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reflexiónes desde las cloacas

Reflexiones desde las cloácas

Décimas: RaPiñera el nuevo gerente en Chile S.A.

<strong>Décimas:</strong> RaPiñera el nuevo gerente en Chile S.A.

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RaPiñera es presidente
de un Chile vendido a plazos,
va administrar los retazos
vender lo que está pendiente.



- 1 -
Pobre chilito perdido
en su giro a la derecha,
aumentará mas la brecha
entre el rico y oprimido.
El mercado lo ha jodido
y partidos complacientes,
porque entregaron conscientes
Chile a los empresarios,
ahora en el escenario
RaPiñera es presidente.


- 2 -
En Chile, ya hace rato
que gobierna la derecha,
por la mano satisfecha
de políticos pacatos.
Jodieron al pueblo nato
con la zanahoria y mazo,
y lo del pan y pedazo
fueron vulgares promezas,
RaPiñera va a la presa
de un Chile vendido a plazos.


- 3 -
Ya por treinta y siete años
Chile es de los empresarios,
con supuestos adversarios
gobernando con amaños.
El pueblo es un extraño
un espectador del caso,
al que preguntan de paso
que eliga entre similares,
cualquier de los dos rivales
va administrar los retazos.


- 4 -
RaPiñera agarra el cargo
volado de ambiciones,
en las nubes sus acciones
elevadas por encargo.
A lo ancho y lo largo
a la bolsa le hinca el diente,
de Chile es hoy gerente
bién lo ayudo la “concerta”,
hoy tiene la puerta abierta
vender lo que está pendiente.


- Despedida -
Dicen los que estaban antes
que harán oposición,
está vieja esa canción
pues son los mismos farsantes.
Perfeccionaron bastante
este sistema infernal,
en el fondo son igual
son copia de la derecha,
a ella le abrieron brecha
ya llegó el original.


La única oposición
es la que viene de abajo,
es la que pondrá atajo
a toda esta opresión.
Ya que esa otra acción
que por arriba se extrema,
no cambia este anatema
termina en puros ladridos,
pués solo el pueblo unido
derrotará este sistema.


Beto
22 Enero 2010

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Frustración e indiferencia. Resultados de una misma política

Frustración e indiferencia. Resultados de una misma política

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El racismo y la discriminación estructural e institucional existente en Suecia, está ahogando a una gran parte de la juventud de orígen extranjero. La situación en los ghettos de Estocolmo y en otras grandes ciudades de Suecia, se hace cada vez más insostenible.
La deplorable calidad de la educación, la cesantia crónica, la apatía de los adultos y la frustración de sus hijos ante una vida sin un futuro claro, sumado a la indiferencia de las autoridades estatales y municipales ante este fenómeno, está obligando a una parte de la juventud que vive en esos lugares a tomar medidas desesperádas. Del mismo tipo que las que está obligada a tomar la población palestina de Gaza, asfixiada por el bloquéo israelí.
Quema de escuelas y autos, levantamiento de barricadas y confrontaciones violentas y masivas con la policia, son ya pan de cada día. Y si la clase política de este país quisiera abrir los ojos a esta realidad, se daria tal vez cuenta que todo eso no son más que desgarradores gritos de ayuda, que como bramidos de ira transformados en sonidos de sirenas policiales represivas, nacen y mueren sin que nadie los tome en cuenta.

Según datos otorgados por la revista Mundo escolar, (Skolvärden) que investigó la situación de las escuelas básicas en 290 municipios suecos, clasificandolas según la cantidad de dinero que se invierte por alumno, cantidad de profesores por alumno, preparación académica de los profesores, resultado medio obtenido por cada escuela en la Prueba Nacional y el promedio final de notas de los cursos de noveno básico, las diferencias son remarcables. Algunos municipios (los más ricos) invierten hasta 60 000 corónas por alumno, mientras que otros (los de menos recursos económicos) no alcanzan a llegar ni a la mitad de esa cifra. En la provincia de Estocolmo, el municipio que ocupa el último lugar en esta lista es Södertälje, zona que presenta una gran concentración de inmigrantes agrupados en mini ghettos, cuyas escuelas estan compuestas por más de un 90% de alumnos que tienen otro idioma materno en vez del sueco, y uno de las cuáles presenta también el poco célebre récord de mayor cantidad de vehículos incendiados, bajo el amparo de la noche.

Por otro lado, los asaltos a bancos, a vehículos de transporte de dinero, a negocios pequeños y a personas privadas crecen a la par con la violencia, que pareciera ser el unico argumento que existe en y contra los ghettos, en vez de un constructivo diálogo que apunte a soluciones concretas, que satisfagan las necesidades de sus pobladores.
En los ultimos cuatro méses, nueve personas han sido baleadas por distintos motivos, en los suburbios de Estocolmo. La cesantia y la pobreza se extienden cada vez más, sobretodo en esos lugares y también dentro de las familias de inmigrantes. Una sociedad segregada ha hechado sus raíces en Suecia, eso es innegable!
Para qué intentar ser un ciudadano honesto entonces, si el solo hecho de tener un nombre y una apariencia física no sueca hace que los ciudadános foráneos sean tratados de manera discriminada. A propósito de lo mismo; un jóven inmigrante afirmó que ”al márgen de como yo me comporte, siempre me van a culpar a mi de todo lo malo que suceda a mi alrededor. Porqué entonces deberia actuar de manera corrécta? A quién le interésa? Para trabajar en una pizzeria o para conducir un taxi, no se necesitan estudios superiores. Y además, existen también otras formas de ganar dinero.” Y cuáles son esas? podriamos preguntarnos, pero creo que esa respuesta todos la sabemos.

La criminalidad entre la gente jóven crece en forma alarmante, y los delincuentes son cada vez de menor edad, y a menudo son muchachos extranjeros de los suburbios de las grandes ciudades suecas. Y cuál es la única y estoreotipada respuesta ante esta problemática que ofrece la sociedad, indiferentemente de la orientación del gobierno que está en el poder? Más policias en las calles. Cómo si esto fuese la solución mágica a un problema estructural de fondo, que ha comenzado a corroer a la sociedad sueca desde sus cimientos.

Y mientras tanto, los medios de comunicaciones suecos cubren hasta en sus mínimos detalles, los preparativos de las “nupcias reáles” que se llevaran a cabo en el més de Junio de este año, entre la parasitante ”princesa heredera del trono” y una figurilla de poco calibre del mundo empresarial sueco. 14 millónes de corónas han sido ya destinadas a la renovación de la iglesia, en que el parcito de marras jurará su amor eterno ante las cámaras de la televisión estatal, para que no quede duda que ambos saben hablar, y que estan dispuestos además a fornicar en nombre de la realeza, para garantizar la sucesión de la monarquía caradura de este país.

Haití se sigue retorciendo entre sus escombros, y Estados Unidos ordena el envío de diez mil soldádos para… qué?
Este comportamiento no es sin embargo, ni algo nuevo ni mucho menos original, sino que pertenece a la respuesta estándar que ofrece el capitalismo globalizador, cada vez que surge alguna situación conflictiva o de emergencia : ante la creciente pobreza y la segregación en Suecia, la solución seria entonces más policias a las calles para erradicar tales fenómenos. Y ante la terrible catástrofe ocasionada por un desastre natural en Haití, la solución seria entonces reedificar su infraestructura con la presencia de más soldádos yanquis que patrullen sus calles muertas.
Y no puedo dejar de advertir que no se extrañen, si ese pobre país caribeño sigue la misma suerte que Puerto Rico.

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POR SUS HECHOS LO CONOCEREIS!

POR SUS HECHOS LO CONOCEREIS!

Piñera, un bodrio de primera calidad

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En alguna ocasión Marx dijo que ”cada pueblo tiene el presidente que se merece”. No sé si encontrarle razón, porque ningún pueblo se merece un mandatario como Piñera, uno de los peóres representantes de la oligarquía chilena, tiburón insaciable que sin duda alguna se dedicará a vaciar las arcas nacionales en beneficio propio y el de los suyos.
Difíciles momentos le esperan al pueblo chileno. No puedo dejar de pensar, eso si, que esta es una situación que se la buscó con su propia mano. Y un pueblo que elige a una figura como Piñera como presidente, no merece sino desprecio y compasión.
No puedo dejar tampoco que mis pensamientos vuelen hacia el pueblo mapuche, el cual ha sido violentamente reprimido y asesinado por los distintos gobiernos de la “Concertación”. Cuál irá a ser su suerte ahora, me pregunto?
Lo único positivo de esto es que el enemigo ahora está al descubierto, es identificable, palpable. No solapado, engañador y culebrón como hasta ahora: de neoliberalismo oculto tras retórica “socialista”.
La Casa Blanca en Washington tiene todo el derecho a celebrar y abrir botellas de champagne. Puesto que en Piñera tendrá un siervo leál, obediente y sometido a sus mandatos y exigencias.
Es hora que el pueblo chileno comienze a crear nuevas formas de luchas, con vanguardias constituidas desde las bases, al márgen de los partidos de la izquierda tradicional. Un enorme movimiento popular de rechazo al capitalismo salváje, es una buena manera de comenzar el año.
Desde Chile, me llegó una reflexión de la poetiza Antonia Cabezas. Léanla con atención.


Pensamientos
Cuando salí del liceo, mi primer trabajo fue en una tienda, envolviendo regalos durante la navidad de 1987. Era la difícil época de la dictadura y yo necesitaba colaborar con los escasos ingresos que recibía mi familia, luego de la larga cesantía de mi madre, psicopedagoga, con una cantidad de diplomas como para empapelar una muralla de nuestra pobre casa, pero que no era aceptada en ningún colegio por ser simpatizante del partido comunista. Es así como durante quince días envolví innumerables regalos que nunca hubiera podido comprar debido a mi desventajosa situación socioeconómica.
Recuerdo que cierto día, la dueña de la tienda, una mujer de mediana edad perteneciente a una acaudalada familia representante de la oligarquía chilena, me encargó que envolviera los regalos para sus parientes. Me di a la tarea de envolver perfumes, pañuelos de seda, corbatas italianas y un sin fin de costosos objetos, llamándome la atención un corriente envase de champú de marca Kent, que era uno de los más baratos y de mala calidad en aquella época. Yo le pregunté con curiosidad si el regalo debía llevar cinta de un color que combinara con el papel y ella con fastidio me contestó que lo envolviera como quisiera porque era para la nana de la casa y con palabras textuales me dijo: Ponle el papel que se te antoje, es un champú para la nana y “esas monas” se lavan el pelo con detergente o con lava lozas, así es que no importa.
Hoy, después de muchos años, no me puedo convencer que mi pueblo acabe de escoger al representante máximo, de una clase social que considera a todos los obreros y trabajadores como mano de obra barata y digna de explotación y desprecio. Lo único que me deja tranquila es que mi mano no vaciló en marcar el voto en contra de la derecha. Me entristece constatar que mi pueblo se encandiló con el brillo del dinero de un magnate que domina las riendas de su caballo corralero, estaciona su helicóptero en la azotea de su edificio, domina las comunicaciones con su canal de pésima calidad y lo único que no poseía era la presidencia. Pero finalmente terminó obteniéndola, gracias a la ceguera de los votantes y a la mala memoria de este Chile que me parece tan distinto a la esencia de lo que ha sido una nación digna, y que a partir de hoy comienza a inclinar la cerviz, para besar el anillo del Señor Feudal.
Antonia Cabezas

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Minuteros de madrugada

Minuteros de madrugada

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A las 2.24 de la mañana la carretera estaba vacía. A las 2.26 pasaron tres vehículos. Un automóvil azul, una limusina blanca y un camión de color no identificable. A las 2.27 la carretera volvió a estar vacía un instánte largo. Tan largo como un suspiro en medio de una respiración agitada que vuelve a descansar.

