Reflexiones desde las cloácas

Conciencia o resignación

Cuántas veces no hemos leído o escuchado de bocas de exitósos deportistas o estrellas del cine o del rock que ”el dinero no es todo”. O que “no lo hago por ganar dinero, porque no es eso lo más importante”. Fácil para ellos decirlo cuando tienen sus cuentas bancarias rebalsando billetes de más cuatro ceros. 

Y cuántas otras veces no han pretendido lavarnos el cerebro con eso de que “las sociedades cristiano-occidentales son las que mejor representan al mundo civilizado”. Con algunos lo han conseguido. Conmigo no. Porque cuando miro la historia y esta me muestra con un dejo de ironía el paso del cristianismo por el mundo, no puedo dejar que un escalofrío recorra todo mi cuerpo. 

A todos los portavoces de la inmaculada civiliación cristiana, como el Opus Dei, las comunidades mormonas o el Ku Klux Klan, o los ignorantónes fanáticos del sur chileno habria que recordarles que en ninguna otra civilización o cultura aparte de la nuestra, ha habido Inquisiciones sangrientas, genocidio de poblaciones enteras como la que sufrieron los aborigenes de América del Sur, ni exterminios colectivos a lo de Hitler, ni empleo de armas de destrucción masiva como la de Hiroshima y Nagasaki. Por poner solamente algunos ejemplos. 

Y habria que comenzar por entender entonces que el rol que juegan los estereotipos en nuestra “cultura occidental”, es muchísimo más grande de lo que nos podriamos imaginar. Porque mientras una visita papal congrega a muchedumbres  ruidosas y entusiastas y tal acontecimiento es descrito en  nuestra prensa  como una “asombrosa manifestación de fé”; el mismo espectáculo pero en tierras árabes es descrito por esa misma prensa como el “histerismo de turbas fanatizadas”. 

A no dejárse engañar entonces, porque el mundo seguirá siendo redondo aún cuando algunos se empeñen en que sea plano.

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Cartas al autor

Septiembre

Para muchos es Septiembre un més maldito, para otros digno de celebrar. Y claro, victimas y victimarios ven un mismo hecho de manera algo distinta. Este més en mi ya no despierta ningún sentimiento, pues el paso de los días con su sucesión continua, ha logrado borrar el contenido negativo que alguna vez tuvo.

Para otros, es el “més de la patria”. Vaya imbecilidad chauvinista baráta! Como si el concepto patria fuese algo de que preocuparse demasiado. Nacionalistas ignorantes, patrioteros intolerantes, historiadores oscuros, sociólogos falsos, politiqueros parlamentarios bien pagados, y los confundidos de siempre preparan la mesa del festín que una vez al año, logra la “unidad” de toda una nación colonizada a través de empanadas y trajes de raíces españolas, vino tinto que alguna vez llegó de las vendimias francesas, cumbias de Colombia y cuecas de origenes no claros. 

La unidad se logra entonces através de una bacanal masiva que dura algo asi como un més, en donde una minoria privilegiada se emborracha con güisqui y otros mostos delicados, mientras la gran  mayoria lo hace con vinos de procedencia no especificada.“Viva Chile, mierda!” gritan todos con voces ebrias, abrazados desde Punta Arenas hasta Arica y sienten latir en sus corazones con algo de aritmia por los efectos del alcohol, lo que significa “ser chileno” (?). 

En fin; el primero de Octubre la minoria le volverá a dar las espaldas a la mayoria, y estos quedarán como siempre, esperando las limosnas que la patria les soltará asi como una campesina pobre le tira granitos de maíz a sus raquiticas gallinas. 

Pero por unos cuantos días seguirán unidos por los efectos de una resáca monumental, cuyos vómitos y gemidos se escucharán hasta en el Golfo de México. 

Hágame una sopita pa parar los tiritones, mijita!

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Cartas al autor

Imprevistos

Su guia e intérprete se encontraba a unos cuantos metros de él.

La vegetación de la zona del Pantanal, cercana al Río Paraguay, justo en la frontera entre Bolivia y Brasil, era espesa y verde. Parecia una pared impenetrable y no podia imaginar que dentro de la misma, existiese una riquisima vida que habia sobrevivido el paso del Hombre por miles y miles de años. Y que todo seguia un armónico equilibrio sin preocuparse de los ultimos productos desarrollados por la Microsoft, ni tampoco del código Morse como medio de comunicación pasado de moda.

Los indios amazonicos estaban a unos veinte metros de ellos y los observaban con curiosidad. Su intérprete levantó una mano en señal de amistad y dijo algo en un idioma totalmente incomprensible para él. El grupo de indios se removió inquieto mientras murmuraban algo.”Qué les dijistes?”, preguntó el turista y agregó rápidamente, “Son canibales?”

