclusión que Ariel Sharon, a la sazón ministro de Defensa de Israél, tuvo una responsabilidad personal en dicha masacre. Esto condujo a su salida como ministro, decisión a la cual fue obligado a tomar. Mi pregunta inmediata es, ¿es a esto lo que Bildt llama “brillante”?

Y la afirmación aquella de que Sharon “entendió la necesidad de la paz” es rebatible y se puede cuestionar sin muchas dificultades. Durante el otoño del año 2 000, realizó Sharon una ya famosa y provocadora visita -  junto a un grupo de policías armados hasta los dientes – al llamado Monte del Templo para los judíos y como Explanada de las Mezquitas para los musulmanes, en Jerusalén, lugar que estos últimos consideran como el tercer lugar sagrado del islamismo. En esta “visita”, Sharon declaró que a partir de ese día el Monte del Templo estaría bajo control de las fuerzas armadas israelíes, lo que desató lo que se conoció como la Segunda Intifada, en los terrenos ocupados palestinos. En esa lucha perdieron la vida más de 6 000 palestinos y cerca de 1 000 israelitas.

El ultrareaccionario Bildt describe a Sharon como “un gran líder”.  En Israél le llamaban el “Bulldozern”, por su enajenada política nacionalista, mientras que los palestinos lo llamaban “el carnicero”. Entre otros crímenes, Sharon puede apuntarse también el de haber incrementado las ocupaciones ilegales tanto en Cisjordania como en la zona de las Alturas del Golan. Y fue durante su mandato como Primer Ministro que se tomó la decisión de construir el muro que atraviesa todo el territorio palestino, que diariamente es utilizado para controlar y humillar al pueblo palestino. Este muro, más conocido como “el Muro de la Vergüenza”, es además un claro atentado contra los Derechos Humanos. ¡Y es a este obscuro personaje al cual Bildt califica de héroe!

En Sabra y Shatila, en Cisjordania, en Gaza y en la memoria de todos y cada uno de los palestinos que han sido obligados a dejar sus hogares, o que han perdido a familiares asesinados por las fuerzas de ocupaciones sionistas,  no hay palabras de homenaje para Sharon sino el clamor de que algún día podrán llevar sus penas y sufrimientos ante tribunales internacionales para condenar a los culpables de todas las masacres y asesinatos a sangre fría de los que han sido victimas, por parte de los que hoy día ocupan sus territorios milenarios.

Sharon eludió la justicia durante toda su vida, pero la condena que sufrirá por parte de generaciones futuras, caerá con fuerza sobre la imagen de este siniestro maestro de la muerte y de la destrucción. Y esto a pesar de los intentos que hace el ultraderechista Carl Bildt de mostrarlo como un héroe.

¡La Humanidad consciente nunca olvidará Sabra y Shatila! ¡Viva la vida y la lucha del pueblo palestino!

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

 

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Spain: "Marry and be submissive," a book that sparked controversy

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Protest against the book during the International Day for the Elimination of Violence against Women. 

För ett par veckor sedan dök det upp i Spanien en bok som behöver uppmärksammas. Det är en bok som  gör en apologi till macho kulturen och som till på köpet är skriven av en kvinnlig italiensk journalist. En engelsk artikel följer till den som är intresserad av få veta hur Franco inflytande i det spanska samhället fortfarande är aktuellt i allra högsta grad.

Njut av lässning och dra dina egna slutsaser.

Guillermo

 

The author is an Italian journalist who decided to make a fuss in the Spanish market has phrases like "we like Mortification," "it's time to learn the loyal and generous obedience, submission". Part of the book cover Marry and be submissive.

Rarely has a book generated so much criticism. Even the political parties of diverse ideological strata agree repudiation. Marry and be submissive is a book by Italian journalist Costanza Miriano and edited by the publisher in Spain New Home, created by the Archbishop of Granada, Francisco Javier Martinez, identified as one of the most conservative prelates of the church hierarchy.

The book's title is not ironic. Metaphors without express what you want to convey. In the paragraph of the cover used by the publisher to promote it on their website reads: "Now is the time to learn the loyal and generous obedience, submission and, between us, we can say:. Below standing which is stronger resistant, because whoever is holding the world below. "

The reviews were felt, among other sectors, the group of women. The president of the Federation of Separated and Divorced Women, Ana Maria Perez del Campo, says that this is "a very clear manual violence" because "enslaves women." Political parties were quick to react. Izquierda Unida ( IU) urged prosecutors to investigate if the book makes "advocacy of violence against women." The Andalusian Spanish Socialist Workers Party (PSOE) Archbishop demanded the immediate withdrawal of the book because he considers it "discriminatory and sexist." And to the Popular Party (PP) also requested the archbishop to "rectify" because the book is "a real nonsense."

On Monday, the Minister of Health, Social Services and Equality, Ana Mato, who had been criticized for not rule on the matter, publicly called for the withdrawal of the publication because it is "disrespectful to women" and so it has been made known to the Archdiocese through a letter sent by the Director of the Institute for Women.

And at such a storm of criticism, the archbishop said what? On November 15 published a long statement on his website to defend the book. A Francisco Javier Martínez is satisfied that the book "is helping many people" because it is an "evangelizing" work "does not justify, excuse or promote any of violence against women ", which" promotes and facilitates it does, however, legislation liberalizing abortion, like all measures that weaken or eliminate the marriage. " It refers to man and woman, of course.

The archbishop said his position on the book is "in accordance with the teachings of the Church", but the truth is that the reviews have occurred even within the ecclesiastical hierarchy. The Bishop of Bilbao, Mario Iceta, has said that the title of the book "does not reflect what the Church thinks" about the marriage, and believes it is "provocative" and "unfortunate." Iceta title speaks only because he recognizes that he has not read the book, as the spokesman of the Episcopal Conference, José María Gil Tamayo, who says that "submission does not correspond to the doctrine of the Church and the Gospel" and that Christian obedience "obedience is not a barracks." But Tamayo also warns that to review a book you have to "go from the intro."

EPISTOLARY EXCHANGE

Marry and be submissive is structured as letters Miriano Costanza (42, married with four children) to my friends, accompanied by reflections-on-tone relaxed about her experience as a wife and mother. To Miriano, success in marriage goes through the submission of the wife to the husband."You'll have to learn to be submissive, as St. Paul says," the text says. And he explains: "When Paul tells women to accept being under, do not think they are far inferior." "Submission of which St. Paul speaks is a free and all gift, because if not, it would be an imposition."

It is clear to the author that the woman is in a plane of equality with men, but underneath, if I do say Miriano San Pablo and to strive to be below is not less. For the moment, no shared sacrifice or share tasks. The writer is shown against what he calls the "logic of contract in marriage", "I've taken care of children for you to be playing indoor football, you have to stay with them now that I may go to Fitness. Rather than a partner, a company. And businesses open and close based on market demands. way means soaring divorce, with women in crisis putting the old balance-sometimes rightly, but without knowing propose new ones. "

So the wife, better stay at home and in the kitchen, and who took great pains in this, as in another passage he spits a friend: "It's true, you're still not an experienced cook or a housekeeper perfect . What is wrong if I say? Tell you're right, it's true, you learn. Seeing your sweetness and your humility, your effort to become, he too will become. "

Bookcover Marry and be submissive.

Clearly the role that each must take in marriage."When it comes to married life (.), Three steps back. And it must be done even if you do not understand why, even if you are firmly convinced of being right," he says in another paragraph. And nothing to discuss, "If something he does not seem right, who have to vértelas is with God" because "God has placed you beside your husband, the saint who supports you in spite of everything," he says her friend, because, Miriano, "when your husband makes you angry I always think it's for trifles". So he advises, "When in doubt, however, obey Submit with confidence.". For the husband is like God, "Luigi [assuming her friend's husband] is the path that God has chosen to love you, and is your way to heaven When I say something, therefore we must listen like. God who speaks to you (.) because often sees more clearly than you. " "No Luigi, Margherita is not fully herself".

Miriano delves into submission: "Do I have to agree even though I would not have it so?". "If only you welcome that which is according to you, what you think, you're not married to a man but yourself. Instead of doing that, you must submit to him." But quiet, nothing happens, "I will fear, because leaving your own convictions is horrible but you're not throwing the empty, you're throwing your arms.".

To the author of the submission is the attitude you should take the wife to the husband Ignore "check, I can assure you that a man can not resist a woman who respects him, recognizing his authority , striving loyally listen, to leave aside their own way of seeing things, the language of love that accepts walk very different paths to which she had chosen to be alone "bites. "Little by little be he who will ask you what you think, what to do, where to aim the family. And that respect is won with respect, devotion with this submission."

A submission that borders on masochism: "Mortification is because we like to achieve a greater good, and that good is to welcome your husband therefore engendrarte yourself" can be read in the book. "It is a continuous effort elasticity, and often may seem like you've given him a lot, when in fact you remained in your selfishness." Archbishop was right to criticize the book must be read. And, once exceeded the intro, you can see that the title perhaps falls short.

CONTROVERSIAL PASSAGES

  "I've taken care of children for you to be playing indoor football, you have to stay with them now that I may go to the gym. Rather than a partner, a company. And businesses open and close based on market demands. way means soaring divorce, with women in crisis putting the old balance-sometimes rightly, but not knowing propose new ones. "

  "So the wife, better stay at home and in the kitchen, and they did my best on it.'s True, you're still not an experienced cook not a perfect housewife. What is wrong if I say? Tell you're right, it's true, you learn. Seeing your sweetness and your humility, your effort to become, he too will become. "

  "When it comes to married life (.), Three steps back. And it must be done even if you do not understand why, even if you are firmly convinced of being right."

  "If only you welcome that which is according to you, what you think, you're not married to a man but yourself. Instead of doing that, you must submit to him."

  "Mortification is because we like to achieve a greater good, and that good is to welcome your husband therefore engendrarte yourself."

 

Visst är det en pärla! Som enligt min mening hör utan tvekan till mänsklighetens soptunnan. Och glöm aldrig att fascismen finns överallt runt omkring oss.

Ha det så bra!

Guillermo Ortiz-Venegas

Cásate y sé sumisa. Un libro que pertenece a la inquisición franquista

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Protesta contra el libro durante el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer. 

Cásate y sé sumisa” ya es el libro más vendido en España. Una verdadera apología al machismo, escrito y argumentado por una mujer. Como para no creerlo! Apareció a la venta hace solamente dos semanas atrás y es todo un best seller en ese país. La polémica en torno al volumen editado por el Arzobispado de Granada parece haber sido la mejor estrategia de marketing de un manual para "aprender la obediencia leal y generosa". "La sumisión", en definitiva. Desde que el libro llegó a las librerías las críticas le han llegado hasta de la ministra de Sanidad e Igualdad, Ana Mato, quien pidió su retirada.

Su autora es Constanza Miriano, periodista italiana en los telediarios de la RAI-3. Miriano nació en Perugia y vive en Roma, y según informó el propio Arzobispado el pasado mes de septiembre la autora "está casada, es sumisa - al menos le gusta decirlo - y tiene cuatro hijos". 

Este libro ya está a la cabeza de los más exitosos después de tan sólo 16 días en el mercado, y todo ello a pesar de que la titular de Sanidad afirmase que "ni ella, ni la mayoría de la sociedad" comparten el título del escrito. "Me gustaría que se retirase el libro, creo que no es nada adecuado y es una falta de respeto a las mujeres", afirmó Mato durante el día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la mujer.

De esta forma se sumó a otras voces políticas tanto del PP ("Es un auténtico despropósito", según el secretario general de los ’populares’ andaluces) como de Izquierda Unida ( IU) "El libro podría ser constitutivo de apología de la violencia contra las mujeres", en palabras de la concejal de IU en Granada Maite Molina.

Siguen a continuación algunas frases del mentado libro, como muestra del pensamiento retrógrado, reaccionario e incluso, inquisidor de su autora.

Léanlas con atención. Son unas verdaderas perlas! La verdad es que cuando yo lo hice no supe si largarme a reír o ponerme a llorar. Pero de una cosa si estoy seguro: ese libro no merece otra destino sino el del basurero de la Historia del pensamiento humano tolerante y solidario.

“La identidad de la mujer es la acogida. El feminismo ha negado tal cosa y nos ha jorobado. Porque cuando se traiciona la propia naturaleza se pierde el juicio.”

“Muchas mujeres luchan contra los maridos y llegan a ser insoportables. Sólo porque no han comprendido el secreto de la acogida, ni tampoco el de la sumisión, ni el de la obediencia como acto de generosidad.”

“La mujer está perdida cuando se olvida de quién es. La mujer es, principalmente, esposa y madre.”

“La mujer realizada ama ante todo. Escucha, consuela, anima, perdona, une y les hace sitio a los demás. Construye al padre con su sumisión porque lo pone por encima de ella y le confiere autoridad.”

“Las mujeres que han llegado al extremo de la traición (…) y han llegado a abortar, son mujeres heridas y necesitadas de ternura, porque admitir que una se ha equivocado tanto en la vida es muy doloroso.”

“La mujer lleva inscrita la obediencia en su interior. El hombre, en cambio, lleva la vocación de la libertad y de la guía.”

“El secreto de un matrimonio santo o, lo que es lo mismo, un matrimonio feliz, es que las mujeres ante el hombre que hemos elegido, demos un paso atrás.”

“Tu marido es ese santo que te soporta a pesar de todo. Si algo que él hace no te parece bien, con quien tienes que vértelas es con Dios: puedes comenzar poniéndote de rodillas y la mayoría de las veces todo se resuelve.”

“Cuando tu marido te dice algo, lo debes escuchar como si fuera Dios el que te habla.”

Debes someterte a él. Cuando tengáis que elegir entre lo que te gusta a ti y lo que le gusta a él, elige a su favor.”

“En caso de duda, obedece. Sométete con confianza.”

“Su bienestar, su serenidad, se sostendrá, al menos en parte, sobre tu capacidad de absorber sus malos humores, sus caprichos, sus cansancios, sus descontentos.”

“Pregúntate qué otro podría soportarte (… ) pregúntate qué otro podría tolerar algunas de tus gravísimas psicopatologías.”

“Hacer un filete a la plancha o el acto de cambiar un pañal. Esas cosas son de mamás.”

“Está bien que trabajen las mujeres? Es una de las pocas preguntas a las que no sé qué responder.”

“El poder no está hecho para nosotras.”

“Echo dolorosamente de menos aquellos tiempos en que los maridos aparecían solamente a la hora justa preguntando: ¿qué hay de comer?”

“Se entiende el vertiginoso aumento de los divorcios, con las mujeres poniendo en crisis los antiguos equilibrios pero sin saber proponer otros nuevos.”

“Haber roto ese lazo entre hacer el amor y dar la vida ha convertido el sexo en algo triste y cobarde, poco audaz y nada valiente.”

Un verdadero elogio a lo más oscuro y tenebroso del franquismo convertido en dogma religioso, ¿no les parece?

Desde Estocolmo

Guillermo Ortiz-Venegas ®

 

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El capitalismo está herido de muerte. Pero, luchará hasta la muerte por sus privilegios insanos.

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El sistema capitalista de explotación está pasando por una de sus peores crisis. No ver esa simple realidad, es intentar desvirtuar una verdad irrefutable.

El problema es que, ante esta situación – que irá empeorando día a día – hay dos cosas preocupantes: cómo y de qué manera van a responder las clases políticas representantes y defensoras de este sistema económico irracional, y cuál es la alternativa real y concreta, que la gran mayoría del mundo tiene para presentar como substitución a ese sistema, ante el inminente desplomo del capitalismo globalizador. Lamentablemente, esta no existe aún.

Porque lo que yo más temo, es que este sistema – liderado por la Casa Blanca en Washington – esté creando las condiciones necesarias para provocar una explosión social popular (sobretodo en los países europeos que integran la Unión Europea) que les permita con leyes como las de “lucha contra el terrorismo”, arremeter con la fuerza de las armas o de su propia legislación (golpes de estados, ocupaciones de países, amenazas de guerras, recorte cada vez mayor de los derechos individuales, reforzamiento del aparato represivo militar y policial, estangulamiento progresivo de la libertad de expresión, recortes cada vez más grande en lo económico-social, dictados por el FMI, etc, etc) contra toda protesta política legitima por parte de las grandes masas explotadas del mundo entero.

Lo que tenemos que tener muy en claro es que, el sistema capitalista de explotación no va a dejar de existir de manera voluntaria. Sino que, sus representantes darán una lucha a muerte por seguir conservando sus privilegios políticos, sociales y económicos. Y esa lucha, va a ser sangrienta.

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Sobre bandidos y cosas similares

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Muy en general, se podría afirmar que el mundo está compuesto por bandidos, y no bandidos. Los primeros son las clases políticas de todo el mundo, las monarquías caducas y parasitarias, los militares, la policía, los abogados, los notarios, el Poder Judicial de cualquier país, la mayoría de los curas, obispos y sacristanes, e incluso los monaguillos que cortan las hostias sin lavarse las manos, los financistas de toda laya, los directores de bancos, los secretarios generales de cuanto partido político existe, los alemanes del sur de Chile, los latifundistas, los presidentes de todos los pobres países del mundo, de la FIFA, de la UEFA, de la ONU y de la UE, los dueños de la información televisiva, escrita, hablada o digital, los taxistas, mi jefe, los jefes de él, el que me arrienda el departamento, y el director del Registro Civil chileno, por haber aceptado que me inscribiesen en la comuna de Independencia, después que se enteró que me dio por dármelas de exiliado, cuando mi madre me parió en Santiago Centro, y el Homosaurio decidió que era hora de cortar mis vínculos familiares con mis padres, y que empezase a volar con alas propias, muy lejos del país que me vio nacer.

Como ven , la lista no es corta! Pero a pesar de eso, los “no bandidos” son la abrumadora mayoría de los ciudadanos comunes y corrientes de todo el mundo que, mes a mes tienen que dar vuelta cada centavo, y estirarlos para hacer que la economía casera funcione de manera más o  menos digna. Dentro de este contexto entonces, la olla de corrupción que se está destapando en España, con el reyecito de juguete (cual monarquía sueca) Juan Carlos a la cabeza, es una muestra más de la arrogancia de la “clase pudiente” que, vez por vez, utiliza su poder para hacer lo que le de la gana. Es una provocación sin nombre, si se tiene en cuenta que, muchos ciudadanos españoles y griegos han elegido el camino del suicidio como único desenlace a sus problemas económicos.

Solución? Hmmm… si la tuviese, queridos amigos, ya estaría dirigiendo la protesta mundial contra el capitalismo salvaje, con el riesgo de tener privilegios que, no harían - tal vez! - más que corromper mi débil alma de ser humano algo despistado e ingenuo. Pero un tsunami de protestas populares en todo el mundo, que ahoguen para siempre al sistema político que nos intenta destruir, es algo que considerar. Y mientras esperamos que llegue - o que lo provoquemos! - amar no es una mala idea, digo yo...

Ama et qod vis fac!

 

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Algo de lo que sucedió en el 2012

Selección de algunas de los hechos que causaron más impactos a nivel mundial. Por supuesto que esta recopilación no es completa, ni tiene intención de ser la más remarcable. Es solamente una pequeña muestra de lo que nos ofreció el año que ya se nos escurre por los dedos.

Que tengan un buen año nuevo! Y nunca olviden que, como reza un proverbio ingles, “un mar calmo no hace buenos marineros”.  

 

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

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La Unión Europea recibió el Premio Nobel de la Paz por hundir en la miseria a Grecia, Portugal, Irlanda, España, Italia…

¡Que cinismo! A los cinco caraduras que componen el Comité del Premio Nobel de la Paz noruego, no se les movió ni una sola de sus caras arrugas cuando, sin importarles para nada la cruda realidad por la que atraviesa el mundo actual, le regalaron  el Premio Nobel de la Paz ni más ni menos que a la maldita Unión Europea. Me pregunto, ¿cómo razonan esos fósiles?. Porque esa malparida unión no ha HECHO ABSOLUTAMENTE NADA en pro de la paz mundial, sino muy por el contrario, esa organización de financieros capitalistas no es en la actualidad más que un instrumento al servicio del imperialismo yanqui y de la OTAN, activos militarmente en Afghanistán, Irák y Libia, y dentro de poco, también en Siria y en todo lugar que les ordene el Gran Capital.

Y desde el punto de vista económico: han mandado a la ruina a Grecia, Portugal, Irlanda, España e Italia. Y esa lista no estará completa, hasta que todos los pueblos europeos no estén postrados a los pies del Fondo Monetario Internacional (FMI), del Banco Central Europeo (BCE) y de la propia cúpula burocrática, corrupta e ineficiente del presidio de la Unión Europea, con el “baboso” José Manuel Barroso - portugués de nacimiento, pero yanqui de alma – a la cabeza.

¡A mostrarle el culo entonces, al Comité del Premio Nobel de la Paz noruego! En protesta serena y fragante, contra su incapacidad intelectual e ideológica de poder elegir a un verdadero militante por la Paz Mundial. Mi proposición es otorgársela al pueblo palestino, por su empecinada e intransigente lucha por su soberanía. Porque si la consiguiesen, gran parte de los conflictos armados en el mundo, se borrarían de una sola plumada.

¡A mover el culo, entonces, carajo! ¡Y que viva la paz mundial! Sin la intromisión de los tiburones financieros capitalistas internacionales, financiados e incitados por la Unión Europea y sus lacayos nacionales, para instaurar la Dictadura del Capitalismo Salvaje en el mundo!

 

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Milonga del profesor

El estado chileno es una secta. Una secta que usa la violencia política, económica y física para evitar que “sus hermanos” se descarríen. Los estudiantes en Chile están rompiendo la disciplina pseudoreligiosa que el estado chileno les pretende imponer. Y lo están haciendo extraordinariamente bien! Apoyémoslos!

Joaquín Figueroa, Federico Wolf y Luis Casado han tenido la capacidad de interpretar el enorme descontento estudiantil chileno y se han adherido a sus protestas legitimas de una educación gratis para todos, con una canción llena de tormentos pero que deja también un sabor de esperanza: la certeza que los sueños de aquellos que ya saben que nada tienen que perder, es irrevocable. Escúchenla con atención. Se llama Milonga del profesor.

La edición completa de este video fue hecha por Tania Loreta Ortiz Zuñiga.

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Mi padre murió ayer a los 87 años de edad

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No hay vida sin muerte, fue lo que espontáneamente salió de mi boca cuando Tania me abrazó, después de enterarme vía e-mail de la muerte de mi anciano padre. Una manera muy moderna de recibir una noticia de esa magnitud, desde el otro extremo del planeta. De Polo a Polo.

“Esta es una voz a través del océano”, le dije hace muchísimos años atrás a mi madre, una vez que la llamé por teléfono cuando ella aun vivía. Y lo que en un comienzo fue una broma de mi parte, se transformó poco a poco en realidad. Porque al menos yo, no he sido para el resto de mi familia, sino solo eso: una voz. Y ellos para mi también. No hemos sido mas que voces, que cruzan sin grandes dificultades la enorme distancia que nos separa. A veces fluyen, a veces se entrelazan. Y cuando esto ultimo sucede, nos damos un abrazo  virtual en algún lugar del universo por nosotros desconocidos.

El recuerdo que de mi padre me queda es grato. Y no hay tristeza sino nostalgia, constato con algo de sorpresa, cuando dejo que mis sentimientos manen.

El cuerpo de mi Viejo será incinerado y sus cenizas serán repartidas: una parte en Tongoy y otra en el Tolten. Y ese acto divisorio unirá al río de sus amores, con ese pedacito del gran Océano Pacifico que más amó.

Pitrufquén, el pequeño pueblo en donde él vivió sus últimos años en el sur chileno, y por cuyas afueras corre el río Tolten, es un vocablo mapuche que significa “lugar de cenizas”. ¿Qué lugar si no ese entonces, para esparcir las suyas y  hacerle honor a ese nombre?

Adiós viejo mío! A partir de ayer ya eres Historia. Y la historia nunca se olvida. Ya has partido en tu bote azul por sobre el Toltén a desembocar en el Pacifico, y desde allí llegarás a la eternidad. Que tengas un buen viaje!

Tu hijo Luis Guillermo

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Algunas reflexiones sobre las elecciones en Francia

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Las noticias que la prensa oficial europea presenta sobre un país, dependen en gran medida del gobierno que esa nación tenga. Cuando Nicolas Sarkozy gobernaba Francia, fue este y su aliada alemana la canciller Angela Markel, uno de los más acérrimos en exigirle recortes sociales, planes de ahorro, “paquetes financieros” y otras medidas antipopulares a Grecia, Portugal, y en menor medida a España, como una muestra del poder económico francés y alemán respecto al resto de la Unión Europea. Y durante el periodo de Sarkozy la “prensa oficial” europea nunca cuestionó la política económica francesa, pues la presentaban como una de las más fuertes de Europa.

Hoy día hay un nuevo gobierno en Francia, liderado por el socialdemócrata François Hollande y el tono de la prensa oficial europea ha cambiado radicalmente. Porque mientras el nuevo presidente francés en una de sus primeras declaraciones dejó claro que “Las reducciones económicas (para solucionar la crisis financiera europea) ya no son la única alternativa”, gobernantes y representantes de los grandes medios de comunicaciones han comenzado de inmediato a dudar de la capacidad económica del país galo, y de las alternativas que propone el nuevo presidente, como una manera de estabilizar la estructura económica francesa. “Mantener un bajo índice de la inflación no debe ser el objetivo central para obtener apoyo financiero del Banco Central Europeo”, declaró Hollande y logró crear la primera ruptura con esa institución financiera creada por los ricos de Europa, para exigirle medidas antipopulares a los países más pobres, sobre todo de la Europa del Sur.

En resumidas cuentas, los pronósticos de los medios periodísticos oficiales, y de los distintos gobiernos derechistas de Europa ya están anunciando catástrofes económicas en Francia, como resultado de la derrota del ultraderechista Sarkozy en la elección francesa de ayer. Y han echado a andar una verdadera “mini campaña del terror” que trae a la palestra política recuerdos no muy agradables, que demuestran que la derecha económica mundial reacciona de una misma manera, cuando sus políticas de opresión a sus propios pueblos no se aplican.

Por otro lado, ¿quién estaba enterado por ejemplo, que Francia tiene una deuda publica que corresponde a casi un 90% de su PNB (Producto Nacional Bruto)? Esas cifras tienen que haber existido durante el periodo de Sarkozy también, pues no creo que hayan llegado a esos niveles en tan solo un día. Pero ayer, nadie las nombraba. Hoy día, sin embargo, son noticia principal en todos los suplementos económicos de los grandes periódicos europeos, y otros medios de comunicaciones masivos del viejo continente.

Y no podemos ser tan inocentes como para suponer que el nuevo gobierno de François Hollande, tenga como objetivo central proteger los intereses cada vez más vulnerables de la clase trabajadora europea. En absoluto! Lo que quiero remarcar aquí es si, que en cuanto aparece en la pugna  política una pequeña disidencia contra el poderoso capital financiero europeo, intentan sofocarla de la manera más efectiva, usando para eso el omnipotente rol que juegan los grandes medios de comunicaciones para desprestigiarla, criticarla y hacerla abortar.

Saludos desde Estocolmo!

Guillermo Ortiz-Venegas

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Monarquia estúpida y parasitaria

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La mayoría derechista de los políticos de la Diputación Provincial de Estocolmo (un ente político-administrativo situado entre los municipios y el parlamento) decidió ayer prolongar la concesión del hospital Sankt Göran (San Jorge) por nueve años más, al consorcio capitalista CAPIO, que ya ha tenido bajo su ala de buitre hambriento, a ese hospital desde 1999. Esta resolución le significa a esa empresa privada una ganancia neta de 12 mil millones de coronas!!! Al mismo tiempo que, para conseguir la continuación de esa concesión, presentaron un proyecto que significa un “ahorro” para la Diputación Provincial de Estocolmo  de 120 millones de coronas. Es decir; menos personal, menos especialistas, menos calidad, y cero inversión de las ganancias de ese consorcio, en el hospital de marras. Porque todo el dividendo que les signifique, va directo a las ya gruesas cuentas bancarias de los financistas que tienen a su cargo ese hospital. Es decir, la salud considerada como un articulo de consumo! Quien tiene dinero para comprarla se puede beneficiar. Y el que no, que se joda!

Junto a mi hija Tania, hemos llegado a la conclusión que si la maldita Casa Real sueca - o la monarquía, si así se desea -  fuese puesta en concesión al mejor postor de los buitres, ganaríamos todos. El Estado – única fuente de entrada económica legal de la “realeza” parasitaria sueca – ahorraría miles de millones de euros, por conceptos de no-pago a ese ente chupasangre . Los concesionarios podrían sacar su tajada vendiendo la imagen de esos “monicacos” a turistas yanquis asquerosamente gordos, y con el superávit de esa ganancia, para emplear términos del neoliberalismo, se podrían financiar cientos de proyectos en beneficio del pueblo pobre. Hmmm…pero es bien sabido que los proyectos del capitalismo salvaje nunca llegan a nada. Y como la monarquía tampoco se va a abolir mañana, lo más sano y recomendable es una hermosa revolución libertaria que le prenda fuego tanto al parlamento como al castillo real sueco!

 

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Sobre Rapunzel, cuentas por pagar y vómitos imprevistos

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Hoy día fui a comprar unas cuantas cervezas, para pasar el mal rato de pagar las cuentas mensuales que atormentan mi vida. Es decir, primero me tomo las cervezas y después pago las cuentas. Que existe el riesgo que en vez de pagarle el alquiler a mi propietario en Suecia, se lo pague a Kim Il Sung en Corea del Norte? Si que existe! Pero, qué seria de la vida si no tomamos riesgos? O cervezas?

Y cuando iba entrando a la botillería estatal, escuché una voz que pedía socorro. Levanté la vista y vi a una mujer de unos cincuenta años que, apoyada en la ventana de su departamento pedía que alguien la ayudara. Y quién sino yo! pensé y maldije mi mala suerte. Pero para quitarle un poco de dramatismo a la situación se me ocurrió hacerme el simpático, y desde la vereda y como un príncipe salvador le grité desde abajo: “Rapunzel, Rapunzel, deja tu pelo caer para trepar por el ir a salvarte!”. Mas me dio la impresión que la dama en cuestión no apreció mucho mi broma, pues me gritó que me fuera al carajo y me dejase de estupideces y que llamara a la policía. Y al mismo tiempo que dijo “cía”, soltó desde las alturas un sonoro vómito, que me obligó a saltar hacia atrás cual diestro púgil ante un feroz guantazo de Mike Tyson. En fin! Llegué a mi departamento con las cervecitas intactas, unas cuantas babas de la vejeta colgando de mi abrigo invernal, y ahora comenzaré a pagar las cuentas a través del Internet. Y ya veremos el Lunes, quién fue el afortunado del mes que se quedó con mi dinero inalámbrico.

 

Y como si todo esto fuese poco, el partido socialdemócrata sueco ha elegido a un nuevo líder: Stefan Löfven, ex presidente del sindicato metalúrgico sueco. Este partido político se parece cada vez más al club de futbol Real Madrid, que cambia entrenador cada vez que las cosas no le salen bien. Pero como decía hace un rato atrás, el problema de la socialdemocracia no se resuelve con el cambio de un líder. Lo que necesita – y nunca logrará – es una identidad bien definida: o se declaran como defensores del capitalismo neoliberal, o se identifican con los asalariados y con una política internacional, independiente de lo que dicte la Casa Blanca en Washington, o el nefasto parlamento europeo en Bruselas. Esto ultimo no lo harán nunca y lo primero tampoco. La suerte de la socialdemocracia del siglo XXI, es su desaparición como fuerza ideológica y política, y su atomización inminente a partidos que, o se declaran abiertamente como “liberales” o de izquierda reformista, acuerde a la realidad sueca. Pueden leer más sobre esto en la portada de Magazin Latino www.magazinlatino.se , en mi articulo “La crisis no se soluciona con la salida de Juholt”.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

Qué hay en común en estos dos videos? La deshumanización permanente de los uniformados del mundo entero.

Ambos videos muestran a uniformados armados, representantes de sus respectivos países, flagelando civiles. Y en ninguno de los casos, es algo nuevo. Los soldados yanquis - representantes de la “democracia” en el mundo – utilizan la tortura, el asesinato, la violación o cualquier otro acto inmoral de manera cotidiana contra sus  “enemigos”,  porque ellos consideran que es correcto hacerlo. Es decir, los principios morales y éticos de los yanquis en general, está muy por debajo de lo que cualquier persona normal puede considerar como aceptable.  Y una cosa debemos tener bien claro; donde entran los yanquis queda todo plagado de sangre, cadáveres, ruinas, saqueo y petróleo menos para el país ocupado, o marionetas políticas instaladas allí para servir los intereses políticos, económicos o militares de la Casa Blanca en Washington.

Y esto ha sido así, desde que los asesinos de turno del Pentágono decidieron arrojar dos bombas atómicas contra Japón.  Hecho que marca el punto de partida moral con que los yanquis miden su accionar. A partir de allí, todo lo que está bajo ese “principio”, es aceptado como normal, lo cual no es poco decir. Sin temor a exagerar, se puede asegurar que la sociedad capitalista yanqui, es una sociedad enferma que trata de “normalizar” sus síntomas bajo una legitimidad falsa que obtiene de la “comunidad internacional” que nada hace por condenar – y menos aún por combatir – el complejo yanqui de sentirse dueños y señores del mundo entero.

Con la policía chilena, por otro lado, sucede algo parecido y esto tiene una intima relación con el fenómeno del racismo y la discriminación institucional o estructural del estado chileno, pero también de la gran mayoría de su población. La manera más grafica de ver este fenómeno es hacerlo desde afuera. Sune Axelsson, una escritora sueca que vivió varios decenios en Chile, y que escribió dos libros sobre sus vivencias allá, reflexiona sobre la cuestión del origen de los chilenos. “Cuando los chilenos están algo bebidos, reconocen con orgullo sus orígenes mapuches. Pero cuando están sobrios, son todos de antepasados europeos”. Y esa dualidad atraviesa toda la sociedad chilena de punta a cabo. Y a su Estado también.

Y dentro de ese contexto, los mapuche son ciudadanos de ultima categoría, y son tratados de acuerdo a esa valoración. Un policía que se atreve a utilizar los argumentos de la violencia armada contra una mujer que sostiene a su hijo en brazos, no lo haría jamás con una mujer del barrio alto en similar situación. Como en el caso de los soldados yanquis, la policía chilena no tiene restricciones morales cuando se trata de reprimir al “enemigo”, en este caso a la comunidad mapuche.

Y cómo responde la prensa oficial en ambos casos? Con el silencio, o con la excusa de que son hechos  aislados que no corresponde a la “alta moral” de las fuerzas armadas. Una pequeña nota por aquí, y otra por allá publicada no para mantener el debate en vivo, sino para minimizarlo, es lo más usual. En ambos casos, es incluso probable que se encuentren “culpables” o mejor dicho, chivos expiatorios que van a pagar “sus” culpas sacándolas de un contexto más amplio que, necesariamente debe pasar por cuestionar los principios que motivan a los uniformados tanto yanquis como chilenos, a cometer atrocidades contra la indefensa población civil. Porque es mucho más fácil culpar a un individuo que condenar a todo un cuerpo militar.

Dentro de esa misma línea, al genocida noruego culpable de más de sesenta asesinatos, lo están tratando de presentar en la prensa oficial como un “desequilibrado mental”, en vez de tratar siquiera de entender que su accionar fue producto de una decisión  consciente que él tomó. Decisión basada en cuestiones ideológicas y que tienen que ver con la manera de ver las cosas de ese personaje, desde el punto de vista neonazi.

Es decir, en todos estos casos, la violencia en vez del dialogo. La intimidación como argumento principal, y el asesinato o el maltrato consciente de las victimas, como única forma de solucionar conflictos.

Siguiendo este mismo raciocinio, seria hora ya de revisar en forma critica eso de “Por la razón, o la fuerza”. Mi proposición al respecto es “Por la razón. Y siempre por la razón”.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

“Régimen militar” en vez de “dictadura”. O el cinismo sin fronteras

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Con la misma seguridad del ignorante que nada teme pues nada sabe, el gobierno chileno del ultraderechista Piñera proyecta eliminar la palabra “dictadura” de los libros de historia de las escuelas.

Y a pesar que encubren con una retorica leguleya y pseudo- intelectual, el sangriento contenido del periodo del Homosaurio, cualquiera que tenga dos dedos de frente - o incluso menos - entiende la intencionalidad política e ideológica que se esconde tras esta medida encubridora.

El ministro de Educación de Chile, Harald Beyer, confirmó este miércoles que el Gobierno de Sebastián Piñera modificó las bases curriculares de primero a sexto año básico para que los niños, niñas y jóvenes “aprendan” que en ese país no hubo una dictadura sino un “régimen militar”. Beyer, quien fue nombrado la semana pasada en el cargo tras la dimisión de Felipe Buldes dijo a los periodistas que “se usa la (definición) más general, que es régimen militar y no dictadura”.

Negar la esencia de una dictadura al llamarla por su nombre, es renegar de la historia. Pero ya es archiconocido que a  la derecha mundial no le interesa aprender de las tragedias provocadas por su obra y gracia, pues eso pondría en cuestionamiento su propia existencia como fuerza ideológica .

Todas las guerras y masacres que USA – líder y baluarte de la derecha mundial - ha llevado a cabo en distintos países del continente y en distintas épocas históricas han sido sin ninguna excepción, caracterizadas como “guerras por la salvación de la democracia”, “para salvar los valores occidentales”, “para garantizar la libertad y la democracia”, para “salvar al mundo del terrorismo” etc, etc. Y todo eso basado en  la doctrina de turno: la Doctrina de Seguridad Nacional, la Doctrina preventiva, etc.

Es decir, de la misma manera como la retórica del gobierno de Piñera aspira a desvirtuar un pedazo de la historia de Chile, de esa misma manera USA esconde sus verdaderas intenciones bajo un cumulo de adjetivos que ya a nadie convencen, pero que legitiman sus acciones de rapiña.

Pero lo más sorprendente en la actitud del gobierno ultraderechista chileno, es su similitud con los así llamados “revisionistas históricos”. Estos son un grupo de historiadores que se niegan a ver los hechos históricos concretos, y construyen sus argumentos basadas en fantasías irracionales, para demostrar que el holocausto contra el pueblo judío, nunca existió. Este grupo de fanáticos fue fundado en 1979 por el nazi Willis Carto en California, USA y lleva el nombre de Institute for Historical Review y su único objetivo es “comprobar” que el holocausto es una enorme y gran mentira fabricada por los judíos.

Pero si bien es cierto el gobierno chileno aún no llega a extremismos como negar el terrorismo de Estado instaurado por el Homosaurio, las torturas, los asesinatos políticos, los desaparecidos, el exilio, etc del que fueron victimas cientos de miles de chilenos, no es menos cierto por otro lado que, eliminar la palabra “dictadura” cambiándola por las de “régimen militar”, es un peligroso paso adelante en intentar ofrecerle una cara limpia en la historia de Chile, a una de las dictaduras militares más sangrientas de nuestro continente.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

Feliz año nuevo... ?

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El año que pasó fue un desastre! Los EEUU (Estúpidos Unidos de América) intentaron acentuar  su poder  político en el mundo, a la par que la mal parida Unión Europea, perdió cada vez más prestigio, a partir de la crisis griega. Africa sigue muriendo, y Latinoamérica sobrevive.

En Chile, la juventud estudiantil ha dejado bien claro que el sistema capitalista de privatización y ganancia en la enseñanza que implantó el Homosaurio, ya está más que caduco, y está exigiendo cambios radicales. Tales protestas han llegado incluso a países como Colombia, con resultados que ya conoceremos.

Los indignados norteamericanos y europeos exigen un cambio en el sistema global que impera actualmente, y yo estoy bien, gracias!

Vivan los indignados del mundo entero!

Viva la juventud rebelde, el futuro de nuestro planeta!

Viva la indocilidad y la desobediencia!

Viva la música! Viva el arte! Viva la literatura!

Y viva la gran familia latinoamericana, desde Chile hasta México, pasando por el Caribe, las Antillas, la Isla de Pascua y las Malvinas!

Feliz Año Nuevo! son los deseos de un despistado hispanoamericano viviendo en Europa.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

Blasfemias purísimas (O navidades hipócritas)

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Y cuando se encontró con el pecador desterrado, lo miró a los ojos desde la limpieza de su mirada añil, y le preguntó:

“Irás al templo del Señor a celebrar su nacimiento?” a lo cual el pecador le contestó con pena y vergüenza en su alma:

“No! Porque soy un muy mal católico y un peor musulmán.” Y un ataque de estornudos fue la condena a su obscenidad .

Y cuando vio al cordero de dios que borra los pecados del mundo colgado de una de sus patas, balanceando su cuerpo benévolo sobre la mesa de los comensales errantes, a la espera de la degollina para saciar el hambre de sus seguidores, vislumbró que el mal no es de los que no saben lo que hacen, sino justamente de aquellos que si lo saben, pero encubren sus intenciones bajo sermones desquiciados.

Y cuando en la soledad de una ubicación urbana intentaba darle algún fundamento a su vida, escuchó la voz del todopoderoso que desde la profundidad de los misterios divinos le dijo:

“Serás la negación de la negación!” Y el trueno aterrador de un carruaje sin muelles, azotó la quietud de esa noche bendecida por la presencia del señor de las colectas eclesiásticas.

“Gracias, oh padre!” dijo con voz trémula el pecador desterrado agregando con candidez:

“Mas nada he hecho para merecer tal privilegio! Y mi corazón trepida como emulsión al enterarme que deberé estar a la altura de tus edictos. Oh, gran señor de la creación! Y me encargaré con el mismo esmero que pone un mercader al estirar sus manos sedientas de talego para recibir sus ganancias, a llevar a todos los rincones del mundo los principios doctrinarios que has transmitido a través de tus templos, propagando la fe en el neoliberalismo,  y exortando a todos los pueblos a vivir una vida de obediencia y sumisión a la armonía que tan sabiamente has creado en la tierra!”

Y cuando el lamento de un pueblo lo llevó en su peregrinaje a las calles sucias de los dacios a los pies de los Cárpatos, vio con asombro como uno de esos bárbaros deambulaba de arriba abajo  arrancándose con furia las pulgas de su testa, mientras blasfemaba en su viejo idioma latino:

Cum pizdă mă-si!? Da´cum pula mea, domnule! Băgame-aş pula în norocul meu!”, lo cual traducido al cristiano podría significar Cómo carajos!? Pero, cómo mierda señores! Me cago en mi suerte! Y que el todopoderoso me perdone por tanta ramplonería que aquí escribo. Y daba vueltas y vueltas arrastrando sus groserías e infectando con ellas a todo aquél que lo escuchaba. Resoluto, el pecador desterrado se aceró a él y encarando su comportamiento le preguntó en su lengua nativa, que porqué maldecía de esa manera a los oídos de todos los que daban por pasar a su lado.

“Azi  de dimineată, nevasta mea a-nascut un copil” dijo el infame en su jerga extraña, lo que en buen administro de las lenguas cultas significa “Hoy en la mañana, mi esposa tuvo un hijo”. A lo cual el pecador desterrado le dijo, que debería estar dichoso de haber tenido aquel don divino de contribuir con sus convulsiones y riegos sobre una fémina, a dar luz a una nueva vida.

Da, da! Înţeleg! Numai că copilul a fost negru! Şi atît eu şi ea sîntem mai albi decît ceara de o lumină din Transilvania”  dijo el inicuo con asombro en su voz de pastor de corderos salvajes. Lo que dicho en el gran idioma de Cervantes significa “Si, si! Entiendo! El problema es que el recién nacido fue negro! Y tanto yo como mi mujer, somos más blancos que la cera de una vela de Transilvania!”  Y el pecador desterrado no pudo sino dejarse influir por su turbación espontanea y honesta, y sin pensarlo dos veces, soltó un sonoro “Pero, como mierda! Si ustedes son blancos!?

Y llegó el tiempo en que los días comenzaron a ser más cortos que las noches, y la corrupción del acervo a llenar los corazones de los creyentes.

Y cuando las aguas comenzaron a endurecerse, el hielo a marchitarse y la nieve a transformarse en arena, comprendió el pecador desterrado que había llegado la hora de redimir impiedades, y tocando el ala de su sombrero alado, se unió al jolgorio de las tentaciones y vicios que ofrecía a precio rebajado la perversa María, (puesto que era navidad) y en su templo de talegas y simonías encontró la palabra de la verdad.

Y desde entonces predica con traza de quiromántico el amor al sexo libre y sin prejuicios, a la lascivia larga, tendida y a calzón quitado, asumiendo como suyas las palabras sabias de su cofrade, el profeta Boris A. cuando este describió en su evangelio, que un paso necesario en el proceso de la embriaguez es la critica al clero y al orden establecido para obtener la comunión. Y recomendó de todo corazón la ligereza de ropas en las misas de gallo, el debute sexual antes de la Confirmación, y un buen pito de marihuana en vez de una hostia insípida.   

Natale hilare et Annum Nuovo!

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

 

Cuestiones del 10 de Diciembre del 2011

Este 10 de Diciembre ha sido un día de hechos memorables: Paul McCartney dio un concierto en Estocolmo, fue la gala anual del Premio Nobel, también en la capital sueca, los nazis dejaron Salem y demostraron en el centro de esta ciudad, en donde se llevaron a cabo al menos cuatro contramanifestaciones en su contra, se jugó el Clásico en el Bernabeu, el estadio del Real Madrid, y mi hija Tania estuvo de cumpleaños. No fueron pocas cosas las que sucedieron en esa fecha, no, no, no!

El premio Nobel de literatura, que dicho sea de paso es el único que me interesa, lo ganó este año el lirico sueco Tomas Tranströmer, totalmente desconocido para mi, admirador de prosistas y no de poetas, un anciano de ochenta años que se moviliza en silla de ruedas. El concierto de Paul fue fantástico, y el ex­-beatle de setenta años, dejó demostrado que a pesar de sus decenios, todavía le queda cuerda para rato! La manifestación nazi dejó sus victimas – por supuesto! – una muchacha atropellada por un vehículo de los estúpidos parásitos de la policía sueca, diecisiete detenidos, de los cuales – sin lugar a dudas! – once fueron activistas antirracistas daneses que  viajaban en un bus hacia la contramanifestación, y que fueron detenidos por la “eficiente” policía sueca, acusándolos de “peligro para la seguridad interna del país” y sin más tramites los expulsó del reino de juguete sueco. Uno se podría preguntar cuál es la validez del famoso tratado de Schengen según el cual todos los ciudadanos de los países miembros, tienen garantizado el libre movimiento dentro de los mismos, sin necesidad de mostrar pasaporte.  Y también cabe preguntarse si los neo-nazis no son un peligro para la seguridad interna del país. Y pareciera que no es el caso, según la manera que tiene la policía de interpretar quienes son o quienes no son, un riesgo para el resguardo doméstico de Suecia.

Un xenofóbico resultó herido de cierta gravedad  cuando recibió un petardo en un ojo, y esperemos que haya influenciado parte de su cerebro para hacerlo más racional. Y por supuesto, la típica hipocresía de los medios de comunicaciones suecos y sus representantes se hizo presente por voz de una periodista que declaró muy alarmada, que “esto nadie tiene que ver con la lucha anti-nazi que llevamos a cabo!”. No me cabe ninguna duda que esa distinguida dama en cuestión jamás ha sido huésped de un campo de concentración, con torturas, asesinatos y maltratos con la graciosa alternativa de ser alimento de hornos o cuya piel o pelo servirán para hacer ropas o pantallitas de lámparas eléctricas.

De la ceremonia de los premios nobeles con el parásito número uno del reino como repartidor de medallitas y cheques suculentos, nadie se enteró. Paul McCartney estuvo a la altura de lo esperado, y fue obligado por los aplausos del público – más de 10 mil personas! – a salir dos veces más luego de finalizada su actuación. El ex–beatle todavía se las trae! Pero eso ya lo dije, aunque valga la redundancia, porque en  este caso, es más que justificada.

El BARÇA le ganó 3-1 al Real Madrid en el Bernabeu, y dejó demostrado que los catalanes de Guardiola son infinitamente superiores a los del payaso Mourinho. Y que Cristiano Ronaldo precisa de ayuda psíquica ante tales eventos, pues cada vez que juega un partido de esta envergadura, desaparece como si se lo tragase la madre Pachamama.

Y mi hermosa hija cumplió años, aun cuando me encarga de no decir cuantos, y lleva ya más de dos primaveras con su presencia en mi vida. Y ya veremos hacia donde nos llevan sus vientos: al Sur o hacia el Norte. Aunque tampoco está excluido que nos empujen hacia el Este o hacia el Oeste. O que simplemente nos dejen varados para siempre en el reino de juguete sueco. Who knows?

Ab imo pectore!

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

 

¡Tener una casita bien linda! contestó la María cuando le preguntaron cual era su sueño

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Jacinto nació primero. Luego lo siguió Gonzalo. Después de él hizo su entrada Eladio y el ultimo de esa generación fue Custeto. Y juntos pasaron la infancia, la pubertad, la adolescencia y la temprana edad madura. Esa edad en que las quimeras dejan de ser abstractas y son reemplazadas por cosas tan prosaicas como un techo y una cama. Sueños como el de la María, por ejemplo. Pero al final de la infancia, (¿o  no seria al medio de ella?) partieron Eladio y Custeto al Brasil. Y allí estuvieron por un año o algo así. Y luego regresaron. Pero de sus retornos  no me acuerdo. Mas si cuando partieron  volando en esos aviones pobres de la Panagra (Pan American-Grace Airways, Inc.)  que no podían volar por sobre las montañas andinas sino que debían darse el trabajo de revolotear por entre los picos cordilleranos pues sus motores no daban para más. Y que a las pocas de transportar a mis primos-hermanos, se fue a la quiebra y nadie sabia como iban a volver. Y yo en el techo del aeropuerto de Cerrillos en compañía de Jacinto y mi abuela Ofelia, agitando mis manos para despedir sus presencias de mi vida, aunque yo no los veía ni ellos a mi, pero mi abuela nos convencía con lagrimas en sus ojos, que el batir de nuestros brazos los haría sentir mejor.

Y la casona de Lo Prado quedó en manos de no se qué arrendatario, y mi abuela Ofelia me llevaba a visitar a sus nuevos inquilinos, porque según ella la cosa social en la gran familia era algo que tenia mucha importancia. Y a mi me daba una gran pena, cuando veía que en los  interiores imponentes de esa vieja casona ya no estaban mis primos-hermanos sino extraños, pero la abuela Ofelia se empecinaba en que yo la siguiera en sus aventuras sociales. Y otros seres se movían por sus entrañas y me sentía solo, y echaba de menos a Eladio y a Custeto que ahora estaban en ese Brasil tan exótico y lejano, y quien sabía cuando los volvería a ver?

Y sin poder llorar mis penas porque “los hombres no lloran, niño!” me refugiaba en el inmenso baño de esa otra casona de mi infancia, que estaba en la calle Dieciocho a una cuadra de la Alameda y a solo unos trescientos metros de la Embajada justamente del Brasil, en la calle Alonso Ovalle (o seria San Ignacio?) en el antiguo barrio de los acomodados del Chile postcolonial. Y sentado en el rincón mas obscuro de ese cuarto, me disponia a esperarlos entre lagrimas y mocos infantiles e ingenuos. Y si al menos en esos años los meses hubiesen pasado con la rapidez conque pasan ahora, pienso hoy día, lo hubiera soportado mejor. Y no me acuerdo cuando regresaron. O mi mente lo borró de sus casillas. Pero un día estaban nuevamente allí  y todo era como siempre había sido: con ellos a mi lado, jugando a las escondidas! Como un bossanova lleno de melancolía, ritmo y alegría. Con olor a pedazo de papel de jabón usado. O de fiesta de aniversarios con torta verde y canapés de jamón dulce, cada vez que a Eladio o a Custeto se le ocurria la mala idea de cumplir años.

Pero llegó el día en que debimos fragmentarnos los uno de los otros. Cada cual sumergido en el pequeño espacio que nos ofrecia la vida. Y comenzamos a separarnos de nuestro pasado común, así como la madrugada refrescante se desprende de la noche tibia: sin gritos de euforia, pero tampoco de quebrantos por su aparecer. Porque - sin que nos diésemos cuenta - otros elementos empezaron a brotar en nuestras vidas, lo cual nos obligó a actuar de acuerdo a las reglas que nos imponia la sociedad. Pero sobretodo fue uno de esos elementos el que afectó más nuestras vidas, haciendonos conscientes que de allí en adelante nuestros juegos de niños ya eran parte de la historia de nuestro pasado común: el del complicado mecanismo que conlleva amar a las mujeres. Porque hasta ese entonces el cariño y el amor, daba solamente vueltas entre nosostros, sin que tuvieramos que competir con una extraña por ese don tan obvio.

Jacinto fue el primero en tener novia, y todos lo envidiábamos. Y lo odiabamos! Luego fue Gonzalo quien siguió ese camino, enamorandose de cualquier muchachita que por pasión, curiosidad o desprecio le lanzaba alguna miradilla. Y con el correr del tiempo seria este el Don Juan de todos. Y en la mitad de los sesenta partió Eladio a EEUU. A Ohio más exactamente. Y volvió vestido de hippie, pensando como ellos y fumando marihuana. Y nosotros lo admirábamos y usábamos sus ropas y nos fumábamos uno que otro pito, más por estar a su nivel que por necesidad. Y llegó la hora de la Universidad, la política y cuestiones de ese estilo. Y la separación se hiso permanente. Jacinto en el pedagógico de Santiago, (mi abuela Ofelia le pasó un departamento y Jacinto se fue a la mierda pues no estuvo al alcance de lo propuesto por la gran familia) Gonzalo partió a la Universidad de Concepción, Eladio a la Universidad de Chile y Custeto a la zaga, pues no sabia aún cual seria su futuro, pero con el correr del tiempo dio en llegar a la carrera de Agronomía en la Universidad de Chile, en donde se tomo todos los vinos de muestra que allí habian y algo más también. Y luego vino el Homosaurio e hizo de la fragmentación una diáspora y envió a Jacinto a la Argentina y a Gonzalo también. Y comenzaron los amores en tiempos imprevistos, que con el devenir de las páginas del calendario del tiempo real, se transformaron en furias de tiempos sin amor.

Gonzalo cruzó el Atlántico y pocas noticias se tienen de él. Jacinto volvió de allende los Andes a refugiarse en la gran familia, hasta que la vida le ofreció la muerte como única alternativa posible. Eladio se casó hasta que murió, y Custeto siguió el ejemplo de su hermano mayor. Pero todavia sueño que estamos los cuatro juntos, paseando por las playas del Pacifico en algun lugar del Cono Sur latinoamericano, mojando nuestros pies en sus aguas y soñando que podiamos construir un mundo mejor, mientras escuchabamos a los Beatles, y discutiamos acaloradamente si Paul era mejor que John, pero yo calladamente solucionaba ese dilema sin problemas, pues mi favorito era George. Y que me perdone Ringo, pero él nunca estuvo en el tapete de nuestras querellas de adolescentes felices.

 

1. Y de pronto abrí los ojos y el techo estaba allí como siempre ha estado. Las paredes en su lugar, los muebles de la habitación también y mi erección matinal levantaba en algo las sabanas que cubrían mi cuerpo desnudo. Pensé en los indigentes sin casas y la erección bajó rápidamente, mientras que el techo siguió en su lugar y las paredes también.

2. Me acordé de una de las primeras cosas que escribí en Suecia hace ya más de 30 años atrás, y que titulé ”El paraíso de los corazones destrozados”. El texto original lo perdí hace tiempo y nunca lo he podido encontrar. Pero a lo mejor está por allí, perdido entre hojas amarillentas escritas a mano algunas, a maquinas otra. Aunque aún no sé si estan en las carillas de mi pasado, o de mi presente.

He tratado de rehacer su contenido, pero nunca quedo satisfecho con el resultado final. Porque es como hacerle la cirugía estética a una vieja de ochenta años para que simule dieciocho.

3.Tener una casita bien linda!” dijo en una entrevista que vi, una pobladora chilena algo desdentada, de cuerpo deformado y pelo teñido rubio para parecer una gran dama. Me enamoré de su pobreza autentica, y me reí con algo de resignación de su coquetería fuera de lugar, de ser una señora rubia. Pero de todas maneras llenó mi corazón de ternura y también de furia. Amor en tiempos de cólera, diría García Márquez.

Y yo sentado en un dique de los Apeninos, más cercano al cielo de lo que hubiese preferido, hundí la  cara entre mis manos y me puse a llorar, pues nunca había palpado la soledad con todos mis sentidos.

4. En Santiago le dan enormes golpizas a los que roban en las calles. Y luego los patean cuando están tirados indefensos sobre el asfalto duro. Y esas palizas las filman y las ponen en el Youtube ¿Será esa la solución para combatir la delincuencia?

5.

La luna esta en cuarto menguante

y yo mirando las ratas

que pasan por el salón de mi casa

a través de la pared del  vecino

Y que dios lo bendiga por no dejar pasar

a policías vestidos de Robocop

ni a bomberos gratis

con cascos de cisnes sin cuello

ni a curas con rosarios de hipocresía,

ni a enfermeros con caras de indiferencia

y sin empatía,

ni tampoco a inspectores de impuestos internos

con orden de desalojo permanente

e irrevocable

 

Y gumf, gumf…! resoplaba la vejeta que estaba sentada al frente mío. Era realmente algo que admirar. Pero en el sentido más negativo de la admiración. No debe haber medido más de un metro cincuenta. Y agazapada sobre el plato que Dirce le había servido, revolvía con una cuchara todo su contenido como si buscase algo en su contenido. Y era tan flaca que cualquier ropa que cubriese su cuerpo, le quedaba colgando como trenzas negras de bruja malvada. Porque justamente era una bruja lo que era, la dama en cuestión. Del conjunto que yo podía apreciar de su figura repelente, lo más notorio eran sus manos venosas y agarrotadas, como patas de buitre en ataque. Al mirarlas me pregunté en serio si corría sangre por sus capilares, o si no seria barro sombrío y espeso lo que palpitaba bajo esas arterias de caucho duro.

Y su cara apenas se distinguía entre el humo de los cigarros que los pingüinos fumaban para hacer notar su presencia en el desierto de Atacama, a donde habían llegado como exiliados ecológicos, a causa del calentamiento global del Polo Norte y también del Sur.

Y el mundo esta compuesto de amigos y enemigos, me dijo Pelle con voz de sabio y por supuesto que no lo tomé en serio. Los amigos son los que no dudan de ti, y los enemigos aquellos que no beben de tu misma copa, siguió diciendo. Y agregó con tono de profeta en  su voz, y si lo hacen se lavan sus bocas con el alcohol de la misma. Por consecuencia tenemos más adversarios que devotos, terminó cerrando esa tesis  con un pequeño carraspeo pretensioso, como ese que sale de la boca de los charlatanes cuando intentan llamar la atención de un público impasible.

Es una verdad tan de Perogrullo como la tabla del cinco, continuó Pelle estimulado por la ausencia de contraargumentos, cuando no lo hicimos callar de acuerdo a la costumbre.

O tan elemental como el tilde que llevan todas las palabras terminadas en ción, agregó Pelle, ya entusiasmado en su argumentación

Terminación preferida por los poetas pobres  en fase de postración para hacer rimar sus estrofas tragicómicas en estado de disolución para que nadie contradiga esta afirmación.

Me puse a pensar que la estupidez no tiene limites, que la hipocresía es común en las relaciones humanas del neoliberalismo, que la banalidad del consumismo es ley moral y ética, y que hablar sin decir nada no es eufemismo de la Real Academia Española, sino necesidad brutal para poder sobrevivir.

 

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Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

Particularidades

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Sobre la mesita de noche había una lámpara con pantalla oscura de color violeta que semejaba una vela derritiéndose. A su lado un reloj digital negro con cifras rojas en su visor, aparentaba un reloj digital negro con cifras rojas en su visor. Al frente de este y en un borde de la mesita de noche, un candelabro en forma de caja cuadrada con lugar para cuatro candelas  pequeñas y redondas. En un vértice y casi pegada a la pared de fondo, una figura de mujer tallada en ébano negro, tan negro como el alma de todos aquellos que a pesar de estar al tanto, dicen que no saben, y cercano a la cama que entibiaba cuerpos con frazadas de colores fríos, un libro voluminoso cuyas letras, puntos y comas desaparecían cuando no lo leían, y siempre retrocedía a la primera pagina cuando lo abrían, y por eso su inquebrantable presencia allí.

En el angosto espacio que había entre el lecho y una muralla, una alfombra vino tinto, por donde transitaban pies somnolientos rumbo a otros espacios del pequeño departamento en el edificio gris ubicado sobre uno de los islotes eternos de Estocolmo, a prudente distancia de las tranquilas aguas del Báltico que corría por allí.

A los pies de la cama otra alfombra que como canal, unía la entrada a esa habitación con el resto de la misma y tenia entonces dos vías: una de ida y otra de vuelta. Aunque nunca quedo muy claro si la de ida iba y la de vuelta regresaba, o si era lo contrario, puesto que la travesía de ese   cauce ficticio nunca fue recorrida por oceanógrafos, y por eso entonces su definición un tanto caótica.

En la pared de enfrente a la cama, colgaban algunos cuadros tradicionales pintados al oleo, y otros de técnicas pictóricas poco usuales. Mascaras africanas talladas en maderas con muecas diversas, rodeaban los cuadros, como guerreros de tribus tropicales cuidando el oro de los incas. Porque si el vaticano tenia una guardia suiza a su disposición, ¿porqué no guardias africanos cuidando las riquezas expropiadas del Perú?

Situado en su extremo inferior había un sillón cama que era el favorito de todos los que allí residían, de los que visitaban a sus moradores y también del gato de la casa, el cual acostumbraba sentar los reales en ese agradable mueble, cuando el mismo estaba exento de competidores molestos.

El felino de marras y yo estamos enojados. El no me habla y yo no le dirijo ni un  maullido. Tengo otras cosas de las que preocuparme! Le dije el día que exigió más atención y cuidado. Que donde caga esta siempre sucio, me dijo un día muy molesto. Y que la comida que le compro es la más barata. Que no le he puesto ni una sola vacuna. Que no está asegurado. Y que a pesar de haberse engullido dos liebres, un pájaro y un ratón - que cazaba en los alrededores de mi hogar temporal - no le había comprado tabletas anti lombrices! Pues si no te gustan tus condiciones de vida, vete al Sheraton, que carajo! Le dije y cerré con él un pacto impuesto de silencio reparador, que perdura hasta el día de hoy.

Y mis sueños no se han agotado sino que crecen y crecen con el correr de los años, le dije con algo de melancolía a Pelle, tal vez afectado en mi estado de animo por la música sacra que salía de los parlantes de la radio que escuchaba.

London Bridge is falling down, falling down, falling down… resonaba una voz de ángel sarraceno por los pasillos interiores que como vísceras cristianas nauseabundas unían la entrada con la salida de ese edificio, por donde un niño fantasma transitaba harapiento con cara de color de cera depilatoria gris, y ojeras de moro triste bajo sus ojos inyectados en sangre de venas secas, asustado por la presencia yanqui en sus tierras, llegados desde más allá del horizonte en barcos y aviones de guerra, que - vestidos como robots programados para matar - asesinaban justamente a niños con caras de color de cera depilatoria gris, y con ojeras de moro triste. ¿Y el que peregrinaba por esos corredores, era uno de esos? Preguntó Dirce con curiosidad no fingida. No sé. Nunca le pregunté, pues su presencia en esos pasadizos de hotel The shining me causaba pavor. Pero no se dejaba ver todos los días, sino solo cuando un bombardero suicida desparramaba sus tripas en alguna plaza de Afghanistan o de Irák. ¿Y aparecía solo por las noches? Volvió a preguntar Dirce con creciente interés. No. Aparecía a cualquier hora del día,  porque el tono macilento de vísceras cristianas nauseabundas del pasillo del edificio lo confundía, y nunca sabia si era noche o si era el limbo musulmán en donde se encontraba, pues su muerte no había sido la de un mártir del Islam.

¿Y como sabes todos esto? Inquirió Dirce con algo de disgusto. Y agregó triunfante: ¡Si tú nunca has hablado con él! Me lo conté el gato una  vez que soñé con él, porque era la manera que habíamos encontrado para comunicarnos sin tener que romper el pacto de silencio que habíamos suscrito, le dije con voz cansada. Y luego me lo reafirmó esa misma alma en pena en  una nota que desplazó por debajo de mi puerta. ¿Pero como la pudiste leer, si supongo que estaba escrita en árabe!? Preguntó Dirce subiendo agresivamente la entonación de su hermosa voz, y opté por dejar esa pregunta sin respuesta, para hacer más mítico ese momento sepulcral.

London Bridge is falling down, falling down, falling down… comenzó Pelle a tararear y un escalofrío recorrió mi espalda, cuando vi que un par de ojeras de color de cera depilatoria gris, nacían bajo sus ojos de morador sombrío del mundo occidental. Y la miticidad de ese instante lúgubre se transformó en realidad.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

Sobre malvados e inocentes

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(Amor animi arbitrio sumitur, non ponitur - Preferimos amar, que dejar de amar)

 

 

Algunas cifras que desnudan la situación del “milagro económico chileno”. Las diez familias más ricas de Chile, entre ellas las del presidente Piñera, acumulan un patrimonio de 75.000 millones de dólares, tres veces el PIB de Bolivia o el doble de Uruguay.

Por contraste, la mitad de los hogares chilenos sobrevive con 900 dólares mensuales y los más pobres con menos de 150 dólares mensuales.

No obstante, un estudiante de clase media que curse medicina en una universidad pública, donde la educación es pagada, egresará con una deuda bancaria de 50.000 dólares a pagar en varios decenios. O de por vida.

Radio del Sur

 


¿Me puede llevar por  cincuenta pesos? preguntó la doncella humilde y  desamparada, en la jungla de asfalto que encarcelaba su vida y pensó que según la ley de las probabilidades, tenia cierta chance de desatar ese pequeño nudo que ataba su presente a la metrópolis voraz en que habitaba.

¡No! respondió el feroz cochero  y echó a rodar su carruaje obligatorio de horarios inciertos lleno de transeúntes fugaces, cada uno sumido en el silencio de una fría mañana, rumbo a sus pobres obligaciones cotidianas y sin mucho sentido.

¡Pare, pare! gritó entonces el mecenas entumecido por la humedad del rocío en su barba, obligando al feroz cochero a hundir hasta lo más profundo de las entrañas de su monstruo metálico, su pie con calcetas de punto cocidas por su amante sin nombre ni rostro, hasta hacerlo frenar .

¿Dónde estás? pregunto el mecenas con pánico en su voz. Mas la doncella ya no era parte de esta narración sino de aquella en donde el viento la sopló, levantándole las polleras y también el resto de su aparición en este cuento. Se bajó del monstruo metálico y la buscó y la buscó (¿Dónde estás? ¿Dónde estás?) hasta que ya extenuado se dejo caer en la tibia tierra de un atardecer andino.

Gracias por querer ayudarme, le dijo la doncella cuando despertó. Porque en el mundo en que vivimos el riesgo que alguien te diga Hey! ¿Do you need some help? es tan quimérico como el plañido de una guitarra al calor de una fogata al amanecer, en el centro de la urbe deshumanizada. Y en ese instante preciso, se acordó de su infancia. Aunque a lo mejor fue su adolescencia la que fluyó en algún rincón de sus remembranzas. Difícil saberlo en tiempos en que la información es regida por el principio de la ganancia del neoliberalismo asesino, me dijo Pelle y asentí sin decir nada.

Correr por las calles que pasaban por afuera de la casa en que vivíamos no era peligroso, pero no era aconsejable, dijo Dirce de improviso sin levantar la vista del libro que leía. Y la figura de su estampa – indiferente y vestida de negro -  apareció ante mis ojos, con la misma autoridad de una sacerdotisa pagana cuando en exorcismo sin demonio ni dios, prepara el rito de la salvación de un alma deteriorada, anclada por cadenas de prejuicios en el limbo de los creyentes. Los gitanos se las pueden llevar, decían los más viejos. Los soldados las pueden violar, decían los más jóvenes. Y los policías las pueden apalear, agregaban los coetáneos. O los cocheros feroces les pueden negar viajar en sus carrozas, decían las madres inquietas por la suerte de sus crías.  

Y cuando la fueron a enterrar dijo a sus deudos que fue exactamente en ese segundo certero cuando  perdió su fe en la religión. Cualquiera que aquella hubiese sido.

Mi padre nació en 1925. Un año extraño de entre dos guerras mundiales que los europeos se empecinaron en crear, dijo Pelle.  Y mira los cojones que tiene el viejo aquél, le respondió Circe cuando sentada en un sauna, saboreaba el olor publico de cuerpos desnudos ya desgastados por el tiempo vengativo.

Y las rondas de mi infancia dieron vuelta en mi memoria de elefante semidormido, cuando el llamado de tu teléfono nunca sonó. ¿Y porqué tienes que seguir esperando? dijiste cuando yo, como telefonista de terreno en batalla obligada, cargaba penas y aparatos en mi espalda y daba vueltas desesperadas a la manivela de tal invento fantástico para poder escuchar tu voz, entre cañonazos, granadas, gemidos y risotadas. Pero solo el tit, tit, tit de su silencio ocupado me respondía mientras mirando fotos de mi memoria, trataba de entender que había pasado en mi vida. Que estaba tan lejano de todos ustedes. De las ciudades mal vestidas, de mi continente atormentado por la gula del imperio del norte. De terruños calurosos sin aire acondicionado ni cemento en sus calles. Y tan lejano tambien de las aguas de pozos sucios con culebras en su interior, que adornaron los baños de mi infancia algo triste.

Ven! le dijo el mecenas y tendiéndole la mano la ayudó a subir al carruaje obligatorio del feroz cochero. Y pagó lo que faltaba. Y sentados el uno al lado del otro, y sin siquiera conocerse ni decir palabra alguna, llegaron a la conclusión que sus vidas estaban siguiendo el mismo curso que siguió el ser humano, cuando dejó su cascara de erectus y comenzó a decaer.

Un dedo de ella rozo un dedo de él y diciéndole “Gracias” se tiro a dormir sobre su hombro (¿de quién?) y no despertó sino hasta cuando el cobrador les dijo "Y ustedes a donde viajan?" sin que pudieran responder a tan simple interrogación. Porque ambos pertenecían, a la gran mayoría de aquellos que sobreviven con menos de 150 dólares mensuales en el Chile de hoy.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

 

Trilogías e introspecciones absurdas

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Lo único que necesito para ser feliz es tener sexo con una mujer joven, tener un trabajo bien remunerado y un departamento propio, me dijo Pelle cuando me lo encontré consolando a Dirce, por la perdida de su maldito chihuahua. Y entre fábulas y recuerdos del animalejo en cuestión, nos trasladábamos de un lado a otro, por las orillas del Báltico (¿o seria el Mälaren?) en Estocolmo, la supuesta capital de Escandinavia que tanto noruegos y daneses, desconocen como tal.

¿Porqué no Oslo?, dicen los noruegos sobre sus esquís milenarios. Y ¿porqué no Copenhague?, se preguntan los daneses, entre sorbo y sorbo de una fría Carlsberg en la decadente Kristiania.

Y antes que Dirce abriera su boca para comentar la afirmación de Pelle, le dije “Muchacho! Yo me conformo con el departamento propio!”. Pero claro, al cabo de algunos segundos se demostraría que esa afirmación había sido un craso error. ¿Tienes acaso un trabajo bien remunerado?  Me dijo Dirce con ironía y agregó clavando su fría mirada en mis ojos temerosos y resbaladizos, como jabón recién usado por manos de minero sucio. ¿Y acaso tienes sexo con una mujer joven, ¡a mis espaldas!?

¡La mujer joven eres tu! Le dije para calmar la furia que ya veía nacer en su cuerpo y en su mente. Es decir, es así como me defines: ¡como una mujer  joven con la cual tienes sexo!? ¿Es eso lo único que significo para ti!? Gritó su pregunta irracional y lógica, y por unos momentos mi mente se vació de pensamientos. ¡No, no, no! No es eso lo que quise decir! me apresuré a contestar y sin saber porqué, se me apareció la figurilla de playboy patético del presidente francés. Y la de il Padrino neoliberal y corrupto del presidente italiano también. Algo me susurró Frank Zappa al oído, y una tonadilla estúpida comenzó a galopar en mi cerebro:

Sarkozón, el gran cabrón

y Berlusconi, el maffiotoni,

ponen trampas

a la entrada de la Europa,

para detener hordas gitanas,

latinoamericanas y africanas.

Y  Dinamarca hace lo mismo.

Y Suecia aprueba sin chistar.

 

Sarkozón, el gran cabrón

Y Berlusconi, el maffiotoni…

“No te interesa nada más de mi!?” Interrumpió mi nueva creación musical, la furiosa voz de Dirce, y dando un giro brusco desapareció rápidamente de ese instante fatal. Time to say good bye, me aconsejó Andreas Bocelli desde su ceguera luminosa, y “¡Ja, ja, ja!” rió Pelle y sentí ganas de romperle la nariz. Y su risa me trajo recuerdos de la primera vez que conocí a la abuela de Dirce, cuando reunidos alrededor de un plato de sopa, yo narraba una experiencia ecuestre a los amigos europeos y de África del Norte, de mi amada.

Y cuando me subí al potro, galopó y galopó hasta que los dientes le rechinaron y babas blancas, espumantes y espesas le chorrearon por el hocico, sin que yo lo pudiese detener. La distancia entre el horizonte más cercano y nuestras sombras sin sol se reducia cada vez más, y de la misma manera como yo lo hacia, el rocín agitado también respiraba bocanadas desesperadas de aire envuelto en tierra, pasto y piedras que se elevaban a nuestro alrededor, arrancadas por sus pezuñas embadurnadas en herraduras insolentes, con que sus amos lo habían calzado. Y tanto yo como el rebelde alazán, pensamos en otras cosas más agradables, que una catástrofe personal.