A las 2.40 prendió un cigarrillo y contempló la noche. A las 2.43 lo arrojó hacia el vacio negro que se abria ante sus brazos abiertos cual cristo crucificado, y pensó que deberia irse a dormir. Antes que dieran las 2.44 bebió un vaso de agua fría, pasó un paño para limpiar unas gotas de su paso por la cocina y cuando ya eran las 2.45 apagó la luz. Y cuando iban a dar las 2.46 cerró la puerta sin hacer sonido alguno.
A esa misma hora, comprobó que la pantalla del relój de pared que calculaba el tiempo de su existencia estaba algo descentrada, y que el 12 - o las 24 - y el 9 - o las 21 - estaban algo asi como 2 ó 3 minutos hacia abajo, hacia la izquierda. Mientras que el 3 - o las 15 - y el 6 - o las 18 - 2 ó 3 minutos hacia arriba, hacia la derecha.

Esa constatación no tuvo ninguna importancia y en nada afectó la trayectoria de su vida, salvo el lapsus que duró tal comprobación. Pues con toda seguridad, ya mañana ni se acordaria de tan bizarra observación.

Pero como Sion – concepto-símbolo que representa al judaísmo - no es lo mismo que la terminación ción, a las 3.04 comprobó con cierta sorpresa que describir todo ese pequeño instánte le habia tomado 18 minutos. Contó los reglones escritos y comprobó que eran 7. Es decir algo asi como 3 minutos por reglón. O soy muy lento para escribir, o mi capacidad de redactar una idea más o menos clara es deplorable, se dijo para si y pensó que a lo mejor debería dejar de fumar para pensar más claro.

A las 3.11 escribió:
TE QUIERO, AMOR MIO. Y PERDONAME, SI ALGUNA VEZ TE hago DAÑO.
NO son MIS INTENCIONES. YO SIMPLEMENTE quiero AMARTE CON TODOS MIS DEFECTOS Y TAMBIEN CON TODA LA SINCERIDAD DE MIS SENTIMIENTOS PUROS.

Vió con algo de fascinación que las palabras “hago”, “son” y “quiero” estaban en minúsculas y optó por dejárlas asi. Al fin de cuentas era el contenido y no la forma lo que contaba.
Esa frase la terminó a las 3.12 y concluyó que plasmar sus sentimientos le tomaba menos tiempo que jugar con los minutos de su reloj algo torcido, lo cual lo hizo concluir que podia seguir fumando si solo dejaba los minutos de lado.

A las 3.16 decidió que ya era hora de irse a la cama a hacer cualquier cosa. Releyó lo escrito, corrigió algunas frases, cerró el documento que estaba escribiendo, apagó el computador, esperó que el ventilador del mismo dejáse de funcionar, se sobó el vientre con algo de satisfacción, y dió por terminado su espontáneo quehacer nocturno.

Se recostó en la cama, miró el techo que lo cubria y vió con poco interés que el reflejo de la nieve exterior iluminaba su cielo raso, cual cúpula de hielo de iglú construido castañeando los dientes en pleno verano siberiano. Mas cuando la primera gota estalactita sonó pling! al rebotar sobre su frente, decidió de manera irrefutable que eso de dormir era una joda, y no cerró nunca más los ojos abiertos que habia heredado.

Y se dedicó en cambio a arrastrar su pena de corazón petrificado, para tratar de llevarlo todos los días colgando de su ojal, como prueba que habia contribuido a la colecta pública con que pedigueños estatales fastidiaban su vida y la de todos los demás.

Eran las 3.22 de la madrugada, y la carretera estaba nuevamente vacía en el Estocolmo de fin de año.

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Sobre cuestiones insalubres

Sobre cuestiones insalubres

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Lo peor de este año? Muchas cosas, pero una de las que más lamentar y repudiar fue la masacre de Gaza llevada a cabo por los mercenarios hebréos, dentro de la larga lista de hechos negros del ultimo año del primer decenio del siglo XXI.
Lo mejor? Los zapatazos a Bush el-Ignorantón y el torpedo de mármol que le rompió la nariz al facista/mafioso de Berlusconi, volandole dos dientes que imposibilitaran al menos por un tiempo, su estúpida sonrisa de fanfarrón corrupto y de Don Juan patético y arrogante que le ofrece el Poder, como jerárca de la clase política y económica que domina a Italia.

Y entre lo peor y lo mejor, encontramos un sinúmero de hechos engorrosos tales como el anuncio oficial de la ”casa real” sueca que la parásita heredera Victoria, contraerá nupcias con un pelafustán de poca monta de nombre Daniel, que a falta de titulillos y sangre azul lo nombraron rapidamente condecillo de un lugar perdido en la geografía escandinava, para que esté al alcance de tan ”destacado” acontecimiento. Y si de cuestiones poco claras se trata, las elecciones para el asi llamado parlamento europeo que se llevaron a cabo en junio de este año, merecen un comentario especial: ese enjendro babeliano no es más que la muestra concreta de la globalización política que el capital financiero europeo le ha impuesto a sus respectivos pueblos, para crearles la ilusión que son participes de la toma de decisiónes, que solo pavimentan y abre nuevos mercados rentables a los oligarcas europeos de turno, ayudandoles también al traspaso eficaz y casi sin control de capitales que vuelan 24 horas al día por sobre nuestras cabezas, gracias a la sofisticada técnica de computación conque cuentan los bancos del viejo continente. Si al menos nos cayera alguna migaja desde el ciberespacio, digo yo…

Y lo menos malo dentro del ámbito de lo engorroso, lo encontramos en una decisión que tomó el parlamento sueco de abolir el servicio militar obligatorio que ha existido desde 1901, con 153 votos a favor y 150 en contra. Lo cual significa que en tiempos de paz (en Suecia) y a partir del primero de Julio del 2010, será reemplazado por un curso básico de instrucción militar que además, será voluntario. Ya nadie podrá entonces usar el argumento aquél que ”estoy obligado a cargar armas”, y todo aquél que lo haga será el único responsable ante su conciencia.
Y dentro de lo más putrefacto, se podría incluir al plesbicito que se llevó a cabo en Suiza hace unas cuantas semánas atrás, referente a la construcción de mezquitas en ese país. La proposición populista y controversial de prohibírlas ganó con un 57,7% de los votos, lo que ubica a ese país alpino como el primero en tomar tan absurda decisión. Pero como está escrito a la entrada de este blog, hay remedio contra la locura, pero no contra la imbecilidad.

Y por último cabría también hacer notar dentro de los hechos que apestan, la conferencia del Medio Ambiente desarrollada en Copenhague, la capital danesa, durante la semána pasada. Porque después de muchos dimes y diretes, amenazas de retiro de algunas delegaciones africanas y otros pormenores, no se llegó a ningún acuerdo concreto. Que vá! A ningún acuerdo de ningún tipo, además! Los principales culpables de tal fracaso serian los Estados Unidos y China. Que los yanquis pongan trabas a la disminución de particulas de dióxido producidas en primer lugar por la presencia de vehículos motorizados, y luego por el desecho industrial, es casi comprensible puesto que ese es un país en donde la irracionalidad es requisito primordial para tener derechos ciudadanos. Y pretenden entonces pasarle la cuenta por el calentamiento gradual del clima en la tierra, a China. Es claro que las consecuencias serán catastrofales el día en que 500 millónes de chinos pisen el acelerador de sus autos! Pero que vengan ahora a hecharles la culpa de lo que podria venir, me parece cínico e hipócrita por cuanto es la asi llamada civilización occidental y cristiana, y dentro de la misma, los países industrializados sobretodo de Europa, la principal causante de este crimen de leza humanidad llevada a cabo contra la pobre pachamama. A todos esos ”eco- oportunistas” los invito a que quemen sus carnet de conducir en una manifestación pública para a partir de alli, comenzar a creer en sus ”buenas intenciones”.
Los únicos ganadores en esa conferencia fueron los policias danéses que se embolsaron cientos de euros por horarios incomodos y horas de ”trabajo” extras, cuando las emprendieron a garrotazos contra los pacíficos manifestantes que protestaban por la inefectividad de los delegados a tal reunión cumbre.

Y las elecciones en Chile no tienen cabida por cuanto un pueblo que opta por Piñera como presidente no merece más que un solo comentario: señores y señoras, idos al carájo!

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Feliz Navidad! dijo y se pudrió

Feliz Navidad! dijo y se pudrió

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Habia vivido tanto tiempo entre leprosos malolientes, cuyos tufos caian a pedazos en los catres que sujetaban apenas el resto de sus cuerpos, entre tuertos de ojos putridos y membranas pegajosas y grises que no dejaban pasar las lágrimas, sino que colaban lo salado de las mismas formando duras costras en sus mejillas, entre mancos de codos podridos de tanto usarlos como dedos garrotes, entre cuerpos sin piernas pero que aún olian a pies descalzos y hediondos de callos sudorosos, resquebrajados y purulentos por el paso del tiempo sin jabón ni recipientes en que remojarlos. Habia vivido tanto tiempo entre ellos, que hasta en la vaporosa y amarillenta orina que arrojaba con disgusto, cada vez que la vejiga exigía la expulsión de su contenido, se podia sentir el olor del concentrado conjunto de todos los hedores que rodeaban su vida de asalariado infeliz, sin seguro estatal contra la putrefacción del status quo.

Feliz Navidad! Le dijo el hipócrita de turno, con voz de vieja bruja que con dientes apretados intentaba entonar un rock de AC-DC, cuando el basurero del sueño de mi madre coló entre sus manos lo que podia comer.
La puta navidad no es más que un artificio, dijo y se cagó de la risa al tiempo que metió su mano derecha en la la cremallera de sus pantalones y revolviendo su contenido de calzoncillos endurecidos, pendejos sueltos y arrugadas bolsas tibias, le hizo un saludo a la noche que ya comenzaba, despidiendo el día de manera algo original: cerró los parpados de su ojo izquierdo para dormir sin pestañar.

Porque podran bajar cientos de telones. Y otras tantas piezas de teatro podran comenzar, mas todo lo que aprendi de ti, quedará marcado en mi conciencia como un estigma tatuado en mi corazón. Que nunca olvidare. Ni como estigma, ni como tatuaje.

Siempre dijistes que no te quize lo suficiente. Pero, que sabias tú de mis sentimientos alocados? O qué sabia yo de los tuyos? Ni de la esperanza de sentir el calor de un abrazo en tu cuerpo cansado. O del valor de un simple y rutinario “te quiero”, que nunca salió de mi boca y que ahora arrepiento por su nonato inexplicable. Pero no es asi que el silencio aprueba? Para qué entonces tanto plesbiscito? me pregunto sin encontrar respuesta al cuestionario de mis razones ya sin norte, cuyo horizonte es más insignificante que el destrozado muro de Berlin.

Pero todo es tan simple asi como el 1 + 1 de las aritmeticas de mi niñez: el capitalismo se surte de nuestra sangre cual vampiro hambriento e insaciable, y el amor se termina no cuando las reglas de las relaciones sociales asi lo determinan, sino cuando simplemente los celos dejan de existir.

Y qué haras en estas navidades que ya se acercan?, me preguntan los dependientes de regalos banales y obligatorios que invierten más de lo que sus sudores humedece, e insisten en que eso de comprar es sinónimo de amar.

Las navidades son ficticias, le dije al hipócrita de turno cuyo “Feliz Navidad” inspiró esta reflexión. Porque si no tienes dinero conque celebrarlas, pues eres un paria sin ton ni son que lo mejor que puede hacer es irse a beber una cerveza barata y tibia en una plaza cualquiera, para remojar sus penas ajenas con algo de alcohól biblico.

Y es exactamente lo que pretendo hacer en esta estupida fecha creada por la sociedad de consumo, mano a mano entrelazada con la cristianidad colonizante y avallasadora del catolicismo arrogante, conservador y obsoleto.
O a lo mejor me voy a ver al papa que tras las rejas virtuales de una calle en Estocolmo, sonrie su boba sonrisa de falsario institucional.

Carpe Diem!

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CARTA DE PEDRO LEMEBEL A PIÑERA

CARTA DE PEDRO LEMEBEL A PIÑERA

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Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y
palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted.
¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener.
Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda.

Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso.
Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca reflexión, poco verbo, poca idea, aunque esa es la única palabra que usa entre sus contadas palabras efectistas.
Buena onda y futurismo. Las heridas se parchan con dólares.