“Cual pregunta quieres que responda primero?”, contestó el guia. “Hazlo en el mismo orden que las hice”, le dijo y aplastó con fuerza un mosquito que habia aterrizado sobre un de sus brazos para disfrutar de sangre importada.

“Les dije que eres turista, y que yo soy tu guia. Les dije además que la carne extanjera es de mejor calidad. Y si! Son canibales.”

“No te hagas el gracioso!”, contestó el turista, y pensó que si no moria de malaria, con toda seguridad seria devorado por un caimán, o engullido por una anaconda. O tal vez seria el ingrediente principal de la cena que los indigenas amazonicos ya estaban preparando, al observarlos desde veinte metros. Más o menos.

El guia se acercó unos cuantos pasos hacia los indios, y estos retrocedieron la misma cantidad. Uno, dos, tres hacia adelánte. Uno, dos, tres hacia atrás. ”Qué pretendes hacer!?”, le dijo el turista espantádo. ”Quiero observar sus reacciones”, contestó el guia con calma. “Observar sus reacciones!!!? Pero, es que te has vuelto loco!?”, le dijo e intinstivamente retrocedió los mismos pasos que habia adelantado su guia.

La distancia entre él y los indios amazonicos se hizo unos cuantos metros más grande, y eso  algo lo alivió. Y de un terrible manotazo, apagó la vida de otro mosquito que se habia parado sobre su cuello, el cual como vampiro tropical, le succionó algo de la sangre que corria por su yugular.

Un nuevo movimiento se produjo entre los indigenas amazonicos, y uno de ellos gritó algo apuntándolos con un dedo.

“Qué dicen?”, dijo el turista, y mató a otro mosquito que esta vez habia dado por pararse en su frente.  “Preguntan si tenemos pan”, dijo el guia. “Pan!?”, respondió el turista algo ofuscado y agregó con sarcásmo, ”Y porqué no les preguntas si quieren huevos con tocino!”

“Preguntaselo tú”, le dijo el guia y se fue a buscar un poco de agua a Corumbá.

  

Pero el tiempo siguió sin vida ya que los relojes alli no existían, y el manejo de los días se lo dejaron al sol y a la luna, puesto que los calendarios aun no habian sido descubiertos en ese perdido pedazo del planeta Tierra.

  

El período de lluvias hizo su entrada alli también y las inundaciones se sucedieron unas tras otras, pero a nadie le importó mucho. Salvo al turista que después de unos días de descanso en la piragua que los trasladaba por el Río Paraguay, murió de forma inesperada. Y paradojalmente, no murió ni triturado por el inmenso hocico de un caimán, ni tampoco fue digerido por una anaconda, ni menos aun fue cocinado en un ollón de canibales, como el suponia.

  

Murió de fiebre dengue, cauzada por picadas de mosquitos de la zona del Pantanal, cercana al Río Paraguay, justo en la frontera entre Bolivia y Brasil.

 

Obrigado!

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Cartas al autor

Mutaciones sin eco

Profané el silencio de una noche de otoño escandinavo, rasgando un palillo de fosforo contra la superficie negra de su contradicción de alumbre, y satisfecho con su resultado aspiró profundo el humo azul de un cigarrillo sin sentido y pensó que por menos males muere el mundo, pero el riesgo ya estaba tomado. 

Aun tenemos patria, ciudadanos! Repitió la voz cansada de un feriado de septiembre y viva chile mierda, le respondió un bigotudo sin corbáta en el parlamento del pasado y cerrando la puerta de sus recuerdos, se ahogó en un vaso de vino tinto algo agrio por la espera de ser bebido en misas dominicales, sin hostia ni confesiones en pulpitos oscuros de reconocimientos obligados. 

Pero si la noche es jóven! Repuso un jóven algo viejo, y el sonido sordo de un saxofón con equis de sexo sin fronteras, marcó el ritmo del batir de alas de una luciérnaga sin luz. Son ya las cuatro de la mañana, es que no duermes nunca? Preguntó una voz al otro lado del océano y la realidad de su vida actual, se presentó sin muchas intenciones de días sin pasados y el insomnio de noches con poco sueño apagó la luz de la luna y se fue a dormir.

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Cartas al autor

Alocuciones

Recuerdos de Berlin llegan a mi memoria y una lejána amante hace nuevamente su aparición en mi vida aun cuando su presencia ya no estimula mi libido. Se fue una noche de verano y el signo de interrogación que dejó clavado como estigma en la entrada de una estación del antiguo metro berlinés, aparece con nitidez alucinante.

El concierto de rock tras el cual hicimos el amor en complicadas piruetas de juventud desinhibida, me llena de nostálgia aunque ya no estimula mi pasión. Tendidos sobre el pasto humedo de rocío y sudores, metió su mano entre mi pelo y me susurró al oido que si nos apurabamos, aun teniamos tiempo de ver el final del concierto y alli me di cuenta que todo estaba perdido. Qué bonita boca tienes! alcancé a decirle mas su sabor ya estaba lejáno. Pero Berlin era mio y yo era de él.  