Tiré las riendas con toda la fuerza que tenia, pero la bestia siguió galopando de manera desbocada.  Je, je, je!, carcajeó la vejeta sentada al frente mío y me miró con sus ojos agudos y penetrantes, cual lechuza en noche de invierno crudo. ¿Y de qué te ríes, vieja de mierda!? me dieron ganas de decirle pero callé la boca, pues esta no era mi noche sino la de los búhos.

Y cuando ya cansado, el animal se puso a corcovear en círculos cortos a su alrededor, pensé en mi desesperación que lo mejor era abandonar el buque que se hundía, y me dejé caer sobre la tierra dura. ¡Je, je, je!, siguió riendo la maldita bruja y ahora sin mirarme a los ojos, se puso a ventilar suspiros asquerosos con sus garras de buitre en extinción.

Dirce le sirvió amablemente un plato de sopa ardiente, que depositó suavemente al frente de la repelente anciana. A ella le gusta así, me dijo y amarró una servilleta en el cuello flácido de la bruja que, levantando sus ojos como pasas enlutadas, los clavó en mi mirada confundida. Y como un depredador que huele la adrenalina del miedo, se dio cuenta de mi intranquilidad y ¡Je, je, je! resonó en ese espacio creado por un ser humano y un monstruo, el tono de su rictus repulsivo.

Pero a pesar de la repugnancia que me provocaba su presencia, había algo en ella que no podía explicar con argumentos sensatos. ¿Seria su mirada? ¿O serian sus agarrotadas manos? ¿O sus gruesas cejas? ¿O su manera de sentarse? No lo podría decir con exactitud, pero había algo en su apariencia nauseabunda, que me hacía encontrarle un parecido con Dirce, su nieta menor. El amor de mi vida.

La noche anterior habíamos tenido un fuerte altercado que había terminado con la presencia de Pelle como mediador  el cual – ¡por supuesto! – había proyectado toda la enemistad que sentía contra Dirce, tomando su partido en mi contra. Freud habría podido usar tu comportamiento como ejemplo de la reacción sicológica, le dije.

Pero me consolé cuando vi que el gato leía el diario mientras yo, sin entusiasmo exagerado comencé  a lavar los platos de la cena y del desayuno de la semana pasada.

¿Porqué no se podrá vivir en paz? me pregunté con algo de desconsuelo, y concluí con aires de filósofo de a diez por centavo, que en nombre de la tolerancia, tenemos que tolerar a los intolerantes, pero que si lo hacemos, estamos también cayendo en su juego intransigente. ¡Vaya lío!

 

Dejemos entonces que los jóvenes indignados españoles salgan victoriosos del Kilometro Cero, desde la Puerta del Sol en Madrid, y que sigan avanzando por toda la península ibérica. Que sigan arrestando a los presidentes del fatídico Fondo Monetario Internacional, por cualquier crimen que cometan. De lesa humanidad o no. Que a los que expresen su “simpatía” por Hitler los sigan declarando persona non grata. En Cannes o en cualquier otro lado del mundo. Que las protestas en Chile, aniquilen de una vez para todas al pinochetismo y todas sus expresiones contemporáneas. Que los yanquis se extingan y los sionistas también, que yo me encargaré que las trilogías quiméricas se hagan realidad. Al menos para mi.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

 

Personajes de la ultraderecha se reunirán en Buenos Aires la próxima semana

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(Vargas Llosa, retorciéndose entre los anzuelos oxidados del Neoliberalismo asesino)

 

El “flamante” premio Nobel de Literatura, Vargas Llosa, sigue vendiéndose al capital financiero global. No conforme con la manera con que el neoliberalismo tercermundista – del cual es uno de sus representantes más fanáticos – exprime despiadadamente a los pueblos pobres de Latinoamérica, junto a otros de su misma estirpe se reúne para “explicar” cual es el camino que deberían seguir los pueblos latinoamericanos para logra su “libertad”. Este escritor peruano se olvidó hace muchos decenios atrás que el hambre no es una retorica literaria, sino un verdad para la gran mayoría de los que habitan nuestro torturado continente.

La próxima semana hay prevista una reunión de la ultraderecha continental donde convergerán este personaje, el periodista cubano Carlos Alberto Montaner y el ex Presidente español José María Aznar. El encuentro se realizará en la ciudad de Buenos Aires.

La cita, bajo el nombre The Populist Challenge to Latin American Liberty” (El desafío populista a la libertad de América Latina) coincidirá con la controvertida presencia en la Feria del Libro de Buenos Aires de Mario Vargas Llosa, una de las figuras “estrellas” de la ultraderecha.

El evento citado ha sido convocado y organizado por la Mont Pelerin Society, una institución fundada por Friedrich Hayek, de la Escuela de Chicago y asesor de los gobiernos de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y Augusto Pinochet. También cuenta con el apoyo de la llamada Fundación Libertad, donde milita el escritor Mario Vargas Llosa junto a los ahora ex presidentes Álvaro Uribe Vélez y José María Aznar entre otros representantes de la derecha política.

Una reunión convocada por la Fundación Libertad en la ciudad de Rosario en marzo de 2008, alentó el golpismo del paro patronal de cuatro entidades del campo argentino.

Y no vale ni siquiera preguntarse porqué y para qué se van a reunir. Con toda seguridad, para tirar líneas de cómo el neoliberalismo asesino, podrá seguir masacrando impunemente a sus victimas – la gran mayoría de la población mundial – de la manera más efectiva. Es decir, rápida y al menor costo posible, con gobiernos de ultraderecha que garanticen la sobrevivencia del sistema capitalista de explotación actual, o con guerras de ocupación.

A su edad, Mario Vargas Llosa debería dedicarse a lo que sabe, vale decir, a escribir novelas inolvidables. Porque su pluma y su alma son dos cosas distintas. Su pluma es genial, y su alma, tan o más negra que la del cualquier tiranillo tercermundista vendido a los yanquis y sus aliados europeos.

Y una reflexión adecuada: nunca olvides, Marito, que tu acento es peruano, a pesar de tu pasaporte español, o de la mal parida UE.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

Confesiones musicales y de las otras

Percibí nítidamente el sonido de sus entrañas cuando deposité mi frente en su ombligo. Eran como erupciones  volcánicas desde lo más profundo de la tierra caliente que la abrazaba, que eran sus tripas eróticas. Como un puñado de lombrices pálidas, servidas en vasija de piel tenue y cobriza.

Pasó su mano por el escaso pelo que adornaba mi testa llena de calvicie, y un puñado de mi cabello se enredó entre sus dedos blanquecinos, soltándose dulcemente de mi cabeza de simio confundido.

¿Cuando irás a la peluquería? Me preguntó con su bella voz de virgen atragantada por vergas infernales. Si me sigues acariciando no será necesario, le respondí con clamor ligeramente adormecido por las caricias de sus enclenques dedos de huésped VIP en campo de concentración nazi.

La résistance, l’imperialisme, le capitalisme… oigo un clamoreo africano hablar por una radio cualquiera que alguien dio por encender, cuando hacíamos el amor en paños menores, turbados por nuestros quejidos de placer y baboseados enteros de tanto languetear bocas, y otras partes libidinosas que componían nuestros cuerpos sin antifaces de ropajes obligados.

Se dio vueltas en la cama y una de sus caderas raquíticas se introdujo entre mis piernas. El dolor que causó el choque de sus huesos sin carnes, con mis flácidos genitales fue monstruoso y un gemido sordo salió de mis cuerdas vocales, desgastadas por el vino y el tabaco. Lamento que Dirce por supuesto confundió.

¿Te gustó el momento? Me preguntó con dicción placentera y le mentí que SI con voz tembleque y apenas perceptible, de macho herido en lo más femenino de su masculinidad . ¿Y cual es la diferencia entre tú y otras? Me pregunte cuando salí del baño y escuchabas a Edith Piaf en un tocadiscos antiguo y pasado de moda. Y en ese preciso instante deduje que tu música era la mía. My home is your home! Te dije y sacándome las telas de araña de mi consciencia, te agradecí que hablaras en latinoamericano y no en español. Y me invitaste a dormir en la alfombra de tu alcoba pues tu cama estaba ocupada. ¿Como no amarte entonces?

 

Y entre vuelta y vuelta, en el lecho que cobijaba el peso de nuestros cuerpos enredados en mortajas deshilachadas y sudarios toscos , estiré un brazo para rescatar el libro que amenguaba mis noches de insomnio, pero lo único que logré percibir fue el intento de roce que Michelangelo le adjudicó a Adán en su creación pictórica inmortal. Porque el tacto de mis dedos nunca llegó a palpar la solapa del libro en cuestión, pues en ese preciso instante comprobé que me había cansado de leer a  Bolaño y cerré su obra para siempre. Y abrí mis sentidos a la hermosa música de Joe Vasconcellos, Leon Gieco, Fito Páez, Sandra Mihalovich, Celeste Carvallo y cientos de otros que nunca se escuchan en las emisoras anglofilias europeas.

Les ofrezco un texto de Joe Vasconcellos, el cual con la música que lo acompaña en un video al comienzo de este articulo, hacen un todo magnífico.

Hijo del sol luminoso
poderoso, talentoso
esa cría soy yo
hermano del africano
que llego de muy lejano
y conmigo sufrió
Amerindio a mi me dicen
porque vivo en las alturas
la la lay, casi al lado del sol
casi al lado del sol
Chamanes, brujos y magos
junto a los padres del santo
la la lay, cultivaron mi ser
cultivaron mi ser
Tengo un mundo ultraterreno
mas allá del universo
que te quiero mostrar
nuestro mundo trascendente
que llevamos en el alma
“no se vende hermano mío”
a la ciencia oficial
Amerindio a mi me dicen
porque vivo en las alturas
la la lay, casi al lado del sol
casi al lado del sol
Continente americano
no seas tan inconsciente
con tu fe y tu ancestral
hijo del sol luminoso
poderoso talentoso
esa cría soy yo
amerindio a mi me dicen
porque vivo en las alturas
la la lay, casi al lado del sol
casi al lado del sol
y muy cerca del sol
casi al lado del sol
e la la e la la e la la la ia
 

 

Joe Vasconcellos

 

Y cada vez que voy a cerrar el día después de haber cumplido obligaciones sin sentido, escucho a nuestras voces latinoamericanas susurrándome buenas noches, y duermo bien. Lo cual no es poco decir, en tiempos de globalizaciones anticulturales donde el insomnio es lo normal.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

Euforias pueriles magnánimas

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Me puede prestar un bisturí? me inquirió con  voz apenas perceptible. Y para qué lo necesita? le pregunté a mi vez, y me di cuenta de inmediato de lo estúpido e innecesario de mi indagación. Porque si lo hubiese requerido para trinchar mi cuerpo o el de otros que allí se encontraban, en pequeños trozos de carne de carbonadas humeantes al  vapor de papas cocidas (versión en miniatura de la cazuela), con toda seguridad que ya lo habría hecho. Su voz tenia el mismo tinte ese que usan los comentaristas de cuestiones económicas, cuando se refieren a La Bolsa (“Se está recuperando!” o “Está inestable…”) o al Mercado (“Está optimista!”. “No lo había planeado…”. “Está saturado!”) como si esos dos conceptos fuesen entes vivos con sentimientos, y pudiesen sentir. Una cosa si es cierta, la ausencia de empatía en esas dos entidades son manifiestas.

O como la contradicción entre la vida y la muerte. Mahmour leía todos los días la biblia. Pero traducida al árabe. Lo cual hacia pensar a la mayoría de los prejuiciosos que en su cama de agonizante, estaba leyendo el Corán y lo consideraban un fanático sin fronteras, terrorista potencial y enemigo de la sociedad cristiana y occidental. Alguien dijo incluso que la CIA lo tenia entre sus candidatos para enviarlo con pasaje gratis a Guantamo Gay con uniforme naranjo y antifaz negro en la cabeza.

Y yo que estoy leyendo el Corán en español! pensé y me imaginé tirado en una camilla en Tunes con ese compendio en mi bolsillo cuando el pueblo apedreaba a su gobierno , y las masas quemaban todo lo sagrado así como las turbas en USA quemaron los discos de los Beatles, cuando John Lennon tuvo la mala idea de comparar su fama con la de Jesús, el pastor.

Lo cierto es que así le contesté y esperé su respuesta dispuesto a transar, pero lo único que pude apreciar fue un murmullo incomprensible, cuando recibió el escalpelo y desapareció con ese instrumento entre sus dedos agarrotados, por los pasillos del albergue. Cojeando, y con la mano que soportaba esa herramienta colgando más abajo que la vacía, se alejó dejando una estela pestilente en su peregrinación por la vida. Y pensé que a lo mejor había una contradicción en lo que yo pensaba que era correcto y mi accionar cotidiano. Pero no es siempre así? Que declamamos con ardor, la necesidad de revolucionar la sociedad capitalista que nos oprime, pero no hacemos nada concreto por llevarla a cabo. O por provocarla. O seria el maldito piiiiiiii!!! monótono y continuo de mi puto tinitus que sonaba en mi oreja izquierda,  lo que hacia que siempre transaba con cualquiera que me preguntaba algo, pues nunca estaba seguro de lo que me decían. Y  que a veces apagaba hasta el sonido del piano que Pelle se empecinaba en tocar. Porque para hacer la revolución se precisa no solamente un férreo convencimiento ideológico, sino también cojones! Me dijo Vargas Llosa desde el privilegio de su premio Nobel, cuando al despertar una mañana me acordé que estaba leyendo un libro suyo.

La figura se reflejaba en sus recuerdos, como papel traspasado por luz de luna en noche de murciélagos, y pensó que a lo mejor era una buena idea provocar reacciones, para lograr respuesta a dudas acumuladas durante milenios. Y por eso fue a pedir un cuchillo, a sabiendas que era prohibido tener un  instrumento filudo en su poder. Pero tuvo la buena suerte de pedírmelo a mi, que tenia una relación confusa y contradictoria en mi accionar diario, porque el convencimiento de todas tus gesticulaciones es muy débil, agregó Pelle con algo de pesimismo en su voz pegajosa de hipocresía.

Y  decidí odiarte cuando todo el mundo decía que debía amarte. Y el porqué de tal descabellada decisión nunca lo sabré. Porque la mejilla que mis enemigos tenían que abofetear dos veces para convencerme que era cristiano, murió la primera y ultima vez que fui  al dentista. Y la progresión de mis ilusiones se aletargó, al mismo tiempo que salí de allí con el dolor de muelas más terrible que pueda recordar. Y cuando comencé mi paso por la vida, sin saber que ese lapso nació sin rasguños ni odas de muertos , ni mantenimientos de bocas vacías, ni tabaco penado por ley, agregué a mi curriculum vitae este párrafo triste de listas macabras.

Y lo mejor es que me vaya, que dices tú? indagó Pelle con sus ojos de gato afable. Pues aún no lo sé si mi madre se muere, le dije por decir algo. La mía se murió y nadie agregó en su testamento que también tenía un hijo ateo, sin gracias del dios que nunca existió en sus parámetros de pantomimo desamparado, pues su esencia era  la de  los muertos y no la de los vivos. Porque cuando el loco Armando me dijo que me comiera la lengua como chicle de asuntos olvidados, le dije que el cuchillo no era mío sino suyo. Y que la mierda de mi conciencia aun seguía en vida, sin que nadie la aplaudiese porque hiso lo suyo sin empaquetadura de comerciales desechables. Y todo el mundo se cagó de la risa, puesto que ya nadie tenia nada que agregar, cuando el hambre de mis sueños se clavó en mi mente y todo  se enmudeció.

Pero no  era ese tu verso? me preguntó Pelle y sin saber que responderle  di  vuelta esta página para ver si había otra. Mas cuando lo hice y levanté mi cara, ni siquiera recibí el sabor de su boca, añadió  Pelle y el sonido de una gota de agua que sonaba como tromba, corría y corría o a lo mejor caía, cada vez que su sueño era interrumpido por otra ficción que nunca nadie pudo interpretar, puesto que la fiesta del entierro obsceno que las viejas brujas prepararon, en ningún tiempo se llevó a cabo  porque la policía lo prohibió.

PD:

Agrrhl…! dijo cuando le pusieron la bota en el cuello. Y Ahhhhh! cuando se murió.

Un fuerte abrazo solidario!

Luis

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

 guillermo_suecia@hotmail.com

Cavilaciones meditabundas

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Una pelusa de polvo ilumina mi obscuro gabán de invierno y cuando la soplo, pienso en ti. En tu figura exquisita. En tu olor a hembra primitiva de poros abiertos y mañanas sin adiós. De cilantro y tomates jugosos. De susurros encantados que salen de tu voz deliciosa. Recuerdo tu piel sin nieve y mucho sol, por la que recorría mi lengua insaciable buscando el gusto mismo de la Creación.

Porqué? Me pregunto. Porqué he de imaginar tu maravillosa estatua tallada por ríos y vientos en vez de tenerte entre mis brazos, acariciando el huracán de tu pelo fascinante, sin cauces que lo detengan?

La última vez que abofeteé mis angustias para sacármelas de encima, fue pensando en ti. Y levantando la bandera inodora con tu nombre impreso allí, cargué contra mis enemigos con la misma furia del que sabe que va a morir en su intento libertario, de poner freno a la demencia del siglo XXI y sus antecesores. 

Y fue cuando el deambulo de la ciudad se detuvo ( pues se te ocurrió recorrer sus calles solo con lo que tu madre te heredó cuando naciste. Y hasta los policías que te fueron a buscar, se quedaron impresionados por  lo que estaban viendo con sus ojos.) que me di cuenta que la sincronización de mi marcapasos aumentaba su frecuencia cada vez que sonaba mi celular, y que mientras el ritmo de mi aurícula sinistra era como el batir salvajes de congas africanas, el ventrículo izquierdo danzaba un vals vienés sin ninguna comunicación con su aliado cardíaco.  

Ahora estoy rompiendo las olas solo. Porque nunca me dijeron que los faroles de mi infancia que todavía alumbran senderos por los que pisan mis huellas, se iban a apagar antes que los ecos de mi sombra invisible de cenit inmutable, y dejaran de palpar la superficie del sueño sin parpados que dejó el recuerdo de tu presencia en mi vida.  

Y cada vez que una ola cargada de sal y agua choca contra mi pecho en el Mediterráneo, me acuerdo cuando cantando juntos, entrabamos al Pacifico cobrizos de calor y salíamos azulados de frio a secarnos en su arena rubia, tiritando los dientes con gusto a salmuera en nuestras bocas agitadas.  Ese océano amplio que amo y odio más que al Atlántico, cada vez que tengo que atravesarlo en el vientre inaudito de pájaros metálicos, para llegar de nuevo a la pesadilla de un pasado que, como morral, cargo sin poder sacármelo de encima.

El gato duerme enrollado entre los huesos de su cuerpo acrobático, y lo envido. Un jazz rompe el silencio de la soledad que me rodea, y lo bendigo. Veo el perfil de tu cara hermosa y concluyo que a tu lado, puedo hasta acceder a ser infinito.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

guillermo_suecia@hotmail.com

Qué seria del humor si no existiese la estupidez?

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(Hmmm... no entiendo nada!)

 

Cuando tomé la decisión de volver a mi tierra natal después de jubilarme, y comenzar un nuevo exilio – esta vez, voluntario – me di cuenta que tenia ciudadania sueca y no chilena. Algo que nunca me había preocupado antes, pero para ahorrarme conflictos burocráticos, decidí entonces intentar recuperar la nacionalidad con la cual timbraron mi soma y mi psiquis, cuando salí atragantado del útero de mi madre.

En 1987 y como bienvenida a mi país de origen después de 14 años viviendo fuera de sus fronteras, me quitaron la ciudadanía chilena en el aeropuerto de Pudahuel, como condición para dejarme entrar en calidad de turista a mi propio país.

 

Hace poco me enteré en Estocolmo que en la “fértil provincia y señalada” hay una nueva ley que permite a los “ex-chilenos” recuperar su nacionalidad. Somos algo así como 360.000 los que estuvimos  gozando del privilegio de ser apátridas, hasta que una nueva nación nos adoptó. Se nos promete además, que ese proceso se llevará a cabo sin mayores complicaciones. Sin embargo, tengo mis dudas que esta ultima aseveración tenga algún arraigo en la realidad. Eso está por constatarse. Y para que vean que mis dudas al respecto son más que motivadas, va de muestra un botón.

 

Después de haber llamado incontables veces al consulado chileno para formalizar mis propósitos, me encontré con las primeras sorpresas a las cuales ya deberé acostumbrarme, si he de volver a esos lejanos pagos, pienso. Nadie contestó nunca las veces que marqué ese dígito. Y el tono mismo de las señales del teléfono del consulado, fueron pájaro de mal agüero, pues sonaba como si hubiese estado tratando de comunicarme con los mineros del norte chileno, aquellos que estuvieron enterrados en esa burla de mina por más de 70 días y el mismo número de noches. Porque no era el ring-ring armonioso de un teléfono en uso el que resonaba, sino algo así como un ptrrr-ptrrr, ptrff-ptrff de artefacto en desuso o con defectos crónicos. Muchas veces esas señales simplemente desaparecieron misteriosamente del éter. O fueron reemplazadas por un pip-pip, pip-pip disonante y estridente que me hizo cavilar que, con toda seguridad es más fácil conseguir la nacionalidad china, que recuperar la chilena.

 

Decidí entonces, enviar un e-mail a esa legación para echar a rodar la rueda de la burocracia de nacionalidades, que no hará más que reafirmar algo que conoce hasta el más ignorante de los sabiondos. A saber; que el artículo 10 de la Constitución chilena (si es que sirve de algo…) establece que son chilenos, entre otros:  

­1. Los nacidos en el territorio de Chile, con excepción de los hijos de extranjeros que se encuentren en Chile en servicio de su Gobierno, y de los hijos de extranjeros transeúntes, todos los que, sin embargo, podrán optar por la nacionalidad chilena.

 

En fin, alcancé a enviar tres e-mailes antes de recibir respuesta del consulado chileno en Suecia, el reino de juguete escandinavo. Esta llegó hoy día a las 09:21 de la mañana, 7 de Enero del 2011. Y reza así:

 

Estimado Guillermo,
Ud. debe solicitar una hora de atención para hacer la solicitud de Recuperación de Nacionalidad. Nuestro horario de atención es de 9 a 11.30 hrs. 08-53480030. Deber traer
identificación chilena (el cursivo es mío) y es gratuito.

Le saluda atte.,

XXX

 

Que este tramite sea gratuito me parece más que justo. Y es lo menos que pueden hacer por todos aquellos cuya única “culpa”, fue haber luchado honestamente y sin remuneración por la creación de una sociedad nueva, socialista y justa para todos.

Pero la torpeza de la burocracia mundial no tiene fronteras (Burocracia sin fronteras?) Buen nombre tal vez, para una asociación que apiñe a todos esos ominosos en una sola y gran compacta agrupación internacional de insensatez, para cuando hagan alguna conferencia internacional, poderlos mandar al carajo con la inmolación de algún bombardero suicida. Que inmaculado en su rol de usuario crédulo y cansado de tanto tramite estéril que tinterillos despiadados han descuidado con placer sádico, se ofrenda en la creencia férrea que su acto desesperado lo llevará a un paraíso libre de burócratas, y en cuyas puertas nunca colgará un letrerito que diga “Horario de atención al público, de 9 a 11 de la mañana”, escrito con tiza blanca.

 

Lo inexplicable de ese mensaje que recibí fue el enunciado aquel que escribí en cursivas y que todavía resuena en mis oídos como el culmea culmelor, como una plácida melodía a mis tímpanos profanos, como una cascada de agua que cae en cámara lenta ante mis ojos castos de paisajes impresionantes. Porque fue justamente ese, el efecto cautivante, hipnotizador y hasta fascinante que esa frasecilla causó en mi, cuando el funcionario de turno del consulado chileno la formuló: debe traer identificación chilena…

Me quedé un rato largo sin responder. Mudo. Atónito. Perplejo. Para luego preguntarme con desaliento, es esto una broma de mal gusto? Me están tomando el pelo? O no seré yo el que estoy confuso y turbado y nada entiendo de cómo funcionan las cosas en el país al cual pretendo reintegrarme? Porque esa frase no resiste análisis! Ni siquiera uno trivial. Yo he vivido 38 años fuera de las fronteras de Chile. Hace un cuarto de siglo que el estado chileno me arrebató la nacionalidad. Y ese mismo estado pretende ahora, que yo presente una IDENTIFICACION CHILENA, para recuperar esa misma nacionalidad perdida. Es inconcebible, por decir lo menos.

 

Porque es igual de irracional y ridículo que argumentarle a una persona cualquiera que va a comprar un hoyo terrenal en donde quiere ser sepultada, que la condición inquebrantable para llevar a cabo tan atrayente transacción, es que debe estar muerta.

 

Que me estoy metiendo entre las patas de los caballos? No cabe ninguna duda.

Pero como escribí al inicio de esta reflexión, qué sería del humor si no existiese la estupidez?

 

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

www.guillermo_suecia@hotmail.com  

 

Algunos buenos consejos para sobrevivir el año que viene

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(O la mejor manera de quedarse solo viviendo con una mujer de goma)

Decían que  por donde pasaba el ejercito de Atila no salía pasto. Y después de aniquilar a sus enemigos, “El azote de dios” cobraba el tributo de que cada pedazo de tierra conquistada, deberia ser tierra huna. Y Atila en su ultima embestida contra el imperio romano en el siglo V d.c . contribuyó en gran medida a la desaparición del mismo. De sus enemigos. Y si queremos aniquilar a los nuestros a lo Atila a comienzos del siglo XXI, tenemos que comenzar por identificarlos. Una lista de los mismos, sigue a continuación:

- El catolicismo y la desolación creada por su presencia, gracias a sus magnificas obras:  la Inquisición, la Conquista, la colonización, el Opus Dei, los prejuicios y la intolerancia.

- El acto de la confesión, que le permite a los torturadores seguir lacerando a sus victimas después de rezar un “Padre nuestro” para lavarse la sangre de sus vencidos.

- La Censura oficial en todas sus manifestaciones y la proclividad ordenada por la misma de sentenciar a los disidentes sexuales, a los discapacitados, a los simpatizantes de la izquierda, y a mi hermana que se le ocurrió ser puta.

- El Poder Judicial que le cohertó a mi padre la posibilidad de decirle a todos los leguleyos del mundo váyansealaconchadesumadrehijosdeputa! Y que también le impidió hacer la hoguera que tanto deseaba plasmar cuando se jubilase, con todos los libros de códigos penales que tenia en su biblioteca privada.

- Al Poder Legislativo de las así llamadas democracias cristiano-occidentales, que aparte de llenar los bolsillos de sus miembros con dietas parlamentarias provocativas en su monto, no hacen más que aprobar resoluciones que les garantice a las transnacionales la mejor manera de explotar sin pagar.

- Las Constituciones políticas de todos los países, que regula nuestra libertad mas no la de los que la redactaron.

- El infierno terrenal creado por el Ku Klux Klan, el Pentágono y la CIA que la Casa Blanca en Washington DC ha creado en Guantánamo Bay y otras cárceles clandestinas en Europa, para enterrar a todos los que no estén de acuerdo con ella.

- Los periodistas cobardes que cuando transan con sus principios, ni siquiera se acuerdan de eso de que la verdad siempre triunfa.

- El nacionalismo barato (y el caro también!), el chauvinismo patriotero, y todos sus derivados exquisitos tales como la canción nacional y otros residuos parecidos.

- La gran mayoría de mis vecinos, que no le hacen el quite a una buena y gratis (por supuesto!) copa de estupidez bien cargada.

- La miliqueria parasitaria que solo come y caga sin razonar. Algo así como los protozoos rizópodos de instintos muy primitivos, cuyos cuerpos carecen de cutícula y emiten seudópodos incapaces de anastomosarse entre si. Se conocen numerosas especies de las cuales unas son parásitas de animales, otras viven en las aguas dulces o marinas y algunas en la tierra húmeda. Dentro de las más conocidas están las fuerzas (fuerzas?) armadas chilenas.

- Los fundamentalistas confundidos de Chile, que opinan que hay que exterminar a todos los bolivianos y peruanos por un pedazo de mar universal.

- Los que trazan fronteras y diseñan mapas para joderle la vida a sus limítrofes.

Y muchos otros que no me dan ganas de mencionar, porque si lo hago me voy a quedar solo. Y ese riesgo no lo quiero tomar, porque al final de cuentas a nuestros enemigos o los elegimos nosotros mismos, o se nos imponen por genes, tradiciones, simbiosis, ignorancia o imbecilidad.

Un buen año nuevo para todos ustedes!

 

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Feliz navidad…?

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Cansado de escribir año tras año sobre toda esta basura navideña, me quedo callado. Porque la propaganda tsunami cristiana de principios puramente consumistas que hace rebalsar los muros del discernimiento, ahoga a muchos, mata a otros y suicida a terceros con su stress avasallador. Y a mi me entumece la razón, me calla el decir y cierra los bolsillos escuálidos de mi presencia devota en la tierra. Porque es más fácil encender una vela con una cerilla bonaerense que arde al rasgar cualquier superficie, que decir “Viva la navidad!” . Y fui de casa en casa preguntando si no pensaban que esta fiesta beata no es más que una gran hipocresía institucionalizada y que poco o nada tiene que ver con sentimientos de amor, solidaridad o tolerancia. Pero en la gran mayoría de los casos me mandaron a la gran mierda, pues tenían el poder de abrir y cerrar sus puertas sin necesidad de recurrir a algún abogado defensor.  Pero como todavía tengo agua con que lavar mis harapos,  me basta con eso.

Y pienso con algo de nostalgia, que a lo mejor un buen plato de cochayuyo tiene más sabor que un rollizo pavo al horno. Pásenlo bien, entonces! Pero no se dejen deslumbrar por la propaganda televisiva de navidad. Y si no tienes los recursos como para comprar el regalito para tus hijos que te presentan con musiquita navideña de trasfondo en televisor comprado a crédito, dale las gracias al dios de los pobres, que te salvó de endeudarte aún más.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Y a todos los que pertenezcan al budismo, al judaísmo, al cristianismo, al islamismo, o al hinduismo les tengo una petición: dejaos de odiaros los unos a los otros, y sed amplios en vuestra tolerancia.

Y un consejo de un ateo: cada uno de los seres de este pobre mundo, tiene el legitimo derecho a ejercer su autonomía religiosa sin tener que por eso, temer de su integridad física o síquica. Exhortación que también es valida para todos los militantes políticos del universo. Pero como estamos en fiestas de guardar, me aguanto las excepciones a este postulado.

Vive cada momento de tu vida, como si fuese el ultimo de tu existencia!

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Estipulaciones insalubres

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Hay dos cosas que son totalmente imprevistas en la vida de un ser humano, me dijo Pelle y su tono de filosofo sin prosélitos, me molesto. Sabes cuales son? agregó en forma provocativa. Y de nada sirvió que no le respondiese, pues de todas maneras añadió con un tinte triunfante en su voz: los mellizos!

La vida esta constituida de hechos casuales y de otros previstos, le respondí más que nada por dejar que mis labios machacaran palabras enrabiadas, que por contradecir lo que Pelle acababa de manifestar gloriosamente.

Como la vida que tuvo “El Flaco Manguera” en Estocolmo, hasta que la demencia comenzó a carcomerle la lucidez, abriendo un mundo de fantasía en el telón negro que comenzó a vestir  toda su razón, del  cual nunca más salió. Y empezó a cantar en las calles o en la soledad de su pequeño departamento, figurándose que era un famoso cantante internacional. Y cuando no estaba en su escenario quimérico, decía con todo el convencimiento de su estado insensato, que se hallaba tras los bastidores preparándose para actuar.

Los poderosos focos de luces a sus espaldas, la música acompañando su voz de Bocelli constipado, el publico agitando sus manos en la noche fabulosa y llena de jubilo, el soplar divino de los instrumentos de viento y el cantar hermoso de un coro compuesto por bipolares y esquizofrénicos llenaban su pecho de una enorme satisfacción. Los hipomanos integrantes de su coral imaginario, iban vestidos con trajes de chillonas sedas llenas de perlas y lunares resplandecientes que sin embargo, no lograban esconder del todo sus descubiertos hombros varoniles, en tanto que las esquizofrenicas iban con bolsudos jeans y largas túnicas para ocultar sus curvas femeniles.  Porque desde que había entrado en su enajenación solo confiaba en los mano-depresivos, en los depresivos unipolares, los esquizoafectivos y los con síndrome de Asperger. Como si hubiese finalizado un cuadro en su vida pasada y estuviese componiendo  uno nuevo, con los motivos que le ofrecía su naciente desvarío.

Dio unos pasos sobre el armazón del escenario y se acerco al micrófono. Los gritos de entusiasmo y los aplausos de los asistentes al concierto cobraron más fuerza aún. Los suspiros cargados de esperanzas de sus fans más apasionados y los gritos histéricos de las muchachitas recién entradas a la pubertad, lo convencieron todavía más de su irrefutable abolengo de ídolo mundial.  Abrió sus brazos como el Cristo Redentor del Pan de Azúcar en Rio de Janeiro, para abarcarlos a todos en un abrazo impresionante. Pero se le olvidó en ese, su instante en la Tierra, el sano e ingenuo consejo que les dió el embajador  plenipotenciario del imperio romano a sus amos, el cual fue pasado por cuchillo por su atrevimiento intelectual de decirle al cesar de turno, que quien mucho abarca poco aprieta.

Tal vez si hubiese entregado su suerte al dios Inti de La Tirana del Tamarugal, le habría ido mejor y pudo haber terminado sus días ofreciendo sus bailes y abrazos al pueblo de Tarapacá y sus visitantes, razonó Pelle con empatía desconocida.

La nieve caía suave pero incesante sobre casas, puentes, calles y espaldas sin techos en Estocolmo, y al tocar el suelo quedaba ahí formando dunas sin arena, pero el efecto era el mismo: porque si te ríes en el desierto se te derriten los incisivos y te quedas mostrando las encías quemadas. Pero si lo haces en el Ártico se te congelan los molares y se te caen uno a uno cada vez que dices “a”, la letra más usada en el idioma español. Mas cualquiera sea la razón de tal perdida dental, quedas tan desdentado como el jorobado de Notre-Dame, cuando el dios de los orines dijo ” Yahá!” dejando caer una gruesa túnica de líquidos amarillos, sobre su bulto repulsivo.

Y la ultima esencia de la vida se le esfumo cuando el basurero de sus sueños dejo de funcionar porque se produjo un apagón en el barrio en que vivía, y al quedar todo oscuro se le ocurrió en su mente enajenada que había sido a causa de un complot de los bonne santé que según él lo odiaban a muerte porque lo consideraban un traidor, y fue a uno de los canales congelados de Estocolmo a arrojar su pesadilla. Pero cuando se dio cuenta que no eran sus sueños frustrados los que arrojaba sino su cuerpo, fue algo tarde. Y lo único que quedo de su recuerdo fue una camiseta con la imagen de la oreja de Vicent Van Gogh impresa en su reverso, que fue a rebalsar un contenedor de desechos reciclables, que un peatón de apellido Svensson encontró al lado del puente que une Södermalm con Gamla Stan, después que personal experto en rescates marinos, ya habían recogido su cuerpo trasladándolo a otra plaza invernal: las catacumbas de los depósitos de cadáveres en Suecia, en donde los despojos de la ex vida pueden esperar meses, antes de llegar a la humedad fresca y reconfortante que ofrece la Pachamama, como abrazo de despedida al asfalto artificial, y de bienvenida a la pureza del Génesis grandioso. 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Porqué?

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Foto: Peter Wixtröm

www.aftonbladet.se

 

Los recientes acontecimientos sucedidos en el centro de Estocolmo, donde una persona murió al estallarle una bomba adherida a su cintura, han ocasionado un abanico de opiniones. Según se especula en fuentes oficiales, ese individuo en cuestión tenia la intención de ocasionar el mayor daño posible, pues aparte de las bombas alrededor de su talle, llevaba también una mochila llena de explosivos. Algo falló y solamente una de las cargas explosivas detonó en su cuerpo, logrando su muerte inmediata.

Pero, aparte de las noticias que se suceden hoy día, como granizadas continuas al pueblo sueco con más y más detalles de todo esta locura, hay una pregunta que queda vibrando en el aire: porqué ocurrió esto? O, como  fue posible que esto sucediese en la capital del reino de juguete sueco? Según mi opinión la respuesta es una sola. A partir del asesinato de Olof Palme en 1986, el estado y el conjunto de la sociedad sueca dio un fuerte vuelco hacia la derecha. Viraje que afectó también al propio partido de Palme, la Socialdemocracia. Desde ese entonces y hasta ahora ha pasado casi un cuarto de siglo en donde los principios del neoliberalismo se han enraizado, la creación de la nefasta Unión Europea se concretizo, la globalización del capital financiero – y sus crisis - por sobre las economías nacionales son una realidad, la debilitación paulatina de la ONU en cuestiones de seguridad en beneficio de los intereses del  Pentágono son cotidianas (los frustrados intentos de abolir el campo de concentración de Guantánamo Bay, por ejemplo), el reforzamiento de la OTAN como fuerza militar supranacional y sus bombardeos a Serbia, la invasión a Afganistan y la anexión en la practica de Iraq y todas sus riquezas petroleras, el desconocimiento de Judas contra aliados pasados como Al-qaida, Osama bin Laden, y otros muhajedines que lucharon  contra la invasión soviética de Afgahnistan, Sadam Hussein en la guerra irano-iraki, etc, etc , englobaron también al estado sueco, el cual enterró para siempre en algún rincón de su historia, su “famosa” neutralidad.

 

La presencia militar sueca en Afganistan  data del 2001. Fecha en que el parlamento sueco – con los votos de la socialdemocracia incluida – aprobó un decreto impuesto por el segmento yanqui en la ONU, el Consejo de Seguridad de la ONU,  la creación de así llamado ISAF (International Security Assistance Force) según la resolución 1386 de ese mismo órgano. Y cuyos objetivos  fueron ”contribuir con el gobierno afgano al mantenimiento de la seguridad en Kabul, la capital del país”.

Pero con el correr de los años, y así como siempre sucede cuando los yanquis entierran sus garras en el corazón de cualquier organización o país que puedan utilizar para sus propios lucros, en el 2003 la ISAF pasó a estar bajo la conducción de la OTAN. Y esto por “milagro y obra” de una nueva resolución de la ONU – organismo internacional totalmente manejado por los intereses bélicos yanquis – y su apéndice más vergonzoso, el Consejo de Seguridad, que en el 2003 aprobó por mandato de la ONU que “actuará en Afganistan con el acuerdo formal y explicito de su gobierno.” Y es más aún, en el año 2004 sancionó ese mismo Consejo de Seguridad que el mandato de la ISAF comprendería todo el país (Resolución 1510). Y como si no quedasen dudas sobre la firma yanqui en esos dictámenes, su presencia se “prolongo” en forma indefinida, a través de la resolución 1890 del Consejo de Seguridad de la ONU, en Octubre del 2009.

Este es el trasfondo de lo que sucedió en pleno Estocolmo, el Sábado 11 de Diciembre a las cinco de la tarde, a un día después de la entrega del premio Nobel a todos sus galardonados, y el mismo día en que los nazis transitaron por el municipio de Salem por decima vez consecutiva, con complacencia de toda la sociedad sueca. Porque mientras yo y otros setenta militantes antinazistas desafiábamos los menos 8 ó 9 grados de temperatura de este frio invierno sueco, en el centro de la ciudad, alguien entregaba su vida en intento fanático y desesperado de expresar su odio contra una sociedad que lo discriminó y lo despreció. Por ser musulmán.

Hoy día Suecia, tiene presencia militar activa en Afganistan y un pequeño grupo de familiares de “muertos en combate” suecos se esta formando, y crece poco a poco. Que viva el recuerdo de los veteranos de Vietnam! Y las madres de la Plaza de Mayo!

El fallido atentado en Estocolmo hay que situarlo en ese contexto. Una persona que no acepta más que su pueblo y su religión sean avasalladas como lo esta siendo hoy dia la suya. No justifico estas acciones, sino simplemente intento entenderlas y darles un trasfondo. Porque quien echó andar toda esta enorme maquinaria diabólica de odio es EEUU de Norteamérica con su política de agresión militar, contra todos y cada unos, que se opongan a sus propósitos colonialistas.

 

Estocolmo está intranquilo y yo también. Y son justamente en estos instantes, en donde hay que entender el motivo de toda esta demencia mundial que creó Bush-el Ignorantón  y todos los de su calaña. Que lo único que han logrado es que nos odiemos los unos a los otros. Dividir para gobernar, dijo alguien. Y ese alguien, tenia razón..

Un cuerpo quedó destrozado en el centro de Estocolmo. Muchos otros pudieron haber sido mutilados. Un descuido de su agresor/victima, no lo logró. Y lo que tenemos que entender entonces, en estos momentos de dudas e interrogaciones, no es solamente el cómo pudo pasar? sino porqué este hecho trágico sucedió? Pues toda acción provoca una reacción, y tras cada reacción hay una decisión. Y tras cada decisión hay un convencimiento. Y tras cada convencimiento hay un pensamiento que lo provoca. Y ese pensamiento es manejable. Y desde ese punto de vista, temo una reacción irracional de las tendencias más xenofóbicas de esta sociedad.

 

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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EEUU es el enemigo principal del universo!

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De manera muy apretada y expresado en forma lingüística escueta, puedo asegurar sin temor a equivocarme, que Estados Unidos de Norteamérica es una nación de mierda y que, de acuerdo a esas mismas premisas, los yanquis son unos hijos de puta. Evaluaciones que sin embargo merecen ser desglosadas, para evitar que se transformen en dogmas vacios o en consignas callejeras más embadurnadas de pasiones que de contenidos políticos significativos.

Y lo primero que debo puntualizar entonces es que, a partir del derrumbamiento del social-fascismo-burocrático soviético, y mal que nos pese, existe hoy día en el mundo una sola potencia militar, política y económica que intenta erguirse – consiguiéndolo de manera excepcional, cabria agregar – como la nación “líder” del planeta: EEUU de Norteamérica.

Y esa empecinada obsesión yanqui de intentar ser la potencia cabecilla mundial en nombre del capitalismo imperialista internacional, cuyo entusiasmo fanático deja a las cruzadas inquisicionistas pálidas de envidia, la encontramos ya a partir del termino de la Segunda Guerra Mundial.  Pero no fue sino comienzos de la década de los años sesenta, más específicamente en el año 1963 y en medio de la crisis de los misiles en Cuba, cuando los postulados norteamericanos y su estrategia colonialista universal, fueron planteados  por el estadista liberal norteamericano Dean Acheson al cual sin importarle que la agresión en contra de esa nación caribeña hubiese puesto al mundo a los bordes de una guerra atómica, expuso que “no existe ningún impedimento jurídico cuando EEUU reacciona contra cualquier rival que desafíe o amenace su poderío, su posición o su prestigio global.”  

Ese mismo principio fue al cual apelaron las administraciones de Kennedy/Johnson y Nixon para entrometerse con el argumento de la violencia armada, primero en Vietnam y luego en Laos y  Cambodia, en la década de los sesenta, y el mismo que sostuvo Reagan en Centroamérica con su política de agresión en contra de Nicaragua y El Salvador.

Pero en donde este principio quedó más claro que nunca – como para convencer a los escépticos de las verdaderas intenciones de EEUU - fue a partir del 11 de septiembre del 2001, después del ataque a las Torres Gemelas en Nueva York. Fecha esta que, entre otras cosas, logró arrebatar para siempre la careta  yanqui de nación líder de la democracia, la justicia y la libertad. Porque si antes de ese acontecimiento asombroso, los planes yanquis de ser la potencia imperialista hegemónica mundial eran documentos secretos del Pentágono aprobados por Washington, hoy día son esos mismos proclamados por los portavoces yanquis a toda voz, y en cualquier foro internacional que tenga que ver con la seguridad mundial. Lo otro, es que las libertades del pueblo norteamericano han sido reducidas más aún de lo que eran, a través del “Acta Patriota”. Pero eso es problema de ellos, y no ocupa gran  interés en esta gacetilla atrevida.

 

Sigue a continuación entonces, un pequeño glosario que explica a grandes rasgos algunos términos de la retórica yanqui mediantes los cuales sus autores – los “ilustrados” del Poder - intentan engañar a la opinión mundial, pero sobretodo a la suya propia. Es necesario conocerlos para lograr entender en su cabalidad los objetivos belicistas de esa nación. Es también interesante verlos como una cronología política, pues muchos de los términos que emplean han cambiado con el tiempo, adaptándose a los intereses norteamericanos del momento histórico en que fueron escritos.

Plan Marshal = plan de reconstrucción de la infraestructura europea que EEUU echó a andar después de terminada la Segunda Guerra Mundial, para reparar la destruida economía europea de la postguerra. El subentendido fue de alianza incuestionable con la política externa norteamericana, por parte de los estados subsidiados

Alianza para el Progreso = plan que la administración Kennedy echó a andar como respuesta a la Revolución cubana en 1959, para evitar una nueva insurrección en Sudamérica y canalizar de esa manera el creciente descontento popular de esa época, a sus molinos populistas. En Chile y a través de la Democracia Cristiana y su “revolución en libertad”, llevaron adelante medidas demagógicas como la reforma agraria y universitaria para ofrecer migajas. La reforma agraria no amenazó nunca las propiedades de los grandes latifundistas, ofreció predios mínimos a los campesinos pobres cuya consecuencia directa fue, afectar  la lucha del campesinado indigente – sobretodo del pueblo mapuche – que exigía una recuperación total de sus tierras ancestrales. La reforma universitaria por otro lado, radicalizó el movimiento estudiantil.

Órgano para la diplomacia pública = (Creado por la administración del senil-demente Reagan) Intento de legitimar la violencia militar empleada contra Nicaragua y El Salvador, en la década de los años ochenta y que fue una tentativa yanqui de ganar aliados en su sangrienta política central americana de esos tiempos. Dio como resultado la reafirmación del aparataje propagandístico oficial yanqui y su apéndice, la public relation (PR) manipulada por Hollywood, mecanismo de difusión ideológico al servicio de Washington que, como ninguno de sus antecesores, llega hoy día a la gran mayoría de los hogares de todo el mundo, a través de la televisión.

 

Guerra contra el Terror = (A partir de la administración del senil-demente Reagan) Cuando el sistema de violencia que EEUU utiliza en contra de sus “enemigos” se vuelve en contra de ellos mismos, transformándose en guerra de liberación que atenta contra sus intereses de dominación universal, se transfiguran esos hechos y según el Pentágono y Washington, son considerados como parte de un supuesto “terrorismo internacional”. En la década de los sesenta y setenta se llamaba, guerra contra el “comunismo internacional”.

 

Plan de Estrategia Nacional = (Proclamado por la administración de Bush-el Ignorantón en el 2002) Derecho estadounidense de utilizar la violencia armada para eliminar cualquier interpretación o peligro potencial que amenace la hegemonía global de EEUU. Derecho que será perpetuo.

 

Plan científico contra el calentamiento global climático = (De la administración de Bush-el Ignorantón) Parodia yanqui que de manera voluntaria apuntaría a “reducir” la contaminación ambiental recomendada por organizaciones y foros ecologistas internacionales, la ONU y países comprometidos con el asunto del medio ambiente. EEUU se apropia del privilegio de mantener un crecimiento sistemático de la polución ocasionada por ellos de un 14% por año. EEUU fue el único país integrante de la ONU, que no firmó el tratado de Kyoto en Japón donde se aprobó una disminución regular del óxido de carbono ocasionado por el desecho industrial, y el uso de vehículos motorizados.

 

Guerra Preventiva o “autodefensa protectora” = utilización de la violencia militar yanqui para eliminar amenazas imaginarias o inventadas, en contra sus intereses. Nuevo concepto bélico yanqui que entra en la categoría de los crímenes de guerra. Y si la comunidad internacional lo acepta, pues el mundo tendrá grandes problemas que enfrentar en un futuro a corto plazo. La invasión a Irák y Agfhanistan son una muestra de lo mismo.

 

Intervención humanitaria = política de intervención yanqui que comenzó a en la década de los años noventa y que tuvo su inauguración con el bombardeo llevado a cabo por las fuerzas de la OTAN (apéndice europeo militar yanqui) a Kosovo y a Serbia, distritos de  la ex república yugoslava. Objetivo? “Detener” la guerra civil en ese país. Comentarios? El prestigioso político sudafricano Nelson Mandela, condenó el papel de Tony Blair – a la sazón Primer Ministro inglés y el mejor aliado europeo de los yanquis -  pues considero que este junto a EEUU “provocaron un caos internacional cuando actuaron como ‘policías mundiales’ en sus ataques contra Irák en 1998 y contra Serbia el año siguiente.”

 

Derecho a veto = facultad que tienen todos los miembros del Consejo de Seguridad de la ONU – de la cual EEUU es miembro permanente – de detener resoluciones que allí se toman. EEUU utiliza ese privilegio de manera discriminada como un instrumento para frenar decretos que atenten contra sus intereses de agresión  (económicos o militares), o los de sus aliados. Por ejemplo; respecto a las resoluciones que se toman en ese órgano internacional frente a su protegido permanente, Israel.


 ¡No olviden nunca entonces, que EEUU es el principal enemigo de los pueblos de todo el mundo, de la Naturaleza y del Medio ambiente. Y que en nombre de la Razón, la Justicia y la Libertad, es legitimo combatir todas sus manifestaciones ultra retrógradas de ínfulas colonialistas, ya sean estas políticas, militares, económicas, o ideológicas!!!

 

 Guillermo Ortiz-Venegas ®

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La aparición

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El agradable golpeteo de la refrescante agua que caía sobre su cara, adornó su existencia de hermosas y exóticas voces que parecían aflorar desde lo mas profundo de la tierra. La estrepitosa cascada que acariciaba su desnudo cuerpo, era como un masaje espléndido en medio de su edén en la tierra, y juntando las manos en cuenca de dedos entrelazados recibió su fluido, para lavarse la cara con el mismo deleite que siente un amante abandonado al encontrar un nuevo amor.

Abrió su boca al mismo tiempo que cerró sus ojos, para gozar al máximo los chorros de agua fresca que corrían por su pecho descubierto. Y si estaba muerto y se encontraba en el paraíso, pues que viva la muerte! Pero si esta vivencia se estaba llevando a cabo en cualquier rincón del mundo, valía la pena entonces tomarse la molestia de estar vivo.

El agua que caía sobre él, parecía haber borrado con su esencia la línea sutil y milenaria del horizonte en donde el cielo se enreda con el mar, y se sintió feliz por primera vez en su vida.

Se sentó sobre las faldas tibias de una colina bañada de sol, y aspiró ansioso el aire que llenaba todos sus órganos de nuevos bríos.

De pronto creyó reconocer el texto de un lenguaje afable que lo llenaba todo de un embrujo maravilloso. Pero supuso que había sido su imaginación, la que malinterpretaba el sonido de una suave brisa que hacia balancear arbustos y ramas a su alrededor.

“Porque en esta fase de mi vida no hay idiomas, sino solo música y sonidos agradables”, pensó.

Giró sobre si mismo para permitir que los vitales rayos solares masajearan su espalda frágil. Segundo tras segundo, como máquina de tiempo intermitente, el viento evaporaba cada gota de agua que caía sobre él, formando invisibles manchas sobre su cuerpo relajado.

Por un momento creyó distinguir a través de la delgada cortina de agua, que como una fina tela de araña dificultaba su campo visual, una silueta que con pasos suaves y serenos pero a la vez decididos y firmes se acercaban a él, al mismo tiempo que el timbre de una voz bien conocida resonaba en el trasfondo de su cerebro: “Es tu ángel! Es tu ángel!” Y en ese preciso instante, comprendió que ¡por fin! había encontrado el sentido de su vida.

Los labios purpúreos, suculentos y húmedos del ángel, susurraron algunas frases que no logró percibir, al mismo tiempo que descubrió una perfecta línea de dientes blancos en una boca que, semiabierta, parecía sonreírle desde el otro lado de  la fantástica cascada que chorreaba sobre sus cansados ojos. Con fascinación observó que cada pequeño detalle del contorno de esa aparición imprevista, estaba rodeada de una aureola resplandeciente, igual que caros letreros luminosos nocturnos en Tokio, que alumbran maniquís más caros aun, parados sin alma tras escaparates de cristales blindados.

Una nueva melodía apareció en ese momento de su vida y extendiendo ansiosamente los brazos - así como lo hacen los hambrientos del mundo, cuando estiran sus famélicas prolongaciones para asir desesperados el alimento escaso -  intentó abrazar a su ángel. Pero antes siquiera que pudiese esclarecer en su mente confusa si eso había sido producto de una decisión suya o no, le susurró La Voz que dioses malignos eran los que habían dejado escapar el agua que corría sin control sobre su cuerpo y que en ese preciso instante, la estaba separando de su ángel.

“Donde estáis, dioses de los mil demonios!? Donde estáis!?” gritó amenazante, como si su bravata pudiese poner en peligro el poder de los fetiches, mitos, leyendas y prejuicios que los omnipotentes de distintas creencias habían instituido en el desventurado planeta Tierra, y blandió sus puños cerrados contra esas divinidades sombrías. Y su grito furioso, en medio de lo que ahora le parecía ser una silente y pacifica noche, semejó más el bramido de un vampiro sediento de sangre, que el tono lastimero de un adorador frustrado.

El ángel pareció no apreciar sus blasfemias contra tanto dios apático y retrocedió unos cuantos pasos. Algo confundido por esa reacción, supuso que a lo mejor esas criaturas divinas no estaban acostumbradas a codearse con los mortales, y creyó entender el dilema en el que había puesto a su ángel salvador. Y para compensar ese malentendido, retrocedió unos metros  también, arrastrándose desde la cascada a su mojada orilla, esperando el siguiente paso de la Aparición.

 

El calor de un tibio sol de verano malogrado ya se dejaba sentir sobre esa localidad, cuando Ambrosio fue despertado por una hermosa joven vestida con el obligatorio uniforme verde del camping, la cual con tono amistoso y bien formulado le pidió que saliese de debajo de la ducha al aire libre ubicada al frente de los vestuarios, y que se fuese a acostar a su carpa. Y le recordó también, de manera muy profesional y amable, que ese no era campo nudista sino lugar de recreación con ropas.

“Qué!?” articuló con sorpresa pero no obtuvo ninguna respuesta, pues la joven muchacha ya dirigía sus apresurados pasos a otros quehaceres de su geografía laboral cotidiana. “Pero, no la conozco?” se preguntó interrogando las intimidades más profundas de su cerebro, mas La Voz no estaba a su lado y no recibió respuesta alguna.

Miro a su alrededor mientras unas gotas de lluvia liviana comenzaban a caer sobre su cuerpo desnudo. “Maldito clima!” murmuro al mismo tiempo que se dio cuenta donde estaba. Y con la misma seguridad de quien sabe a ciencia cierta lo que hace, dirigió sus pasos hacia la superficie que se abría ante él, donde cientos de carpas de múltiples colores y casi el mismo número de sombras sin espectros, le indicaban que ese no era su hogar.Y como en muchas otras ocasiones, no tenia idea de como había llegado a ese lugar.

Y con la ultima dosis de dignidad que aun quedaba en él, caminó derecho y sin dudar, hacia el oasis de civilización temporal que se extendia ante sus ojos, sin saber exactamente hacia donde se dirigía, desnudo y confundido.

La esquizofrenia de su personalidad afectada había ganado una vez más, en la vida que estaba obligado a compartir con miles de millones de seres en este mundo.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Evocaciones non gratas

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“Por fin tuve noticias de Carmelo!” me dijo Pelle cuando lo encontré a la salida del Lidl, uno de los supermercados más baratos de la Europa global e hipócrita, en donde compro lo mínimo necesario para subsistir en el reino de juguete sueco. Porque el consumismo ya me tiene hasta más arriba de los pelos que me están saliendo en las orejas! le contesté.

“Carmelo! Te estoy hablando de Carmelo!” me objetó irritado, y agregó en falsete atragantándose en su propia cólera:

“Porque, no me digas que no te acuerdas de Carmelo! Era ese al que le gustaban las tiras de asado, el dulce de leche, los chivitos, el clericó y un mate bien cargado antes de seguir su paso por la vida. Y que le deleitaba poner barras de jabón nuevo en el baño de sus amantes, para que oliesen bien.”

Te acordás cuando vegetamos en el hotel ese, que quedaba en la esquina de la avenida Córdoba y  la calle Bulnes, al sur de la capital federal? Y que a mi me gustaba tu compañera, y ti la mía? Y que yo le gustaba a tu mujer y a la mía, le gustabas vos? Te acordás? Que yo te dije que cambiásemos de camas y vos me diste una disertación sobre la moral de un buen revolucionario, cuando yo y vos sabíamos que mi compañera quería tirarse bajo tu cuerpo en cualquier catre, y que la tuya quería acurrucarse bajo el mío, en cualquier rincón del hotel donde vivíamos. Te acordás?

“Y que supiste de él?” le pregunté con poco interés. “Que lo encontraron en Chile.” Me dijo Pelle. “Vive allá?” Le pregunté ahora con verdadera curiosidad. Así como el adolescente que arde por saber si su amor es correspondido  por la chiquilla de turno, de la cual está locamente enamorado. Y a la cual asegura en apasionados recados de amor, que nunca más amará a nadie así como la adora a ella.

Lo encontraron enterrado en el patio trasero del prostíbulo de Mahadoony en el barrio de La Plateada, el barrio ese de criminales y prostitutas en donde el menos macho escupía a dos metros por el colmillo, y atravesaba de ombligo a cerviz a cualquiera que lo mirara de reojo, con un punzón oxidado, mientras bailaba charleston con los aparecidos, al ritmo del new vaudeville band .

Y de su presencia amena solo quedaban unos cuantos huesos y algo de ropa deshecha. Y todos mis amigos revolucionarios de ayer son hoy día directores de empresas, senadores fofos o ladrones de alta categoría. Je, je, je! rio y no supe si lo hacia por burlarse de su situación tan peculiar o de sus ex – amigos. Mas ahora comprendo el contenido de su mirada irónica, cuando me regaló una barra de jabón nuevo, para que la pusiera en el baño de la habitación del hotel que yo habitaba, a un piso de distancia de donde vivía el con Ana, su compañera de entonces, y mi amante disfrazada de amiga a la cual seducía un día y maldecía al día siguiente, cuando di por pasar por Baires a comienzos de la década de los setenta. Y ella se dejaba odiar y amar al mismo tiempo, pues sabia que mi hostilidad era más corta que mi pasión por ella.

“Pero, porqué se fue a Chile?”, le pregunté a Pelle con el mismo asombro del asalariado pobre que descubre un billete de cien morlacos en un bolsillo perdido de fin de mes. “Tal vez a recorrer los caminos que tú nunca recorriste, pero que con mucha certeza y convencimiento le describías cada vez que le contabas tus vivencias en ese país largo y tendido al lado del Pacifico.” Me contestó con una mezcla de pesadumbre y reproche, en el tono de su chillido de pajarraco afónico. “Pero, en La Plateada yo nunca estuve!” le dije con algo de molestia, pues deduje que de algo me culpaba. Para inmediatamente agregar con énfasis de triunfo en mi voz: “Porque La Plateada nunca existió!”

Pelle acentuó su mirada y clavando sus pupilas cansadas en las mías, sentenció con la misma sabiduría de un juez que tiene una carta de triunfo en su manga: “Fue justamente por eso que lo encontraron allí…” y dejo su frase victoriosa vibrando en el aire, como tormenta eléctrica acumulando rayos en la oscuridad de un cielo de verano escandinavo.

Y donde habrás dejado tus penas, Carmelo? En la patria de los charrúas o en la de los mapuches? O a lo mejor se te quedaron entre ambas, en la tierra de los che. Cavilé mientras Freud hacia funcionar los mecanismos de autodefensa de mi cerebro, cerrando mi meollo a evocaciones incómodas, de persona non grata en la vida de otra.

Guillermo Ortiz-Venegas ®

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Remembranzas insólitas

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Desde su punto inicial se traslado al cuarto de fumar. Cuando llego a su destino prendió un cigarrillo el cual seria, según su manera de ver las cosas a muchas horas ya de la génesis, el ultimo de la noche o el primero de la mañana. Dependiendo esa dualidad horaria de si el acontecer de esos hechos memorables se miraban desde el comienzo hasta el final, o desde lo finito hasta sus embriones.

Pero cualquiera que fuese el prisma a través del cual se mirase ese quehacer cotidiano de vivir por inercia, el cielo estaba más oscuro que bostezo de viejo desdentado y sin amígdalas, en el momento ese en que la mayoría de los seres por allí esparcidos dormían apacible sueño de niños aun sin deudas financieras, porque de las otras ya la religión los tenia atiborrados.  Las siluetas de los árboles más cercanos a su ventana parecían esqueletos despojados de sus pellejos boscosos y lo único que se distinguía en ese universo fugaz y opaco, era la carretera que pasaba por debajo del edificio que habitaba. Las amarillentas luces artificiales que la bordeaban la hacían ver como una gran lengua de asfalto gris por la cual se desplazaba uno que otro vehículo confundido, en busca de alguna meta a la que llegar.

Levantó la vista para tratar de distinguir la silueta del rocoso cerro que cortaba en dos mitades casi exactas el horizonte que se visualizaba a la luz del día, pero solo pudo deducir donde estaba gracias a los dos focos con destellos intermitentes que se encontraban sobre su lomo, y que con toda seguridad estaban allí para prevenir a peregrinos nocturnos que por allí no era aconsejable concebir ideales, sin el riesgo de romperse el pescuezo. Y ahora se estaba dando cuenta que esos focos no cesaban nunca en su centellar, sino que siempre estaban allí pestañeando su furioso orden de árbol navideño, y hasta recordaba haber visto sus luminosidades reflejándose en una de las blancas paredes del departamento que limitaban su estampa en este mundo tan grotesco y hostil.

Abrió la ventana para comprobar si el frio era tan ardiente así como lo describían los poetas, pero lo único que consiguió con ese gesto de suspicacia hereje fue permitir la entrada a su morada transitoria de quien sabe cuantos recuerdos que, como espermatozoides impetuosos tratando de entrar al óvulo fecundo, revoloteaban por ahí esperando petrificarse para siempre en cualquier refugio que se abriese una noche oscura de invierno a las dos de la mañana. O de la noche.

Aspiró lo ultimo del cigarrillo cuya substancia ya reposaba en sus pulmones generosos y cuyos restos se aprestaba a arrojar al vacio, como sacrificio ofrecido a dioses de religiones idólatras. Lo sujetó entre el pulgar y el fuck you y lo disparó al aire. El circulo que el agonizante pitillo dibujó en el espacio, semejó piedra de catapulta cruzando plazas y mercados para sobrepasar murallas sarracenas, y al chocar con los escombros de un arbusto semipelado, se rompió en cientos de centellas cual fuego artificial de involuntario cambio de año.

Cerró la ventana sin atender que le aprisionó la cola a una evocación que pretendía entrar a sus dominios privados, cual ilegal franqueando fronteras europeas. Tampoco escuchó el quejido de dolor y angustia  que soltó la reminiscencia al ver su cola rebanada en dos, dejando una de sus mitades en su presente y la otra en su pasado.

Y cuando se dirigía a sus aposentos tibios comprobó con algo de sorpresa (o seria miedo?) que la luz de la lámpara que había dejado prendida cuando tomó la poco sabia decisión de ir a fumar, estaba extinta. “Mierda!” dijo en voz alta, más como para amedrentar lo desconocido que por la sorpresa que aquel hecho le causaba, y con pasos de ciego prudente y receloso se dirigió a la cama. Cuando llegó a destino, sin preocuparse siquiera de empelotarse se sumergió entre sabanas y frazadas desordenadas y una vez bajo la seguridad que le ofrecía ese amparo infantil, aventuró sacar una mano para investigar con ella el porqué del silencio de su lámpara nocturna. Alcanzó el interruptor, lo pulsó con rapidez para evitar el roce con algo oculto y misterioso (como un recuerdo con cola cercenada, tal vez?) pero la oscuridad siguió reinando a su alrededor. “Qué pasa?” se preguntó en silencio al tiempo que ya desbocado y con perlas de adrenalina nauseabunda adornando su amplia frente de pensador arruinado, prendía y apagaba esa luz artificial que le estaba ocasionando una pesadilla sin siquiera haber abierto los ojos para volverlos a cerrar.

Escondió rápidamente su mano, cobijándola bajo las mantas de su cama y se quedó tan quieto como el rigor mortis. Y como intentando pagar pecados que nunca había cometido pero que había heredado por genes e historia, improvisó un ruego pagano para acallar los remordimientos que ahora, ya viejo y con menos pelos que los que portaba en su adolescencia, carcomían su consciencia, al acordarse de todas las veces que había engañado a amantes, esposas legales y prostitutas :

Cuándo y porqué te dejé de amar? No me acuerdo!

Tal vez fue cuando la luna se cansó de esperar mis besos románticos

bajo su luz azulada y cerró sus rayos a un sendero que ya no iluminaba?

O fue quizás cuando dejé de encontrarle gusto a tu comida?

O a lo mejor cuando abusé de tu generosidad y bebí un cuarto más de lo debido del cognac que tu abuelo tenia reservado solo para navidades y fiestas de guardar?

O acaso cuando en vez de besar tu boca, besé la de tu prima en visita?
O seria aquella vez que en vez de lavar mis calcetines, lavaste los del vecino?

Y repitiendo esa plegaria hasta que los arcaísmos de su contenido comenzaron a perder sentido, entremezclándose antojadizamente en las frases iniciales, se dio cuenta que sin saber cómo, repetía una y otra vez “tal vez fue cuando la mesa se cansó de palpar mis pasos rastreros” en vez de Tal vez fue cuando la luna se cansó de esperar mis besos románticos.

Y ya con la certeza de que ni pasos rastreros ni romanticismos escasos eran cosas que le acontecían, dio un manotazo a la lámpara situada sobre su velador, espantando a uno de los recuerdos que algo le quería murmurar en su oreja derecha, estrellándola contra el frio piso de su alcoba temperada por gases naturales, y logró lo memorable de esta historia algo sin sentido, a saber: dormir por primera vez en su vida de adulto con los ojos cerrados, y respirando con ritmo pausado y regular. Como gato enrollado en acordes de un blues nostálgico y maravilloso.

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Algo de cuando la nada es más que todo

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"En el mundo actual, se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres, que en la cura del Alzheimer. De aquí a algunos años, tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para que sirven".

(Reflexión del premio Nobel de medicina, el oncólogo  brasileño Drauzio Varella.)

  _________________________________________

 ”Te ves bien entrenado ”, me dijo. E instintivamente y como buscando el sonido de la campanilla de Pavlov, contraje los músculos de mi panza escondiéndola tras los limites de lo estéticamente permitido por el soporte de mi cinturón.  Y al sonreírle, para dar alguna respuesta adecuada a esa galantería inesperada, agregó que  “Y tus dientes son hermosos!” Lo cual produjo  que inmediatamente mi boca se retorciese como  mueca de cowboy hipócrita de Hollywood, para cubrir con ese gesto arrogante, la caverna ocasionada por la falta de un par de muelas exactamente a la derecha de mis incisivos.

“Y el concierto va a ser al aire libre!” me dijo al tiempo que aniquilaba con el taco afilado de una de sus botas de hembra sin fronteras, el pucho a medio fumar que tiró con indiferencia sobre la calzada que soportaba nuestra herejía, encima de la materia agradable e infrangible que la naturaleza nos ofrecía en ese transcurso de crónicas fugitivas.

“Sígueme!” me dijo y yo receloso por el poderoso efecto de su decir, me senté sobre una de las rocas que nos ofrecían  las orillas del pantano que retenía nuestro presente, para espantarla con alguna copla inmune contra su imperativo omnipotente.

"Cine a pus cÎrciuma en drum   

ăla n-a fost om nebun

ăla a fost un om cu minte

Cine intre În ia să cînte."

Canté en rumano la canción gitana de más arriba, para sacarme sus encantos y el tiempo volvió a su lugar.

Pero recuerdo que su cuerpo tenia olor a paté de fois, dijo Pelle y oculté mi rostro entre mis brazos para no dar más oído a sus arcaísmos cínicos.

Paté de fois?” murmuré antes de impregnarme de evocaciones  y cuando la alcancé con mis pasos apresurados y tomé la manga de su piel, dio vuelta su cara y me dijo: “Si no me sueltas te quedarás encadenado a mi. Y ese riesgo no lo puedo tomar!”

Y podando su apariencia en aquel instante que ya perpetué en mis evocaciones, así como la roña se aferra al cutis sin pulido, desapareció de mi vida cual aliento sin meta y no la vi nunca más.

Y eso fue todo? Me preguntó Pelle con voz angelical. Si; eso fue todo, le respondí con acento supuesto.  Y todo en mi contorno husmeó ansiedad, exactamente igual  así como cuando se resucita después de un día de noche agitada.

Mi celular sonó a las seis de la mañana, y maldeci haberlo comprado. Mi estomago reclamó lo suyo y el dolor del recuerdo de mi infancia sin papel higiénico hizo estragos. El sol apareció en el horizonte tal como lo ha hecho desde antes de que el mundo fuese Redondo, y el Universo  geografía de escuelas primarias.

Me acordé que tenia que lavarme los dientes, rozar mis axilas con algo de hedores comprados, peinarme según el norte de mi pelo, cantar una desafinada aria bajo la ducha, vestirme con ropas obligadas, y ponerme el antifaz oficial sobre mi rostro para - rosado  y feliz - irme a trabajar.

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Delicias reconfortantes

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Un heladero vestido de blanco pasó ofreciendo sus congelados productos, mientras el policía de turno, parado en una esquina cercana al Hotel, se pasó un pañuelo por la cara para secarse el sudor y arreglando la gorra sobre su cabeza, se dispuso a cumplir con su deber.
Miró con amor la bandera que flameaba sobre el asta ubicada al frente del edificio, y se sintió orgulloso de su nacionalidad.
Algo verdaderamente curioso si se piensa que con su sueldo, apenas podía pagar el alquiler del cuarto que alquilaba, en la ciudad del país donde vivía. O será eso, lo que algunos llaman patriotismo

Un pajarraco carroñero revoloteó alrededor de mi retrato de santo sin aureola y soltando un graznido agonizante eructó al sobrevolar por ahí, cuando se dio cuenta que este no era su cuento y aleteando algo ruborizado por tal confusión, se fue al del escritor de enfrente, arrancándose de este párrafo para no aparecer nunca más.

Un apetitoso olor a comida empezó a flotar sobre los huéspedes del Hotel, y más de alguno se decidió que era hora de comer. Los gatos vagos del sector se comenzaron a impacientar y estirando sus raquíticos cuerpos en forma de herradura flaca, dejaron la somnolencia para pasar a la acción diaria de conseguir alimento sin esforzarse demasiado.
Algunos lo conseguían y otros no. Un orden bastante difundido y muy popular entre los Homo Sapiens también.

”Existe una cantidad de letras, que componen un conglomerado de frases, que constituyen lo que se ha dado por llamar el ”idioma cotidiano”. Comenzó a razonar Pelle. ”Con esas puedes vivir toda tu vida sin mayores problemas:  puedes expresar tus sentimientos, contar lo que te pasó en el trabajo, lo que piensas de tu jefe y de tu esposo. Puedes además reclamar lo que te parece injusto y puedes también rezar. Aparte de eso, puedes también decirle a tu vecino que es un hijo de puta y a la vendedora de frutas que sus flores son las más hermosas del mundo. Puedes obtener un orgasmo por teléfono y también puedes no decir nada. Todo eso está incluido en lo que se ha dado por llamar el ”idioma cotidiano. Y sabes cuántas letras se necesitan para hacerlo? No son muchas. Nuestro alfabeto consta de ventisiete o veintiocho letras! No estoy muy seguro de cuantas son. Nunca las he contado. Has pensado en eso alguna vez? Has entrado alguna vez a alguna biblioteca y mirado la cantidad enorme de libros que allí hay? Y solamente con esas pocas letras  de nuestro alfabeto, se han escrito millones y millones de libros! No es maravilloso?”

La noche ya estaba bien entrada y aunque el cielo estaba cubierto por algunas negras nubes, la temperatura era más que agradable. Una suave brisa corría por sobre la ciudad, llenando cada rincón de frescura y armonía. Las luces de neón de los hoteles, restaurantes y clubes nocturnos se unían con la estridente música, que parecía salir de cualquier parte y el resultado era carnavalesco. Turistas paseando, sentados en los bares y cafés, disfrutando de una tardía cena o tal vez follando en sus habitaciones, le daban el toque final a ese cuadro de preocupaciones dejadas de lado. Los únicos que parecían tener problemas serios, eran los lavadores de platos y más de alguno de ellos, colgó su delantal grasiento en el clavo solitario de una pared, mandó a su patrón a la mierda y se sentó en algún bar callejero, a disfrutar de un café y un cigarrillo. El día de mañana estaba todavía a muchas horas de distancia y el trabajo era un problema del futuro y no del presente. 

El cielo, cansado de ser testigo de tanta patraña, abrió una pequeña ventana para dejar  ver tus pechos, con el único afán que el mundo se calmase y algunas nubes perdidas tuvieron el privilegio de rozar con sus lenguas virtuales el  resto de tu cuerpo reflejado en la nada. Qué existe en tu alma?, yo no lo sé. Pero, he comprendido que tus demonios internos valen más que todo el amor que yo te pueda entregar.

Era un día más en el tranquilo Universo y hasta la Tierra parecía estar satisfecha de su quehacer. Algunos nacían, otros morían y los versos de un  trovador describían con frases sin rimas el contenido de mi existencia banal.