La memoria queda atrás como una tétrica película que olvidar. Sin vacilar marchar, que el futuro es nuestro (parece himno de la juventud nazi). Así arenga usted a este pueblo embelesado con los adelantos urbanos hechos por la Concertación. Nadie sabe para quién trabaja, y usted la
encontró lista.
O sea, usted se pasa de listo, don Piñi. Quiere hacernos creer que siempre fue demócrata, pero lo recordamos clarito sobándole el lomo a la dictadura, haciéndole campaña a Büchi, amigote de la misma patota facha que le anima la campaña. Los peores, la gorilada del terror.
Parece que este suelo nunca aprendió la lección, ni siquiera a golpes, y con facilidad se traga el sermón de la derecha pinochetista, ahora remasterizada con piel de oveja neoliberal. Pero son los mismos de entonces, soberbiamente gozando los privilegios de la democracia que conseguimos
nosotros, y sólo nosotros, porque también yo dudo que en el plebiscito votara que no simpatizando por la derecha.

Mire usted qué fácil le resultaba tratar de transformar el Mapocho en un Sena con sauces. Puro arribismo, intentar esticar con terracitas y botecitos parisinos a nuestro roto Mapocho, quizás lo único rebelde que le va quedando a esta ciudad.
Qué delirio, míster Piñi, ¿por qué no se va a Europa si cacha que nunca va a poder blanquear la porfiada cochambre india de nuestra raza?
Quizás todo el país se acuerda de usted formando parte de la nata panzona del derechismo empresarial. Por entonces, en aquella época de terror, quien hacía fortuna de alguna manera era a costa de las garantías de la represión. Usted llenaba sus arcas, don Piñi, y nosotros sudábamos la gota, o la gota de sangre. Fíjese que no se nos ha olvidado, y nunca se nos olvidará, aunque a usted le reviente que el pasado aflore cuando menos se lo espera.

A usted ni a sus yuntas de pacto les conviene el pasado, por eso miran turnios y amnésicos al futuro. Su discurso Disneyworld, míster Piñi, no resiste análisis, y sólo el arribismo miamista de algunos chilenos le compra su receta de vida fácil, su filosofía banal de texano paticorto.
Usted me recuerda a Bush, a Menem, Piñito. Es la nueva derecha titiritesca y farandulona. Puro show, pura foto tecnicolor de mundo feliz con sus sombreros republicanos en el Crown Plaza.
Pero le falta la cultura a su centro derecha inmediatista. No hay peso intelectual en su carnavaleo de propaganda. Nada más que modelos tetudas y parientes de hippysmo revenido.
Demasiado barato quiere rematar este país, Piñito. Ni siquiera basta con su cátedra fantasma en las aulas de Harvard.

Tampoco, usar de propaganda la limosna que puso por mi amiga Gladys en sus últimos momentos; eso es muy feo, y de mal gusto. Sobre todo para usted que es tan humanista cristiano .Porque usted es pillo, Piñín. Quiere sacar adherentes de todos lados, como si este país fuera sombrero de mago. Lástima que la oferta de su vanidosa feria de variedades huele a ventaja populista. Nada más, don Piñi; el resto, esperar con cueva lo que ocurra en el 2009

Pedro Lemebel

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Muchos sin y pocos con

Muchos <em>sin</em> y pocos <em>con</em>

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Héroes sin leyendas, vagabundos sin caminos, aventureros sin hazañas, y tuertos sin ojos de cartón fueron mis aliados, el día en que opté por comprender los textos de los manuscritos sin letras, que la armaduria de mi historia me ofreció como alternativa de perdedor.
Y saqué las lagrimas que colgaban de las pestañas de tu corazón, cuando bebia una cerveza con Don Parandón, y aquel que metió las manos bajo tus faldas y acarició el interior de tu emotividad, encontró un pedazo de mi aliento que sin apetito mas mucha razón, rezbaló por las axilas de tu cuerpo perfumado de sudor. Y cuando meti mi hocico para languetar la brisa de un amor ya sin pasión, me pregunté si la pesadilla de una buena noche sin dormir, no estaria sentada a lo mejor en algun un bar, sin vecino al que recurrir para preguntarle quien seria el ganador.

Y me fui sin cantar ni llorar al futuro incierto de un destierro sin solidaridad, mientras el latido monotemático de mi corazón corria a la par que tu reloj despertador. Y te despertastes enojada cuando vistes que tu vaso no era tuyo sino el mio, y en la complicación de aquella confusion fuimos poco a poco perdiendo el gusto de amarnos con ardor.

Intenté abrazar tu cuerpo tenso, lleno de matices que nunca antes habia olido y el sabor de mis recuerdos me alejó de la ilusión de una vida eterna al lado de tu amor.

Y sentado en el salón que la puta fea Petronila puso a mi disposición para pasar mis penas sin rencor, bebí un sorbo del café que me ofreció, algo amargo y sin sabor, como compensación por servicios prestados a la nación.

La tibieza de un sol descolorido de tanto prende y apaga que le ofrece la noche cada vez que se le ocurre iluminar mis sombras cuando salgo a caminar, alumbró también el bruno de tu pelo cuando sacastes mi imágen de tu monedero, la pusistes en un sillón del tren local para que depositasen algunas monedas sobre la misma cual foto de mendigo europeo, cepillastes tus dientes blancos con la nieve escandinava, cerraste la puerta sin portazo exagerado y la fragancia de tu paso por mi vida, se confundió con la de los vertederos que atraviezan el entuerto de la sociedad en que vivo.

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A qué tanta vanidad?

A qué tanta vanidad?

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Hola! dijo la silueta de uno de mis pasados, y me alegró su saludo.
Yo te conozco a ti, y tú me conoces a mi, agregó con suavidad de brisa tibia, y la calle de mi vida se expandió, cual sonido cualquiera que rompe el silencio de la vida escandinava.

La noche y la pasión no tienen dueños, dijo la masajista que amasa espaldas con sus dedos de espigas suaves, y me contó una historia de amor, de esas que a nadie canta puesto que ya es una veneración sin hojas que sacar. Como calendario amarillo olvidado por el tiempo.

Las sombras de mis manzanos plantados en tierra alquilada, alumbró el césped de mi certidumbre, y cuando llegó el otoño y sus hojas cayeron, ya otra adoración entibiaba su cuerpo. Sus frutos nadie los comió, sino solo los pájaros que dan por pasar por las afueras de mi existencia maltrecha.

Los niños dormirán una noche angustiada en Vellinge, y las garras de la xenofobia les dará los buenos dias de un despertar en otro idioma, plagados de prejuicios e intolerancia. Mas nosotros seguiremos haciendo la vista gorda, como si todo fuese asi como debe ser, en este reino de juguete escandinavo.

Y porqué dejáste de quererme? le preguntaré a la vida cuando dé mi ultimo suspiro acongojado. Pero no esperaré respuesta de su aliento transformado, ahora en fria aureola mortuoria, que bostezará desinteresado sobre mi frente macilenta, el día en que estaré cara a cara ante su presencia infaltable en nuestros diarios de biografía desgastada. Porque pese a su respuesta o la de otros, ya nada podrá cambiar el rumbo de mi paso por la tierra. Por la pachamama generosa y bella, que tan sin piedad torturamos.

Saco mi máquina de afeitar eléctrica para arrancar los pelos blancos de mis mejillas, mientras tú preparas una tortilla fantástica, y tal vez algúna vez nos juntaremos en un mundo mejor, alli donde la tierra solo sea tierra y no plástico artificial. Y donde la vanidad ya no existirá sino simple amor, solidaridad y comprensión.

Amicitia pro umquam!

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Realidades absurdas

Realidades absurdas

(Visita también: Palestina)

Me encontré con mi amigo Pelle en el trencito local ese, que nos mal traslada de un punto a otro dentro del Gran Estocolmo. Porque desde que lo privatizaron ya nunca sabes a qué horas pasa, ni menos aún a que parte de la Venecia del norte iras a ir a dar.
Sentados uno frente al otro, sacamos nuestros respectivos diarios matinales y nos enfrascamos en lectura obligada.
Supe que a uno de nuestros vecinos lo encontraron muerto, me dijo y carraspeo en forma incomoda. De quién se trata? le inquirí pensando en mi propia suerte. Fijó su mirada en algún punto lejáno a traves de los impecables cristales del flamante trencito y me dijo que Arne, el jubilado aquél, simpaticón y bonachón que bebía más de la cuenta. Te acuerdas? Lo encontraron muerto después de transcurrido casi un año. En su departamente y solo. Y ya no olía a nada. A nada!? le pregunté. Tal vez a madera empolvada y sucia, pero a cadáver abandonado! No, no, no! nada de eso, agregó Pelle y se reacomodó en su asiento.
Carájos! Exclamé en forma espontánea. Y cómo estaba? pregunté con ansiedad creciente pues a Arne lo conocía bien y ahora que lo pensaba mejor, pues claro que no lo veia ya desde hacia mucho tiempo atrás.
Estaba!? Respondió Pelle insinuando una ironia en ese, su eterno estilo que yo a veces aborrezco y me preparé para lo peor.
Era solamente una pequeña mancha sobre el piso del dormitorio. Y no hizo más falta que una cucharilla para borrar su pasado y también su presente del mundo de los vivos. Algo asi como el pincelazo furioso de un pintor sobre error cometido en su tela.
Pelle soltó una risita sarcástica y yo lo traté de imitar, pero es tan garboso todo esto – preguntó una voz en el interior de mi concicencia influenciada por el consumismo de la sociedad de bienestar sueca – como para suponer que cualquier risotada forzada puede reemplazar la tragedia diaria de cientos de miles que, sin razón y muy callados, murmuran sus últimos lamentos de piedad sin que nadie los acompañe? Abrir una firma de “lloronas” en este país, seria a lo mejor rentable.

Mas para proteger nuestro solar y esparcimiento, el río Bug - con sus 1200 kilometros de extensión que se desplaza por la frontera polaca con Rusia, Belorusia y Ucrania – se ha transformado en el Río Grande de Europa. Este río-frontera en la américa del norte que separa a EEUU de México y del resto de latinoamérica, es el modelo que utiliza hoy día la mal parida Unión Europea (UE), para separar a los países ricos de los pobres en el viejo continente. El río Bug es actualmente la frontera entre el ”bienestar” del que supuestamente gozamos todos los miembros de la UE y los que no lo son.
Una vez más, Europa ha sido dividida en dos. Pero ahora no con un muro, sino con la ayuda del Tratado de Schengen. Tratado que le permitiría a todos los ciudadanos de la UE, el traslado sin pasaportes entre sus fronteras. Y digo ”permitiría” porque el requisito indispensable para tal privilegio es tener estampa de europeo unionista, para poder sobrevivir con algo de dignidad en este gran condominio, que es la europa occidental actuál.

Por una orilla del río Bug, guardias fronterizas polacas vigilan nuestro reconfortánte y bien merecido descanso nocturno, mientras que por la otra, una enorme masa de desesperádos está dispuesta a jugarse la vida a cambio de un futuro mejor. Son los gitanos de la Europa del Este, albaneses y ciudadános de la ex-Unión Soviética, los más indeseados en el floreciente paraíso artificial de la UE.

Pero pongámosle una alegre pizca de samaba brasilera a todo esto. Porque a algún genio de ese país, se le ocurrió la brillante idea de levantar un muro entre las miserables favelas del pueblo pobre y el paisaje de tarjetas postales oficiales del país carioca.
Algo me dice que a partir de la caida del Muro de Berlin, a finales de la década de los ochenta, el nuevo milenio ha traido brisas nostálgicas que apuntan a duros trabájos de empalizadas separatistas. Si no me creen, pues preguntenle a los ingenieros de construcción israelíes en que se ganan el sustento diario.
Y en el caso brasilero, lo único que conseguiran será dejar cesantes a los miembros de los Escuadrones de la Muerte (la propia policia camuflada de “aseadores” nocturnos), que se dedican a ajusticiar niños callejeros y desamparados cuando duermen tirados por las calles, ensuciando con su presencia, los agradables momentos de turistas europeos y yanquis.

El día en que empiecen a levantar muros alrededor del barrio en que vivo en Estocolmo, será el día en que me pondré un cinturón de dinamita, me tomaré un caro whisky, escribiré mi última carta, sacaré mi imagen recién afeitada de mi espejo favorito, y me inmolaré sin hacerle daño a nadie.
Porque a lo mejor, el que no entiende nada soy yo. Y porqué entonces dañarte a ti, lector de mis columnas algo desabridas.