Y en una vivencia cercána a mi juventud, alguien le introdujo a un asno una pipa de marihuana en sus fosas nasales. Y cuando el animal recibió ese humo alucinanate en sus pulmones horizontales, relinchó un poco, levantó las orejas y se desplomó.  Y asi de tumbo en tumbo,  vamos haciendole frente a la puta vida. Y el día del juicio inicial, los dioses del olimpo maldijeron al internet por hacer del amor algo virtual y no real.

Y me pregunto con sorpresa si un conflicto sin contrarios tiene alguna razón de ser.

Porque sin contradicción la dialéctica no cumple ninguna función, digo didactico y me voy al bar del turco de la esquina, a maldecir la filosofia por ser tan extraña a mi manera de pensar.

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Cartas al autor

Erección Extra Large

Según la opinión de mi amante de turno, que es enfermera con especialidad en el tratamiento de los dolores, paseos de 45 minutos, cinco días a la semána ayudan a:

-          disminuir los dolores

-          disminuir los efectos del asma

-          bajar de peso

-          mantener la presión arterial en un nivel normal

-          mantener en jaque al colesterol

-          mantener a la diabetes en control

-          evitar una embolia

-          mantener la potencia sexual

-          combatir las depresiones

-          combatir el insomnio

-          mantener un nivel adecuado de calcio 

Y si lo pienso, tal vez tenga razón porque desde que comencé a dar paseos de más de una hora todos los días del año, he logrado mantener en control mi diabetes, aminorar los dolores que me provocan las hernias discales, bajar de peso, y andar con erección permanente lo cual si bien es cierto no es ningún gran problema, acarrea dificultades de orden estético pues ir por la vida con la vela en popa no es siempre una gran ventaja, sobretodo en los días de verano en una playa cualquiera.

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Cartas al autor

Diálogo caminante

El personal del hotel recogía las mesas ya vacias, preparándo un nuevo escenario. Un inmenso bar movible, redondo y sostenido por un monton de ruedas en su base, fue instalado en medio del bar al aire libre en que se encontraban, mientras gigantescos parlantes se ubicaban estrategicamente por aqui y por allá, a las ordenes de un jóven discjockey que sería la figura principal hasta la cena. Bronceado, rubio y musculoso, se desplazaba agilmente de un lado a otro del local dando instrucciones a viva voz, simulándo estar muy aburrido de lo que hacia cuando, en el fondo, estaba muy orgulloso de su profesión, mas su simulación era parte del pequeño show de su vida.

La joven mujer no le quitaba los ojos de encima y seguía con deseos no ocultos, todos los movimientos que aquél hacia.
-”Te gusta?” - le preguntó su acompañante ocasional y prendió su segundo cigarrillo del día. No era muy fumador, pero el calor siempre lo incentivaba a fumar más de la cuenta. No sabia el porqué de éste fenómeno, pero tampoco le interesaba saberlo. Solamente estaba conciente del hecho en sí.
- ”Está buenísimo! Me pregunto porqué estoy sentada contigo perdiéndo mi tiempo” - le contestó.
- ”No tienes más que  ir a preguntárle si no se quiere ir contigo. Te aseguro que aceptará de inmediato tu invitación.”
- ”No te pones celoso?”
- ”Oh no! Estoy demasiado viejo para esas  manifestaciónes  de escolar enamorado”
- ”No harias nada por impedírlo?”
-”Solamente te aconsejaría que no lo hicieras. Pero la decisión final es siempre tuya.”
- ”Tienes que ser siempre tan engreído!? Pues bien , me marcho ahora mismo!”

 Se paró de la mesa y haciéndole un desprecio con todo el cuerpo, desapareció agilmente por entre las vacias mesas del bar. Mantuvo su erótica imágen por algunos segundos en la retina de sus ojos y pestañeando un par de veces, volvió rápidamente a la realidad.

 

Miró las profundidades de su vaso, lo levantó con suavidad y frunciéndo el ceño se lo bebió de un sorbo. Otra vez estaba solo y sin poder evitarlo se hundió en sus pensamientos recordando que un presente sin pasado, tiene poco futuro que ofrecer.  

Y como aqui ya no tenia nada más que hacer, se fue caminando entre letras, puntos y comas al cuento de más allá.

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Cartas al autor

Practical jokes?

Armárse de palos putas, que la cabrona va a pelear! Fue el grito de guerra y un pelao con barba se lo tomó muy serio y saltándo de un bote de papel a otro al grito de al abordáje muchachos! fue a dar con sus asentaderas a territorio enemigo, y nadie lo siguió. Pero la mamá historia siempre se acuerda de él y le regalaron un día de feriado vitalicio por servicios prestados a la clase político-militar, en sus objetivos logrados de hacer más largo el chorizo angosto de la geografía nacional.