Y a no olvidar, patrioteros y monarquistas del mundo, que la canción nacional no resuelve vuestros problemas ni tampoco los míos. Pues con los morlacos impositivos que sacan cada mes de mi salario, ayudo – entre otras cosas - a financiar la compra del ataúd de madera y su correspondiente bandera hipocrita, que cubre el cuerpo que transporta en avión oficial el Ministerio de Defensa, con los restos de un jóven soldado sueco muerto en Afghanistan, por obra y gracia del Pentágono conspirativo norteamericano, y sus lacayos de la puta Unión Europea. Ya que ni eso ni los acordes del himno a vuestro rey patán podrán salvar la vida de nadie, ni tampoco mititgar el dolor eterno que por vida, llevará como cruz a cuesta la familia de los asesinados por vuestra arrogancia militarista sin limites, patrioteros asquerosos.

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Las cosas simples de la vida

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Hoy día, 14 de Octubre del 2010, mi hija mayor Tania se encontrará por primera vez en su vida con su media hermana Inty, franco-chilena. Inty es hija de mi primera esposa y vive en Francia. Tania vive actualmente en Suecia y ha tenido la ocasión de conocer a otros cuatro medio hermanos que viven aquí: dos rumano-chilenos, y dos sueco-chilenos. Todos estos, viven en Estocolmo. Es decir; de mi primer casorio con mi primera esposa chilena, nació Tania en Neuquén, Argentina y hasta los 18 años fue ciudadana de ese país. De mis segundas nupcias con una rumana que pertenece a una minoría alemana asentada en Rumania desde hace siglos, nacieron dos hijos: Eduardo Bogdan (Edi) y  Francisco Andrés (Andi). Este último está de cumpleaños hoy día y ya lo felicité en tres idiomas. La multi anii! en rumano. Grattis på födelsedagen! en sueco. Y Cumpleaños feliz! en español.

De mi tercer matrimonio con una sueca (y tal vez el último?), nació Tereza Johana Eugenia y Elias Valentin. Ambos son ciudadanos suecos pues la madre es sueca, y no hay más que agregar al respecto.

Y claro, con tanto hijo por supuesto que tengo nietos también. Dos en Chile a los cuales no conozco, Esteban y Javiera y dos en Suecia, Nike y Kelly. Y estas dos últimas son la prueba más concreta de la así llamada sociedad multicultural sueca que tanto odian los nazis.

Porque por esas cosas del amor y de las hormonas, a Andi, mitad chileno y mitad rumano,  se le ocurrió casarse con Annika, mitad noruega y mitad japonesa. En conclusión, tanto Nike como Kelly tienen algo de mezclada sangre chilena, algo de sangre de Drácula, un poco de vikingas, algo de geishas y una pizca de tinte germánico. Y son ciudadanas suecas. Simple, no?

Y para no desentonar, yo también tengo un pasado de nacionalidades algo confuso. Yo salí de Chile en 1973 con pasaporte chileno. Cuando llegué a Suecia se venció y los burocratillos del consulado chileno en Estocolmo no me lo renovaron apelando a no sé que ”listado nacional”. Y cuando me salió la residencia en Suecia, los burocratillos suecos de la Oficina de Inmigraciones quedaron muy confundidos pues no sabían en donde poner el mágico sello de estadía en el paraíso sueco. Y como no tenia documento ”oficial” alguno se les ocurrió la gran idea de otorgarme un pasaporte sin ciudadanía emitido por las Naciones Unidas con el fin de documentar a todos los ”sin patria”. Es decir, durante más o menos cuatro años y hasta que me otorgaron la nacionalidad sueca, fui apátrida.

Y cuando fui a buscar mi pasaporte sueco a la oficina de la policía, al burócrata de turno encargado de entregar tal documento se le atragantó el desayuno en el pescuezo, pues no podía entender como un cabeza negra se había hecho acreedor de tan preciado papelito con forros azules, sin que se lo hubiesen informado a él. Tomó entre sus dedos-pinzas el documento de la Oficina de Inmigración que atestiguaba que yo era yo, y que de allí adelante seria ciudadano sueco y de mala gana, me pasó el documento aquél que decía con tinta y sellos oficiales, que a partir de ese día era yo un ex-chileno.

Y cuando viajé por primera vez a Chile en 1987, la policía del aeropuerto de Pudahuel tomó una decisión muy sabia y para redondear esto de nacionalidades y otros líos similares, me arrebató la ciudadanía chilena allí mismo como condición para dejarme entrar a mi propio país. Y desde entonces, cada vez que viajo a Chile lo hago en calidad de turista extranjero con pasaporte ya tampoco sueco pues este fue abolido hace unos cuantos años atrás, sino de la Unión Europea. Simple, no?

Pero la conclusión final no es nada de positiva. Porque mientras todos los hermanos de mi hija Tania, son ciudadanos europeos, y a pesar que tanto su padre – yo – y su madre – mi primera mujer – somos ciudadanos europeos, a ella le han negado la permanencia en Europa y es hoy día una flamante ilegal, que camuflada de ciudadana se pasea por las calles de Estocolmo como si fuesen suyas, para deleite de todos los que la miran pasar.

Estas son algunas de las cosas simples que nos ofrece la vida.

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La Unión Europea; una estupidez ultraperiférica

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(Cerco de Ceuta y Melilla)

Mario Vargas Llosa ganó el premio Nobel de literatura, en su versión 2010. About fucking time! podría agregarse, sin que la Real Academia Sueca lo tome a mal. Porque  - al menos desde mi punto de vista – ese escritor peruano pertenece a los gigantes de la literatura hispanoparlante y también mundial, y ese galardón se lo merecía sin duda.

De la misma manera,  considero que políticamente, Vargas Llosa es un lacayo del imperialismo yanqui que vendió su alma a la derecha peruana y también al resto del mundo reaccionario, lo cual no le quita meritos literarios. Es al menos, mi convencimiento.

Como lo es también la constatación que la caída del Muro de Berlín, hacen ya 21 años atrás,  originó con su desplomo un verdadero tsunami de cercos discriminatorios, alrededor del mundo: el muro de la desvergüenza levantado por Israel para ”protegerse” de los desesperados intentos del pueblo palestino de llevar a cabo su lucha de liberación colonialista, y lograr la desocupación de sus territorios ilegalmente expropiados por el sionismo hebreo; el muro que los yanquis están levantando en las riberas del Río Grande para ”protegerse” de los inmigrantes pobres e ilegales (en su gran mayoría centroamericanos y mexicanos) que dejan sus vidas por el sueño de encontrar una mejor existencia en territorio norteamericano; el cerco que España ha levantado en los enclaves de Celta y Melilla en el territorio africano, para detener el paso de inmigrantes ilegales vía Marruecos, hacia España y el resto de Europa. Marruecos se opuso al levantamiento de ese cerco, pues considera que ese dos enclaves españoles son de pertenencia marroquí. Pero a pesar de eso, colaboran con la detención de ciudadanos africanos que intentan saltar ese cerco. El muro legal que la mal parida Unión Europea (UE) ha levantado alrededor de sus fronteras con el tratado de Schengen, para impedir la entrada de indeseables de todo el mundo, que intentan rehacer sus vidas en ese lugar privilegiado del viejo continente.

El objetivo de ese acuerdo – firmado por 27 países europeos y que entró en validez en 1995 -, es la creación de una zona de libre circulación con la supresión de las fronteras comunes de los países firmantes. Mediante este acuerdo, los Estados suprimieron los controles de las fronteras comunes, potenciando sus fronteras externas a fin de obstaculizar la inmigración ilegal de nacionales de Estados no miembros de la Unión Europea. Léase: latinoamericanos, asiáticos, africanos y gitanos de cualquier nacionalidad.

 Y si tenemos el privilegio de vivir en algún país de la depredadora UE se nos dice claramente además como tenemos que comportarnos, si visitamos a algunos de “nuestros vecinos europeos” de la Unión. Sáquenle molde a lo que sigue:

 - Si viaja a Alemania no mencione nunca el pasado nazi de Alemania. Ese pedazo de la historia germánica es todavía una herida abierta, y sus habitantes no deben pagar actualmente por los errores que sucedieron en ese periodo. Aunque la sociedad alemana está muy consciente del tema!

Comentario: el pequeño gran problema es que el renacimiento del nazismo es un fenómeno actual no solo en Alemania sino en casi toda la comunidad europea. Se nos está diciendo acaso que debemos quedarnos callados ante ese hecho para no herir los sentimientos de los alemanes!? Y por lo demás, si el nazismo fue ”un error que sucedió en el pasado”, cómo es posible entonces que se esté permitiendo su repetición en la historia europea actual? Pareciera ser que el homo sapiens es el único ser dentro del reino animal, que no aprende de sus errores. No lo sabré yo, que he estado casado tres veces!

- En España, Portugal o Francia traten de no sacar el pasado de las conquistas o los saqueos de los conquistadores en las Américas.  La sociedad actual española, portuguesa o francesa no tiene nada que ver con lo sucedido hace más de 500 años!

Comentario: lo cual en buenas cuentas significaría que a los holandeses todavía le podemos seguir diciendo que son unos hijos de putas pues aun conservan sus colonias en sud América, pero a los franceses, españoles y portugueses que son unos caballeros pues se quedaron sin sus respectivas colonias gracias a la sangre de millones de aborígenes! Curiosa manera de razonar. Pero el  mejor ”consejo” es el que sigue:

Nunca digan que territorios que actualmente países como Francia, Holanda, España o Reino Unido tienen como ’colonias’ son ’colonias’ porque es un insulto, ya que esos mismos países los consideran como partes suyos y no tienen estatuto de colonias. Y los propios ciudadanos de estos territorios se consideran nacionales pertenecientes al país que correspondan. En el caso de Francia se llaman ’territorios de ultramar’. Los del Reino Unido de Gran Bretaña se llaman ’Commonwelth’. En el caso de España se llaman ’ciudades autónomas’ o ’comunidad autónoma insular’. En relación con la UE estos territorios están considerados como ’ultraperiféricos’.

Comentario: Todo esto me parece ultraestúpido! Porque, qué carajos es eso de ultraperiféricos? O sea, son más periféricos que los periféricos. Y quiénes son los periféricos, si alguien me lo pudiese explicar!?

En buenas cuentas, los tiburones de la UE no solo pretenden imponer imbecilidades tales como que los pepinos que se engullen los habitantes de Europa deben ser rectos(!) y no torcidos (como lo son!)porque en una de esas, se nos pueden atragantar en el pescuezo. O que si viajas en avión tienes derecho a llevar una maleta de EXACTAMENTE 23 kilos. Y si son dos los que viajan, pues según los complicados cálculos de los consultores de la maldita UE, pueden llevar dos maletas de EXACTAMENTE 23 kilos cada una. Hasta ahí, todo bien! Pero observen esto. Si ustedes quieren llevar UNA sola maleta con las cosas de ambos, todo se va al carajo!  Tanto la lógica como la susodicha maleta. Porque según las reglas de la UE, no puedes llevar una maleta que pese MÁS de 23 kilos, aún cuando la aritmética más elemental nos dice que 23 + 23 son 46! Supongan que yo y mi pareja optamos por llevar una sola maleta que pese EXACTAMENTE 46 kilos, pues no lo podemos hacer ya que según las reglas, eso no está permitido. Díganme entonces, donde está lo racional de todo esta payasería!?

 Y en el plano político nos dicen además como tenemos que pensar, que decir y como actuar cuando vamos a países que tienen sus ”pasados erróneos”. Porque si no podemos hablar de los nazis en Alemania, por consecuencia tampoco podremos hablar del fascismo en Italia, ni de la inquisición o del franquismo en España, ni tampoco de la dictadura de Salazar en Portugal, ni menos de la Junta Militar en Grecia, etc, etc. Y si siguen así las cosas, dentro de un tiempo a lo mejor ya no podremos ni siquiera hablar de Napoleón cuando estemos de visita en Francia, ni tampoco de Atila cuando estemos en Hungría , ni menos del conde Drácula en Rumania.

Lo curioso si es que nadie nos aconseja no hablar de Stalin en Rusia, o de Tito en la ex-Yugoeslavia.Bemoles de la política unitaria europea? o estupidez ultraperiférica de su clase en el poder?

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El que menos puja caga un kilo

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La derecha ganó nuevamente el poder político en Suecia y los neonazis lograron veinte escaños en el parlamento. Desde la capital del reino de juguete sueco han expulsado a cincuenta familias gitanas, así como al pasar. En Ecuador hubo un intento de Golpe de Estado en contra del presidente Correa, así como al pasar, para que los gorilas sudamericanos no pierdan la costumbre de masacrar. En Chile siguen haciendo un show con la tragedia claustrofóbica de los 33 mineros encerrados a 700 metros bajo tierra y en Uruguay, se ha constatado que el campo magnético es el más débil de todo el mundo lo cual podrá traer consecuencias sobre la salud humana. Cómo? Aun no se sabe pero los consultores, los expertos en la materia y similares apuestan todo su prestigio en que algo pasará. Otros más técnicos dicen que cuando ya lo de la capa del ozono no le interesa a nadie, amenazan entonces que ese fenómeno de debilidad magnética podría también perjudicar los sistemas electrónicos de los orientales,  provocar daños en sus transformadores y que también podría generar desperfectos en los satélites de baja altura que circulen por allí. El fenómeno también puede afectar las radiocomunicaciones y los sistemas de GPS. 

Pero como lo que nos comunican los cables noticiosos son lisa y llanamente mierda pura, tal vez habría que felicitar a Uruguay por tener ese problema tan sui generis, que le va a permitir vivir sin remordimientos ajenos y obviarse un montón de “noticias” que no tienen más interés, que para aquel que la quiere ver publicada.

El gato adoptado que actualmente tengo, en el departamento adoptado en que habito, en mi país adoptado, maúlla todas las noches y aun no he logrado interpretar sus lamentos nocturnos. Tal vez sea hora ya de inscribirme en un curso de idioma gatuno para lograr saber que carajos quiere cuando, como lobo en miniatura, suelta sus lamentos al aire encerrado en mi hogar temporal. Porque yo no entiendo cuales son sus reclamos. Si no hace más que comer, defecar y lavarse como si estuviese invitado a la cena de honor que le ofrecen a los ganadores del premio Nobel. Y esa no es tan mala vida, digo yo?

Héctor sigue escribiendo hermosos y nostálgicos poemas.  Tania continúa creando ropa, cuadros al óleo, aprendiendo sueco en tres escuelas distintas, metiéndole el diente a lo del tatuaje en piel humana y cantando con esa bella voz con la que la dotó la vida. Y yo como siempre,  pensando que mierdas fue lo que pasó cuando mi madre me parió.

El otoño ya está aquí y el maldito invierno escandinavo nos está esperando a la vuelta de la esquina. Y como si esto no fuese suficiente, hace unos cuantos días atrás apareció un articulo en un diario sueco donde se decía que este equinoccio invernal será el peor de los últimos mil años!!! Como para cagarse de la risa ante tan fantástico futuro, no les parece? Pero como a mal tiempo buena cara, pues espero entonces con  ansias  y una sonrisa en mis labios, que se dejen caer temperaturas cercanas a los cincuenta menos grados, para que toda esta puta sociedad se vaya al gran carajo!

Y sin nada más que agregar entonces, les envío a todos ustedes del otro lado del Atlántico un saludo fraterno desde el país de los expertos en expertos, allí donde el que menos puja caga un kilo.

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El pensar es aun libre

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La vida está llena de limitaciones y como si esto no fuese poco, las siguientes cosas están prohibidas en Estocolmo, la capital del reino de juguete sueco:

- No se puede transportar armas de fuego cargadas o explosivos en el metro de Estocolmo. Sin comentarios.

-Tampoco puedes transportar bencina en los buses colectivos. Y si llevo una botella de Vodca entonces?

-Los gallos deben estar encerrados entre las 21.00 de la noche y las 07.00 de la mañana, je, je, je …

-No se puede fumar a 15 metros de los edificios de la Universidad de Estocolmo. Menos comentarios.

-No puedes tener menos de 18 grados (sobre cero, por supuesto!) en tu casa. Hmmm, me pregunto si una ley como esta funcionaria en un país como Chile.

-No se puede acampar en lugares públicos. Y con eso la idea de acampar un día de invierno en el parque cercano a mi casa, se fue a la mierda!

Y algunas asociaciones de arrendatarios tienen sus propias biblias. Veamos algunas de sus reglas.

-Los domingos deben ser tranquilos. Y el resto de la semana, entonces? Puedo hacer lo que se me ocurra sin problemas?

-Las bicicletas tienen que estar marcadas con el sello de la asociación, caso contrario serán tiradas a la basura. Vaya estupidez!

-No se puede poner una mesa en el patio común. Solo se deben usar las que la asociación a puesto a disposición de los arrendatarios. Y si esa está ocupada? Es mi inocente pregunta.
En fin; y como reza a la entrada de mi blog, hay remedio contra la locura pero no contra la imbecilidad. Esto es siempre actual, no les parece?

Mañana se decidirá en elecciones generales quién gobernará Suecia en los próximos cuatro años. Es decir, quién administrará el estado represivo sueco. Porque todo estado es represivo en esencia. El poder seguirá estando en manos de las transnacionales suecas que son las que tienen el verdadero poder político, escondido tras fachadas “democráticas”.

Los riesgos que existen ante estas nuevas elecciones son dos, según mi manera de ver las cosas. El primero – y el mayor – es que la derecha vuelva a ganar otro período parlamentario, lo cual le va permitir seguir desmantelando despiadadamente el sistema de bienestar sueco, del cual ya queda muy poco. Las privatizaciones se seguirán acentuando, el estado continuará perdiendo más y más su rol de conductor de la sociedad a cambio de intereses privados, los que de acuerdo al principio capitalista de la oferta y la demanda y de la libre competencia cuyo único barómetro es la ganancia, seguirán llenándose los bolsillos con la plusvalía que provoca el trabajo de todo el pueblo sueco, en vez del servicio solidario y gratuito que el estado está en la obligación de ofrecerle a todos sus miembros.

El segundo, y no menos improbable tampoco, es que el partido neo-nazi  Sverigedemokrater (Demócratas de Suecia) logre sobrepasar la barrera del 4% exigido para que un partido tenga representación en el parlamento sueco y obtengan algunos escaños allí. Si así es el caso, a los inmigrantes, ilegales y otros “indeseables” según la retórica nazi, les lloverá sobre mojado. Y  en esa lista de personas non gratas, van desde moros y cristianos hasta socialistas, comunistas, socialdemócratas, anarquistas, discapacitados, homosexuales, cesantes, etc, etc.

Pero hablábamos de prohibiciones al comienzo de este articulo. Y si hay algo que de todo corazón quisiese abolir, es la estupidez congénita de todos y cada uno de los burocratillos que aparecen y desaparecen de nuestras vidas sin que nadie los haya invitado a participar, y que lo único que hacen es permitir que las relaciones de explotaciones existentes en la sociedad capitalista actual, se sigan reproduciendo. Pero claro; para abolir esa casta se requiere en primer lugar, revolucionar toda la sociedad en que estamos obligados a vivir, lo cual no es fácil y requiere de sacrificios. El quid de la cuestión es si estamos dispuestos a dejar la pasividad a la que nos ha llevado la sociedad de consumo y junto a millones y millones de otros explotados en el mundo entero, asumir la tarea de derrocar al capitalismo mundial. Optimista? Tal vez, pero mientras el Pensar siga siendo libre tenemos la esperanza de que algo en este puto mundo puede cambiar, para bien de los miles de millones de desposeídos que pueblan nuestro planeta.

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Despedida a un ciudadano legal del mundo actual

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Alexander! Cuando leas este artículo estarás con toda seguridad en tu hogar, en compañía de tu viejo y de tu hermano menor. Y me alegra que sea así! Porque vi la añoranza reflejada en tu rostro, cada vez que me hablabas de tus seres queridos, del otro lado del Atlántico. Tú y yo nos conocimos en una de esas curiosas vueltas que da la vida. Por decirlo de alguna manera. Y fue cuando yo intentaba introducir a Loreta – como a ti te gusta decirle a Tania – en el ambiente latino en Estocolmo. Ambiente del cual yo ya estaba retirado hacían más de treinta años. Y el porqué de esa decisión no viene al caso. Al menos no en esta ocasión. Porque este pequeño artículo está dedicado a ti. Y no a mi.

Me acuerdo exactamente la primera vez que te escuché tocar en las calles de Estocolmo. Era una fría tarde del invierno escandinavo. De esas que no se veían desde los años ochenta, mas la oscuridad de su presencia era la misma, el silencio de las gentes en las calles el de siempre. Y la nostalgia por un poco de luz y sol, lo que llenaba los pensamientos de cada uno de los que se movían por las calles circundantes a la estación de Slussen, a finales del año 2009.

Me acuerdo que tenía una cita con alguien justo en la placita ubicada a la salida de esa estación de metro, y las ganas de salir y abandonar el agradable calor ambiental que me ofrecía la artificialidad de luces de un lugar cubierto, no eran muchas. Pero mis eternas ganas de fumar le ganaron como siempre a la razón y salí de todas maneras. Y recuerdo que lo primero que llamó mi atención fue escuchar el sonido de una guitarra eléctrica de la cual emanaban hermosos tonos de rock. Y de un rock que yo conocía! Y que me gustaba! Si mal no recuerdo era un tema de Gary Moore. Me acerqué con curiosidad a la silueta que tocaba con tal pericia y vi a un tipo flaco, de pelo largo sentado sobre un pequeño parlante tocando. Pero la obligación de mi cita me hizo abandonar ese lugar de manera súbita, cuando me di cuenta que había dejado pasar más de los minutos con los que contaba escuchando al extraño que allí tocaba.

A los pocos días y por Loreta, me enteré que era “Alexander un uruguayo que toca en el grupo en donde comenzaré a cantar”, me dijo y mi curiosidad fue grande. Y con el correr de los tiempos logramos una amistad sincera, respetuosa y muy agradable. Y junto a Loreta fuimos a museos que nunca habías visitado, a lugares nuevos y a calles que no habías recorrido. Traté de mostrarte una cara de Estocolmo a la cual no habías tenido acceso. Y esto no por falta de interés tuyo, sino por motivos de distintos orígenes, que nunca estuvieron ligados a tu curiosidad por conocer lo nuevo que esta ciudad te podía ofrecer.

Hoy día lo puedo decir sin temor, porque ya en nada te puede afectar. Fuiste un ilegal latinoamericano más, de esos que no tienen ningún derecho ni en esta sociedad ni en ninguna otra de la mal parida Unión Europea. Pero sin embargo tu comportamiento fue ejemplar! Muchas veces conversamos de lo injusto que es la relación que existe entre la manera como un europeo es tratado en Latinoamérica y lo contrario. Es decir, como tratan los europeos a los latinoamericanos que llegan al viejo continente buscando algo mejor que la miseria que los rodea. Miseria que el imperio yanqui y sus aliados europeos han creado para su propia conveniencia, durante todos los siglos en que ellos han sido los patrones y nosotros los peones.

Tus opiniones me llenaron de orgullo y también de alegría, porque me di cuenta que mientras exista gente como tú, hay también esperanzas que todo cambie. Y eso es además una muestra de que somos nosotros mismos, a través de nuestra toma de consciencia de la realidad que nos envuelve, los únicos capaces de cambiar las condiciones económicas de esclavismo, a la cual nos han sometido. A los países pobres de los cuales tanto tú como yo, somos parte en el cono sur latinoamericano.

Alexander, hermano latinoamericano! Te deseo lo mejor en tus proyectos futuros que según entiendo se realizaran en nuestro continente sudamericano. Y aunque no sean allí, te deseo éxito en todo lo que emprendas. Tres cosas si quisiera recalcar en este mi artículo de despedida a ti: primero; te aseguro que nos vamos a reencontrar en este puto mundo y cuando lo hagamos, será allende el Atlántico y no aquende al mismo. Segundo; sigue tocando tu amada guitarra eléctrica porque lo haces de manera excelente. Mientras tanto, yo seguiré en mi aprendizaje de las congas. Para la próxima vez que nos veamos hagamos un grupito temporal entre tú, Loreta y yo para, por una sola vez, soltar algunas lágrimas de orgullo al tiempo que ya se me acerca en el horizonte, y demostrarle al dios de los muertos que yo ya toqué en vida junto a uno de mis hijos, y que puedo soltar mi último tufo en paz. Y la tercera; es que me quedé con la frustración de no haberte convencido que me dijeses “tú” o “vos” en vez de “usted” cada vez que nos encontrábamos. El "tú" es joven. El "usted" es viejo. Y yo todavía me siento como un "tú". A pesar de los malos pasos a los que me obliga mi maldita espalda.

Hoy día, el día en que te vas, es un hermoso día de comienzo de otoño. El cielo está despejado, el sol brilla y toda la ciudad está cubierta por una tenue neblina que hace que la realidad se diluya. Los barcos que atracan frente a la ventana del departamento que hoy habito, siempre lo hacen en silencio. Pero hoy por cuestiones de la naturaleza, sueltan sonidos de sirenas para anunciar que aquí llegan o que de aquí salen. Y son sonidos que espantan hasta el gato que tengo en préstamo, pero que me hacen revivir una de las pocas metas que me he propuesto en mi vida: algún día también yo saldré de aquí a descansar el sueño eterno en mi continente lejano. La otra meta fue reencontrarme con Tania y lo logré! Nada dice entonces que mi objetivo actual no se pueda cumplir, aún cuando mucho me queda por rehacer en mi relación con ella.

Hasta la vista, hermano! Farwell, my brother! Ci vediamo, fratello! Vi ses, min bror! Carpe diem, frater!

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Mojigaterias y otras cosas del mundo actuál

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Decidí un día comenzar a repartir diarios los días Martes, en una zona compuesta por edificios y pequeñas casas, al sur del centro de Estocolmo. Puntual y lleno de energías ordené los cientos y tantos periódicos en un carrito par tal efectos a mi disposición  dispuesto y me tiré a la aventura. Con el correr de las semánas, unos cuantos dolores extras en las hernias que ya tengo en la columna y caminando algo doblado, me hice amigo de las aseadoras que por alli limpiaban, un par de tailandesas cuyo idioma sonaba a mis oidos como letras trituradas por antiquísima máquina de moler café, del cartero que visita a sus clientes cada día llevando cuestiones tan cotidianas como cuentas sin pagar, avisos de luz del més que ya viene, el próximo pago del prestamo de vacaciones, etc y al cual encuentro cada vez que - yo subiendo y el bajándo -, llevamos a cabo esa importantisima actividad social de contácto a la distancia. 

También me familiaricé con un par de gatos que por aqui merodean y que cada vez que por alli me los encontraba doblaban sus lomos como herraduras de caballos sin calzados, lo cual yo interpreté como signo de reconocimiento y amistad y que miraban con curiosidad y algo de asombro a ese personaje que a los refuellos, (es decir; yo) introducía hojitas dobladas en el buzón de los inquilinos alli residentes. Pero reconocer debo, que después de tanto trajin opté por subir en ascensor al último piso y bajar por las escaleras, lo cual provocó comentarios irónicos del cartero en cuestión un día en que me lo encontré. El, muy fresco, lozano y lleno de vida, y yo agotado, transpirando la gota gorda y maldiciendo la maldita idea que se me habia ocurrido, con el único afán de llenar un poco más mis escuálidas arcas privadas. 

“No te da el físico, eh?” me dijo un día y subió de dos en dos los peldaños de las escaleras interiores de uno de los edificios como para demostrarme que asi se hacian las cosas en ese, su mundo de mensajero moderno. Este cabrón debe ser descendiente directo del griego aquél  que corrió por primera vez la maratón, inmortalizandola para siempre, pensé más nada dije pues no supe que responder, porque poco o nada tenia que agregar a comentario tan exácto y conciso. Me sequé la transpiración con el dorso de una mano, fui al primer basurero que por alli encontré, arrojé en su interior el resto de los periódiocos, dando asi por finalizada esa flagelante etapa de mi vida. 

Que qué dirá mi jefecito después de tal acto de rebeldia está por comprobarse, pero a mi no me sacan un trote más, dije para reafirmar mi desición apresurada y me dirigí al primer local de ventas de bebidas alcohólicas a comprar una cantidad nada despreciable de cervezas, para apagar mi sed y también para adormecer mis remordimientos, que exactamente a su hora predispuesta por mi cerebro de ente subyugado por las obligaciones, comenzó a torturarme con sentimientos de culpa y otros similares. 

Abri la lata, bebi un largo sorbo y la oscuridad de mi derredor comenzó a mitigar, la ansiedad a derretirse como hielo de primavera, al tiempo que concluí que a la europa occidental – civilizada y muy cristiana – no le interesan ni los gitanos ni los musulmánes. A  los primeros los desalojan por la fuerza al mejor estilo israeli en territorios palestinos ocupados, con bulldozers y bombas lacrimógenas en Hungría, Italia y Francia, mientras que en otros países un tanto más moderados en esto de métodos nazis en boga, los amontonan en buses y los trasladan a la frontera con el Báltico y a salvarse el que sepa nadar! 

Acto ilegal! gritan los defensores de los derechos humanos, puesto que la totalidad de los gitanos que deambulan por las calles doradas de la sociedad de bienestar sueca, son ciudadanos búlgaros o rumanos y por lo tanto, son también ciudadanos de la ilustre comunidad del viejo continente. De esa bolsa de gatos que es la Unión Europea. Pero claro; a quién le interésa salvaguardar los interéses de ciudadanos de segunda clase? Pareciera que no a muchos. 

A los segundos los acosan “ideologicamente” con argumentos tales como “el Islam tiene como propósito ‘ocupar solapadamente occidente’, que no son cristianos (como si eso fuese garantía de democracia real ), que el islamismo es retrógrado ( y qué es el catolicismo entonces? Fuerza motriz de avance y desarrollo, acaso?), que no respeta el derecho de las mujéres (vamos, caraduras! Que el Vaticano no es exactamente un aliado incondicional de las féminas!), que no toman vino sino leche de camellos, que no se limpian el culo con papel, sino con agua, que son feos y gritones (y qué me dicen del cristiano Hitler o del católico Berlusconi?), y que en general demoler Irák y Afghanistán o amenazar con hacer un estacionamiento para autos yanquis en el actuál territorio iraní son muy buenas ideas, para de esa manera acentuar el “papel protagonista” de USA en el “mundo civilizado”. Y en tiempos en que el parque de vehículos motorizados amenaza con hacer trizas el equilibrio climático en nuestro pobre mundo, tal vez no seria mala idea, dicen algunos. Yo por mi parte, no le hago daño a nadie con la bicicletita de segunda mano que utilizo, para movilizarme dentro del centro de la capital del reino de juguete de Estocolmo. 

Cuando iba abrir la segunda cerveza sentádo en un banquillo de la estación de trenes locáles, observé con cierto malestar que un par de guardias que por alli parasitaban me apuntaban con el dedo, y dispuesto a defender mis derechos ciudadanos arrojé la lata a otro basurero, para reafirmar mi propia mojigateria, a la que me ha obligado la sociedad de consumo despiadada,  en la cual estoy obligado a pasar el resto de lo que me queda de vida. 

Carpe diem!

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Las últimas del chiquitin

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El chiquitin es un personaje digno de describir. Y no sólo porque sea chico – por eso su sobrenombre – sino  porque además de eso, es también feo. Y no sólo feo, sino feísimo con un impresionante parecido al pitecantropus erectus y que me perdone este antepasado por tal cruel comparación. Pero tampoco es eso lo que lo hace remarcar dentro de la sartén de todos aquellos que irán a terminar sus dias en la fritanga del infierno terrenal que se les ofrece a tales especimenes. No. Porque además de ser chico y feo, es también un estúpido cultural. Por decir lo menos. Y no es que haya hecho algo descomunal para merecer tal titulo, sino que es la realidad en la que se desenvuelve a diario, lo que hace de él un personaje patético.

Cuando mi vida dió por cruzarse con la de él, fué en el més de Abril del año cristiano número 2010 en la provinciana capital del reino de juguete sueco. Yo lo sabia de renombre y debo reconocer, que tenia ganas de conocer a tal personaje de manera personal ya que sus hazañas llamaron poderosamente mi atención. Y la curiosidad fue más grande que la razón, puesto que la vida de cualquier ser humano medianamente normal no deberia ser interrumpida por la presencia de ese pajarraco. Y me enteré que, a pesar de todo, el tipejo este es casádo! Pero, con quién? le pregunté a Pelle con asombro ya que se me hace muy difícil pensar que alguna mujer esté compartiendo su vida de manera voluntaria con tal especímen. Pero bueno! razoné si se casó la parásita Victoria, porqué no también el pajarráco de marras.

“No bebo ni fumo!”, me repitió unas cuantas veces después que alguien me lo presentó, lo cual deberia de inmediato haberme puesto en guardia, pero no lo hice puesto que también es cierto que mi empatia hace de mi un incrédulo crónico. La vida me ha demostrado más de una vez que Freud tuvo razón cuando describió una serie de comportamientos del ser humano a los cuales él llamó “mecanismos de autodefensa” mediante los cuales el homospiens logra sobrevivir a una gran cantidad de situaciones psico-sociales que podrian perturban su consciencia. Si es que no se es psicópata, valga la pena agregar. La  proyección es uno de ellos. Fenómeno que se podria resumir como la forma que tiene un ser humano cualquiera de proyectar sus propios defectos en otros, para de esa manera esconderlos tras fachada crítica.

A poco de conocerlo entonces, me enteré que habia caido en manos de la policia por manejar ebrio. Y que además, esta no era la primera, sino la segunda vez que eso sucedía. Conversé con él, le dije que ante mis ojos era un mentiroso de mierda y que vale menos que una acción del Banco del Estado de Chile. Cabizbajo y sin mirarme a los ojos reconoció que era un pecador reincidente, aunque aquello de las acciónes le pareció algo exagerado pues me dijo que el tenia un paquete de las mismas, las cuales lograban hacerle la vida algo más reconfortante que al resto de los mortales.

Se hace llamar empresario de algo que él ha bautizado como ”Producciones Estallido” que presenta una banda musical de cumbias y cosas parecidas y con la cual organiza fiestas, fiestecillas  y similares en el sub-mundo latinoamericano de Estocolmo, del cual el se considera un gran rey.

Cuando logra llevar a cabo algun evento musical que incluye mucha serpentina, globos, culos moviendose en el escenario y música “tropical”, se viste de gala, mierda! Y chiquitito como es, cualquier cosa que se ponga encima lo hace parecer más chico aún. La ropa lo aplasta! por asi decirlo. Ternos blancos acompañados de botas vaqueras que parecen esquies en sus piececitos de muñeco ridiculo, de camisa rosada con lucecitas colgando sobre su pechito fofo, de mirada concentrada y con infulas de gran señor, el chiquitín es en sí todo un espectáculo mucho mejor de lo que presenta a un público poco exigente.

Pero lo que hace de él una figura triste y patética es su convencimiento de que él es un gran y muy importante personaje, de la vida fiestera latinoamericana en Estocolmo. Y todo aquél que lo conozca reconocerá que lo que digo es verdad.

Utiliza sin remordimientos a músicos y cantantes latinoamericanos que se encuentran ilegales en Suecia. A algunos de ellos les “ofrece vivienda” en un pequeño departamento de dos ambientes en donde amontona a seis o siete de sus ”protegidos”, a los cuales les cobra 1200 corónas por cabeza y més. Paga quinientas coronitas por presentación, exige ensayo tres veces por semána, - sin pago – se desenvuelve solamente en el mundo latino, consigue contratos una vez a las mil y es en general un oportunista descarado.

 

Pero el mundo sigue igual, aún cuando el clima de nuestro pobre planeta está más confundido que un tsunami en Bolivia. En la zona central de Chile las temperaturas han bajado hasta los menos siete grados, mientras que en el país del tango,  Evita y Maradona, han batido todos los récords llegando hasta menos 17 grados! Que el homosapiens está dejando recuerdos de su paso por la madre Tierra, no cabe duda. Y el chiquitín seguirá haciendo de las suyas, asi como la orina fluye de forma natural de las vejigas de cualquier ser vertebrado.

Las noches seguiran transformandose en días, los inviernos en veranos, y un vientre de nueve méses, en un nuevo y potencialmente chiquitin o en un peligroso criminal de lesa climatología.

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Apuntes del més de Junio del 2010

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El martes 8 de Junio se presentó Withney Houston en Estocolmo. Fue la muerte de la voz de una gran diva, dijeron la gran mayoria de los periodistas suecos, “especialistas” en cuestiones de música. Fue el nacimiento de una nueva y fantástica voz! digo yo, especialista en nada. Tal vez no tan pura y clara como la que tenia hacen 20 años atrás, pero igual de maravillosa y cautivadora.

El día 10 de Junio sali de vacaciones. El 11 de Junio comenzó el campeonato mundial del deporte rey en Sudafrica. Chile hizo lo suyo con distinción, y tuvo la mala suerte de encontrarse con mi eterno favorito, Brasil, en los octavos de final, y a Santiago los boletos.

El 19 y el 20 de Junio cantó Tania en dos eventos distintos en Estocolmo. Fantásticos ambos! En uno de ellos le pidieron incluso autógrafos lo cual no es poco decir. Y el 19 de Junio fue el matrimonio de la parásita Victoria con el estúpido-Daniel, lo cual removió a todo el Estocolmo oficial y también al conjunto del  etablishment de esta provinciana región escandinava.
 Aparte de eso, ya van nueve suicidios cometidos en los metros, de aproximadamente trece que suceden cada año, cuando algunos  hacen estrellar sus frustraciones en los frios rieles de los trenes subterráneos de Estocolmo.

Y el 4 de Julio se terminaran mis vacaciones y todo volverá a su puta normalidad. Ese mismo día es el día nacional de los yanquis asesinos, y como buen regalo de onomástico les deséo que se vayan a la gran mierda, con todo su apestoso sistema capitalista de explotación! Disneylandia, Hollywood y Mc Donalds incluido.

 "Bienvenido!”, me dijo el tipo sentádo al otro lado de la recepción del camping con una impecable sonrisa de Pepsodent santificada por el Vaticano y financiada por la sociedad de consumo. Sus dientes eran tan blancos que por unos cuantos segundos me hizo perder la confianza en mi mismo, pues me recordó con toda frialdad que los mios son cada vez más amarillos y escazos. Pero me recuperé rápidamente de ese golpe bajo y le dije con voz de profesor primario ante parvulos avasallados, que queria arrendar un lugar bajo el sol de tan atractivo lugar. “Por supuesto!” agregó exagerando aún más su florescente sonrisa y depositó ante mi un montón de papeles, mapas y folletos. Unos tenia que rellenarlos con mis datos personales, etc, etc y los otros deberia guardarlos con mucho cuidado, pues ahi estaba toda la información necesaria, que me permitiria comportarme como un ser medianamente normal durante el tiempo de mi estadia alli. Es decir, no mear entre los arbustos, pues el camping contaba con excelentes unidades sanitarias para tales efectos alli instaladas, lo cual excluyó de una plumada mi posibilidad de defecar a campo traviesa y en las cercanias del lugar en donde instalaria mi carpa. O sea, a prudente distancia pero sin ser afectado a la vez, por odóres incompetentes con tal bello lugar. Porque la tosudez de mis esfínteres sobre mis movimientos peristalticos, son algo asi como un furioso tsunami estallando sobre una tranquila bahia del Pacífico.

Noté con cierta molestia que la sonrisa del recepcionista era tan permanente como el retrato desgastado de Cristo en escapularios pobres, o como un saxofón negro desangrando su nostalgia a la diosa Luna, y que no sacaba la vista del formulario que yo rellenaba. Dió un saltito inquieto cuando escribí que vivía en Estocolmo, pero no le dí importancia a esa reacción. “Le quiero informar algo!”, me dijo algo conspirativo y recién en ese instánte me di cuenta de su aflautada vocecilla, sus pestañeos excesivos, y lo asocié con su ya descrita sonrisa. Pero si era homosexual o no, poco me interesaba. La sexualidad del homosapiens es tan variada como todos los bichos y bicharracos que existen en la naturaleza. Y en última instancia, cada uno tiene el perfecto derecho de hacer lo que le de la gana con su culo. No vivimos acaso en democracia, carájo!?

“El asunto es que, no permitimos en nuestro camping a personas que vivan dentro de la provincia de Estocolmo.” Su rostro siguió siendo el mismo, su voz no cambió de tono y su actitud fue tan amistosa que me pregunté si el tipo no estaba bromeando conmigo. Y no alcanzé a formular respuesta pues rápidamente agregó que “Pero no se preocupe! Haremos una excepción con usted.” “Ningún problema!” Y claro. Una vez en el camping pude sin mucha dificulad darme cuenta que la gran mayoria de los que alli se recreaban eran alemánes, franceses, italianos, austriacos y hasta un par de familias gitanas de nacionalidad no especificada, más yo la excepción de Estocolmo.

Baños, cocinas y espacio habia mucho, pero mesas para sentárse a disfrutar de un reponedor desayuno después de incontables cervezas ante la pantalla gigante del televisor que transmitia los partidos del mundial, muy pocas. Tomé por consecuencia, la costumbre de sentarme en una enorme roca que estaba ubicada en uno de los costados da la cocina, como Budha brillando al sol, a engullir huevos remojados en mi gaznate con café fuerte y negro, para con ese ritual matinal recobrar poco a poco la consciencia de mi rededor.

Al día siguiente de mi llegada, y temprano en la mañana fui a las duchas para sacarme la angustia de una noche mal dormida. Me sentía sucio y lo único que deseaba en esos instántes era una reconfortante ducha sobre mi cuerpo, aún no completamente estirado gracias a los atáques implacables de horas bajo mi carpa tipo iglú con espacio para más de uno.

Tres vejetes estaban antes que yo. Todos en bata de levantar, sandalias de goma para resistir el agua, necesseres de todo tipo y diseño en sus manos, toallas impermeables y digitales, máquinas de afeitar eléctricas y un sinfín de cremas, perfumes, lociones y placas dentales tipo marcapasos, que me sentí de inmediato totalmente ajéno a ese paisaje de cuerpos flácidos, canosos y bronceados por sus viajes a través de la Europa del Sur, rumbo a otras latitudes algo más exóticas que sus propios países de orígen. Yo venia de una zona central de Estocolmo. Habia llegado alli en metro con mochila a mis espaldas, carrito con carpa a cuestas, transpirado hasta lo más recóndito de mis hendiduras, con la única esperanza de disfrutar de algo de sol y paz en mi caótica vida.

Esperando entonces que alguna ducha se desocupara constaté con sarcasmo en mis pensamientos, que mi necesser no era más que una bolsita de plástico transparente, que era el único que estaba vestido con un par de bluejeans cortado a la altura de mis rodillas, una camisa arrugada, sin afeitar, con los pelos de mi craneo apuntando a todos lados y unas ganas de cagar que no me permitian razonar de manera más o menos normal. Si voy a vaciar mis esfinteres pierdo mi lugar en la cola de la ducha, razono. Pero si no lo hago el riesgo es grande que me cague ipso facto, pienso y dejo mi lugar para dirigirme a los baños.

Tengo suerte! Hay uno libre y me instalo relajado alli porque mis excrementos salen a relucir temprano por la mañanas, cuando el padre sol ya está arriba en verano, o cuando la obscuridad de un invierno cualquiera hace difícil el despertar. Pero no ese mi caso, pues indiferentemente de lo solsticios o los equinoccios la mierda exige lo suyo.

Y alli estaba yo, sentado en una fila de cinco toiletes, unos al lado de otros muy concentrados en eso de defecar en silencio para no molestar a los vecinos. Algo de empatia todavia tenemos, digo yo! Pasaron algunos segundos y nada se sentia, pero cuando el primer fétido reprimido dejó sentir sus quejidos, fue como cuando el director de una orquesta sinfonica levanta sus manos al aire, para avisarle a sus músicos que ya es hora de romper el silencio con el sonido de sus instrumentos. O como cuando el baterista de una banda de rock, golpea cuatro veces con sus palillos para dar por comenazada una nueva interpretación. De esa misma manera, comenzaron nuestros culos a soltar sonidos de distintos tonos y volúmenes, sin importarnos la afinación de los mismos o que reacción podian provocar nuestras tripas, desesperadas por hacer sentir sus voces en esas cloacas veraniegas.

Y cuando ya me habia acostumbrado a mi bolsita de plastico, a mis pelos sin control y a mi eterna camisa celeste con cuadrillos en vez de pijamas, tuve una mañana la suerte de encontrar una ducha sin ningún alemán que la estuviese ocupando.
Entré, dejé correr la suave ducha tibia sobre mi cuerpo achicharrado por una inesperada ola de calor escandinavo que duró lo que dura un fétido en un canasto, y con los ojos semicerrados observo con algo de asombro, un jabón desconocido en el suelo mojado de mi pertenencia temporal en la tierra. Resfriego mis ojos para ver mejor, miro mi propio jabón que me sonrie su sonrisa resbaloza desde donde lo dejé, y concluyo que a mi vecino de aguas se le cayó su pedazo de limpiador silente y se deslizó hasta mis lares. No termino de elocubrar sobre tal fenómeno, cuando veo que un brazo entra por debajo del panel que nos separaba, y con una mano como tarántula confundida comienza a rastrear su jabón. Y tan rápido como entró, de esa misma manera se esfumó. Suack! sonó tal acto de desaparición, justo en el momento en que pensaba que si hubiese retrocedido treinta centimetros, otras melodias estarian sonando a mi alrededor. Es decir, más funebres que lo normal.

 Mañana comienzan los cuartos de finales del mundial de fútbol. Y bendigo a todos aquellos a los cuales se les ocurrió, hacen ya casi 100 años atrás, unir al mundo através de una pelota de cuero en vez de armas nucleares u otras estupideces parecidas. Y yo estaré instalado frente a la pantalla de algún televisor, para disfrutar noventa minutos de alienación voluntaria.

Y el lunes comienzo de nuevo a trabajar y pienso con encontrados sentimientos, que aún me quedan siete inviernos que sobrevivir antes de irme de aqui, a algún lugar en donde haya sol permanente, espontaneidad en las gentes, flexibilidad en la burocracia y la presencia inigualable de mi hija Tania a mi lado. Como plácido consuelo de años perdidos.

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Parásitos del mundo, uníos!

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Idos al carájo, caraduras de mierda!

Por fin se celebrará hoy día el matrimonio entre la parásita Victoria (“princesa sucesora al trono” ) y el oportunista Daniel. Digo “por fin” no porque haya estado esperando este evento comercial con ansias, sino porque toda la histeria de masas que los medios de comunicaciónes suecos - no menos también los estatales – han creado en torno a este hecho, es más de lo que mi razón, y más o menos también la de la mitad de la población de este país, puede aceptar.

El estado sueco se auto-describe como una “monarquía parlamentaria”, en donde el parásito número uno de este reino de juguete, el asi llamado rey es el Jefe de Estado. Una estupidez sin sentido, pues según la misma constitución política de este país, ese obscuro personajillo no tiene ningún poder político, sino su rol es solamente de representación. En otras palabras, el trabájo del “monarca” de marras no es otro que el de cortar cintillas de inauguraciónes diversas, beber champagne, leér discursos redactados por escribentes para eso remunerados en ocasiones como el Año Nuevo, la apertura del año parlamentario, una que otra banalidad a la cual es invitado, etc, etc.

Por esas ironías de la vida, fue la Revolución francesa la que abolió la monarquía en el país galo y en unos cuantos otros también, hacen ya docientos años atrás. La subsistencia de esa retrógrada manera de gobernar es por consecuencia, una bofetada a la Democracia en general y al pueblo sueco en particular. Pero la ironía está en que uno de los generales de Napoleon, de apellido Bernardotte, fue nombrado regente de Suecia, título que a raíz de las ínfulas de Bonaparte de transformarse el mismo en un nuevo emperador francés, fue poco a poco tomando el carácter de monárca. Por consecuencia, la monarquía sueca actuál es de orígen francés.

Pero ese no es el punto. Un sistema político moderno no debería permitir payasadas anti-democráticas tales como “sucesiones al trono”, “casa real”, palacios, castillos y privilegios a una familia que no ha hecho más que profitar de todos los que con su trabájo, financian su parasitismo crónico.

La vida de estos chupasangres está más lejána de la realidad que la distancia entre el Sol y la Tierra. No tienen ningún contácto con la historia en que estan incertos, socialmente estan totalmente aislados, no tienen ni profesión ni trabájo remunerado, viven en una burbúja de fantasía que no corresponde a los principios democráticos de una sociedad del siglo XXI, se dan medallitas entre si, abracitos tibios sin tocarse los cuerpos, rien sonrisas falsas y exigen que los traten de "sus majestades" por obra y gracia de una tradición cadúca, que ya deberia haber sido arrojada a las cloacas de la historia como condón usado.

La monarquía sueca no aporta absolutamente nada al desarrollo de la sociedad de este país, sino muy por el contrario, es un quiste vergonzoso aferrádo a sus tradiciones medieváles que se siente con el ”derecho natural” de seguir reproduciendo su sobrevivencia con el beneplácito de un sistmea político sin el coráje suficiente como para abolirlo de por vida.

 A la parejita de marras entonces, les deséo hoy día – día en que uniran sus parasitarias vidas hasta que la democracia los separe – que se vayan al infierno a disfrutar de sus fuegos eternos, a comer sus propios excrementos reales. Cosa que por supuesto no sucederá, pero valga lo simbólico de mis deséos.

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La llave de tu alcoba

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(Canción a cantar con ritmo de rock, y algo de alcohol en el cuerpo) 


La noche tarda en cáer,
en el verano del reino escandinavo
Y tal vez sea una suerte
pues la llave de tu alcoba
la perdí en un bar de mala muerte.
De esos en que te sirven sin preguntar
si tienes dinero para pagar lo consumido,
pero que después de comprobar que no tienes ni un centávo
te invitan a dormir allí donde mueren las ratas.
Las mariposas ya no vuelan, sino solo los murcielagos
de esos que chupan sangre y dejan marcas para toda la vida
como un tatuaje del consumo
sin Derecho de Garantia.
Y hoy día estoy pensando
que a lo mejor ya nunca más te veré.
Y que el sonido de tus labios de Max Factor
cuando se juntan a los mios
ya no sonarán más muack.
Y el atardecer escandinavo prolonga el rayo
de un sol que no me quiere acariciar
 

Perdí la llave de tu alcoba
Ya nunca más te veré
Perdí la llave de tu alcoba
No tengo donde dormir
Perdí la llave de tu alcoba
El mundo sigue igual
Perdí la llave de tu alcoba
Y me quedé sin mamar.

La rana de mi cuñada
me anunció en un SMS
que todo era mi culpa
cuando le pedi que me diera refugio
para lavarme los dientes
con cepillos ajénos.
Mi hermana es una sánta, me dijo
y tú eres un mal parido
me respondió cuando temblando de frio
le pedí permiso para usar una alcoba
sin frazadas ni desayuno en la cama.
Y al día siguiente desperté
con el canto de los gallos
acompañado de gallinas
que con curiosidad se preguntaban
quien era aquél infractor
que violaba sus recintos
y olía a soledad.

Perdí la llave de tu alcoba
Ya nunca más te veré
Perdí la llave de tu alcoba
No tengo donde dormir
Perdí la llave de tu alcoba
El mundo sigue igual
Perdí la llave de tu alcoba
Y me quedé sin mamar.

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Memorándum

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Apoyado en la soledad de ropas frias y desconocidas que visten mi contorno, asi como el terno gris y rayado de un fusilado sin juicio, mire la abertura de un marco sin puerta desde donde se cuela una sombra de luz.
Un pasillo semi alumbrado se dibuja en el derredor de la obscuridad que me envuelve, al lado afuera del marco de esa puerta extraña. Tan extraña como la tierra blanda y fértil que pisó el conquistador cuando puso pié en América.

Una amarillenta luz se distingue desde uno de sus espacios y me lláma a seguirla. Un temor incierto me invande mas no sé el porqué de sus raíces, y con algo de enojo deséo que los demonios que agitan mi vida entren todos juntos y de una sola vez, en vez de como lo hacen ahora, de uno en uno. Pero tal vez sea ese el punto, dice una voz lejána. Que te mueras lentamente y con el mayor sufrimiento posible. Puede ser, respondo. Hay una lógica en lo que dices.

Reconocí golpes de hueso sobre hueso en el eco que sonaba en la plaza de mi niñez y dispuesto a cortar por lo sano (o lo insano?) sali a enfrentrar lo que me retaba, con el terror como unico motor de mi decisión de adrenalinas olientes, y sudores mojados. Y con el miedo corriendo por mi boca como babas de niño sin consuelo, el pelo erizado, los poros abiertos, y el aliento contenido para soltar un solo bramido de espanto que me diese coráje, grité “Matháse, matháse” y sali a enfrentarme con el terror de mis pesadillas sin fin.
Y cuando desperté acongojado despues de tal vivencia que me ofreció la consciencia oculta de pecados sin norte, quebré dos huevos sobre una paila de aluminio con la misma decisión de los machetes intolerantes que rompieron cientos de miles de cráneos en Rwanda.

Sigo viviendo, sigo durmiendo y sigo soñando pesadillas que me advierten que todo lo que he hecho también lo he de pagar. Mas cuál es mi culpa? me pregunto, si lo único que siempre hice fue nada más que enamorarme de todos los amores que aparecieron en mi existencia. Con la misma intensidad del moribundo que ama la vida que ya se le escapa, sin control ni posibilidad de corregir errores espontáneos.

Como un piano de cola sin teclas, que trata de crear bellas melodias de su vientre abandonado de instrumento sin sonido audible, pero perceptible a la razón de todos aquellos que lo quieran oir.

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Los Macacos Aproquidos

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El meollo de la vida es la muerte, dijo Pelle y rompió a reir. Y para entender esa ecuación no hay más que morir para poder relatarla, agregó y su rostro se puso más rojo que la bandera de la URSS que aún cuando ya no existe, tuvo ese color como simbolo de su grandeza. Sin embargo no pude distinguir si enrojeció por su afirmación o por pudor controlado.
Se mordió el labio inferior, y sujetando sus pensamientos para que no se fueran al cadalzo de la prisión de Google y su celda el Wikipedia, se mordió la uña del meñique de su mano derecha, pues la izquierda está imposibilitada para tales menesteres por razónes ideológicas! gritó Pelle y el rugido que acompañó su declamación fue más satánica que los pensamientos llenos de odio y maldición que maullé con mi voz de niño llegando a la pubertad, en contra de mi primera amante-adulta que aparte de ofrecerme el calambre exquisito de mi primer orgásmo, me regaló de paso una buena gonorréa que tardó más de un par de decenios en sanar.

Si quieres sentir el silencio absoluto tienes que ir al desierto de Atacama, me dijo la voz de mis recuerdos, a la cual sin mucho pensar le respondi que tu nunca viviste veintidos años en Salem, alli donde el silencio es más pavoroso pues toda su geografía está plagada de casas y seres vivientes de toda laya.
Caminar por sus senderos es como caminar por la nada. Nadie habla, nadie escucha. Nada suena, nada existe. El menor quejido se transforma en trueno, cuando la zoologia de la pachamama hace crujir el piso de sus casas con cualquier paso que dá un insecto. En Salem ni el amor parece tener sentido y nadie oye sus caricias y lamentos agitados.

He decidio ir a tirar mis huesos cansados al Uruguay. Por allá por Colonia cercano el ferry que une la provincia oriental con Baires, por el paso de la Boca donde venden biffes gruesos, jugosos y carnales. Y quiero estar cercano a la capital federal, pues fue esta ciudad de grandes avenidas y obelisco exagerado, la que me ofreció refugio cuando más lo necesitaba. Porque a pesar que el tango no pertenece a mi música favorita, no le hago el quite a un buen trozo de Astor Piazzola, ni tampoco a uno de Gardel. Pero tampoco a un pedazo del viejo Cafrune, que aunque no haya sido tanguero, tenia un fantástico vozarrón transandino que logró convencerme que Victor Jara no es el único divino en nuestro continente americáno. Y si me sirven un menú que incluya a Leonardo Favio o al gitano Sandro, pues también lo engullo con placer, qué vá! Y también a Piero y León Gieco, que aunque aparecieron algo tarde en mi vida, lograron humedecer mis ojos con algunas de sus canciones emotivas.

Y desde Colonia, puedo elegir también indagar el Brasil de mis sueños, de sambas sin textos pero con mucho ritmo de congas. O atravezando el Río de La Plata, agarrar a la izquierda, bajar hasta la pampa, desde ahi doblar a la derecha y encontrar en algún recoveco de montañas sin horizontes, una pequeña fisura que me ofrezca entrar al sur de Chile, sin necesidad de pisar la loza de su aeropuerto digital y extraño a mis ojos de emigrado obsoléto.
Concepción, Temuco, Santiago. Mendoza, Neuquén, Cipoletti, Buenos Aires. Bucarest. Berlin. Bruselas. Modena, Bologna, Verica di Pavullo y Estocolmo fue mi viaje de venida al viejo continente. El de vuelta será más corto: Estocolmo, Montevideo, Colonia, Baires, Neuquén y Temuco.

Porque me ha llegado la hora de escoger en donde soltar mis ultimos respiros. Y creo que es también el tiempo de elegir la raíz de los maderos que quemaran mi cuerpo, cuando deje de respirar para siempre.
Pero, porqué Uruguay? Me preguntó Pelle al tiempo que le dió por dejar escapar un estornudo corto. Porque no tiene montañas, le dije y agregué que, mi claustrofobia empeora rodeada de macizos prominentes y rocosos. Como la cordillera de los Andes en Chile o en Argentina. O los Cárpatos en Rumania. O el metro de Estocolmo por no decir menos, que en sus horas peores, asfixia como el de Tokio.

Y en una de esas, a lo mejor encuentro la tranquilidad que deseo justamente en Uruguay, país cuya elevación de tierra aislada no es más alta que los 514 metros de altura. Algo asi como un cerro en Valparaiso. O como una lágrima en el océano.

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Oh! The fucking reality is here!

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Y nos encontramos de nuevo, hermano!
Tú, con tu cara morena, tosca y hermosa - que pareciera haber sido tallada por generaciónes y generaciónes de pescadores del sur - surcada por el acero duro que trabajabas a diario con tu pluma de lava de soldador eléctrico. Tu pelo lleno de canas grises como la ceniza de una fogata de poca llama apagada con orines pobres, después de haber servido para cocinar exquisitos frutos marinos en las costas de Huachipato. Y tus ojos pardos estan tan atiborrados de una tristeza profunda y enraizada en tu pasado, que me llenó de pavor. Nunca he visto ojos más tristes que los tuyos, hermano!
Y ahora nos encontramos de nuevo…

Escucho la turbada voz mezclada por los idiomas y dialectos que enmarañan tu vida presente.
Veo la humedad de tus ojos llenos de lágrimas que tardan en salir, como si te avergonzaras de tu tristeza sin culpa. Te ofrezco un pedazo de papel como pañuelo y te secas de sus pasos por tus mejillas cobrizas. Te doy un abrazo de consuelo necio, y algo en ti se rebela.

La vida nos condujo por los mismos caminos, hermano! Y eso llena mi alma de una descomunal pena. Porque tú eras jóven igual que yo cuando creimos en esa farsa de una vida mejor para todos. Pues no muchos estaban interesados en ese postulado.
Tu cara la reconozco! me dices riendo tu risa endeble. Y en algún lugar de tu mente alterada algo te asegura que, a pesar de todo, puedes confiar en mi. Pero luego constato frustrado, que en una esquina obscura de una calle escandinava desconocida, te perdistes en callejones sin retorno, mientras que yo sigo por la mansedad de lo que mi nuevo país me ofrece. Y nuestros caminos ya nunca se volveran a cruzar en igualdad de condiciones.
Hoy día eres mi paciente y yo tu cuidador. Y eso me entristece, hermano mio!

Me hablas de sirenas, de coños y de che. De tías y tíos que llenan tu vida de algún sentido. Nombras el terremoto del año 2010, pero de pronto se te confunde con el golpe de estado de 1973.
Dos obras dramáticas sucedidas a 37 años de distancia, pero unidas en tu razón adolorida por el sólo y singular trágico hilo conductor de matanzas llevadas a cabo por casualidad. Y eso es lo puro y simple que tu mente puede comparar: una apocalipsis con otra.

Y cuando ya duermes el sueño agitado de quien no sabe si mañana despertará en su pasado o en su presente frágil, me acuerdo de todos aquellos que aniquilaron nuestras ilusiones. Y constato con amargura que aún siguen en sus cruzadas inquisicionistas; con la biblia en una mano, y el dólar en la otra.

Tú y yo, hermano mio, hemos llegado a un nivel en el cual nuestras vidas ya nunca más se juntaran. Tú estás encadenado a tus recuerdos traumáticos, y yo sigo pensando que puedo hacer algo por la humanidad, aún cuando a esta poco le parece interesar mis intentos algo ingenuos de decirle que no todo está perdido. Aún quedan fuerzas para seguir sobreviviendo ante los ataques furiosos del capitalismo salvaje. Pero, a lo mejor queremos más que eso! Y entonces, hermano, seguiré en la eterna intifada anti-capitalista que nadie podrá detener nunca, contigo al lado en cada batalla que dé.

Que tengas unas buenas noches, hermano mio! Y que si la victoria es nuestra, no lo sé. Pero mientras siga respirando le joderé la vida a cuanto capitalista, nazi o similar que se me ponga por delante. El jefe de mi trabajo incluido.

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Vocablos desiguales

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Ayer murió otra persona atropellada por el Metro en Estocolmo. El presidente polaco y su consorte pasó a otras dimensiones cuando el avión que transportaba su importante presencia, se hizo trizas al estrellarse en la madre Tierra, por motivos que aún se desconocen. En Haiti el pueblo pobre sigue viviendo en carpas después del terremoto que destruyó todo lo poco que habia por destruir, mientras en Chile la cosa es mejor, dicen los expertos. Les dan “mediaguas”(*) en vez de carpas. No faltaba más! Chile no es Haití, señores!
Yo sigo trabajando como asalariado mal remunerado y las cuentas no pagas se acumulan en la herencia que les dejaré a mis primogénitos, y espero que alguno de estos tenga el buen agrado de financiar el entierro más baráto posible, sin que por eso le quite el derecho a fumar para lograr tan samaritano propósito.

La parásita número dos del reino de juguete sueco – la asi llamáda princesa sucesora está como gallina clueca preparándo su matrimonio, y como lo hace con cheque abierto del estado sueco, no le preocupan detálles tan ínfimos como la cantidad de invitaciones repartidas a la alta societè, o la calidad de la comida a engullir por comensales para tales propósitos alli invitados.
El papá-rey pidió 12 millónes más al papá-estado pues presiente que la fiestecilla en cuestión no está a la altura de su alcurnia, y el papá-estado le dijo que si, que a no preocuparse, hombre! Que los impuestos que le sacamos al populacho dan para manteneros a vosotros y a nosotros también, coño!

Y mucho antes de la aparición del internet y su revolución dentro del acceso a la información, y mucho antes también que la globalización del capitalismo salvaje hiciese su aparición en la historia de la Humanidad, la transculturización - es decir el traspaso de rasgos de una cultura a otra – logró romper océanos, glaciales, montañas, senderos, cielos, fronteras, visas y permisos de residencia, para reunir en alguna parte del conocimiento acumulado en nuestros cerebros heredados de primates bocones y peludos, palabras nuevas que no existian cuando pegados a las tetas de nuestras madres, succionabamos historia y prejuicios culturales impuestos en leche materna.

Más de tres decenios fuera de mi país de orígen me han enseñado sin embargo, diferenciar vocablos de vocablos.
Rock es una palabra hermosa! Mientras que marketing es odiosa.
La palabra Status quo suena añeja y reaccionaria, mientras que etablissemang suena aún peor.
Samurai suena a héroe nipón, y kamikaze a suicidio patriótico fundamentalista, palabra que a su vez suena peor que fanático, y nunca tan bien como sushi ó geisha.
Guerrillero suena a romanticismo del los años 60, mientras que intifada sabe a rebelión actuál.
Una milanesa suena a “uruguacho” melodioso, en tanto que una hamburguesa sabe a basura del Mc Donald globalizante.

Y a lo mejor So long no está tan enraizado en nuestros cerebros nerudianos, como aquello de farewell (far väl en sueco), de tal modo que me despido con algo tan prosaico como un arrivederci! sacado del italiano de inmigrantes pobres. De esos que emigraron del continente viejo al nuevo, pero que hoy día se olvidan de sus profusos tránsitos por el Atlántico en busca de una vida mejor. Y que junto a todos los otros habitántes del “Fuerte Europa”, rechazan y siguen expulsando hoy día - a cuarto més del año cristiano del 2010 - a africanos y latinoamericanos de sus costas destellántes.



(*)Mediagua, es el nombre que se le da en Latinoamérica a viviendas de emergencia. Desde fines del siglo XX muchas organizaciones de asistencia social le dan este nombre a un tipo de vivienda social prefabricada que construyen para personas indigentes o que han sufrido una catástrofe natural.
Una mediagua "estándar", tiene 18,3 m² de superficie y dimensiones de 6,1m x 3 m, lo que sirve para albergar a una familia de 4 personas aproximadamente. Estas condiciones son incompatibles con las normas internacionales de no hacinamiento.
Consta de 8 paneles (2 pisos, 2 laterales, 2 frontales y 2 traseros), 2 cumbreras, papel fieltro, 8 láminas de zinc, 15 pilotes y 8 tablas de 1x4" (vigas) y 6 palos de 2x2" (costaneras) para el envigado del techo.

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Malversación de conocimientos dudosos

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Salió a oir el sonido de la luna refulgente, pero lo único que pudo distinguir fue el murmullo del mar y sus olas en miniatura lamiendo con sus aguas casi dulces el muelle de Slussen. Punto reversible que el mar Báltico ofreció a vikingos, rusos y normándos, de ingreso y arranque a y de Estocolmo. Canál natural que serpentéa por entre las miles de islas que componen el archipiélago de Estocolmo, el más grande del mundo! Según los habitántes de la capital. Como si las construcciónes naturales hubiesen sido producto de la mano del homosápiens y por consecuencia algo de que ostentar, pienso con algo de sarcásmo en el tono de mis pensamientos. En Chile, dicen algúnos que el archipiélago de la Zona Austral es el que deberia llevar tal titulo de triunfador. Y los indonesios no dicen nada, porque son ellos los que tienen la razón en esta controversia chauvinista de islas esparcidas.

Y a propósito de discrepancias. Con nuestros hermános argentinos pocas veces nos ponemos de acuerdo en disputas geográficas. Y en otras tampoco, por decir lo menos.
Lo de los asados, por ejemplo. Según los che, la mejor manera de hacerlos es atravezando un trozo de carne de punta a punta con un palo de árbol, el cual se entierra de manera vertical, sobre el fuego ardiente. Qué herejía! dicen los al tiro y afirman que la mejor manera de achicharrar carnes, es también atravezarlas de punta a punta, pero con ”azador” de metal para esos efectos creado. Y además! – y aqui está el punto álgido de la cuestión en disputa – de manera horizontal sobre el fuego ardiente. Y por supuesto no enterrado, sino sobrepuesto en algún tipo de apoyo artificial.
Que el mate tiene que ser amargo, dicen los gauchos. Qué no! que debe ser dulce, aseguran los huasos. Que lo corrécto es decir botar, aseveran los de acá. Qué vá! Se dice tirar contraatacan los de allá. Que lo acertado es decir votar a afirman los argentinos. No! votar por es la fórmula adecuada, responden los chilenos. Que noseás boludo!, excláman los unos. Y no seai gueón aseguran los otros.
Usuahia, la capital de la provincia Argentina de Tierra del Fuego, es la ciudad más austral del mundo, dicen mis hermános allende los andes. Es Puerto Williams en Chile, dicen mis hermános de aquende. El Aconcagua y el canál de Beagle lo compartimos como buenos vecinos porque estan justo en la frontera natural entre Chile y Argentina. No faltaba más! Que por cuestiónes de centimetros geográficos ya nos hemos agarrado a lo tunazos.
Pero nunca faltan los cabezas calientes que quieran encerrar esas formas naturales e imponentes entre nacionalismos barátos. Hay si una cosa en que todos estamos de acuerdo. Al menos en apariencias. Los argentinos son unos de los mejores del mundo en eso de darle pataditas a la de cuero. Y eso a qué se debe? Vaya uno a saber! A lo mejor porque comen más carne, toman más leche y bailan tango, digo yo. Mientras que los chiri comen pan, toman vino y bailan cueca.

Vaya uno a saber! Dijo uno del grupo de seres humános alrededor de la fogata nocturna.
Ocmorori caporu! exclamó el de ojos tristes, y cuando alguien trató de preguntar que, qué? Que qué decia? Algún otro dijo, es que tiene afasía.
Afa… qué!? gritó el de más allá, pero como nadie escuchaba ni siquiera sus gritos, se quedó sin respuesta.
Pero de tomar, si que toma! eh…? dijo el más agudo, y a la sazón también quién financiaba aquélla orgía pobre de alcohól baráto y turbio.
Pues, no faltaba más! dijo la mayoría, y por decisión entonces democrática todos expresaron su repudio ante tal alevosía.
Sixo, cksoerno pu! Dijo el afático confirmando lo dicho por el otro y levantando la lata de cerveza se la bebió toda de un solo sorbo, haciendo palidecer de envidia hasta a los alemánes de München y su festival de aficionados cerveceros.
Y je, je, je! sonó su risa clara y sin defectos cuando indicando con su mano izquierda, hizo entender que queria otra.
Y de inmediáto comenzó a agitar sus brazos, como si quisieze volar y estirando su boca como lobo aullándo a la luna dió por seguir emitiendo sonidos extraños: Claorode! Yesotaui a managchi. Chai? Todos los que alli estaban elevaron su vista al cielo pues no sin razón supusieron que se estaba refiriendo a cuestiónes de volar. Pero a alguien que aun le quedaba algo de razón en sus cabáles, dió por observar que solamente aleteaba con el brazo izquierdo, mientras el derecho solo estaba alli; colgándo cuál globo desinflado, formando línea paralela con su pierna no siniestra.

Fdiosu masñod olsajdchik! Chai? Dijo, y volvió a gesticular violentamente con su brazo izquierdo, mientras que el derecho seguía en su lugar.
“Quiere atravezar la Cordillera a vuelo, pero no puede!” Se atrevió uno de los allí presentes a interpretár sus aletazos de pájaro herido.
“No, no, no! Quiere recorrer el mundo pero no tiene dinero en el bolsillo derecho. Que es el lugar en donde tradicionalmente la gente normal guarda sus metálicos!”

No! Dijo el más escéptico quien era además el más duro del grupo. Este hijo de puta nos está contándo las rugosidades de las bolas y lo único que quiere es chupar gratis, el gran cabrón!
El que lo habia incorporado a ese grupo de ciudadanos ejemplares, no habia dicho esta boca es mia y se habia dedicado nada más que a observar y escuchar. El que estaba a su lado le dió un pequeño codazo para invitarlo a participar en tal intelectual cambio de puntos de vistas, pero al ver que no reaccionaba le dijo “Y a ti que te parece? Qué mierda quiere decir?”
Que le duele el brazo derecho, dijo el asumido sin darle mucha importancia ni a su opinión, ni tampoco al presunto dolor del afectádo. Y cómo lo sábes!? Preguntó el otro agregando de forma algo exasperáda. O es que aprendiste su idióma inentendible?
No seás elemental! Le contestó el primero. Mi interpretación no se basa más que en una simple cuestión de observación. Entiendes!? OB-SER-VA-CIÓN!!! Nada más! Dijo y puso punto final a esa controversia de interpretaciónes mal interpretádas.

Pero ya cuando meaba trás un arbusto, agregó entre tiritones urinarios que “si este cabrón mueve sólo un brazo, e indica que no puede mover el otro… Es eso! Entiendes?” Y por supuesto que el otro nunca entendió nada.

Esta pequeña historia nunca apareció en la primera página de los diarios más leidos del país. Y nunca aparecerá tampoco en ningún otro, porque su contenido no tiene ninguna importancia! Pero si en este blog, que cuenta todo aquello que tiene algo de verdad. Y el resto, dejémoslo entonces en manos de todos aquellos que creen más en la palabra escrita del testimonio popular, que en el enuciado ecuménico de un dios farsánte que nunca ha existido.
Como un grito rojo y deseseperádo en la selva verde de la intolerancia.

Carpe diem!


Las afasias afectan a un número importante de personas, sin embargo es una enfermedad poco conocida tanto en definición como en sus características. Las afasias se definen como una alteración del lenguaje debido a lesiones cerebrales producidas después de la adquisición del lenguaje o en el transcurso del mismo.
Para efectos de diferenciar la afasia de otros trastornos, es preciso que exista una lesión del sistema nervioso central que afecte al lenguaje, la lesión cerebral se produce generalmente en las áreas fronto-temporo-parietales del hemisferio dominante- normalmente el izquierdo - por una encefalopatía, un accidente cardiovascular traumatismo craneoencefálico o un tumor.


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Ignorancias ingenuas

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Creia haber oido hablar de Nélson Mandela, pero no sabia quién era. También le parecía que habia oido hablar de Gabriel García Márquez, pero no podria asegurar si estaba vivo o muerto. Y no le interesaba ni lo uno ni lo otro. Un tipo que él conocía tenia un nombre parecido y tenia una puta a sus servicios a la cuál obligaba a trabajar noche y día, domingos, festivos y fiestas de guardar, lo que lo transformó de cafiche en gran señor.
Habia visto a la presidenta despidiéndose de su envistura, pero justo en este momento no tenia memoria de cómo se llamába.

Si, si, si! por supuesto que habia escuchado hablar de dios. Ese que creó el mundo y el que también lo destrozaba, cuando asi se lo dictaban sus caprichos. Pero no estaba seguro dónde habia oido hablar de él. Nunca habia oido hablar de Argentina, pero si de los argentinos. Nunca habia oido hablar de Perú, ni menos aun sabia donde quedaba, pero con toda seguridad no deberia quedar demasiado lejos, de lo contrario no llegaria tantas hordas a Santiago desde allá. Y que se venian a pie, no le cabia la menor duda.

También habia escuchado hablar de terremótos, pero nunca habia sobrevivido ninguno. Tantas veces habia muerto sin siquiera haberse dado cuenta.
Sabia que a la palabra presidenta la habian cambiado la a por una e, pero no sabia porqué. Y no le interesaba ni lo uno ni lo otro.