Mi tiempo se está acabando y como de costumbre, estoy falto al contante. Mas en general – y aún a riesgo de ruborizarme - podria afirmar que estoy satisfecho por tanta situación ”curiosa” que me ofrece la vida.
Pero no debemos olvidar que todo es relativo, y que mañana estaré sin duda alguna asi como he estado siempre. Es decir, con la cabeza en la línea y el tren piteando.

Habemus novus parasitus!

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Historia de una dama distinguida

Historia de una dama distinguida

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Mi suegra es una distinguída dama de la clase media alta sueca. Es delgáda, muy erguida, más no muy alta. Va ya por los 70 otoños y hasta hace poco se teñía el pelo con tintes rojos; tenues y muy discretos. Pero con el corrér del tiempo no tuvo más que aceptar sus años viejos y también el color blanquecino de su cabello, que hoy día cubre parte de su confundida testa.
Resultado de la unión entre una mujer de ideas conservadoras, su madre, y un activo miembro del ex-partido comunista sueco, su padre, se situó al medio de esa antinomia familiar, y para no tener que tomar parte ni por uno ni por otro, optó por lo más sano: ser socialdemócrata. Pero no solamente porque eso curaba el mal de amores, según la mitología escandinava de esos tiempos, sino – y sobretodo! - porque eso le ha permitido ser normal, en tiempos en que la normalidad es una cuestión de balance armónico de brisas que soplan de diestra a siniestra, de infierno a cielo o de bienes privados a fondos sociales. Vaivén en el cual las ideas libertarias del anarquismo ideológico, estan excluidas.
Conoció a su actuál esposo, mi suegro, - sánto caballero! - por allá por los comienzos de los años cincuenta, cuándo yo recién dejába las entrañas tibias de mi madre a miles y miles de kilómetros de distancia de la juvenil y despreocupáda vida de mi futura suegra.

A la sazón, trabajaba como camarera en el único hotel que existía en esa pequeña ciudad del sur sueco en dónde nació y mi suegro - que los dioses se apiáden de él! - era en ese entonces baterista de una flamante banda de jazz, que intentába hacerse un espacio en el mundo musical de la época a punta de trompetazos, bombos y platillos. Nunca tuvieron el éxito deseádo, pero a él le sirvió para entablar relaciones amorosas con mi futura suegra, - maldita suerte la que tuvo! - cuando fueron a dar con bártulos y maletas al hotel aquél, de pueblo chico y perdido del mapa sueco.

Se iban a presentár en la Casa de la Cultura de la ciudad y el revuélo fue total. No muchas veces tenían los habitántes de esa ciudad de juguete, el privilegio de ser visitados por una banda de jazz verdadera, que tocába su música in live. Lo cierto es que se conocieron, se enamoráron y se casaron. Y de su matrimonio nacieron dos hijas mellizas, una de las cuáles es mi esposa actuál.

Tán traumatizada quedó la distinguida dama, que después de parir dos bebés en vez de uno - como era lo normal - decidió esterilizárse a través de operación efectiva, para no correr nunca más el riesgo de contribuir en forma involuntaria a la explosión demográfica no planificada. Cosa primitiva, subdesarrolláda y muy poco sueca.

De ideas fijas y muy poco flexible en sus superficiales opiniones, tuvo mi suegra la suerte de pertenecer a la así llamáda "generación de los cuarenta", que ha sido la que más se ha beneficiado con la política de bienestar sueca. Conglomerado de medidas y resoluciones que apuntan al resguardo y la seguridad económica y social de todos los ciudadanos de este país, y que la derecha actuál está hoy día empecinada en destrozar. Pero las mascadas que le pegó esa generación a torta tan apetitosa, nos han dejado casi sin migas que degustar de ese solidario intento por lograr una sociedad medianamente igualitaria, dentro de los márgenes que impone el capitalismo salváje y despiadado.

Gracias entonces a una combinación de factores y circunstancias económicas que se dieron lugar en la nación escandinava sueca de la década de los cincuenta, logró mi suegra situárse en la posición económico-social que actualmente osténta. Nunca terminó sus estudios medios, mas nunca tuvo dificultádes para conseguirse trabájos decéntes y hasta de cierto estátus social. Eran otros tiempos aquéllos!

Por esos decenios, y como consecuencia directa de su posición como “nación neutra” durante la Seguna Guerra Mundial, Suecia comenzaba lenta pero segura a erguirse como una potencia económica europea, con un gran desarróllo en el ámbito social que llegó incluso a crear entre algunos ingenuos, la ilusión de que en Suecia estaba naciendo un “socialismo democrático, humanista y no dictatorial”. sentándo de esa manera las bases que servirían de apoyo al postulado ideológico de las ventajas de una economia mixta. Es decir; ni capitalismo salvaje, ni socialismo auténtico sino una combinación muy sueca del balance armónico al cual me referia más arriba.
El rapidísimo desarrollo de la industria sueca necesitó entonces de obreros que su propia población no podia ofrecer para palear la urgente necesidad de mano de obra calificada, que fue requerida de la ex-Yugoeslavia, Italia y en menor grado, también desde España. Y la primera gran ola de inmigrantes económicos llegó a principios de la década de los sesenta, los cuales se vieron en la disyuntiva de optar entre vender su fuerza de trabajo en el lejano reino sueco, o transformarse en parias en sus respectivos países.

El capitalismo de la post-guerra se desinterersó de la suerte que corrieron millónes y millónes de sus hijos que sacrificaron sus vidas, por eliberar a Europa de las garras del fascismo de Mussolini y del nazismo de Hitler. Y los envió a la diáspora que les ofreció su mano de obra barata y famélica de enorme ejército de desocupados desesperádos.

Y mientras los puestos de trabajos en las fábricas suecas eran ocupados por mano de obra extranjera, se sentaba mi suegra en la blanda silla burocrática que le ofreció el naciente estado de bienestar sueco, y que ya no abandonaría sino hasta el día de su jubilación.
Mas cuando ella se pensionó a comienzos del siglo XXI, ya nadie más pudo ocupar su sillón de derechos inapelables, puesto que ese dejó de existir. Algo asi como la bocanada que da un tiburón hambriento de eructos malolientes, cuando tritura sin dificultades a su presa indefensa.

Y esa distinguida dama de confecciones caras, de gustos adquiridos y de gran casa en un barrio residencial e idílico en Estocolmo que es mi suegra, tuvo suerte. Nada más que eso. Pues de talénto, empuje, energía o solaridad. De tolerancia, comprensión o besos y abrazos espontáneos, muy poco!
Lo lamento por mi suegro - que el paraíso le tenga reservádo un buen lugar! - que duránte más de cuarenta años ha llevádo esa cruz a cuestas sin chistar, condenado para siempre a las dolorosas llámas de su sufrimiento terrenal.

Pero, para qué dárle más vueltas a éste asunto. La generación de mis suegra va en extinción y la de mi suegro también. Lo siento por él! Pero si hay algo que lamentar en forma colectiva, es que ni yo ni mis coexistentes, estámos ni siquiera a un kilómetro de distancia de la puerta de entrada de la mundialmente conocida sociedad de bienestar sueca, porque esta se cerró para siempre.

Qué tenemos mucho de lo cuál enorgullecernos? Sin duda! Aún es gratis la atención médica y dental para los niños hasta los dieciocho años, y también para los ancianos. Los estudiantes de la enseñanza básica y media reciben almuerzo gratis, no usan uniformes, fuman donde quieren y tienen calefacción central en sus salas de clases. Contamos con contribución estatal para el pago de alquileres, el derecho a voto aun no se ha privatizado, y el estanco estatal de bebidas alcohólicas está abierto de Lunes a Sábado, lo cual prolonga el estado de euforia artificial que provoca la ingerencia de infusiónes espiritosas en todos y cada uno de los reales súbditos del reino de juguete sueco. La asignación familiar por cada hijo es una de las más altas del mundo, (un poco más de cien dólares por més) y sin uno u otro de estos beneficios económicos, estaríamos sin duda alguna, igual que la gran mayoría del resto del mundo, es decir, sumidos en la ruina económica y social más absoluta.

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Seis días de armonía y uno de sequedad

Seis días de armonía y uno de sequedad

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


Primer día
Hola! me dijo un vecino cuando llegó la primavera.
Hola! le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos, para mantener la vida ocupada de invierno a invierno.
La armonía fue total.

Segundo día
Quieres una cerveza? me preguntó.
Siempre y cuando no sea ligera, le respondí.
Son de las únicas que tengo, agregó.
En ese caso, prefiero agua mineral, le dije.
Te gustan las cosas fuertes, eh? dijo con ironía.
O follas con una mujer o te masturbas, pero nada de mujeres de goma, gracias! Le dije y bebí un sorbo de mi tibio café.
Je, je, je… tienes humor, eh? dijo y se rió.
Se han perdido mejores vidas en peores batallas, le dije sin saber a ciencia cierta lo que queria decir con eso, y derramé el resto del café sobre el amarillento césped de mi jardín.
Y volvimos a guardar silencio.
Y la armonía se comenzó a romper. Asi como el sol quebranta al hielo.

Tercer día
Comenzó a llover y nos escondimos de nuevo. Y ya nada más tuve que reflexionar sobre estaciones del año, fenómenos metereológicos o relaciones humanas.
Alguien afirmó que ni a nuestros progenitores ni a nuestros vecinos los elegimos nosotros sino que se nos imponen.
La armonía fue nuevamente total.

Cuarto día
La última película del fallecido Ingemar Bergman tuvo su estreno simultáneo en varias ciudades del reino de juguete sueco, mas no en Estocolmo. La tituló “Saraband” y tuvo su première en EEUU al mismo tiempo. Y un signo de interrogación quedó dando vuelta en mi cerebro. O será que el difunto director cinematográfico sueco se habia ya cansado del provincialismo de Estocolmo, y sus infulas de capital cultural de Europa? En ese caso no lo culpo. Pero en Septiembre viene Tom Jones a Estocolmo, para reunir algunos morlacos con los cuales pagar sus deudas. Dos pasados de moda, unidos por un denominador común: morir con las botas puestas. Aunque uno de ellos ya está en el Valhal rodeado de walkirias y cagádo de la risa, baila polcas sin zapatear.

Quinto día
Mi amigo Pelle me llamó por teléfono. Estaba enfurecido y su voz temblaba. Quieren subir los impuestos en el municipio de Salem! me gritó a través del auricular y decidí que era hora de bajar el volúmen de mi celular. No te preocupes por eso, le dije y agregué algo fastidiado, por mi que hagan lo que quieran. Se quedó callado un instánte y arremetió por otro lado. Y porqué tienen que ser siempres los hombres los que le escriben poemas de amor a las mujeres? A ver si me respondes eso! Lo lamento, le dije, las baterias de mi celular se agotaron y la comunicación se interrumpirá. Y le corté. A veces mi amigo Pelle es difícil de controlar. Algo asi como un nazi en una sinagóga. O como un sionista en una mezquita.

Sexto día
Sigue lloviendo por el lado de afuera de mi ventana, y el otoño me recuerda cada vez más el tedioso llover del sur chileno. Si al menos se sintiese la hogareña fragancia de braseros encendidos luchando contra la humedad y el frio, pensé y a mi mente llegaron sabores de sopaipillas invernales.
Por fin logré llegar al final de “El Código da Vinci”. Su final es tedioso y muy rebuscado. Escribiré sin embargo la crítica que prometí. Mi amigo Pelle no lo piensa leér porque opina que los bestsellers lo hacen siempre sospechar de la calidad de su contenido. Con ese punto de vista no leeriamos nunca nada, pensé más nada le dije. Al fin y al cabo, es su propia decisión.

Séptimo día
Buenos días! me dijo mi mujer cuando aun semiadormecidos y poco atractivos por las huellas de la noche en nuestros respectivos rostros y alientos, chocamos a la entrada del baño.
Qué tendran de buenos? le respondí y guardamos silencio.
Era lo único que necesitabamos decirnos para sobrevivir año trás año.
Y mientras lavaba mis dientes, me acordé de un trozo de un poema escrito por Dylan Thomas:

Me has olvidado?
Soy el hombre al cual decias amar.
Yo acostumbraba dormir entre tus brazos.
Te acuerdas?