  

Y con desesperación se percató que su refrigerador estaba casi vacio aparte de un paquete de leche a medio consumir, una olla inoxidable con restos de un guiso sin nombre ni color, pero con mucho gusto a pobreza, un pedazo de queso algo rancio y duro, más la infaltable botella de jarábe de frambuesa con azúcar  que según las instrucciones, siempre debia estar en un lugar privilegiado de ese frio compartimento creado por la civilización (sifilisación?).

  

Un insider le habia informado que el Consejo de Defensa de la Contrarevolución haria un control de su refrigerador, pues según las leyes en pro de las Buenas Costumbres y la Tradición, todos los ciudadanos tenian la obligación de mantenerlo siempre lleno. En primer lugar con productos que se definian como “insustituibles” y que por lo tanto siempre tenian que estar alli. El ketchup, la Coca-Cola y la salsa americana encabezaban esa lista de “articulos indispensables en la cocina occidental”.

  

Y en un acto de rebeldia, valentia, o locura – algo asi como el que motivó al pelao con barba a dar su acrobático salto mortal (que entre otras cosas nadie ha vuelto a repetir, porque la Historia prohibió su plagio, pero también porque esos botecitos de papel ya no existen), decidió desatornillar su cabeza del cuerpo que la sostenia, acomodarla en la heladera despues de haber levantado la comisura de sus labios en sonrisa irónica, y dejar apoyádo su cuerpo sin testa en posición firme, haciendo ridículo saludo militar, con la botella de ketchup reemplazando la caja redonda que a menudo cobijaba un disco duro blando y lleno de irregularidades, que se hacia llamar cerebro.

Vale agregar, que el Consejo de Defensa de la Contrarevolución habia prohibido el suicidio, decidiendo que quien se dedicase a practicarlo seria condenado a muerte. Y también hay que acentuar que cada uno de esos consejos llevaba el nombre de algunos de sus héroes más representativos.

Y justo ese que daria por pasar por su ex-vida, se llamaba George W. Bush.

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Cartas al autor

Coincidencias

Un hombre que corria por el bosque encontró un cadáver a los pies de un árbol. La policia encargada de resolver el caso hizo todo lo que tenia que hacer en situaciones como esa y luego de pasado un tiempo encontraron al autor del crímen. Y después de escuchar con paciencia profesional el bla, bla, bla del abogado defensor, el juez de turno aceptó los argumentos del fiscal y condenó al procesado a cuatro años de prisión. Este, pasado dos años presentó una solicitud de amnistía que fue aprobada, y fue puesto en libertad incondicional.

  

Millónes de televidentes vieron con estupefacción como un jóven fue baleado por la espalda por un policia en una manifestación contra la globalización en la ciudad de Gotemburgo, después de haber tirado un adoquín que apenas pudo levantar y que rebotó de manera algo patética a más de veinte metros de un grupo de policias con moderno uniforme de combate. Y después de escuchar el bla, bla, bla del autor de los hechos, el juez aceptó los argumentos del fiscal y condenó al jóven manifestante a cuatro años de prisión por actividades subersivas. Este, pasado dos años presentó una solicitud de amnistia que no fue aprobada y cuando fue puesto en libertad, decidió autoexiliarse en Londres pues su confianza en la justicia del reino quedó pulverizada, lo mismo que su pulmón izquierdo.

 

PD: Cualquier semejanza con hechos acontecidos no es una coincidencia, sino realidad.

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Cartas al autor

Nocturno

La noche está tranquila y yo más callado que un molusco del Pacífico, pienso que la luna era mi tierra. Y a ritmo de candombe japonés dejo que las gotas de una lluvia de fin de verano laven mi pelo y guardo mi paraguas en la mochila de mi espalda mojada, mientras al otro lado del planeta arrestan a los transeúntes clandestinos y cotidianos que transporta el Río Grande, humedeciendo sus esperanzas sin papeles oficiales y color de piel equivocado.

Y como imán involuntario cargado por magnetismo genético de abuelos bien paridos, atraigo a locos y locuelos que se acercan a mi lado como perros callejeros pidiendo pasta recocida. Cuál será la atracción? me pregunto mirandome al espejo, y ahora entiendo! Porque si yo fuese loco, demente o angustiado, también seguiria a la imágen desconcertada y confusa, pero muy clara en su pesar, que me muestra ese cristal indiscreto de profundidades infinitas. Porque diganme si alguien ha visto caer una imágen de sus ramas, antes que se pierda en su túnel temporal.

