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Sobre hijos y conchas

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“Muy a grosso modo se puede decir que la sociedad europea está compuesta por dos grandes categorías”, me dijo Pelle carraspeando. Y esperé con paciencia de monje budista la continuación de su nueva teoría. “Los Hijos De Puta y los Conchas De Su Madre”, sentenció con convencimiento. Pero como sus sátiras ya no me sorprenden, no me causo ninguna extrañeza esta sui generis clasificación del pueblo del Viejo Continente.  “Y por supuesto que hay excepciones”, continuó. “Pero estas no hacen sino confirmar esa regla”, dijo con aire de filósofo en los faldeos del monte Olimpo, morada de dioses griegos presidida en esos precisos momentos por Bacus, dios del vino y patrón de la agricultura.

“E inmediatamente bajo Los Hijos De Puta, están los lameculos de toda clase y origen. Acompañados por los malditos expertos que todo lo saben. De los hipócritas empedernidos y  crónicos y de todo tipo de uniformados, más los anglosajones”. Anglosajones? Pero ¿no es esa una opinión racista? Acoté algo tímido. “En muchos aspectos, yo soy chauvinista”, aseguró. Hizo una pausa, prendió un cigarrillo y continuó.

“Bajo los Conchas De Su Madre, por otro lado, se encuentran los frustrados, los amargados y los xenófobos. Aunque estos últimos son una categoría flotante que se desplaza de un lado a otro de esta escala. De manera horizontal, pero también vertical. Los patrioteros, los nacionalistas y los monárquicos son también condimentos de esta repulsiva sopa”. Dictaminó Pelle llenando sus pulmones de un poco más de alquitrán.  

“Las subcategorías son miles, pero aquí se distinguen claramente dos que, asimismo, están rozando los estratos principales. Es decir, estan casi frotandose con los Hijos De Puta y con los Conchas De Su Madre. Y estos son los políticos de izquierda y los de derecha. Con ciertos matices de diferencia entre si, es verdad, pero unidos por un solo hilo conductor. A saber, la conservación de un clero laico, mojigato y en vías de desaparición, y de otro cristianamente activo, fundamentalista y podrido en sus prejuicios y tradiciones pederastas, pero ideológicamente útil. Y de un Estado de Bienestar afín al neoliberalismo, en vías de perpetuarse de manera vitalicia. Y dueños de una retórica repetitiva, pero que sigue ganando adeptos tanto dentro de los Hijos De Putas como de los Conchas De Su Madre.”

Pelle hizo una larga pausa. Aplasto el cigarrillo en el cenicero sin lograr apagarlo, y un humillo azulado y algo tembloroso se levantó hacia el techo. Suspiró, tomo aliento y continuó.  “Y en la base de todo este conglomerado de mierda, están los desposeídos!” Sentenció de manera magistral. ¿Los desposeídos de qué? me atreví a preguntar algo temeroso, pues sus furias no eran dignas de presenciar. “Los desposeídos económicos, políticos e ideológicos!” Vociferó dando  un violento puñetazo sobre la mesa. “Porque si la Academia Nobel le otorga el premio de la Paz a la UE, a Obama o a otros de la misma calaña. O cuando le concede el Nobel de Literatura a un cantorcillo llamado Bob Dylan, es que ya nada funciona. Y cuando los yanquis eligen a un miserable como Trump para que presida sus destinos, es como para pedir entonces que paren el mundo que me quiero bajar!”

No sé si Pelle estaba convencido de lo que decía, o si no era simplemente su alma anárquica la que se desahogaba con tanta argumentación algo irracional. Pero no pocas veces ha tenido razón en sus análisis. Mi pregunta es sin embargo; ¿Sub que categoría se sitúa él? Si bajo los Hijos De Puta o bajo los Conchas De Su Madre. El tiempo lo dirá.

guillermo_suecia@hotmail.com

Luis Pastor, un cantautor sobreviviente

Luis Pastor es un cantautor español longevo y tal vez uno de los últimos de su especie. Nació en Berzocana (Cáceres), el 9 de Junio de 1952. Llegó a Madrid a principios de los sesenta, a la colonia Sandi, en el barrio de Vallecas. Desde pequeño quería ser cantante. A los catorce años, dejo el colegio y entro a trabajar de botones en una compañía de seguros de muerte e invalidez permanente. A los dieciséis años compro su primera guitarra. A los diecisiete escucho un disco de Paco Ibáñez y descubrió la poesía.