Algúna vez escuchó hablar de Mulciber, el creador del Pandemonio, mas nunca se enteró en qué ocasión se le confundió con Lucifer. Aquél que obligó a la niña princesa de mis pesadillas a mostrar sobre la arena turbia, dos zapatos vacios, y decir llorando que esperaba a su madre que se la habia llevado el Pacífico a pasear por sus profundidades, para envolver sus pies con esos, sus calzados de fiestas indigentes.

Mierda! pienso y me entristezco. Porqué tiene que lloverle sobre mojado a mi pueblo mísero? Tal vez su pecado actuál es haber elegido al ultrareaccionario Piñera como presidente, pienso y una risita irónica embellece mi rostro.
Porque si no es la naturaleza la que azóta al pueblo pobre y su miseria en la tierra, son los políticos lacáyos del imperio yanqui los que lo torturan a diario y sin piedad.

Abro una lata de cerveza y dejo que su contenido remoje mi gaznate reseco. Miro a mi alrededor y me asombra la muchedumbre jóven que se mueve por todos lados. Estoy en una de las tantas galas que se organizaron en Suecia, de apoyo a los afectádos por la furia de la pachamama en el extremo sur latinoamericáno. Hay banderas chilenas colgadas por aqui y por allá. Y reconozco que ese efecto no me afectó, como lo hace cada vez que veo ese simbolo manoseado por nacionalismos sin sentido.
La música es variada. Salsa, hip-hop, rock, pop, rancheras modernas, boleros cantadas todas en sueco, en inglés y en español. El público también es heterogéneo y los idiomas del mundo se confunden en un solo abrazo de solidaridad. Esto es bello! pienso, mientras espero con paciencia que llegue el turno de Tania. Su hermosa voz contribuirá también al coro que aquella singular Torre de Babel, elevará su entonación hacia el frio cielo de Estocolmo para que llegue, sin guardias fronterizos ni visas discriminadoras, al pueblo pobre de Chile.
Cambio de posición. A mi lado alguien aplaude con entusiasmo a una imitadora de Palmenia Pizarro, que recién ha terminado su actuación.
Dentro de un rato, estaremos nuevamente sentados en un escaño del metro que nos llevará de vuelta a nuestra rutina de vida, en la tan ordenada y racional sociedad sueca.

Le parecia que habia oido hablar de Tina Turner, pero no estaba seguro dónde. Y tampoco podria decir si era poetiza o estrella del cine pornográfico. Y poco le intersába si era lo uno u lo otro. O nada de eso.

Estuve a tú lado una vez más y eso ya es un privilegio, le digo en mis pensamientos y apago la luz de la serenidad de una noche más, en el reino de juguete escandinavo.

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El racismo estructural e institucional en Suecia suma y sigue

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Hoy día en Estocolmo hay cinco grados bajo cero. Es Febrero en el año 2010. Las calles estan blancas y llenas de nieve. El cielo es azúl y el sol brilla ofreciendo incluso un poco de calor. El panorama es fantástico! Y nos dán ganas de seguir viviendo. Todos tomados de la mano en ronda utópica de empatia sin limites.
Pero tras esta fachada magnifica, el reino de juguete sueco sigue siendo el mismo.

Casi un 100% de los casos en que policias suecos han sido puestos en el banquillo de los acusados por “violencia innecesaria” o “exagerada” en sus intervenciones en pro de mantener el orden establecido (léase; el orden capitalista mundial de opresión), sobretodo en manifestaciónes de protestas que organizan grupos de izquierda, humanistas, ecologistas, pacifistas, etc han sido absueltos. Pero también cuando en arrestos ocasionales, maltratan con sadismo y sin piedad a más de alguno que se ha tomado unas cuantas copitas, un fin de semána cualquiera.
Si; es una gran verdad. Los casos en que la policia está involucrada como acusada llegan hasta los juzgados correspondientes. Pero de alli nunca pasan pues son absueltos sin más ni más por obra y gracia de la enorme red de protección con que cuenta ese cuerpo uniformado, y que los protege asi como una capa impermeable nos protege de la lluvia. Fiscales, jueces, testigos a favor de la policia, y no menos la prensa, se apresuran a declararlos inocentes sin demasiados trámites ni procedimientos leguleyos burocráticos.

Es muy provechoso, desde ese punto de visa, el caso que sigue a continuación.
El lunes 1 de Marzo del 2010, comenzará un juicio muy poco común en el tribunal de Solna, municipio ubicado al norte de Estocolmo, en donde el aspirante a policia Shahab Tahwildaran - de orígen iraní – está acusado de haber pasado una luz roja cuando conducía un auto policial en servicio. El testigo principal? El instructor de Shahab que estaba sentado a su lado, cuando esa falta se habria cometido.
Èl mismo atestigua que Shahab cometió una infracción grave, cuando pasó una luz roja de tránsito, sin detenerse. Shahab a su vez, declara que cuando pasó ese semáforo, la luz aún no habia cambiado de amarillo a rojo.
No hay ningún otro testigo que apruebe o desmienta ninguna de estas dos versiónes. Al momento de los hechos, el tránsito de vehiculos en la calle donde presuntamente se produjo tal infracción no fue afectado de ninguna manera, según se constató durante el peritaje de lo sucedido.
Constatarse debe, por otro lado, que toda la investigación de estos hechos quedó en manos de la policia local de la zona de Västerort, a la que Shahab pertencia.
“Me quieren condenar! Eso es todo”, dice el ahora ex-aspirante policial a la vez que agrega que a pedido ayuda jurídica a un abogado neutral y fuera de su juridicción policial, pues se trata de su futuro y no solamente de una infracción.
Según Shahab, la policia de su propio distrito simplemente no lo quiere aceptar como miembro de su grupo de trabajo, porque es de orígen extranjero. Y basa su afirmación a partir de que, solamente un par de días después de su presunta infracción, Michael Fetz - el jefe de la policia de Västerort - le dijo que no podia seguir en su carrera como policía sueco.

Durante su período como aspirante policial, Shahab fue calificado por sus propios camaradas e instructores tanto como “una persona suave, que ofrece confianza”, hasta de “persona que no tiene los conocimientos teoréticos necesarios”, y también de tener una actitud “ingenua” en su trato con los delincuentes.

La tactica de Shahab fue siempre – según él mismo - la de ser amable incluso con personas que se podrian describir como “provocativas y potencialmente violentas”, lo cual le permitió resolver de manera ejemplar varias situaciones de conflicto, en donde las victimas eran mujeres maltratadas por sus parejas.
Reconoce por otro lado, que tuvo serias dificultades en su relación con algunos instructores.

El jefe de la policia de Västerort, Michael Fetz, afirmó en una entrevista al periódico “Dagens Nyheter” que fueron varios motivos los que hicieron que a Shahab Tahwilldaran no se le permitiese seguir su carrera policial.
“Fue una opinión unánime. La infracción de tránsito fue uno de los tantos factores que sopesaron en nuestra decisión”, dijo y agregó que “Es muy importante para nosotros no permitir la entrada de aspirantes que no sean idóneos con la carrera policial.” Y su comentario final fue que “Es lamentable que Shahab acuse a la policia de discriminación. Ya veremos en que basa sus argumentos.”

Yo entiendo perfectamente porqué Fetz no logra entender que Shahab lo acuse de discriminación. Porque el racismo estructural funciona exactamente asi! Prejuicios enraizados en las “opiniones” de los que discriminan, no les permite ver que estan discriminando. La espontaneidad de sus opiniónes, afirmaciónes o creencias no es más que el reflejo de lo mismo. Y eso es lo más peligroso! Porque el racismo baráto que vomitan los nazis, lo combate la gran mayoria de los seres racionales y empáticos. Incluso el jefe de policia Fetz. Pero el racismo que fluye encubierto en “verdad universal”, es el más peligroso, y por lo tanto también el más difícil de combatir. Porque envuelve a toda la sociedad, y no solo a un grupúsculo xenofóbico cualquiera.
Pero lo más digno de remarcar aqui, es la afirmación del jefe de policia, el tal Fetz, cuando dice que “Es muy importante para nosotros no permitir la entrada de aspirantes que no sean idóneos con la carrera policial.” Porque no una, sino cientos de veces, se ha demostrado que tanto la policia como las fuerzas armadas suecas, han fallado en su control, justamente en lo que respecta a la idoneidad de sus miembros, cada vez que se destapa un nuevo escandalo en donde oficiales - policiales o militares - han sido acusados de torturas, pedofilia, asaltos, participación en sectas ultraderechistas, etc, etc.
Seria interesánte entonces, saber a ciencia cierta cuales son los criterios que soportan la tan sagrada “idoneidad”, que rige tanto en la policia sueca como en sus fuerzas armadas.

Que Shahab Tahwilldaran continúe o no su carrera policial me interesa un bledo. Muy por el contrario. Si puede buscarse otra manera de ganarse el sustento, que lo haga. Que de policias ya estoy harto! Pero lo que quiero presentar en este articulo, es una vez más un fenómeno que atravieza la sociedad sueca y sus autoridades de punta a cabo. A saber; la hipocrecía y la doble moral de todas sus acciónes. En donde los que dicen tener la razón siempre ganan por ese mismo motivo, y los que discrepan siempre pierden.
Yo pertenzco entonces, a esos que siempre estan en quebranto con sus manos al aire diciendo aqui estamos, y somos la gran mayoria del mundo!
Hoy día en Estocolmo, todavia hay cinco grados bajo cero.

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Vivir es morir un poco cada día

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Programación renovada.]

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Por un motivo que desconozco, pero que intuyo, me llegan diariamente un montón de e-mailes en español y en inglés, a mi correo en internet. Los hispanos son a menudo proposiciones referitoras a mi presencia en el mundo virtual. Si pago tanto y tanto, me garantizan que la paginita web que tengo, será conocida hasta en los rincónes más ocultos de todo el pobre planeta Tierra. Afghanistán incluido. Y que a cambio de algunos morlacos salidos desde mis escuálidos bolsillos, aseguran incluso que podré ganar dinero si acepto que atropellen mi integridad, a cambio de publicidad. Todo eso a precio rebajado especialmente para mi, puesto que soy justamente yo quien ha sido favorecido con sus ofertas. Vaya suerte la mia!
Los en inglés son más interesántes. Hay desde aquellos que pretenden convencerme que a cambio de algunos cuantos euritos o dolarcillos, lograran agrandar mi pene hasta limites inhumanos, que - sin duda alguna y según ellos - será un manjar irresistible para mis correligionarias con faldas y vaginas entre las piernas.

Otros intentan hacerme creér que el Viagra me hará lograr erecciónes estalacmitas formadas por estalactitas goteantes, que podrán satisfacer a todo un equipo de gimnasia femenina. All together y en pelotas, alineadas unas detrás de las otras, para despues de penetradas sacar mi artificio todavia blandiente cual cimitarra de moro emputecido contra las cruzadas, para utilizarlo después, como instrumento de percusión festivalero en Rio de Janeiro.
No pocos me llegan también desde la atormentada Rusia de Putin (el gran puto!) en donde las Natachas, las Tamaras y las Valentinas me prometen amor eterno, largo y tendido y a calzón quitado, a cambio de sello de residencia en Suecia sobre sus pasaportes. Pobres tias! pienso. Porque si venden sus carnes jóvenes al mejor postor que posea pasaporte del reino de juguete sueco, pues ya me direis como estarán las cosas en el país de RasPutin!

Desde Chile me llegan cosas sorprendentes también. Y vaya si no! Desde mensájes de la Bachelet agradeciendo mi apoyo a su ”paso histórico” por ese mal bendito país, hasta otros en donde me intentan obligar a participar en un plebiscito de un municipio santiagueño con amenazas de infiernos y cadalzos si no voto. Porque desde que al Homosaurio se le ocurrió, todos los chilenos están obligados a ejercer sus derechos democráticos so pena de multa.Vaya parodia!
Yo he vivido fuera de Chile hacen ya 37 años.Y tanto la Bachelet como los plebiscitos en cualquier municipio de ese país, me importan tanto o menos que una cancioncilla llorona de Julio Iglesias. Pero esta convicción mia, parece ser desconocida por todos aquellos que se toman la molestia de enviarme sus banalidades. De tal modo que no me queda sino aguantar con la paciencia del pordiosero que espera algunas migajas en su tarrito, y seguir borrandolas a medida que aterrizan en mi computador.

Pero dentro de lo más remaracable que me ha llegado desde el cono sur latinoamericáno, es la publicidad de una compañia de “seguridad ciudadana” chilena que ya ha dado por venir a parar a mi correo un par de veces. Léanlo con atención, porque es una perla!

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Puf! A mi me deja sin aliento el leér toda esta estupidez. Porque según se desprende de su lectura, estos lacayos tienen una “misión” en el mundo. Y esta es mantener a los pobres de las ciudades, afuera de las fortalezas que los ricos han alzado para resguardarse de tanta chusma que por alli anda, tratando de encontrar algo que comer.
Asi es el Chile de hoy. El de la democracia reconquistada. El de la primera presidenta en la historia de ese país. El del ”bicentenario” anti-mapuche. Por un lado, los menos, los que tienen recurso económicos para consumir y protegerse con nuevos muros (ahora virtuales!), de las “hordas antisociales”, los que tienen el poder político para exprimir, seguir desarrollándo las mismas relaciones sociales de superexplotación, y por otro, el pueblo desamparádo y expuesto a la tortura y la represión de los pudientes.

Los ilegáles, los drogadigtos, los sin casas son los más débiles de la sociedad sueca, pero estos grupos tienen muchas más posibilidades de sobrevivir que una mujer, un cesante o un trabajador mal pagado en la “democracia” chilena.

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Sobre virginidades y orgásmos

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- ”Y porqué lo hicistes?” preguntó el de la Bufanda Al Cuello (BUFANALCU).
- ”Porque no tuve otra alternativa!” dijo el de la Chaqueta De Cuero
(CHADECU).
- ”Sin alternativas no hay decisiones”, razonó Bufanalcu y poniendo cara de profesional, fijó atententamente su mirada en los ojos de Chadecu, para ganar tiempo en espera de algo que agregar.

- ”Sentí que tuve que hacerlo de manera rápida y sin pensar demasiado”, lo salvó Chadecu, y el abanico de preguntas que esa afirmación le ofreció a Bufanalcu, valió su peso en azafrán. Según su opinión.

Y como el derecho a expresión está establecido dentro de algunos parágrafos semiolvidados en expedientes amarillentos de acuerdos diplomaticos añejos, expongo a pie de letra todo lo que se dijo en ese diálogo. Porque en casos como este, los testigos imparciales son más valiosos que una fogata en la nieve. O que una gota de agua en el desierto.

- “Podria concluir entonces que fue un acto espontáneo?”dijo Bufanalcu y se reacomodó los lentes con el índice y el pulgar. Explicar debo que una de sus orejas era más grande que la otra, lo cual hacia que sus binóculos siempre estuviesen inclinados provocando por consecuencia, aquél acto de reflejo adquirido recomendado por Pavlov de usar esos dedos para readecuar su campo visual, cada vez que fuese necesario.

- “Yo diria más bien, que fue un hecho maquinal”, lo corrigió Chadecu y arrugando la frente, aparentó haber analisado atentamente su respuesta.
Bufanalcu acusó recibo y captó el acento de suficiencia escondido en la respuesta, lo cual lo sacó de sus casillas por unos cuantos segundos. Pero como boxeador experto, se refugió en su rincón para recuperarse de esa imprevista embestida. ”No debo perder la calma!” se dijo y agregó con tono académico que
- “Según los conocimientos que tengo del idioma, la palabra maquinal es sinónimo de espontáneo.
- “Acto espontáneo” y “hecho maquinal” tienen por consecuencia, el mismo significado!, sentenció subiendo un poco el tono de su voz al terminar la frase, para con un falsete de opereta de ocasión, acentuar lo adecuado de su afirmación.
- “Un idioma siempre se está desarrollando”, sentenció Chadecu y la temperatura del cuartucho aquél comenzó a subir. Y más de alguno traspiró y por no tener pañuelo, se tuvo que secar el sudor de la frente con el dorso de una mano todavia utilizable.
Bufanalcu se quedó momentaneamente callado, pero al cabo de unos instantes agrego que:
- “Un orgásmo masculino es lo unico que no engaña. Uno femenino sin embargo, puede ser fingido.” ”Pero también los hay de ambas caracteristicas en un solo polvo. Entiendes?”
- “Tus palabras, si. Pero no sé que quieres decir con eso”, contestó Chadecu.

- “Escucha con atención”, dijo Bufanalcu. “Hace unos días atrás, cuando entré a la cocina eran las 19.54. Preparé algo de comida ligera, saqué un plato, un vaso, una cuchara, un tacho de sal y cuando la abandoné, dirigí una mirada casual al reloj y constaté con algo de sorpresa que todavia marcaba las 19.54. En otras palabras, esto fue un orgásmo de ambos tipos. Porque alguna de esas dos horas tiene que haber sido fingida. Entiendes ahora?”
- ”Vaya complicación!”, dijo Chadecu agregando con algo de fastidio, “y a qué viene todo esto?”
Bufanalcu eligió sus palabras con mucha atención, pues tuvo la impresión – corrécta además – que el hombre sentádo al otro lado de la mesa, era un hueso duro de roer.
- “Vuelvo entonces a repetir mi pregunta inicial. Porqué lo hicistes?”
- “Si yo te contesto con mi respuesta inicial, creariamos un loop muy interesánte en sus comienzos, pero muy tedioso en su continuación, no te parece?” contestó Chadecu y después de carraspear agregó muy mesurado, como eligiendo sus palabras:
- “Y para evitar una situación como esa, te contesto entonces: porque en la virginidad tampoco hay engaño.”

Será como un paréntesis en la noche, le dijo y la penetró con fuerza. No con violencia, pero si con decisión.
Fue como el paso tétrico de la sombra de Nosferatus, reflectandose a la luz de una luna lúgubre sobre las asustadas casas y palacetes de la Viena de los 1800, diría más tarde Ambrosia a un periódico de su ciudad natal que la entrevistó para referirse a ese hecho, a falta de noticias más relevantes.

Las horas pasan y tu no llegas, pensó su cerebro cuando el cuerpo cubria espacios transitables y mundanos. Pero a lo mejor te enredastes por ahi! ja, ja, ja…! Intentó una risa fria e indiferente sin convecer ni si quiera a su sombra de su indiferencia soéz. Y a falta de palillos para los dientes se mordió un puño para corroborar si el galope entre su furia y su frente, hacía aparecer las venas encubiertas de su cuello.
Malditos pronombres! dijo para si a raíz de nada, pero concluyó que si debia elegir entre los reflexivos y los posesivos, se quedaba con estos ultimos.
La iglesia de san francisco en pleno centro de Santiago, lo quizo convencer que sus visiones eran pretéritas y que la leche que tomaba era menos blanca que un vestido de novia al anochecer. Con manchas rojas que acreditaran la virginidad de cualquier damisela en cuestión, para hacer hurras de satisfacción y orgullo por la dura batalla que habian llevado a cabo madre, padre y hermanos varones de haber mantenido a "su" jóven hembra sin follar, costase lo que costase.
Porque de costar si que costaba. Y mientras más roja, espesa y cuantitativa fuese la sangre, más subia el precio final que ponia la familia. Y mientras más diluída o inexisténte, pues plata devuelta, carájo! Y a metér bala entonces, en la cabeza de la testaruda que se atrevió a follar sin el consentimiento de papá.

- “Lo mejor es que le heches un poco más de ketchup al vestido de novia”, le dijo con calma y creyó con eso salvar de una sola pincelada, su honor, el de su familia, el de su flamante nueva esposa y también la cuenta bancaria de su suegro, aumentada gracias al pago recibido por la carne fresca y sin uso de su hija menor.

- “Como te darás cuenta entonces, la virginidad también se puede plagiar”, dijo Bufanalcu y con certero golpe, cercenó el cuello de Chadecu de oreja a oreja, por la estúpida idea que habia tenido el ahora fiambre, de comprar una botella de tomate artificial en el boliche del turco de turno, para casarse con Ambrosia a pesar de “pecado”cometido.
Conclusión: no todo lo que brilla es oro y cuando la sangre no es sangre, no es solamente Nosferatus el desilusionado.

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Proposiciónes maquiavélicas

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Una palta o aguacate, cuesta en España - o al menos en la zona de Alicante - 17 corónas suecas. Después de por supuesto, haber convertido el euro a la coróna sueca. Dos paltas o aguacates exportados desde España, cuestan en Suecia – o al menos en el municipio de Salem – 10 corónas suecas. Después de también haber hecho la conversión de euros a corónas. No es extraño? Puesto que si un producto es exportado, se podria suponer que costos tales como transporte, congelación y distribuición, más todos los impuestos respectivos, deberian hacer de un producto casero algo más caro en el exterior, que en el mercado interno. Y como las cuentas matemáticas no me ayudan, debo recurrir a otros métodos de cálculos, para lograr entender esta parafernalia de precios. Tal vez se deba a las mágicas reglas de la Oferta y la Demánda, pienso. Pero según la misma, a más demánda más alto el precio. Pero en este caso, parece ser exáctamente lo contrario. O no será la globalización la que me está jugando una mala pasada? O será tal vez que Alicante es zona semi-desértica en donde ya se nota la cercanía del tórrido clima del norte de Africa y por eso todas las frutas y verduras son más caras? O será que existe alguna regla de la Unión Europea que hace posible este milagro sobre las fronteras nacionales? Vaya uno a saber! Lo único que es cierto es que comer paltas o aguacates en Salem es mucho más baráto que en Alicante. Lo cuál en si no dice mucho, por supuesto. Pero si, bastante curioso.

Pero lo que si dice mucho es la falta de discusiones y planteamientos ideológicos en la campaña electoral sueca actuál. La gran mayoria de debátes entre los distintos partidos políticos que pretenden llevarse el mejor pedazo de la torta del Poder, se ha concentrado más que nada en cuestiones coyunturales, que en hacer una diferenciación ideológica en su política. Y por supuesto que esto trae como consecuencia una opinión pública confundida, que no tiene muy claro cuales son las diferencias de fondo entre las alternativas que se presentan, para poder optar entre unas u otras. Lo más probable es que estas elecciones sean muy estrechas en sus resultados finales y me temo que, además, van a legitimar la presencia en este acto electoral al Partido Demócratas de Suecia (Sverigedemokrater), de marcada tendencia racista, y nazi en sus principios. Y porqué este fenómeno? Pues justamente por la falta de discuciones de principios en esta campaña electoral. Y lamentablemente, es este partido de extrema derecha y neo-nazi, el único que no hace secreto de sus principios xenofóbicos, en este período eleccionario, en el que – según mi opinión – todos los partidos oficiales, oportunistamente se aprovechan de los errores de los unos y de los otros para llevar agua a sus molinos y de esa manera, ganar votos a su favor, en vez de presentar una clara alternativa ideológica en la cual los sufragantes se puedan sostener.
Mi plataforma política ante estas elecciones, es la que sigue. Y ustedes, queridos lectores, pueden hacer lo que quieran con ella. Incluso imprimirla, para después usarla como papel higiénico.
Aqui va:
- Los políticos ”profesionales” no deberian tener un salario más elevado del que tiene un trabajador calificado. Aquí ahorramos de una sola paletáda, cientos de millones al año.
- Derogar la Monarquía. La Casa Real en Suecia no cumple ningún rol relevante en la sociedad y el Rey es un costo sin limites, pues su capacidad de parasitar está escrita en leyes que no corresponden a la realidad actuál. Si esto se llevase a cabo, ahorraría el estado sueco y sus imponentes, algo asi como un millar de corónas al año.
- Derogar la privatización de los servicios públicos. El estado debe tomar su responsabilidad y tomar como si, el derecho de todos sus ciudadanos al márgen de sus condiciones sociales o económicas. Y el financiamiento para este efecto es muy simple: subir los impuestos con una corona por cien corónas ganádas, para llenar las arcas fiscales y de esa manera financiar la salúd pública, la educación gratuita, y la locomoción colectiva también gratis.
- Establecer impuestos extras al capital financiero y a todos aquellos que ganen más de un millón de corónas al año.
- Servicio de guarderias infantiles gratis con personal calificado y remunerado según sus calificaciones y no según su sexo. Cuyo financiemiento se lograría según la proposición impositiva de más arriba.
- Jubilaciones y otras pensiones, adecuadas a las necesidades de los que las reciben y no a los caprichos del “mercado” a los cuales estan expuestas después que fueron privatizadas. El financiamiento que yo propongo se puede lograr a través de una cajas estatales única de pensiones.
- Caja de cesantia que permita vivir sin preocupaciones a los cesantes, ya que si alguien es dado de baja en su trabajo no es su culpa, sino de la concepción capitalista de que ”mientras menos personal, menos gastos”. Esta caja debe estar bajo responsabilidad estatal y no debe depender de intereses económicos privados.
- Más casas de alquiler con subvención estatal, para ofrecerle techo a todos. Sobretodo a los jóvenes que ya están en condiciones de formar nido aparte.
- Apoyo a instancias sociales y médicas, estatales o municipales, que ayuden a todos aquellos que por uno u otro motivo, no han tenido acceso real a la sociedad de bienestar
- Y por último, restringir el poder que tiene la Policia de refugiarse en sus propias alas para evitar ser considerada como una parte más de la sociedad, sino como como un compartimento estanco dentro de la misma con derechos y “leyes” propias.

Qué tengan un buen día!

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Reflexiones de Eduardo Galeano sobre la tragedia en Haití

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Eduardo Galeano, el autor de Las Venas Abiertas de América Latina asegura que la historia del acoso contra Haití, que en nuestros días tiene dimensiones de tragedia, es también una historia del racismo en la civilización occidental. Recuerda la invasión de EE.UU desde 1915 hasta 1934, justificada en que la raza negra era incapaz de gobernarse a sí misma.


La democracia haitiana nació hace un ratito. En su breve tiempo de vida, esta criatura hambrienta y enferma no ha recibido más que bofetadas. Estaba recién nacida, en los días de fiesta de 1991, cuando fue asesinada por el cuartelazo del general Raoul Cedras. Tres años más tarde, resucitó. Después de haber puesto y sacado a tantos dictadores militares, Estados Unidos sacó y puso al presidente Jean-Bertrand Aristide, que había sido el primer gobernante electo por voto popular en toda la historia de Haití y que había tenido la loca ocurrencia de querer un país menos injusto.

El voto y el veto
Para borrar las huellas de la participación estadounidense en la dictadura carnicera del general Cedras, los infantes de marina se llevaron 160 mil páginas de los archivos secretos. Aristide regresó encadenado. Le dieron permiso para recuperar el gobierno, pero le prohibieron el poder. Su sucesor, René Préval, obtuvo casi el 90 por ciento de los votos, pero más poder que Préval tiene cualquier mandón de cuarta categoría del Fondo Monetario o del Banco Mundial, aunque el pueblo haitiano no lo haya elegido ni con un voto siquiera.
Más que el voto, puede el veto. Veto a las reformas: cada vez que Préval, o alguno de sus ministros, pide créditos internacionales para dar pan a los hambrientos, letras a los analfabetos o tierra a los campesinos, no recibe respuesta, o le contestan ordenándole:
-Recite la lección. Y como el gobierno haitiano no termina de aprender que hay que desmantelar los pocos servicios públicos que quedan, últimos pobres amparos para uno de los pueblos más desamparados del mundo, los profesores dan por perdido el examen.

La coartada demográfica
A fines del año pasado cuatro diputados alemanes visitaron Haití. No bien llegaron, la miseria del pueblo les golpeó los ojos. Entonces el embajador de Alemania les explicó, en Port-au-Prince, cuál es el problema:
-Este es un país superpoblado -dijo-. La mujer haitiana siempre quiere, y el hombre haitiano siempre puede. Y se rió. Los diputados callaron. Esa noche, uno de ellos, Winfried Wolf, consultó las cifras. Y comprobó que Haití es, con El Salvador, el país más superpoblado de las Américas, pero está tan superpoblado como Alemania: tiene casi la misma cantidad de habitantes por quilómetro cuadrado.
En sus días en Haití, el diputado Wolf no sólo fue golpeado por la miseria: también fue deslumbrado por la capacidad de belleza de los pintores populares. Y llegó a la conclusión de que Haití está superpoblado... de artistas.
En realidad, la coartada demográfica es más o menos reciente. Hasta hace algunos años, las potencias occidentales hablaban más claro.

La tradición racista
Estados Unidos invadió Haití en 1915 y gobernó el país hasta 1934. Se retiró cuando logró sus dos objetivos: cobrar las deudas del City Bank y derogar el artículo constitucional que prohibía vender plantaciones a los extranjeros. Entonces Robert Lansing, secretario de Estado, justificó la larga y feroz ocupación militar explicando que la raza negra es incapaz de gobernarse a sí misma, que tiene "una tendencia inherente a la vida salvaje y una incapacidad física de civilización". Uno de los responsables de la invasión, William Philips, había incubado tiempo antes la sagaz idea: "Este es un pueblo inferior, incapaz de conservar la civilización que habían dejado los franceses".
Haití había sido la perla de la corona, la colonia más rica de Francia: una gran plantación de azúcar, con mano de obra esclava. En El espíritu de las leyes, Montesquieu lo había explicado sin pelos en la lengua: "El azúcar sería demasiado caro si no trabajaran los esclavos en su producción. Dichos esclavos son negros desde los pies hasta la cabeza y tienen la nariz tan aplastada que es casi imposible tenerles lástima. Resulta impensable que Dios, que es un ser muy sabio, haya puesto un alma, y sobre todo un alma buena, en un cuerpo enteramente negro".
En cambio, Dios había puesto un látigo en la mano del mayoral. Los esclavos no se distinguían por su voluntad de trabajo. Los negros eran esclavos por naturaleza y vagos también por naturaleza, y la naturaleza, cómplice del orden social, era obra de Dios: el esclavo debía servir al amo y el amo debía castigar al esclavo, que no mostraba el menor entusiasmo a la hora de cumplir con el designio divino. Karl von Linneo, contemporáneo de Montesquieu, había retratado al negro con precisión científica: "Vagabundo, perezoso, negligente, indolente y de costumbres disolutas". Más generosamente, otro contemporáneo, David Hume, había comprobado que el negro "puede desarrollar ciertas habilidades humanas, como el loro que habla algunas palabras".

La humillación imperdonable
En 1803 los negros de Haití propinaron tremenda paliza a las tropas de Napoleón Bonaparte, y Europa no perdonó jamás esta humillación infligida a la raza blanca. Haití fue el primer país libre de las Américas. Estados Unidos había conquistado antes su independencia, pero tenía medio millón de esclavos trabajando en las plantaciones de algodón y de tabaco. Jefferson, que era dueño de esclavos, decía que todos los hombres son iguales, pero también decía que los negros han sido, son y serán inferiores.
La bandera de los libres se alzó sobre las ruinas. La tierra haitiana había sido devastada por el monocultivo del azúcar y arrasada por las calamidades de la guerra contra Francia, y una tercera parte de la población había caído en el combate. Entonces empezó el bloqueo. La nación recién nacida fue condenada a la soledad. Nadie le compraba, nadie le vendía, nadie la reconocía.

El delito de la dignidad
Ni siquiera Simón Bolívar, que tan valiente supo ser, tuvo el coraje de firmar el reconocimiento diplomático del país negro. Bolívar había podido reiniciar su lucha por la independencia americana, cuando ya España lo había derrotado, gracias al apoyo de Haití. El gobierno haitiano le había entregado siete naves y muchas armas y soldados, con la única condición de que Bolívar liberara a los esclavos, una idea que al Libertador no se le había ocurrido. Bolívar cumplió con este compromiso, pero después de su victoria, cuando ya gobernaba la Gran Colombia, dio la espalda al país que lo había salvado. Y cuando convocó a las naciones americanas a la reunión de Panamá, no invitó a Haití pero invitó a Inglaterra.
Estados Unidos reconoció a Haití recién sesenta años después del fin de la guerra de independencia, mientras Etienne Serres, un genio francés de la anatomía, descubría en París que los negros son primitivos porque tienen poca distancia entre el ombligo y el pene. Para entonces, Haití ya estaba en manos de carniceras dictaduras militares, que destinaban los famélicos recursos del país al pago de la deuda francesa: Europa había impuesto a Haití la obligación de pagar a Francia una indemnización gigantesca, a modo de perdón por haber cometido el delito de la dignidad.
La historia del acoso contra Haití, que en nuestros días tiene dimensiones de tragedia, es también una historia del racismo en la civilización occidental.


Eduardo Galeano
16 Enero 2010

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Décimas: RaPiñera el nuevo gerente en Chile S.A.

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RaPiñera es presidente
de un Chile vendido a plazos,
va administrar los retazos
vender lo que está pendiente.



- 1 -
Pobre chilito perdido
en su giro a la derecha,
aumentará mas la brecha
entre el rico y oprimido.
El mercado lo ha jodido
y partidos complacientes,
porque entregaron conscientes
Chile a los empresarios,
ahora en el escenario
RaPiñera es presidente.


- 2 -
En Chile, ya hace rato
que gobierna la derecha,
por la mano satisfecha
de políticos pacatos.
Jodieron al pueblo nato
con la zanahoria y mazo,
y lo del pan y pedazo
fueron vulgares promezas,
RaPiñera va a la presa
de un Chile vendido a plazos.


- 3 -
Ya por treinta y siete años
Chile es de los empresarios,
con supuestos adversarios
gobernando con amaños.
El pueblo es un extraño
un espectador del caso,
al que preguntan de paso
que eliga entre similares,
cualquier de los dos rivales
va administrar los retazos.


- 4 -
RaPiñera agarra el cargo
volado de ambiciones,
en las nubes sus acciones
elevadas por encargo.
A lo ancho y lo largo
a la bolsa le hinca el diente,
de Chile es hoy gerente
bién lo ayudo la “concerta”,
hoy tiene la puerta abierta
vender lo que está pendiente.


- Despedida -
Dicen los que estaban antes
que harán oposición,
está vieja esa canción
pues son los mismos farsantes.
Perfeccionaron bastante
este sistema infernal,
en el fondo son igual
son copia de la derecha,
a ella le abrieron brecha
ya llegó el original.


La única oposición
es la que viene de abajo,
es la que pondrá atajo
a toda esta opresión.
Ya que esa otra acción
que por arriba se extrema,
no cambia este anatema
termina en puros ladridos,
pués solo el pueblo unido
derrotará este sistema.


Beto
22 Enero 2010

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Frustración e indiferencia. Resultados de una misma política

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El racismo y la discriminación estructural e institucional existente en Suecia, está ahogando a una gran parte de la juventud de orígen extranjero. La situación en los ghettos de Estocolmo y en otras grandes ciudades de Suecia, se hace cada vez más insostenible.
La deplorable calidad de la educación, la cesantia crónica, la apatía de los adultos y la frustración de sus hijos ante una vida sin un futuro claro, sumado a la indiferencia de las autoridades estatales y municipales ante este fenómeno, está obligando a una parte de la juventud que vive en esos lugares a tomar medidas desesperádas. Del mismo tipo que las que está obligada a tomar la población palestina de Gaza, asfixiada por el bloquéo israelí.
Quema de escuelas y autos, levantamiento de barricadas y confrontaciones violentas y masivas con la policia, son ya pan de cada día. Y si la clase política de este país quisiera abrir los ojos a esta realidad, se daria tal vez cuenta que todo eso no son más que desgarradores gritos de ayuda, que como bramidos de ira transformados en sonidos de sirenas policiales represivas, nacen y mueren sin que nadie los tome en cuenta.

Según datos otorgados por la revista Mundo escolar, (Skolvärden) que investigó la situación de las escuelas básicas en 290 municipios suecos, clasificandolas según la cantidad de dinero que se invierte por alumno, cantidad de profesores por alumno, preparación académica de los profesores, resultado medio obtenido por cada escuela en la Prueba Nacional y el promedio final de notas de los cursos de noveno básico, las diferencias son remarcables. Algunos municipios (los más ricos) invierten hasta 60 000 corónas por alumno, mientras que otros (los de menos recursos económicos) no alcanzan a llegar ni a la mitad de esa cifra. En la provincia de Estocolmo, el municipio que ocupa el último lugar en esta lista es Södertälje, zona que presenta una gran concentración de inmigrantes agrupados en mini ghettos, cuyas escuelas estan compuestas por más de un 90% de alumnos que tienen otro idioma materno en vez del sueco, y uno de las cuáles presenta también el poco célebre récord de mayor cantidad de vehículos incendiados, bajo el amparo de la noche.

Por otro lado, los asaltos a bancos, a vehículos de transporte de dinero, a negocios pequeños y a personas privadas crecen a la par con la violencia, que pareciera ser el unico argumento que existe en y contra los ghettos, en vez de un constructivo diálogo que apunte a soluciones concretas, que satisfagan las necesidades de sus pobladores.
En los ultimos cuatro méses, nueve personas han sido baleadas por distintos motivos, en los suburbios de Estocolmo. La cesantia y la pobreza se extienden cada vez más, sobretodo en esos lugares y también dentro de las familias de inmigrantes. Una sociedad segregada ha hechado sus raíces en Suecia, eso es innegable!
Para qué intentar ser un ciudadano honesto entonces, si el solo hecho de tener un nombre y una apariencia física no sueca hace que los ciudadános foráneos sean tratados de manera discriminada. A propósito de lo mismo; un jóven inmigrante afirmó que ”al márgen de como yo me comporte, siempre me van a culpar a mi de todo lo malo que suceda a mi alrededor. Porqué entonces deberia actuar de manera corrécta? A quién le interésa? Para trabajar en una pizzeria o para conducir un taxi, no se necesitan estudios superiores. Y además, existen también otras formas de ganar dinero.” Y cuáles son esas? podriamos preguntarnos, pero creo que esa respuesta todos la sabemos.

La criminalidad entre la gente jóven crece en forma alarmante, y los delincuentes son cada vez de menor edad, y a menudo son muchachos extranjeros de los suburbios de las grandes ciudades suecas. Y cuál es la única y estoreotipada respuesta ante esta problemática que ofrece la sociedad, indiferentemente de la orientación del gobierno que está en el poder? Más policias en las calles. Cómo si esto fuese la solución mágica a un problema estructural de fondo, que ha comenzado a corroer a la sociedad sueca desde sus cimientos.

Y mientras tanto, los medios de comunicaciones suecos cubren hasta en sus mínimos detalles, los preparativos de las “nupcias reáles” que se llevaran a cabo en el més de Junio de este año, entre la parasitante ”princesa heredera del trono” y una figurilla de poco calibre del mundo empresarial sueco. 14 millónes de corónas han sido ya destinadas a la renovación de la iglesia, en que el parcito de marras jurará su amor eterno ante las cámaras de la televisión estatal, para que no quede duda que ambos saben hablar, y que estan dispuestos además a fornicar en nombre de la realeza, para garantizar la sucesión de la monarquía caradura de este país.

Haití se sigue retorciendo entre sus escombros, y Estados Unidos ordena el envío de diez mil soldádos para… qué?
Este comportamiento no es sin embargo, ni algo nuevo ni mucho menos original, sino que pertenece a la respuesta estándar que ofrece el capitalismo globalizador, cada vez que surge alguna situación conflictiva o de emergencia : ante la creciente pobreza y la segregación en Suecia, la solución seria entonces más policias a las calles para erradicar tales fenómenos. Y ante la terrible catástrofe ocasionada por un desastre natural en Haití, la solución seria entonces reedificar su infraestructura con la presencia de más soldádos yanquis que patrullen sus calles muertas.
Y no puedo dejar de advertir que no se extrañen, si ese pobre país caribeño sigue la misma suerte que Puerto Rico.

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POR SUS HECHOS LO CONOCEREIS!

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Piñera, un bodrio de primera calidad

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En alguna ocasión Marx dijo que ”cada pueblo tiene el presidente que se merece”. No sé si encontrarle razón, porque ningún pueblo se merece un mandatario como Piñera, uno de los peóres representantes de la oligarquía chilena, tiburón insaciable que sin duda alguna se dedicará a vaciar las arcas nacionales en beneficio propio y el de los suyos.
Difíciles momentos le esperan al pueblo chileno. No puedo dejar de pensar, eso si, que esta es una situación que se la buscó con su propia mano. Y un pueblo que elige a una figura como Piñera como presidente, no merece sino desprecio y compasión.
No puedo dejar tampoco que mis pensamientos vuelen hacia el pueblo mapuche, el cual ha sido violentamente reprimido y asesinado por los distintos gobiernos de la “Concertación”. Cuál irá a ser su suerte ahora, me pregunto?
Lo único positivo de esto es que el enemigo ahora está al descubierto, es identificable, palpable. No solapado, engañador y culebrón como hasta ahora: de neoliberalismo oculto tras retórica “socialista”.
La Casa Blanca en Washington tiene todo el derecho a celebrar y abrir botellas de champagne. Puesto que en Piñera tendrá un siervo leál, obediente y sometido a sus mandatos y exigencias.
Es hora que el pueblo chileno comienze a crear nuevas formas de luchas, con vanguardias constituidas desde las bases, al márgen de los partidos de la izquierda tradicional. Un enorme movimiento popular de rechazo al capitalismo salváje, es una buena manera de comenzar el año.
Desde Chile, me llegó una reflexión de la poetiza Antonia Cabezas. Léanla con atención.


Pensamientos
Cuando salí del liceo, mi primer trabajo fue en una tienda, envolviendo regalos durante la navidad de 1987. Era la difícil época de la dictadura y yo necesitaba colaborar con los escasos ingresos que recibía mi familia, luego de la larga cesantía de mi madre, psicopedagoga, con una cantidad de diplomas como para empapelar una muralla de nuestra pobre casa, pero que no era aceptada en ningún colegio por ser simpatizante del partido comunista. Es así como durante quince días envolví innumerables regalos que nunca hubiera podido comprar debido a mi desventajosa situación socioeconómica.
Recuerdo que cierto día, la dueña de la tienda, una mujer de mediana edad perteneciente a una acaudalada familia representante de la oligarquía chilena, me encargó que envolviera los regalos para sus parientes. Me di a la tarea de envolver perfumes, pañuelos de seda, corbatas italianas y un sin fin de costosos objetos, llamándome la atención un corriente envase de champú de marca Kent, que era uno de los más baratos y de mala calidad en aquella época. Yo le pregunté con curiosidad si el regalo debía llevar cinta de un color que combinara con el papel y ella con fastidio me contestó que lo envolviera como quisiera porque era para la nana de la casa y con palabras textuales me dijo: Ponle el papel que se te antoje, es un champú para la nana y “esas monas” se lavan el pelo con detergente o con lava lozas, así es que no importa.
Hoy, después de muchos años, no me puedo convencer que mi pueblo acabe de escoger al representante máximo, de una clase social que considera a todos los obreros y trabajadores como mano de obra barata y digna de explotación y desprecio. Lo único que me deja tranquila es que mi mano no vaciló en marcar el voto en contra de la derecha. Me entristece constatar que mi pueblo se encandiló con el brillo del dinero de un magnate que domina las riendas de su caballo corralero, estaciona su helicóptero en la azotea de su edificio, domina las comunicaciones con su canal de pésima calidad y lo único que no poseía era la presidencia. Pero finalmente terminó obteniéndola, gracias a la ceguera de los votantes y a la mala memoria de este Chile que me parece tan distinto a la esencia de lo que ha sido una nación digna, y que a partir de hoy comienza a inclinar la cerviz, para besar el anillo del Señor Feudal.
Antonia Cabezas

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Minuteros de madrugada

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A las 2.24 de la mañana la carretera estaba vacía. A las 2.26 pasaron tres vehículos. Un automóvil azul, una limusina blanca y un camión de color no identificable. A las 2.27 la carretera volvió a estar vacía un instánte largo. Tan largo como un suspiro en medio de una respiración agitada que vuelve a descansar.

A las 2.40 prendió un cigarrillo y contempló la noche. A las 2.43 lo arrojó hacia el vacio negro que se abria ante sus brazos abiertos cual cristo crucificado, y pensó que deberia irse a dormir. Antes que dieran las 2.44 bebió un vaso de agua fría, pasó un paño para limpiar unas gotas de su paso por la cocina y cuando ya eran las 2.45 apagó la luz. Y cuando iban a dar las 2.46 cerró la puerta sin hacer sonido alguno.
A esa misma hora, comprobó que la pantalla del relój de pared que calculaba el tiempo de su existencia estaba algo descentrada, y que el 12 - o las 24 - y el 9 - o las 21 - estaban algo asi como 2 ó 3 minutos hacia abajo, hacia la izquierda. Mientras que el 3 - o las 15 - y el 6 - o las 18 - 2 ó 3 minutos hacia arriba, hacia la derecha.

Esa constatación no tuvo ninguna importancia y en nada afectó la trayectoria de su vida, salvo el lapsus que duró tal comprobación. Pues con toda seguridad, ya mañana ni se acordaria de tan bizarra observación.

Pero como Sion – concepto-símbolo que representa al judaísmo - no es lo mismo que la terminación ción, a las 3.04 comprobó con cierta sorpresa que describir todo ese pequeño instánte le habia tomado 18 minutos. Contó los reglones escritos y comprobó que eran 7. Es decir algo asi como 3 minutos por reglón. O soy muy lento para escribir, o mi capacidad de redactar una idea más o menos clara es deplorable, se dijo para si y pensó que a lo mejor debería dejar de fumar para pensar más claro.

A las 3.11 escribió:
TE QUIERO, AMOR MIO. Y PERDONAME, SI ALGUNA VEZ TE hago DAÑO.
NO son MIS INTENCIONES. YO SIMPLEMENTE quiero AMARTE CON TODOS MIS DEFECTOS Y TAMBIEN CON TODA LA SINCERIDAD DE MIS SENTIMIENTOS PUROS.

Vió con algo de fascinación que las palabras “hago”, “son” y “quiero” estaban en minúsculas y optó por dejárlas asi. Al fin de cuentas era el contenido y no la forma lo que contaba.
Esa frase la terminó a las 3.12 y concluyó que plasmar sus sentimientos le tomaba menos tiempo que jugar con los minutos de su reloj algo torcido, lo cual lo hizo concluir que podia seguir fumando si solo dejaba los minutos de lado.

A las 3.16 decidió que ya era hora de irse a la cama a hacer cualquier cosa. Releyó lo escrito, corrigió algunas frases, cerró el documento que estaba escribiendo, apagó el computador, esperó que el ventilador del mismo dejáse de funcionar, se sobó el vientre con algo de satisfacción, y dió por terminado su espontáneo quehacer nocturno.

Se recostó en la cama, miró el techo que lo cubria y vió con poco interés que el reflejo de la nieve exterior iluminaba su cielo raso, cual cúpula de hielo de iglú construido castañeando los dientes en pleno verano siberiano. Mas cuando la primera gota estalactita sonó pling! al rebotar sobre su frente, decidió de manera irrefutable que eso de dormir era una joda, y no cerró nunca más los ojos abiertos que habia heredado.

Y se dedicó en cambio a arrastrar su pena de corazón petrificado, para tratar de llevarlo todos los días colgando de su ojal, como prueba que habia contribuido a la colecta pública con que pedigueños estatales fastidiaban su vida y la de todos los demás.

Eran las 3.22 de la madrugada, y la carretera estaba nuevamente vacía en el Estocolmo de fin de año.

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Sobre cuestiones insalubres

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Lo peor de este año? Muchas cosas, pero una de las que más lamentar y repudiar fue la masacre de Gaza llevada a cabo por los mercenarios hebréos, dentro de la larga lista de hechos negros del ultimo año del primer decenio del siglo XXI.
Lo mejor? Los zapatazos a Bush el-Ignorantón y el torpedo de mármol que le rompió la nariz al facista/mafioso de Berlusconi, volandole dos dientes que imposibilitaran al menos por un tiempo, su estúpida sonrisa de fanfarrón corrupto y de Don Juan patético y arrogante que le ofrece el Poder, como jerárca de la clase política y económica que domina a Italia.

Y entre lo peor y lo mejor, encontramos un sinúmero de hechos engorrosos tales como el anuncio oficial de la ”casa real” sueca que la parásita heredera Victoria, contraerá nupcias con un pelafustán de poca monta de nombre Daniel, que a falta de titulillos y sangre azul lo nombraron rapidamente condecillo de un lugar perdido en la geografía escandinava, para que esté al alcance de tan ”destacado” acontecimiento. Y si de cuestiones poco claras se trata, las elecciones para el asi llamado parlamento europeo que se llevaron a cabo en junio de este año, merecen un comentario especial: ese enjendro babeliano no es más que la muestra concreta de la globalización política que el capital financiero europeo le ha impuesto a sus respectivos pueblos, para crearles la ilusión que son participes de la toma de decisiónes, que solo pavimentan y abre nuevos mercados rentables a los oligarcas europeos de turno, ayudandoles también al traspaso eficaz y casi sin control de capitales que vuelan 24 horas al día por sobre nuestras cabezas, gracias a la sofisticada técnica de computación conque cuentan los bancos del viejo continente. Si al menos nos cayera alguna migaja desde el ciberespacio, digo yo…

Y lo menos malo dentro del ámbito de lo engorroso, lo encontramos en una decisión que tomó el parlamento sueco de abolir el servicio militar obligatorio que ha existido desde 1901, con 153 votos a favor y 150 en contra. Lo cual significa que en tiempos de paz (en Suecia) y a partir del primero de Julio del 2010, será reemplazado por un curso básico de instrucción militar que además, será voluntario. Ya nadie podrá entonces usar el argumento aquél que ”estoy obligado a cargar armas”, y todo aquél que lo haga será el único responsable ante su conciencia.
Y dentro de lo más putrefacto, se podría incluir al plesbicito que se llevó a cabo en Suiza hace unas cuantas semánas atrás, referente a la construcción de mezquitas en ese país. La proposición populista y controversial de prohibírlas ganó con un 57,7% de los votos, lo que ubica a ese país alpino como el primero en tomar tan absurda decisión. Pero como está escrito a la entrada de este blog, hay remedio contra la locura, pero no contra la imbecilidad.

Y por último cabría también hacer notar dentro de los hechos que apestan, la conferencia del Medio Ambiente desarrollada en Copenhague, la capital danesa, durante la semána pasada. Porque después de muchos dimes y diretes, amenazas de retiro de algunas delegaciones africanas y otros pormenores, no se llegó a ningún acuerdo concreto. Que vá! A ningún acuerdo de ningún tipo, además! Los principales culpables de tal fracaso serian los Estados Unidos y China. Que los yanquis pongan trabas a la disminución de particulas de dióxido producidas en primer lugar por la presencia de vehículos motorizados, y luego por el desecho industrial, es casi comprensible puesto que ese es un país en donde la irracionalidad es requisito primordial para tener derechos ciudadanos. Y pretenden entonces pasarle la cuenta por el calentamiento gradual del clima en la tierra, a China. Es claro que las consecuencias serán catastrofales el día en que 500 millónes de chinos pisen el acelerador de sus autos! Pero que vengan ahora a hecharles la culpa de lo que podria venir, me parece cínico e hipócrita por cuanto es la asi llamada civilización occidental y cristiana, y dentro de la misma, los países industrializados sobretodo de Europa, la principal causante de este crimen de leza humanidad llevada a cabo contra la pobre pachamama. A todos esos ”eco- oportunistas” los invito a que quemen sus carnet de conducir en una manifestación pública para a partir de alli, comenzar a creer en sus ”buenas intenciones”.
Los únicos ganadores en esa conferencia fueron los policias danéses que se embolsaron cientos de euros por horarios incomodos y horas de ”trabajo” extras, cuando las emprendieron a garrotazos contra los pacíficos manifestantes que protestaban por la inefectividad de los delegados a tal reunión cumbre.

Y las elecciones en Chile no tienen cabida por cuanto un pueblo que opta por Piñera como presidente no merece más que un solo comentario: señores y señoras, idos al carájo!

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Feliz Navidad! dijo y se pudrió

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Habia vivido tanto tiempo entre leprosos malolientes, cuyos tufos caian a pedazos en los catres que sujetaban apenas el resto de sus cuerpos, entre tuertos de ojos putridos y membranas pegajosas y grises que no dejaban pasar las lágrimas, sino que colaban lo salado de las mismas formando duras costras en sus mejillas, entre mancos de codos podridos de tanto usarlos como dedos garrotes, entre cuerpos sin piernas pero que aún olian a pies descalzos y hediondos de callos sudorosos, resquebrajados y purulentos por el paso del tiempo sin jabón ni recipientes en que remojarlos. Habia vivido tanto tiempo entre ellos, que hasta en la vaporosa y amarillenta orina que arrojaba con disgusto, cada vez que la vejiga exigía la expulsión de su contenido, se podia sentir el olor del concentrado conjunto de todos los hedores que rodeaban su vida de asalariado infeliz, sin seguro estatal contra la putrefacción del status quo.

Feliz Navidad! Le dijo el hipócrita de turno, con voz de vieja bruja que con dientes apretados intentaba entonar un rock de AC-DC, cuando el basurero del sueño de mi madre coló entre sus manos lo que podia comer.
La puta navidad no es más que un artificio, dijo y se cagó de la risa al tiempo que metió su mano derecha en la la cremallera de sus pantalones y revolviendo su contenido de calzoncillos endurecidos, pendejos sueltos y arrugadas bolsas tibias, le hizo un saludo a la noche que ya comenzaba, despidiendo el día de manera algo original: cerró los parpados de su ojo izquierdo para dormir sin pestañar.

Porque podran bajar cientos de telones. Y otras tantas piezas de teatro podran comenzar, mas todo lo que aprendi de ti, quedará marcado en mi conciencia como un estigma tatuado en mi corazón. Que nunca olvidare. Ni como estigma, ni como tatuaje.

Siempre dijistes que no te quize lo suficiente. Pero, que sabias tú de mis sentimientos alocados? O qué sabia yo de los tuyos? Ni de la esperanza de sentir el calor de un abrazo en tu cuerpo cansado. O del valor de un simple y rutinario “te quiero”, que nunca salió de mi boca y que ahora arrepiento por su nonato inexplicable. Pero no es asi que el silencio aprueba? Para qué entonces tanto plesbiscito? me pregunto sin encontrar respuesta al cuestionario de mis razones ya sin norte, cuyo horizonte es más insignificante que el destrozado muro de Berlin.

Pero todo es tan simple asi como el 1 + 1 de las aritmeticas de mi niñez: el capitalismo se surte de nuestra sangre cual vampiro hambriento e insaciable, y el amor se termina no cuando las reglas de las relaciones sociales asi lo determinan, sino cuando simplemente los celos dejan de existir.

Y qué haras en estas navidades que ya se acercan?, me preguntan los dependientes de regalos banales y obligatorios que invierten más de lo que sus sudores humedece, e insisten en que eso de comprar es sinónimo de amar.

Las navidades son ficticias, le dije al hipócrita de turno cuyo “Feliz Navidad” inspiró esta reflexión. Porque si no tienes dinero conque celebrarlas, pues eres un paria sin ton ni son que lo mejor que puede hacer es irse a beber una cerveza barata y tibia en una plaza cualquiera, para remojar sus penas ajenas con algo de alcohól biblico.

Y es exactamente lo que pretendo hacer en esta estupida fecha creada por la sociedad de consumo, mano a mano entrelazada con la cristianidad colonizante y avallasadora del catolicismo arrogante, conservador y obsoleto.
O a lo mejor me voy a ver al papa que tras las rejas virtuales de una calle en Estocolmo, sonrie su boba sonrisa de falsario institucional.

Carpe Diem!

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CARTA DE PEDRO LEMEBEL A PIÑERA

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Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y
palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted.
¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener.
Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda.

Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso.
Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca reflexión, poco verbo, poca idea, aunque esa es la única palabra que usa entre sus contadas palabras efectistas.
Buena onda y futurismo. Las heridas se parchan con dólares.

La memoria queda atrás como una tétrica película que olvidar. Sin vacilar marchar, que el futuro es nuestro (parece himno de la juventud nazi). Así arenga usted a este pueblo embelesado con los adelantos urbanos hechos por la Concertación. Nadie sabe para quién trabaja, y usted la
encontró lista.
O sea, usted se pasa de listo, don Piñi. Quiere hacernos creer que siempre fue demócrata, pero lo recordamos clarito sobándole el lomo a la dictadura, haciéndole campaña a Büchi, amigote de la misma patota facha que le anima la campaña. Los peores, la gorilada del terror.
Parece que este suelo nunca aprendió la lección, ni siquiera a golpes, y con facilidad se traga el sermón de la derecha pinochetista, ahora remasterizada con piel de oveja neoliberal. Pero son los mismos de entonces, soberbiamente gozando los privilegios de la democracia que conseguimos
nosotros, y sólo nosotros, porque también yo dudo que en el plebiscito votara que no simpatizando por la derecha.

Mire usted qué fácil le resultaba tratar de transformar el Mapocho en un Sena con sauces. Puro arribismo, intentar esticar con terracitas y botecitos parisinos a nuestro roto Mapocho, quizás lo único rebelde que le va quedando a esta ciudad.
Qué delirio, míster Piñi, ¿por qué no se va a Europa si cacha que nunca va a poder blanquear la porfiada cochambre india de nuestra raza?
Quizás todo el país se acuerda de usted formando parte de la nata panzona del derechismo empresarial. Por entonces, en aquella época de terror, quien hacía fortuna de alguna manera era a costa de las garantías de la represión. Usted llenaba sus arcas, don Piñi, y nosotros sudábamos la gota, o la gota de sangre. Fíjese que no se nos ha olvidado, y nunca se nos olvidará, aunque a usted le reviente que el pasado aflore cuando menos se lo espera.

A usted ni a sus yuntas de pacto les conviene el pasado, por eso miran turnios y amnésicos al futuro. Su discurso Disneyworld, míster Piñi, no resiste análisis, y sólo el arribismo miamista de algunos chilenos le compra su receta de vida fácil, su filosofía banal de texano paticorto.
Usted me recuerda a Bush, a Menem, Piñito. Es la nueva derecha titiritesca y farandulona. Puro show, pura foto tecnicolor de mundo feliz con sus sombreros republicanos en el Crown Plaza.
Pero le falta la cultura a su centro derecha inmediatista. No hay peso intelectual en su carnavaleo de propaganda. Nada más que modelos tetudas y parientes de hippysmo revenido.
Demasiado barato quiere rematar este país, Piñito. Ni siquiera basta con su cátedra fantasma en las aulas de Harvard.

Tampoco, usar de propaganda la limosna que puso por mi amiga Gladys en sus últimos momentos; eso es muy feo, y de mal gusto. Sobre todo para usted que es tan humanista cristiano .Porque usted es pillo, Piñín. Quiere sacar adherentes de todos lados, como si este país fuera sombrero de mago. Lástima que la oferta de su vanidosa feria de variedades huele a ventaja populista. Nada más, don Piñi; el resto, esperar con cueva lo que ocurra en el 2009

Pedro Lemebel

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Muchos sin y pocos con

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Héroes sin leyendas, vagabundos sin caminos, aventureros sin hazañas, y tuertos sin ojos de cartón fueron mis aliados, el día en que opté por comprender los textos de los manuscritos sin letras, que la armaduria de mi historia me ofreció como alternativa de perdedor.
Y saqué las lagrimas que colgaban de las pestañas de tu corazón, cuando bebia una cerveza con Don Parandón, y aquel que metió las manos bajo tus faldas y acarició el interior de tu emotividad, encontró un pedazo de mi aliento que sin apetito mas mucha razón, rezbaló por las axilas de tu cuerpo perfumado de sudor. Y cuando meti mi hocico para languetar la brisa de un amor ya sin pasión, me pregunté si la pesadilla de una buena noche sin dormir, no estaria sentada a lo mejor en algun un bar, sin vecino al que recurrir para preguntarle quien seria el ganador.

Y me fui sin cantar ni llorar al futuro incierto de un destierro sin solidaridad, mientras el latido monotemático de mi corazón corria a la par que tu reloj despertador. Y te despertastes enojada cuando vistes que tu vaso no era tuyo sino el mio, y en la complicación de aquella confusion fuimos poco a poco perdiendo el gusto de amarnos con ardor.

Intenté abrazar tu cuerpo tenso, lleno de matices que nunca antes habia olido y el sabor de mis recuerdos me alejó de la ilusión de una vida eterna al lado de tu amor.

Y sentado en el salón que la puta fea Petronila puso a mi disposición para pasar mis penas sin rencor, bebí un sorbo del café que me ofreció, algo amargo y sin sabor, como compensación por servicios prestados a la nación.

La tibieza de un sol descolorido de tanto prende y apaga que le ofrece la noche cada vez que se le ocurre iluminar mis sombras cuando salgo a caminar, alumbró también el bruno de tu pelo cuando sacastes mi imágen de tu monedero, la pusistes en un sillón del tren local para que depositasen algunas monedas sobre la misma cual foto de mendigo europeo, cepillastes tus dientes blancos con la nieve escandinava, cerraste la puerta sin portazo exagerado y la fragancia de tu paso por mi vida, se confundió con la de los vertederos que atraviezan el entuerto de la sociedad en que vivo.

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A qué tanta vanidad?

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Hola! dijo la silueta de uno de mis pasados, y me alegró su saludo.
Yo te conozco a ti, y tú me conoces a mi, agregó con suavidad de brisa tibia, y la calle de mi vida se expandió, cual sonido cualquiera que rompe el silencio de la vida escandinava.

La noche y la pasión no tienen dueños, dijo la masajista que amasa espaldas con sus dedos de espigas suaves, y me contó una historia de amor, de esas que a nadie canta puesto que ya es una veneración sin hojas que sacar. Como calendario amarillo olvidado por el tiempo.

Las sombras de mis manzanos plantados en tierra alquilada, alumbró el césped de mi certidumbre, y cuando llegó el otoño y sus hojas cayeron, ya otra adoración entibiaba su cuerpo. Sus frutos nadie los comió, sino solo los pájaros que dan por pasar por las afueras de mi existencia maltrecha.

Los niños dormirán una noche angustiada en Vellinge, y las garras de la xenofobia les dará los buenos dias de un despertar en otro idioma, plagados de prejuicios e intolerancia. Mas nosotros seguiremos haciendo la vista gorda, como si todo fuese asi como debe ser, en este reino de juguete escandinavo.

Y porqué dejáste de quererme? le preguntaré a la vida cuando dé mi ultimo suspiro acongojado. Pero no esperaré respuesta de su aliento transformado, ahora en fria aureola mortuoria, que bostezará desinteresado sobre mi frente macilenta, el día en que estaré cara a cara ante su presencia infaltable en nuestros diarios de biografía desgastada. Porque pese a su respuesta o la de otros, ya nada podrá cambiar el rumbo de mi paso por la tierra. Por la pachamama generosa y bella, que tan sin piedad torturamos.

Saco mi máquina de afeitar eléctrica para arrancar los pelos blancos de mis mejillas, mientras tú preparas una tortilla fantástica, y tal vez algúna vez nos juntaremos en un mundo mejor, alli donde la tierra solo sea tierra y no plástico artificial. Y donde la vanidad ya no existirá sino simple amor, solidaridad y comprensión.

Amicitia pro umquam!

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Realidades absurdas

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Me encontré con mi amigo Pelle en el trencito local ese, que nos mal traslada de un punto a otro dentro del Gran Estocolmo. Porque desde que lo privatizaron ya nunca sabes a qué horas pasa, ni menos aún a que parte de la Venecia del norte iras a ir a dar.
Sentados uno frente al otro, sacamos nuestros respectivos diarios matinales y nos enfrascamos en lectura obligada.
Supe que a uno de nuestros vecinos lo encontraron muerto, me dijo y carraspeo en forma incomoda. De quién se trata? le inquirí pensando en mi propia suerte. Fijó su mirada en algún punto lejáno a traves de los impecables cristales del flamante trencito y me dijo que Arne, el jubilado aquél, simpaticón y bonachón que bebía más de la cuenta. Te acuerdas? Lo encontraron muerto después de transcurrido casi un año. En su departamente y solo. Y ya no olía a nada. A nada!? le pregunté. Tal vez a madera empolvada y sucia, pero a cadáver abandonado! No, no, no! nada de eso, agregó Pelle y se reacomodó en su asiento.
Carájos! Exclamé en forma espontánea. Y cómo estaba? pregunté con ansiedad creciente pues a Arne lo conocía bien y ahora que lo pensaba mejor, pues claro que no lo veia ya desde hacia mucho tiempo atrás.
Estaba!? Respondió Pelle insinuando una ironia en ese, su eterno estilo que yo a veces aborrezco y me preparé para lo peor.
Era solamente una pequeña mancha sobre el piso del dormitorio. Y no hizo más falta que una cucharilla para borrar su pasado y también su presente del mundo de los vivos. Algo asi como el pincelazo furioso de un pintor sobre error cometido en su tela.
Pelle soltó una risita sarcástica y yo lo traté de imitar, pero es tan garboso todo esto – preguntó una voz en el interior de mi concicencia influenciada por el consumismo de la sociedad de bienestar sueca – como para suponer que cualquier risotada forzada puede reemplazar la tragedia diaria de cientos de miles que, sin razón y muy callados, murmuran sus últimos lamentos de piedad sin que nadie los acompañe? Abrir una firma de “lloronas” en este país, seria a lo mejor rentable.

Mas para proteger nuestro solar y esparcimiento, el río Bug - con sus 1200 kilometros de extensión que se desplaza por la frontera polaca con Rusia, Belorusia y Ucrania – se ha transformado en el Río Grande de Europa. Este río-frontera en la américa del norte que separa a EEUU de México y del resto de latinoamérica, es el modelo que utiliza hoy día la mal parida Unión Europea (UE), para separar a los países ricos de los pobres en el viejo continente. El río Bug es actualmente la frontera entre el ”bienestar” del que supuestamente gozamos todos los miembros de la UE y los que no lo son.
Una vez más, Europa ha sido dividida en dos. Pero ahora no con un muro, sino con la ayuda del Tratado de Schengen. Tratado que le permitiría a todos los ciudadanos de la UE, el traslado sin pasaportes entre sus fronteras. Y digo ”permitiría” porque el requisito indispensable para tal privilegio es tener estampa de europeo unionista, para poder sobrevivir con algo de dignidad en este gran condominio, que es la europa occidental actuál.

Por una orilla del río Bug, guardias fronterizas polacas vigilan nuestro reconfortánte y bien merecido descanso nocturno, mientras que por la otra, una enorme masa de desesperádos está dispuesta a jugarse la vida a cambio de un futuro mejor. Son los gitanos de la Europa del Este, albaneses y ciudadános de la ex-Unión Soviética, los más indeseados en el floreciente paraíso artificial de la UE.

Pero pongámosle una alegre pizca de samaba brasilera a todo esto. Porque a algún genio de ese país, se le ocurrió la brillante idea de levantar un muro entre las miserables favelas del pueblo pobre y el paisaje de tarjetas postales oficiales del país carioca.
Algo me dice que a partir de la caida del Muro de Berlin, a finales de la década de los ochenta, el nuevo milenio ha traido brisas nostálgicas que apuntan a duros trabájos de empalizadas separatistas. Si no me creen, pues preguntenle a los ingenieros de construcción israelíes en que se ganan el sustento diario.
Y en el caso brasilero, lo único que conseguiran será dejar cesantes a los miembros de los Escuadrones de la Muerte (la propia policia camuflada de “aseadores” nocturnos), que se dedican a ajusticiar niños callejeros y desamparados cuando duermen tirados por las calles, ensuciando con su presencia, los agradables momentos de turistas europeos y yanquis.

El día en que empiecen a levantar muros alrededor del barrio en que vivo en Estocolmo, será el día en que me pondré un cinturón de dinamita, me tomaré un caro whisky, escribiré mi última carta, sacaré mi imagen recién afeitada de mi espejo favorito, y me inmolaré sin hacerle daño a nadie.
Porque a lo mejor, el que no entiende nada soy yo. Y porqué entonces dañarte a ti, lector de mis columnas algo desabridas.

Mi tiempo se está acabando y como de costumbre, estoy falto al contante. Mas en general – y aún a riesgo de ruborizarme - podria afirmar que estoy satisfecho por tanta situación ”curiosa” que me ofrece la vida.
Pero no debemos olvidar que todo es relativo, y que mañana estaré sin duda alguna asi como he estado siempre. Es decir, con la cabeza en la línea y el tren piteando.

Habemus novus parasitus!

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Historia de una dama distinguida

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Mi suegra es una distinguída dama de la clase media alta sueca. Es delgáda, muy erguida, más no muy alta. Va ya por los 70 otoños y hasta hace poco se teñía el pelo con tintes rojos; tenues y muy discretos. Pero con el corrér del tiempo no tuvo más que aceptar sus años viejos y también el color blanquecino de su cabello, que hoy día cubre parte de su confundida testa.
Resultado de la unión entre una mujer de ideas conservadoras, su madre, y un activo miembro del ex-partido comunista sueco, su padre, se situó al medio de esa antinomia familiar, y para no tener que tomar parte ni por uno ni por otro, optó por lo más sano: ser socialdemócrata. Pero no solamente porque eso curaba el mal de amores, según la mitología escandinava de esos tiempos, sino – y sobretodo! - porque eso le ha permitido ser normal, en tiempos en que la normalidad es una cuestión de balance armónico de brisas que soplan de diestra a siniestra, de infierno a cielo o de bienes privados a fondos sociales. Vaivén en el cual las ideas libertarias del anarquismo ideológico, estan excluidas.
Conoció a su actuál esposo, mi suegro, - sánto caballero! - por allá por los comienzos de los años cincuenta, cuándo yo recién dejába las entrañas tibias de mi madre a miles y miles de kilómetros de distancia de la juvenil y despreocupáda vida de mi futura suegra.

A la sazón, trabajaba como camarera en el único hotel que existía en esa pequeña ciudad del sur sueco en dónde nació y mi suegro - que los dioses se apiáden de él! - era en ese entonces baterista de una flamante banda de jazz, que intentába hacerse un espacio en el mundo musical de la época a punta de trompetazos, bombos y platillos. Nunca tuvieron el éxito deseádo, pero a él le sirvió para entablar relaciones amorosas con mi futura suegra, - maldita suerte la que tuvo! - cuando fueron a dar con bártulos y maletas al hotel aquél, de pueblo chico y perdido del mapa sueco.

Se iban a presentár en la Casa de la Cultura de la ciudad y el revuélo fue total. No muchas veces tenían los habitántes de esa ciudad de juguete, el privilegio de ser visitados por una banda de jazz verdadera, que tocába su música in live. Lo cierto es que se conocieron, se enamoráron y se casaron. Y de su matrimonio nacieron dos hijas mellizas, una de las cuáles es mi esposa actuál.

Tán traumatizada quedó la distinguida dama, que después de parir dos bebés en vez de uno - como era lo normal - decidió esterilizárse a través de operación efectiva, para no correr nunca más el riesgo de contribuir en forma involuntaria a la explosión demográfica no planificada. Cosa primitiva, subdesarrolláda y muy poco sueca.

De ideas fijas y muy poco flexible en sus superficiales opiniones, tuvo mi suegra la suerte de pertenecer a la así llamáda "generación de los cuarenta", que ha sido la que más se ha beneficiado con la política de bienestar sueca. Conglomerado de medidas y resoluciones que apuntan al resguardo y la seguridad económica y social de todos los ciudadanos de este país, y que la derecha actuál está hoy día empecinada en destrozar. Pero las mascadas que le pegó esa generación a torta tan apetitosa, nos han dejado casi sin migas que degustar de ese solidario intento por lograr una sociedad medianamente igualitaria, dentro de los márgenes que impone el capitalismo salváje y despiadado.

Gracias entonces a una combinación de factores y circunstancias económicas que se dieron lugar en la nación escandinava sueca de la década de los cincuenta, logró mi suegra situárse en la posición económico-social que actualmente osténta. Nunca terminó sus estudios medios, mas nunca tuvo dificultádes para conseguirse trabájos decéntes y hasta de cierto estátus social. Eran otros tiempos aquéllos!

Por esos decenios, y como consecuencia directa de su posición como “nación neutra” durante la Seguna Guerra Mundial, Suecia comenzaba lenta pero segura a erguirse como una potencia económica europea, con un gran desarróllo en el ámbito social que llegó incluso a crear entre algunos ingenuos, la ilusión de que en Suecia estaba naciendo un “socialismo democrático, humanista y no dictatorial”. sentándo de esa manera las bases que servirían de apoyo al postulado ideológico de las ventajas de una economia mixta. Es decir; ni capitalismo salvaje, ni socialismo auténtico sino una combinación muy sueca del balance armónico al cual me referia más arriba.
El rapidísimo desarrollo de la industria sueca necesitó entonces de obreros que su propia población no podia ofrecer para palear la urgente necesidad de mano de obra calificada, que fue requerida de la ex-Yugoeslavia, Italia y en menor grado, también desde España. Y la primera gran ola de inmigrantes económicos llegó a principios de la década de los sesenta, los cuales se vieron en la disyuntiva de optar entre vender su fuerza de trabajo en el lejano reino sueco, o transformarse en parias en sus respectivos países.

El capitalismo de la post-guerra se desinterersó de la suerte que corrieron millónes y millónes de sus hijos que sacrificaron sus vidas, por eliberar a Europa de las garras del fascismo de Mussolini y del nazismo de Hitler. Y los envió a la diáspora que les ofreció su mano de obra barata y famélica de enorme ejército de desocupados desesperádos.

Y mientras los puestos de trabajos en las fábricas suecas eran ocupados por mano de obra extranjera, se sentaba mi suegra en la blanda silla burocrática que le ofreció el naciente estado de bienestar sueco, y que ya no abandonaría sino hasta el día de su jubilación.
Mas cuando ella se pensionó a comienzos del siglo XXI, ya nadie más pudo ocupar su sillón de derechos inapelables, puesto que ese dejó de existir. Algo asi como la bocanada que da un tiburón hambriento de eructos malolientes, cuando tritura sin dificultades a su presa indefensa.