Ayer pasé por el parque de Kungsträdgården en el centro sur de Estocolmo, y vi siluetas que se movian con desgáno al ritmo de música de rock aguado, porque a quién le gusta volver a la rutina de la normalidad de horarios establecidos por la superestructura oficial?  Di una vuelta por la plaza de Gustav Adolf en las afuera de la Opera, y escuché un poco desganádo como Svante Turesson mostraba lo ultimo de sus fuerzas para sacar una voz que ya se marchitó. El coro de mujeres jóvenes vestidas con prendas rojas de verano fue lo mejor de su actuación, porque el viento divino que pasó por nuestro lado interpretó correctamente nuestros pensamientos y les levantó las polleras cortas, mostrando piernas muy hermosas y culos redondeados por la historia escandinava, de brujas rubias y narices respingadas.

El bus que me llevó al paradero de mi vida se repletó de turistas cansados pero satisfechos de haber hecho un buen día, y sus voces extranjeras me hicieron comprender que la torre de Babel no es solo cuento bíblico sino realidad contemporánea. A preté el botón para abrir la puerta y me bajé sin siquiera haber utilizado una mínima parte de mis recursos afectivos para amar a todo el mundo. Di las buenas noches a una pareja que pasó por mi lado, y me perdi en la ultima noche del verano de Estocolmo, entre el Báltico y el azfalto de una calle cualquiera.

Apagué la luz de un farol y me di cuenta que fue un error pues me quedé sin lumbre para el cigarro del estribo, tan necesario cuando no se puede dormir caminando afirmado en las brisas nonatas de un viento otoñal, que con su soplido tibio, ya está borrando las quimeras de un verano sin calor.     

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Cartas al autor

Cuestiones cuestionables

Rwanda, paraíso de periodistas y una espina clavada en la conciencia del mundo. Porqué me acuerdo hoy de ti? No lo sé. O será que mis remordimientos han alcanzado mis pobres años y tengo que pagar la culpa de mi silencio retenido.

 

Y los dedos se me acalambran, negandose a apretar teclas y mi conciencia llora.

Rwanda, Rwanda… El genocidio más grande del mundo despues del cometido por los nazis alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.

1994, año en que más de un millón de civiles fueron masacrados a machetazos, golpes de palo y cuchillazos. Año en que miles y miles de mujeres fueron violadas como consecuencia de una politica de estado, conciente y premeditada. Y nunca habia logrado entender tanta crueldad, tanta violencia primitiva y salvaje que motivó a algunos a masacrar a otros. A vecinos, a parientes, a conocidos y desconocidos. El machete rompió cabezas porque la razón perdió terreno y el mundo cerró los ojos ante lo que estaba pasando. Y yo sin entender...

Hoy día, sé que la religión oficial en Rwanda, es la religión católica. Qué más se podria esperar entonces, si a cualquier lugar que llegaron los representantes de la espada y la cruz, no construyeron sino odios, prejuicios e intolerancia. Mussolini, Franco, Hitler, el Homosaurio y todos los presidentes yanquis son los mejores representantes de la tortura cristiana que ha sufrido y sufre nuestro pobre mundo.

 

Hoy día estoy triste. Perdón Rwanda! Perdón porque nadie reccionó cuando masacraban a tu pueblo inocente. Perdón, si es que mi lamento de excusas algo sirve. Aunque sé muy bien que la muerte determinada por el poder es inapelable y no tiene remordimientos.
 

La mitad de un billete azul de veinte coronas suecas me mira desde su deformación arrugada y me pregunto con curiosidad veridica quien lo habrá quebrantado. A lo mejor es el poder político del que se aprovechan los revanchistas para ocultar sus propias culpas, me digo y apago el computador para irme a soñar. Pues aparte de eso poco me queda por hacer, porque hasta mi retrete se niega a funcionar lo cual me obliga a orinar en el jardin bien cuidado de mis comodidades actuales.
 

No se olviden nunca que el mundo es redondo y no cuadrado!

 

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Cartas al autor

Rebeldia controlada

La humedad ambiental ha sido de un 90, 95% en estos ultimos días en Estocolmo. Es lo normal en la selva amazonica o en las junglas africanas, pero no en el norte europeo. Nos equipamos entonces con ropas de safari metropolitano y salimos a cazar esperanzas.

Camino por las calles de la capital del reino sueco y cada particula de humedad que penetra mis poros lleva en su interior un pequeño sol que arde a todo vapor, quemando con furor las celulas muertas que componen mi piel. Porque es vapor y no vaho lo que se levanta sobre mi cabeza, y por un instante algo confuso e insoládo, pienso que mi vida desaparecerá de una pincelada, producto de la enorme ebullición de sudores continentales, que gracias al Washington de Bush El-ignorantón, nos afecta a todos.

Según los barónes de la meterología, la humedad ambiental normal en un día de verano en Suecia es de un 30, 35%, pero hoy día más que nunca entiendo que una gran parte de la masa corporal de nuestras existencias está constituida por materias licuosas. Y se estan evaporando!

Tomar mucha agua, recomiendan los expertos para evitar deshidrataciones, dolores de cabeza o muertes prematuras.