Comenzó cantando en la iglesia de su barrio, en centros juveniles, en casas particulares y reuniones de amigos. Estos locales no tenían la infraestructura mínima, y sin embargo lograba llenarlos, porque sus canciones eran parte de la protesta colectiva que la España desasistida de entonces, elevaba desde cualquier lugar donde pudieran reunirse, con cualquier pretexto, unos centenares de personas.

En febrero del 2012, Luis Pastor une poesía y compromiso en su nuevo álbum ¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?coincidiendo con sus 40 años de carrera.

guillermo_suecia@hotmail.com


Miljöhyckleri

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På mitt jobb - en vårdinstants någonstans i Stockholm - har vi blivit miljöcertifierade. Allihopa. Utan av någon som helst konstaterad miljömedvetenheten hos var och en av oss. Märkligt, tycker jag. Det är ungefär som att försöka bedöma ett lands ekonomiska fördelning baserat på BNP:s förvirrande siffror.
Att ett land har ett BNP på 15 tusen dollar per capita, behöver inte betyda - och gör det inte heller - att var och en av medborgarna i landet i fråga har 15 tusen dollar som kommer att satsas på honom eller henne. Ingalunda. Det betyder bara att BNP divideras med antal invånare och hux, flux, en siffra!
Vårt miljöcertifikat säger med andra ord inte mycket.

Nåväl. Vi gick till en obligatorisk åtta timmars utbildning med frukost, lunch och fikapauser där en ”miljökonsult” förklarade orsakerna till miljökatastrofen som väntar om vi inte skärper oss. Vidare pratade han om klimatförändringar som en direkt följd av bilismen i världen (alltså, i i- länderna framförallt), hur viktikgt det är att ställa krav på leverantörer, sorteringsteknik, inköp av miljövänliga matvaror, som även om de är dyrare än ”vanliga” förtjänar sin chans enlig vår miljökonsult.
Och dessa miljöpengarna kommer så klart att tas ur vår magra budget på bekostnad av våra patienter. Sådär utan vidare. Och då till min fråga; vill vi ha friska patienter som kan värna om miljön, eller kräver vi en frisk miljö för att kunna värna om våra sjuka patienter? Eller för att göra saken enklare. Vad kom det först: hönan eller ägget? Välj själv.
Och allt detta i vårt näst intill sterila och kliniskt rena land där till och med bakterierna har börjat att göra revolt och blivit ”resistenta och moståndskraftiga”. Forskar man vidare kommer man säker att upptäcka att dessa mikroskopiska varelser också är ”patriotiska”, ”nationalistiska” och till och med ”rojalistiska”. Vem vet vart förskningen leder?

Men, men! Slutsaten av det hela var att när vi gick tillbaka till vår arbetsplats, omgärdade av en aura av miljölust och fantasier om fria kossor lommande över gröna fält, det första min chef bestämde var att sluta att köpa mineralvatten.
- Varför då!? Frågade jag uppriktigt förvånad.
- Transporter! sade han i en nästintill orgasmisk extas och andades ut så jag rakt i ansiktet fick allt som hans kropp hade sorterat bort och klassificerat som farligt för hans inre miljö. Hans inre miljö, alltså!
- Men, sade jag en aning skakad av hans Colgate-blandat-med-korv-andedräkt, du kör ju bil varje dag. Först hit och sedan hem. Alltså minst två gånger om dagen använder du bilen för att transportera DIG själv. Hur kan det komma sig, att vårt hederliga svenska, miljövänliga mineralvatten helt plösligt ska bojkottas på grund av dina ”miljövisioner”? För att om vi ska vara konsekventa, skulle vi då inte också bojkotta all transport av Coca-Cola landet runt på Sveriges vägar?! Då skulle det synas i statistiken. Det lovar jag!
Han tittade på mig med sina Chihuahuaögon utan att säga ett ord och fick väldigt bråttom därifrån. Och medan han försvann iväg kunde jag inte låta bli att fundera på att det alltid är enklare att slå mot den svagaste länken som ett bevis på att man hänger med och gör någonting riktigt viktig för… Just det! För vad då?