Y esa distinguida dama de confecciones caras, de gustos adquiridos y de gran casa en un barrio residencial e idílico en Estocolmo que es mi suegra, tuvo suerte. Nada más que eso. Pues de talénto, empuje, energía o solaridad. De tolerancia, comprensión o besos y abrazos espontáneos, muy poco!
Lo lamento por mi suegro - que el paraíso le tenga reservádo un buen lugar! - que duránte más de cuarenta años ha llevádo esa cruz a cuestas sin chistar, condenado para siempre a las dolorosas llámas de su sufrimiento terrenal.

Pero, para qué dárle más vueltas a éste asunto. La generación de mis suegra va en extinción y la de mi suegro también. Lo siento por él! Pero si hay algo que lamentar en forma colectiva, es que ni yo ni mis coexistentes, estámos ni siquiera a un kilómetro de distancia de la puerta de entrada de la mundialmente conocida sociedad de bienestar sueca, porque esta se cerró para siempre.

Qué tenemos mucho de lo cuál enorgullecernos? Sin duda! Aún es gratis la atención médica y dental para los niños hasta los dieciocho años, y también para los ancianos. Los estudiantes de la enseñanza básica y media reciben almuerzo gratis, no usan uniformes, fuman donde quieren y tienen calefacción central en sus salas de clases. Contamos con contribución estatal para el pago de alquileres, el derecho a voto aun no se ha privatizado, y el estanco estatal de bebidas alcohólicas está abierto de Lunes a Sábado, lo cual prolonga el estado de euforia artificial que provoca la ingerencia de infusiónes espiritosas en todos y cada uno de los reales súbditos del reino de juguete sueco. La asignación familiar por cada hijo es una de las más altas del mundo, (un poco más de cien dólares por més) y sin uno u otro de estos beneficios económicos, estaríamos sin duda alguna, igual que la gran mayoría del resto del mundo, es decir, sumidos en la ruina económica y social más absoluta.

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Seis días de armonía y uno de sequedad

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Primer día
Hola! me dijo un vecino cuando llegó la primavera.
Hola! le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos, para mantener la vida ocupada de invierno a invierno.
La armonía fue total.

Segundo día
Quieres una cerveza? me preguntó.
Siempre y cuando no sea ligera, le respondí.
Son de las únicas que tengo, agregó.
En ese caso, prefiero agua mineral, le dije.
Te gustan las cosas fuertes, eh? dijo con ironía.
O follas con una mujer o te masturbas, pero nada de mujeres de goma, gracias! Le dije y bebí un sorbo de mi tibio café.
Je, je, je… tienes humor, eh? dijo y se rió.
Se han perdido mejores vidas en peores batallas, le dije sin saber a ciencia cierta lo que queria decir con eso, y derramé el resto del café sobre el amarillento césped de mi jardín.
Y volvimos a guardar silencio.
Y la armonía se comenzó a romper. Asi como el sol quebranta al hielo.

Tercer día
Comenzó a llover y nos escondimos de nuevo. Y ya nada más tuve que reflexionar sobre estaciones del año, fenómenos metereológicos o relaciones humanas.
Alguien afirmó que ni a nuestros progenitores ni a nuestros vecinos los elegimos nosotros sino que se nos imponen.
La armonía fue nuevamente total.

Cuarto día
La última película del fallecido Ingemar Bergman tuvo su estreno simultáneo en varias ciudades del reino de juguete sueco, mas no en Estocolmo. La tituló “Saraband” y tuvo su première en EEUU al mismo tiempo. Y un signo de interrogación quedó dando vuelta en mi cerebro. O será que el difunto director cinematográfico sueco se habia ya cansado del provincialismo de Estocolmo, y sus infulas de capital cultural de Europa? En ese caso no lo culpo. Pero en Septiembre viene Tom Jones a Estocolmo, para reunir algunos morlacos con los cuales pagar sus deudas. Dos pasados de moda, unidos por un denominador común: morir con las botas puestas. Aunque uno de ellos ya está en el Valhal rodeado de walkirias y cagádo de la risa, baila polcas sin zapatear.

Quinto día
Mi amigo Pelle me llamó por teléfono. Estaba enfurecido y su voz temblaba. Quieren subir los impuestos en el municipio de Salem! me gritó a través del auricular y decidí que era hora de bajar el volúmen de mi celular. No te preocupes por eso, le dije y agregué algo fastidiado, por mi que hagan lo que quieran. Se quedó callado un instánte y arremetió por otro lado. Y porqué tienen que ser siempres los hombres los que le escriben poemas de amor a las mujeres? A ver si me respondes eso! Lo lamento, le dije, las baterias de mi celular se agotaron y la comunicación se interrumpirá. Y le corté. A veces mi amigo Pelle es difícil de controlar. Algo asi como un nazi en una sinagóga. O como un sionista en una mezquita.

Sexto día
Sigue lloviendo por el lado de afuera de mi ventana, y el otoño me recuerda cada vez más el tedioso llover del sur chileno. Si al menos se sintiese la hogareña fragancia de braseros encendidos luchando contra la humedad y el frio, pensé y a mi mente llegaron sabores de sopaipillas invernales.
Por fin logré llegar al final de “El Código da Vinci”. Su final es tedioso y muy rebuscado. Escribiré sin embargo la crítica que prometí. Mi amigo Pelle no lo piensa leér porque opina que los bestsellers lo hacen siempre sospechar de la calidad de su contenido. Con ese punto de vista no leeriamos nunca nada, pensé más nada le dije. Al fin y al cabo, es su propia decisión.

Séptimo día
Buenos días! me dijo mi mujer cuando aun semiadormecidos y poco atractivos por las huellas de la noche en nuestros respectivos rostros y alientos, chocamos a la entrada del baño.
Qué tendran de buenos? le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos para sobrevivir año trás año.
Y mientras lavaba mis dientes, me acordé de un trozo de un poema escrito por Dylan Thomas:

Me has olvidado?
Soy el hombre al cual decias amar.
Yo acostumbraba dormir entre tus brazos.
Te acuerdas?


Una luciérnaga apagó la luz de su cuerpo y se fue a dormir. Y yo con ella. Y deseé que mi prostata también para dormir en paz.
No rompan nunca la armonía de una vida feliz, o de un parto con cesárea!

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Narratio galimatias

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Exordium
A finales de los años sesenta escapó con vida de una de las erupciones más violentas que ha tenido el volcán Villarrica en su larga historia de humo, llamas y materias encendidas. El paisaje fue dantesco pero la urgencia por abandonar el campamento amenazado por la naturaleza en que se hallaba fue controlada, ya que la toma de conciencia de lo que estaba sucediendo no fue cabal y por lo tanto liberada de pánico.
Junto a otros compinches de pesca que se encontraban con él abandonó el Pueblo Hundido de Coñaripe y rodeando el Calafquén, llegó sano y salvo a Valdivia el mismo día del cumpleaños de Jesús.
La madre de uno de sus amigos, a la hora de los hechos católica ferviente, organizó una misa de gracias en la gran catedral de la ciudad por la salvación de sus almas a la cual se negó a asistir más por cuestiones de rubor que por humildad. Y las campanas repercutieron al aire el día en que se celebró tal eucaristía para agradecer al señor de los cielos por la salvación de sus almas . Perdió de esa manera la única oportunidad que le presentó la vida de hacerse famoso, mas se consoló con los cálidos senos de su novia Josefina, que se los ofreció con generosidad como recompensa a tal bravuconada.

Y según se sabe, ella nunca se arrepintió de aquella decisión sino solo cuando ya pasado los decenios se reprochó de la flacidez de sus pechos, aunque tal fenómeno anatómico se debia en primer lugar a las hambrientas e impetuosas chupadas a los que habian sido sometidos en años mozos, y a los agarrones entusiastas con que habian sido tratados. Pero como ya no podia llamar a capítulo a nadie, pues los que succionaron sus mamarias fueron muchos más que los días del més de Maria, se resignó a llevar con realce su colgante carga ceñida por sujetadores artificiales. Para su fortuna la tortura del corsé ya era historia, pues si no hubiese sido asi los habria tenido que portar para mantener en su lugar el tronco de su tosco cuerpo. Pero como los descubrimientos del ser humano son mayores que cualquier cantidad asignable, la aparición del sostén en la historia de la anatomía femenina la salvó de asfixias inminentes y pudo llevar con pudor y dignidad sus dos masas flojas que pocos centavos recaudarian como fotografías del Playboy.

Capitulum primarius
A los comienzos de sus años, Josefina fue mujer de ancas anchas, pechos fuertes y útero fecundo, atributos los cuales la situaban entre las primeras de la lista que las casaderas eruditas del pueblo - expertas en eso de contratos carnales - tenian en las hojas de sus libretas bajo la rubrica de Cualidades físicas pero casi entre las ultimas en eso de los epígrafes intelectuales, pues era de entendimiento torpe y hablar confuso.
Inmediatamente debajo de su nombre, con letras mayúsculas y entre signos de exclamación, las casaderas habian agregado asimismo junto a sus peculiaridades innátas que la podrian hacer más o menos competente en el mercado de los contratos nupciales, algunos apuntes escritos con tinta roja que formulaban lo siguiente: Ninfa de costumbres liberales y actuares repentinos. De disposiciónes indecentes, jerigonza soez y rara. No apta para lectura de versiculos dominicales, pero potencialmente buena para sobar masas panificadoras y trastos masculinos, si se la endilga en esos pormenores.
Y terminaban esos comentarios con el agregado de que a pesar de todo, Josefina era de contextura corpulenta, lo cual aseguraba su lugar entre las primeras de la lista de candidatas, puesto que sin temor a equivocarse, seria una campeona en eso de cortar y apilar leña, vaciar recipientes de aguas servidas, barbechar la tierra y alumbrar criaturas sanas y rentables, que asegurarían la sobrevivencia próspera del pueblito.

De cercána descendencia indígena y con diluida sangre italiana en sus venas, Josefina portaba con dificultades la carga que le provocaba esa mezcla de espermios colonizadores y gametos colonizados , haciendo de su distinción una contradicción permanente.
Porque las veces que bebía, declaraba con orgullo su raíz aborígen destacando lo mejor de las cualidades de “su” raza, mientras que cuando estaba sobria renegaba furiosa de tal morena descendencia, haciendo resaltar las infimas gotas de sangre itálica que corrian por sus venas.
En esos casos odiaba a indios y mestizos y se autodefinia como racista. Y en intento arribista y desesperádo por ser considerada algo que no era más que una ambición absurda, habia tomado por costumbre decir prego en vez de decir “de nada” cuando alguien le daba las gracias por sus servicios de costurera sin dedal, due en vez de “dos”, la mia mamma en vez de “mi mamá” y ciao en vez de “hola”. También habia aprendido algunas frases que repetia cada vez que la ocasión se le presentaba, para hacer la diferencia entre su genealogía y la del resto de los habitántes del pueblito en que vivia.

Scusi! Ma oggi sono molto affaticata e soltanto voglio facere l’amore con te, se le podía escuchar decir cuando alquien le encargaba simples bordaduras para adornar cuerpos resentidos por el trabájo duro y sin consuelo. Y estirando sus manos recogia las telas barátas que le depositaban sus clientes pobres, agregando con voz de ilustrada: Dame cento lire domani per la matina che l’America voglio andare.
Estos escuálidos conocimientos de la lengua italiana, los habia obtenido de tanto mirar la telenovela italiana que se transmitía a diario en el unico canal de cobertura nacional del país y que por esas inverosimilitudes de la técnica habia dado por llegar también a ese lugar.
Algunos decian que habia sido producto de un equívoco geográfico, mientras que otros afirmaban que eso no habia sido sino un eslabón más dentro del plan diabólico de las clases dominantes en pro de la enajenación total de todos los seres humanos del planeta Tierra.
Los habitantes del pueblo, desposeídos de los conocimientos idiomáticos de Josefina y sin entender por tanto lo que esas simples palabras italianas significaban, dieron por seguro que toda esa verborrea extraña no era más que una incorrecta forma de hablar el idioma castellano, y sin más ni más la tildaron de idiota.

Capitulum secundus
Josefina ignorante del nuevo cargo que sustentaba en el pueblito, simpatizaba con los sectores aristocráticos y más retrogrados de la sociedad y tenia el convencimiento que tal adoración platónica le otorgaría privilegios de los cuales su propia clase social estaba marginada, aún cuando esas prerrogativas nunca se concretizaron en algo real.
Fue asi entonces que comenzó a exigir que la llamásen “donna” provocando nada más que la hilaridad de sus amantes, conocidos y parientes que vieron en esa actitud suya otra muestra más de su latente estupidez que ya para muchos era congénita, puesto que el padre y uno de sus hermános habian terminado sus días en el psiquiátrico municipal del pueblo, más bien parecido a una cárcel que a un establecimiento de salúd mental.
Pero a Josefina nunca le faltaron amantes. Y en una comunidad en donde la religión católica prohibía toda relación sexual que no tuviese que ver con la sobreviviencia de la especie, una mujer libertina como ella era siempre bienvenida a manchar sábanas ajénas con sus jugos de hembra indomable. Mas como a Josefina no le hacia mucha gracia esa idea de ser compartida por cuanto paisano suyo se le pusiese por delánte, o por arriba para ser más correctos en esa descripción, decidió sin comentárlo siquiera con su cura confesor - que estaba al tanto de todos los amantes de turnos que tenia – que iria a convertirse en mujer de todo uso del boticario de la plaza mayor. Personaje éste muy conservador en sus ideas políticas, pero muy libertario en asuntos carnáles y que contaba con el respeto y la veneración de la población, a raíz de sus conocimientos médicos que si bien es cierto no pasaban de la constatación que la cabeza descansaba sobre el cuello, y que habia aprovechado muy bien, producto de su carisma sicopático.

Porque aparte de su botica, también hacia parte de la directiva de la Junta de Vecinos del barrio en que vivia, del único club de fútbol que alli existía, del cuerpo de bomberos en el cual ostentába el pomposo título de capitán aunque nadie recuerda haberlo visto apagando algún incendio, y de guía espiritual del pueblito.
Su curriculum religoso era algo que tomar en cuenta cuando los habitántes tenian controversias existenciales tales como si eran dos o tres las papas que se ocultaban debájo de la cama para la noche de San Juan, y que predicirian si el futuro iba a ser bueno, aceptáble o de miserias. O si habia que dormir con los ojos abiertos o cerrádos cuando se tumbaban debajo de una higuera para poder ver la aterradora y también fascinante figura de Satanás. O si la pizca de sal que se tiraba hacia atrás para evitar el mal de ojo deberia ser sobre el hombro izquierdo o el derecho, cuando alguien vertia ese elemento de manera involuntaria. O si eran dos o tres las vueltas que, maleta en mano, deberian darse alrededor de la casa el día de Año Nuevo, para lograr un viaje largo y provechoso el año entrante.

El boticario habia comenzado su carrera religiosa como católico omnipotente para luego de ser excomulgado por haber negado el misterio inefable de la religión cristiana de la distinción de tres personas divinas en una sola y única esencia, pasó a ser parte de una comunidad evangélica la cual a poco andar tuvo que dejár apresuradamente luego de una denuncia en su contra por malversación de fondos, acusación que sin embargo nunca llegó al juzgado local de menor cuantía por cuestión de careos fallidos.
Cambió nuevamente de tienda y fue a dar con sus sentaderas en las pláticas de los Testigos de Jehová donde estos enseñaban la doctrina cristiana a su manera, elogiaban los actos de virtud y reprendian los vicios y faltas de sus fieles. Malas lenguas afirmaron que una vez más habia sido excluido de tan flamante secta, por lios de faldas con la hija de uno de los Hermanos Superiores de tal organización. Tal afirmación nunca se pudo comprobar pero lo que si es cierto fue que a Manuela, una jóven de 16 años algo retardada y miembra por herencia de tal organización, se le terminaron de improviso los ciclos mentruales y le comenzó a crecer el vientre sin que nadie pudiese explicar tal fenómeno, sino como producto de una copulación con todas sus reglas y posiciones diversas.

A alguien se le ocurrió que a lo mejor todo eso no era más que la comprobación de la santidad de Manuela y que nunca habria perdido su virginidad sino penetrada por los rayos divinos del dios omnipotente que habitaba en los cielos que no tienen ni pueden tener término, para plantar en ella la semilla de su hijo en la tierra de la cual seria su salvador divino. Mas tal afirmación nunca tuvo aceptación entre los feligréses de la secta puesto más que uno habia visto a Manuela refregándose las entrepiernas bajo sus faldas cuando sentáda en un banco de la parroquia, dejába escapar grititos y gemidos de placer que mucho avergonzaba a la hermandad femenina de devotos de la secta, pero que erectába los órganos sexuáles de los hombres y también de algunos animales que por alli daban en pernoctar. De hecho, la cantidad de congresales jóvenes aumentaba en más del doble cada vez que se celebraba la eucaristía mayor de esa congregación los cuales por no tener acceso a pasquínes pornográficos, utilizaban como válvula de escape para saciar sus sueños eróticos reprimidos.

Y no pasó mucho tiempo antes que se viera al boticario muy de terno, camisa blanca y tira de seda enlazada alrededor de su cuello en compañia de dos yanquis muy lampiños intentándo convencer a los habitántes del pueblo de las ventájas de ser mormón.
Nadie nunca entendió el porqué de su afán de participar en tanta congregación de dudosos propósitos, como haber sido miembro de la iglesia católica entre otras. Y según se dice, participa aun con los mormónes de profeta inventados en el siglo XIX, y los cuales por ser de su misma laya nunca lo han expulsado de sus filas.

Y con el paso del tiempo que tarda la tierra en dar sus vueltas alrededor del Sol, ya todos se olvidaron del boticario y sus aflicciónes mas no el autor de esta historia, que por archivos ictéricos se enteró que aun sigue cazando ingenuos, que consume pastillitas calmadoras para tener al menos algunas horas de reposo y tranquilidad tan ficticias como el papel moneda, cuando se enteró que el feminismo se hacia cada vez más notorio y fuerte, que a los homosexuáles y a las lesbianas se les habia permitodo casarse, que la futura presidente de la nación seria del sexo femenino, y que los soldados europeos usaban el pelo a la moda, maxilares sin afeitar y botas sin lustrar.

Epilogus.
Pero si hay alguien que todavia saca pecho por la vida es Josefina quién, después de cansarse de tanto amante pueblerino con pocas fantasias sexuáles que buscaban en primer lugar su propio placer en desmedro de las insaciables necesidades eróticas de ella, decidió que lo mejor era emigrar a otro país, cuestión muy de moda gracias a la globalización que se llevaba a cabo en el mundo. Y le cayó entonces como anillo al dedo una carta que recibió desde un extraño reino del norte de Europa en el cual su hermano menor residía, desde que a un extraño ser - mitad hombre, mitad simio – se le ocurrió que aquello de que por la razón o la fuerza era un pricipio por el cual regirse y las emprendió contra todo y todos los que no estuviesen de acuerdo con tal enunciado sagrado.
En esa carta su hermano le proponia casorio con un súbdito de esos lares, previo pago en contante y sonante de una cantidad predeterminada de antemano y que su hermano habia negociado a su favor. Josefina recibiría a cambio de tan flamantes nupcias un subsidio estatal permanente pagado con cheque a su nombre y respaldado por el servicio social del municipio en donde asentaria su trasero vírgen aun de penetraciones atrevidas.
Y si demostraba respeto, humildad y obediencia a su amo podria hasta tener el privilegio de elegir entre un buen par de bototos de invierno, algo de pintura labial, e incluso poder sentárse en el asiento delantero de la cacharra que conduciría su futuro cónyuge, para llevarla a mercados grandes de un cuantuay, y llenar el moderno refrigerador que congelaria sus sueños por el resto de su vida.

Y si esta historia la encuentran conocida, pues a no preocuparse demasiado por infimos detalles que no son estos inventos del autor de esta narración, sino realidad de tan buena ley como el oro de los incas del Perú.

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Taxi Estocolmo (Reflexiones de un taxista algo triste)

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El taxi se deslizó suave por las calles del nocturno y tibio Estocolmo de finales de verano. La monotonia de sus ruedas girando sobre el azfalto indiferente, gris y resignado lo dejaron por un instánte, libre de pensamiento alguno. Pasó por el bar de donde a menudo levantaba la mayoria de sus clientes nocturnos, justo cuando alguien vomitó sobre la vereda de la civilización y la moral se fue a otro cuento, pues los sonidos de intestinos liberados no le interesaba a nadie. Y mientras se secaba la boca con una hoja verde de flor aspirando a ser arbusto, el horizonte que separa la fantasia de la realidad se hizo poco nitido. Porque a pesar de que el chofér contaba con tarjeta de identidad y otros papeles que lo acreditaban de tal, nunca estaba muy seguro si sus pasajeros eran reales o actuarios de su imaginación, manipulada por tantas duchas de luz artificial recibida en infinitas noches tras el volante nocturno de su obligación.

”Pero, cuál es el verdadero sentido de todo esto?”, se preguntó en voz alta y subió un poco más el volúmen de la música para sentir algo de compañia en su soledad. BB King cantaba un blues y el balancear de su amuleto colgado en el espejo del vehiculo, lo adormeció un poco. ”Mierda!” soltó con furia ”Qué estoy haciendo!? No puedo quedarme dormido tras el volante!” se dijo con enojo y tomó con su mano derecha el termo con café que siempre lo acompañaba en sus viajes noctámbulos.
”Otra noche más! Otra puta noche más en esta maldita ciudad!”, agregó para si mismo y pisando levemente el acelerador del vehiculo, lo desplazó a más velocidad como para apurar los acontecimientos que sin duda tendrian que venir, para luego irse a dormir a su pequeño apartamento ubicado en el norte de la ciudad, cercano a los pagos del arcángel Gabriel y sus putas locas.
Bob Dylan se puso a chillar a traves de la radio y la apagó con decisión pues nunca habia soportado los sonidos nasales de su voz. Y menos aún sus textos hipócritas.

Sus primeros pasajeros le hacian señas desde una vereda de Vasagatan, calle de la Estación Central con ruedas de acero que te llevan a cualquier parte del mundo. Algo asi como la caravana del mago de Oz.
”Una pareja de blancos”, constató en silencio y ejercitando su mejor sonrisa de chofér amable acercó su vehiculo a la vereda. El chofér era originario de Eritrea y negro como la oscuridad del sol. Detuvo el taxi y esperó sentado en su lugar con las manos levemente transpiradas sujetando firmemente el volante del auto. Asi era siempre! Se ponia nervioso antes de recibir a sus primeros clientes, pero con el correr de la noche se relajaba del todo.
Y como a esas horas de la noche a ningún chofér se le ocurriria bajar a abrir puertas traseras - por esas por donde entran la fauna nocturna de la ciudad, el viento fresco y también los fantásmas vestidos de incógnito - continuó esperando mientras observaba a sus futuros pasajeros.

”A él le calculo entre treinta y cuarenta años. Pesa algo más de 100 kilos, mide un metro noventa y tiene pinta de bonachón. Está sobrio!”, se dijo a si mismo y agregó en silencio: ” Ella en cambio puede ser un problema. Está bien borracha y en esas ocasiones se transforma en feminista furiosa e intolerante. Pesa alrededor de 70, mide uno y setenta y dos y es una fiera en la cama!”. Porqué tenia siempre que estar sacando ese tipo de conclusiones, era algo que no entendía pero que ya habia aceptado como parte de su vida.

Y el Primero de Mayo es una fiesta sueca? Preguntó el hombrón. No! Es una fiesta internacional le dijo Eva dejando caer sus hombros en resignación total. El chofer levantó su mirada y lo observó desde el espejo que colgaba sobre su frente. ”Fiesta sueca!?” dijo con estupor y agregó como para no perder el tiempo ”Estas bromeando o qué!?”
La mujer le hizo una seña invisible con su delgada mano y le explicó que ”él vine de Sudafrica!” ”Y allá nunca se celebró esa fecha. Fue siempre prohibida por el régimen de apartheid y nadie se enteró nunca de lo especial de la misma.” ”Pero aunque lo hubiesen sabido nunca habrian hecho nada tampoco, porque la ignorancia de todos los ne…” pero no terminó la frase ya que su bebido cerebro logró reaccionar a tiempo, cuando se acordó que el chofer no era blanco. Jo, jo, jo! soltó el hombrón y dandole una palmadita cariñosa, que de todas maneras la hizo estrellarse con fuerza sobre la puerta trasera del taxi, le dijo ”y porqué no terminas lo que pensabas decir?!”
El chofer levantó las cejas en señal de cualquier cosa y los fue a dejar allá lejos, más cercána de la lava que de la nieve.

Volvió al centro de la ciudad y su segundo pasajero fue un sesentón, que algo ebrio, comenzó a disertar apenas apoyó sus asentaderas en el comodo sillón del taxi.
”Porque cada vez que pasa algo en Suecia”, dijo con voz pastosa de vodcas ingeridos, ”sale a la paleta de la discusión el asunto de la libertad de expresión. O mejor dicho, de la carencia en la definición de lo que es, o deberia ser”. Acentuó de manera erudita que el alcohól ingerido siempre hacia aflorar en sus discursos. Algo asi como la sal en la comida.

”Y si para una periodista del reaccionario periódico Svenska Dagbladet, el conflicto palestino-israelí es uno de los más complicados de la política internacional actual, seria para otros esto de la libertad de expresión, en el ámbito de la superestructura ideológica de la sociedad que nos domina en la actualidad, más complicado aun.” Y terminó su magistral frase con una sonrisa socarróna en sus labios.
”Pero vamos por parte. Qué es la libertad de expresión?” preguntó el pasajero y aclarado su voz, se dispuso a darle una lección en eso de cuestiones relacionadas con el derecho democrático elemental.
El chofer dió un pequeño golpe de timón girando hacia la izquierda en un cruce callejero y cerró los oidos a lo que su pasajero le decia. ”Porqué tengo que escuchar todas las mierdas que me dicen?” reflexionó y maldijo una vez más su presente.
”…porque muchas de las decisiones que toman las familias en el reino sueco, son tomadas en sus cocinas atómicas, anticepticas y digitales!” escuchó el chofer sin darle importancia a tal cometido y recibido su pago, se fue a manejar pensando cual seria la relación entre la libertad de expresión y las cocinas suecas, pero no llegó a ninguna conclusión satisfactoria.

”Y el puto rey – el parásito número uno, según mi opinión – se compró un toro de lujo que le costó nada menos que 108 000 corónas!” Fue la carta de presentacion de su proximo cliente, un jóven extranjero que hablaba bien el sueco. Su acompañante era una bellisima joven mujer, que no abrio la boca sino más que para bostezar de cuando en cuando, lo cual no era nada raro en épocas de auge del feminismo.
”Y sábes cómo motivó esa compra?”, preguntó con entusiasmo e hilaridad el jóven extanjero, y respondiendo el mismo, agregó ”Con eso de que la economía de la Casa Real está pasando por una buena coyuntura!” Soltó una risotada irónica y agregó en forma filosófica ”Me pregunto cuando es que la maldita Casa Real pasa por apuros económicos..” y dejó la frase colgándo en el aire.
”De qué país vienes tú?” le preguntó con cierto interés. Ya estamos en lo de siempre, se dijo el chofér para si, porque no pasaba ni un solo día sin que alguien no le preguntase lo mismo.
”Soy de Eritrea, pero he vivido…”
Ah! La ex-colonia italiana de Abisinia!” dicho el jóven pasajero con la seguridad de quien sabe de lo que está hablando. Y dandole una palmadita en la espalda, le dijo ”Hay mujeres muy hermosas en tu país, pero porqué les cortan el clítoris?” El chofér cerró los ojos y contó hasta tres, puesto que el riesgo de chocar era muy grande si contaba hasta los diez. Y en esos tres segundos vió a su abuela, a su madre y a su hermána menor, haciendole señas de despedidas, cuando decidió abandonar para siempre su país e intentar suerte en la Europa culta y civilizada.

Y mientras los soldados israelíes vaciaban cuerpos palestinos de órganos vendibles en el mercado negro internacional, apagó el taximetro y se fué a dormir.
Un nuevo día empezaba ya a nacer y con el, también la esperanza de que algo hiciese que al papa le diese un atáque al corazón o que se le atragantáse alguna estúpida frase en el pescuezo.
Porque de parálisis cerebral ya padecía.

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En intentar no hay engaño, dicen por ahi…

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Millitares yanquis entrenan a soldados de Georgia

Los propósitos del Pentágono, con la complacencia de Obama, de reforzar la presencia yanqui en las fronteras rusas para neutralizar la influencia moscovita en Georgia, los ha llevado a continuar con un proyecto de entrenamiento militar a los soldados del ejercito de esa jóven república, que habian hechado a andar antes de la confrontación georgio-rusa del año pasado. Según los barónes del Pentágono, todo esto apuntaria a preparar a los soldados georgios para operaciones en Afghanistán.
”Georgia quiere participar de los esfuerzos internacionales en ese país. Y nosotros los queremos ayudar para que esten en condiciones de hacerlo”, dijo el secretario de prensa del Pentágono Geoff Morrell el pasado Jueves 13 de Agosto. Sin embargo, lo que ese representante de la maquinaria militar yanqui no precisó, fue a qué tipo de ”esfuerzos internacionales” se estaba refiriendo, pero como los señores del Pentágono nunca dan puntada sin hilo, y dado el caso que sus propositos tampoco pueden ser interpretádos como pacifistas ni aun por los más ingenuos, ya sabemos que sus propositos no son más que beligerantes.

Y en este caso la ”buena voluntad” yanqui, pareciera no tener limites. Morrell se apresuró a aclarar que EEUU ha consultado a Rusia sobre el contenido de ese proyecto de entrenamiento militar en las propias barbas de los nuevos zares rusos, con Putin a la cabeza, para evitar ”malos entendidos”. Y en intentos un tanto patéticos, según mi modesta opinión, de presentar una cara transparente, agregó que ”Hemos sido muy abiertos con nuestros colegas rusos, respecto a nuestras intenciones en Georgia”.
Puntualizó además que EEUU enviará solamente unas ”cuantas docenas” de infantes de marina a Georgia para ”ayudar” a un batallón de soldados de ese país, antes que sean enviados a Afghanistán el próximo año en una fecha aun no establecida.

El papelucho norteamericano The New York Times publicó en sus páginas que un grupo de ”asesores” llegará a Georgia el Domingo 16 o el Lunes 17 de Agosto del año en curso, y que el número de los mismos variará entre 10 y 69 durante los próximos seis méses. Y aunque la cifra 69 yo la asocio con algo más exitánte que cuestiones militares, para todos los que se acuerdan del comienzo de la presencia yanqui en Vietnam, la palabra asesor sabe mucho más amarga que tibios jugos vaginales.

Durante la semána recien pasada, Rusia a su vez a acusó a EEUU de armar a las fuerzas armadas de Georgia para utilizarlas como carne de cañón en una supuesta y nueva confrontación armada gergio-rusa lo cual si bien es cierto es un escenario poco real, sirve para que el Kremlin logre aglutinar al desilusionado pueblo ruso alrededor de una política de ”defensa nacional”. Algo asi como lo hizo el dictadorcillo tercermundista argentino Videla, cuando llevó a cabo la tristemente célebre ”guerra de las Malvinas.”
Esas declaraciones rusas fueron rápidamente rebatidas por el Pentágono quien a través de uno de sus representantes afirmó que ”esto es un asunto muy delicado, porque queremos apoyar a Georgia, sin que se nos identifique como distribuidores de muerte que pueda provocar una respuesta rusa.”

Para resumir; las guerras indirectas provocadas por los rusos y los yanquis se seguirán produciendo al mejor estilo de los tiempos de la guerra fria en donde los actores continuarán siendo pequeños países de poca importancia militar, pero que le permitirá tanto a Moscú como a Washington, probar sus respectivas capacidades militares sin involucrar toda la potencialidad de sus propias fuerzas armadas.
Y por otro lado, creer en las buenas intenciones pacifistas yanquis, es algo asi como suponer que la curia del Vaticano dejó de fornicar y comenzó a masturbarse cuando se le ocurrió cubrir su fofo cuerpillo con sotánas bisexuáles.

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Igualdad ante la ley?

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

A menudo me pregunto que es peor, si los prejuicios existentes o la resaca de una noche bien regada

Christian Diesen, profesor universitario de Derecho Procesal de la universidad de Estocolmo, escribió en el matutino sueco “Dagens Nyheter” hace un tiempo atrás, un artículo de debáte en donde afirma que los ciudadanos extranjeros residentes en Suecia permanentemente son desfavorecidos en todas y cada una de las instancias del sistema judicial sueco.
Evidentemente esto no es nada nuevo sino algo que todo el mundo sospechaba, pero que cobra un nuevo cariz cuando es enunciado por un prestigioso experto en la materia. Porque no basta que mis propias opiniones al respecto sean expresadas por mi en discusiones de salón o como simples afirmaciones tiradas al viento, sino que tienen que ser legitimadas por un versado para que sean validas, políticamente correctas y aceptadas. Algo asi como el último beso a un moribundo en su lecho de muerte.

La igualdad ante la ley, afirma Diesen, pierde su vigencia dependiendo su aplicación de quién es el acusado, pero también depende del grupo social al cual pertenece: si es un director o un obrero, un hombre o una mujér, un sueco o un extranjero acusados del mismo delito, sus condenas van a variar.
Y las explicaciones a este fenómeno, continúa Diesen, pueden ser varias. En primer lugar encontramos la actitud de la policia quien está siempre tratando de ”resolver casos” con recursos cada vez más limitados (según Diesen) y optan entonces por concentrarse en los delitos o infracciones cometidas por los "forasteros"ya que se ha demostrado que es un grupo que tiene dificultades para conseguir una buena defensa a su favor, sobretodo en casos en que la palabra está contra la palabra, por ejemplo en los casos de maltratos, violación o amenazas.

Otra de las causas podria ser la toma de posición que el conjunto del aparato judicial, en forma conciente o inconciente, asume frente a un “no sueco”. Según Diesen en todas las sociedades existe la tendencia a favorizar a los nacionales en detrimento de los extranjeros y en donde las condenas y procesos judiciales estarian enraizadas en ese mismo principio de ser más duros con los foraneos.
Y otra de los motivos según este profesor universitario, podria estar también sujeto a la discriminación institucionalizada que existe en la sociedad sueca en contra de los inmigrantes en general quienes en este caso, son considerados como un grupo homogéneo. Estaria en su lugar entonces, propone Diesen en su artículo de debáte, que la sociedad sueca comience por reconocer esta situación existente y deje de pretender que en Suecia se aplica el principio de igualdad total ante la ley.

Diesen no deja de tener razón porque si yo me comporto de manera correcta en este, mi nuevo país nadie vendrá a darme palmaditas en la espalda y a decirme “Bien hecho, hombre! Has entendido como funcionan las cosas aqui!” Pero si a mi y bajo esas mismas premisas, de manera casual e imprudente se me ocurre orinar a la vuelta de la esquina después de una larga sesión de cervezas con mis amigos Pelle y Kalle inmediatamente haran su aparición como llamados por estridentes trompetas del Jucio Final un montón de comensales no invitados a mi solitario placer de vaciar la vegija: policias, periodistas, guardias ciudadanas y asistentes sociales los que sin aviso, me haran saber de manera poco amable cuan errado estoy al tratar de imitar el comportamiento de un can. Y con toda seguridad que hasta ciudadanos comúnes y corrientes me gritaran al pasar que “eso no se hace en Suecia, no lo has entendido aún!” mientras que fotógrafos bien pagados de la prensa oficial documentaran mi atentado contra la moral y las buenas costumbres sin adjuntar ni un solo comentario sobre mis necesidades urinarias del momento. A lo más tal vez, una foto mia con los pantalones abajo y culo al aire rodeado de un montón de fuertes y bienentrenados policias tipo hard cops sacados de una producción de Hollywood, bajo el texto de “Cree usted que la policia actuó en forma correcta? Envíe su voto a través de un SMS o via e-mail!”

Uno que otro ciudadano con varias copas en su cuerpo también me diria el oido (para que la policia no lo acuse de cómplice) que no me preocupe y que yo soy un buen tipo.
Mi pregunta es, seguirá pensando lo mismo cuando se le disipe la borrachera? O para parafrasear a Louis Armstrong de manera un tanto irónica: What a wonderfull world

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Mi médico de cabecera (Reconocimiento post mortuorium)

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


Mi medico de cabecera es algo fuera de lo común. Cuando recurri a sus servicios profesionales por problemas de insomnio, me recomendó con toda la erudicción que le otorga su investidura, que “un par de copitas antes de irse a la cama, le hará muy bien. Ya verá!”

En otra ocasión le confesé con algo de rubor que notaba con creciente preocupación que mis apetitos sexuales comenzaban a declinar. Me miró por sobre la montura de sus lentes, achicó los ojos, comenzó a golpear la superficie de su escritorio con un lapiz y apoyandose sobre el respaldo de su sillón me dijo con toda seriedad, que lo unico que me hacia falta era una amante jóven. “Y ya verá que todo vuelve a funcionar!. Pero ninguna prostituta!” puntualizó con gravedad en su voz. ”Porque si bien en el pagar no hay engaño, no es menos cierto que la compra de un orgásmo, excluye de inmediato lo más hermoso del juego sexual entre un hombre y una mujer: el precalentamiento, que las putas por falta de tiempo y horarios de trabajos algo incomodos, siempre lo borran de su menú.” Agregó con algo de indiferencia y dió por terminada su consulta conmigo.

Otra vez, cuando cuando empecé a subir de peso en forma alarmante, a quién dirigirme si no a él? Me miró rapidamente de arriba a abajo, cruzo los brazos sobre su pecho, soltó un pensativo “hmmm…” y agregó filosoficamente “pan y leche!”. Según su opinión, pan y leche es lo unico necesario en nuestra dieta cotidiana para mantenernos sanos y salvos de “cuanta enfermedad anda dando vueltas por ahí!” Y también para conservarnos con un peso adecuado y prudente.

Y no crean que no tenia consejo para todo. En cierta ocasión le manifesté que habia tomado la decisión irrevocable de no viajar más a Chile, mi país de orígen.
”Chile?” preguntó despues de soltar una tocesilla. ”Qué me decia usted de Chile?”
Que no ire nunca más, le dije. Se removió en su sillón de cuero negro y brillante guardando silencio. Reacomodó sus anteojos en la parte superior de su nariz, penetró espacios dentales con un escarbadientes plástico y carraspeando me dijo ”Está seguro?”

Santiago, Traiguén, Temuco, Concepción y Santiago otra vez. Trenes nocturnos, buses sin baños, viajes a dedo y sexo temporal. Mi vida asi como la de tantos otros, se deslizó sin que yo la pudiese controlar. Mundial de fútbol en 1962 y Chile en tercer lugar. Y si el mundo no sabia de la existencia de mi país, pues su nombre ya quedó grabado para siempre en estadisticas inmortales, una vez terminado ese torneo de gladiadores internacionales del balón.
Diez años tenia yo cuando el mundo entero dio un vuelco inesperado con la aparición de la televisión. Era en blanco y negro y solo dos canáles llenaban las pantallas de esos aparatos increibles. Aprender a leer y escribir, era más fácil en esos entonces. Y conversar también. Jugabamos ingenuos juegos de guerra en donde los muertos eran convocados a reunirse sin protestas cuando eran alcanzado por palabras y no por balas.
”Muerto eres!” decia el enemigo y las victimas se iban calladas a tomar su lugar en el sitio de los perdedores.
Mas ”muerto eres” no dijo el enemigo de la inteligencia cuando decidió que habia llegado su momento de actuar, diez años más tarde.
De improviso sostuvimos todos nuestro aliento, mientras la muerte nos inspeccionaba y la cigaña del dedo traidor indicaba el termino de nuestras vidas alegres.
La tragedia habia comenzado.

”Treinta años más tarde, muy lejos de mi país de origen y ya cincuentón, he tomado la decisión irrevocable de morir en otras tierras que aquellas que me vieron nacer. Y también que gusanos ajenos se hagan cargo de mi cuerpo cuando me eche a dormir para siempre.”
Apretó los labios, asintió unas cuantas veces con la cabeza, y juntando las manos como si fuese a rezar, me dijo con algo de desinteres en su voz ”ya hablaremos más adelante sobre eso. De lo que se trata ahora es que usted se cure de sus angustias. Escuche todos los días – y a horas que a usted le acomoden mejor - un par de canciones de su país y verá que dentro de poco sentirá una enorme nostalgia y ganas de viajar a sus terruños vernáculos. Hmmm…?”

Pero cuando sobrepasó con creces todos sus consejos anteriores fue cuando – y mucho gracias a su consejo de “un par de copitas por la noche” – comencé de manera lenta pero segura a caer en las redes de un inminente alcoholismo.
“No se preocupe!”, me dijo, agregando: “Su cuerpo se acostumbró simplemente a sentir el paso de un liquido vitalizante por su gargánta. Y eso se soluciona rápidamente con la infalible fórmula de la substitución! Y es muy simple: al revés de lo que hizo el hijo del dios de los cristianos, lo único que tiene que hacer usted es convertir el vino en agua, en vez de lo contrario.”
Miré hacia el cielo y aún cuando no soy creyénte, grité callado ”Dios mio!”

Y unos cuantos días antes de ir a su consultorio a pedirle consejos por la repentina aparición de pelos sobre inesperadas partes de mi cuerpo, me enteré de su muerte. Y por su secretaria supe que la causa de su deceso habia sido “cirrosis aguda por consumo exagerado de alcohol”.

Y no tuve ningún problema existencial ni tampoco senti remordimiento alguno cuando encontré un nuevo médico de cabecera.
Pero no pude dejar de preguntarme, si mi difunto médico no habria tenido algun original remedio contra la muerte. Y en tal caso no parece haber funcionado porque de morir, si que murió. Con entierro y todo. Y cuando fui a su sepelio se me vino a la mente que en estos ultimos años he estado en más entierros que en bautizos, lo cual sin duda alguna no inclina la balanza a mi favor.

Y más por pomposidad que por sinceros sentimientos emotivos, puse una tarjeta con la inscripción de “Gracias por los consejos!”en la guirnalda de flores que deposité sobre su ataúd. Y para renegar de sus conocimientos infalibles, me fui a putas a beber jugo ardiente de sábanas sin estrujar.

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Misceláneas politiqueras

(Visita también: Palestina)

En sus propósitos populistas de intentar engañar a la comunidad internacional, Obama regaña al estado israelí por su política de asentamientos en territorios ocupados palestinos. Pero a nadie que tenga más de un dedo de frente le cabe la menor duda de que todo eso no es más que un juego para la galeria: EEUU no cesará jamás su apoyo al sionismo colonialista, su principal y más fuerte bastión en el Oriente Medio. Israél constituye una garantia contra la presencia iraní en la zona, ya representada en el Líbano a través del grupo militante islámico Izbollah y también por el grupo Hamas en Gaza, pero también constituye un freno contra la lucha de liberación nacional palestina y la formación de un nuevo estado islámico en la zona. El apoyo al movimiento secular palestino Al-Fatah en Cisjordania, hace parte de esa misma estrategia.
Las intenciones de Obama no son otras que las de presentar una cara ”democrática” hacia el mundo, con el unico objetivo de seguir su tradicional política internacional de agresión y de apoyo a los gobiernos más retrógrados del mundo.

Porque otra es la posición yanqui respecto al golpe de estado en Honduras, otro de los bastiónes norteamericanos, esta vez en latinoamérica.
Mientras la gran mayoria de la comunidad internacional condena el régimen de facto de Michelleti, la ONU y la UE incluidas, la portavoz yanqui Hillary Clinton catalóga los intentos de Zelaya de reasumir su cargo de presidente constitucional electo por el pueblo hondureño como de ”disparatados”. La verdadera razón por la cual la administración de Obama presenta una posición ambigua y poco clara al respecto, seria el supuesto peligro que Zelaya se transformáse en un nuevo Chávez, lo cual constituiría una verdadera pesadilla para la Casa Blanca, el Pentágono y un nuevo pasatiempos para la CIA.

160 millónes de norteamericanos serán vacunados contra la influencia porcina, mientras que en Suecia las autoridades pertinentes ya tienen 18 millónes de vacunas almacenadas para ser usadas en su población. La industria de los fármacos está aullando en gritos de ”hurra” por tal beneplácito que le envió el señor de los cielos, en forma de pandemonio gratis.
Cabria preguntarse si, porqué los barones de las pastillitas salvadoras no desarróllan medios de prevención contra la malaria o la diarréa, afecciónes que provocan millónes de muertes todos los años sobretodo en Africa. Pero la respuesta ya la sabemos: las divisas fuertes que pueden comprar la salúd de algunos de sus miembros son acuñadas en las casas de monedas de la ”sifilisación” occidental y no en Luanda, Botswana o Burkina faso.

Y mientras en el reino de juguete sueco se lleva a cabo el Festival Pride con bombos y platillos, y sus organizadores se enorgullecen que tal evento haya tomado cariz oficial, al mismo tiempo cierran sus puertas con cercos discriminatorios y cobran por visitar la zona en donde está ubicado el centro neurálgico de esta manifestación, hoy día elitista.
Un grave error que es criticado hoy día por los sectóres más concientes dentro del movimiento gay sueco, y que ven en este festival una creciente comercialización, en donde el objetivo central es el vender para obtener ganancias, y no el de informar de manera masiva y al alcance de todos. Suena conocido? Pues claro que si! El neo-liberalismo del capitalismo salváje se cuela por todas las rendijas de la sociedad, deshumanizando sus contenidos.
El movimiento gay deberia aprender de sus propias experiencias, y no discriminar asi como gran parte de la sociedad lo hace con ellos.

Y como una rosa al medio de un bostál se levanta la solidaridad de los pueblos latinoamericános hacia el pueblo hondureño. Y es refrescante ver como Bolivia, Ecuador, El Salvador, Nicaragua, Venezuela, Cuba entre otros, cierran filas en torno a la herida República de Honduras para entregarle su apoyo incondicional.
Un grupo esos, de países dispuestos a ir contra la corriente y no permitir que el imperialismo yanqui los prive de su libertad, de su derecho a elegir su propio camino, ni tampoco de su dignidad como nación soberana.
Algo asi como la Catedral de Winchester en medio del mundo del rock.

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Estas son las mañanitas…

(Visita también: Héctor Díaz )

Las seis de la mañana, son horas frescas. Las siete son de comienzos. Las ocho son burocráticas y las nueve, alarmantes. Las diez son horas suaves. Las once son algo serias, y las doce son campanas y sirenas de plácido villorrio.
A eso de las seis de la tarde, hora sin rostro, me acordé que tenia que cambiar de sindicato pero como la hora de atención ya habia pasado, salí a comprar argumentos pensando en como hacerlo para no herir sentimientos. Porque con cierta preocupación me acordé de lo que alguien en alguna ocasión afirmó como teorema universal infalible, o tal vez como dogma o falacia: nunca hagas negocios con tus amigos y tampoco con miembros de tu famila. Porque se ha demostrado que el parentezco o la amistad es un argumento irrefutable a la hora de la repartija, pero que tiene poca consistencia a la hora de las deudas.


La hora del capitalismo es una hora cero. De desolación y angustias, sin futuro ni esperanzas. Y de teorías por doquier que pretender demostrar que el consumo y la ganancia son los pilares esenciales en la vida del homosapiens. Lo cual, según el punto de vista de los barones de las finanzas, es una gran verdad, pero que dista mucho de ser la de todos los que de manera involuntaria estan obligados a vivir en este mundo de cristianismo mogijato y engreido.


Y ya que estamos en esto del conocimiento especulativo y de la religión. Según los amantes de las terorias conspirativas el número 666 seria un dígito satánico, y por antítesis, la cifra 999 de orígen divino. Esto si creemos lo que sustenta Josemaria Escrivá, cura español fundador de la fanática agrupación católica Opus Dei en 1928, en un libro escrito por él mismo en 1934 que tituló El camino y en el cual propone 999 puntos de meditación, que tendrian como objetivo el volver a los valores católicos ultraconservadores para llevar a cabo ”la obra de dios en vida”.


Pero en fin; allá ese fundamentalista con su cruz a la tumba que el horno no está pa’ bollos. Mas se me ocurre que si por reducción matemática asombrosa sacamos dos 6 del 666 y dos 9 del 999 obtendremos el encomiable número 69. Es decir, lo satánico y lo divino en unión corporal magnifica de moral sin mochila. Castigo corpus meum…


Y ya que hablamos de cuerpos. Hace un tiempo atrás decidió un payaso de la política en el estado yanqui de Virginia, prohibir a los jóvenes mostrar calzoncillos y calzones asi como lo hacen en la actualidad, cuando dejan colgar sus jeans dejando al descubierto una buena parte de sus ropas interiores. Los que lo hagan deberán pagar una multa de cincuenta dolarácos.
El político que llevó adelante esta cuestión de las ropas interiores juveniles y que se pasea por la vida sacando pecho como el mejor de todos, afirmó incluso que eso no es más que “una vulgarización de la cultura norteamericana".


Me pregunto que problemas tendrá tal personaje de la vida política yanqui. Experiencias post-traumáticas cuando terminó de usar pañales? O tal vez abuso del cilice(*) en años mozos? Mas una visita a un psicoterapeuta no le haria nada mal, digo yo.


Y ya que comenzamos con horas mañaneras del rey David, permitaseme agregar entonces una frase de Gabriel García Márquez sacáda de su última novela Memoria de mis putas tristes para redondear esto de preceptos éticos y seculares, “la moral es un asunto de tiempo”.



(*)
Un cilice es una correa de cuero provista de puntas metálicas que se adentran en la carne (a menudo en un muslo), como una advertencia o recuerdo del sufrimiento de Jesús. El agudo dolor que ocasiona ese instrumento de auto tortura medieval, ayudaria también a contrarrestar los deseos carnales, según los masoquistas del Opus Dei.

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Confieso que he mentido

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Y para reparar tal pecado capital, debo declarar algunas cosas.

Que después de treinta y cinco años en el destierro he aprendido algunas cosas destacables. Como por ejemplo que los horarios son intangibles, que esperar más de cinco minutos en cita establecida es quitagusto y que toda cena gratis es delicia al paladar. También he aprendido a abrir una botella de cerveza con la llave de la casa, a pagar las cuentas aún cuando tal arrogante accionar me deje sin un mango, a tener paciencia con los intolerantes, a afeitarme para las Navidades y otras fiestas de guardar, a leer con lentes, a mascar con menos dientes y a fumar en ayunas. Y a no creer en los postulados de aquellos que se han tomado más de una copita, asi como al pasar.

El paso por el tiempo me ha demostrado además que no siempre tengo la razón, pese que para análisar use el método dialéctico, infalible según sus seguidores. Que los acentos son una peste y que aún no sé si es correcto decir “esperemos que nieve” o “esperemos que neve” y que la próxima vez que hable con mi amigo Marcelo, gran conocedor él del idioma castellano, (cuestión que aprendí también con el correr de los decenios) le pediré que me ayude a resolver esa gris ecuación gramatical.

He aprendido que la amistad, al igual que el amor, es pasajera mas no por eso falsa. Que a veces lo mejor es callar, sobretodo si estas en minoría, que para los oportunistas el oportunismo es una necesidad y para los consecuentes una desventaja letal.

También he aprendido que mi rol en la sociedad es escaso y que la muerte no es el castigo más terrible, ya que al fin y al cabo todos iremos a hacer parte de esa gran mayoria de almas muertas que como nebulosas infinitas revuelan a nuestro alrededor, limitando nuestro pasado y modelando nuestro futuro.

En resumidas cuentas he llegado a la inferencia que no soy ni más ni menos habitual que el vecino de la esquina, ni más ni menos inestable que la mayoria de los bipolares, ni tampoco más ni menos macho que la mayoria de los bisexuáles. Que no fumo ni más ni menos que cualquier fumador incorregible, y que no bebo ni una gota más ni una gota menos que la que bebe un alcohólico obstinado.

Que no tengo más edad que aquél que cumple años cada doce méses, que no soy ni más ni menos gordo que un obeso, pero tampoco ni más ni menos flaco que un anoréxico cualquiera.

Que tampoco tengo más ni menos dientes que un tiburón jubilado de jodida joroba, (y después de tanta jota me dan ganas de decir ”je, je, je”, pero el ”jo, jo, jo” salió primero ganándole al ”ja, ja, ja” y no tengo más que aceptar tal desdicha) ni orejas más o menos largas que las de un burro con angustias milenarias. Que no tengo ni más ni menos pelo que un tonto de proverbio, y que mis testículos no son ni más ni menos largos que cadena de campana de catedral.
Que no tengo ni más ni menos dinero que un mendigo acopetado, ni tampoco más ni menos acciones de Wall Street que un poblador de barrio pobre.

En definitiva, y para satisfacer a los que con desprecio de emperador sin lengua, me preguntan que quién soy yo para postular con tal prepotencia lo que afirmo, les diré que no soy ni más ni menos apegado a las malas costumbres que cualquiera de todos vosotros, los normales del mundo entero.

Y si no quedan satisfechos con esta respuesta, pues entren al Google, al Altavista o a cualquier otro buscador del Internet y encontraran la respuesta adecuada. Y si no la encuentran alli, pues a usar el Wikipedia entonces que aquella si que lo sabe todo.
Pero si la encuentran no confien demasiado en la misma, porque la verdad no es ni más ni menos auténtica, que una mentirilla cualquiera de esas que decimos diariamente, al estilo Sí; estoy bien, gracias! Y ustedes cómo están?

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Presentación algo tardia, pero sin embargo actuál

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Y a propósito de algunas elecciones que se acercan a mi como vampiros al acecho, me acuerdo de improviso que tanto interés por mi persona no habia sentido desde el día en que me bautizaron según todas las reglas católicas medievales, a mediados del siglo pasado.

Con catecismo, pantalón corto, corte de pelo a “lo colegial” – según moda progenitora de aquellos tiempos – calcetas blancas y mirada asustadiza, me obligaron los católicos fundamentalistas de la epoca, a “recibir el cuerpo de Jesús” en mi alma (?). Algo confundido logré poner mi cerebro en blanco, pues nunca entendi cual era el rol de una hostia cortada tras las balustradas de la religión oficial, en mi vida de difunto paradisíaco. Pero con este acto simbólico y contra mi voluntad, me transformaron en apostólico-romano. Vaya cagada! Y si quieren saber algunos detálles, pues dejenme decirles que la hostia en cuestión no tenia sal, y sabia a hojas de cuadernos amarillentos de esos llenos de tiempos inoloros y sombras incoloras.

De lo único que me acuerdo haber recibido ese día, fueron unos cuantos billetes arrugados que como carta en botella, deambulan por el océano de la pobreza, que mi abuela materna escondió entre las hojas de una biblia deshojada, comprada en biblioteca de turno con rebaja para ocasión tan espectacular.

Y como los días ya se estan borrando y la noche eterna está cada vez más cerca, me acordé que nací en Santiago, una gran y monstruosa ciudad, residuo del capitalismo salvaje y global yanqui y comencé la escuela básica de mis experiencias infantiles por allá por los años cincuenta del siglo pasado. Y después de tormentosa adolescencia como católico renegado en Chile, país de complejos por no haber sido ni virreynato ni capital provincial del reino español de la Conquista, sigo aun intentando descubrir los principios del conocimiento humano, tratando de descifrar el porqué de todo.

Y eximido de buen diploma de estudios oficiales, pero sin acreditada calificación de idiota tampoco, escribo mis reflexiones diversas para lograr un espacio libre de prejuicios, amplio en su debatir y sin más censura que la obligada por el hipócrita juego social que nos imponen las relaciones humanas.
Y después de un gran paseo por la humanidad, me radiqué en Salem, uno de los municipios más pequeños de la provincia de Estocolmo.
Cursé estudios de pedagogía en la Universidad Católica, sede Temuco y de Sociología en la Universidad de Concepción. También estudié sicología en la Universidad de Bucarest y filología en la Universidad de Estocolmo.

Me he desempeñado como columnista en cuatro revistas político-culturales suecas (Yelah, Dagens Arbete, ETC y Stockholms Fria Tidning) y en un par de portales virtuales hispanoparlantes en el Internet. Fuí uno de los fundadores de uno de ellos (”PanoramaCultural”) en donde colaboré hasta comienzos del año 2005. También colaboré con reflexiones y textos, en una edición internet que sale a la red desde EEUU, www.notisur-usa.com y durante cuatro años escribí textos, articulos, entrevistas y similares en www.estocolmo.se
Mi tónica es la crítica social y mi arma para lograrlo la ironía, el sarcásmo y el humor negro que nos ofrece la vida cotidiana.

En mis textos hay entonces de todo un poco. Y no son más que simples reflexiones mundanas, con las que pretendo contribuir al desarrollo del pensamiento libre.

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Reflexiones de Graciela y el otro yo

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Los pequeños dioses hacía mucho tiempo que habían pagado tributo de sangre en alguna barricada sin tiempo. Cualquier barrio era bueno para recomenzar, cualquier ciudad nos ofrecía la escoria humana por la cual abnegadamente, como buenos creyentes depositaríamos nuestra fe en un mundo mejor.
Recomenzar, como la primavera, como el clavo enmohecido que viejo y ruin vuelve a ser clavo, como el amante que agotada su energía vuelve a luchar para reconquistar su juventud perdida.
Graciela renegaba de sí misma, en el doble discurso que la acompañaba no cejaba por juntar los imposibles. Lo objetivo, lo lógico, lo casi científico, naufragaba en las tiranías del cuerpo y a veces del espíritu. El alimento de las fuerzas creadoras, la savia del arte, y el postergado amor al cual siempre había reprimido, porque su subconsciente aún no estaba preparado para animarse a la “equivocación”. La experiencia no es más que eso, la acumulación de los fracasos, los frustrados intentos cuando nuestros impulsos no son respetados en la medida que nosotros los exigimos.
Luego la historia de siempre, la que nos acompaña cuando preguntamos quienes eran nuestros abuelos, nuestros padres, cuando queremos conocerlos de verdad con sus debilidades y sus aciertos. Cuando queremos saber quienes somos comienza una marcha regresiva. Es el discurso hacia adentro, la discusión con el otro yo que nos acompaña en esta noche, sin haber abonado la entrada. El otro yo tiene sus libertades, difícil de controlar, de ponernos de acuerdo. Como está escondido se extasía en sueños inconfesos. Puede consumir todo lo que le guste sin darle cuentas a nadie y ni siquiera respetarme a mí que soy su mediación viviente.
Cuántas veces digo que no, que no me interesa, cuando mi otro yo se sale de sí mismo produciendo esas contracciones espirituales que luego se manifiestan con dolor de estómago, jaquecas o simplemente manifestado mal humor. Cuando eramos inocentes y aún no conocíamos las libertades del otro yo, nos entregábamos al vuelo de los pequeños dioses, sentíamos una poderosa atracción por esa corriente mesiánica que todo lo arrebata y postergabamos todas las exigencias de este mezquino cuerpo.
Ahora ando buscando el consuelo, el tiempo perdido, o ganado, nunca lo sabré, pero eso sí, el alimento para este cuerpo temporal al cual se le pasó su esplendor.
Hay muchas cosas que no van juntas y otras que no se pueden preveer; la vida a pesar de nuestras planificaciones, en definitiva, dentro de su temporalidad es ingobernable.
Mi abuela que siempre perteneció al doble discurso que me acompaña, me lo explicaba detalladamente. “Ser o no ser, postergarse o tomar lo que uno cree que debe o puede tomar. Animarse o usar la estrategia de la espera donde el tiempo no se duerme y los distintos dioses, o fantasmas o diablos o lo que sea te acucian con sus mórbidos deseos. La sensualidad, el sexo, la femenidad o el partido. El sexo o el poder, el sexo como realización o como el brazo largo del aparato represivo del uniforme escondido que cada uno de nosotros llevamos adentro”.
La abuela que no era muy erudita, era una liberal de militancia extrema, entendía la religión por la puerta del fondo y hubiera hecho el amor con el cura del pueblo si éste no hubiera padecido la frustación “ piadosa ” de un celibato enajenado. Los pequeños dioses hablaban de “ liberarnos ”, algunos de ellos eran “ bien intencionados ”, bueno, se la tomaban en serio.
Otros eran los oportunistas de siempre, que siempre hechan a perder todo el aperturismo de cambio en cualquier proceso. Pero esa “ liberación “ se quedaba en el pasado. Siempre estaba presente la “ estrategia del poder ”, mi abuela que observaba mi generación desde su generación, sonreía sin sorna y sin prisa. Ella no hablaba del futuro, era más.
Decía que no existía, que el futuro era el presente, y que el “ ahora y aquí” era la moneda de la realización. Los pequeños dioses nos hablaban de los cambios, y todo apuntaba a la toma del poder, del político por supuesto, puestos que los otros poderes, “ decía mi abuela ” eran fuerzas muy secretas, constantes en el tiempo y de una simbología muy confusa.
Angela, que así se llamaba mi abuela, me explicaba con la devoción de los que tienen todo el tiempo del mundo, que vivimos postergándonos en función de una mala utopía. Un lugar eterno donde ibamos a pernoctar con un aburrido dios judío, entre salmos, liras y sin flautas-bacanales, donde las nubes blancas, nos servirían de almohadas y cantos de pájaros paradisíacos serían el alimento de nuestros días. De nuestros días y de los días por venir por los tiempos de los tiempos.
Pensaba que no había ninguna garantía para pensar en hipotético futuro, ya que lo que más se extendía era la guerra, la muerte y el olvido. Los hombres cambian de opiniones muy rápidamente, hoy están con el rey, mañana son republicanos, simpatizan con el dictador de turno y muerto el dictador, se averguenzan de haber gritado a su favor en la plaza pública donde se conmemoraba el cumpleaños del caudillo. El hombre es un animal de costumbre que está más sujeto a sus necesidades biológicas que a sus convencimientos morales.
Graciela naufragando en sus recuerdos, confundía los tiempos, como que las reflexiones no están sujetas a una cronología. En este largo viaje, con su largo doble discurso observó que la nave de su pensamiento no se detenía en ningún puerto, giraba en redondo la circunvalación del planeta, donde el antes y el después se sonreían mutuamente.

Héctor Díaz

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La verdad nunca miente…

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... y la mentira nunca dice la verdad

Cuando se levantó, el mundo habia cambiado de lado mas no de contenido.
Lautaro fue un héroe mapuche del sur de Chile que pasó a la historia por su audacia en la lucha contra la ocupación española del siglo XVI. Fué asesinado por los conquistadores de esos años y una pequeña ciudad del sur chileno lleva su nombre por servicios prestados a la nación.
Caupolicán, otro famoso de la historia indígena de ese país fue obligado a sentárse en una picana que le ofreció la religión católica, y hoy día existe en Santiago un monumento a él, pero claro simbólico, pues eso de atravezar ciudadanos con bayonetas u otros instrumentos similares se hizo popular mucho más tarde, cuando el Homosaurio intervino en la historia de esa pequeña franja de territorio austral.

Algunos intentan reformar lo que reformar nunca se puede, y terminan sus vida bajo el fuego de los cañones semioxidados y tercermundistas que EEUU no tiene donde tirar y vende a bajo precio a las naciones de su patio trasero. Porque cuando a un caballo le cortan la cabeza despues de carreras corridas, no son muchos los que sáben que con su carne se fabrican hamburguesas para surtir al McDonald y sus cadenas internacionales.


Se sintió satisfecho de vivir en una democracia y supuso con algo de razón que a todos los neoliberales como la Bachelett les viene como anillo al dedo eso de resolver conflictos étnicos a punta de balazos, cuando les ponen gruesos billetes en sus bolsillos en vez de contralores estatáles que de manera independiente verifiquen decisiones tomadas a alto nivel, me comentó Pelle con sarcásmo y abrió la última edición del “Playboy” que le habia llegado por correo, enfrascandose en las fantasias de su lectura.
Y porqué no lées mejor a “Mafalda”? le pregunté con ironía. Porque no entiendo el idioma argentino, me dijo y se rió. What about “Condorito”? I don’t speak chilean either!, respondió con un suspiro más profundo que aquél que emite un prelado ante la última confesión de un condenado a la horca, y miró hacia el cielo raso de su techo, pensando que los “idiomas latinoamericanos” eran una verdadera peste.


Le conté que me habia hecho contribuidor económico de la organización “Médicos sin fronteras” y que los habia autorizado para que me sacásen una cantidad de dinero al més, directamente de mi cuenta bancaria. Su mirada siguió recorriendo las páginas del “Playboy” y le acentué entonces que también existe otra organización llamáda “Periodistas sin fronteras” con los cuáles habia establecido contácto, pero tampoco logré captar su atención. Serán las mujéres jóvenes y semi en pelótas algo que enturbia la razón del hombre?, pensé Pero la respuesta ya la sabia. Por supuesto que sí! Pero su indiferencia molestó mi ego y le solté con furia que si sabia de la existencia de otra organización llamáda “Payásos sin fronteras” cuyo objetivo principal es el de llevar algo de alegría a los niños que viven en zonas azotadas por conflictos bélicos, como Palestina, por ejémplo. “Payásos sin fronteras”? respondió Pelle con voz interesáda. Ese nombre me parece más adecuado para describir a la Unión Europea, sentenció con erudicción y siguió concentrado en su lectura de páginas eróticas.


Ayer fue todo tranquilidad, alegría, optimismo y confianza. Has pensado en eso? me soltó Pelle de improviso, y agregó con su vista todavia clavada en su revista exitánte, ”Hoy día sin embargo, no hay más que angustia, tristeza y pesimismo”. “Y porqué? Pues porque la derecha está en el poder.”
No se deberia permitir que ningún bufón le haga trizas la vida a nadie, me dijo. Porque el pueblo pobre no le hace daño a nadie, pero sí, amenaza con sus planes libertarios, la sobrevivencia parasitaria de los señores del Poder. Y por supuesto que sus estrechas mentalidades de primates, no llegarán nunca a entender nada más que no satisfaga sus propias y primitivas necesidades, me dijo en voz baja y dando vuelta una hoja de su revista, dió por terminada su alocución. Actitud, por otro lado, que caracteriza a los bohemios.


Entendí su mensáje mas no lo comenté, pues nada habia que comentar. Me acordé que hace unas cuantas semánas atras fue mi cumpleaños, pero a quién le interesa que le borren 365 días de su vida, sin ningun reconocimiento en los puntajes de una jubilación que fluctúa según los principios de la Oferta y la Demanda.


Al menos a mi nadie me ha pagado por mis ya casi cuarenta años en el exilio, me dije y dando vuelta la página de mis pensamientos, me fui a caminar por los lagos de mi ciudad adoptiva.
Al fin y al cabo, tampoco tengo cuenta bancaria para depósitos extranjeros.

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Interrogantes

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Hay ciertas ecuaciones que son difíciles de entender. Si trabajamos de lunes a viernes, seria fácil suponer que al término de cada semana laboral, estemos cansados y al borde de un soponcio potencial. Y con algo más de dolama sobre nuestra doblada cérviz de asalariado sin más futuro que un entierro sin la voz de Pavarotti, algo desganados y sin muchas energías, no queramos más que descansar.

Por otro lado, cada lunes deberiamos estar frescos y lozanos después de reposo decretado por diálogos impuestos sin discusión democrática.
Y dispuestos entonces a metérle el diente a nueva semana de trabajo - chorreándo energías y con el mismo entusiasmo y la pasión de un adolescente cuando descubre los sabrosos secretos de la vida sexual - deberiamos marchar contentos, rumbo al reloj que marca la entrada y la salida de nuestra rutina cotidiana, en la planilla de puntos de nuestra jubilación vendida al mejor postor.

Sin embargo, éste fenómeno es inverso. Los días viernes, al terminar nuestra faena remunerada y fastidiosa, nos olvidamos de todas las etiquetas que nos imponen las reglas éticas y morales del comportamiento social y también, de lo que es aceptable y no. Estamos dispuestos a zapatear un buen flamenco sobre cualquier suelo o mesa que nos ofrezcan, a seducir a la jóven y bella esposa del vecino o a llamar a nuestro jefe por teléfono y decirle que es un gran cabrón.

En definitiva, nos invade una sorprendente energía, que dura más o menos hasta el Domingo al mediodía, porque ahi lenta pero implacable, comienza a aparecer la otra cara de éste fenómeno. A saber; la angustia dominical. Pero no es ese el tema de ésta reflexión, aún cuando el tema dé para mucho. Entre otras cosas, para definir estados habituales de muchos indefensos. Entre otros, los mios propios.

Qué sucéde entonces cuando llega el día lunes? Lejos de estar como se supone que deberiamos estar (leér más arriba), nos encontramos en un estado de aturdimiento y pasmo. De desconcierto y estupefacción ante una nueva semána laboral que nos espera y la que, como enorme ola desvastadora, amenaza con ahogarnos en su cenagal de espesas reglas y obligaciones absurdas que – según se nos dice – van a ennoblecer nuestro rol de seres humanos.

Que el trabajo emancipa no cabe duda. Y si no, acuerdense de lo que rezaba sobre las cabezas de las victimas judías del Holocausto, a la entrada del campo de extermino de Auschwitz: ”El trabajo libera!”. Claro! Libera al cuerpo de la vida terrenal, a traves de chimeneas xenofóbicas ideadas por Hitler.

Y el problema con el cual nos encontramos entonces, no es el trabajo en si; sino la relación que nos han impuesto hacia el trabajo mismo. Relación desigual, en la que unos venden su fuerza de trabajo, y otros pagan por la misma. Y por supuesto que aquellos que pagan son los que siempren ganan (ya que son esos además los que sustentan el poder) y los que la venden, los perdedores eternos. Ya que lo suyo se vende a menudo en realización barata.

Una gota de buen socialismo en ésta amárga copa de sinsabores, no estaria nada de mal.
Porque la única solución a la ”crisis financiera” actual, es la abolición del sistema capitalista de opresión y su apéndice, el neoliberalismo, apoyado por oportunistas pro yanquis, que siempre han sostenido la manga de la sartén con una mano, mientras que con la otra frien los sueños de los pobres, y calientan los billetes de los ricos, como popcorn en ebullición eterna. Algo asi como cercenar su propia cabeza con tijera alquilada.

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Fantasmagorías

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Recibí un comentario positivo sobre uno de mis articulos, le dije a Pelle un día de esos que cuando terminan, ya nadie se acuerda de ellos.
Aha… dijo y noté indiferencia en el tono de su voz. Y de qué se trataba? me preguntó con la misma tonalidad.
De qué se trataba qué? Le contesté algo irritado aunque yo sabia muy bien a qué se estaba refiriendo.
Tu artículo, por supuesto! contestó con tono ronco.
No sé! le dije. Y es verdad. Porque cada vez que alguien me pregunta sobre el contenido de mis articulos, no sé exactamente que responder.
Pues, de todo un poco! aventuré sabiendo que esa respuesta no era satisfactoria. Ni para él ni para mi.
De todo un poco!? dijo y soltó una risita forzada. El mundo está hecho de cosas concretas y no de todo un poco! continuó con ironia.
Escucha! le dije interrumpiendo su verbosidad excesiva. Las cosas concretas estan compuestas justamente de todo un poco. De risas y llantos, de alegrías y penas, de desilusiones y esperanzas, de nacimientos y muertes, de torturas y caricias, de amor y de odio y de etcétera y etcétera, entiendes?
Alcanzé a decirle antes que su vozarrón imponente me obligase al silencio irritante de aquel que no puede argumentar, sin que sus opiniónes sean trituradas por la violencia verbal, o ser discutidas de forma sobria.

La luna era mi tierra, pensé acordandome del título de un libro que leí cuando tenia 13 ó 14 años, y el manto de mi pasado se confundió con el poncho de mi presente. Y ese combinación algo apresurada me hizo concluir que la ignorancia no es innáta sino que, al igual que la empatia, se aprende de manera social.

Los elefantes son los únicos animales que no solo viven de instintos programados en sus cerebros, sino también de comportamientos o conductas aprendidas. Un elefante aprende a ser un elefante! Y esto, gracias a los conocimientos que recibe a través del contacto social con sus familiares.
Y qué quieres decir con eso!? me gritó Pelle, deteniendo con una simple pincelada rabiosa mi facultad de razonar, y nada más tuve que agregar. Pues cuando está en pié de guerra, todo es errado y no hay nada ni nadie que lo pueda convencer de nada.

Algo asi como cuando el vino se acaba y las estrellas apagan la luz. Y poco o nada tenemos que argumentar, para evitar la angustia que conlleva la resaca de un nuevo día que despierta en cualquier parte del mundo.

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Fanatismo con sotanas

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El catolicismo fanático y fundamentalista nuevamente se ”destaca” en el mundo. Y ahora no se trata de violaciones de niños o niñas cometidos por prelados de esa religión intolerante e inquisidora, sino de otro ”pecado”, también de orígen sexuál. A saber, el aborto.

Hace una semána atrás, una niña brasileña de tan sólo nueve años interrumpió ”su embarazo”, después de haber sido violada por su padrastro, lo que causó la furia de un obispo que excomulgó tanto a la madre de la niña como a los médicos que llevaron a cabo el aborto.
El violador, en cambio, no sufrió ningúna sanción religiosa por parte de esos fanáticos.

Y la maldita iglesia católica se sigue autocalificando la gestión de “moral” del mundo en temas en los cuales no tiene ninguna competencia. Ni ética, ni científica. Porque estos falsos eunucos representántes de dogmas prejuiciosos y añejos, deberían estar absueltos de introducirse en temas relativos al sexo, ya que – supuestamente - no tendrian ningun conocimiento sobre lo mismo. Pero muy por el contrario, pareciera que la gran mayoria de estos curitas sabe muy bien de qué se trata.

Latinoamérica es por tradición y obligación el bastión más fuerte del catolicismo. Y no es extraño que asi sea. Trujillo en la República Dominicana, Somoza en Nicaragua, Perón en Argentina, Banzer en Bolivia, Stroessner en Paraguay, el Homosaurio en Chile son solo algunos ejemplos de tiranos y dictadores católicos que hicieron de ese continente un escondite seguro para los criminales de guerra nazis alemánes. Pero también un lugar en donde las oligarquías nacionales proyanquis mentálmente colonizadas, han logrado crear un paraíso para los capitales financieros europeos y norteamericanos, en uno de los continentes en donde la repartición de las riquezas naturales y los recursos económicos es la más injusta del mundo. Y en donde la mentalidad machista católica explota con toda su fuerza a las mujeres latinoamericanas, obligandolas a vender sus cuerpos o a soportar la violencia intrafamiliar para sobrevivir. Con la bendición del señor y la vírgen Maria.