Y cargado entonces con un par de botellas de agua, me dispuse a caminar por las calles de Estocolmo, fuera cual fuese la condición del clima en la ciudad. Gran error! concluí despues de menos de docientos metros de paseo. La transpiración corrió por mi cuerpo como autos de Fórmula 1 en la gran final de Le Mans, y el jugo concentrado en mis axilas alcanzaria sin duda alguna, para llenar una taza de consomé cálido y bien salado.

La camisa que llevo se adhiere a mi espalda y noto que más de alguno me mira con curiosidad. El color de esa prenda textil era verde clara cuando me la puse en la mañana. Ahora tiene el mismo color que un pozo oscuro en donde el sol no llega. Y a lo mejor es una suerte que sea asi. O sea que el sol no llegue.

Según los ultimos pronósticos, la humedad bajará dentro de los próximos días a un 60%, lo cual es indudablemente mejor que un 95, pero todavía peor que un 35, lo normal en estas latitudes. Pero como EEUU sostiene aun la rienda del desboque del clima universal, no podemos esperar un mejoramiento radical en este sentido, mientras continuen profitando del poder mundial.

All we need is love…   

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Cartas al autor

Hipocresias oportunistas

Y de pronto apareció un fantásma del pasado. Desollegajdo y algo celoso, se le ocurrió que aliandose con lo peor de la naturaleza semi humana, podria ganar puntos a su favor. Cuál será la función del cerebro, digo yo, cuando desorientados o desorientadas recurren a cafiches despues de muertes, para intentar explicar lo inexplicable.

 

Dejémos entonces que la túnica que envuelve el pasado, no sea la que encierre nuestros sueños. Y que tampoco la meta de nuestra vida, sea el acallar otras vidas para pensar que somos perfectos.

Hay una hija pendiente, me dijo la campana de una iglesia católica. Y a quien se le ocurrió parirla para no cuidarla? pregunté algo sorprendido. Pues a todos aquellos que piensan que lo que un día hicieron pueden cuestionar, sin condenar su propio rol, me respondió la vieja bruja de La Florida, sacandose un pedazo de carne de sus amarillentos dientes, con la punta de una uña torcida por el tiempo.

 

Y cuidado que los parásitos se adhieren a ti y te asfixian sin dejar que respires el aire contaminado de tu ciudad! Yo sé quien eres y tu unico error fue tal vez, el haber elegido entre los prejuicios o el amor.

Y hoy día, cabizbaja y sin norte, te acuerdas que a lo mejor hay alguien a quien culpar de tus fracasos. Mas que la muerte de tus seres cercanos te hagan recurrir a proxenetas profesionales para, como buena católica, “limpiar” tus pecados en confesionarios no muy serios, no lo habia pronosticado ni el mejor de los mágos del futuro.

Por sus hechos los conocereis, dijo alguien al referirse a la presencia uniformada en cuestiones de estado, cuando el estado estaba exigiendo decisiones claras y no confusiones con retorica populista. Pero me atengo al principio aquél de que cada ser humano tiene el perfecto derecho de pensar lo que quiere, y a partir de ahi, sacar las conclusiones que más le plazcan para poder sobrevivir. 

Bon voyage!  

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Cartas al autor

Fonética estridente

Estanka! me dijo y como el más entendido en asuntos fonéticos le pregunté el porqué. 

Muchotra! me respondió con acento cansado.

Pero asi es en todas partes en donde rige la variedad del capitalismo salvaje, agregué versado.

Chanáme! exclamó de improviso y desapareció velozmente de mi campo visual. No te olvides de tirar la cadena, le dije con ironia y prendí un cigarrillo cual Al Pacino dando instrucciones gansteriles.

 

Los yanquis han hechado a andar su política de guerra preventiva , y no estan dispuestos a repartir con nadie lo que conquistan por la fuerza, le dije cuando regresó del baño.

Tamóska! dijo con algo de resignación, y bebió una largo sorbo de su cerveza barata y tibia. Claro, le dije con voz de experto y agregué, pero solo si los dejámos hacer lo que quieran.

 

Porque lo que el poder del aparato estatal norteamericano dirigido desde el Pentágono no ha tomado en cuenta, es que no son ellos la única potencia mundial! dije con el mismo entusiasmo de un alumno que está seguro que la mitad de dos más dos, son tres.

Kualésla? me preguntó con sorpresa. La opinión mundial de todos los países, sobretodo del ”tercermundo”, que no están dispuestos a aceptar el rol yanqui de emperadores del mundo.

 

Se quedó un rato en silencio, asintió unas cuantas veces con la cabeza y levantado su vaso me dijo,  Jaláke! Asi será, hermano! le respondi y al diálogo se le ocurrió por terminar, pero no por falta de argumentos sino porque la bateria del ratón de mi computador se agotó, y ya no pude seguir escribiendo cuestiones sin mucho sentido. Algo asi como el catecismo de los católicos o el trabájo remunerado.