Så som det ser ut idag, mestadels av medborgarna i Sverige har väldig lätt att med ena handen skriva protestlistor mot miljöförståelsen medan med den andra plockar de upp bilnycklarna när dem ska hem till sina kärnkraftvärmda bostäder.
Den dagen då alla bränner sina körkort i en enorm och befriande majbrasa på Sergelstorg kommer jag kanske att lita på de.
Och vet ni vad? Miljökonsulten åkte bil till sitt nästa uppdrag.

guillermo_suecia@hotmail.com

Märkvärdigheter

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I ett hörn av Södertäljes, än så länge kommunala bibliotek, satt Lucifer och läste bibeln medan Heliga Birgitta, i andra hörnet, läste en gammal och sliten Playboytidning om och om igen. I det motsatta hörnet gapskrattade Maria, Jesus moder, till följd av en överdos av marijuana samtidigt som hennes son satte på sig en kort-kort kjol för att imponera på världen med sin fromma jämställdhetsakt.

John Bauer kvävdes nästan av en torrhosta orsakad av höstfuktig skogsluft och satte omedelbart igång att måla tomtar och troll och när hostan lade sig var han redan Sveriges främsta sagotecknare i en tid då det enda han helst ville var att ge uttryck åt sina känslor i fyrkantiga former.

August Strindberg å andra sidan vred och vände på sig i sin grav, mer för att sysselsätta sig än för litteraturens skull. Men också för att han var en aning trött över att fästa sin tomma blick på en och samma punkt i den sarkofag som var hans aktuella och ändlösa vistelse.

Och om någon i Alanya frågar mig vad klockan är vet jag inte vad jag kan svara ty mitt ur är tillverkat i Schweiz. Men om jag får samma fråga i Barcelona kan jag svara i och med att vi allihopa är europeiska bröder, eller hur?

En liten skylt på min datorskärm, som blinkar och blinkar, påminner mig om att 3 500 tigrar ännu överlever på planeten Jorden.
Hmm… Jag undrar i mitt stilla sinne hur många tänkande människor det finns kvar här i livet? Men det är ett som är säkert, varken Reinfeldt eller Åkesson och kumpaner tillhör dem.

 

guillermo_suecia@hotmail.com

Te echaré de menos, viejo. Jag kommer att sakna dig, gubbe

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Adiós Bengt, mi viejo amigo...                                                                                

Farväl Bengt, min gamle vän...        

Un ser humano maravilloso ha dejado de existir

Ayer, 3 de diciembre, murió Bengt Lindqvist en su hogar. Ex ministro de Asuntos Sociales durante el último mandato de Olof Palme y del primero de Ingvar Carlsson,  ex parlamentario socialdemócrata, presidente de la Asociación Nacional de Personas con Problemas De Visión desde 1975 hasta 1985, Relator de las Naciones Unidas para asuntos de Discapacitación durante ocho años  y primer no vidente del mundo que ocupó un cargo de ministro de Estado.

Fue mi suegro durante más de veinte años, padre de mi ex esposa y abuelo de dos de mis hijos. Con Bengt me unió una larga amistad que supimos compartir con respeto y cariño. Momentos de paz y tranquilidad son los mejores recuerdos que guardo de él. Nos unían muchas cosas, no menos concepciones políticas en pro de la creación de una sociedad justa para todos.

Participamos de fantásticas vivencias. De largas caminatas en la hermosa naturaleza que nos rodeaba. De paseos en botes en el archipiélago de Estocolmo, donde intentábamos pescar sin mucho éxito. Compartimos también la  música, una de sus pasiones. Fue baterista en varias orquestas de aficionados con las cuales participó en varios conciertos en clubes de Jazz de Estocolmo. De tanto en tanto nos encerrábamos en la sala de música de su casa en Nynäshamn a orillas del rio Mälaren, a tocar. El la batería, yo las congas. Podíamos estar horas utilizando el idioma del ritmo para comunicarnos.

A mediados de la década de los ochenta fuimos Bengt y yo a un concierto que ofreció BB King en la Casa del Concierto de Estocolmo (Konserthuset) y pudimos disfrutar de uno de los gigantes del blues.