Una luciérnaga apagó la luz de su cuerpo y se fue a dormir. Y yo con ella. Y deseé que mi prostata también para dormir en paz.
No rompan nunca la armonía de una vida feliz, o de un parto con cesárea!

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Narratio galimatias

Narratio galimatias

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Exordium
A finales de los años sesenta escapó con vida de una de las erupciones más violentas que ha tenido el volcán Villarrica en su larga historia de humo, llamas y materias encendidas. El paisaje fue dantesco pero la urgencia por abandonar el campamento amenazado por la naturaleza en que se hallaba fue controlada, ya que la toma de conciencia de lo que estaba sucediendo no fue cabal y por lo tanto liberada de pánico.
Junto a otros compinches de pesca que se encontraban con él abandonó el Pueblo Hundido de Coñaripe y rodeando el Calafquén, llegó sano y salvo a Valdivia el mismo día del cumpleaños de Jesús.
La madre de uno de sus amigos, a la hora de los hechos católica ferviente, organizó una misa de gracias en la gran catedral de la ciudad por la salvación de sus almas a la cual se negó a asistir más por cuestiones de rubor que por humildad. Y las campanas repercutieron al aire el día en que se celebró tal eucaristía para agradecer al señor de los cielos por la salvación de sus almas . Perdió de esa manera la única oportunidad que le presentó la vida de hacerse famoso, mas se consoló con los cálidos senos de su novia Josefina, que se los ofreció con generosidad como recompensa a tal bravuconada.

Y según se sabe, ella nunca se arrepintió de aquella decisión sino solo cuando ya pasado los decenios se reprochó de la flacidez de sus pechos, aunque tal fenómeno anatómico se debia en primer lugar a las hambrientas e impetuosas chupadas a los que habian sido sometidos en años mozos, y a los agarrones entusiastas con que habian sido tratados. Pero como ya no podia llamar a capítulo a nadie, pues los que succionaron sus mamarias fueron muchos más que los días del més de Maria, se resignó a llevar con realce su colgante carga ceñida por sujetadores artificiales. Para su fortuna la tortura del corsé ya era historia, pues si no hubiese sido asi los habria tenido que portar para mantener en su lugar el tronco de su tosco cuerpo. Pero como los descubrimientos del ser humano son mayores que cualquier cantidad asignable, la aparición del sostén en la historia de la anatomía femenina la salvó de asfixias inminentes y pudo llevar con pudor y dignidad sus dos masas flojas que pocos centavos recaudarian como fotografías del Playboy.

Capitulum primarius
A los comienzos de sus años, Josefina fue mujer de ancas anchas, pechos fuertes y útero fecundo, atributos los cuales la situaban entre las primeras de la lista que las casaderas eruditas del pueblo - expertas en eso de contratos carnales - tenian en las hojas de sus libretas bajo la rubrica de Cualidades físicas pero casi entre las ultimas en eso de los epígrafes intelectuales, pues era de entendimiento torpe y hablar confuso.
Inmediatamente debajo de su nombre, con letras mayúsculas y entre signos de exclamación, las casaderas habian agregado asimismo junto a sus peculiaridades innátas que la podrian hacer más o menos competente en el mercado de los contratos nupciales, algunos apuntes escritos con tinta roja que formulaban lo siguiente: Ninfa de costumbres liberales y actuares repentinos. De disposiciónes indecentes, jerigonza soez y rara. No apta para lectura de versiculos dominicales, pero potencialmente buena para sobar masas panificadoras y trastos masculinos, si se la endilga en esos pormenores.
Y terminaban esos comentarios con el agregado de que a pesar de todo, Josefina era de contextura corpulenta, lo cual aseguraba su lugar entre las primeras de la lista de candidatas, puesto que sin temor a equivocarse, seria una campeona en eso de cortar y apilar leña, vaciar recipientes de aguas servidas, barbechar la tierra y alumbrar criaturas sanas y rentables, que asegurarían la sobrevivencia próspera del pueblito.

De cercána descendencia indígena y con diluida sangre italiana en sus venas, Josefina portaba con dificultades la carga que le provocaba esa mezcla de espermios colonizadores y gametos colonizados , haciendo de su distinción una contradicción permanente.
Porque las veces que bebía, declaraba con orgullo su raíz aborígen destacando lo mejor de las cualidades de “su” raza, mientras que cuando estaba sobria renegaba furiosa de tal morena descendencia, haciendo resaltar las infimas gotas de sangre itálica que corrian por sus venas.
En esos casos odiaba a indios y mestizos y se autodefinia como racista. Y en intento arribista y desesperádo por ser considerada algo que no era más que una ambición absurda, habia tomado por costumbre decir prego en vez de decir “de nada” cuando alguien le daba las gracias por sus servicios de costurera sin dedal, due en vez de “dos”, la mia mamma en vez de “mi mamᔠy ciao en vez de “hola”. También habia aprendido algunas frases que repetia cada vez que la ocasión se le presentaba, para hacer la diferencia entre su genealogía y la del resto de los habitántes del pueblito en que vivia.

Scusi! Ma oggi sono molto affaticata e soltanto voglio facere l’amore con te, se le podía escuchar decir cuando alquien le encargaba simples bordaduras para adornar cuerpos resentidos por el trabájo duro y sin consuelo. Y estirando sus manos recogia las telas barátas que le depositaban sus clientes pobres, agregando con voz de ilustrada: Dame cento lire domani per la matina che l’America voglio andare.
Estos escuálidos conocimientos de la lengua italiana, los habia obtenido de tanto mirar la telenovela italiana que se transmitía a diario en el unico canal de cobertura nacional del país y que por esas inverosimilitudes de la técnica habia dado por llegar también a ese lugar.
Algunos decian que habia sido producto de un equívoco geográfico, mientras que otros afirmaban que eso no habia sido sino un eslabón más dentro del plan diabólico de las clases dominantes en pro de la enajenación total de todos los seres humanos del planeta Tierra.
Los habitantes del pueblo, desposeídos de los conocimientos idiomáticos de Josefina y sin entender por tanto lo que esas simples palabras italianas significaban, dieron por seguro que toda esa verborrea extraña no era más que una incorrecta forma de hablar el idioma castellano, y sin más ni más la tildaron de idiota.

Capitulum secundus
Josefina ignorante del nuevo cargo que sustentaba en el pueblito, simpatizaba con los sectores aristocráticos y más retrogrados de la sociedad y tenia el convencimiento que tal adoración platónica le otorgaría privilegios de los cuales su propia clase social estaba marginada, aún cuando esas prerrogativas nunca se concretizaron en algo real.
Fue asi entonces que comenzó a exigir que la llamásen “donna” provocando nada más que la hilaridad de sus amantes, conocidos y parientes que vieron en esa actitud suya otra muestra más de su latente estupidez que ya para muchos era congénita, puesto que el padre y uno de sus hermános habian terminado sus días en el psiquiátrico municipal del pueblo, más bien parecido a una cárcel que a un establecimiento de salúd mental.
Pero a Josefina nunca le faltaron amantes. Y en una comunidad en donde la religión católica prohibía toda relación sexual que no tuviese que ver con la sobreviviencia de la especie, una mujer libertina como ella era siempre bienvenida a manchar sábanas ajénas con sus jugos de hembra indomable. Mas como a Josefina no le hacia mucha gracia esa idea de ser compartida por cuanto paisano suyo se le pusiese por delánte, o por arriba para ser más correctos en esa descripción, decidió sin comentárlo siquiera con su cura confesor - que estaba al tanto de todos los amantes de turnos que tenia – que iria a convertirse en mujer de todo uso del boticario de la plaza mayor. Personaje éste muy conservador en sus ideas políticas, pero muy libertario en asuntos carnáles y que contaba con el respeto y la veneración de la población, a raíz de sus conocimientos médicos que si bien es cierto no pasaban de la constatación que la cabeza descansaba sobre el cuello, y que habia aprovechado muy bien, producto de su carisma sicopático.

Porque aparte de su botica, también hacia parte de la directiva de la Junta de Vecinos del barrio en que vivia, del único club de fútbol que alli existía, del cuerpo de bomberos en el cual ostentába el pomposo título de capitán aunque nadie recuerda haberlo visto apagando algún incendio, y de guía espiritual del pueblito.
Su curriculum religoso era algo que tomar en cuenta cuando los habitántes tenian controversias existenciales tales como si eran dos o tres las papas que se ocultaban debájo de la cama para la noche de San Juan, y que predicirian si el futuro iba a ser bueno, aceptáble o de miserias. O si habia que dormir con los ojos abiertos o cerrádos cuando se tumbaban debajo de una higuera para poder ver la aterradora y también fascinante figura de Satanás. O si la pizca de sal que se tiraba hacia atrás para evitar el mal de ojo deberia ser sobre el hombro izquierdo o el derecho, cuando alguien vertia ese elemento de manera involuntaria. O si eran dos o tres las vueltas que, maleta en mano, deberian darse alrededor de la casa el día de Año Nuevo, para lograr un viaje largo y provechoso el año entrante.

El boticario habia comenzado su carrera religiosa como católico omnipotente para luego de ser excomulgado por haber negado el misterio inefable de la religión cristiana de la distinción de tres personas divinas en una sola y única esencia, pasó a ser parte de una comunidad evangélica la cual a poco andar tuvo que dejár apresuradamente luego de una denuncia en su contra por malversación de fondos, acusación que sin embargo nunca llegó al juzgado local de menor cuantía por cuestión de careos fallidos.
Cambió nuevamente de tienda y fue a dar con sus sentaderas en las pláticas de los Testigos de Jehová donde estos enseñaban la doctrina cristiana a su manera, elogiaban los actos de virtud y reprendian los vicios y faltas de sus fieles. Malas lenguas afirmaron que una vez más habia sido excluido de tan flamante secta, por lios de faldas con la hija de uno de los Hermanos Superiores de tal organización. Tal afirmación nunca se pudo comprobar pero lo que si es cierto fue que a Manuela, una jóven de 16 años algo retardada y miembra por herencia de tal organización, se le terminaron de improviso los ciclos mentruales y le comenzó a crecer el vientre sin que nadie pudiese explicar tal fenómeno, sino como producto de una copulación con todas sus reglas y posiciones diversas.

A alguien se le ocurrió que a lo mejor todo eso no era más que la comprobación de la santidad de Manuela y que nunca habria perdido su virginidad sino penetrada por los rayos divinos del dios omnipotente que habitaba en los cielos que no tienen ni pueden tener término, para plantar en ella la semilla de su hijo en la tierra de la cual seria su salvador divino. Mas tal afirmación nunca tuvo aceptación entre los feligréses de la secta puesto más que uno habia visto a Manuela refregándose las entrepiernas bajo sus faldas cuando sentáda en un banco de la parroquia, dejába escapar grititos y gemidos de placer que mucho avergonzaba a la hermandad femenina de devotos de la secta, pero que erectába los órganos sexuáles de los hombres y también de algunos animales que por alli daban en pernoctar. De hecho, la cantidad de congresales jóvenes aumentaba en más del doble cada vez que se celebraba la eucaristía mayor de esa congregación los cuales por no tener acceso a pasquínes pornográficos, utilizaban como válvula de escape para saciar sus sueños eróticos reprimidos.

Y no pasó mucho tiempo antes que se viera al boticario muy de terno, camisa blanca y tira de seda enlazada alrededor de su cuello en compañia de dos yanquis muy lampiños intentándo convencer a los habitántes del pueblo de las ventájas de ser mormón.
Nadie nunca entendió el porqué de su afán de participar en tanta congregación de dudosos propósitos, como haber sido miembro de la iglesia católica entre otras. Y según se dice, participa aun con los mormónes de profeta inventados en el siglo XIX, y los cuales por ser de su misma laya nunca lo han expulsado de sus filas.

Y con el paso del tiempo que tarda la tierra en dar sus vueltas alrededor del Sol, ya todos se olvidaron del boticario y sus aflicciónes mas no el autor de esta historia, que por archivos ictéricos se enteró que aun sigue cazando ingenuos, que consume pastillitas calmadoras para tener al menos algunas horas de reposo y tranquilidad tan ficticias como el papel moneda, cuando se enteró que el feminismo se hacia cada vez más notorio y fuerte, que a los homosexuáles y a las lesbianas se les habia permitodo casarse, que la futura presidente de la nación seria del sexo femenino, y que los soldados europeos usaban el pelo a la moda, maxilares sin afeitar y botas sin lustrar.