 

Talapro!

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Cartas al autor

Impotencia obligada

La magia de un momento es tan efimera como el orgásmo de un buen polvo. Y el orgásmo de un buen polvo es tan efimero como la magia de un buen momento. Qué es una repetición de lo mismo? Ya lo sé! Y vaya entonces como un consejo para todos aquellos que no tienen nunca un rato agradable en sus vidas: o follan y lo pasan bien, o dediquense entonces  a la botánica y a coleccionar mariposas de todos los colores que nos ofrece el arcoiris de nuestra imaginación sin limites, porque la posibilidad de un orgásmo natural les está excluida.  

Lo siento! Pero la vida es asi. O al menos algunos – los señores que detentan el Poder, la ideología de moda y la religión dinosaurica – piensan que tiene que ser de esa manera. Y son ellos los que deciden. Pero siempre hay una salida. Y si la masturbación te permite ser feliz en tu intimidad, pues a  practicarla que el Universo es infinito.

 

El día de hoy, fue un buen día.

Y mañana de nuevo al laburo, para financiar nuestros pequeños buenos momentos en esta vida. Ah! Y para además poder pagar las malditas cuentas que se deslizan més a més en nuestro buzón, más el pago sagrado del arriendo de nuestras vidas que le debemos a cualquier manera de pensar. Como que si el solo hecho, de que nuestra pobre presencia en la Tierra ya nos hace culpables de su agonizar, no fuese mas que suficiente.

Y todos nacemos con un déficit irremediable en nuestras escualidas billeteras cada vez que expelimos nuestro primer chillido. Porqué será?

Háganle esa pregunta al cura de turno, la próxima vez que se vayan a confesar.

 

Carpe diem!

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Cartas al autor

Momentos inolvidables

El desfile de los participantes en el Festival Pride de Estocolmo, batió todos los récords anteriores: cincuenta mil participantes es la cifra oficial y más de medio millón de público en las calles del centro de la capital del reino!

Me alegran estos datos porque demuestran que los homosexuales en esta ciudad, se atreven a dar la cara sin avergonzarse de su sexualidad. Lo cual indica además que la tolerancia en la sociedad sueca, es mucho más grande y eso es digno de remarcar. 

El perro de mi vecino sigue ladrando, y ya me tiene hasta las pelotas con sus chillidos… pero adonde está mi tolerancia? pienso y salgo a acaricar el lomo de esa bestia inconsolable que, si lo analisamos a fondo, por algo protesta. 

Los días se estan acortando, y la oscuridad avanza a paso acelerado, haciendonos recordar que no hay nada que sea permanente en este puto mundo que nos tocó vivir. El otoño está llegando y con él la advertencia que el invierno ya llegará… querámoslo o no. 

Viva la primavera!

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Cartas al autor

Tell everybody Rollings Stones is in town!

Y las piedras rodantes siguen rodando a pesar que pesan más de cien años juntos. Yo no soy un fans enloquecido de este legendario grupo inglés, pero si que admiro la continuidad y la energia que estos dinosaurios entregan, haciendonos entender que no hay edad para ser jóven y amante del rock. Y nuevas generaciones aficionadas a este grupo seguiran naciendo, eso es seguro!   

Una de mis hijas anda rodando por Europa. La otra está tratando de buscar su vida y rueda con meta definida en una sociedad que no la acepta por ser mujer. Mi hijo mayor vive su vida de lobo estepario, el que lo sigue en edad se empeña en no dejar su etapa de infancia, y el más pequeño le da con todas sus fuerzas a los tambores de su bateria, pues decidió ser un músico de renombre. Y porqué no?, digo yo, si la vida nos entrega cortos estallidos de inspiraciónes que no podemos deja pasar.   

Viejos y arrugados, los Rollings Stones se presentaron a tablero vuelto en el estadio de Ullevi en Gotemburgo, y lamento no haber estado ahi. Pero me queda la satisfacción (satisfaction!) de haber ido a ver a Carlos Santana cuando estuvo de paso por Estocolmo hace un invierno atras. Otra reliquia de la fantástica decada de los sesenta, la mejor que ha vivido el ser humano hasta ahora, desde todo punto de vista.

Satisfaction for ever!

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Cartas al autor

Inverosimilitudes culinarias

o el problema de no entender tu rededor 

”Qué cenaremos hoy día?” me pregunta la voz. Me quedo en silencio y constáto que esa interrupción me irritó. No sé, respondo con poco interés. Una carne al jugo, agrego por decir algo aun cuando no tengo idea de qué es lo propuesto por mi. “Una carne al jugo o una carne jugosa?” responde la voz. Cierro el libro que estaba leyéndo y replico de mal humor que cuál es la diferencia porque la carne siempre es carne, o no!?  “La diferencia es que una carne jugosa puede ser cualquier tipo de carne no reseca, entiendes? En cambio una CARNE AL JUGO es una manera especial de cocinarla. Te queda claro!?”