Y como yo soy católico por obligación, con bautismo, confesión y eucaristía incluidos, reniego de esa estupidez religiosa y me autoexcomulgo estando en mis facultades mentáles sanas, y consciente de mis decisiónes.

Carpe Diem!

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Empatia y alter ego

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"Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y ampolletas…
Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y ampolletas…
Sal, cable y ampolletas…!!!? (con falsete en “ampolletas”)
(coro; en bajo) Sal, cable y bloquéo!"


Qué te parece este refrán para una canción de rock? me preguntó un día Pelle y me alcanzó un papel garabateado con sus apuntes musicales. Lo leí sin mucho interés, y al terminar su lectura no supe que comentar. Es más. Mi capacidad de razonar dió un salto primitivo y retrocedió en los recovecos y rincónes de los que la mente se vale para conseguir sus fines de autodefensa psíquica. Y de sobrevivencia de la especie.

Y…? me apresuró Pelle obligandome a darle una respuesta concreta, que él esperaba fuese positiva. Por supuesto…
Ehhh… balbuceé buscando palabras en mi cerebro vacío de respuestas favorables a su refrán de rock. No está mal! Le dije para ganar tiempo mientras intentaba febrilmente encontrar satisfacer su pregunta de la mejor manera posible, sin herir sus proyectos de escritor de téxtos musicales.

Porqué no haces algunos cambios en el texto? le dije algo desesperádo. Porque la verdad es que no veo la relación entre la sal, un cable y una ampolleta, agregué con mirada de limosnero rumano mendigando con humillación en los trenes y metros de Estocolmo.

Y porqué tendria que haber una relación!? Me contestó ya enojado. Y la tenue lluvia que caía sobre los techos de la ciudad comenzó a transformarse en diluvio universal.

Y la verdad es que todo esto no es más que mi propia culpa. Porque la empatía que yo siento por mis prójimos - considerados estos bajo el concepto de la solidaridad humana -, el respeto a las opiniónes ajenas, la flexibilidad en mis decisiónes a tomar dependiendo de una situación específica y concreta, han hecho que a veces no pueda decirle a Pelle que sus enunciados o conjuntos incoherentes orales o escritos, son simplemente una mierda.

O tal vez sea este el precio que tengo que pagar por querer demasiado a mi alter ego.


Dasfidania!

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Increíble pero cierto

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A comienzos de Febrero dos submarinos nucleares chocaron en medio del Atlántico. Algo sorprendente que nunca debió haber sucedido, pero que sin embargo sucedió.

El submarino británico HSM “Vanguard” y el francés “Le Triomphant” no solamente iban cargádos con torpedos nucleares sino además eran conducidos por energía nuclear.
Según el periódico británico The Sun, la sofisticada tecnología actuál hizo que los radares de ambas naves submarinas no descubrieran sus respectivas presencias a tiempo.
Ambos submarinos sufrieron daños, pero no se registraron victimas personales. Como asi tampoco se produjeron problemas en sus armamentos, ni derrames de combustible nuclear. Esto según los gobiernos británicos y francéses.

“Le Triomphant” pudo llegar a su destino en Bretagne por sus propias máquinas, mientras que el HMS “Vanguard” tuvo que ser remolcado para lograr llegar a su base en Escocia.
El movimiento británico Campaña contra el desarme nuclear describió este incidente como el más grave desde que el submarino nuclear ruso “Kursk” se hundió en el año 2000.
Kate Hudson la presidenta de esa organización, declaró a la prensa británica que ”esta es una pesadilla nuclear de proporciones”.

El accidente se produjo en alguna parte del Atlántico, que no ha sido dada a conocer, antes del 6 de Febrero. Ese mismo día el ministerio de defensa francés declaró en una conferencia de prensa que ”Le Triomphant” habia sufrido daños luego de haber chocado con un ”objeto” bajo el agua.

Las preguntas que saltan de inmediáto al tapete de la discusión son, cómo es posible que “la sofisticada tecnología actuál hizo que los radares de ambas naves submarinas no descubrieran sus respectivas presencias a tiempo”? Para qué sirve toda esa tecnología entonces? O para qué seguir desarrollándo técnicas que no pueden garantizar la seguridad no solo de esas naves y su tripulación (en esta caso, algo asi como 300 marinos), como asi tampoco la de una gran zona de la ecología marina que podria ser gravemente afectada en caso de una explosión nuclear!?

Y la otra interrogante es, porqué los gobiernos siempre mienten cuando este tipo de accidentes ocurren?
La catástrofe de Chernobyl en la ex URSS y el hundimiento del submarino nuclear ruso “Kursk”, convencieron a la opinión mundial que Moscú siempre miente. Pero ahora se ha demostrado que París y Londres hace lo mismo cuando ocurre un accidente de esta magnitud, que puede poner en juego sus respectivos prestigios de naciónes “superdesarrolládas”.

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Constataciónes dudosas

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En un rincón de la biblioteca municipal de Quito estaba Satanás leyendo la biblia, mientras en la otra esquina Santo Tomás de Aquino releía un antiguo número del Playboy. En el tercer ángulo recto de la habitación santa Maria madre de dios se reia a carcajadas a raiz de una sobredosis de marihuana, mientras en el ultimo punto de ese cuadrado, Jesús se ponia falditas cortas para impresionar al mundo con ese acto piadoso de igualdad entre los séxos.

Guayasamin se cagó de la risa, y comenzó a retratar la edad de la ira para expresar sus sentimientos en blanco y negro, al mismo tiempo que Neruda se removia en su tumba, más que nada por cuestiones de incomodidad. Pero también porque ya estaba algo cansado de fijar su vacia mirada en el mismo punto de la tapa del sarcófago que las hacia de techo en su estadia actual por infinitus.

Todos lograron lo suyo, más nadie hizo nada por lograr algo mejor que lo peor.
Y Helena no estaba nunca en casa pues sus obligaciones la obligaban a recorrer geografias lejánas, mientras Pedro la miraba sin hacer comentarios al respecto. Pues qué podria decir, hombre! Si ya ni siquiera el Viagra conseguía lo suyo! Y por supuesto que la maja tenia sus derechos y necesidades, comprendes?

Y si en Carácas me preguntan la hora no sabré que responder, pues mi reloj es suizo. Pero si me la preguntan en Praga si que lo puedo hacer pues somos todos hermános europeos, no es asi?

3 500 tigres sobreviven en el planeta Tierra, dice un letrerito que se prende y se apaga en uno de los diarios más leidos del reino, en su versión Internet.
Hmm…! Me pregunto cuantos seres humanos pensantes quedan todavia en vida. Ni Bush ni el papa son algunos de ellos, eso es seguro! porque mucho se ha visto en este mundo, más nunca un pontifice o un pitecántropo que se dé un sauna en pelotas, en los baños Miraflores del cono sur latinoamericano.

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Optimismo cuidadoso

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(Visita también: Palestina)


Macho! El mundo está jodido!
Y bien jódido! Todavía siguen matándo mujeres!
Y homosexuáles!
Y negros!
E indios!
Pero al menos ganó la Constitución de Evo en Bolivia…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Pues siguen matándo árabes!
Y musulmánes!
Y Gaza está transformada en carne molida!
Pero al menos Chávez expulsó a la delegación diplomática israelíta…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y en Europa siguen apedreando judíos!
Y matándo discapacitados!
Y también a pordioseros!
Pero al menos tenemos pago de cesantia…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Los parásitos sobreviven y los parasitados mueren en la miseria!
Los que viven del Seguro Social no tienen ni para limpiarse el culo!
Y por todas partes siguen reduciendo personal!
Y a los cesantes los persiguen como a delincuentes!
Y los directores ni siquiera saben que hay “crísis financiera”!
Pero al menos tenemos los festivales de canciónes pueriles y los reality shows de verano…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y este verano está matando vacas en Argentina!
Es que se están muriendo los generales…?
No seas estúpido! Me refiero a esas vacas que dicen muuu!!!
Ah, ya sé! Te estás refiriendo a los políticos!
Y los veranos acortan faldas y aumentan las violaciónes!
Pero al menos tenemos en Chile y Argentina presidentes femeninos…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Y miles de miles mueren en su inténto por entrar el Fuerte Europa!
Y a los que solicitan asilo los reciben solo si estan dispuestos a que los envien de vuelta a sus países de orígen!
Y a los extranjeros los culpan de todos los males!
Y los nazis levantan cabeza, como cadáveres malolientes desde las cloacas de la historia!
Y la maldita iglesia católica y su jefazo alemán, se oponen a todo progreso humano!
Pero al menos hay un presidente afroamericano en EEUU…

Pero estamos igual de jodidos, macho!
Porque, quién iba a pensar que una persona como Barrack Husein Obama iba a tomar el poder político en ese país!?
Pues claro! Yo pensaba que ese tipo de personas no tenian las condiciones como para asumir tales cargos.
A qué te refieres, macho!? Eso es racismo!!! Qué importancia tiene que sea negro?
Negro? Yo me refería a los intelectuáles!
Macho! El mundo está jodido…

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Estupideces papales

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El Papa - sumo Parasitus emeritus, vicario de Christus Konfusus , sucesor de San Peter en el gobierno universal de la banalidad católica, de la cual es cabeza visible, y padre espiritual de todos sus fieles – no se anda con chicas ni tampoco con cagádas de perro flaco.
En el tradicional discurso de navidad en el Vaticano, y como el más bellaco de los homofóbicos el tal Benedictus dijo muy suelto de cuerpo, que uno de sus deseos es el ”salvar la humanidad” de la homosexualidad.

Lo que este payáso vestido con sedas, mantos y otras estupideces ”poco varoniles” aún no entiende es que, es justamente la iglesia católica la que menos tiene el derecho moral o biológico de pronunciarse en este tipo de cuestiones, ya que la ”visión” de la misma respecto al sexo es totalmente anormal, enfermiza y perversa.

Distintas organizaciónes gays de todo el mundo han expresado su sorpresa por este inesperádo ataque.
”Irresponsable e inaceptable!” es la opinión de la organización britanica cristiana Lesbian and Gay Christian Movement, según la BBC. La presidenta de esa organización, Sharon Ferguson, dijo en un comunicado que las palabras del papa legitiman la persecusión, y el maltrato a los homosexuáles.
En Italia, el ex-parlamentario y transexual Vladimir Luxuria, decribió las palabras del papa como dolorosas. Y agregó que ”Yo naci como hombre en un cuerpo de mujer y con el alma de una mujer. Es contradictorio que un papa vea al ser humano solamente desde el punto de vista ”de la carne” y no desde el punto de vista espiritual.

La hiper-reaccionaria iglesia católica se opone al matrimonio entre dos personas del mismo sexo. A comienzos de Diciembre, el Vaticano inquisicionista criticó la toma de posición de la ONU en torno a no condenar la homosexualidad, como asi también poner punto final a la discriminación de los homosexuáles.

Los cabezas calientes de la iglesia católica, consideraron aquella vez que la ONU habia llegado demasiado lejos (?). Y son estos ignorantónes llenos de prejucios, los que se creen los portadores de la moral cristiana en el mundo.
Dios mio… dame tu fuerza aérea!

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I wanna make to move your brain!

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El 2008 presenta un déficit de hechos positivos. Aunque la humanidad pensante se regocijo con el inesperádo presente de fin de año que nos otorgó el valeroso acto de un solo hombre: los zapatazos arrojádos por el periodista iraquí, Muntadhar al-Zeidi, a la figurilla ya tambaleante de Bush el-Ignorantón.
Porque al igual que el jóven chileno que tuvo el coráje civíl de esperar horas y horas para escupir sobre el féretro del Homosaurio, el acto de Muntadhar fue la manifestación real de lo que muchos sentian pero que no se atrevieron a demostrar. Son estos hombres solitarios y valerosos los que hacen del pensamiento libre y sin cadenas, algo por lo cual ofrendar la vida.

Y que nos hacen recordar que no somos más que un rebaño de seres frustrados que reclaman porque el bus no pasó a la hora, que el médico de turno nos atendió con media hora de atraso, o que las conversaciones via celulares en los trenes locales, molestan nuestros delicados oidos y que habria que prohibir.

Hace no mucho, intenté una de esas conversaciones sin mucho sentido que se entablan entre un peluquero y su cliente, o entre un taxista y su pasajero temporal, como fue mi caso.
Sentado al lado del chofer, levanté mi mirada a través del parabrisas de su auto y, mientras la lluvia caia a raudáles de un cielo más negro que el alma del neo-liberalismo herido de muerte, le dije “que tiempo de mierda! No le parece?”

Cualquier sueco me habria encontrado razón. Pero el conductor del vehículo sentado a mi lado, no era sueco.
Se quedó calládo un rato, y dando vuelta su cabeza hacia mi, me dijo “Yo me conformo con un cielo despejádo de aviones cargados de bombas”, y siguió concentrado en su quehacer de llevar de un lugar a otro, a un estúpido como yo que ha tenido la suerte de vivir los ultimos treinta años de su vida, en un país libre de guerras y otras plagas naturales.

De dónde vendria ese chofer? De la ex-Yugoslavia? De Afghanistan? De Iráq? Del Kurdistán turco? De Gaza? O tal vez del Libano? Nunca lo sabré, pues no me atrevi a preguntarselo, avergonzado de mi propia voz y del tono insolénte del que todo tiene, sin pensar que la gran mayoria de la población mundial, no tiene ni siquiera agua limpia para beber.

Y una vez más tuve suerte, pues la oscuridad de ese día que pretendí desprestigiar con mi comentario absurdo, escondió el rubor que encendió mis mejillas y encandiló mi conciencia apabullada por las candilejas de la sociedad de consumo.

Me conformo entonces con la imágen semi-doblada de Bush haciendole el quite a un par de zapatos tercermundistas, para intentar renegar de mi propia arrogancia de ser humano alejádo de la cruda realidad, que rodea a la gran mayoria de la población mundial.

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Diario de vida incómodo

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En Macondo, ciudad de tuertos y sordos, ciegos y mudos, calvos y pelucones, cojos y amputados, gordos y flacos, pudientes y arribistas, todos sus habitantes han tomado por costumbre el eructar al aire alientos de ajos arrancados de la tierra por manos desesperádas. Eructos egoistas, pero entendibles, de cebollas rancias rescatadas de basureros municipales, de papas fermentadas por el calor humano de miles de manos que intentan atraparlas antes que se transformen en oscuras manchas en la tierra que les dió vida, para mostrarle a sus vecinos que ellos también tuvieron algo que hecharle al buche ese día, después de siglos y siglos de hambrunas y sequías acompañadas de miles y miles de amaneceres de ayunos.

En China las autoridades de la provincia de Shangai, han ordenado a sus pobladores que no salgan más a las calles o plazas de la ciudad vestidos con pijamas. Fenómeno muy usual, utilizado para demostrar que si bien se duerme apretujado en vestimentas incomodas pero lujosas, y no en cómodos y amplios harapos miserables, es muy utilizado para separar aguas entre los que tienen un poco, y los que no tienen nada.

A la policia griega se le acabaron los cartuchos de bombas lacrimógenas, como producto del ardúo trabájo en que estan empeñados para garantizar una Feliz Navidad a los dioses del Olimpo actuál, lo cual le exige recursos técnicos extras.
Con código de “urgente y sin demora”, han enviado entonces un fax al estado de Israél, el cuál presentó un curriculum internacional impecable en el uso de medios persuativos, para amansar y hacer dócil a fuerza de masacres, bombardeos, ocupaciones y enseñanzas financiadas por el estado del Talmud, al indómito pueblo palestino.

El avance israelí en esta materia es muy bien valorado en el mundo entero. No menos en un país largo y flaco del cono sur latinoamericáno, en donde la policia hace todo lo que puede por lograr prestigio internacional que le permita estar entre los primeros en la materia, para lo cual usa toda su capacidad técnica e intelectual (?) en la neo-pacificación de la Araucanía en que está empeñada la Señora Célebre de ese país.

Y la pedofilia internacional establecida está muy acongojada, luego que la niña Nujood Ali de tan solo diez años de edad del Jémen, logró el ”divorcio” de su violento marido creando asi un peligrosísimo precedente que – al menos asi se espera – afectará a futuro, las actividades pediastras amparadas por la ley de muchos países del planeta.

”Sábes quién fue el primer presidente de Chile?” me preguntó Pelle de improviso y vi negras nubes formarse en el horizonte ya oscuro del cielo escandinavo. Porque como de costumbre, atacó por mi flanco más débil: mi desconocimiento capital de la historia del país en donde naci.
”Condorito…?” le dije algo inseguro
”Condo… qué!?” gritó azorado y las negras nubes se transformaron de súbito en tornado furioso.

Me puse el impermeable algo pasado de moda que heredé de un vecino que transitó a mejor vida, y cuya viuda creyó conveniente regarmelo a mi. Introduje mis pies endurecidos de tanto roce con la tierra, en calzados de goma de esos que llegan hasta casi las rodillas como ridículas botas bien lustradas, de milicos de parada con guantes blancos y fusil mauser al hombro.

Embutí un sombrero algo extravagante por su rareza y forma, en mi cabezota de ideas despeinadas, abrí el paraguas número ciento y tantos que habia encontrado en un paradero de búses, y esperé con impaciencia que llegáse el taxi que me vendria a buscar para llevárme de cabeza y algo acorralado, a bailar unos cuantos tangos en lo del turco Simón.

Lugar quedánte a veinte minutos calle abajo y sin traspiés, para llegando a la funeraria del flaco “Manguera”, doblar a la izquierda y a medio andar escaleras abajo, seguir nomás los sonidos quejumbrosos de un bandoneón que chilla, por haber pasado toda su vida acompañando tragedias de bailes rioplatenses de parejas enlazadas de forma musical binaria, compás de dos por cuatro, y torturas estatales sin remuneración retroactiva.

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Todos muy felices en la oscuridad invernal

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Me lavo los ojos, despierto a las persianas, abro los grifos del agua potable – uno de los ultimos privilegios que nos van quedando - escupo su contenido porque su propiedad de ser incolora, insipida e inolora, molesta mi conciencia, pues es también bebible y muy salubre. Plastifico mis dientes para no tener que lavarmelos cada día, reacomodo cada vértebra en mi espinazo después de una noche algo incómoda, y ya en condiciones apropiadas, salgo a reparar el mundo que me rodea y me asfixia.

Me calzo un par de lentes y observo con cierta curiosidad que, apesar de los grandiosos acontecimientos de Diciembre en Suecia, tales como la muy disciplinada marcha nazi en Salem con sus antorchas ardiendo odio, las Navidades comerciales, el Año Nuevo de champagnes barátos y la entrega de los Premios Nobel en sus distintas categorías, nadie puede ignorar las malas noticias que hacen tambalear estas fiestas luminosas de invierno: la crisis financiera.

Y mientras los medios de comunicaciones se preocupan de la situación en Grecia, en donde un movimiento desde las bases ha explotado como consecuencia del asesinato a mansalva de un jóven de 15 años, por los certeros dispáros de un policia helenico, el banquete servido a los invitados a la celebración del premio Nobel, provoca irritación con su glamorosa cena de lujo.

Para algunos periodistas de la prensa oficialista esta es ”una fiesta que entibia el alma en tiempos de crísis”. Un festejo algo fuera de lugar, por decir lo menos, que más parece ser un evento medieval en las luminosas salas del castillo de la realeza, ante los ojos del pueblo hambriento que se reunia afuera de sus rejas, con la esperanza de recibir algunas migájas caídas de las fastuosas mesas de los pudientes, que un homenaje al desarrollo del pensamiento humáno.

Pero si. Es cierto que nadie se muere de hambre en el reino de Svea, hoy día. Más me pregunto cuánto se le entibia el alma a un trabajador de la Volvo que lo han puesto en la calle, a un sin casa de Estocolmo, o a todos aquellos que pronto quedaran cesántes como producto de la crisis financiera capitalista mundial, cuando ven la arrogancia conque la monarquía agasaja a sus invitados de honor con un banquete colosal.

El 10 de diciembre es el día del Premio Nobel en Suecia. Pero también es el día de cumpleaños de mi hija Tania en Chile. Y les puedo asegurar que su cena de celebración solitaria no será de lujos, sino de esperanzas en mundo mejor, de respeto a su condición de mujer y de ser humáno pensante y racional.

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Transeúnte Literario

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Mientras la morfología de la poesía y la prosa está compuesta por el poeta y el escritor y la manera como el lector interpreta sus palabras, la morfología del poeta/escritor deberia estar compuesta por el uso flexible de las reglas gramaticales del idioma materno que lo atan a su bagaje cultural propio, más lo que – por supuesto - le otorga su imaginación y creatividades libres, desligadas de prejuicios historicos y culturales.
La morfología, desde el punto de vista gramatical, es una parte de la gramática que se ocupa de la estructura de las palabras.

Mirar la televisión chilena y escuchar hablar a conductores famosos de programas televisivos en donde entrevistan a gente por las calles, me hace pensar - desde treinta y cinco años de ausencia de mi país de orígen - que el idioma no solo se enriquece y se renueva con el paso de los decenios, sino que también retrocede, se desfigura, se empobrece y pierde su esencia, creando una suerte de dialecto pueblerino que nace, crece y se desarrolla como producto del crimen de leza linguistica que entre otros tantos cometidos por los lacayos del Homosaurio, que se llevaron a cabo durante el período más negro de la historia de Chile.

El rol de los trabajadores de la Cultura Comprometida en ese rincón perdido del Cono sur latinoamericano no es fácil. Han tenido que empezar de cero obligados a dar dos pasos atrás y medio adelánte, cada vez que publicaciones vergonzosas como pasquínes del tipo “La Cuarta” u otros parecidos, ganan las calles de Chile frenando - con sus mensájes banáles y escritos en una suerte de esperanto de Babel moribundo y patético - el avance cultural de la gran mayoría de los integrantes de la sociedad de ese país.

Y cuál es la argumentación? Pues una supuesta necesidad de medios de comunicaciónes que estén al alcance y entendimiento, sobretodo, del "pueblo pobre e ignorante". Gran falacia! Porque esa estrategia lo unico que consigue es fomentar un pseudo-idioma, en vez de conseguir desarrollar un correcto manejo del idioma castellano, justamente a través de los medios de comunicaciónes, cuyo papel pedagógico de enseñanza masiva entretenida e interesánte deberia estar dentro de sus prioridades no solamente polítco-sociales, sino también de ética periodistica.

El uso del idioma castellano en Chile pareciera no tener reglas gramaticales o fonéticas específicas, a la par que la cantidad de vocablos del asi llamado idioma cotidiano, se reduce más y más a unas cuantas “palabras claves” en donde la única diferenciación distinguible es a través de las distintas entonaciónes que se le dá a esas escazas “expresiones idiomáticas”.
Los idiomas más primitivos, usan esa forma de entonar para diferenciar cuando las reglas gramaticales no existen. El retroceso entonces es manifiesto.

Los instrumentos supraestructurales con los que cuenta una sociedad para desarrollar su infraestructura de dominación som múltiples. El idioma es uno de ellos, y como instrumento de dominación, tal vez uno de los más efectivos.

Pero por supuesto que hay excepciones. Y un movimiento de globalización política desde las bases, a menudo grupos autónomos o anarquistas descolgados de los partidos políticos tradicionales, se está formando al márgen del sistema político establecido. Y no menos, gracias también a las distintas formas de dramaturgica protestataria, de los gupos feministas y mapuches.

Desde este punto de vista, Chile tiene un largo camino que recorrer, pero nunca es tarde para comenzar aún cuando destruir sea siempre más fácil que construir. No es difícil entender entonces, porqué la cantidad de generales es infinitamente superior a la de los poetas, en un país en donde la prosa y la poesia fluyen de forma natural y espontánea de cordillera a mar, y de desierto a hielo.

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El evangelio según San Guillermo

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Cansádo ya de tanto rascárse los genitáles, tomó el señor de los cielos una decisión irrevocáble: crear un ser que entibiase las nubes que le servian de colchón. Tomó entonces un trozo del Big Bang que todavía giraba por el universo, lo mezcló con polvillo fino de estrellas maravillosas, le agregó una pizca de luz lunar, unas cuantas cucharadillas de calor solar, le dió un tufo divino de viñas frescas y voilà!, hizo su aparición en el Universo, el ser más hermoso de la creación: la mujer.

Con el correr del tiempo, el cuerpo jóven, firme, erótico y lleno de curvas exitántes de la mujer que habitaba esos cieluños, le empezó a acelerar el pulso cada vez que la veía transitar desnuda con su pelo al viento, por las interminables avenidas de la Vía Láctea. El corazón saltaba enloquecido en su pecho, y un cosquilleo inquietante le hacia ardir las entrepiernas. Deséos desconocidos pero muy terrenáles y nada de divinos, le enturbiaban su mente catequista de ortodoxo nonáto, al tiempo que una erección cándida decoraba su cuerpo grueso y de poca altura, porque si ya habitába en los cielos eternos no requería de gran distancia vertical desde su pelo hasta las uñas, para reinar.

Y un buen día entonces - largo, tendido y a calzón quitado - las emprendió a empujones con Eva hasta que encontró su entrada y alli clavó su flecha de Cupido inaugurando de una sola pincelada la relación sexuál, la procreación, el incesto y la violación.
Y de paso creó también el bautizo, pues a partir de ese instánte supremo la comenzó a llamar Eva, que en su lengua divina significaba “quién dá vida”. Y al cabo de nueve méses o algo asi, nació el primer hombre al cual bautizó como Adán, lo cual en su vocabulario y gramática propios y característicos de su esfera aparente azul y diáfana, significaba “ser humano”. Desde su creación entonces el papel de la Mujer fue el de “dar vida”, como un objeto especializado para eso y nada más. En tanto que el Hombre fue el “ser humáno”. Y a partir de ese instánte se crearon los roles de la madre, los del hijo, el privilegio de los hombres respecto a las mujeres y también el machismo.

Y como el incesto ya estaba creado, Adán no tuvo ningún impedimento relativo a sus acciones – desde el punto de vista de la bondad o la malicia - en procrear con Eva y se creó la explosión demográfica, aunque sin encuestas.
Pero el señor de los cielos se enfureció! Y no por el acto incestuoso en si, sino por lo que él consideró una infidelidad por parte de Eva y la mandó a paseo con todos sus hijos, condenados para siempre a vivir en la Tierra ya limpia de dinosaurios, pero que pronto seria plagada de otros carnivoros más aterradores aún: el homo sapiens y el homo saurius.

A Adán le encomendó la tarea de vigilar sus interéses en ese lejáno lugar, prometiendole el paraíso si conseguía mantener al rebaño dentro de sus limites. Y esa fue la zanahoria que le ofreció el señor de los cielos, si cumplia con su obligación. Pero además le puso como condición la abstinencia sexuál total. Y ese fue su castigo.

Pero como Adán era un hombre de sangre excesivamente tropical, se cambió de nombre para camuflarse con los pioneros que habian llegado a la Tierra y se autobautizó como Jesús, creando entonces la mentira, el fraude, el engaño y la falsedad. La Humanidad se comenzaba a perfilar.

Y para camuflar su doble rol en la Tierra, se las dió de profeta en tiempos en que los profetas eran más comúnes que granos de arena en el desierto, y creó una pequeña secta de doce activos partidarios que creyeron en sus peroratas y que lo seguían día y noche por donde quiera que fuese. Lo cual fue evidentemente una molestia, pues le dejaba muy poco márgen de maniobra para dedicarse a su pasatiempo favorito: conquistar mujeres.

Aquí encontramos entonces los orígenes de los políticos profesionales, los espías, los consultores modernos, los predicadores de pacotillas y también de los casanovas, donjuanes y amántes infieles.

Maria Magdalena, hermosa mujer que siempre llorába por culpas que nunca logró entender, se cruzó en el camino de Jesús y cayó rápidamente en las redes que este le tendió sin poner resistencia alguna, pues Maria Magdalena no era de las que decia que no en primera instancia, a un buen banquéte en la cama.

Transformádos en amantes clandestinos, se dejáron llevar por las olas de los vientos de la vida de aquél entonces, hasta que al señor de los cielos – que todo lo veia con su ojo triangular - se le ocurrió encomendarle a un vejete que por alli andaba dando tumbos y traspiés, que grabara en una lápida sus sentencias morales.

Y Moisés, el vejestorio vetusto y decrépito en cuestión, las arremetió con martillo y estaca de acero contra una pulida piedra, y como catacúmeno que se está preparando para el bautizo, estampó lo siguiente:
1- Amarás a Dios sobre todas las cosas
2- No tomarás el nombre de Dios en vano
3- Santificarás el día del Señor
4- Honrarás a tu padre y a tu madre
5- No matarás
6- No cometerás actos impuros
7- No robarás
8- No levantarás falsos testimonios ni mentirás
9- No consentirás pensamientos ni deseos impuros
10-No codiciarás los bienes ajenos

Estos diez mandamientos que el señor de los cielos comenzó a exigir a todos aquellos ingenuos que creían en su magnificencia, hizo que la gran mayoría de ellos le diese vuelta la espalda buscándo refugio en otras patrañas parecidas. Esto dió como resultado el nacimiento y la proliferación de distintas religiónes, al tiempo que esos diez requerimientos morales demostraron la torpeza notable de su señoria de los cielos, al no comprender ni un ápice de las cosas terrenales.

Porque el mandamiento nr.1 creó la hipocresía
El nr.2 la indiferencia
El nr.3 el ocio
El nr.4 la incapacidad de criticar
El nr.5 es el más usado como antónimo de su original
El nr.6 fue el orígen de la manus turbare o la excitación con la mano
El nr.7 viene en su uso generalizado, inmediatamente detrás del nr.5 - más sin el "no" - y es muy común entre los miembros de las distintas oligarquías terrenales. Catecismo de parásitos y cafiches
El nr.8 dió por orígen a los Tribunales de Justicia, abogados, jueces y similares
El nr.9 creó las alucinaciónes, las pesadillas y los sueños, en tanto que
El nr.10 sentó las bases de las expropiaciónes revolucionarias.

Las guardias pretorianas de la época se cansaron del discurso de Jesús, que con la ayuda de sus doce compinches, y de su amánte la ya mentada Maria Magdalena, habian comenzado a revolver el gallinero más de lo aceptable, y sin decir agua va lo clavetearon en dos palos que se intersectaban más o menos a la altura de su cabeza, y lo dejaron alli colgándo para que su cuerpo se resecáse en vida hasta que partiese en viaje sin retorno, a reencontrarse con su padre.

Le pusieron una guadaña en una de sus manos y eso dio como resultado el simbolo de la muerte, y cuando soltó su último suspiro, se creó también el charqui, cuando su cuerpo ya no era más que un traje de carne secada al aire y al sol.

Carpe diem!


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Similitud neo-colonialista

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(Visita también: Palestina y Azkintuwe. Periódico mapuche)

Vinieron. Ellos tenían la biblia y nosostros la Tierra.
Y nos dijeron: ”Cierren los ojos y recen”.
Y cuando abrimos los ojos, ellos tenían la Tierra y nosotros teníamos la biblia.
(citado tomado del Centro de Documentación Mapuche, Ñuke Mapu de su sección virtual Novedades 2008)

Y mientra el pueblo Mapuche sigue su heroica e incansable lucha contra la colonización impuesta por el estado chileno, en la franja de Gaza – la otra mitad de mi corazón – el pueblo palestino sigue desarrollándo una lucha similar.
Dos pueblos separados por un inmenso mar, pero unidos por una misma lucha: la lucha por la libertad y la soberania. Y con un enemigo común, similar en sus balas, uniformes y objetivos: el neo-colonialismo del siglo XXI. Representados en estos casos por el estado chileno en el Cono Sur latinoamericáno, y por el estado israelí en el Oriente Medio asiático.

La importación de productos básicos a la franja de Gaza es hoy día insignificante, comparado con el período anterior a las elecciónes palestinas en donde el movimiento islámico Hamas, tomó el poder de manera democrática.

Y tras este bloqueo económico está la intolerante política israelí, apoyáda por la gran mayoria de las asi llamádas ”democracias occientales” con EEUU a la cabeza.
Israél permite solo la entrada de productos a la franja de Gaza que esten relacionados con la ayuda humanitaria y nada más. Al mismo tiempo que a los artículos de exportación de la población palestina de la zona, en su mayoria productos agrícolas, se les prohibe la salida de ese enclave.

Todo esto ha conllevado a una paralización total de la economía de la franja de Gaza, con la consecuente “política de topos” (ver artículo al respecto) como única alternativa económica capaz de sobrevir en esa zona.

En la franja de Gaza mal viven en la actualidad, un millón y medio de habitántes.
Y será interesánte ver cuál será la política que regirá en el Oriente Medio con Barack Hussein Obama, musulmán arrepentido, respecto al conflicto palestino-israelí.
Como alguien dijo un día “por sus hechos los conoceréis!”.

Hoy día en Chile, y su estado racista, neocolonialista, machista y opresor, se continúa aplicando la política de “pacificación de la Araucania” contra el pueblo Mapuche, que comenzó en 1861 bajo la batuta del presidente de la época José Joaquín Pérez en la zona que comprende los territorios ubicados entre los ríos Biobío, por el norte, y Toltén por el sur.

Ese proceso de invasión militar, aculturación y ocupación de los territorios autónomos Mapuche por parte del estado chileno continúa aún hoy día con más crudeza que nunca, y amparado ahora bajo la “ley antiterrorista” heredada de la dictadura del Homosaurio.

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Ni + ni -

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Y quién es Pelle? Me han preguntado muchos con verdadero interés. Lamentablemente no puedo dar a conocer su identidad, pues el anonimáto es parte de su vida de lobo estepario. Y cómo el respeto mutuo entre las personas, el derecho a la autodeterminación, a la integridad y a la privacidad de cada ser humano es la piedra de toque de mi filosofía matutina, no lo puedo defraudar.

Y aunque a pesar de todo, rompiese con todos mis principios y desenmascaráse su identidad no creo que eso fuese motivo de gran sorpresa, o que causase asombro entre los curiosos que desean saber quién es este personaje.

Porque Pelle no es ni más ni menos cotidiano que cualquiera de nosotros, todos los bipolares del jardín de las delicias terrenales. No es tampoco ni más ni menos emocionalmente inestable que la mayoria de los esquizofrénicos, ni tampoco es ni más macho ni más femenino que la gran mayoria de los bisexuáles. No fuma ni más ni menos que cualquier fumador empedernido, ni bebe una gota más ni menos de lo que bebe un alcohólico consuetudinario.

No tiene ni más ni menos edad que alguien que cumple años cada doce méses, ni es más ni menos gordo que un obeso, pero tampoco ni más ni menos flaco que un tres cuartas de cogote cualquiera.
Sus ideas políticas no son ni más ni menos confusas que las de un oportunista de medio pelo, pero tampoco ni más ni menos bizantinas que las de un derechista sin timón.

No tiene ni más ni menos dientes que un tiburón jubilado de jodida joroba (y después de tanta jota me dan ganas de decir ”je, je”, pero el ”jo, jo” salió primero ganándole al ”ja, ja” y no tengo más que aceptar tal desdicha). No tiene ni más ni menos pelo que un beatle octogenario y sus testículos no son ni más ni menos largos que cadena de campana de catedral.

No tiene ni más ni menos dinero que un mendigo millonario, ni tampoco más ni menos acciones que Wall Street en La Bandera.

En definitiva, y para satisfacer a los que me preguntan que quién mierda es Pelle, les diré que no es ni más ni menos apegado a las malas costumbres que cualquiera de nosotros, los ”normales” del mundo entero.

Y si no quedan satisfechos con esta respuesta, pues entren al Google, al Altavista o a cualquier otro buscador y encontraran la respuesta adecuada.
Pero no confien demasiado en la misma, porque la verdad no es ni más ni menos real, que una mentira verdadera.

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Game over!

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Cuando el cerebro está cansado, los dedos torpes y las uñas larguisimas; cuando los lentes ya no sirven de mucho porque las pupilas estan desgastadas y los hemorroides han crecido; cuando la gomina que a duras penas logra sujetar el poco pelo que cubre nuestras testas comienza a derretirse y los pensamientos también, is time to say goodbye.

A qué viene tanto pesimismo?, me preguntó Pelle y me dieron ganas de decirle ”mirate al espejo y encontrarás la respuesta”, pero como ya tampoco tengo argumentos con que defender opiniónes propias, nada le dije y opté por prender el televisor. Mi iguana se sobresaltó un poco con la musiquita estúpida de un comercial del McDonald, que irrumpió en la habitación: I’m lovin’ it! cantó la voz desconocida de Justin Timberlake y entendí porque Paul Tilley de Texas, el que escribió en el año 2003 el texto de esa melodia sin sentido, se habia suicidado tan solo hace unas cuantas horas atrás, lanzandose al vacio del piso más alto del Chicago Hotel. Con toda seguridad que su conciencia no lo dejó vivir en paz, pensé con algo de regocijo.

La vida es complicada, dijo Pelle sin razón aparente, pero como yo sé que no dá puntada sin hilo me preparé a escucharlo con algo de ansiedad. Y Paul Tilley fue un hombre complicado, continuó sabiondo. Es que acaso lo conocistes? le pregunté sin interés. Por supuesto que no! agregó algo molesto y observé maravillado como una vena en su sien derecha comenzaba a palpitar.

Game over, Paul! fueron mis condolencias y desearia que te hubieses arrojádo al vacio con todo la cadena mundial del puto McDonald sobre tus espaldas!

Y no sé porqué tuve la sensación que en estos mismos instántes, hasta Barack Obama está triste en Estados Unidos por la trágica muerte de uno de los contribuidores del consumo de comida-basura en ese pobre país, en donde el billar es un juego intelectuál.

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Justificación o estupidez?

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Según el popular programa documental ”Hechos concretos” (Kalla fakta) del canal 4 de Suecia, que se dedica a presentar temas conflictivos y a desenmascarar fraudes y manipulaciones contra los consumidores del reino, pero cuya actividad también se concentra en dejar al descubierto la incompetencia de firmas privadas o de autoridades municipales y estatales, con el arma de cámaras ocultas en sus entrevistas, reveló que el 94% DE LOS DELITOS COMETIDOS EN SUECIA QUEDAN SIN RESOLVER. En otras palabras, la mayoria de los delitos o crímenes son archivados por la burocracia uniformada que, según su propia razón de ser, seria la de ”proteger” a la población y ofrecerle garantías de que sus vidas cotidianas, estan aseguradas y cuya integridad tanto física como intelectual está libre de atentados en contra el legitimo derecho que cada ciudadano tiene, de desenvolverse sin temor en la sociedad sueca.
Vaya farsa!

Y si se toma en cuenta que uno de los puntos principales del ”programa electoral” presentado por la Alianza derechista en las pasadas elecciónes en donde tomaron el poder, fue justamente la promesa de aumentar el grado de seguridad de los ciudadanos, y el de disminuir la criminalidad para lograr reunir votos en torno a una problemática que es una realidad concreta, poco o nada a cambiado al respecto.
La promesa de ”más policias en las calles del reino” – respuesta standard de la derecha, que cree que es la solución mágica para combatir un problema que tiene sus orígenes en las injusticias sociales y económicas cada vez más palpables de la sociedad sueca – no ha contribuido absolutamente en nada en esa dirección, salvo si alimentar con dineros fiscales a miles y miles de nuevos parásitos uniformados que el unico esfuerzo que hacen es el de estirar sus bracitos llenos de chatárras, cifras, insignias, teléfonos móviles, chalecos antibales, uniformes modernos y ”atractivos”, armas de todo calibre y especies y un gorrito de toca sentádo sobre la parte izquierda o derecha de sus testas vacías – según sea la preferencia de estos especímenes - , para recibir el gordo cheque de sus sueldos que més a més, aumenta sus cuentas bancarias. La criminalidad sigue en aumento, y la incapacidad de la policia sueca, también.

El año pasado, tres de cada diez ciudadanos del reino fueron víctimas de distintos delitos en su contra, sin que la ”presencia” policial en la sociedad haya logrado resolver ni menos aún, prevenir.
Dentro de los delitos más frecuentes, como la violencia sexuál, atáques armados a personas, asáltos a domicilios privados y róbos, un 94% de los mismos quedaron sin resolver!

Dentro de este contexto, el comentario al respecto de la ministra de Justicia Beatrice Ask - del partido derechista en el gobierno, los Moderados - en el programa ”Hechos concretos” en donde fue entrevistada para conocer su opinión en esta cuestión, es sorprendente, por no decir otra cosa. Según su parecer, ”pareciera existir una tradición cultural dentro de la policia, que parte de la base que no pueden hacer nada por resolver determinados delitos.”
Y continúa profundizando en su análisis: “A veces puede que existan fallas en las rutinas de la policia. A veces puede que tengan mala suerte. Pero también puede que sea realmente difícil resolver un caso.”

La verdad es que tal postulado de la persona bajo cuyo mandato está la reponsabilidad de la seguridad ciudadana, deberia ser publicado junto a la lista de las estupideces semi-analfabetas más irracionales e incompetentes que han salido del hocico de Bush el-Ignorantón. O del Homosaurio.
Porque, quién se atreveria a justificar tal incompetencia con el argumento de que, si se tratáse del cuerpo médico, por ejemplo, ”pareciera existir una tradición cultural dentro de los médicos, que parten de la base que no pueden hacer nada por resolver determinados casos clínicos.” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “A veces existen fallas en las rutinas de los médicos.” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “a veces tengan mala suerte” (y por eso muere el 94% de los pacientes). O que “también puede que sea realmente difícil resolver un caso” (y por eso muere el 94% de los pacientes).

Un cuerpo colegiado, como se pretende que sea la policia también, no puede utilizar como argumentos científicos para auto-criticar sus falencias, términos tales como “tradición cultural de ineficiencia e incapacidad profesional”, “fallas en las rutinas”, “mala suerte” o “grado de dificultad de un caso” sin que el conjunto de la sociedad reaccione de manera unánime contra tales postulados. Porque si cualquier otro grupo de profesionales, técnicos o asalariados presentáse un resultado parecido al que presenta la policia sueca hoy día, habrían sido ya puestos en la calle y a buscar otro trabájo señores! que no tenéis dedos para el piano. Y cual seria el grado de confianza que la población podria tener contra los que predican asi!? O cómo podria funcionar un país, bajo estos “conceptos ideológicos” de justificación!?

Y para no alargar más este asunto, yo, asi como el conjunto de la sociedad, tengo el justo derecho a preguntárme A QUÉ SE DEDICA LA POLICIA SUECA EN SUS HORAS DE TRABAJO?, Y EN QUÉ MIERDA GASTA SU TIEMPO? financiado con el impuesto de todos y cada uno de los que trabaja en forma honesta, tratando de entregar lo mejor de sus conocimientos y capacidades técnicas intelectuáles, para enriquecer su actividad laboral y ofrecer la mejor de las soluciónes ante problemas específicos en su profesión u oficio, en bien de toda la sociedad.

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Obligaciónes patrioticas mayoritarias

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Un análisis callejero desde las cloacas


El racismo estructural o institucionalizado, es muchas veces peor que el racismo “ideológico” que son la base de grupúsculos nazis o racistas cuya única plataforma política, es la discriminación racial.
Porque contra estos existen leyes que los penalizan (si bien no siempre se aplican), una fuerte corriente de opinión que los condena, partidos políticos, organizaciónes y medios informativos que no aceptan sus opiniónes discriminatorias, y en general, existe una toma de posición crítica entre la gran mayoria de la población sueca, en contra el racismo como idea u opinión justificante de maltratos o crimenes a personas de origen no “ario”.

Lo que sin embargo la gran mayoria de esa misma población ignora, es que el racismo institucionalizado o estructural es mucho más expandido y enraizado en todos los niveles de la sociedad, de lo que se pudiesen imaginar. Porque este fenómeno – como denominación sociológica – está basado en viejos conceptos raciales en donde todo lo que no es blanco es sospechoso.

El racismo como concepto está presente en la sociedad bajo distintas formas y disfrazes. Las unas muy claras y los otros encubiertos.

El racismo estructural/institucional se refiere a acciones activas, pero a menudo ocultas, que favorecen a los que constituyen la mayoria en una sociedad, mientras que las minorias étnicas y los grupos de inmigrantes se encuentran con una cantidad cada vez más creciente de obstaculos y restricciones en su vida cotidiana.

Existen sin embargo, algunas diferencias entre el racismo estructural y el racismo institucional, dependiendo esto de las formas en que se presentan. El racismo estructural se manifiesta por ejemplo cuando las “estructuras de una sociedad”, tales como el sistema jurídico, educacional o político obvia a las minorias étnicas de su participación en igualdad de condiciones como las que tiene un ciudadano mayoritario cualquiera. El racismo institucional, por otro lado, se manifiesta cuando las reglas, normas y praxis de las distintas “instituciones” de una sociedad, como por ejemplo las escuelas, universidades, clinicas de salúd u oficinas de trabájo pasan a constituir un impedimento o limitación para las minorias étnicas o grupos de inmigrantes, en su objetivo lograr las mismas posibilidades que el resto de los ciudadanos mayoritarios.

Los próximos eventos electorales en EEUU, nos pueden ofrecer algún ejemplo de como la minoria negra de ese país ve su futuro con un presidente de orígen africano, y de como también concluyen que el cambio de “color” del residente en la Casa Blanca, poco o nada los favorecerá, así como organizaciónes racistas blancas pretenden demostrar.

Si Barack Obama gana las elecciones no constituiria eso, según algunas opiniones de organizaciones afroamericánas, una garantía de que la minoria negra en ese país logre una posición distinta a la actual en la sociedad yanqui, toda vez que el racismo estructural continuará discriminando a la clase trabajadora y media negra. Lo unico que se podria acentuar si ganase Obama – según los más pesimistas - es el síndrome de "white man falling" que podria ocasionar un conflicto racial de proporciones en donde el racismo estructual/institucional se reafirmaria aún más.


CASOS EN SUECIA

A finales de Septiembre,Behnan Barsoum de 23 años de edad, tenia un día libre de su trabájo como vendedor de comida rápida en un quiosco de Estocolmo. Junto a un amigo suyo – que no se atreve a dar a conocer su nombre y que trabája como eléctrico - fueron a un negocio de ventas de teléfonos de toda clase y especies, en un lugar llamado Skärholmen en la zona sur de Estocolmo. Eran las 10.30 de la mañana.
Diez minutos más tarde, un vehículo especial que transportaba dinero contante en su estómago de acero, fue asaltado en las afueras de un banco ubicado en una zona periférica del centro de Estocolmo, llamada Djursholm. Zona que se encuentra ubicada algo asi como a 20 km de distancia de Skärholmen, en donde se encontraba Behnan Barsoum y su amigo.
Aproximadamente a las 11.30 de la mañana de ese mismo día, Behnan Barsoum detuvo su vehículo en un estacionamiento en el municipio de Salem, ubicado en la frontera sur de la provincia de Estocolmo, y a casi 50 km de distancia del centro de la capital del reino.
De improviso, cuenta Behnan, aparecieron dos autos ”civiles” con luces azules de alarma en sus techos a nuestras espaldas. Dos policias salieron de sus vehiculos con armas en sus manos, y tanto yo como mi amigo nos quedamos paralizados por el chock. Nos obligaron a tirarnos con los brazos abiertos sobre el azfalto mojado y asi estuvimos una hora y media!
En un momento, continúa Behnan me atrevi a preguntar de qué se trataba todo eso, y lo unico que recibi como respuesta fue “tu sabes muy bien de que se trata, y cierra el hocico!”
Camino a la estación de policia, le hicieron saber que era sospechoso del atraco al vehículo que transportaba dinero en Djursholm. Una vez alli lo obligaron a desnudarse, lo fotografiaron, le tomaron sus huellas digitales, pruebas de sangre y DNA.

Después de más de doce horas en arresto, el fiscal encargado del asunto lo declaró inocente con el argumento de que “el sujeto no es actual en este proceso.”


Omar Mohamed Ali fue arrestado por la Policia de Seguridad sueca (SÄPO) con el argumento de que “creiamos que era terrorista”. Porque hoy día en la europa occidental llamarse Mohamed, Ahmed, Ali o Suleiman es de por si, un acto subersivo.

A las 6 de la mañana de un día cualquiera en el ghetto de Tensta, al norte del Gran Estocolmo, las Fuerzas Nacionales Especiales (Nationella Insattsstyrkan) de la policia sueca rompen a golpes la puerta de un departamento ubicado en un cuarto piso, y lo allánan al mejor estilo de fuerzas de ocupación en un país del tercer mundo.

Los de negro con máscaras que cubrian sus caras ocupan rápidamente el departamento, con precisión hollywoodiana tomando posiciónes de ataque. Omar Mohamed Ali y su esposa Luul Mohamed duermen.

“Me desperté cuando alguien me tiró de los pies”, narra Omar y continúa, “Lo que yo pensé de manera espontánea, fue si estaba soñando o era realidad!” “Nuestro dormitorio estaba lleno de uniformados armados y con sus caras cubiertas por pasamontañas negros”.
“Yo crei en un primer momento que eran ladrones!” dice Luul.

Pero no eran ladrones sino las Fuerzas Nacionales Especiales las que, ante los ojos aterrados de los 5 hijos menores de edad de Omar, lo arrestaron por orden de un fiscal y de la SÄPO, acusado de haber atentado contra la ley ”antiterrorista”.

Y al mismo tiempo que los policias ”especiales” arrestaban a Omar, confiscaban su computador y el Playstation de sus hijos, otras dos fuerzas uniformadas de la misma laya, irrumpian en el domicilio de dos de sus amigos. Los tres fueron arrestados.

Omar dió con sus huesos blancos y su piel negra en el tristemente famoso local de detenciones de Kronobergshäktet ubicado en Estocolmo Centro. Su cuerpo y su mente confundida, fueron a parar al séptimo piso de ese macábro edificio, laberinto de oficinas, pisos y celdas que confunden al más despierto, y lugar de suicido de muchos arrestádos.

Ni en sus sueños más increíbles podia Omar imaginarse que el lugar en donde habia ido a parar, era conocido en la jerga policial como la caja fuerte o Guantanamo y, que pasaria a ser su domicilio durante TRES MÉSES. Su delito? Haber enviado dinero a Somalia, su país de orígen, a su famila que apenas puede sobrevivir sin su ayuda económica.

Según el fiscal y la SÄPO, Omar habria enviado dinero a una organización “terrorista” somali, cuestión que su abogado Nils Uggla rebatió pues nunca se pudo demostrar con pruebas convincentes que asi fue el caso.

Omar estuvo encerrado en una celda aislada las dos primeras semánas, después de lo cual fue trasladado a una ”celda normal” en donde fue obligado a pasar 23,5 horas al día durante 105 días, privado de su libertad por haber enviado dinero a sus familiares pobres de Somalia, y por tener un nombre ”musulmán”. Al cabo de todos esos días fue puesto en libertad por ”falta de pruebas”, según el fiscal acusador Ronnie Jacobsson.


Hace exáctamente un año atrás, un jóven de la clase alta fue brutalmente maltratado hasta morir por otros de su misma calaña, en una fiesta privada. El caso conmovió y partidos políticos, organizaciónes sociales, el parlamento, el Primer Ministro de Estado y la monarquía reaccionaron de inmediato. Los medios de comunicaciones de toda laya hicieron de ese macabro suceso una noticia de primera página durante varias semánas, un jóven de la clase alta creó rápidamente un ”movimiento contra la violencia”, en cuya primera – y ultima, valga la pena decir – manifestación callejera en un lugar centrico de Estocolmo, reunió a más de 10 000 personas! En su gran mayoria jóvenes de la clase alta.
Hace exáctamente una semána atrás, un jóven negro y musulmán del ghetto norte de Husby, fue brutalmente asesinado y su cadáver fue arrojado a la entrada principal de uno de los hospitales más grandes de la capital. Ese caso no conmovió a nadie! Y ni partidos políticos, ni organizaciónes sociales, ni tampoco el parlamento, ni el Primer Ministro y menos aún la ”realeza” han reaccionado. Ninguna manifestación masiva contra la violencia ha sido organizada y la prensa oficial, salvo honrosas excepciónes, ha guardado silencio respecto a este caso.

Esto, mis queridos amigos, es RACISMO ESTRUCTURAL o INSTITUCIONAL!

Saludos desde Estocolmo! y dénles un fuerte abrazo a vuestros muertos en estas fechas de celebraciones fúnebres, para que no se sientan discriminados respecto a los vivos.

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Pandemónium paradisiaco

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Del latín paradisus


(En el Antiguo Testamento, jardín de delicias donde dios colocó a Unos y Otros. Algo asi como un ejército avasallador al lado de su contrincante de poca resistencia)

De porqué los milicos portan medallitas de chatarra y otras baratijas de metal acuñado - comúnmente redondas - con alguna figura, inscripción, símbolo o emblema poco claro, que reafirma sus identidades culturales primitivo-belicistas

Cuando dios creó a Unos y a Otros, se le quedó olvidado en su manto celestial algo que, despues de muchas pesadillas y remordimientos, decidió ofrecerles como prueba de su grandiosa generosidad.

dios bramó entonces con voz de Tiranosaurio Rex, para que su benevolencia acostumbrada fuese escuchada por todos y en cada uno de los lugares en que los bienaventurados gozaban de su presencia que: “Me quedan dos cosas que repartir entre vosotros!” “La primera, es un montón de medallas…” Unos lo interrumpió gritándo muy agitado que ”Yo las quiero! Yo las quiero! Mi vida seria mucho más fácil y agradable de llevar si yo las llevase colgando sobre mi poderoso pecho!”

dios giró su torso descubierto de bodybuilding bronceado por rayos solares artificiales y mirando a Otros, quien levantando sus hombros en señal de indiferencia, dijo: “Pues porqué no? Yo no necesito nada de eso.” Y dios le entregó entonces a Unos su último regalo divino-terrenal.
Unos gritó de alegría y saltando de un lugar a otro, hizo sonar en sus manos las medallas que habia recibido de su dios, mientras este y Otros contemplaban con algo de curiosidad la alegria de Unos.
Y en medio de esa algarabia individual, le preguntó Unos a dios: ”Y cual era la otra cosa que pensabas ofrecernos como ultimo regalo?” dios suspiró profundo y dijo algo timido: “Un cerebro Unos. Un cerebro…!”

Y un dispáro en la oreja más cercana a sus sienes quemadas por la nieve de sus canas, lo devolvió a su realidad. Mas ahora semi-sordo, como consecuencia de su humanismo racional que intentaba interpretar el aletear discordante de palomas negras en Transilvania, se empeñaba en esparcir a traves del tiempo sin calendarios, mensajes mudos de esperanzas que abririan las tapas gruesas de su bitácora de amor. Y dejando que sus páginas llegasen a donde quiese que fuesen a caer, le dió vuelta la espalda a la noche, pues a pesar de todo y con algo de fortuna, también habria un amanecer.


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Cuestiones de dios

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


La economía de la franja de Gaza, controlada por el movimiento Hamas, se sostiene gracias a los cientos de túneles que han sido excavados por palestinos desde Gaza hasta Egipto. Comunicación semi-clandestina que permite a los habitantes de Gaza, comprar productos para su consumo o la re-venta a precios que estipula el mercado negro en esa zona.
El gobierno de Hamas hace poco o nada por detener este tráfico bajo tierra, ya que el asilamiento del cual sufre por parte de Israél, no le deja muchos márgenes de maniobra y esta es una de las pocas “actividades económicas” que le permite a la población palestina de Gaza su subsistencia económica.

El régimen egipcio por otra parte, si bien es cierto no ve con muy buenos ojos esta actividad pues le permite a Hamas romper el aislamiento provocado por el gobierno hebréo - lo cual puede ser interpretádo por Israél como una forma del régimen egipcio de tenderle una mano a los palestinos de Gaza - y que podria provocar un roce que Egipto no deséa con el gobierno israelí.
Y las medidas que toman son exclusivamente represivas y que cada més cuestan montónes de vidas palestinas que mueren atrapados en los primitivos túneles que construyen y que, de cuando en cuando, son llenados de agua o atacados con gases lacrimógenos por las patrullas fronterizas egipcias.

Esta “política económica de topos” es una muestra de la desesperación del pueblo de palestino de la franja de Gaza, al mismo tiempo que una prueba también de la imaginación de un pueblo desesperádo que lucha por su subsistencia física.


Y la pequeña isla de Islandia, no tuvo más que recurrir a Rusia, para salir del colápso financiero en que se encuentra hundida como consecuencia directa de la crísis del capitalismo actuál.
El Kremlin desembolsó 40 mil millónes de euros para salvar a Islandia de su hundimiento financiero, lo cual según periodistas occidentales podria crear un desbalance en la nueva lucha de poder entre rusos y yanquis, ya que esa pequeña isla es miembra de la OTAN y como tal, cuenta con el privilegio de poner vetos a proposiciónes que lleven a aislar a Rusia militarmente con la expansión de ese tratado a las propias fronteras rusas.
Pero según los más pesimistas “el Kremlin nunca dá nada gratis”, lo cual significaría que esa ayuda económica tendria como único objetivo el crear una fisura en la OTAN y romper el aislamiento en que se encuentra el gobierno de Moscú como producto de la “guerra en Georgia”.

Pero indiferentemente de cuales sean las intenciónes rusas, una cosa ha quedado claramente comprobada: cuando los tiburones financieros de Wall Sreet empiezan a ahogárse en sus crísis ciclicas, son en primer lugar sus capitales los hay que poner a salvo recurriendo al estado que tanto desprecian para, a través de el, estrujar aún más a sus propios ciudadanos de sus escazos ahórros.
La solidaridad en el capitalismo contemporáneo es un concepto inexistente. Y el salvese quien pueda es la única consigna que rige en las relaciónes del mundo occidental actuál.


Y para terminar, me dijo Pelle con algo de resignación, pareciera que la diferencia entre “nosotros los normales” y “los otros, los anormales” es una cuestión de higiéne.
Cómo asi?, le pregunté.
Pues en eso de qué los indios son sucios! Los gitános son sucios! Los árabes son sucios! Los turcos son sucios! Los musulmánes son sucios! Los pobres son sucios, etc, etc!
Algo parecido a eso de que los judio-cristianos son los unicos que tienen la razón y el resto del mundo creyente o atéo, está equivocado.

Un oscuro día comenzó a despertar en el reino escandinavo, prueba de que a veces el día y la noche se confunden, algo asi como los principios occidentales de libertad y democracia se entrelazan con los de tiranía y opresión cuando se sienten obligados a subsistir como sistema económico, político y social en nombre del capitalismo financiero mundial.


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Respuestas sin preguntas

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Sabes cual ha sido el descubrimiento más importante en la historia de la humanidad? me preguntó de improviso Pelle. La pornografia? le dije. No, me dijo y agregó muy serio, la cerveza en lata! y me mostró la que chorreaba espumas de una de sus manos.

Cuando comenzamos a usar los dientes delanteros como órganos de masticación para demoler pan tostado o galletitas de agua en nuestros hocicos, es señal que vamos cuesta abájo en la rodada, me dije mientras roia una hueso con mis incisivos.
Y cuando encontramos un molar enterrado en el pedazo de asado al que fuimos invitados a comer porque somos ”buenos para el diente” (cuáles dientes?) , es hora de comenzar a pensar en los detalles del entierro, me respondí a mi mismo.
Pero mientras tengamos encias le seguiremos haciendo empeño! me respondió mi otro yo y nos cagámos de la risa. Porque eso de reirse de uno mismo, es un buen método para sobrevivir la miseria humana que nos rodea. Y la terapia que nos ofrecen cuando nos estamos ahogando de ansiedad y angustia, es de recetas sagradas con tabletitas multicolores que acomplejan nuestros sentido y nos hacen sentir culpables de no sé qué.
Un pedazo de carne asada y un vaso de vino, son mejor que cien terapeutas europeos, agregó Pelle y no supe que agregar.

Yel choque fue terrible! me dijo. Su auto quedó totalmente destrozado y más parecia un bandoneón aplastado por botas de milicos transandinos, de tangos tragediosos y acentos italianos, que vehículo de transporte personal.

Apretujado entre las ruinas de lo que hasta hace unos segundos atrás habia sido un auto de esos de cuatro ruedas, motor y chasis, y seminconciente por el brutal golpe recibido cuando se estrelló contra los pilares de un viaducto, apenas si pudo abrir los ojos. Pero escuchó claramente sirenas aullántes de vehículos que auguraban tragedia, cada vez más cerca de su demolición privada.

Sin mover un músculo de su cuerpo y sin aún abrir los ojos, escuchó que alguien o algúnos se acercaban a él. “Es mi salvación!”, pensó e intentó hacerle entender a sus salvadores que aún vivia, y que necesitaba ayuda para seguir haciendolo pues su presencia en el mundo era demasiado importante, como para dejarla pasar. Según él. Pero lo único que consiguió fue semiahogarse en su propia sangre, que esta vez corria de afuera hacia adentro, en vez de lo contrario como era lo normal, en caso de cortes interiores.
Optó por callar entonces, y esperó que los acontecimientos siguiesen su devenir, aún cuando poco a poco comenzó a comprender que la suerte que le ofrecia el destino, no parecia estar a su favor.

“Por quince euros lo llevamos a un hospital de emergencia!”, dijo la Pinochelet con suave voz de hipócrita arrendada, y creyó que estaba soñando. Pero cuando vió que dos siluetas vestidas con ropas fluorecentes de personal sanitario privado estaban a su lado, se dió cuenta que no bromeaban.
“Y por cien euros, le ponemos un gran candado a su vehículo destrozado! Para que ni negros, ni indios, ni pobres, ni imigrantes ilegáles ni nadie que no tenga seguro, lo usen como domicilio de sus antojos ”, le dijo Bush el-Ignorantón.

Y cuando se dió cuenta que la realidad que lo rodeaba no era un sueño, ni alucinación causada por un traumatismo encéfalo craneáno o lo que fuese, decidió cerrar los ojos para siempre para no despertar nunca más. Al fin y al cabo, los bancos en quiebra a través de todo el mundo capitalista, se irian también a la tumba junto a él.

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Yo y las transacciónes bancarias

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1. Postulado
El rol del Estado en las sociedades capitalistas – sobretodo en la yanqui – ha sido siempre cuestionado por las oligarquías nacionales de los países en los cuales profitan. Toda inmiscuición del Estado en al ámbito de por ejemplo, la Salúd, la Educación, las jubilaciónes, y sobretodo en el ámbito de la Economía ha sido tildado por esos payasos de ”socialismo”, ”comunismo”, ”dictatorial”, ”antidemocrático”, etc.
Pero cuando el Capital Financiero comienza a hacer aguas por todas partes, no tiene ningún impedimento ideológico en recurrir al “papá Estado” para que los ayude a sobrevivir.
Y el “papá Estado” lo hace, porque los tiburones financieros asi se lo exigen.
Sin embargo cuando un huracán desoló New Orleans casi borrandolo del mapa, el “papá Estado”, como en el caso de Bagdád, dejó esa “responsabilidad” de reconstruir esas ciudades moribundas, en manos de financieras privadas. Para qué? Para que ganasen lo suyo. Y son esas mismas financieras las que hoy día golpean las puertas del Estado y exigen contribución fiscal, para poder seguir profitando del pueblo necesitado y pobre. Hiporcresia o moral oficial?



2. Realidad
A propósito de la mentada crisis financiera por la que atravieza la sociedad capitalista de los asi llamados países industrializados, decidí que era hora de tomar medidas para resguardar las pocas coronillas que poseo, como muestra de mi papel responsable en el paraiso de la oferta y la demanda, y el consumo a rajatabla de la sociedad que cobija mis huesos. Porque si no me siento afectado, pienso con algo de rubor, podria significar que estoy afuera de los márgenes aceptables de cualquier ciudadano europeo occidental que se tilde de tal.

Y al mejor estilo de mi abuelo de mediados del siglo pasado, me vesti con mi mejor chaqueta, elegí un par de pantalones algo adecuado para tan solemne momento, introduje mi torso y mis extremidades superiores en una camisa blanca con cuadritos azules de manga corta, pues al fin y al cabo daba lo mismo si una chaqueta cubriria ese descuido.
Descubrí sin sorpresa que no tenia pasta de lustrar zapatos, y escupí unas cuantas veces sobre la superficie algo flácida de los mocasines negros que me regaló un amigo hacen ya más de diez años atrás, cuando constató con algo de enfado que a mi edad solo tenia zapatillas deportivas para calzar mis pies. Gracias! le dije y los arrumbé en algún rincón de mis escazas vestimentas y nunca más los volví a ver. Pero justo hoy día me acordé de ellos, y los desenterré de su exoneración y muy contento de mi decisión tomada, fui al banco a hacer algunos ajustes en mis cuentas sin interéses ni creditos a largo plazo. Que si bien no apuntaban a objetivos radicales, al menos serviria para que mi imágen quedase guardada en la memoria de las cámaras digitales que adornan las paredes de mi banco, como prueba irrefutable de que yo también crucé sus portales para tomar cartas en el asunto.

El tipo de trámites que me llevó a sus oficinas son en la actualidad cuestiones que normalmente se realizan o a través del teléfono con un sinfín de códigos y otras instrucciones con la que una voz grabada te va guiando por los laberintos de la burocracia telefónica, o simplemente, a través del internet.
Yo no tengo ninguno de esos servicios y la verdad es que no puedo explicar el porqué. O será porque simplemente el único contácto que he tenido con el banco en mi estadia aqui, se ha limitado al simple hecho de sacar un poco de dinero por aquí y otro por allá, en algúnos de los bancomáticos más populares y recurridos de la ciudad, y nada más.

A la manera antigua entonces, saqué dinero de mi cuenta en un bancomático ubicado en las afueras del banco para depositarla en la cuenta de mi mujer, quien por ser sueca a lo mejor tenia mejor credibilidad en el sistema financiero herido actuál. Pero a lo mejor no son más que prejuicios, porque en este caso, dónde podria estar la diferencia? Qué sé yo!

"Quiero depositar en la cuenta de mi esposa", le digo a la amable cajera.
"Es decir, quiere hacer usted una transferencia de cuenta a cuenta?" me dice sonriendo
"Ehhh ..." digo no muy seguro de lo que debo responder
"O es un depósito en dinero efectivo?" me dice algo más seria
"Si!" le digo con entusiasmo, y ella poniendo cara de consternación, me dice:
"Lamentablemente a partir del miércoles pasado, no manejamos dienero contánte en nuestras cajas!"
Puta madre! Y pa´qué carajos están los bancos!? pienso, pero no digo nada ya que rápidamente me estoy dando cuenta que el retrógrado en esto de cuestiones bancarias soy yo.
"Y qué hago ahora?" le digo a la cajera y el consternado ahora soy yo. Se pone a pensar un rato y me dice:
"Usted tiene una tarjeta bancaria de pago, no es asi?"
"Si", le respondo
"Entonces no es problema!" me dice, nuevamente con su cara llena de sonrisas gentiles.
"Lo único que tiene que hacer es re-depositar el dinero que sacó de su cuenta y ya está!"
Me quedo sin entender y le digo algo confuso:
"Pero si ustedes no manejan dinero en efectivo, cómo entonces..." y me quedo balbuceando sonidos ininteligibles. Suelta una pequeña risita, de esas que las parvularias usan para explicarles elementales cosas a los infantes de guarderias, y me dice:
"Al lado de la ventanilla del bancomático, hay otra en donde dice "Depósitos". Meta los billetes alli y ya está!"
"Aha!" le digo como si fuese el más experimentado en eso de depósitos sin cajeras de carne y hueso, y me dirigo a la ventanilla mecánica con la misma decisión de aquél que va al altar por obligación y no por amor.

Mas cuando me planto frente a la misma me doy cuenta que no tengo idea que es lo que esa puta máquina espera de mi! Salgo a la carrera donde la cajera y le pregunto si debo introducir mi tarjeta o...?
"Por supuesto!" me dice. Vuelvo a la carrera a la ventanilla automática y cuando voy a introducir la tarjeta... otra carrera hacia donde la cajera y le digo ya con algo de rubor en mi voz:
"Pero el depósito lo hago a mi propia cuenta o a la de mi mujer?"
"A su propia cuenta." me dice con paciencia. Otra carrerita y de vuelta a la ventanilla y cuando llego alli, me acuerdo que ni siquiera sé el número de mi propia cuenta! Otra carrera y adonde la cajera de nuevo!
"Olvidé el número de mi cuenta!" le miento ya con ansiedad.
"No se preocupe!" me dice riendo y agrega:
"Cuando introduzca su tarjeta, aparecera el número de su cuenta en la pantalla. Todo lo que tiene que hacer es confirmarlo!".

Una vez más frente a la pantalla meto la tarjeta, marco mi código y para mi sorpresa, aparecen dos cuentas, con dos distintos números, en vez de uno solo, me cago en dios!!!
Pero esta vez dejo que algo de adrenalina que chorreaba a mares por mi cuerpo dejáse de fluir, me lo tomo con calma y me digo que tan imbécil no puedo ser.
Una de las cuentas que aparece en el display del bancomático es una de ahorro y la otra mi cuenta personal. Y como yo sé que mi cuenta de ahorro está más vacia que el cráneo de Bush el-Ignorantón, elijo la otra y eureka!!! Era la correcta.

Pero los lios no terminaron alli. Una vez elegido el número, aparece un mensáje en la pantalla del bancomático que dice "Cuando se abra la tapa, introduzca los billetes" Qué puta tapa? pienso y ya con el mierdómetro cercano a los 100 grados - pues yo ingenuamente creia que los billetes se introducian de a uno en uno, en alguna ranura como esas que tienen los bancomaticos. Pero no! Y veo que una enorme bocaza se abre y aparece otro mensaje en la pantalla "Introduzca los billetes. El máximo son cien." Saco rápidamente las cuentas y concluyo que yo no tengo ni siquiera el 10% de esa cantidad, de tal manera que con mucho cuidado (como para que los malditos billetes no se fuesen a quebrar o a trizar) los introduzco en la bocaza y apreto el botón de ENTER, más por intuición que por conocimientos. Y el maldito aparato funcionó!

La tapa se cierra, la enorme bocaza se traga mis billetitos, y cuando ya los estaba hechando de menos veo aparecer otro mensaje en la pantalla "De ocho billetes introducidos, 7 han sido aceptados. Intentelo de nuevo". Me cágo! esto más parece un polvo con un robot que otra cosa! pienso. Introduzca! Saque! Introduzca de nuevo! Qué mierdas es esto!?
Se vuelve a abrir la bocaza del bancomático hambriento, y veo que mi octavo billete estaba alli. Algo triste y desamparado, abandonado a su suerte por ser distinto a los demás! Hasta logré sentir algo de compasión por el maldito billete, y pensé que con toda seguridad si seguía en este rollo, terminaria en lo del locario local con terapia vitalicia!

Saqué el billete de marras, lo embellecí un poco aun cuando no tenia ni la más puta idea de que deberia hacer para que fuese aceptado. Pero en fin, Cenicienta y el Patito Feo tuvieron más lios que yo, y se las arreglaron igual, pienso optimista.
Vuelvo a introducir al discriminado billete y ... por fin! un mensáje en la pantalla me dice que "Transacción exitósa". Gracias, conchas de tu madre! le digo para mis adentros y vuelvo donde la cajera.
"Ya!" me dice ella."El dinero ha sido depositado en la cuenta de su mujer!” "No fue tan difícil, no es verdad?" agregó con una sonrisa en su bello rostro y me dieron ganas de pegarle un bofetada, pero en cambio le dije también muy amable:
"No! No, en absoluto! La verdad es que es una suerte que existan estos servicios para facilitar las cosas! Hasta luego y muchas gracias!"

Y sali de alli con una experiencia más en mi vida. Pero si fue positiva o negativas, el tiempo lo dirá. Pero de algo si estoy seguro; si de lios financieros se trata, dejad que los expertos hagan el trabajo.



3.Conclusión
Más, ojo! no confieis nunca en el Fondo Monetario Intenacional (FMI). Tampoco en la Organización Mundial del Comercio (WTO) y menos aún en el Banco Mundial (WB). Tampoco en vuestros gobiernos, ni en vuestros políticos regionales o nacionales. Tampoco en vuestros curas confesores, en vuestros immames, rabinos o amantes de turnos. Ni en policias o militares. Tampoco en diplomáticos hipócritas ni en periodistas profesionales. Menos aún en abogados, y jamás en notarios. Tampoco confieis en vuestros diarios dominicales, ni el Internet. Ni menos en vuestros bancos y sus agentes arribistas.
No confieis tampoco de agitadores políticos que solo quieren vuestra conciencia para utilizarla en la tómbola de sus propios interéses. Y menos aún si tienen barba!
No confieis tampoco en vuestra sombra, y menos en la mia! Porque al final de cuentas, la confianza es asunto de seres humanos credulos, y no de seres humanos concientes.
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Alles zusammen und en pelotas, danke!

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


(Reflexiónes desde el norte europeo en tiempos de carestia)

Cuatro de cada diez familias suecas no tienen los medios económicos para comprarle anteojos a sus hijos.
Mil cuatrocientos puestos de trabájo desapareceran de la Volvo.
La ”crisis” financiera yanqui ha espantádo al Mercado borsátil europeo, y en Estocolmo andan todos como gallinas despistadas tratando de salvar sus huevos.
A mi me da lo mismo, ya que los pocos morlacos que poseo poco o nada influyen en el índice de la compra y ventas de acciones o divisas mundiales.
Los “sin casa” aumentan en Suecia y un nuevo grupo se ha registrado entre sus inquilinos frustrados, a saber los sin papeles o ilegáles.
El monopolio del alcohól desaparece cada vez más en el reino, y las restricciones son cada vez menos. Lo cual en la práctica implica que los súbditos beben cada vez más. Un ecuación relativamente simple de entender, pero que la Dirección Social no quiere percibir en nombre de la “igualdad “ entre los países de la asi llamáda Unión Europea.