Epilogus.
Pero si hay alguien que todavia saca pecho por la vida es Josefina quién, después de cansarse de tanto amante pueblerino con pocas fantasias sexuáles que buscaban en primer lugar su propio placer en desmedro de las insaciables necesidades eróticas de ella, decidió que lo mejor era emigrar a otro país, cuestión muy de moda gracias a la globalización que se llevaba a cabo en el mundo. Y le cayó entonces como anillo al dedo una carta que recibió desde un extraño reino del norte de Europa en el cual su hermano menor residía, desde que a un extraño ser - mitad hombre, mitad simio – se le ocurrió que aquello de que por la razón o la fuerza era un pricipio por el cual regirse y las emprendió contra todo y todos los que no estuviesen de acuerdo con tal enunciado sagrado.
En esa carta su hermano le proponia casorio con un súbdito de esos lares, previo pago en contante y sonante de una cantidad predeterminada de antemano y que su hermano habia negociado a su favor. Josefina recibiría a cambio de tan flamantes nupcias un subsidio estatal permanente pagado con cheque a su nombre y respaldado por el servicio social del municipio en donde asentaria su trasero vírgen aun de penetraciones atrevidas.
Y si demostraba respeto, humildad y obediencia a su amo podria hasta tener el privilegio de elegir entre un buen par de bototos de invierno, algo de pintura labial, e incluso poder sentárse en el asiento delantero de la cacharra que conduciría su futuro cónyuge, para llevarla a mercados grandes de un cuantuay, y llenar el moderno refrigerador que congelaria sus sueños por el resto de su vida.

Y si esta historia la encuentran conocida, pues a no preocuparse demasiado por infimos detalles que no son estos inventos del autor de esta narración, sino realidad de tan buena ley como el oro de los incas del Perú.

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Taxi Estocolmo (Reflexiones de un taxista algo triste)

Taxi Estocolmo (Reflexiones de un taxista algo triste)

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El taxi se deslizó suave por las calles del nocturno y tibio Estocolmo de finales de verano. La monotonia de sus ruedas girando sobre el azfalto indiferente, gris y resignado lo dejaron por un instánte, libre de pensamiento alguno. Pasó por el bar de donde a menudo levantaba la mayoria de sus clientes nocturnos, justo cuando alguien vomitó sobre la vereda de la civilización y la moral se fue a otro cuento, pues los sonidos de intestinos liberados no le interesaba a nadie. Y mientras se secaba la boca con una hoja verde de flor aspirando a ser arbusto, el horizonte que separa la fantasia de la realidad se hizo poco nitido. Porque a pesar de que el chofér contaba con tarjeta de identidad y otros papeles que lo acreditaban de tal, nunca estaba muy seguro si sus pasajeros eran reales o actuarios de su imaginación, manipulada por tantas duchas de luz artificial recibida en infinitas noches tras el volante nocturno de su obligación.

”Pero, cuál es el verdadero sentido de todo esto?”, se preguntó en voz alta y subió un poco más el volúmen de la música para sentir algo de compañia en su soledad. BB King cantaba un blues y el balancear de su amuleto colgado en el espejo del vehiculo, lo adormeció un poco. ”Mierda!” soltó con furia ”Qué estoy haciendo!? No puedo quedarme dormido tras el volante!” se dijo con enojo y tomó con su mano derecha el termo con café que siempre lo acompañaba en sus viajes noctámbulos.
”Otra noche más! Otra puta noche más en esta maldita ciudad!”, agregó para si mismo y pisando levemente el acelerador del vehiculo, lo desplazó a más velocidad como para apurar los acontecimientos que sin duda tendrian que venir, para luego irse a dormir a su pequeño apartamento ubicado en el norte de la ciudad, cercano a los pagos del arcángel Gabriel y sus putas locas.
Bob Dylan se puso a chillar a traves de la radio y la apagó con decisión pues nunca habia soportado los sonidos nasales de su voz. Y menos aún sus textos hipócritas.

Sus primeros pasajeros le hacian señas desde una vereda de Vasagatan, calle de la Estación Central con ruedas de acero que te llevan a cualquier parte del mundo. Algo asi como la caravana del mago de Oz.
”Una pareja de blancos”, constató en silencio y ejercitando su mejor sonrisa de chofér amable acercó su vehiculo a la vereda. El chofér era originario de Eritrea y negro como la oscuridad del sol. Detuvo el taxi y esperó sentado en su lugar con las manos levemente transpiradas sujetando firmemente el volante del auto. Asi era siempre! Se ponia nervioso antes de recibir a sus primeros clientes, pero con el correr de la noche se relajaba del todo.
Y como a esas horas de la noche a ningún chofér se le ocurriria bajar a abrir puertas traseras - por esas por donde entran la fauna nocturna de la ciudad, el viento fresco y también los fantásmas vestidos de incógnito - continuó esperando mientras observaba a sus futuros pasajeros.

”A él le calculo entre treinta y cuarenta años. Pesa algo más de 100 kilos, mide un metro noventa y tiene pinta de bonachón. Está sobrio!”, se dijo a si mismo y agregó en silencio: ” Ella en cambio puede ser un problema. Está bien borracha y en esas ocasiones se transforma en feminista furiosa e intolerante. Pesa alrededor de 70, mide uno y setenta y dos y es una fiera en la cama!”. Porqué tenia siempre que estar sacando ese tipo de conclusiones, era algo que no entendía pero que ya habia aceptado como parte de su vida.

Y el Primero de Mayo es una fiesta sueca? Preguntó el hombrón. No! Es una fiesta internacional le dijo Eva dejando caer sus hombros en resignación total. El chofer levantó su mirada y lo observó desde el espejo que colgaba sobre su frente. ”Fiesta sueca!?” dijo con estupor y agregó como para no perder el tiempo ”Estas bromeando o qué!?”
La mujer le hizo una seña invisible con su delgada mano y le explicó que ”él vine de Sudafrica!” ”Y allá nunca se celebró esa fecha. Fue siempre prohibida por el régimen de apartheid y nadie se enteró nunca de lo especial de la misma.” ”Pero aunque lo hubiesen sabido nunca habrian hecho nada tampoco, porque la ignorancia de todos los ne…” pero no terminó la frase ya que su bebido cerebro logró reaccionar a tiempo, cuando se acordó que el chofer no era blanco. Jo, jo, jo! soltó el hombrón y dandole una palmadita cariñosa, que de todas maneras la hizo estrellarse con fuerza sobre la puerta trasera del taxi, le dijo ”y porqué no terminas lo que pensabas decir?!”
El chofer levantó las cejas en señal de cualquier cosa y los fue a dejar allá lejos, más cercána de la lava que de la nieve.

Volvió al centro de la ciudad y su segundo pasajero fue un sesentón, que algo ebrio, comenzó a disertar apenas apoyó sus asentaderas en el comodo sillón del taxi.
”Porque cada vez que pasa algo en Suecia”, dijo con voz pastosa de vodcas ingeridos, ”sale a la paleta de la discusión el asunto de la libertad de expresión. O mejor dicho, de la carencia en la definición de lo que es, o deberia ser”. Acentuó de manera erudita que el alcohól ingerido siempre hacia aflorar en sus discursos. Algo asi como la sal en la comida.

”Y si para una periodista del reaccionario periódico Svenska Dagbladet, el conflicto palestino-israelí es uno de los más complicados de la política internacional actual, seria para otros esto de la libertad de expresión, en el ámbito de la superestructura ideológica de la sociedad que nos domina en la actualidad, más complicado aun.” Y terminó su magistral frase con una sonrisa socarróna en sus labios.
”Pero vamos por parte. Qué es la libertad de expresión?” preguntó el pasajero y aclarado su voz, se dispuso a darle una lección en eso de cuestiones relacionadas con el derecho democrático elemental.
El chofer dió un pequeño golpe de timón girando hacia la izquierda en un cruce callejero y cerró los oidos a lo que su pasajero le decia. ”Porqué tengo que escuchar todas las mierdas que me dicen?” reflexionó y maldijo una vez más su presente.
”…porque muchas de las decisiones que toman las familias en el reino sueco, son tomadas en sus cocinas atómicas, anticepticas y digitales!” escuchó el chofer sin darle importancia a tal cometido y recibido su pago, se fue a manejar pensando cual seria la relación entre la libertad de expresión y las cocinas suecas, pero no llegó a ninguna conclusión satisfactoria.

”Y el puto rey – el parásito número uno, según mi opinión – se compró un toro de lujo que le costó nada menos que 108 000 corónas!” Fue la carta de presentacion de su proximo cliente, un jóven extranjero que hablaba bien el sueco. Su acompañante era una bellisima joven mujer, que no abrio la boca sino más que para bostezar de cuando en cuando, lo cual no era nada raro en épocas de auge del feminismo.
”Y sábes cómo motivó esa compra?”, preguntó con entusiasmo e hilaridad el jóven extanjero, y respondiendo el mismo, agregó ”Con eso de que la economía de la Casa Real está pasando por una buena coyuntura!” Soltó una risotada irónica y agregó en forma filosófica ”Me pregunto cuando es que la maldita Casa Real pasa por apuros económicos..” y dejó la frase colgándo en el aire.
”De qué país vienes tú?” le preguntó con cierto interés. Ya estamos en lo de siempre, se dijo el chofér para si, porque no pasaba ni un solo día sin que alguien no le preguntase lo mismo.
”Soy de Eritrea, pero he vivido…”
Ah! La ex-colonia italiana de Abisinia!” dicho el jóven pasajero con la seguridad de quien sabe de lo que está hablando. Y dandole una palmadita en la espalda, le dijo ”Hay mujeres muy hermosas en tu país, pero porqué les cortan el clítoris?” El chofér cerró los ojos y contó hasta tres, puesto que el riesgo de chocar era muy grande si contaba hasta los diez. Y en esos tres segundos vió a su abuela, a su madre y a su hermána menor, haciendole señas de despedidas, cuando decidió abandonar para siempre su país e intentar suerte en la Europa culta y civilizada.

Y mientras los soldados israelíes vaciaban cuerpos palestinos de órganos vendibles en el mercado negro internacional, apagó el taximetro y se fué a dormir.
Un nuevo día empezaba ya a nacer y con el, también la esperanza de que algo hiciese que al papa le diese un atáque al corazón o que se le atragantáse alguna estúpida frase en el pescuezo.
Porque de parálisis cerebral ya padecía.

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En intentar no hay engaño, dicen por ahi…

En intentar no hay engaño, dicen por ahi…

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

Millitares yanquis entrenan a soldados de Georgia

Los propósitos del Pentágono, con la complacencia de Obama, de reforzar la presencia yanqui en las fronteras rusas para neutralizar la influencia moscovita en Georgia, los ha llevado a continuar con un proyecto de entrenamiento militar a los soldados del ejercito de esa jóven república, que habian hechado a andar antes de la confrontación georgio-rusa del año pasado. Según los barónes del Pentágono, todo esto apuntaria a preparar a los soldados georgios para operaciones en Afghanistán.
”Georgia quiere participar de los esfuerzos internacionales en ese país. Y nosotros los queremos ayudar para que esten en condiciones de hacerlo”, dijo el secretario de prensa del Pentágono Geoff Morrell el pasado Jueves 13 de Agosto. Sin embargo, lo que ese representante de la maquinaria militar yanqui no precisó, fue a qué tipo de ”esfuerzos internacionales” se estaba refiriendo, pero como los señores del Pentágono nunca dan puntada sin hilo, y dado el caso que sus propositos tampoco pueden ser interpretádos como pacifistas ni aun por los más ingenuos, ya sabemos que sus propositos no son más que beligerantes.