No, no me queda claro! Digo ya casi fuera de mi y me pregunto de qué mierda estamos hablando. Hacia menos de un minuto atrás estaba enfrascado en la interesánte lectura de un libro y ahora estaba respondiendo de manera automática a preguntas que no entendia. Cómo es que llegamos a estos niveles de incomunicación hablada?, pienso decir mas opto por callar.   

Ok!, digo con exageración conciente. Desearia entonces comer una paella marinara con una porción extra de calamares en su jugo, acompañada con una buena botella de vino tinto riojano!

”Calamares en su jugo?” pregunta la voz y noto algo de confusión en su tono. Si! Digo exasperado. En su jugo y no en los mios ni en los de un maldito pulpo, ni tampoco en los de tu tío abuelo o qué se yo!

”Mi tío abuelo!?” dice la voz con furia. “Te refieres en verdad a mi tío abuelo, o estás bromeando?”

Me refiero a los putos jugos del recondenado calamar en una paella marinara! Le digo y agrego con sorpresa no fingida, y cómo es que llegamos a hablar de tu parentela?

“Tu la sacastes al tapete de la discusión!” me responde la voz con calma irónica.Pero si estabamos hablando de la cena, por favor… digo implorando y agrego ya casi sin fuerzas, y a qué discusión te refieres?

“Pero es que ni siquiera sabes de lo que estamos hablando!!!?” truena la voz en mis timpanos desgastados por el correr del tiempo y las voces ajenas.

Aprovecho los segundos que se demora la voz en recuperar energias y salgo corriendo de mi casa, sin entender exactamente el porqué de esa desesperáda carrera. Pero cuando paso frente al kiosko de la esquina, me acuerdo que tengo hambre y que tal vez fue eso lo que ocasionó todo este disturbio culinario.  Who knows...   

Lo unico que si fue cierto, es que esa tarde comi a la cena un salchicha con mucha mostáza, envuelta en un pedacito de papel con el logo de la fábrica de cecinas que la fabricó, sentádo en el banco de un parque cualquiera de mi ciudad natál. 

Bon apetit!

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Cartas al autor

Decisiónes ajenas

Cada pérdida que sufrimos, significa que una parte de nuestras vidas se va a la nada. Porque no alcanzamos a despedirnos, ni a expresar cuantos nos quisimos o respetamos. Cuanto nos odiamos o nos aborrecimos. O cuanto de todo un poco, como un adiós sin vuelta, o lo hermoso de una pueril caricia de una rama rozando nuestras caras bajo mi parrón artificial, que logró llenar nuestras vidas de tranquilidad armónica una noche de verano ya perdido en el pasado, y que ya quedó para siempre sin decir.

Una pérdida duele cuando quedó mucho por hablar, pero sobretodo por compartir. Pero se hace más dificil aun, cuando alguien decide que debe abandonar al otro, porque prejuicios anónimos de desconocidos hacen valer su razón.

Qué hacer entonces? Pues asi como un tuerto vive con la pérdida de un ojo, o un mutilado sin una parte de su cuerpo asi entonces tendrán que sobrevivir, todos aquellos que no han tenido la oportunidad de elegir el camino a seguir, con la ausencia del que tomó la decisión de perder una parte de su vida, como comprobación que un estigma vale más que el amor.

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Cartas al autor

Bergman ha muerto

Ingmar en su casa en la isla de Fårö 

A nadie le puede parecer extraña la muerte de Ingmar Bergman, porque al final de cuentas todos tenemos que morir. Y tampoco fui muy asiduo a sus peliculas que siempre encontré deprimentes. “Fanny y Alexander” es la excepción y tal vez se deba a que es la unica pelicula que yo recuerdo de Bergman, en colores.

Su autobiografía “Linterna mágica” la lei con mucho interés. Sus permanentes diarréas no lo dejaron nunca en paz, y por supuesto que aqui tampoco. Bergman narra con una autoironia genial, cuando uno de esos ataques de mierda lo encontró encumbrado en la Torre de Eiffel en Paris, y la descripción de su enloquecedora carrera bajando por las escalas metálicas de la famosa torre hacen que el lector contenga la respiración deseando que logre llegar a un baño, cosa que por supuesto no sucede y el resto ya se lo pueden imaginar. 

Se dice que Woddy Allen es el director moderno más influenciado por Bergman, y si es asi, ahora entiendo porqué ese director de cine norteamericano nunca ha pertenecido a mis favoritos. Pero si la gran mayoria de los criticos de cine alaban la obra cinematografica y teatral de Bergman, es con toda seguridad muestra de que el que no entiende nada soy yo.

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Cartas al autor