Veinte chuletas de Porc y una chanson passé
La chanson passé es la Bachelet, me dijo Pelle pero no le presté atención pues ese personaje femenino no atrae mi curiosidad. Porque la utopia de reformar el aparataje estatal burgues, es tan inocente como creer que un niño va a lograr controlar un trencito en un parque de entretenciones, que se desplaza sobre rieles. Y ni siquiera es seguro que esa damisela tenga como objetivos en su recargada agenda política, el de hacer cortes de cirujáno experto sobre el cuerpo crónicamente enfermo de la sociedad chilena.
Pero como pocas ganas tengo de teorizar a este respecto, a la mierda con el Estado chileno. Opresor, racista, catolico facistoide, patriarcal y machista hasta la medula de sus huesillos tercermundistas.
Pero, espera un poco! le dije a Pelle. Y cuáles son las veinte chuletas de Porc? Los miembros de la Corte Suprema y sus respectivos secretarios, me respondió con cierta indiferencia.
Y el rol de la nefasta iglesia catolica y su desarrollo en ese país es no solamente monopolio de curitas regordetes, onanistas y pedofilicos, sino tambien de sociólogos ideológicamente vendidos al capital financiero y global, políticos corruptos, milicos golpistas y población indiferente.

Gran señor y rajadiablos
Ayer por la mañana me enteré con algo de sorpresa - después de una noche algo agitada en compañia de Maria, la puta del barrio que ofrece rebajas a vecinos y parientes – que el papel de la mujer ha sido, desde que el cristianismo es cristiano y no judio en la religion de Jesus, negativo, despreciable y sexualmente reprimido: la mujer nació de la costilla de un hombre y fue su culpa que todos fuesen condenados a dejar el paraiso, según la “concepcion” catolica de ver el mundo. Maria me lo explicó muy detalládamente y entre polvo y polvo me demostró también en la práctica, que las mujeres saben disfrutan del sexo y que eso de la profesión más antigua del mundo no es más que un invento machista de hombres reprimidos, para mantener a la mujer amarráda con cadenas de prejuicios medivales.

Pero por si a esos machitos de pajas continuas no se les ha ocurrido, continuó Maria mientras descansabamos de posiciónes algo complicadas, la mujer es la madre de todos los hombres! De nuestra vaginas salen todos los que reproduciran genes y especies. Durante nueve meses llevamos en nuestro interior la semilla que sera fruto con nuestros pujidos y gritos de dolor, de un nuevo ser humano recien nacido.

Pero Maria y yo estabamos demasiado ocupados en satisfacer primitivas necesidades eróticas, como para seguir en esto de hombres, mujeres y religiónes de toda laya.
Y las rebájas hay que aprovecharlas siempre, no les parece?

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The show must go an!

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Muchos periodistas se empeñan en hacernos creer que el ”periodo Bush Jr” en la política mundial ha sido el peor en la historia universal. Pareciera que la memoria de esos periodistas es muy corta. Pues si me dan a elegir entre Richard Nixon, Ronald Reagan, o el-Ignorantón (todos y cada uno de ellos del partido Republicano) tendría serias dificultades para designar a un ganador por unanimidad.

John McCain, el candidato presidencial republicano de 72 años del show electoral yanqui actual, es un reaccionario y retrógado que algunos situan incluso, al la derecha de Bush Jr. Es decir, este “héroe de guerra” (por supuesto!) ideológicamente se sitúa más cercano al KKK y a la extrema derecha yanqui, en tanto que sus creencias religiosas se ubican a un milimetro del Opus Dei.

Pero como en todo circo que se tilde de tal, no puede faltar la mujer con tangas que no hace más que servir de ayuda al prestidigitador de capa y frac que impresiona a un público que se deja engañar con la “magia” de sus actos, McCain optó por elegir a Sarah Palin como su vicepresidente. Ama de casa, madre de cinco hijos, de 42 años de edad, en cuyo currriculum muestra con orgullo un segundo premio en el banál concurso be “belléza” en Alaska. Pero de política? podrian preguntárse algunos ingenuos. Pues nada! Exactamente asi como debe ser un candidato a un cargo político yanqui. Porque si Ronald Reagan y Arnold Schwarzenegger lograron abrirse camino en la política de ese país, teniendo como base una pasado en Hollywood, pues ya me direis como están las cosas por allá.

Y de los famosos, Sylvester “Rocky/Rambo” Stallone ha dado su público apoyo al Pitecantropus McCain. Cómo no! si Stallone también es un “héroe de guerra” y entre colegas, se entienden muy bien.

El primer paso para el divorcio es el matrimonio, y el primer paso para ser persona non grata en el mundo, es lograr la presidencia en USA. Obama o McCain? lo mismo dá, puesto que la política imperialista yanqui no va a cambiar ni un ápice si gana un demócrata negro o un republicano blanco. Y ya se demostró que el Pitecantropus tiene menos inteligencia que Lizzy, mi iguana verde de orígenes sudamericanos. Y su táctica de nombrar a la Palin como su vicepresidenta le hizo salir el tiro por la culata en sus intentos de “ganarse el sector femenino” estadounidense.
Kim Gandy, la presidenta de La Asociación Nacional de Mujeres de EEUU (NOW), con más de medio millón de miembras, dijo el pasado Martes en una entrevista radial que las opiniónes de Sarah Palin de oponerse al aborto incluso en casos de violación o incesto “no están al día con la opinión de la mujer actuál en Estados Unidos”.

Primer y reconfortante trastabillón del Pitencatropus entonces, en sus ansias por tomarse el poder político de ese país! Porque a pesar de todo, quisiera creer que un democrático de orígen africano tiene una dósis algo más grande de empatia y tolerancia, que un republicano de tipo McCain

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Septiembre. Mes negro de empanadas, vino tinto, torturas y Ramadánes musulmanes

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Un día en el mes de Septiembre de un año cualquiera, me fui a acostar en la temporal cama adolescente de mi vida en Temuco, y luego de una larga noche de insomnio desperté en Estocolmo.
Y esto debe ser el ”realismo mágico” al que se refiere García Márquez, cada vez que escribe alguna prosa universal, pienso y me acuerdo con pánico que la cuenta de la luz aún no la he pagado, mientras una que otra ampolleta que cuelga del techo que me cobija - cual testiculo viudo - ha dejado de iluminar ese rincón perdido de mi existencia escandinava obligatoria, y comienza a morir dentro de la pantalla vacia de su lampara ataúd .

Este més tiene varios matices, me dice el conocimiento adquirido por enciclopedias y experiencias en la corrida de bóvidos que encierra mi vida, en donde yo no soy matador ni banderillero, sino toro de lidia destinado a ser sacrificado en el redondel.
Uno de ellos es el sabor enamoradizo y rendidamente obsequioso de las lenguas salvajes de mis amantes de babas suaves y otro, el de la cebolla frita en aceite de a un peso el litro condimentada con comino oriental, sal de mares de corsarios con parche al ojo y pimienta seca de fruto carnoso y rojizo espolvoreada sobre la carne picada en trozos no más grande que una muela del juicio, y otro el del vino tinto áspero de viñas francesas transplantadas, insuave al tacto como piedra o madera no pulimentada, pero reconfortante en su sabor.

El primero de Septiembre marca la entrada del otoño en el norte europeo y el fin de un verano que nunca fue tal, en este lado oscuro del planeta. También acentúa a gritos histéricos de patriotas tercermundistas el asi llamado ”mes de la Patria” en la colonia yanqui chilena, en ese otro lado oscuro del planeta, y marca en el mundo musulmán el comienzo del Ramadán, noveno mes del año lunar de los islamistas, quienes durante treinta días observaran riguroso ayuno.

Porque a pesar de todos los retrocesos que ha sufrido la humanidad - creando especimenes como Bush el-Ignorantón, el enano francés Sarkozy, el judoca ruso de cinturón rojo Putin y la caricatura fofa sueca de Reinfieldt, entre otros - cuando el color blanco se combina con el negro, no es el gris el que nace de su inciesto maravilloso, sino los asombrosos detalles de un arcoiris sin sol ni lluvia.

Un buen abrazo con la muerte, un honesto estrechar de manos con un esqueleto mortuorio, un beso apasionado en los labios de caliza metamórfica, de textura compacta y cristalina de diversos colores de una amante a la cual le rompi el menisco de su rodilla izquierda, cuando di un paso equivocado de bailador de tango aficionado, en el juego de ajedréz erótico que habiamos creado, y ella cayó al suelo en vez de ser recibida en mis brazos expectantes de aspas quijotianas, vale la pena degustar si es que la vida no tiene nada más que ofrecernos, sino comerciales en la TV y otras estupideces parecidas.

Y en ese mes el negro Rafael no irá a trabajar aduciendo argumentos eclesiasticos, porque él todavia no cree que hay un verso escrito a su salud que reza asi:

Ese negro Rafae,
Que dice va trabajá!
Mentira, no va ser ná!
Solo sirve pa comeeee…!
Laburando, siempre laburando
Laburando, siempre laburando…

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Caida de agua

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Despertó bajo la cascada provocada por un brusco desnivel del cauce de su vida y vió tras el agua que corria sobre sus ojos, la visión de un ser sobrenatural y fantástico, mientras el texto de la melodía que acompañaba el espacio de tiempo que habia transcurrido desde su nacimiento - y que estaba destinada a acompañarlo hasta la separación de su cuerpo y su alma - se perdía entre los rincónes de su mente algo alterada por cuestiones ajénas a su capacidad de decidir.

El brilloso pelo de la aparción parecia iluminar la parte oscura del disco lunar durante el novilunio, y un resplandor magnífico rodeaba todos sus contornos como si fuese un enorme anuncio de una noche de neón en Tokio.
El matiz verde de sus prendas de tela sin teñir, que reflejaban el color del bosque salvaje a sus espaldas, lo confundieron y por un momento no pudo discernir entre el bien y el mal, lo cual lo condujo a deseos carentes de razón, de averiguar algo que no le concernia.
Los labios negros y húmedos de la visión murmuraron algunas frases que él no logró interpretar, observando con fascinación una perfecta linea de dientes blancos en su boca semiabierta, que parecia sonreirle tras el agua que corria sobre sus ojos.

Durante breves instántes tuvo la impresión que la aparición fantástica pareció retroceder unos cuantos pasos y se dijo que con toda certeza, esa divinidad inconclusa no estaba habituada a la presencia de potenciales amantes en su cercania. Y menos aún, si estos estaban en pelotas.
También él retrocedió arrastrándose unos cuantos metros para mostrarle su docilidad, en tanto que la dulzura y suavidad de un nuevo sonido musical se manifestó en su existencia y estirando sus brazos intentó abrazarlo para retenerlo de por vida, pero algo le hizo recordar que los idiomas y la música estaban exentos en la esencia de su realidad concreta, y creyó entender el complicado dilema de su sustancia sensible y poco interesada en lo material.
Las figuras adyacentes a su imaginación comenzaron a esfumarse igual que el vapor de la tibia llovizna que remojaba su cuerpo, haciendolo sentir como salsa de pan desleído en agua, y poco a poco su conciencia empapada empezó a salir de su sopor.

La muchacha que lo encontró desnudo tirado semiinconsciente bajo la ducha del camping, diría más tarde que nunca sintió miedo sino que muy por el contrario, algo en él hizo que ella se sintiese protegida y segura, cuando lo ayudó a salir de su estado de transición entre el ser y el estar, y que incluso una sonrisa tímida de agradecimiento adornó su barbudo rostro cuando ya recuperado, se perdió semi-desnudo entre los vericuetos del laberinto de carpas y toldos de aquel lugar de sinagogas, iglesias, mezquitas y templos veraniegos pasajeros y temporales, como si estuviese haciendo algo que pertenecia a su rutina cotidiana.

Y cuando llegó al otro lado de su destino el otoño ya habia comenzado y con él también, el anuncio de que el largo invierno en el Polo Norte, era por algún motivo no sin razón, totalmente inevitable.

Y como desde alli nada les puedo ofrecer, sino frio y nieve, les envío el refrán de una hermosa canción del trovador sueco Fred Åkeström:

Si estuvieses despierta
te daria todo lo que nunca te doy
pero escucha!
te doy entonces mi amanecer,
te doy entonces mi día.

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Controversias injustas?

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Te enterástes de la última noticia? me preguntó Pelle lo cual provocó que inmediátamente se despertáse mi irritación milenaria contra él. Cuál de todas? le requerí con cansancio, porque cómo mierda podria saber a qué última noticia se estaba refiriendo, si pasan cosas a cada rato y gracias al enorme desarróllo de los medios de comunicaciónes, están en las pantallas de todo el mundo en cuestión de segundos, pensé con algo de resignación.

La proposición esa de bautizar alguna plaza, parque, calle u otro lugar geográfico público con el nombre de Salvador Allende Gossens en algún lugar de Estocolmo, que presentaron dos chilenos pertenecientes al Partido de Izquierda sueco.
Y cuál es la motivación?, le pregunté con algo más de interés. Se quedó callado un rato largo asi como lo hace cada vez que sabe que tiene la sartén por el mango, para saborear de su triunfo momentáneo.

Con mucha calma y como si estuviese realizando un ritual pagáno, puso la máquina para hacer café, midió cuidadosamente la cantidad de ese polvo exótico y oscuro que derramó luego sobre el filtro de papel reciclable, tosió con algo de indiferencia fingida y agregó muy despacio, escucha esto “como un marcado homenaje a la democracia y a la sociedad multicultural sueca”.

Hm… dije, solamente el nombre Salvador me acongója el alma y me aprieta el culo. Porqué en ese caso, no bautizar algún lugar con los dos apellidos del Chicho, es decir Allende Gossens? y a la mierda con eso de Salvador, agregué tratando de bromear cosa que Pelle no apreció en absoluto. No te hagas el gracioso! me dijo enojádo y agregó que otra de las motiviaciónes para tal reconocimiento exigido por el par de izquierdistas fue que “Hoy día Allende representa no solamente una visión de un futuro justo y de consecuencia política, sino que en primer lugar, representa el ideal de democracia como tal”.

Y después de sorber un poco de café me dijo qué tal? Qué tal qué? le dije haciendome el desentendido. Pues que algúna opinión tendrás! gritó enardecido, porque al fin y al cabo fue tú presidente! o nó? Pues si me lo preguntas de manera tan amable, te respondo que no! No fué mi presidente! Fue presidente de un proyecto político que nunca fué el mio, me entiendes? le dije ya cansado de tanta retórica sin sentido.

Y sábes qué!? Si por mi fuese propondría el nombre de Nelson Mandela para bautizar cualquier lugar público de Estocolmo por ser él un impresionante ícono global que sintetiza lo humano y la justicia en un solo hombre que logró resistir 27 años en una prisión del apartheid sudafricano, para salir de alli vivo, entero, más viejo pero jamás doblegado!
Al lado de Mandela, Allende – y a mucha honra su recuerdo! - no fue más que otra figura dentro del concierto de los reformadores sociales, que se equivocaron al suponer que podrian revolucionar el aparato estatal burgués desde sus entrañas.

Pelle se quedó calládo, tiró el resto de su café ya frío, se puso la chaqueta azul de mezclilla – su favorita – y salió sin hacer ningún comentario, ningún ruido, sin hilvanar nigúna frase de despedida. Algo asi como cuando abrimos una ventana para permitir que el alma de un muerto cualquiera, se vaya a visitar paisájes desconocidos por nosotros.


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Mamma mia dame cento lire…

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que a las putas yo quiero andar, y quieeeero andaaaaar!

La constatación o toma de conciencia de algún problema, no siempre implica una conclusión correcta, me dijo Pelle mientras cortaba los cantos del césped de su patio trasero, con una tijera algo más grande de esas que se usan para cortarse las uñas. Y entre pausa y pausa fumequeaba un pitillo de marihuana agradable.
No comenté nada porque, al menos esta vez, le encontré razón. Pero reconocerlo, seria ofrecerle una ventaja que no queria darle, mas acepté de buena gana una profunda aspirada de su cigarrillo alucinante.

En Talca, una ciudad al sur de Santiago - la capital de esa colonia yanqui llamáda Chile – continuó Pelle aprovechando mi silencio y mi tos canabiana de movimientos convulsivos y sonoros de mi ajádo aparato respiratorio, se registraron seis suicidos entre ayer y antes de ayer. En donde ayer y antes de ayer pueden ser cualquier día del año austral, agregó sabio. Y esta magnífica manifestación democrática de decidir de manera individual, ha alarmado a las autoridades de la colonia, que ya han comenzado a tomar las medidas correspondientes, antidemocráticas y adecuadas, para frenar esa moda un tanto fúnebre y libertaria. Porque lo que los ha llenado de pánico, no son las muertes en si, sino el usufructo de la democracia popular de decidir entre la vida y la muerte, sin inmiscuencia del aparataje de opresión que el Poder ejerce sobre todos sus ciudadanos súbditos.

Pero cuáles podrian ser esas mediadas? me pregunté en silencio para no irritar su diátraba. Porque según mi ortodója opinión hay solo dos que tomar en cuenta para prevenir esa tendencia; la una de política psiquiátrica preventiva y la otra, un poco más difícil de llevar a cabo por cuestiones estructurales de dependencia, de inversiones económicas estatales en el pueblo afectado. Y todo esto es tan irrisorio que a lo mejor no mereceria ni siquiera la pena comentárlo, pienso mientras saco una cálida cerveza de mi mochila refrigerante, porque, por otro lado, esas supuestas medidas comenzarian a funcionar dentro de aproximadamente dos años. Pero como habitualmente en la colonia los plazos nunca se respetan, con suerte aquellas medidas fantasmales se pondrian en función en el doble del plazo, es decir, al cabo de por lo menos cuatro años más. Y a esa fecha, ya no quedará ningún huaso maulino que prevenir, pienso y me rio estúpidamente de esa constatación macabre.

Y mientras en la puerta del horno se cuece el pan, en las puertas de Barájas se achicharrarón 153 vidas por ”asuntos del libre mercado” establecidos por la SAS, la aerolinea estatal sueca que es la dueña de Spanair la linea afectada, que tomó la decisión de reducir personal por cuestiones financieras. Spanair, según los genios económicos suecos, no es rentable. Y me acordé de lo que me dijo una puta mientras cabalgaba sobre mi, cuando yo me negaba - consecuente a mis principios sexuáles - a acabar rápido como ella queria, para ir a recoger otros clientes de orgásmos estresados y más rentables que yo.

Porque el sol no baja nunca! gritó Pelle cambiando bruscamente de tema como era su costumbre, sino que es la tierra la que rueda para atrás, agregó satisfecho de su retórica y Ayayai! dijo y se murió – lamentablemente - solo hasta la próxima reflexión, que espero aparezca antes de Navidad.

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Decisiónes ipsofactas

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Proposición: diez caretas blancas con una tira de amárre trás la cabeza
Contraproposición 1: veinte caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza
Contraproposición 2: cinco caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza
Compromiso: siete caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza

Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente cinco horas).
Decisión por unanimidad: siete caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: las caretas no deberían ser blancas sino de distintos colores que representen a las diferentes razas del mundo
Contraproposición 1: insisto en que sean blancas
Compromiso: cuatro caretas raciales y tres blancas
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 7 horas)
Decisión por unanimidad: cuatro caretas raciales y tres blancas

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: las caretas no deberian atárse con una tira de amárre trás la cabeza, ya que portar máscaras que cubran todo el rostro en demostraciónes o manifestaciónes, está prohibído. Las caretas deberian estar adheridas a un palo que se sostendría con una mano, para de esa manera demostrar que no tenemos temor de mostrar nuestros rostros.
Contraproposición 1: las caretas deberian cubrir solamente la mitad de la cara e ir atádas con una tira de amárre trás la cabeza.
Compromiso: las caretas cubrirán la mitad de la cara e iran adheridas a un palo que se sostendrá con una mano, sin perjuicio que sea la izquierda o la derecha, aunque se recomienda que sea la diestra pues la siniestra es más escaza en el mundo normal.
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 6 horas)
Decisión por unanimidad: las caretas cubrirán la mitad de la cara e iran adheridas a un palo que se sostendrá con una mano, sin perjuicio que sea la izquierda o la derecha, aunque se recomienda que sea la diestra pues la siniestra es más escaza en el mundo normal.

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: la mueca de las caretas, es decir su contenido y lo que expresan, es muy importantes en este contexto. Propongo entonces que expresen furia
Contraproposición 1: por el contrario! La mueca de las caretas debe expresar amor
Contraproposición 2: la mueca de las caretas debe expresar esperanza
Compromiso: la mueca de las caretas será neutral
Discusión, análisis, conclusión (aproximadamente 9 horas, con pausa de café)
Decisión por unanimidad: la mueca de las caretas será neutral

Se dá por terminada la sesión. Próxima reunión para evaluar el trabájo de las caretas, dentro de un més. A la misma hora y en el mismo lugar.

Al cabo de un més, nueva proposición: propongo que… pero esa frase nunca llegó a la meta, pues el que habia hecho la proposición de orígen se paró enfurecido, y bramándo como cerdo degollado, les gritó a sus camaradas de partido "Váyanse a la puta que los parió con las malditas caretas!" O dicho en castellano corrécto recomendado por la Real Academia Española: "Metéoslas por el orto!" (Del griego. ὀρθο-, recto y del latín ortus-, Salida o aparición del Sol o de otro astro por el horizonte) Y agarró a puñetazos y silletazos a cuanto correligionario se le puso por delánte.

Lo último que se supo de él, es que estaba internado en una clínica psiquiátrica dedicado a su pasatiempo favorito, y que según el plancha cerebros que lo atendía, era lo único que lo tranquilizaba, a saber: fabricando caretas blancas con tira de amárre trás la cabeza.

Moral: Si en el póquer quieres ganar, no te cánses de pasar!


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Morfología de la transformación

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La palabra morfología, aparte de su contenido idiomático, tiene también un significado biológico. Y es el que describe una parte de la ciencia que trata de los seres vivos y la forma de esos seres orgánicos y las modificaciones o transformaciónes biológicas o corporales, que experimenta.

Por ejemplo, la transformación del bullo en mariposa, o la transformación del Primate en Homosapiens, o la única e increible transformación del HomoSapiens en Homosaurio. Porque según cuestiones biológicas y gramaticales, todos los seres creados por la CIA estan más cercanos a Nosferatus que a Blanca Nieves. Lo que en buen castellano significa más cercano al yanacona, que a al ser racional y pensante autónomo.

Puse el despertador de mi celular a las 6 de la mañana y el gran cabrón sonó a las cinco. Y en una de esas aquello de que quien madruga dios lo ayuda, funciona pensé algo esceptico pues el unico efecto que tendrá en mi - un día que ha comenzado de esta manera - es que andaré cansado todo el maldito día, y que me perdone el señor del los cielos por desconfiar de sus poderes divinos, pero ya estoy muy viejo como para creer en pamplinas.

Pero de lo que si estoy convencido es que la transformación del trabajo en dinero, es la morfología actual del capital financiero. La sensación de transformarse, de Salvador Dalí, y El rol de la mano en la trasformación del mono al Hombre de Friedrich Engels, son transformaciónes reales que debemos considerar para lograr entender el mundo en que vivimos. Si es que por supuesto, nuestros cráneos reumáticos no cobijan sino un cerebro exprimido y seco por los efectos del cáncer de la religión.

Y si no logran metamorfosearse, pues tómense un buen trago de fin de verano, que el otoño ya está por llegar. O uno de invierno, que la primavera ya está golpeando las puertas de nuestra existencia, asi como lo hace un vendedor ambulante con su maleta llena de sueños ilusorios fabricados en Hong Kong.

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Cuento para niños mayores de 18 años

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(Visita también: Silvia Rodriguez Bravo, poetiza chilena)


Cuando hizo su entrada al comedor, alguien – con toda seguridad un envidioso de esos que proyectan sus propios defectos en otros – notó que el huésped traia los pantalónes al revés. Es decir la bragueta en el culo, y los bolsillos traseros en los muslos. Y si bien es cierto era algo extravagante que no merecia más que una espontánea subida de cejas como un acto espontáneo de extrañeza, el tránsfuga que sentia pesar por el bien ajeno se acercó con una sonrisilla irónica al de los pantalónes y sosteniendo un tibio vaso de cognac en una de sus manos vírgenes le dijo tienes los pantalónes al revés, al tiempo que se reía a hurtadillas.

El huésped, un anciano un tanto encorvado por el paso del tiempo sobre su cuerpo, detuvo su andar lento y observandolo con atención desde su arquitectura torcida le dijo tú no sabes hacia donde me dirigo, porque si camino hacia atrás la bragueta estará en su lugar adecuado. Y retrocediendo hacia el bar holandés exiguió cocaina, tabáco y alcohól para entrar en calor. Y una puta cuarenta años menor que él para pasar la noche sin tener que lavarle la placa dental a su abuela, que dormia en el cuarto trasero de la casa que habitába.

Lavó en cambio la suya cuando al día siguiente y después de despedirse amablemente de la puta, asi como se despiden dos colégas de trabájo, sacó el sabor a labios públicos de su boca, se puso un par de calzoncillos desechables de esos que usan los muertos antes de morir, introdujo sus piernas en sus pantalónes - pero esta vez de manera correcta - se dirigió una vez más hacia el bar holandés y esta vez exigió sal de fruta, aspirina y yoghurt. Y una puta para pasar el día? le preguntó el barman trasnochado. No, le respondió el anciano y agregó entre toces tabaqueras, lo que necesito ahora es un perro y un bastón de esos que usan los ciegos, para llegar a mi hogar.

Y cuando hizo su salida del comedor, el mismo envidioso del primer reglón lo miró algo confundido y antes de abandonar el local, el huésped le dijo con voz un tanto socarrona como vez, ahora voy para delánte y por eso la bragueta apunta hacia el norte y no hacia el sur.

Oh, boy! dijo el barman para si mismo, y cerrándo la noche y el bar se fue a masturbar.


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Memorias de una fiesta inolvidable

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(Visita también: estocolmo.se)


Hay guerras sánas, otras no tanto y las más, muy crueles


La ”guerra del agua” que se llevó a cabo hace unos días atrás en Estocolmo, pertenece a la categria de las guerras sánas. La guerra de los tomátes en España también.
Y aún cuando esas dos manifestaciónes pacíficas de guerras declaradas atraen a un montón de contendientes, pareciera que las guerras no tan sanas atráen a más.

Göran se despertó con un agudo dolor de cabeza y por algunos segundos no pudo focalizar sus pensamientos en algo más o menos cuerdo. La resaca era espantosa!
Miró hacia el techo de su dormitorio y reconoció las pequeñas manchas de zancudos aplastados en medio de la noche sobre su superficie, y respiró algo aliviado. Al menos estaba en su casa! pensó.

Se levantó con dificultad y dirigiendose al baño pudo constatar las siguentes heridas de guerra: un ojo bañado en sangre cuya pupila apenas se distinguía; una herida en el párpado del mismo ojo; un par de muelas sueltas; morotónes en el biceps del brazo izquierdo; una herida a la altura de la rodilla del mismo lado; dolóres en la nuca y una vena reventáda sobre el muslo de la pierna derecha.

A veinte kilómetros de alli, Henrik intentaba acordarse de la noche pasada sin lograrlo del todo, pero a juzgar por los dolóres en su cuerpo, habia sido una fiesta memorable la cuál habia organizado en su enorme departamento. Se dirigió al baño y contastó pequeños destrozos por aqui y por allá. Exactamente asi como debe verse un campo de batalla! pensó con algo de regocijo y constató que la taza de baño estaba trizada.
Constató las siguientes heridas de guerra: dos molares quebrados; una enorme hinchazón en su labio superior; un herida en un pómulo y moretónes en su espalda y parte de su pecho.

No lejos de allí, Jonas se preguntaba una y otra vez que qué es lo que habia pasado en la fiesta de anoche, pues tenia una hinchazón justo al medio de la frente y sobre la misma, una profunda herida abierta que aún sangraba.
Pero si yo soy pacifista! pensó y decidió que eso de las guerras estaban afuera de la voluntad del ser humano.

En la zona del Eurocáucaso, se le ocurrió a la clase política de Georgia, cuna de José Stalin y otros dignatarios de la inteligenzia de la ex Unión Soviética, darle una lección a Osetia del Sur y sus planes separatistas. Y como no hay mal que por bien no venga, aprovechó Putin esa ocasión inesperáda y ocupó Georgia a los bombazos, cañonazos y otras exquisiteces de la maquinaria de guerra rusa.
Y a juzgar por los resultados obtenidos, los fuegos artificiales de tal fiesta inolvidable, han grabado un recuerdo imperecedero en los participantes de tal algarabía un tanto seria y algo cruel.
Pero como dijo un general, ”es una suerte que las guerras sean crueles, pues de otra manera nos podriamos acostumbrar a ellas”.
Pienso con algo de curiosidad si Bush el-Ignorantón y otros cuantos barónes de la guerra, no se perdieron ese enunciado algo ingenuo, de un general arrepentido.

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El conformismo es la madre del oportunismo

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(Visita también: La Insignia. Alternativa desde Madrid)


China, dijo Pelle. Qué? dije yo. China! repitió a los gritos y entendi que algo queria decir.
Ah, si! China, repliqué yo a la espera de sus argumentos que no tardarian en llegar, y me acomodé en el sillón más cómodo de su departamento.
Mas los segundos pasaron y ninguna manifestación parlante salió de su boca. Y mientras reflexionaba al respecto, pensé que estos juegos olimpicos en Peking han estado plagados de comentarios políticos más que deportivos.
Y que la asi llamada prensa occidental ha hecho de todo esto una caricatura de crítica contra los ”derechos humanos” en ese país milenario.
Es a eso a lo que te refieres? le pregunté a Pelle y siguió sin contestar nada.

Yo fui maoista en mis años jovenes, dijo al fin con algo de remordimiento en su voz. Y porqué te averguenzas de eso? le dije con voz de terapeuta aficionado, y agregué con tono algo más profesional que, si el hipócrita-cristiano de Bush “critica” a las autoridades chinas por atentar contra los derechos humanos, significa que algo no está bien. Es decir en USA y en la cabeza de Jorguito el-Ignorantón. Y ante el silencio aprobatorio de Pelle, seguí mi discurso.

En una conferencia de prensa de este payáso en Bangkok dijo que ”USA considera que el pueblo chino debe tener los derechos más elementales de libertad, a los cuales todos los seres tienen derecho. Somos criticos a la política de arrestar a disidentes, líderes religiosos, etc” dijo el caradura y agregó que “exigimos justicia y libertad para el pueblo chino”…

Y qué podria significar eso? preguntó Pelle con escepticismo al mismo tiempo que rascó sus hemorroides, a través de sus pantalones de mezclilla. Pues que si el tal Bush tiene el coraje de criticar a China sin querer ver lo que pasa en su propia casa, no deberias porqué renegar de tu pasado maoista, le dije no muy convencido de lo que estaba diciendo y el otoño llegó a mi jardín. Pero también al de todos, me dijo Pelle y quedamos convencidos que nos habiamos consolados mutuamente. Algo asi como cuando un tuerto intenta convencer a un ciego que no ver el mundo que lo rodea, no es más que un detalle sin importancia pues nada hay que ver.

Y caminando por las calles otoñales de Helsinki, pensé en ti. Y cuando llegué a Estocolmo miré a través de las ventanas mojadas por la lluvia de mi casa, y descubrí con alegria que tu presencia seguia alli, sin que el conformismo de las opinónes de la mayoria afectara mis sentimientos. Oportunismo afectivo?

Y mientras Pelle prendia la gran pantalla rectangular de su televisor, entrelazé los dedos de mi mano izquierda con los dedos de mi mano derecha, me serví un café algo tibio por la espera de ser bebido, y no senti ningún remordimiento, pues nada más tenia que hacer u opinar en ese aburrido momento terrenal.
Conformismo?


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Imaginación confusa

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(Visita también: Movimiento Chileno de Minorias Sexuales)

El golpetéo agradable de la reconfortante agua sobre su rostro, adornó su presente de hermosas melodías exóticas que parecian brotar desde lo más profundo de la tierra.
La turbulenta cascáda del salto de agua que acariciaba su desnudo cuerpo, era como un mensáje divino en medio de su paraíso terrenal.

Juntó un poco de agua en sus manos entrelazadas y se lavó la cara con el mismo regocijo que siente un amante abandonado al descubrir un nuevo amor.
Abrió su boca para permitir que frescos chorros de agua pura lo refrescasen también por dentro, al mismo tiempo que retuvo una bocanada para enjuagarse los dientes, para luego dejarla correr pecho abájo.

Si estaba muerto y se encontraba en el paraíso, bien valia la pena haber dejádo de existir, pensó. Pero si este era un pedazo del edén en la tierra, pues valía la pena entonces estar vivo.
El agua que caía sobre él parecia haber borrado los limites entre la vida y la muerte con la frescura de su correr milenario, y él, situado justo al medio de la sutil línea del horizonte en el cual el cielo se diluye en el mar, disfrutó de esa confusión natural.

Se sentó en una tibia roca salpicada con gotas de agua y sol y respiró ansioso el aire benévolo que renovaba todo su ser.
Creyó reconocer el texto de una agradable canción que lo llenaba todo con su encanto mágico, más supuso que era su imaginación la que malinterpretába el suave sonido de una leve brisa agitando ramas y arbustos a su alrededor.
Porque en esta etapa de mi vida no hay idiomas, pensó, sino solo música y sonidos agradables!
Se dió vuelta sobre la tibia roca para permitir que el sol masajeara también su espalda con sus rayo vitales y se durmió.
Al despertar, y través del agua que como leve cortina hacia su campo visual un tanto borroso, distinguió los contornos de una figura que a pasos silentes y suaves, pero al mismo tiempo decididos y firmes, se acercaban a él.

Cuando el efecto de la anestesia ya habia abandonado su cuerpo, escuchó a alguien decir que lo habian encontrado inconsciente, tirado bajo la ducha de su casa, y la cruda realidad se volvió a hacer sentir con todo el peso de cuentas no pagadas, en su vida de ser mortál y débil.

(Trozo extractado y adaptado a guillermiadas, de la novela que el autor escribe en la actualidad)

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Este es el cuento del macho más macho de todos los machos. El Machote Machito!

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(Visita también: estocolmo.se)

Decia ser karateca porque según su manera de ver las cosas, eso le daría algo de prestigio. Sobretodo entre las mujeres. Y claro, en el periodo más oscuro del país, la violencia era aceptada como arte, mientras el arte verdadero era quemado en las calles. Pero nadie lo vio nunca ni siquiera levantar una flacida piernilla para subir a una vereda, y menos aún hacer una pirueta karateca, porque oportunista como era, utilizaba siempre esas aberturas que han hecho en todas las veredas del mundo, para facilitarle el tránsito a los discapacitados en sillas de rueda.

Otra vez le dió por hacerse llamar director de diario, cuando – aprovechandose del capital heredado de su nueva victima – imprimió unas cuantas páginas que el llamó ”periódico” y que nunca nadie leyó, ni menos compró.

Lo parieron en un pueblucho llamado Penco. Y solo el nombre de su lugar de nacimiento contribuyó a que su diagnóstico de sicópata se hiciese más y más claro en su vidita parasitaria.
Y ya conciente de su condición, engañó, maltrató, parasitó, cafichó, violó, robó, falsificó, compró ternitos tercermundistas - de esos que incluyen calzoncillos almidonados y suspensores para los calcetines - para esconder su arribismo innáto, su gordura eterna, y su cerebrillo acomplejado de megalómano rabioso.

Y equipado con esos accesorios de su mente, arrancó de Penco a otros puebluchos parecidos y con tenida de gran señor, se dedicó a violar, engatuzar, estafar, falsificar para sobrevivir. Pero como a esas alturas ya nadie creia en sus cuentos descabellados - sino solo sus victimas - decidió que parasitar y cafichar era lo suyo, pues su propia vida demostraba que nada peor podia ser asi como era.

En un arrebato de generosidad, su dios – otro igual de su estirpe – le recomendó ser oportunista, para de esa manera evitar pensar y sacar conclusiónes propias. Pues el oportunista solo necesita ser llevado por el soplo de cualquier viento para sobrevivir. Y como en el país de los onanistas el violador es rey, no tuvo ningún problema en transformarse en perdedor eterno sin remordimiento alguno.

Y el Machote Machito se dedicó entonces a dejar pasar los años susurrando melodias que nunca le cantaron al oido peludo de su infancia infeliz, y que necesitaba escuchar, para poder dormir tranquilo y ser normal.

Pero ya es tarde pues si vida se acabó.

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A calzón quitado

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Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

De abajo hacia arriba. Desde las raices hasta el final, comenzó a levantarse cual volantin con pocos soplidos para volar. La figura de su cuerpo se quebró como un salto de bailaor de flamenco no invitado a una corrida de toros, y los pañuelos del público testigo, batieron colores blancos de aceptación momentanea.
Y mientras todo gritaban su euforia al aire, la plaza se llenó de gente curiosa por ver cabezas rodar, a pesar de que las propias estaban pegadas a sus cuellos con pegamento sin mucho valor.

El sol se reflejaba en el azul del mar infinito, haciendo rebotar sus rayos hacia las caras esperanzadas de escandinavos congelados por siglos de vientos articos.
Una mujer depilaba sus axilas con la esperanza de ser perfecta, mientras la mirada de su hombre se concentraba en las bien torneadas piernas de la vecina del lado.

El bar estaba todavia abierto y la música que de alli salia, hacia despertar hasta los muertos del holocausto. De esos que murieron sin sus consentimientos, y que no los resucitará ni la fiesta más solemne de los hebreos, que celebran a la mitad de la luna de marzo, en memoria de la libertad del cautiverio de Egipto.
Pero en Santiago o en cualquier otro lado del mundo, las hermosas melodias del trovador judio Leonard Cohen, llegarán a todos los que las quieran escuchar, con la esperanza que también llegen a la franja de Gaza, Cisjordania y Jerusalem.

Los dedos de sus pies se transformaron en raices exploradoras de profundidades subterráneas, mientras el resto de su cuerpo comenzaba a mimetizarse con la naturaleza que lo rodeaba.
Bob Marley tiró una poesia al viento, y yo me fui a nadar al lago más cercano a mi casa, con el convencimiento de haber recuperado algo de la colonización de nuestros cerebros arrugados y llenos de prejuicios.

Mañana será otro día, dijo la filosofa barata de mi vecina y el pelo se me erizó cuando me di cuenta que su parecer era el de la mayoria, y mi estupefacción, de la minoria.

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Noche de lupus y murciélagos hematófagos

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


La noche parecia haber sido sacada de miles de cuentos de terror, de esos que llenaron nuestra infancia de fantasias exitadas sin limites.
Una luciérnaga alumbraba con sus segmentos abdominales fosforescentes el pedazo de tierra en que descansaba, y que le pertenecia por naturaleza y no por ley. Mientras la luna bañaba con su luminosidad, el año-tiempo de su presencia transitoria.

- Noche de hombres lobo – pensó aspirando el humo de un cigarrillo cuya lumbre parecia querer competir con la luz del coleóptero brillante.

Dentro de poco los rayos de un sol trasnochado y lleno de remordimientos por tener la ingrata misión de caér a plomo sobre el desierto de Iráq, comenzarian a romper la noche y lo mejor era tal vez, irse a descansar. Pero en el mismo momento en que dirigia sus pasos hacia la puerta de su residencia alquilada, una sombra pesada y gruesa cayó sobre él.
Un demonio ebrio? Un vampiro sediento en busca de una tardia cena? La raíz de sus pecados? O el capuchón negro de mercenarios al servicio de los yanquis, que lo llevarian engrillado a lugares más lúgubres que esa noche, para ofrecerle tortura por su prosa sarracena?

La luciérnaga apagó la linterna de su vida para no tener que testificar lo que veia, en caso que a algún abogádo defensor demasiado seguro de si mismo, se le ocurriese llamárla a declarar, y otro pequeño pedazo de tierra quedó sumido en la oscuridad

Lo ultimo que creyó recordar fue que las cruzadas fanáticas habian vuelto a despertar, después de siglos de sueño simulador e hipócrita.


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Exodo o alucinaciónes cotidianas

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(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Cientos de pies descalzos han pisoteado mis espaldas y miles de litros cúbicos de orines y aguas servidas han bañado mi cuerpo. He visto morir a más de uno y también hay sangre humana revuelta entre mis fangos. Vómitos y desperdicios son mis adornos y ahora ha aparecido un nuevo elemento al cual no estaba acostumbrado: vehículos de patrullas policiales dejan sus huellas sobre mi superficie y sus apariciones por aquí no pasan nunca desapercibidas. Un desaparecido por aquí, un muerto por allá…

Y porqué te burlástes de mi, ayer en la noche cuando buscaba protección? preguntó Pelle. Le parecia absurdo que una calle estuviese conversándo con él, pero acaso no lo es también que tú puedas razonar? respondió la calle y guardó silencio.
Si por lo menos hubiesen pavimentado mi cuerpo, dijo como para si y soltándo una risita sarcástica, agregó: fue realmente divertido. El qué? qué fue divertido? contestó Pelle con cierto enojo. Nada de lo que has dicho hasta ahora me parece divertido!

El verte correr por sobre mi vientre. Eso fue divertidisimo! Y !Aló mi amigo! hasta renegastes de tus principios! Son acasos tan débiles? continuó provocativa la maldita calle.
Pero, de qué estas hablando? contestó Pelle con asombro no fingido. Jamás he renunciado a mis principios, ni lo haré jamás!
Estabas dispuesto a cualquier cosa con tal de salvar tu pellejo, siguió machacando la calle pues ya habia encontrado el lado débil que andaba buscándo.
No sé de que me hablas!, respondió Pelle cansado, y súbitamente se dió cuenta que habia dejádo de ser perseguido para transformarse en éxodo de plegarias escuchadas.

Pasó suvemente por la callejuela embarrada, como sin pisárla, y cuando llegó al final de la misma, ya no estaba en su país.
Su salida del mundo andino, habia sido como el silencio de una siesta mediterránea.

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Adolescencia ahumada

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(Visita también Azkintuwe. Periódico Mapuche)


La lluvia cae a torrentes en este día de verano escandinavo. Al menos no llueven bombas! pienso para consolarme, pero ni siquiera eso ni las pastillitas antidepresivas que consumo por recomendación de mi plancha cerebros, logra mitigar la angustia que poco a poco comienza a recorrer mi alma, ahumandola de desgáno.

Me acuerdo del sur chileno, y la maldición de los diluvios que se dejaban caér sobre los techos agujereados de casas pobres llenas de humo de braseros con carbón, que calentaban sus interiores, secaban ropas lavadas a mano, y hacian hervir teteras cubiertas de hollín, esa sustancia crasa y negra, que el humo depositaba en la superficie de cuerpos, ropas, techos y utencilios.

El olor de esos interiores quedó para siempre grabado en la memoria de mi olfato: combinación fantástica de ponchos húmedos, gases de carbón cenicientos, tazas de té humeante y tortillas a las brasas que se cocinaban entre la leña o carbón encendidos, rojos por total incandescencia, el descuido o la indiferencia de su amos.

En estos días de diluvio universal, me acuerdo de mi juventud en Temuco. La nostalgia no me permite sino imitar comportamientos ancestrales de esa zona arrebatada por la fuerza arrogante del conquistador analfabeto a mis hermanos mapuches, y con la mirada perdida en algun punto del horizonte, esperar ver algúna pequeña apertura en el cielo oscuro y gris que permita a los rayos solares entrar de nuevo en nuestras vidas, para formar alguna imagen luminosa en este universo desesperádo de sombras y agua.

La pequeña inundación que se acumula a la entrada de mi casa ya no me importa. Solo quisiera meterme entre las sábanas sin planchar de mi cama, para esperar asi como la vida espera la muerte, que a la lluvia se la lleve el viento a otros lares en donde es más necesaria. Porqué no a Africa, continente azotado por sequias permanentes? pienso con ingenuidad. O será tal vez, que toda la riqueza del mundo - inclusive el superhábit del agua – a sido arrebatado con soberbia y petulancia por el norte de Europa?

Nadie responde a mi calláda pregunta. Y lo único que percibo, es el sonido de las cristalinas gotas de las lágrimas que la madre Naturaleza deja caer sobre nuestro presente, desesperanzado y triste.

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Señáles de humo desde un bar

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Y cuándo se acabará esta puta huelga!? me dijo Pelle, cuando llegó jadeándo a sentarse a la sombra del bar en donde yo estaba disfrutando de una cerveza bien fria. No sé, le dije mientras un eructo cortó mi frase sin empezar.
Ibamos ya en el cuarto día de una acción de protesta de los choféres de buses de la locomoción colectiva de Estocolmo, y las partes en disputa aún no habian llegado a ningún acuerdo. Algo asi como los palestinos con los israelíes? ironizó Pelle mientras pedía un vaso de vino blanco, también frio. En ese caso, esto va para largo, dijo secándose el sudor de la frente con el dorso de su mano. Pero como no hay mal que por bien no venga, le dije, servirá al menos para que la grasa de los estocolminos con sobrepeso – la gran mayoria – corra por las calles de la ciudad, ayudandolos a una mejor calidad de vida.

Mejor calidad de vida!?, bramó Pelle y sentí que nuevamente me habia metido en un lío, sin saber a ciencia cierta cual habia sido mi contribución al mismo. Porque siempre era asi con él: sus opiniónes variaban como el día de la noche, dependiendo del humor que lo envolvía, en el momento en que las declamaba.

Y quién te ha dado la potestad de decidir lo que es mejor o peor para el pueblo de Estocolmo!? dijo casi a los gritos, mientras el mozo no sabia que hacer con el vaso de vino que traia muy elegantemente envuelto en una servilleta, para mantener la frescura de su contenido.
Déjelo ahi, le dije haciendo lugar en la mesa que ocupabamos y que estaba llena de artefactos cotidianos. Pelle tenia la mala costumbre de, cada vez que se atrincheraba en algún lugar, vaciar sus bolsillos sobre cualquier mesa que ocupaba: un par de móviles, manójos de llaves de dudosa procedencia y cerraduras desconocidas, un paquete de cigarrillos, cerillas, tres encendedores de distintos colores, un MP3, audiculares, una cámara digital, gafas de sol, una billetera que ya habia visto sus mejores días, un libro a medio leér de Noam Chomsky (“El Poder, mentiras y resistencia”), dos periódicos de esos que reparten gratis en las estaciones de metro, un arrugado - y a todas luces usado también - pañuelo desechable, un cuentapasos, porque se le habia metido en la cabeza que tenia que llevar una minuiciosa cuenta de lo que caminaba durante un día, la tarjeta de locomoción colectiva y…

Porque si yo pago el precio no rebajádo de esta puta tarjeta, tengo también el derecho a exigir que los medios colectivos funciónen! Y me cágo en sus huélgas! agregó cambiando bruscamente de tema, otra de sus caracteristicas personales. Nada comenté, porque cualquiera que hubiese sido mi opinión, la habria rebatido de la misma manera asi como quien espanta una mosca molesta. Soportar a Pelle no es siempre fácil, pero como la paciencia es la virtud de los ingenuos, aqui estoy yo para ofrecerle una válvula de escape a sus frustraciónes.

Salúd! le dije y levanté mi vaso en señal inequivoca de amnistia y paz, mientras el humo de los cigarrillos que ahi se consumian a destájo, se elevaban sobre nuestras cabezas como nubes de telegramas apaches, enviando mensájes desconocidos a destinatarios de quién sábe que lugar del universo.
Y que a lo mejor llegaran a ti, o a lo mejor a mi.


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Indiferencia estructural

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La pasividad y el desinterés, son el peor enemigo de todos aquellos y aquellas que luchan por una vida digna y justa

Porque la institucionalización de la discriminación, del rasismo, de la superexplotación, del machismo, de los prejuicios religiosos, del renaciente nazismo, de la lucha contra el terrorismo y de otros cuantos “ismos” más que le joden la vida al ser humano, son el peligro oculto más grande de la humanidad - después de la presencia yanqui en el mundo - que no muchos quieren percibir.

Escriban en todos los muros y paredes del mundo, pero sobretodo en vuestras conciencias, una pequeña reflexión en forma de poema, que Martin Niemöller escribió durante la Alemania de Hitler.
Martin (1892 – 1984), fue comandante de un submarino alemán durante la Primera Guerra Mundial, al termino de la cual abandonó su carrera militar, transformandose en teólogo evangélico y líder de la iglesia confesionaria de ese grupo religioso.
A raíz de sus protestas contra la intromisión del estado alemán nazi en asuntos de la iglesia, contra la ”ideología de la raza” y del terror impuesto por los nacionalsocialistas, fue encarcelado y pasó ocho años (desde 1937 hasta finales de la Segunda Guerra Mundial, en 1945) entre los campos de concentraciónes de Sachsenhausen y Dachau.

Su magnífica y siempre actual reflexión, dice asi:

Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas,
callé;
porque yo no era comunista.
Cuando arrestaron a los socialdemócratas,
callé;
porque yo no era socialdemócrata.
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté;
porque yo no era miembro de ningún sindicato.
Cuando vinieron a buscar a los judíos,
tampoco protesté;
porque yo no era judío.
Y cuando me vinieron a buscar a mi,
ya no quedaba nadie que pudiese protestar.

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Viva España y olé!

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Vaya trastazo! Me cágo en las cien mil vírgenes que sostienen el cielo!


Por fin el fútbol le ganó al antifútbol. Back to the basic, o de vuelta a las raíces del deporte rey. Porque, y aunque parezca algo distanciada y absurda la comparación, el triunfo de la selección española de fútbol me llena de esperanzas de que algún día, también la humanidad entera girará hacia su filosofia de conviencia armónica con la naturaleza.
Tal vez un simple torneo deportivo puede poner en función cerebros oxidados por el paso del capitalismo, y hacerle entender a los señores del Poder que volver a las raíces no es hacer girar la rueda de la historia a formas o sistemas caducos, sino que simplemente significa rescatar lo mejor del paso del ser humano por el planeta Tierra, para disfrutar de lo que la naturaleza magnífica nos ofrece, sin tener que sentir la obligación de consumir y consumir para sentirnos realizados.

El antifútbol, expresado sobretodo por la mentalidad italiana y en toda su fealdad, por la manera griega de ganar un campeonato europeo, dejará de existir al menos por un tiempito. Europa entera celebra el triunfo de los ibéricos, porque ganó el fútbol y perdió el antifútbol.

Y si la izquierda europea, pero también mundial, no está capacitada para sacar conclusiones de su debácle actuál y no re-analisa sus programas políticos, rescatando sus raíces proletarias y termina de intentar ”ganarse” a la capas medias, cada vez más fascistizadas por su complejo de ser triunfadores en una sociedad que cada vez más y más se apoya en el poder político y económico del capital financiero y global, el antifútbol le seguirá ganando al fútbol.

Un buen consejo: cada vez que vayan a un baño público, comprueben si hay papél higiénico antes de soltar las bombas defecales de sus estómagos.
El mio en particular tiene la costumbre de vaciarse por las mañanas. Y a las seis de la madrugada de un día cualquiera, sentádo en el toilett del camping que soporta mi presencia, suelto mis esfínteres para vaciar mis tripas, cuando demasiado tarde ya para cambiar de opinión, me doy cuenta que el papel higiénico brilla por su ausencia.

Tal vez fue una ventaja que fuese a tempranas horas de la mañana, pienso con algo de optimismo mesurado, y me paro a los tastabillones - con los pantalónes alrededor de mis canillas - y a los saltitos, como pájaro asustado, llego hasta la ducha más cercána para limpiar mi culo a la manera árabe. Es decir, no con papel sino con agua.

Esto jamás le pasaría a James Bond! pienso con algo de frustración, mientras un agua de color oscuro, se acumula alrededor de mis pies.
En ese preciso momento, el antifútbol le ganó al fútbol. O para seguir con esto del balón pié, fue como un pelotazo en pleno hocico.


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My orgasm is your orgasm

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Cercáno ya a la menopausia cerebral, y conduciendo el vehículo que lo llevaba de regreso a su casa, pensó con algo de pesar que esta habia sido una tarde molesta.
Malena, como ya era su costumbre cuando bebia más de la cuenta, lo habia fastidiado durante todo el rato que habia durado su visita al departamento de ella, aguantando con marcada irritación los sarcásmos, ironias, aseveraciónes de doble sentido y otros manjáres que le habia ofrecido. Y una vez más, volvió a plantearse la pregunta que ya se habia hecho montónes de veces, después de sesiónes parecidas o peores que esta: qué mierda es lo que hace que siga compartiendo mi vida con ella? pero no encontró ninguna respuesta coherente. O no la quiso encontrar. Seria tal vez el miedo a estar solo?

Malena se sirvió un nuevo vaso de vodca, pero esta vez se olvidó del hielo aunque eso ya era un detalle sin importancia. Algo asi como un atentádo en Iráq, con decenas de muertos y heridos.
Se sentó frente al gran espejo de su dormitorio y se contempló un buen rato, mientras dejaba que el vodca agradable escondiese sus defectos, y acentuase sus virtudes. Abrió lentamente sus piernas, levantó sus faldas hasta la cintura y contempló con algo de sorpresa que las tangas brillaban por su ausencia. Seguramente se habia preparado para una pequeña y gran orgia con Iván. Porque sabia que a él le gustaba meter las manos entre sus muslos, para llegar sin demasiados impedimentos a su abertura tibia y húmeda.

Miró con fascinación su vagina abierta y pensó desde la mesa de su cerebro remojado y blando por los efectos del alcohól que si Iván no estaba dispuesto a penetrarla, pues allá él, que sabe lo que se pierde!
Introdujo un par de dedos en su vagina y se acarició lentamente el clítoris. Un pequeño grito de placer salió de su garganta reseca, y reacomodandose la falda alrededor de su angosta cintura, fue a la cocina a buscar un nuevo vaso de vodca.

Iván estacionó el vehículo en el garage de su casa, y con movimientos lentos introdujo la llave en la cerradura de la puerta, e inmediátamente pensó lo estúpido que habia sido al haber dejádo sola a Malena pues a esa hora podria estar haciendo olas sobre su cuerpo tenso y ansioso. Tiró las llaves sobre la mesa de la cocina, se lavó los dientes y subió hasta el dormitorio que lo esperaba con su soledad para darle la bienvenida.

Y mientras Malena iba ya en su tercer orgásmo digital frente al espejo de su departamento, Iván se preparaba para obtener uno sólo, chorreante y pegajoso.

Dos seres humanos que, cada uno y por separádo deseaba estar junto al otro, pero que por esas complicadas cosas de la vida, algo asi como un trámite en cualquier oficinilla burocrática, debían autoestimularse para lograr sobrevivir con dignidad, sin tener que vender sus almas a bajos precios de realización de cambio de temporada.

Carpe diem!


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My land is your land

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El fluvio que corre por fuera de mi casa ya no lo soporto! me dijo Pelle con furia, cuando lo encontré casualmente en el supermercado del centro comercial cercano a nuestro barrio, embutido en ropas de bombero de pueblo chico: un par de botas de agua que le llegaban hasta las rodillas, una parca negra con cinturón alrededor de su cintura, gruesos guantes y un sombrero impermeáble de color verde oscuro, vestian su cuerpo algo escuálido de poblador escandinavo un tanto confundido por las decisiones municipales, regionales y nacionales que tomaban las autoridades, y que no siempre coincidian con sus propias conclusiones, de como conducir al reino a las puertas del paraíso terrenal. Pero nunca olvides lo que afirmó Karin, la narcomana rehabilitada, que cualquier intento por crear un edén en la tierra, irá irremediablemente a parar al infierno, le dije para provocarlo pues sabia que tanto Karin como el el agua de lluvias que se acumulaba en la entrada de su casa, lo ponian histérico.

Bruscamente me dió la espalda y continuó en su busqueda de productos “sanos”. Miré de reojo lo que llevaba en su carro y pude observar un tarro de café sin cofeina, un paquete de azúcar light (?), un tubo de mayonesa sin huevos, cigarrillos sin tabáco y mantequilla sin grasa.
Miré su figura vacilante de transeúnte terrestre perdérse entre los pasillos atestádos de ese laberinto del consumo, y sentí algo de pena y compasión. No por él! sino por lo que este puto sistema ha logrado hacer con el ser humano.

Bueno amigo, pensé, mi tierra es tu tierra. Y como la lluvia ya me tiene más que aburrido, he decidido cerrar hasta nuevo aviso la bitácora de mis reflexiónes. O hasta cuando el sol brille nuevamente sobre nuestras cabezas llenas de musgo, a ráíz de tanta lluvia veraniega.

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Suecia, Rusia y virus despistados

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A partir de ayer, Miércoles 18 de Junio del 2008, la antiquísima desconfianza histórica que ha exsitido en Suecia contra Rusia, se acentuará aun más: el poco ortodóxo juego de los rusos, que más pareció sacado de un libro de fútbol brasileño, literalmente destrozó al equipo escandinavo, que como gallinas asustádas, corrian por todas partes sin entender que mierda estaba pasando en el Tirol austriaco! Dos cero para los rusos, que pudo igualmente haber sido cuatro o cinco cero!
Dasfidania Suecia! Pero sobretodo, dasfidania Lagerbäck el entrenador sueco, tipo sin fantasia ni imaginación, para el cual lo más importante es no perder, que ganar. Sin duda alguna que Lagerbäck pasará a la historia del balón pie sueco, como una de las peóres cosas que le ha pasado al fútbol del reino.

He tenido algunos atáques de un virus llamádo NOF proveniente de Santiago, el cuál he exterminado sin problemas. Sé que hay otro llamádo SMS, desde Santa Cruz que está desactivado por faltas de recursos económicos, pero laténte en su odio. Pero a no preocuparse! que ha su debido tiempo será aniquilado también. Por el momento lo he logrado neutralizar, lo que me garantiza un verano tranquilo y agradáble.

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Reflexiones sobre mi visita a Villa Grimaldi

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Reflexión de un representante de la nueva generación en Chile, que me conmovió hasta las lágrimas. Mi propia reflexión es, cuantas generaciónes más deberan ser afectadas por la irracionalidad del Poder, antes de lograr eliberarnos de sus garras.


Por, Claudio Pinto Palma
Edad, 16 años
Alumno del Liceo Experimental Artístico
Santiago de Chile.


Villa Grimaldi ha cumplido a través de la historia diversas funciones, y algunas de ellas, aparentemente irrelevantes. Pero, ha sido testigo también, de los hechos más sórdidos de la historia de Chile. Las aberraciones más atroces capaces de perturbar al más impío de nuestros tiempos, acaecieron en este lugar.
Fue el momento en que los terrenos infernales, tal como si fueran lava de un volcán, brotaron y se posesionaron en nuestras tierras cuales esbirros de Satán, vistiendo uniforme y con nuestra bandera en sus brazos, sometiéndonos a lo impensable.

Hoy en día, se intenta luchar contra ese aberrante fantasma que nos asoló en otros tiempos, y se enaltece la memoria de los que murieron por querer algo mejor. En base a esto y a la memoria de nuestros caídos, se enmarca el Parque por la Paz Villa Grimaldi, que es uno de los registros históricos y monumentos a los torturados y desaparecidos, más importantes de Chile.

Descripción del lugar
Es un parque realizado con una arquitectura simbólica pensada para conmemorar a las víctimas del régimen militar. Más específicamente a los asesinados y desaparecidos en ese lugar específico.
La intención de este lugar es crear una instancia de reflexión, y dar un testimonio a las futuras generaciones para que nunca más en Chile, ni en todo el mundo, vuelvan a suceder hechos como los aquí ocurridos.

Cuando realizas una visita guiada al Parque por la Paz, la primera estación a la que llegas es la maqueta; que es un modelo a escala de lo que fue la Villa Grimaldi en los tiempos en que era una casa patronal.

Luego viene el Patio Deseado, que consiste en una plaza central con una pileta. Todo este terreno esta cubierto por un mosaico, y desde este lugar puedes ir directo a cada una de las estaciones, ya que es el centro del parque. Está pensado en la realización de un sueño que posiblemente tuvieron los prisioneros. El de un lugar de encuentro. De esparcimiento. De reflexión.

La siguiente estación es la Entrada clausurada, en la cual se encuentra una escultura realizada con los restos cerámicos y adoquines del antiguo recinto que jamás se volverán a pisar. El motivo por el cual se usaron estos materiales, es el de hacer resaltar que los detenidos, lo único que pudieron ver en su periodo de detención, fue el suelo. Particularmente los adoquines.
El viejo portón negro ha sido cerrado por niños y jóvenes, hijos de personas desaparecidas y ejecutadas en Villa Grimaldi.


Luego eres guiado hacia el sector del muro, lugar donde se llevaba a almorzar a los prisioneros y en donde vivenciaron mucha solidaridad. Este lugar se llama Patio de los Abedules el cual es el sector donde antiguamente estaban las caballerizas y donde, más adelante se improvisarían las celdas. Es también el lugar de las llamadas casas Corvi, casas Chile, celdas de mujeres y salas de tortura. En ese mismo terreno, hay un entramado de ladrillos muy estrecho, con la intención de que uno transite en fila tal como lo hicieron los prisioneros en este lugar.

Luego pasas al pie del Ombú o árbol de la esperanza, que es uno de los árboles que datan de la época en que villa Grimaldi era una casa patronal. Este árbol fue testigo silencioso de las atrocidades cometidas en la villa. Sus ramas sirvieron de soporte para colgamientos, tortura y asesinato de personas.

Después pasas al Muro de los nombres, en el cual se encuentran grabados los de todos los ejecutados y desaparecidos en la villa. Es un gran muro de metal y aparte de los nombres tiene también representaciones de fósiles que simbolizan el paso del tiempo.
Los nombres están divididos por años, ya que, la villa durante el régimen militar tuvo diversos periodos. Tales como el de cuartel Terranova de la dirección de inteligencia nacional (DINA). Durante esos periodos, Villa Grimaldi tuvo un ordenamiento en cuanto a sus detenidos, y los periodos se separaron en organización a la cual reprimían. Por ejemplo, la represión al MIR.

Siguiendo con la visita, nos dirigimos al Jardín de rosas; que es un jardín simbólico en el cual cada rosa representa a una mujer, y consta de una placa conmemorativa con el nombre de cada ejecutada en Villa Grimaldi. En el centro se encuentra una fuente redonda, la cual tiene escrito en el fondo la frase “Todas íbamos a ser reinas”. Probablemente, uno de los momentos más sobrecogedores de la visita a la villa.

Siguiendo el transcurso de la visita, somos guiados a la Zona de la torre la cual está reconstruida en base a los testimonios de los sobrevivientes. Esta torre consta de cuatro pisos; los dos pisos centrales cuentan con celdas de confinamiento individuales, cuyas puertas de guillotina están ubicadas a baja altura. En este lugar se realizaron distintos tipos de torturas. Además desde allí, se podía oír a los agentes durante los fines de semanas, recreándose con sus familias en el sector de la piscina. Ciertamente para los prisioneros, esta era la última estación en la villa. Desde allí, gran cantidad de prisioneros desaparecieron.

Y ya terminada la visita, nos dirigimos al único sector que no fue demolido; los dos locales que servían de laboratorio fotográfico, la sala de falsificación de documentos y la piscina.
La sala de fotografía, se ha transformado en el camarín para diversos artistas que participan en actividades de la Corporación.
La sala de falsificación de documentos fue transformada, el 11/09/04 en la Sala de la Memoria, sala que responde a la necesidad de personificar a los detenidos desaparecidos. En tal sentido, se destinaron vitrinas para que los familiares crearan, con fotografías y objetos personales de las víctimas, un pequeño espacio físico que contuviera lo más representativo de su familiar.

Reflexión personal
La experiencia vivida en Villa Grimaldi, es realmente una de las más fuertes que he sentido, y es realmente impresionante el hecho de que muchos de los sobrevivientes a este centro de tortura, que fue prácticamente el infierno en la tierra, se hayan logrado sobreponer. Pero pienso en la gente que no se ha logrado sobreponer, y comparo estos dos grupos. A mi propio juicio, encuentro que es de un egoísmo tremendo de parte de estos "superpuestos" como Insulza intentar difundir esta famosa frase que dice "perdonar y olvidar".
Es realmente impactante que se tenga siquiera la idea de esto, existiendo personas que aun a más de treinta años del golpe de estado y a miles de kilómetros de distancia de Chile, tengan todavía miedo de salir por las noches y que no puedan dormir tranquilos, si son ellos las víctimas. Mientras sus victimarios se dan la gran vida en total impunidad, en este país donde si uno quiere que las cosas se hagan, debe hacerlas uno mismo. Y lamentablemente cuando los otros notan que lo que uno quiere es algo justo para todos, harán lo posible por impedirlo desde la omisión, errores forzados, hasta los más viles descaros.

Pero bueno, creo que he perdido un poco el norte en cuanto al tema principal que es decir mi opinión en base a lo sentido y reflexionado en Villa Grimaldi. Pero creo que todo lo antes mencionado, refleja un poco la impotencia que sentí.
Más el hecho de enterarme de las atrocidades ocurridas de la boca de alguien que las sufrió, y pensar después que hay perpetradores de estas aberraciones que hacen su vida entre nosotros, y es más, algunos hasta ocupan cargos públicos de importancia como el ex coronel DINA Cristián Labbé, actual alcalde de una de las comunas más pudientes de Santiago.

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Objetividad subjetiva

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Me cago en las fuerzas que hago! dijo mi abuelo y en esfuerzo mancomunado con mi abuela parieron a mi padre. Y este, para seguir tradiciones agradables junto a mi madre, me parió a mi. Y yo segui tan grato devenir y, en resolución abstracta de periodo pre-revolucionario en Chile, di vida a cinco retoños. Qué fue exagerado? Pues a lo mejor si. Pero no hay que olvidar que la objetividad de los analisis está intimamente ligada a la distancia de los hechos que desglosamos.

Y qué mierda quieres decir con eso? me preguntó Pelle al termino de un partido de fútbol en que nadie ganó. Pues que si yo estoy afuera y tú adentro de una realidad confusa, es para mi más facil detallarla justamente porque el color de su interior no me vislumbra, le dije pensando que tal argumento lo podria callar. Al menos por un momento.

Estampar palabras es como pintar un cuadro, me dijo al cabo de un rato y mi iguana movió su cola en signo de aprobación, lo cual consideré como objetividad en su parecer.

En Torrevieja las mujeres nunca te miran a los ojos, me dijo Pelle con objetividad subjetiva. En Estocolmo, en cambio, te desnudan con la vista lo cual es un agrado, agregó algo desinteresado de lo que decia, al mismo tiempo que se rascó un grano en su culo para satisfacer necesidades objetivas.

Pero lo objetivo se transforma en subjetivo cuando lo que digo es opinión mia, agregó Pelle algo irritado por esa constatación objetiva. Y la objetividad de la subjetividad perdió su esencia, cuando la luz de una mañana escandinava encendió mi vida, haciendola más objetiva que decisión de Bush en los Estados Juntos.

Ulf sacó una botella de vino a la salida de un hospital y yo le dije “salúd”. Leif recibió su dosis de alcohól y su calidad de vida se reafirmó. Saari llegó y le compramos una flor de bienvenida. Pero bienvenida a qué?, se podria uno preguntar y eso es objetivo. Al menos la pregunta, porque la respuesta siempre estará ligada a los principios morales de cada cual. Es decir, es subjetiva.

La vida con mi madre fue un suspiro, y con mi padre una tos. Y si eso es subjetivo o no, me importa un carajo! Porque al fin y al cabo, la interpretación de los hechos pasados no es más que un reflejo de nuestras concepciones añejas y establecidas, segun el status quo que dicta los tonos de la música que tenemos que bailar.

Y como ya hace un buen rato atrás la noche se transformó en día, es hora entonces de irme a dormir pensando en ti.

God natt!

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Reflexiónes veraniegas

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La comunicación tiene sus bemoles y tambien sus detalles. Algunos se comunican a través de mensajes via internet. Otros lo hacen a través de cartas postales, no pocos se avisan los unos a los otros de una que otra mala noticia, como que los caras palidas invaden a los pieles rojas, a través de señales de humo, y otros lo hacen via telégrafo.

Pero cualquiera sea la manera que se usa para comunicarse, me dijo Pelle estirandose en su sillón favorito, las reglas tienen que ser muy claras. A qué te refieres? le pregunté sin saber exactamente a que se estaba refiriendo. Gun-Britt me habia contado sus angustias cuando paseabamos por una vereda llena de sombra en Estocolmo y para consolarla la invite a que comprase dos helados de esos que vienen en palitos, como turcos empalados por Vlad Tepes, y nos sentamos en un banquito de un parque algo mal atendido por la municipalidad de Estocolmo. Pero a lo mejor el verano nos hace pensar menos, y accionar más.

Qué significa eso!? me preguntó Pelle. Pues que el verano nos hace accionar más y pensar menos, le dije y bajé la persiana de mis sueños para dejarlo fuera de mis pensamientos algo absurdos.

Una mujer de mediana edad pasó por nuestro lado con un perro atado a sus manos, y le hice una señal de amistad. Es decir, al perro…
La bestiecilla movió su cola, olfateó mis pies, langueteó mis dedos y se retiró. Como si nunca hubiese sentido tal aroma extraño en sus fosas nazales humedas y negras.

La imágen de un aviso publicitario fotográfico llamó mi atención y cuando me di vuelta, Gun-Britt ya estaba en su mundo extraño, admirando el contenido de su cerebro. Dió un par de vueltas a mi alrededor y me dijo con voz calmada que si no fuera tan imbécil podria compartir su cama conmigo. Y porqué soy más imbécil que cualquier otro? le pregunté pensando en la cama y su cuerpo tirado alli. No eres más imbécil que nadie, me dijo con calma. Y agregó tosiendo un pedazo de su pulmón, sino igual que cualquier otro. Y ese es el problema…

Y con ese augurio de buen verano, me fui a pasear por los muelles de la capital para ventilar mis pensamientos confusos de comunicaciones difusas. Y cuando pasé por el puente que lleva de un corte a otro, vi que una criatura hermosa movia sus piernas al son de una salsa, y me meti entre ellas para descubrir mi futuro entre la selva salvaje de su melena vaginal.

Y la verdad es que lo unico que descubri fue que, a falta de pan buenas son las tortas, mientras el sonido de una sirena policial buscando a alquien como yo, o a cualquier otro, reventó el ultimo timpano que tenia sano, y me quedé sin escuchar el veredicto de mi juicio final.

Buen provecho!

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Ay, que me voy de vacaciones… !

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y si me hechan de menos, crucen el puente que los estaré esperando al otro lado...

Pero un par de consejos antes de irme a invernar en verano: no se olviden nunca que, a pesar de todo lo que hagan, la Madre Svea los estará esperando para que sigan bebiendo de sus caidas tetas, asi como Rómulo y Remo lo hicieron con su madre loba. Y claro que si vemos como está Italia hoy día, a lo mejor habria sido mejor que hubiesen bebido leche pasteurizada con algunas gotas de esteroides y testosteróna.

De tal modo que, a no dejarse llevar muy lejos por los humos de un buen joint, y no olvidar tampoco de meter en la mochila, la maleta, el bagaje de mano o en el bolsillo trasero de los jeans, un paquete de condónes con gusto a frambuesa, sabor muy apreciado por las bocas femeninas del sur europeo.

Y al Vaticano se le ocurrió “santificar” al polaco aquél… la idiotéz de esa curia de parásitos no tiene fondo… Noroc, Karol Józef Wojtyła! Y como dicen los rusos que tú tanto odiastes, “Salúd! Y nos vemos debájo de la mesa!”.

Have a nice holiday! But don’t ever forget that every day is a new life. And each new life is a new fucking hell!

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Yo. Me. Mi

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Yo
Estoy sentado frente a la pantalla de mi computador intentando escribir algo cuerdo. Pero la cordura es cara, y los prejuicios son barátos.
Kristina rie y no entiendo su alegria. Qué pasa? le digo y no me contesta nada. Y a lo mejor soy yo quien no entiende su respuesta.
El mar que cruza el centro de Estocolmo es tentador, le digo, y dejandome llevar por mi imaginación pienso que, esas aguas saladas me ofrecen la posibilidad de salir de aquí. De viajar. De llegar a otros lares. De dejar la rutina de mi vida. De mandar todo a la mierda y llegar hasta donde me lleven las olas del mar eterno.

He visto mujeres hermosas, y una de ellas me guiñó el ojo! Aunque a lo mejor fue un tic nervioso que yo mal interpreté. Vaya uno a saber!
Estoy ante las puertas abiertas de mis vacaciones, y no sé que carájos hacer en ellas!

Me
Me entretengo pensando que la Rice vino, habló estupideces y se fué. Y los reaccionarios suecos quedaron maravillados con la visita de la mujer “más poderosa del mundo.”
Me enfado pensando que la cuenta que le pasará la dirección general de la policia al estado sueco, por los 12 000 policias que se tomaron Estocolmo, para garantizar la seguridad de los célebres que se vinieron a sentar en cómodas sillas, la tendremos que pagar nosotros, los que pagamos impuestos con nuestro trabajo cotidiano.

Mi
Mi frustración no tiene limites cuando constáto que la sociedad civil iraquí no estuvo representáda en la maldita “conferencia sobre Iráq”, que se llevó a cabo en Estocolmo. Pero que otra cosa cosa se podia esperar de ese conglomerado de criminales?, pienso y mi conciencia no queda más tranquila después de tal constatación.

La organización Iraqi Women’s Movement (IWM), una red que agrupa a 80 grupos femeninos iraquíes no fue invitada. Cabria preguntarse, porqué.
No será tal vez que los vejétes que detentan el poder, con la Condoleezza Rice a la cabeza - un hibrido sin color ni sexo - piensan aún que las mujeres no tienen nada que decir en la política mundial?

Yo Me cago en esta mierda, Mi amigo! me dijo Pelle, y yo sin saber que contestárle, me fui a bailar un son cubano con ritmo de Fidel en sus melodias aguardientosas de tabaco y ron isleño. Algo asi como un gato con capuchón impuesto por sus amos.