Y en este caso la ”buena voluntad” yanqui, pareciera no tener limites. Morrell se apresuró a aclarar que EEUU ha consultado a Rusia sobre el contenido de ese proyecto de entrenamiento militar en las propias barbas de los nuevos zares rusos, con Putin a la cabeza, para evitar ”malos entendidos”. Y en intentos un tanto patéticos, según mi modesta opinión, de presentar una cara transparente, agregó que ”Hemos sido muy abiertos con nuestros colegas rusos, respecto a nuestras intenciones en Georgia”.
Puntualizó además que EEUU enviará solamente unas ”cuantas docenas” de infantes de marina a Georgia para ”ayudar” a un batallón de soldados de ese país, antes que sean enviados a Afghanistán el próximo año en una fecha aun no establecida.

El papelucho norteamericano The New York Times publicó en sus páginas que un grupo de ”asesores” llegará a Georgia el Domingo 16 o el Lunes 17 de Agosto del año en curso, y que el número de los mismos variará entre 10 y 69 durante los próximos seis méses. Y aunque la cifra 69 yo la asocio con algo más exitánte que cuestiones militares, para todos los que se acuerdan del comienzo de la presencia yanqui en Vietnam, la palabra asesor sabe mucho más amarga que tibios jugos vaginales.

Durante la semána recien pasada, Rusia a su vez a acusó a EEUU de armar a las fuerzas armadas de Georgia para utilizarlas como carne de cañón en una supuesta y nueva confrontación armada gergio-rusa lo cual si bien es cierto es un escenario poco real, sirve para que el Kremlin logre aglutinar al desilusionado pueblo ruso alrededor de una política de ”defensa nacional”. Algo asi como lo hizo el dictadorcillo tercermundista argentino Videla, cuando llevó a cabo la tristemente célebre ”guerra de las Malvinas.”
Esas declaraciones rusas fueron rápidamente rebatidas por el Pentágono quien a través de uno de sus representantes afirmó que ”esto es un asunto muy delicado, porque queremos apoyar a Georgia, sin que se nos identifique como distribuidores de muerte que pueda provocar una respuesta rusa.”

Para resumir; las guerras indirectas provocadas por los rusos y los yanquis se seguirán produciendo al mejor estilo de los tiempos de la guerra fria en donde los actores continuarán siendo pequeños países de poca importancia militar, pero que le permitirá tanto a Moscú como a Washington, probar sus respectivas capacidades militares sin involucrar toda la potencialidad de sus propias fuerzas armadas.
Y por otro lado, creer en las buenas intenciones pacifistas yanquis, es algo asi como suponer que la curia del Vaticano dejó de fornicar y comenzó a masturbarse cuando se le ocurrió cubrir su fofo cuerpillo con sotánas bisexuáles.

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Igualdad ante la ley?

(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)

A menudo me pregunto que es peor, si los prejuicios existentes o la resaca de una noche bien regada

Christian Diesen, profesor universitario de Derecho Procesal de la universidad de Estocolmo, escribió en el matutino sueco “Dagens Nyheter” hace un tiempo atrás, un artículo de debáte en donde afirma que los ciudadanos extranjeros residentes en Suecia permanentemente son desfavorecidos en todas y cada una de las instancias del sistema judicial sueco.
Evidentemente esto no es nada nuevo sino algo que todo el mundo sospechaba, pero que cobra un nuevo cariz cuando es enunciado por un prestigioso experto en la materia. Porque no basta que mis propias opiniones al respecto sean expresadas por mi en discusiones de salón o como simples afirmaciones tiradas al viento, sino que tienen que ser legitimadas por un versado para que sean validas, políticamente correctas y aceptadas. Algo asi como el último beso a un moribundo en su lecho de muerte.

La igualdad ante la ley, afirma Diesen, pierde su vigencia dependiendo su aplicación de quién es el acusado, pero también depende del grupo social al cual pertenece: si es un director o un obrero, un hombre o una mujér, un sueco o un extranjero acusados del mismo delito, sus condenas van a variar.
Y las explicaciones a este fenómeno, continúa Diesen, pueden ser varias. En primer lugar encontramos la actitud de la policia quien está siempre tratando de ”resolver casos” con recursos cada vez más limitados (según Diesen) y optan entonces por concentrarse en los delitos o infracciones cometidas por los "forasteros"ya que se ha demostrado que es un grupo que tiene dificultades para conseguir una buena defensa a su favor, sobretodo en casos en que la palabra está contra la palabra, por ejemplo en los casos de maltratos, violación o amenazas.

Otra de las causas podria ser la toma de posición que el conjunto del aparato judicial, en forma conciente o inconciente, asume frente a un “no sueco”. Según Diesen en todas las sociedades existe la tendencia a favorizar a los nacionales en detrimento de los extranjeros y en donde las condenas y procesos judiciales estarian enraizadas en ese mismo principio de ser más duros con los foraneos.
Y otra de los motivos según este profesor universitario, podria estar también sujeto a la discriminación institucionalizada que existe en la sociedad sueca en contra de los inmigrantes en general quienes en este caso, son considerados como un grupo homogéneo. Estaria en su lugar entonces, propone Diesen en su artículo de debáte, que la sociedad sueca comience por reconocer esta situación existente y deje de pretender que en Suecia se aplica el principio de igualdad total ante la ley.

Diesen no deja de tener razón porque si yo me comporto de manera correcta en este, mi nuevo país nadie vendrá a darme palmaditas en la espalda y a decirme “Bien hecho, hombre! Has entendido como funcionan las cosas aqui!” Pero si a mi y bajo esas mismas premisas, de manera casual e imprudente se me ocurre orinar a la vuelta de la esquina después de una larga sesión de cervezas con mis amigos Pelle y Kalle inmediatamente haran su aparición como llamados por estridentes trompetas del Jucio Final un montón de comensales no invitados a mi solitario placer de vaciar la vegija: policias, periodistas, guardias ciudadanas y asistentes sociales los que sin aviso, me haran saber de manera poco amable cuan errado estoy al tratar de imitar el comportamiento de un can. Y con toda seguridad que hasta ciudadanos comúnes y corrientes me gritaran al pasar que “eso no se hace en Suecia, no lo has entendido aún!” mientras que fotógrafos bien pagados de la prensa oficial documentaran mi atentado contra la moral y las buenas costumbres sin adjuntar ni un solo comentario sobre mis necesidades urinarias del momento. A lo más tal vez, una foto mia con los pantalones abajo y culo al aire rodeado de un montón de fuertes y bienentrenados policias tipo hard cops sacados de una producción de Hollywood, bajo el texto de “Cree usted que la policia actuó en forma correcta? Envíe su voto a través de un SMS o via e-mail!”

Uno que otro ciudadano con varias copas en su cuerpo también me diria el oido (para que la policia no lo acuse de cómplice) que no me preocupe y que yo soy un buen tipo.
Mi pregunta es, seguirá pensando lo mismo cuando se le disipe la borrachera? O para parafrasear a Louis Armstrong de manera un tanto irónica: What a wonderfull world

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Mi médico de cabecera (Reconocimiento post mortuorium)

Mi médico de cabecera (Reconocimiento <em>post mortuorium</em>)


(Visita también: Reflexiones desde las cloacas)


Mi medico de cabecera es algo fuera de lo común. Cuando recurri a sus servicios profesionales por problemas de insomnio, me recomendó con toda la erudicción que le otorga su investidura, que “un par de copitas antes de irse a la cama, le hará muy bien. Ya verá!”

En otra ocasión le confesé con algo de rubor que notaba con creciente preocupación que mis apetitos sexuales comenzaban a declinar. Me miró por sobre la montura de sus lentes, achicó los ojos, comenzó a golpear la superficie de su escritorio con un lapiz y apoyandose sobre el respaldo de su sillón me dijo con toda seriedad, que lo unico que me hacia falta era una amante jóven. “Y ya verá que todo vuelve a funcionar!. Pero ninguna prostituta!” puntualizó con gravedad en su voz. ”Porque si bien en el pagar no hay engaño, no es menos cierto que la compra de un orgásmo, excluye de inmediato lo más hermoso del juego sexual entre un hombre y una mujer: el precalentamiento, que las putas por falta de tiempo y horarios de trabajos algo incomodos, siempre lo borran de su menú.” Agregó con algo de indiferencia y dió por terminada su consulta conmigo.

Otra vez, cuando cuando empecé a subir de peso en forma alarmante, a quién dirigirme si no a él? Me miró rapidamente de arriba a abajo, cruzo los brazos sobre su pecho, soltó un pensativo “hmmm…” y agregó filosoficamente “pan y leche!”. Según su opinión, pan y leche es lo unico necesario en nuestra dieta cotidiana para mantenernos sanos y salvos de “cuanta enfermedad anda dando vueltas por ahí!” Y también para conservarnos con un peso adecuado y prudente.

Y no crean que no tenia consejo para todo. En cierta ocasión le manifesté que habia tomado la decisión irrevocable de no viajar más a Chile, mi país de orígen.
”Chile?” preguntó despues de soltar una tocesilla. ”Qué me decia usted de Chile?”
Que no ire nunca más, le dije. Se removió en su sillón de cuero negro y brillante guardando silencio. Reacomodó sus anteojos en la parte superior de su nariz, penetró espacios dentales con un escarbadientes plástico y carraspeando me dijo ”Está seguro?”

Santiago, Traiguén, Temuco, Concepción y Santiago otra vez. Trenes nocturnos, buses sin baños, viajes a dedo y sexo temporal. Mi vida asi como la de tantos otros, se deslizó sin que yo la pudiese controlar. Mundial de fútbol en 1962 y Chile en tercer lugar. Y si el mundo no sabia de la existencia de mi país, pues su nombre ya quedó grabado para siempre en estadisticas inmortales, una vez terminado ese torneo de gladiadores internacionales del balón.
Diez años tenia yo cuando el mundo entero dio un vuelco inesperado con la aparición de la televisión. Era en blanco y negro y solo dos canáles llenaban las pantallas de esos aparatos increibles. Aprender a leer y escribir, era más fácil en esos entonces. Y conversar también. Jugabamos ingenuos juegos de guerra en donde los muertos eran convocados a reunirse sin protestas cuando eran alcanzado por palabras y no por balas.
”Muerto eres!” decia el enemigo y las victimas se iban calladas a tomar su lugar en el sitio de los perdedores.
Mas ”muerto eres” no dijo el enemigo de la inteligencia cuando decidió que habia llegado su momento de actuar, diez años más tarde.
De improviso sostuvimos todos nuestro aliento, mientras la muerte nos inspeccionaba y la cigaña del dedo traidor indicaba el termino de nuestras vidas alegres.
La tragedia habia comenzado.

”Treinta años más tarde, muy lejos de mi país de origen y ya cincuentón, he tomado la decisión irrevocable de morir en otras tierras que aquellas que me vieron nacer. Y también que gusanos ajenos se hagan cargo de mi cuerpo cuando me eche a dormir para siempre.”
Apretó los labios, asintió unas cuantas veces con la cabeza, y juntando las manos como si fuese a rezar, me dijo con algo de desinteres en su voz ”ya hablaremos más adelante sobre eso. De lo que se trata ahora es que usted se cure de sus angustias. Escuche todos los días – y a horas que a usted le acomoden mejor - un par de canciones de su país y verá que dentro de poco sentirá una enorme nostalgia y ganas de viajar a sus terruños vernáculos. Hmmm…?”

Pero cuando sobrepasó con creces todos sus consejos anteriores fue cuando – y mucho gracias a su consejo de “un par de copitas por la noche” – comencé de manera lenta pero segura a caer en las redes de un inminente alcoholismo.
“No se preocupe!”, me dijo, agregando: “Su cuerpo se acostumbró simplemente a sentir el paso de un liquido vitalizante por su gargánta. Y eso se soluciona rápidamente con la infalible fórmula de la substitución! Y es muy simple: al revés de lo que hizo el hijo del dios de los cristianos, lo único que tiene que hacer usted es convertir el vino en agua, en vez de lo contrario.”
Miré hacia el cielo y aún cuando no soy creyénte, grité callado ”Dios mio!”

Y unos cuantos días antes de ir a su consultorio a pedirle consejos por la repentina aparición de pelos sobre inesperadas partes de mi cuerpo, me enteré de su muerte. Y por su secretaria supe que la causa de su deceso habia sido “cirrosis aguda por consumo exagerado de alcohol”.