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Otra más de Bush el-Ignorantón

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Ahora sobre su ”política ecológica”

Como ya es sabido, little George declaró hace poco que USA dejará de incrementar (ojo! no disminuir) los vertidos de gases que provocan el efecto invernadero, a partir del año 2025.
Y hay ciertos desacuerdos en cómo “el hombre más poderoso del mundo” llegó a esa brillante y generosa decisión. Siguen a continuación, tres teorias al respecto:

1) el-Ignorantón desempolvó su calculadora digital – que pocas veces usa porque no sabe para que sirve – y llegó a la conclusión que, según las estadisticas, morirá más o menos en el 2025. Es decir, ya será fiambre cuando ese enorme “sacrificio” yanqui se haga realidad.

2) little George espera que antes del 2025 la humanidad (es decir USA), haya descubierto una nave espacial que pueda transportar a la población mundial (republicanos blancos) hacia otro planeta que apestar.

3) y la última y más creíble teoría, es que el hombrón está malo del coco. O como alguien lo describió en forma más gráfica, la rueda que corre en su cerebro sigue girando, pero el ratoncito que corre en su interior, está muerto.

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X-travagancias

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La mayor parte de mi existencia pasajera en este mundo, la he vivido en Suecia. País europeo en donde el vecino es un amigo, y el amigo es un enigma.
Treinta años de mi vida están intimamente ligados al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues pregúntele a las esposas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un suequeño entonces! grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un suequino? pregunté, cuando me expulsaron de la misma por comportamientos indecentes, que poco conjugaban con la moral del dueño de casa. Y qué cuál era el orígen del anfitrión? La verdad es que nunca me enteré si era suecote o chiricote.

Y cuál es la puta diferencia? pregunté rascándome la nariz. Pero no obtuve respuesta porque nadie escuchó mi confusión algo alterada, ya que las páginas abiertas de una biblia perdida tosió prejuicios en mi mochila, llena de cosas inútiles y utencilios de advertencias sin sentido que siempre eligen el calor de mi joróba artificial, para pasar una noche plagada de prédicas y cánticos a un salvador que nunca llegará. Al menos no desde los cielos…

Y a propósito de putas. Hoy día me encontré casualmente con Mia en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, porque tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de amfetamina para poder sobrevivir. Y no me cuesta mucho entenderla. Porque si alguna vez en los altibajos de mi vida, me veo en la obligación de vender el agujero de mi culo al mejor postor para poder seguir respirando, no me haria muy feliz el saber que alguien lo compró.

Y Mia se enoja cada vez que yo, a falta de argumentos más inteligéntes, le digo que la “vida es asi, mi amiga”. Porque, qué más le podria decir? si su existencia es como un cuadro al óleo enramado con pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar.

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias por cuentas sin pagar.

Mi televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo - sin pensamientos desquiciados que me apresurasen a otros lugares - apreté el botón digital de mi DVD, recibido por servicios prestados a la vida. Y la muerte real dejó de existir. Como cortada por la espada de un ángel maldito.

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Observaciónes espontáneas

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Y justo en el momento en que mis pensamientos comenzaban a tomar forma en un paradero de buses, me percaté que un par de mujeres jóvenes empujando modernos coches en los que descansaban sus respectivos hijos, interrumpieron mis pensamientos.

El parecido entre ambas es algo que remarcar, pensé. Las dos son rubias. Más o menos de la misma edad. Sus hijos parecen gemélos. Y los coches? Idénticos!
Y mientras mis pensamientos corrian ya por cuenta propia bajo el techo del paradero, nadie intercambió palabra con nadie. Todo sucedia muy sereno, mientras la lluvia se empecinaba en caer sobre la pequeña superficie de aquélla estación de buses, que era nuestro único refugio momentáneo y artificial.

Empujado por la fuerza de un viento anárquico, un periódico matinal abandonádo a su suerte se agitó entre mis pies, y pude leér entre sus líneas mojádas por las lágrimas del cielo que Irina Sendler, esa valerosa mujer polaca que durante la Segunda Guerra Mundial logró salvar la vida a 2 500 niños judíos, sacándolos a escondidas del ghetto de Varsovia, habia muerto hoy día a la edad de 98 años, en Polonia, su amado país natál.

Porque eso de salvar vidas a riesgo de la propia, no es algo que todos hacen en primera instancia. Qué va! Ni siquiera en quinta, pensé y quize rascár mi conciencia, pero las uñas las tenia muy cortas, y no alcanzaron a cumplir tan noble propósito. Viva Irina!

El abandonado periódico siguió su rumbo, y yo también el mio. Y mientras un nuevo día depuntaba, el alma de esa valerosa y fantástica mujer ya habia llegado a su destino.

Y cuando una voz metálica y neutral avisó por los parlantes que habia llegado la hora de abordar mi último viaje sin retorno, me camuflé como lo hace un camaleón cuando quiere pasar desapercibido, y me fui a disfrutar de una sesión de sauna finlandés para suavizar mi piel con el ungüento de tu sudor.
Y mi conciencia de Iscariote aficionado dejó para siempre de existir.

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El Vaticano ”acepta” la existencia de seres espaciales. Puffffffff ...

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Estupidez número Uno
(La número Dos está más arriba)


Los pordioseros ideológicos y oportunistas inmorales del Vaticano, piensan - a falta de otra cosa que hacer y como buenos parásitos que son – que no es incorrecto que algún creyente (católico, por supuesto!) tenga también la convicción que existe vida en el espacio infinito del universo, aparte de la Tierra, aplanada por la Inquisición y los dogmas religiosos de toda especie.

Y según un comunicado emitido – nótese esto - por los ”consejeros científicos” (?) del puto papa, el dios de los católicos habria también creado vida inteligente (tipo Bush?) en otros planetas. Porque como si no fuera poco que dios y su doctrina de terror ha destrozado nuestro planeta, tenemos además que conformarnos con la idea de que, en otro universo, en otra galaxia, en otro planeta, todo seguiria siendo según los oxidados ”principios” de la reaccionaria iglesia católica.

El periódico del Vaticano Osservatore Romano publicó hace poco un artículo en donde José Gabriel Funes, el ”responsable astronómico” papal (es que estan todos locos en ese estado mal parido!?), afirma muy suelto de cuerpo que eventualmente podria existir algún tipo de vida extraterréstre, opinón que ha tenido eco en la prensa mundial. Lo cual describe en pocas palabras además, la pobreza intelectuál no solo de los inquisicionistas del Vaticano, sino también de sus hinchas con placas de periodistas a través de todo el mundo.

El artículillo de marras que José Gabrielito escribió, lleva – por supuesto! – el titulo de Extraterréstre, tú eres mi hermano! Y Funes profundiza en sus ”argumentos” afirmando con convicción y doctrina que, seria poner límites a la creatividad de dios el rechazar la idea de que existe vida inteligente en otros planetas.

Envío una carta a los extraterrestres en botella lanzada al espacio, con la esperanza que la léan algún día: a lo mejor ustedes tienen vacunas contra la estupidez! Y si las tienen, usenlas! Que por estos lados ni siquiera hemos llegado aún a la conclusión de quién es más peligroso. Si Estados Unidos o el sistema que lo creó...


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Salem, un municipio de juguete

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Salem tiene sus raíces en los años 1100 y es uno de los municipios más pequeños de la provincia de Estocolmo.
Bajo su juridicción viven aproximadamente 14 000 personas y tiene una superficie de 71 kilómetros cuadrados, de los cuales 64 son campos abiertos.
Con el tren interurbano, se está en el centro de Estocolmo en menos de media hora.
33, 12% del salario de cada uno de sus habitántes, va a parar a las arcas municipales y provinciales (19,90% a las municipales y 13,22% a las provinciales). Cuestión que a algunos le molesta y a otros no. Salem, dirigido por la derecha, lucha por bajar ese porcentáje. Y el impuesto municipal que sus habitantes pagan, es uno de los más bajos de Suecia. Pero tambien es el municipio que ofrece menos servicios públicos a sus habitántes.

Salem en la anonimidad de pequeñez, pasó al primer plano de la política nacional del reino sueco, cuando a partir del año 2000, una organización llamáda La marcha de Salem (”Salems marschen”) que agrupa a distintos movimientos y grupos nazis de la extrema derecha, decidieron reunirse todos los años a comienzos de diciembre para homenajear a un jóven neo-nazi que fue ultimado por un grupo de jóvenes extranjeros, después de una peléa callejera. Y a partir del 2000 entonces, se reúnen xenófobos de toda Europa, en lo que ha pasado a ser la manifestación nazi más grande del norte eruopeo.

Salem, gobernado por la derecha desde que decidió separarse del municipio de Botkyrka a comienzos de los años ochenta, (porque también somos separatistas, qué vá!) está dividido en dos grandes sectores: Salem mismo en donde vive el perraje - yo incluido – y Rönninge, alli donde el que menos puja caga un buque, como decia mi amigo Norberto cada vez que describía algunas inverosimilitudes que tiene la vida. Como aquella que afirma que los que tienen más dinero tienen el derecho a vivir mejor y los que no tienen, a vivir peór. Curiosa ecuación si se tiene en cuenta que son justamente aquellos que viven peor, los que contribuyen con su trabajo mal pagado, a que los que viven mejor sigan viviendo mejor. No es curioso, por decir lo menos?

En la zona de Rönninge, en Salem, viven los que le han dado la caracteristica a este municipio de juguete y del cual su alcalde, Lennart Kalderén fiel representánte del partido de Los Moderados ( moderados respecto a qué? cabria preguntarse. No a ganar dinero ni a explotar!, eso está claro) está muy orgulloso: millonarios con enormes mansiones al lado del pobre lago Mölle que de tanto recibir desechos fecáles malolientes con dejos de champagne y cognac francés, es en la actualidad uno de los más contaminados por el paso del hombre en la civilización.

Y cuáles serán los recuerdos que dejarán las mujeres en ese contexto?, me pregunto a proposito de nada. Pues a lo mejor un montón de hijos y nada más, como lo expresó Lasse poco antes de morir de cáncer por servicios prestados a la nación! Y si alguno de sus hijos fue a su funeral? Pues yo no vi a ninguno. Y aunque si hubiesen ido no los habria reconocido, pues nunca los conoci. Debe ser doloroso morir en soledad, dijo mi verdugo y dejó caer su pezada hacha sobre mi pescuezo algo fuerte pero tambien incredulo.

Y cuando mi cabezota dio por volar cercenada por los filos de una mañana de hermosa primavera y mucho antes que rodaze por el azfalto de Estocolmo, pensé que a lo mejor morir analizando es mejor que morir suplicandole a un dios fictivo, que perdone tus pecados. Vaya estupidez! El dia que yo muera me dedicare a recorrer con mis recuerdos todos los cuerpos femeninos que soportaron mi peso, pero también reafirmaré mi amor hacia cada uno de ellos.

Pero, cómo es el habitánte típico de Salem? Al menos los que se ven por las calles unos cuantos minutos antes que el estánco estatal de bebidas alcohólicas cierre por el día, es algo asi: gordiflón, rapado, con una barbita de unos cuantos días (tal vez para esconder la incipiente papada que ya se vislumbra?), no muy alto (max 180 cm), de mirada dura y auto de ultimo modelo para impresionar a los vecinos. Pero como son todos una copia feliz del edén, cuando beben algo más de lo aconsejádo por la Dirección Social se agarran a los puñetazos para resolver distintas opiniónes relacionadas con motores y chasis para al día siguiente, seguir tan tranquilos como si nada hubiese sucedido. Aunque bajo las calmadas aguas rosadas de la inocencia comunitaria, se revuelven profundas contradicciones sociales que salen a flote cuando el alcohól las ayuda a aflorar.

Otro dato interesánte que podria hacer de este municipio algo atractivo para turistas despistados y similares: Salem presenta la mayor cantidad de abortos juveniles, pero tambien la mayor cantidad de madres solteras de entre 18 y 20 años. Es decir, mientras la gran mayoria de las jóvenes suecas optan por usar preventivos para evitar abortos o partos no deseados, las mujeres adolescentes de Salem parecen preferir el sabor crudo de un acto sexuál incontrolado, antes que las molestas estadisticas oficiales les recuerden que una eyaculación en sus vaginas, puede traer como consecuencia el nacimiento de un nuevo salemiano. Interesánte podria ser el saber cuál es la razón de esta “revolución sexual” en Salem, en tiempos en que el resto de las mujeres del reino se dedican a cuidar sus cuerpos de cualquier hinchazón antiestética.

Yo por mi lado, me lo tomo con calma pero pienso si, que a lo mejor no deberia excluirme de esa gran cantidad de hombres, elegidos al azahar, que estan dedicados al agradáble juego de embarazar a una jóven mujer. Porque en intentar no hay engaño, me parece a mi al menos. Y en Salem todos parecen jugar a eso de hacer el amor a destájo, sin condónes y a calzón quitado.

Y si en una de esas me inhibo, me veré entonces en la obligación de gritar a los cuatro vientos – que a lo mejor son cinco - que aqui me están asaltando. Y que este no es un asalto cualquiera sino uno de esos con premeditación, alevosía y a campo descubierto.

See you tomorrow and have a nice day!

A white thrash from the village of Salem. But Sweden’s Salem, of course! Don´t forget it…

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Fue el día de hoy mejor que el de ayer?

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Cuando salgo por la puerta delantera de mi casa, encuentro la ciudad. Y cuando salgo por la puerta trasera, encuentro el campo. La caricia de una rama en mi rostro, el cielo limpio de nubes y prejuicios humanos, una silla, una mesa… Tu recuerdo al sentarme al sol, sin que estes a mi lado para compartir mi soledad eterna.
Y si no puedo vivir estos momentos contigo, te los envio escritos en páginas virtuales de compensación algo estupida.

El césped de mi patio está bien peinado y sus plantas bien cuidadas. Pero pareciera que mis dientes estan llegando a su edad definitiva, pues una muela me está quitando el sueño.

Sueño? A lo mejor sueño contigo! Y en mi periodo de descanso natural, revolveré mi cuerpo junto al tuyo. Qué más pedirle a la vida? Ah, si! Que un dentista solidario, de esos que estan en Africa pagados por el estado sueco, me saque la muela que molesta mi existencia para poder pensar en ti, sin trabas psico-somaticas. Porque el dolor influye mi mente y mis pensamientos se diluyen entre aspirina y aspirina.

En la mañana sali a trabajar por la puerta delantera, y cuando volví, me cambié de ropa, sali por la puerta trasera y sentado al sol, escribi una carta para ti. Y no fue muy larga. Solo constaba de dos palabras: te amo.

Y concluyo con algo de satisfacción, que ni al cielo ni a mis pensamientos los podran privatizar. Y mientras un par de bombas rematan las masacradas tripas de Bagdad, en Beirut alquien se toma una copa de chai, para refrescarse de la sangre que nuevamente está corriendo por sus calles. Algo asi como un niño que lée un cuento de nunca acabar.

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Paraíso en el infierno

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Hoy día participé en un seminario relativo a la drogadicción en Suecia, con presencia de médicos de clínicas de rehabilitación, psicólogos, psiquiátras, enfermeras/os de centros de Dependencias de algúna especie, sociólogos, asistentes de psiquiatría, ex-narcómanos, más el encargado de Asuntos Sociales del municipio de Estocolmo. Porque aunque parezca raro, el problema de la drogadicción en el reino cáe bajo la responsabilidad del Ministerio de Asuntos Sociales y no del Ministerio de Salúd, como lo es en otros países europeos. Pero eso es harina de otro costal.

La consigna conque algúnos llegaron a esa conferencia fue “tolerancia cero a la drogadicción!” Y por supuesto que su presencia alli fue más efimera que lo que dura un fétido en un canasto, pues la intolerancia de sus postulados fue atácada desde variados ángulos.

Y como no pudieron hacer frente al tsunami de argumentos conque fueron bienvenidos, optaron por quedarse calládos lo cual contribuyó a que la conferencia se desarrolláse en completa normalidad, con puntos de vistas científicos probados por la práctica de la observación diaria del comportamiento de todos los que son víctimas de algún tipo de dependencias.

Mis propias conclusiónes, después de dos días de intensos debátes respecto a la drogadicción, son los siguientes:

1. La drogadicción debe ser considerada como una enfermedad somática . A menudo hereditaria, o dependiente de los factores socio-económicos y familiares en los que ha sido obligado a desenvolverse el afectado. Y psíquica en ese caso


2. el uso de drógas no debe ser penalizado, si se toma en cuenta el argumento anterior. Pues penalizar una enfermedad es simplemente una medida irracional, ya que a nadie en sus cabáles se le ocurriría por ejemplo, penalizar el cáncer


3. la “visión” de una sociedad libre de narcóticos es una utopía! Y es sobretodo un panfletarismo político utilizado por la mayoria de los partidos políticos parlamentarios suecos, los de derecha en unanimidad, como un intento de plasmar una supuesta “moral oficial” que ya no existe


4. una política de entrega de jeringas desechables, gratuita y controlada por las autoridades sanitarias municipales, a los heroinistas y amfetaministas de la capital del reino, no es solo un problema de prioridades políticas sino una necesidad desde un punto no solamente humano, sino también económico-sociales, para utilizar terminos establecidos por la economía de Mercado.

Estocolmo está viviendo una de las peores “epidemias” de VIH och SIDA, desde que esta enfermedad se estableció en Suecia a comienzos de la década de los noventa. Y la causa es, ni más ni menos, el uso colectivo de jeringas por parte de los narcomanos, que de esa manera se contagian los unos a los otros.
Porque para ser cínico de verdad, puedo agregar sin temor a equivocarme, que es más barato repartir jeringas desechables que financiar el costo que significa para la sociedad, el mantener en vida a un narcomano moribundo


5. que tanto la drogadicción como la dependencia en general no es un problema individual, sino un problema social el cual la sociedad en su conjunto, y el estado en particular con toda su estructura establecida, no puede seguir ignorando

La hipótesis entonces de que la drogadicción o la dependencia, son productos de la “desidia” de los que son afectádos por esa enfermedad, no es más que una banalidad sin base en su argumentación.

Y asi como lo expresó una ex-narcomana de 27 años de edad que tuvo el suficiente coráje civil como para narrar sus experiencias en uno de los tantos seminarios que ofreció esa grandiosa conferencia, “si alguien cree en serio, que drogárse es algo divertido y agradable, pues los invito a que vengan a probar una milésima parte de la mierda de vida en que estuve estancada durante casi quince años. Porque todos los esfuerzos que se hagan para lograr el paraíso en la Tierra, terminaran irremediablemente en el infierno”.

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Ay! dije y mi vida se acabó

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Whops! sonó mi boca cuando me desperté a las cuatro de la mañana despatarrado en el sillón de turno, y me di cuenta que estaba más solo que mis pensamientos alocados. Regué mis plantas sedientas a tempranas horas desusuales, me fumé un cigarrillo silente y cuando sali a apagarlo, senti que la naturaleza estaba a mi lado. Aproveché mi despertar para ir al baño y remojar con una meada tibia todo lo que me rodeaba, y pensé mientras el tiritón número dos me despertó por completo.
“Mear sin tirarse un peo, es como bailar cueca sin zapateo!” dijo Macaia un día en Bucarest y hace no mucho me enteré que su presencia con diente falso habia dejado de existir.

Mi hora también llegará, y espero que los años pasados me enseñen que la muerte no es más que la continuación inapenable de la vida. Aseveración sine qua non, que no tiene argumento en su contra y por lo tanto no es tampoco falacia fantasmal.
Buenas noches entonces! digo, y un emparedado con jamón y mostaza me limpiará las vias respiratorias, creo yo, y a lo mejor viviré hasta mañana para describir mi pasado.

Porque el pasado no tiene solución. El hoy día de un nuevo amanecer no lo podemos detener, y el futuro de un segundo hacia adelante nadie sabe en que terminará. Pero de algo si estoy convencido. Y es que a pesar del tiempo ilimitado e infinito, te amaré para siempre.

Y esto cuando las erecciónes nocturnas e involuntarias que nacen de mi cuerpo como para recordarme que aun vivo, tienen como unico objetivo, penetrar en ti.

Quisiera dormirme sobre tus muslos fabulosos, y despertarme al lado del calor de tu cuerpo. Quisiera besar tus ojos semicerrados por el placer de mi presencia en tu existencia, y quisiera explotar en tu agujero fantástico, para despues de tanto esfuerzo de movimientos mancomunados, depositarte entre mis brazos para susurrar que te amare para siempre!

Pero como todo esto no es más que un sueño, lo mejor es tal vez ir al baño blanco y frio para obtener un orgásmo calificado, de frotaciónes manuales un tanto desesperádas.

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Aclaración urgente!

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Sondeos espontáneos indican que el envio de articulos mios a una página virtual editada desde USA, está siendo boicoteada de manera regular. Cabria preguntarse quién tiene interés en que mis textos no lleguen a su destino...
He desligado a mi destinatario de responsabilidades, como también le he propuesto que terminaré con mis envios si estos le provocan problemas al desarrollo de su actividad periodistica. Lamento que mi contribución a ese lugar virtual haya sido afectado por mis enemigos. Pero creo que no tengo el derecho de influir a otros con mi lucha anti-nazista. Esta es una decisión mia, y nada más! Pero por sobretodo, me molesta - por decir lo menos - que mi famosa "libertad de expresión" esté siendo limitada por presiones gansteriles que no solo me afectan a mi.

Desde Estocolmo

Guillermo Ortiz-Venegas

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Día después del 30 de Abril

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Foto tomada el Primero de Mayo de 1886, en Chicago

Hoy es Primero de Mayo, me dijo Pelle interrumpiendo mis anhelos de libertad infinita limitados por el techo de mi casa. Hmmm... le respondi y la burbuja de mi fantasia se rompió en mil pedazos. Y uno de mis sueños quedó colgando, justo cuando en mi imaginación iba a hacer el amor con la mujer que más amo, pero que no está a mi lado.

No te interésa este día? agregó con ironia y ya no tuve otra salida sino la de responder a sus preguntas obstinadas.
Será el primer día después del 30 de Abril? le contesté bostezando para provocar su inteligencia de ser humano conciente.
Y su respuesta no tardó en llegar:

El Día internacional de los trabajadores o Día internacional del trabajo o Primero de mayo, es la fiesta por antonomasia del movimiento obrero mundial, me dijo con acento de profesor tras la cátedra de sus conocimientos ilimitados. Hmmm....! le respondí, pues nada tenia que agregar al respecto. Y como dicen que el silencio aprueba, continuó con su diátraba blablableña de argumentos indiscutibles.

Qué los dioses del olimpo me protegan! pensé y dandome vueltas en el sillón mágico, me dispuese a aceptar lo inevitable.

Desde su establecimiento en la mayoría de países (aunque la consideración de día festivo fue en muchos casos tardía) por acuerdo del Congreso Obrero Socialista de la Segunda Internacional, celebrado en París en1889, es una jornada de lucha reivindicativa y de homenaje a los Mártires de Chicago... Los Martes en Chicago?, lo interrumpí para joderle la vida, y su comedia de hombre sabio quedó descubierta como el rio Mapocho infectándo al Santiago adormecido.

Martes!? dijo irritádo y agregó furioso, pero a qué mierdas te estás refiriendo!? Hmmm...? le contesté y me arrepentí de haber cortado su inspiración.

Pues bien, señor cansádo! me gritó y continuó exasperádo, por si te interésa saber el Primero de Mayo es un homenaje a los ocho sindicalistas anarquistas, que fueron ajusticiados en Estados Unidos por su participación en las jornadas de lucha por la consecución de la jornada laboral de ocho horas que tuvieron su origen en la huelga iniciada el 1 de Mayo de 1886 en Chicago! remató Pelle exasperádo y golpeó con uno de sus puños la superficie de la mesa que soportaba nuestros vasos semibebidos de espumosa cerveza.

Hombre! le dije con ironia en mi voz, no te exáltes que me puede dar un atáque al corazón! Acercó su rostro al mio y y levantándo su dedo indice a la altura de mi nariz algo afectada por los efectos de una desagradable alergia de primavera, agregó con voz grave llena de conocimientos acumulados por su vida de intelectualote de salón.

Y por si no lo sabias, curiosamente – aunque no es raro que asi sea – en Estados Unidos no se celebra esta conmemoración. Allí celebran el Labor Day el primer lunes de septiembre desde 1882 en una parada realizada en Nueva York y organizada por la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo (Knights of Labor, en inglés).

Ahaa! No me digas! le dije demostrando el poco interés que despertaba en mi toda esa mini lección de historia del Primero de Mayo, y estiré mi cansado cuerpo para tomar el generoso vaso de cerveza que estaba casi al alcance de mi mano.

Deja eso y escucha! dijo enfurecido por mi indiferencia intelectual, y corrió el vaso dejándolo fuera de mi radio de acción. Fue el presidente yanqui Grover Cleveland, el que auspició la celebración en septiembre por temor a que la fecha de mayo reforzase el movimiento socialista en los Estados Unidos. Qué te parece eso!? gritó en forma ridícula y algo exagerada, para mi gusto.

Y nada dije pues mis pensamientos estaban aun ocupados en compaginar las imágenes del Primero de Mayo en Estocolmo, cuando mezclado entre jóvenes de la izquierda sueca, nos fuimos bailando al ritmo de melodias reggae por las calles centrales de la capital del reino hasta llegar al parque de Kungsträdgården, punto de reunión de nuestra parada alegre. Fue simplemente fantástico! Y sáben qué? Mi amigo Pelle se negó a participar de lo que el llamó de manera muy despreciativa como “circo rojo de conformistas izquerdosos”.

Y cuando estaba en una gran cola de gente con ganas de vaciar la vejiga, en uno de los restaurantes de “Kungsann”, una dáma de mediana edad que estaba antes que yo, se dió vuelta y me dijo en inglés con un marcado acento alemán que “Alemania está llena de baños públicos! Y aqui en Estocolmo hay que hacer cola para lograr meár!”. La cerveza no es la bebida oficial sueca, pensé decirle pero nada comenté, pues justamente en ese instánte de necesidades animales, le encontré razón.

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Respuestas a titulos de cuestiónes transitorias

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La mayor parte de mi existencia momentánea, le he vivido en Salem. El municipio más pequeño de la provincia de Estocolmo, en donde el vecino es un amigo, y el amigo un enemigo.
Dieciocho años de mi vida están intimamente ligadas al lugar en donde vivo. Y si eso ha sido positivo o negativo, pues preguntele a las hijas de mis vecinos que tienen la verdad escrita en sus diarios de vida cerrados con candádos de oro falso, y tapas de plástico natural, en sus dormitorios bien adornádos y en el rincón más recóndito de los mismos, que nadie podria descubrir. Salvo yo.

Soy un salemiano entonces! Grité con euforia en una fiesta sin razón. O tal vez un salemino? pregunté cuando me hecharon de la misma por comportamientos indecentes y que poco conjugaban con la moral del dueño de casa.

Y quién sabe cuál es la puta diferencia? Pregunté rascándome la nariz. Porque si las hay acompañadas de cafiches y putas, es porque la sociedad las ha creado. Y a propósito de putas. Hoy me encontré en Folkungagatan, una de las arterias principales del sur de Estocolmo, a Mia. Mia es narcómana y prostituta por necesidad. Y siempre está enojada con todo el mundo, cuando tiene que vender su vagina para comprar unos cuantos gramos de Amfetamina que la ayudan a sobrevivir. Y no es raro que asi sea, pienso. Pues si alguien me obligase a vender el agujero de mi culo al mejor postor, no me haria muy feliz al saber que alguien lo ganó…

Y Mia se enoja cuando a falta de argumentos más inteligéntes, le comento que la “vida es asi". Mas que le podria decir, cuando su vida es como un cuadro al óleo enramado en pinceladas definitivas, que nada ni nadie podrá cambiar. O a lo mejor si… ?

Y si de cafiches quieren saber, pues viajen a la pequeña ciudad de Santa Cruz en la provincia de Colchagua en Chile, que alli estan expuestos a la luz pública sin que nadie los moleste. Es decir, en su propio medio natural y amparados por la inmunidad que la Humanidad le ofrece a todos los animales en cautiverio y que sobreviven, gracias a su extraordinaria capacidad de parasitar, sobretodo de mujeres débiles o solitarias…

Me senté en un pequeño parque a disfrutar del mezquino sol de la primavera escandinava. Y mientras degustaba una cerveza tibia, mis sueños volaron a la infancia de la ciudad sureña en donde me enamoré por primera vez, con la inocencia de un niño sin angustias de cuentas sin pagar.

El televisor antiguo mostraba su incapacidad silenciosa de canáles apagados, y yo… sin pensamientos desquiciados que me apresuraran a otros lugares, apreté el botón digital de mi moderno DVD y la vida real dejó de existir.

La respuesta erótica de mis sueños frustrados, me estaba esperando en un parque de Santiago… Y me habria gustado ser testigo de un buen polvo, - al márgen del sexo de los que lo practican con entusiasmo a través de todo el mundo - con lesbianas entrelazadas en suaves piernas, pienso con algo de envidia que a lo mejor me habria gustado ser mujer, para masajear mi propio cuerpo hermoso y lleno de curvas exóticas...

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Sonidos armónicos cotidanos (5)

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toc, toc, toc, clap…


Suenan los empecinados golpes sobre los clavos de la caja de madera sin lujos en donde me han depositádo. Como para que no me arrepiente de mi decisión tomada en ayunos y algo apresurada.
Pero y ese clap!? se preguntaron los que notaron el suave cambio de tono en los martillazos del adiós definitivo. Pues ese clap! es lo unico que le dejo a mis sucesores, como comprobante de mi fracaso en los esfuerzos algo ingenuos que hice por intentar hacer de este perro mundo, algo mejor para todos.
Pero porqué ese sonido de clap!? se preguntaron los invitados al asado de despedida.

Porque clap! dije cuando me estaban incinerando, es un solo y aislado aplauso de despedida solitaria, que algún despistado golpeteó cuando le ofrecian cerveza en mi funeral.

esta "quintología" de pensamientos sin sentido comienza más abajo...



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Sonidos armónicos cotidanos (4)

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tac, tac, tac, tac…


Vuelven a sonar mis pasos sobre el cemento del andén que piso, a la espera del tren que me llevará de aqui. Y fsiiii!, suenan sus puertas cuando se abren. Y ding, ding, ding, ding, fsiiii! cuando se cierran.


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Sonidos armónicos cotidanos (3)

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toc, toc, toc, toc…

Suenan de nuevo mis pasos cuando subo al silencioso bus. Rrñiii! cruje el asiento móvil cuando deposito mi culo sobre él, y observo con alegria que hoy día hay sol!



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Sonidos armónicos cotidanos (2)

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tac, tac, tac, tac…


Suenan mis pasos cuando salgo de la casa. Y como es otro tipo de zapatos, suenan de otra manera.
Takang! brama la puerta cuando la cierro y trrik! cuando meto la llave en la cerradura, y plac!, plac! cuando con dos vueltas en su hendidura, la cierro para siempre.


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Sonidos armónicos cotidanos (1)

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toc, toc, toc, toc…


Llego a casa y me saco los zapatos. Plaf, plaf! suena el primero que cáe sobre el suelo después de dos rebótes algo silenciosos. Plif, plaf! suena el segundo y me dirigo al baño a cambiar de piel.

Shshshshshshshh...! chilla la ducha cuando golpea mi cuerpo, y fssss!, fsss! cuando froto mis restos mortales con una toalla tiesa de tanto ser planchada, para secar las manchas que el agua pegó en mi superficie algo resbaladiza.

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Bagatelas democráticas

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En este, el país de las mujeres más bellas del mundo, los obreros con las manos manchadas de grasa industrial y aceite negro de máquinas misteriosas, son cada vez menos. Mi vecino de la derecha, es uno de los últimos de esa especie en extinsión. Generoso y bonachón, siempre mal vestido, con olor a fábrica después del tercer turno, amante del vino y las longanizas, poco aficionado a las actividades físicas – como no sea el montar a su mujer – e ideas políticas poco claras y que varian dependiendo de las copas que ha ingerido, es el típico representánte de una clase que cada vez más, es reemplazada por la técnica de la computación, los robots industriales y la indiferencia de toda una sociedad más interesáda en las bagatelas que le ofrece la prensa actuál en forma de noticias semidigeridas que la gran mayoria traga más que nada como una acto de reflejos condicionados de movimientos peristálticos, y no como una necesidad intelectuál crítica, de intentar descubrir las faláceas que nos presentan entre los reglones de artículos recubiertos con retórica baráta de “derechos democráticos” o “libertad de expresión”.

Derechos democráticos para quién? me pregunto, porque los mios parecen terminar justo ahi en los límites de la frontera que imponen los que usufructan del Poder de lo que es políticamente aceptado y de lo que no lo es. Pero quien decide lo que es correcto hoy día, sino ellos mismos?
O libertad de expresión para decir qué? si la censura que Google ha impuesto de forma solapada en nuestros cerebros, es quien crea nuestras opiniónes con la ayuda de los frios datos que nos ofrece Wikipedia, la “enciclopedia libre” de internet con hechos “objetivos y despolitizados” que apuntan a crear una población políticamente conformista y pasiva.
Algo asi como mi vecino de la derecha, un obrero en extinsión con olor a longanizas y parque industrial. Generoso y bonachón, siempre mal vestido y muy débil en sus principios ideológicos.

La aspiradora verde me mira con sus ojazos sin vida recordándome que es hora de hacer el aseo, mientras mi iguana del mismo color observa con indiferencia de prelado católico ante la pobreza de su congregación, el movimiento de mis dedos sobre el tecládo que describen justamente ahora, parte de su vida en cautiverio involuntario.

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Empaquetaduras sin perfume

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El cilindro con dientes de tiburón muerto costaba cinco morlácos. Y otro bulto hermosamente empaquetado, escondia un collar con dientes amarillos de tiburón asesinado, y era más caro que el anterior. Es decir, dientes de tiburón desde dos perspectivas, y con dos precios distintos.

Y cual es la diferencia? pregunté. Porque el primer cilindro con dientes muertos cuesta cinco morlácos, segun la lista de precios. Y el otro con dientes amarillos, cuesta más caro… Cuál es la diferencia entonces?, me atrevi a preguntar cuando opté de manera involuntaria a pagar el alquiler de la vida en que vivia. No hay ninguna diferencia, me dijo el encargado y pestañó un par de veces para demostrar su inocencia profesional.

El uno se llama Cilindro X-1 y cuesta cinco morlácos, me dijo el muchacho escondido tras el mesón de ventas, mientras sorbia un café algo amargo y sin leche. Y como acordandose de sus obligaciones diplomaticas, me preguntó si yo tambien era un aficionado a esa bebida negra y me ofreció una taza con su contenido vaporoso.
Despues de un buen polvo es reconfortante, le dije! Y me acordé cuando penetrando algo de mis esperanzas en el cuerpo activo de Marie, logré aliviar un resfrio asiatico que habia dado por pasar por mi vida transeunte, con una buena taza de café sin azúcar.

Si caminan por las calles de Södermalm, al sur de la capital del reino añejo sueco, y alli donde la moda la define cada ser que por alli da por vivir, veran que hay tres cosas que la definen. Restaurantes griegos, peluquerias, y negocitos tabaqueros en donde la calidad perdió sentido a cambio de las leyes del Mercado, y su apendice de la “competencia positiva”, para quebrar al vecino del lado.

El estanco estatal de bebidas alcoholicas vendió su alma al mejor postor, y el gobierno derechista actual no tiene ningun conflicto ideológico, cuando dice a través de la prensa oficial, que privatizar es desarrollo natural.

Las farmacias estatales y los ferrocarriles sobre ruedas aceradas de salón, están en la lista de la privatización. Y la derecha no hace ningún secreto de sus planes, pues cuenta conque la Socialdemocracia sueca una vez en el poder, no hará nada por reponer todo lo que el capital financiero y globalizante, ha hecho para reforzar su postura en la política económica nacional y mundial.

Estoy cada vez más convencido que la socialdemocracia sueca “entrega” el poder político a la derecha de manera cíclica, para permitir que esa haga lo que ellos quisieran hacer pero no pueden, por problemas ideológicos. De hecho, este es el cuarto gobierno derechista despues de la Segunda Guerra Mundial, que ha “roto” la continuidad socialdemócrata sueca. Y en todo esos cortos periodos y cuando han tenido la oportunidad, no han hecho sino llevar a cabo lo que las fuerzas más retrógradas dentro de la socialdemocracia sueca, siempre han intentado llevar a cabo de manera solapada. A saber, la privatización de toda la sociedad.

Y mientras la prensa oficial nos intenta explicar lo inexplicable en Iraq, en los canales televisivos de Estocolmo nos dicen que la ocupación yanqui es un “problema internacional” que nos deberia acontecer a todos. Y claro que si! Pero hoy día, de lo que se trata es justamente que la cuestion iraquí, se transforme en una flecha en el talón de Akiles yanqui, asi como lo fue durante la guerra de Vietnam en la década de los sesénta y no, en asunto de tropas más o tropas menos en ese pobre país destrozado por la ocupación de Bush-el Ignorantón.

El rol de la prensa sueca actual es vergonzoso. Porque mientras algunos acontecimientos internacionales, como la presencia de Chávez en la política latinoamericana o el rol que el tal Dalai Lama podria jugar en el Tibet, con su concepción esclavista y neo-medieval de sus “principios” religiosos, son transformados en noticia negativa/positiva, según sea el interés del Capital financiero, la heroica huelga de hambre de más de 100 días llevada a cabo por Patricia Troncoso por los derechos justos del pueblo mapuche en el Chile de hoy, no es noticia deslumbrante o bien pagada.

Y se preocupan más de hacernos saber si Michael Jackson cambió el ángulo de su nariz o el color de su piel. O si las rubias de movimientos eróticos del MTV, o del banal programa “Idolo” creado por los vendidos de la televisión sueca, se han tomado una copa más o menos, en la fiesta que ordenó algun hijo del parásito número uno sueco, a saber Carlos Gustavito XVI.
Dieciseis qué? Cabría preguntarse. Pero la constatación historica de la presencia de la “Casa real” sueca nos ofrece la respuesta sin tapujos: dieciseis dictadores anteriores a Gustavito, que parasitaron de la fuerza de trabajo del pueblo sueco y sus alrededores. Hoy día, la presencia de la “monarquia” parasitaria sueca es una verguenza, y una palmada en la mejilla de la democracia mundial. Y seguimos pagando con nuestro trabajo cotidiano, sus ocios permanentes.

A partir del asesinato de Olof Palme, a finales de Febrero de 1986, esta sociedad ha girado violentamente hacia los intereses del capital financiero y global. Y despues de haber sido uno de los países más generosos en la política de inmigración o asilo político, se ha transformado hoy día, en uno de los estados más restrictivos al respecto. La derecha ha usufructado despiadadamente de la ausencia de un Palme en la política contingente actual, y cualquier medida restrictiva, es hoy día aceptada como correcta. Tanto desde un punto de vista moral, como etico-legal. Y por supuesto que nos podriamos preguntar quién, sino justamente la derecha y sus postulados, han sacado el mejor partido de ese asesinato político.

Y la historia nos dice tambien, que no es necesario un golpe de estado sangriento como el que llevaron a cabo los gorilas tercermundistas en sudamerica en la decada sexagésima o septuagésima del siglo pasado, para implantar políticas antipopulares y pro capitalistas. Basta hoy día con un programa militar al estilo del “Plan Colombia” y argumentos tales como “lucha contra el terrorismo” o “contra el contrabando de narcóticos” para justificar cualquier acción policial yanqui, que no hace sino confundir las necesidades reales del pueblo pobre, con politicas populistas de salvación honrosa al Capital.

La cesantia, la pobreza progresiva de todo el pueblo asalariado, el aumento de la criminalidad en las calles, el femicidio como respuesta agresiva al papel cada vez más activo de la mujer en la sociedad, y la lucha del pueblo mapuche por sus legitimos derechos, son lo que remarcan la sociedad chilena actual.

Y en el norte de aquel país, en terrenos que hace cien años eran patrimonios peruanos, la venta y uso de glaciares eternos a firmas extranjeras para permitir que extraigan lo que desean desde sus entrañas - rompiendo toda la cadena ecológica natural de esa zona - es lo que motiva a distintas agrupaciones ecológistas ha protestar, y es algo que el Poder silencia. Porque una gota de agua por aqui, u otra por allá, no les acontece cada vez que sus vasos rebalsan con hielos antárticos, satisface sus necesidades sedientas, y refresca sus pescuezos en foros parlamentarios sin público.

Y pienso que el texto actual que aparece en cada paquete de cigarrillos, en donde dice que “el tabaco mata”, deberia ser cambiado por algo asi como “el capitalismo mata” o “el machismo mata”. Porque segun las estadisticas mueren más personas por inanición, y mujeres por su rol de tales, que por el consumo de tabaco.

Noroc!

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Estupidez bíblica

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Más de alguna vez te habrás preguntado porqué te agarraste a los puñetazos con Manolo, tu mejor amigo! Me dijo Pelle un día que se encontraba de mal humor y con mucho sarcásmo en el tono de su voz, que logró que el rojo de mi verguenza algo aguada por tanto diluvio no controlado por las firmas de agua potable que nos venden el liquido elemento indispensable para mear y con el cual tambien nos limpiamos el culo, se transformáse en blanco, y el negro en rosado.
Y a qué viene esa pregunta? le respondí con tono de voz más silente que el ruido de una pluma de pájaro sediente, razgando el mediodía de calor aplastante en el azfalto arenoso y sin cañerias de agua del desierto de Atacama.

Pero tienen Pisco, le dije para evitar responder tan agobiadora pregunta. Y si hilamos más finos, el Titi-Caca está a la vuelta de la esquina del Pacifico hacia las cumbres cordilleranas. Algo asi como el Aconcagua visto al revés! le dije y terminé mi monólogo de subterfugios subeterfugicos, pues poco tenia que agregar.

Boris Acharán, un jurista anarko de los años cuando mi cara no tenia arrugas y mi boca estaba llena de dientes blancos, estipuló lo siguiente: La Borrachera, asi como la disfrutamos con vómitos o sin ellos, está sujeta a un estricto esquema muy bien estructurado del cual nadie escapa. Y mi estómago se revolvió cual contácto de lombriz con el frio acero de un anzuelo de pescar.

Y sin esperar respuesta, ni menos comentarios, dejó grabado para siempre Los Pasos De La Borrachera para que el mundo supiera a qué atenerse cuando vean a alguien meando junto a un solitario poste de luz. Algo asi como Moisés hizo con sus tablas en el monte Sinaí, cuando apresurado por no poder vaciar sus vejigas, inventó toda esa historia de los pecados provinciales.

Estos son los pasos:

- Oda a la amistad
- Cantos patrióticos y regionales
- Criticas al Clero y al Orden Establecido
- Desconocimiento de los unos por los otros

Salúd! Y como dicen los rusos, nos vemos debájo de la mesa…

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Cómo?, qué?.... non capisco niente di piu!

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Vamos, que no todo está tan como la mierda... unos mueren, otros nacen. Algunos se quitan la vida, mientras otros dan el resto de su vida por justamente...vivir.
La conmoción de hechos que hace de mi vida lo que es, no es nada de agradable, pero tampoco es llena de tormentos. Y al que asome la cabeza, no le disparen pues tiene toda una vida que vivir... aunque sea nazi...
Porque, quien ha dicho que yo soy mejor que tú, o tú mejor que yo...?
Buenas noches, y pasenlo bien en el mundo de las conciencias abandonadas!

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Dónde estás?... paloma de la paz...?

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nadie lo sabe...


Porque el Mundo es cuestión de filósofos callados, y la Tierra, algo de aldeanos estridentes sin derechos. Y si llegamos a un acuerdo entre tu Coca-Cola y mi agua sin burbujas, a lo mejor podremos destapar el corcho de una botella de champange.
Salud! digo, mientras los pantalones que encierran la parte inferior de mi cuerpo se deslizan a traves del sol, y no me dejan disfrutar ni por un segundo, el exilio de mis pensamientos.
No es raro...? Hoy dia hablo idimoas extraños para decir que te amo.

Pero lo unico que cuenta, al fin y al cabo, es que logro sacarme la ropa al lado de mi cama solitaria, sin que la policia comente si mi desnudez merece tarifas de multas en la vida de los muertos. Y mis sentimientos hacia ti? pues preguntale al dios todopoderoso si no podre seguir utilizando tu imagen entre mis agitadas manos, de potencial placer sin precios en la feria de turno.

Y en una de esas nos encontramos por ahi...

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Confesiónes de un penitente sin sacramentos

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Parado bajo el agradable masaje de la ducha, cerró los ojos y dejó que el agua rebotara sobre su caja toráxica y sintió que sus hormonas comenzaban a agitarse. De pronto se dió cuenta que un chorro le golpeaba en forma insistente uno de los testiculos, y el placer se transformó en dolor, algo asi como sucede cuando el amor se transforma en odio.

Dió un paso hacia adelánte y esa lluvia controlada por la mano débil del ser humano, continuó cayendo sobre su torso. Débil solamente cuando no sostiene un arma, le dijo alguna voz, pero no le hizo caso pues la esquizofrenia de sus sueños despiertos ya estaban en manos de un plancha-cerebros, y la bipolaridad de su personalidad la tenia controlada con Citalopram en sus momentos depresivos, y con Anfetamina en aquellos de júbilo maniaco.

Se sentó en el banquito de al lado de afuera de la puerta de su casa - aquél donde una oscura noche de invierno jugó a ser amante furtivo - y limpiándose los entredientes con un palillo construido para tal efecto, pensó que a lo mejor eso no era más que la reconfirmación de que su pasado estaba incondicionalmente atado a otro continente. En ese que relata García Márquez en sus narraciones fantásticas, y en donde los vecinos de un barrio pobre cercáno a Macondo, salian a eructar a las afueras de sus casas, para demostrarle a sus vecinos que hoy día también habian comido.

Tal vez yo estoy haciendo lo mismo, pensó inquieto, pero en vez de usar gases bucales, utilizo un mondadientes para demostrar que yo también tengo medios para ingerir alimentos! Dios me libre de tales pesamientos!, se dijo y llamó con su celular Samsung SGH-X650 apurado y algo nervioso, al Hermano Mayor de su congregación de cristianos disidentes, para reconocer que habia usado el nombre de su dios, en pensamientos de infiel no bautizado.

Y cuando cerró la puerta de un día más en su vida, se acordó con remordimientos que la luz del patio trasero de su casa estaba aun prendida, lo cual podria atraer asaltantes nocturnos en busca de algo de comida, pues a lo mejor lo habian visto mondando sus dientes a la luz natural de una tarde cualquiera.

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Perla franquista

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Me ha llegado un texto de España que creo necesario presentar en mi blog. Dice relación con el “rol” que la dictadura de Franco le asignó a la mujer española. Es una perla impresionante de inquisicionismo medieval católico. Léanlo con atención!

Artículo publicado por la Sección Femenina de la Falange española, el partido político franquista, en agosto de 1941
A través de toda la vida, la misión de la mujer es servir. Cuando Dios hizo el primer hombre, pensó: ”No es bueno que el hombre está solo”. Y formó a la mujer, para su ayuda y compañia, y para que sirviera de madre. La primera idea de Dios fue “el hombre”. Pensó en la mujer después, como un complemento necesario, esto es, como algo útil.

Publicado en la revista Teresa, “Una revista para todas las mujeres”, de la Sección Femenina de la Falange, de Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magisterio, en febrero de 1968
No hay que tomar el deporte como pretexto para llevar trajes de deportes escandalosos. Podemos lucir nuestra habilidad deportiva, pero no que estas habilidades sirvan para que hagamos exibiciones indecentes.
Tampoco tenemos que tomar el deporte como pretexto para independizarnos de la familia, ni para ninguna libertad, contraria a las buenas costumbres.

Editado por la misma revista, en marzo de 1961
Una mujer que tenga que atender a las faenas domésticas con toda regularidad, tiene ocasión de hacer tanta gimnasia como no lo hará nunca, verdaderamente, si trabajase fuera de su casa. Solamente la limpieza y abrillantado de los pavimentos constituye un ejemplo eficacísimo, y si se piensa en los movimientos que son necesarios para quitar el polvo de los sitios altos, limpiar cristales, sacudir los trajes, se darán cuenta que se realizan tantos movimientos de cultura física que, aun cuando no tienen como finalidad la estética del cuerpo, son igualmente eficacísimos precisamente para este fin.

Publicado en la Sección Femenina, Economía doméstica, para Bachillerato, Comercio y Magistratura, en 1968
Cuando estéis casadas, pondréis en la tarjeta vuestro nombre propio, vuestro primer apellido y después la partícula “de”, seguida del apellido de vuestro marido. Así: Carmen García de Marín. En España se dice señora de Durán o de Peláez. Esta fórmula es agradable, puesto que no perdemos la personalidad, sino que somos Carmen García, que pertenece al señor Marín, o sea, Carmen García de Marín.

Publicado en la Revista Medina, revista de la Sección Femenina, el 13 de agosto de 1944
La vida de toda mujer, a pesar de cuanto ella quiera simular – o disimular – no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse. La dependencia voluntaria, la ofrenda de todos los minutos, de todos los deseos y las ilusiones, es el estado más hermoso, porque es la absorción de todos los malos gérmenes – vanidad, egoísmo, frivolidades – por el amor.

Por Primo de Rivera, en 1942
Las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; nosotras no podemos hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres nos dan hecho.

Padre García Figar, en la revista Medina, el 12 de agosto de 1945
La mujer sensual tiene los hojos hundidos, las mejillas descoloridas, transparente las orejas, apuntada la barbilla, seca la boca, sudorosas las manos, quebrado el talle, inseguro el paso y triste todo su ser. Espiritualmente, el entendimiento se oscurece, se hace tardo a la reflexión: la voluntad pierde el dominio de sus actos y es como una barquilla a merced de las olas; la memoria se entumece. Solo la imaginación permanece activa, para su daño, con la representación de imágenes lascivas, que la llenan fatalmente. De la mujer sensual no se ha de esperar trabajo serio, idea grave, labor fecunda, sentimiento limpio, ternura acogedora.

Extracto de la Sección Femenina de la Falange española y de las JONS – partido único del Movimiento Nacional – editado en 1958. Ya no hay mujeres como las de antes
Ten preparada una comida deliciosa para cuando él regrese del trabajo. Especialmente, su plato favorito. Ofrécete a quitarle los zapatos. Habla en tono bajo, relajado y placentero.
Prepárate: retoca tu maquillaje, coloca una cinta en tu cabello. Hazte un poco más interesante para él. Su duro día de trabajo quiza necesite de un poco de ánimo, y uno de tus deberes es proporcionárselo.
Durante los días más frios deberías preparar y encender un fuego en la chiminea para que él se relaje frente al mismo. Después de todo, preocuparse por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa.

Minimiza cualquier ruido. En el momento de su llegada, elimina zumbidos de lavadora o aspirador. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle. Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos. Nunca te quejes si llega tarde o si sale a cenar o a otros lugares de diversión sin ti. Intenta, en cambio, comprender su mundo de tensión y estrés, y sus necesidades reales.
Haz que se sienta a gusto, que repose en un sillón cómodo, o que se acueste en la recámara.
Ten preparada una bebida fría o caliente para él. No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones relacionadas a su juicio o integridad. Recuerda que es al amo de la casa.

Anima a tu marido a poner en práctica sus aficiones e intereses y sirvele de apoyo sin ser excesivamente insistente. Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrile hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres. Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo en la mañana. Prevé las necesidades que tendrá a la hora del desayuno. El desayuno es vital para tu marido si debe enfrentarse al mundo exterior con talante positivo.

Una vez que ambos os hayáis retirado a la habitación, perpárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño. Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama… si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera que él esté dormido, ya que eso podria resultar chocante para un hombre a última hora de la noche.
En cuanto respecta a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales: si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no le presiones o estimules la intimidad. Si tu marido sugiere la unión, entonces accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más importante que la de una mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que hayas podido experimentar.
Si tu marido te pidiera prácticas sexuales inusuales, sé obediente y no te quejes. Es probable que tu marido caiga entonces en un sueño profundo, asi que acomódate la ropa, refréscate y aplicate crema facial para la noche y tus productos para el cabello. Puedes entonces ajustar el despertador para levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una taza de té para cuando despierte.


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Diario de vida de una virgen sin castidad

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Semi-tirado en un sillón defecto y lampiño por el paso de los años, con una barba de unos cuantos días sobre su rostro gris y ajado, hizo sonar los dedos como se hace cuando alguien llama a un perro, y una mujer hizo entrada en su vida. Ataviada con ropas añejas para simular ser más vieja de lo que era, esperó las ordenes de su marido.
El parásito de calzoncillos almidonádos metió sus dedos vírgenes de trabájo, en un bolsillo de sus pantalónes de usufructos vitalicios y sacó unos cuantos billetes arrugados. Los tiró sobre la mesa descompuesta por falta de cuidado, y el triángulo de las zarzuelas bajo su presencia visual, vibró de frustración ante tal acto de arrogancia barato y sin razón.
La mujer cogió el dinero asi como una amante desesperáda coge un pene pasajero, y rezongando palabras de protestas ilegibles para los lectores de esta prosa, se puso el cinturón de castidad y se dirigió con pasos en cámara lenta de molestas botas de goma, a comprar cervezas a su amo.

Nací a mediados del milenio pasado por milagros de la naturaleza, le contaria años más tarde al asistente social ocupado de su vida. Mis padres se separaron cuando tenia soledad y angustia y mi inestabilidad emocional nunca logró transformarse en esperanzas.
Y lo unico que mi padre me enseñó fue obediencia eterna a los hombres, porque son ellos los que dan vida a las mujeres con sus jugos pegajósos, según él. Y que Classius Clay se transformó en Mohammed Ali porque fue un idiota, y fue a dar con su titulo de campeón mundial de peso pesado de box, a las cloacas yanquis, cuando afirmó que sus enemigos no eran los vietnamitas amarillos sino los norteamericanos blancos de su propio país. Y porqué tuvo que haber dicho eso? me preguntó mi padre como si yo supiese la respuesta a esa pregunta incongruente. Porque a esa edad yo no tenia idea quien era Cassius Clay, y menos aún eso del boxéo de los hombres. Hoy día las mujeres tambien boxean, ya lo sé! Pero lo poco que sabia y que todavia no estoy segura si sé, es que mi cuerpo no me pertenecia y que las ideas que creaba mi cerebro, no eran más que puras brisas que cruzan también.

Y mientras Los Beatles reafirmaban su presencia como el mejor grupo de rock de todos los tiempos, y el movimiento hippie llegaba deformado a nuestra realidad, mi padre remojaba un extraño agujero entre mis piernas que yo solo sabia, servia nada más que para orinar. Y la guerra de Vietnam alimentaba nuestras conciencias de televidentes pasivas, mientras mi madre hacia comida tras comida y yo corria entre los bultos de mi cama y la de mi padre para que el orinara dentro de mi. Eso nunca lo entendi, pues su bacinica siempre estaba vacia!

Pero con el correr de los años logré entender eso de la transformación del mono a hombre. Porque según la concepción oficial, los primates nunca se transformaron en mujer.
Y según Engels, el rol de la mano fue fundamental en esa metamorfosis y, dentro de la mano misma, el dedo gordo fue lo que aceleró la evolución del cerebro autónomo del homosapiens. Porque según la teoria de Engels, es el unico dedo que se contrapone a los otro cuatro y por ende, indispensable para asir instrumentos que le facilitarian una mejor digestión de alimentos, lo cual conllevaria a su vez a un desarróllo más armónico y completo de su intelécto.
Lo que no explica esta teoria, sin embargo, es porqué las mujeres siempre han tenido el pelo más largo que el de los hombres. Y si me atengo a lo de las manos de Engels, puedo aseverar sin temor a equivocarme que es asi, para que los hombres nos puedan arrastrar por el suelo con ayuda del dedo gordo que es el unico que se contrapone al resto de la naturaleza.

Y asi como la temporalidad es atemporal, el homosaurio se fue al limbo a torturar fantásmas sin perdón cristiano y la humanidad exaló un suspiro contenido de esperanzas renovadas.
Y me acordé del triángulo de las zarzuelas que siempre pestañaba cuando mi padre metía su mano gris en el hoyo misterioso de su bolsillo y sacaba de el, arrugados billetes que serian transformados por mi madre, en comida deliciosa y pobre.
Triángulo que como boquita de caramelo y cutis de seda, también vibraba de frustración, cada vez que mi padre orinaba dentro de mi.

A veces me pregunto si la reacción de esa figura geométrica no era asi sino por las circunstancias de esos momentos, o si no era simplemente el producto de sus celos existenciales al sentir los crujidos del sillón defecto y lampiño por el paso de los años, bajo sus espaldas sin tiempo ni edad.

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Moral y ética

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La tecnología me engaño y me obliga a callar. Pero solamente hasta que yo pueda comprobar que dos más dos son tres, y no cuatro asi como lo establecen los postulados aritméticos oficiales.

Un pistoletazo en la cabeza, o algo más delicado? preguntó el verdugo de turno cuando le trajeron un vaso de vino tinto, un par de huévos fritos empapados en tocino, y la misiva que contenia una nueva orden de trabájo: porque la ética de su profesión le exigía tener en cuenta la opinión de sus victimas, para hacer moral eso de cortar el nudo contradictorio que ata la vida a la muerte.

No! dijo el esqueléto cuando lo quisieron disfrazar de cadáver, y se desplomó con sonidos de cristales vacio, mientras sus sueños y frustraciones salian acompañados de un reguero de sangre desde lo más profundo de su cráneo. Y nadie prestó atención a su petición pues con el apuro de tan sublime momento, habia olvidado legalizarla ante notario indiferente.

Hoy día hay un hermoso día de invierno, me dijo Pelle desde la comodidad de su vida y se fue a llenar un vaso de whisky con estalactitas congeladas. Aunque claro, el único argumento en contra es que ahora estamos en primavera y no en invierno, pensé sin decirle nada para evitar discusiónes sin sentido.

Porque, como si no fuese suficiente que el Capital globalizante y financiero ha transformado a la gran mayoria de las sociedades de acuerdo a sus necesidades, también lo ha hecho con el clima de nuestro pobre planeta Tierra.
Y como según esa nueva realidad el día es noche y la noche día, aprovecho que el sol ya amaneció para irme a dormir.

O no será que mi estadia pasada cercána a Transilvania, despertó en mi instintos vampirescos llenos de cuellos blancos zanjados por líneas azules de sangre tibia?

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Injusticia muda

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No entiendo porqué a no todos les gustan las flores? dijo Pelle después de un día de trabajo en un barrio de extranjeros pobres, cuando le dio por hacerse el proletario y laborar como jardinero municipal en la comuna de Spånga, en la zona norte del Gran Estocolmo.
Según yo tengo entendido, es este su primer trabajo asalariado. Pero como está siempre a mis espaldas leyendo lo que yo escribo, vió tambien esa frase de más arriba, y con furia en sus tonos angelicales de coros eclesiásticos, me preguntó que a qué mierdas me referia al escribir tal injusticia social.


Decidí entonces hacer como los viejos filósofos griegos, y situarme frente al mar para gritarle a sus oidos de caracoles, que me eseñaze a hablar mejor para obtener una dicción perfecta, cuando le hablara a mis discípulos aterrorizados por mis especulaciones pesimistas, cada vez que nos juntabamos a la sombra de un océano cualquiera. Porque pareciera que lo que escribo irrita la razón, acongója el alma y aprieta el culo.

Sin embargo lo unico que conseguí fue perder la voz durante tres días y dos noches, período durante el cual me tuve que comunicar con todos los que me rodean, con pedacitos de papeles amarillos escritos con mensájes enfurecidos de frustración no contenida por no poder cantar opera asi como lo hace Plácido Domingo cuando está bajo la ducha en sus días libres, o cuando muestra su cuerpo desnudo de ballenato aceitoso en el mediterráneo, y brama sus arias al viento libre que no tiene más que escucharlo a riesgo de pagar multas si se niega a hacerlo. Los e-mailes son por naturaleza y configuraciónes cibernéticas, mudos. Y por lo tanto no de mucha ayuda. Ni para Plácido ni para mi.

Y concluí entonces que de lo simple, mucho. Pero de lo complicado como la vida misma, nada.

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Black is black

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Mórbidos fantásmas del pasado han comenzado a levantarse de sus tumbas, y como gusanos en sus propios vientres descompuestos, arrastran las babas de sus cuerpos húmedos sobre mi rededor para hacerse notar.Unos tienen cara y otros no. Algunos me visitan y otros no. Algunos son visibles y otros no. Algunos me asustan y otros no. 

Si tiro una piedra a un lago, las olas que formará al hundirse en sus profundidades se desplazarán hasta la otra orilla aunque se demoren cien años en llegar a su destino, entremezclandose con otras olas que pasan  por alli. Y no serán entonces, todas las ondas maritimas que cuelgan sobre la superficie del planeta Tierra, productos de miles y millónes de piedras que han sido arrojádas por tantos otros que como yo, nunca imaginaron que las consecuencias de los actos de sus vidas, podrian tener consecuencias que, tarde o temprano,  llegarian a su destino, al otro lado del océano de nuestra vida temporal? 

Me consuelo entonces pensando que a lo mejor, las olas producidas por las piedras arrojádas por mis fantásmas, algún día también llegaran a su destino, cerrándo el ciclo de sus memorias afiebradas. 

Miro con curiosidad a la gente que pasa a mi alrededor y no puedo entender, sin algo de fascinación, que mi existencia está un tanto lejána a la complicación de las suyas. La tranquilidad y la paz de mi alma la consiguen las cosas simples, como un paseo por las orillas del lago cercáno a donde vivo, y a donde las olas de mis piedras tiradas en el pasado aun no han llegado, pero que como tsunami arrasador se acercan incontenibles.

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Reflexiónes desde una trinchera tercermundista

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Acurrucado en mi trinchera virtual, me resguardo de las balas enemigas, a la vez que lanzo mis granadas de poco calibre – cual honesto ciudadano tercermundista – que iran a dar a algun lado. Mas, donde? No lo sé. Tal vez a las líneas enemigas, tal vez en las cabezas de los mios propios, o a lo mejor en la tierra de nadie. 

Y desde otro lado del mismo frente de batalla, arroja Anmistia Internacional un par de bombas más pesadas, que a lo mejor harán sentir su fuerza con algo más ecos que mis granadas raquíticas. 

Porque como era de suponer el ultimo informe presentado por esa organización humanitaria, muestra una situación catastrófica en Iráq.  En la actualidad, es ese avasallado país, uno de los más peligrosos del mundo. El más peligroso debe ser USA de noche, pienso y me acuerdo que ni en Talca, o en Santa Cruz las mujeres no pueden andar solas ni a pleno día, sin que los machitos de esos puebluchos intenten meterles las manos entre las piernas. 

El cuadro que Amnistia Internacional presenta de la situación en Iráq, no tiene nada que envidiarle a un guión de un película de Tarantino. La falta total de seguridad, legalidad y orden y una economía que no se ha logrado reponer, son los puntos más relevantes en ese informe. La gran mayoria de la población iraquí vive en la pobreza y la miseria, con un enorme porcentaje de cesantia, falta de alimentos y agua potable. 

Y según ese mismo informe el sistema sanitario y de educación estan al borde de su colpaso total. Las mujeres y las muchachas jóvenes estan expuestas a enormes riesgos de ser violentadas por extremistas religiosos, al mejor estilo de los frustrados católicos chilenos.Y para terminar, faltaria solo agregar que cuatro de cada diez iraquíes viven con menos de un dólar por día. Hoy, en el més de Marzo del 2008. 

Aliarse con los yanquis, es jugar a perdedor. Mas no crean ni por un segundo que los perdedores son ellos.  

El gobierno de Saddam Hussein fue archiconocido por su permanente violación a los DDHH, pero su caida no le ha ofrecido nada positivo a la población iraquí, dice Malcolm Smart, jefe de Amnistia Internacional en sus secciónes del Medio Oriente y Africa del Norte. 

Y todavia acobijado en mi trinchera, mientras una que otra bomba estalla tan cerca de mi que puedo hasta ver las tripas de la tierra, espero con mis granadas voladoras que el día se transforme en noche, para descansar un poco. Porque según las reglas de la guerra, la noche se ha hecho para dormir y recuperar energías, para ajusticiar mejor al día siguiente.

 


Cartas al autor


Democracia y otros artefactos

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La sociedad de consumo sabe exactamente donde clavar sus garras. A saber; en el eslabón más débil de la sociedad. Es decir, en los idiotas utilizables que son los que más trabajan y menos reciben, pero que encuentran en el consumo desenfrenado con tarjetas de credito, un consuelo terapeutico a sus frustraciones milenarias. Agregar debo que yo consumo cada vez menos y mis frustraciones – afectivas en mi caso particular - las soluciono con mi mano izquierda. Pero valga lo dicho pues yo también me encuadro entre los “idiotas utilizables” de este país.  

Suecia, como tantos otros países ”democráticos”, se rige también según reglas bien escritas, pero apenas legibles al final de cada página de su constitución. Porque el crucigrama de nuestras vidas depende de los cuentos de nunca empezar que nos contaron nuestros antepasados, o del grosor de la billetera de los que compran flores sin pensar si hay pan para mañana.  

Y los que roban lo hacen porque la necesidad se los exige, y no porque sean “antisociales” innatos.  Robo =  pobreza, es una ecuación o una igualdad que contiene una o más incógnitas y que los barónes del poder no quieren entender. Será tal vez porque una de esas incógnitas son ellos mismos?

Mas cuando yo esté en las puertas del cielo, me acordaré que mis amántes siempre me dijieron que el malvado era yo, por decisión de expertos en la materia. Porque los fantoches oficiales presumen de tales, sin considerar que mis signos de interrogaciónes son el sacramento de mis sábanas frias, y prueba de mi fidelidad cocida a retazos en el sostén de mi amada.

Porque los entendidos saben más de mi propia vida que yo mismo. Y mientras las seductoras me llaman con sus finos dedos yo, como un par de zapatos abandonados con suelas que aplauden cada vez que doy un paso, sigo cuesta arriba, hacia el sol. Hacia la soledad de mi busqueda constánte de algo que explique mi rol en la vida.

Los vesánicos imprudentes ven en la locura la normalidad de sus días, sin preocuparse de las cuentas que més a més les llega por correo, como mensáje lóbrego que les recuerda que la realidad cuesta dinero. 

Y sin lujos, y algo parco en mis gastos cotidianos, descubro que mi identidad como parte de esta suciedad, está más cercana al desatino de los sin plata, que a la de los consumidores obligados. Y cabria tal vez agregar, para ilustrar a los expertos de la sociedad de consumo, que la palabra consumir significa comer, alimentarse, nutrirse, pero también gastarse, agotarse, mermar, extinguirse. Denotación esta ultima, que describe con mucha exactitud el contenido de la filosofía del consumismo de la sociedad capitalista irracional. 

Y después de cinco años de ocupación, han muerto más de cuatro mil soldados yanquis. Otros quince mil han sido heridos, mientras que alrededor de medio millón de ciudadanos civíles iraquíes han sido masacrados y dos millónes se encuentran en el exilio, gracias a la “ayuda” norteamericana por occidentalizar esa sociedad. Y de alguna manera lo han logrado, porque la política de los pistoleros y gansters  yanquis, nunca ha sido más actuál que en el Iráq de hoy día.

  


Cartas al autor


Constataciones algo preocupantes

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Y el pueblo palestino sigue siendo masacrado, mientras la comunidad internacional esta más  preocupada de si las olimpiadas en China estarán de acuerdo al ”standard” europeo que de otra cosa. Y los hebreos siguen colonizando terrenos ocupados, sabiendo que al mundo que los rodea, poco o nada le importa la suerte de unos cuantos palestinos terroristas y de mala presencia. Pero como era otro el botón que queria apretar, les dejo entonces a ustedes, lectores de cualquier parte, la tarea de informarse respecto a ese evenimento internacional en China, que parece haber puesto patas arriba a toda la sociedad internacional, a cambio de una buena imágen internacional en donde nadie cuestiona nada y todos estan conformes con lo que China presenta. Hmmm… al fin y al cabo docientos mil millónes de habitántes pesan lo suyo! Porque si a todos los chinos se les ocurriera saltar sobre la tierra al mismo tiempo, el planeta se saldria de su orbita. 

Y mientras la Rusia actual sigue siendo la misma vieja Rusia acosada por la corrupción crónica de sus políticos a pesar de que tienen un nuevo presidente, Chechenia no se siente más segura, ni Belorusia tampoco.Rodriguez Zapatero, el presidente español, fue reelegido en las elecciones de ese país. Pero me llena de dudas ese 43% que votó por el Partido Popular de Aznar, fascista por preferencia! Es decir, casi un cincuenta por ciento de la población española… es todavia franquista! 

Que Bush es un hijo de puta no es necesario destacarlo en los editoriales de todo el mundo, porque hasta él lo sabe y su famila también. Conque buenas noches, y hasta otro día! En que el sol tal vez amanezca de mejor humor y el resto del mundo también. Y en una de esas, la hipocresia de la tal Bachelet se transforma en sinceridad autocritica.

Dos millones de suecos viven solos, lo cual ubica al reino de Carlos Gustavito, en el primer lugar del club de los corazones solitarios. Será la soledad la solución a las angustias del mundo? pregunto. No, no, no! responde el eco de otro eco. La respuesta es más simple que eso: el individualismo ha tomado la conducción de esta pobre sociedad y la conduce por sus propios canales mezquinos, haciendole creer al mundo que la sustenta, que la soledad es simbolo de libertad…

Vaya payasada de argumento! Y es patetico observar cuando Pelle y sus amigotes solitarios se reunen para llorar sus solitarias penas, sin pensar que la solución es muy simple: convive con el mundo que te rodea y nada más! 

Solitario desde mi refugio en Estocolmo, les deseo una buena vida!


Cartas al autor


Inverosimilitudes y rarezas del reino sueco

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Suecia es un país muy especial, no apto para prejuiciosos ni menos aún para hipócritas religiosos.

La Farmacia Central, hasta ahora bajo control del estado sueco, ha llegado a la conclusión de que la salud sexuál es tan importante en nuestra vida cotidiana asi como lo es una buena salud en general. Su dirección tomó entonces la determinación de a partir de esta primavera, comenzar a vender articulos relacionados con el sexo, tales como masajeadores, vibradores, aceites para masájes, etc. Son más o menos ocho artículos que harán que el pueblo sueco se sienta mejor. Sexualmente.

 

La directora de ventas de la Farmacia Central, Eva Fernvall dijo en una entrevista reciente que habian hecho una investigación de mercado que habia mostrado que una gran cantidad de clientes de las farmacias en Suecia, estaban de acuerdo con que era una buena idea el poder comprar objetos sexuales en esos lugares. Nos pareció una idea interesánte y vamos a hacer la prueba en algunas de nuestros locales, agregó Fernvall.

Sin duda alguna una idea excelénte, dijo Pelle y se dió a la tarea de escribir una lista con los objetos que compraria dentro de poco. Porque la primavera ya está llegando…

 

Vivan las farmacias suecas!


Cartas al autor


17?, 40?, 50?, 80? o por vida eterna?

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Gaza hoy día. En el año cristiano del 2008 y en un día cualquiera del més de Marzo

 

La mediocridad y la banalidad son partes de nuestra realidad, me dijo Pelle a la salida de un concierto que Carlos Santana habia llevado a cabo en Estocolmo, donde se encontraba de paso aprovechando que los que tenemos cincuenta y algo, nunca nos olvidaremos de su presencia en nuestro pasado.

”Es que sostienes que Santana es mediocre!?”, le pregunté exaltádo por su atrevimiento de desconocedor de la música y el ritmo fantástico. No es a eso lo que me refiero, me dijo con mucha calma y comandó un par de cervezas. El gran cabrón sabia que de esa manera aplacaria mi furia. Qué bandido más picante!, runruneó la gata sobre el tejádo caliente interrumpiendo mis argumentos y hasta casi logré una erección. Pero como esta narración es para todo lector sin censuras de edades ni de cualquier otra, pues todo se desinfló como globo agujereado por hondas primitivas de nuestros antepasados gloriosos.   

Pues a qué te refieres, agregué ya más calmado. El banal y mediocre no es Santana, me dijo Pelle sorbiendo la espuma de su cerveza y agregó entre eruptos, sino todos aquellos que prefieren ver el Puto Festival de la Canción u otros reality show en vez de a ese genial guitarrista!  

Y mientras los rusos se resignaban a un nuevo “presidente” tan corrupto como el anterior, el pueblo palestino seguia siendo castigado por los bombarderos israelíes con el beneplácito yanqui y de la mal parida Unión Europea. Porque de poco valen declaraciones pomposas cuando un ejército regular masacra a una población civíl. 

Y en sudamérica Chávez saca pecho mientras Fidel se va a descansar después de casi cuarenta años en el poder, y las aritmeticas de tantos años me hacen pensar en la España de Franco.

Y Colombia bombardea en la frontera con Ecuador, persiguiendo a las FARC porque para eso le han pagado. El ”Plan Colombia” no es gratis y cuesta lo suyo. Y quién lo paga?, me preguntó Pelle con ironia en su voz y en vez de contestárle, sorbi algo de cerveza helada para parar la maquinaria de mis pensamientos autónomos.

Cuando los yanquis se despreocupen del Medio Oriente, seguiran con su política de tormentos contra nuestro pueblo latinoamericano. Pero como no hay mal que por bien no venga, a lo mejor un par de muertos palestinos le salva la vida a cientos colombianos. Pero se puede razonar asi? No lo creo! O es una hipocresía afirmar tal enunciado? Con toda seguridad! Porque, quién está capacitado para decidir sobre la vida o la muerte sino los sicarios al servicio del poder? Y el pueblo palestino ya ha sufrido más que cientos de holocaustos nazis! 

La comunidad internacional tiene que asumir su responsabilidad y detener esta masacre sin nombre ni apellido. Y los cuarenta años de Franco, aparecen otra vez en mis pensamientos…


Cartas al autor




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