Y no tuve ningún problema existencial ni tampoco senti remordimiento alguno cuando encontré un nuevo médico de cabecera.
Pero no pude dejar de preguntarme, si mi difunto médico no habria tenido algun original remedio contra la muerte. Y en tal caso no parece haber funcionado porque de morir, si que murió. Con entierro y todo. Y cuando fui a su sepelio se me vino a la mente que en estos ultimos años he estado en más entierros que en bautizos, lo cual sin duda alguna no inclina la balanza a mi favor.

Y más por pomposidad que por sinceros sentimientos emotivos, puse una tarjeta con la inscripción de “Gracias por los consejos!”en la guirnalda de flores que deposité sobre su ataúd. Y para renegar de sus conocimientos infalibles, me fui a putas a beber jugo ardiente de sábanas sin estrujar.

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Misceláneas politiqueras

(Visita también: Palestina)

En sus propósitos populistas de intentar engañar a la comunidad internacional, Obama regaña al estado israelí por su política de asentamientos en territorios ocupados palestinos. Pero a nadie que tenga más de un dedo de frente le cabe la menor duda de que todo eso no es más que un juego para la galeria: EEUU no cesará jamás su apoyo al sionismo colonialista, su principal y más fuerte bastión en el Oriente Medio. Israél constituye una garantia contra la presencia iraní en la zona, ya representada en el Líbano a través del grupo militante islámico Izbollah y también por el grupo Hamas en Gaza, pero también constituye un freno contra la lucha de liberación nacional palestina y la formación de un nuevo estado islámico en la zona. El apoyo al movimiento secular palestino Al-Fatah en Cisjordania, hace parte de esa misma estrategia.
Las intenciones de Obama no son otras que las de presentar una cara ”democrática” hacia el mundo, con el unico objetivo de seguir su tradicional política internacional de agresión y de apoyo a los gobiernos más retrógrados del mundo.

Porque otra es la posición yanqui respecto al golpe de estado en Honduras, otro de los bastiónes norteamericanos, esta vez en latinoamérica.
Mientras la gran mayoria de la comunidad internacional condena el régimen de facto de Michelleti, la ONU y la UE incluidas, la portavoz yanqui Hillary Clinton catalóga los intentos de Zelaya de reasumir su cargo de presidente constitucional electo por el pueblo hondureño como de ”disparatados”. La verdadera razón por la cual la administración de Obama presenta una posición ambigua y poco clara al respecto, seria el supuesto peligro que Zelaya se transformáse en un nuevo Chávez, lo cual constituiría una verdadera pesadilla para la Casa Blanca, el Pentágono y un nuevo pasatiempos para la CIA.

160 millónes de norteamericanos serán vacunados contra la influencia porcina, mientras que en Suecia las autoridades pertinentes ya tienen 18 millónes de vacunas almacenadas para ser usadas en su población. La industria de los fármacos está aullando en gritos de ”hurra” por tal beneplácito que le envió el señor de los cielos, en forma de pandemonio gratis.
Cabria preguntarse si, porqué los barones de las pastillitas salvadoras no desarróllan medios de prevención contra la malaria o la diarréa, afecciónes que provocan millónes de muertes todos los años sobretodo en Africa. Pero la respuesta ya la sabemos: las divisas fuertes que pueden comprar la salúd de algunos de sus miembros son acuñadas en las casas de monedas de la ”sifilisación” occidental y no en Luanda, Botswana o Burkina faso.

Y mientras en el reino de juguete sueco se lleva a cabo el Festival Pride con bombos y platillos, y sus organizadores se enorgullecen que tal evento haya tomado cariz oficial, al mismo tiempo cierran sus puertas con cercos discriminatorios y cobran por visitar la zona en donde está ubicado el centro neurálgico de esta manifestación, hoy día elitista.
Un grave error que es criticado hoy día por los sectóres más concientes dentro del movimiento gay sueco, y que ven en este festival una creciente comercialización, en donde el objetivo central es el vender para obtener ganancias, y no el de informar de manera masiva y al alcance de todos. Suena conocido? Pues claro que si! El neo-liberalismo del capitalismo salváje se cuela por todas las rendijas de la sociedad, deshumanizando sus contenidos.
El movimiento gay deberia aprender de sus propias experiencias, y no discriminar asi como gran parte de la sociedad lo hace con ellos.

Y como una rosa al medio de un bostál se levanta la solidaridad de los pueblos latinoamericános hacia el pueblo hondureño. Y es refrescante ver como Bolivia, Ecuador, El Salvador, Nicaragua, Venezuela, Cuba entre otros, cierran filas en torno a la herida República de Honduras para entregarle su apoyo incondicional.
Un grupo esos, de países dispuestos a ir contra la corriente y no permitir que el imperialismo yanqui los prive de su libertad, de su derecho a elegir su propio camino, ni tampoco de su dignidad como nación soberana.
Algo asi como la Catedral de Winchester en medio del mundo del rock.

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Estas son las mañanitas…

(Visita también: Héctor Díaz )

Las seis de la mañana, son horas frescas. Las siete son de comienzos. Las ocho son burocráticas y las nueve, alarmantes. Las diez son horas suaves. Las once son algo serias, y las doce son campanas y sirenas de plácido villorrio.
A eso de las seis de la tarde, hora sin rostro, me acordé que tenia que cambiar de sindicato pero como la hora de atención ya habia pasado, salí a comprar argumentos pensando en como hacerlo para no herir sentimientos. Porque con cierta preocupación me acordé de lo que alguien en alguna ocasión afirmó como teorema universal infalible, o tal vez como dogma o falacia: nunca hagas negocios con tus amigos y tampoco con miembros de tu famila. Porque se ha demostrado que el parentezco o la amistad es un argumento irrefutable a la hora de la repartija, pero que tiene poca consistencia a la hora de las deudas.


La hora del capitalismo es una hora cero. De desolación y angustias, sin futuro ni esperanzas. Y de teorías por doquier que pretender demostrar que el consumo y la ganancia son los pilares esenciales en la vida del homosapiens. Lo cual, según el punto de vista de los barones de las finanzas, es una gran verdad, pero que dista mucho de ser la de todos los que de manera involuntaria estan obligados a vivir en este mundo de cristianismo mogijato y engreido.


Y ya que estamos en esto del conocimiento especulativo y de la religión. Según los amantes de las terorias conspirativas el número 666 seria un dígito satánico, y por antítesis, la cifra 999 de orígen divino. Esto si creemos lo que sustenta Josemaria Escrivá, cura español fundador de la fanática agrupación católica Opus Dei en 1928, en un libro escrito por él mismo en 1934 que tituló El camino y en el cual propone 999 puntos de meditación, que tendrian como objetivo el volver a los valores católicos ultraconservadores para llevar a cabo ”la obra de dios en vida”.


Pero en fin; allá ese fundamentalista con su cruz a la tumba que el horno no está pa’ bollos. Mas se me ocurre que si por reducción matemática asombrosa sacamos dos 6 del 666 y dos 9 del 999 obtendremos el encomiable número 69. Es decir, lo satánico y lo divino en unión corporal magnifica de moral sin mochila. Castigo corpus meum…


Y ya que hablamos de cuerpos. Hace un tiempo atrás decidió un payaso de la política en el estado yanqui de Virginia, prohibir a los jóvenes mostrar calzoncillos y calzones asi como lo hacen en la actualidad, cuando dejan colgar sus jeans dejando al descubierto una buena parte de sus ropas interiores. Los que lo hagan deberán pagar una multa de cincuenta dolarácos.
El político que llevó adelante esta cuestión de las ropas interiores juveniles y que se pasea por la vida sacando pecho como el mejor de todos, afirmó incluso que eso no es más que “una vulgarización de la cultura norteamericana".


Me pregunto que problemas tendrá tal personaje de la vida política yanqui. Experiencias post-traumáticas cuando terminó de usar pañales? O tal vez abuso del cilice(*) en años mozos? Mas una visita a un psicoterapeuta no le haria nada mal, digo yo.


Y ya que comenzamos con horas mañaneras del rey David, permitaseme agregar entonces una frase de Gabriel García Márquez sacáda de su última novela Memoria de mis putas tristes para redondear esto de preceptos éticos y seculares, “la moral es un asunto de tiempo”.



(*)
Un cilice es una correa de cuero provista de puntas metálicas que se adentran en la carne (a menudo en un muslo), como una advertencia o recuerdo del sufrimiento de Jesús. El agudo dolor que ocasiona ese instrumento de auto tortura medieval, ayudaria también a contrarrestar los deseos carnales, según los masoquistas del Opus Dei.

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Confieso que he mentido

(Visita también: Azkintuwe. Periódico mapuche)

Y para reparar tal pecado capital, debo declarar algunas cosas.

Que después de treinta y cinco años en el destierro he aprendido algunas cosas destacables. Como por ejemplo que los horarios son intangibles, que esperar más de cinco minutos en cita establecida es quitagusto y que toda cena gratis es delicia al paladar. También he aprendido a abrir una botella de cerveza con la llave de la casa, a pagar las cuentas aún cuando tal arrogante accionar me deje sin un mango, a tener paciencia con los intolerantes, a afeitarme para las Navidades y otras fiestas de guardar, a leer con lentes, a mascar con menos dientes y a fumar en ayunas. Y a no creer en los postulados de aquellos que se han tomado más de una copita, asi como al pasar.

El paso por el tiempo me ha demostrado además que no siempre tengo la razón, pese que para análisar use el método dialéctico, infalible según sus seguidores. Que los acentos son una peste y que aún no sé si es correcto decir “esperemos que nieve” o “esperemos que neve” y que la próxima vez que hable con mi amigo Marcelo, gran conocedor él del idioma castellano, (cuestión que aprendí también con el correr de los decenios) le pediré que me ayude a resolver esa gris ecuación gramatical.

He aprendido que la amistad, al igual que el amor, es pasajera mas no por eso falsa. Que a veces lo mejor es callar, sobretodo si estas en minoría, que para los oportunistas el oportunismo es una necesidad y para los consecuentes una desventaja letal.

También he aprendido que mi rol en la sociedad es escaso y que la muerte no es el castigo más terrible, ya que al fin y al cabo todos iremos a hacer parte de esa gran mayoria de almas muertas que como nebulosas infinitas revuelan a nuestro alrededor, limitando nuestro pasado y modelando nuestro futuro.

En resumidas cuentas he llegado a la inferencia que no soy ni más ni menos habitual que el vecino de la esquina, ni más ni menos inestable que la mayoria de los bipolares, ni tampoco más ni menos macho que la mayoria de los bisexuáles. Que no fumo ni más ni menos que cualquier fumador incorregible, y que no bebo ni una gota más ni una gota menos que la que bebe un alcohólico obstinado.

Que no tengo más edad que aquél que cumple años cada doce méses, que no soy ni más ni menos gordo que un obeso, pero tampoco ni más ni menos flaco que un anoréxico cualquiera.

Que tampoco tengo más ni menos dientes que un tiburón jubilado de jodida joroba, (y después de tanta jota me dan ganas de decir ”je, je, je”, pero el ”jo, jo, jo” salió primero ganándole al ”ja, ja, ja” y no tengo más que aceptar tal desdicha) ni orejas más o menos largas que las de un burro con angustias milenarias. Que no tengo ni más ni menos pelo que un tonto de proverbio, y que mis testículos no son ni más ni menos largos que cadena de campana de catedral.
Que no tengo ni más ni menos dinero que un mendigo acopetado, ni tampoco más ni menos acciones de Wall Street que un poblador de barrio pobre.

En definitiva, y para satisfacer a los que con desprecio de emperador sin lengua, me preguntan que quién soy yo para postular con tal prepotencia lo que afirmo, les diré que no soy ni más ni menos apegado a las malas costumbres que cualquiera de todos vosotros, los normales del mundo entero.

Y si no quedan satisfechos con esta respuesta, pues entren al Google, al Altavista o a cualquier otro buscador del Internet y encontraran la respuesta adecuada. Y si no la encuentran alli, pues a usar el Wikipedia entonces que aquella si que lo sabe todo.
Pero si la encuentran no confien demasiado en la misma, porque la verdad no es ni más ni menos auténtica, que una mentirilla cualquiera de esas que decimos diariamente, al estilo Sí; estoy bien, gracias! Y ustedes cómo están?

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