Cientos de recuerdos se amontonan en mi mente. Pero hay algo que los atraviesa de punta a cabo: su nobleza, su generosidad y su solidaridad. Como homenaje a Bengt entonces, una canción de BB King.

Un maravilloso e idealista ser humano ha dejado de existir. Viva la música! Viva la alegría! Descansa en paz, Bengt.

 

guillermo_suecia@hotmail.com

En mini kärlekshistoria

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Han satt där han satt och såg sig omkring och slog fast att han utan tvekan var alldelles ensam. Är detta apokalypsens början? Det jag bevittnar just nu? Undrade han mest nyfiken än rädd. Fast rädslan hör till människor och inte till vålnader, så klart! Tänkte han medan gubben med den vita hatten som sålde drömmar till humana priser passerade förbi honom för tredje gången i rad utan att han ens märkte till det. Så upptagen var han i sina tankar.

Och vad hände sedan då? Frågade en snokande röst någonstans ifrån. Han fortsatte att bara sitta där. Många har sagt att han var som förstenad. En enda siluett i nattens form: han och horizonten. Men jag tror inte på det.  Han kunde knappast sitta still en sekund i taget. Maria fick alltid springa efter honom när det var som värst. Som den gången då han ville löpa på hennes bräckliga kroppen för att hinna till havet. Men andra påstår att han brukade ge henne rosor som han plockade på vägen hit. Och att han gjorde det utan något bråttom alls.

Ty poesin föds ur själen och inte ur förnuftet, sade han. Och när vårt beteende tas över av själen slutar förståndet att existera. Då blir vi oroliga. När vår inre väsen vinner över reson. Där. Just där ligger svårigheten, tillade han. Men det finns många som inte vill att det ska vara så, höll han igång. Och dessa strävar efter att göra så att förnuftet skall trots allt ditt djävla skitsnack förlänga den dogma som styr vårt liv genom den oficiella strunt som omringar oss.

Väl inne i den cellen som han delade tillsammans med några av sina mest lojala anhängare, åtalade alla för att kunna bli potentiella fiender mot vår identitet, undrade han om just den här analogin när en svindlande knytnävsslag rörde hela hans universum och väkte honom till den verkligheten han befann sig i det ögonblicket. Sluta att snacka skit, din jävla skitstöveln. Annars kommer du att få se på fan! Skrek han som hade adresserat den enorma smocka mot honom och lyftade sin fula och tunga näven för att en än gång skriva en till mening i hans kropp-skrivbok.

Men om sanningen ska fram så skickade han henne alltid bilder från en och samma vinkel, sade någon. Grejen är detta att han bara hade en enda spegel i den håla han bodde i, sade någon annan och allting började så som det slutade. Med kärlek kanske?

Några påstår ha sett honom gå omkring mellan Slussen och Gamla Stan med vissna blommor i sin famn men ingen har kunnat bekräfta att så är fallet. Har då själen vunnit efter förnuftet? Vem vet...

 

guilermo_suecia@hotmail.com

 

La empezación de la terminación

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Hay que comenzar por la empezación, dijo el orador carraspeando un par de veces. Tal vez para aclarar su voz, o a lo mejor para llamar la atención del público que allí sentado, esperaba con impaciencia no disimulada, el término de esa charla para ir a comerse los platos prometidos después de soportar esa pesada cháchara que parecía nacer desde los más adentro de cavernas infernales. Aunque aún no se ha establecido con exactitud su ubicación en los mapas de la Creación. ¿Qué? Preguntó un ingenuo. E insistió. La ubicación de qué?  El orador se removió algo inquieto en su silla de madera maltratada por el paso inexorable del tiempo y se dispuso a ignorar tan atrevida pregunta y comenzar por la empezación.

Y la empezación, palabra que inventó a última hora para simplemente llamar la atención, y que hasta el más retrogrado de los analfabetos sabe que no existe, comenzó su farándula algo incrédula

Porque la poesía nace del alma y no de la razón.  Y cuando el alma toma el timón de nuestros comportamientos la razón deja de existir. O pierde terreno en nuestras vidas. Más tarde, alguien comentaría que toda esa diatraba no era más que una excusa del orador para también saciar su hambre crónica con un plato de comida caliente y bien sazonada, servida en verdaderos platos de loza y no de plástico como los que acostumbraban usar para tales menesteres curas arrepentidos, ex revolucionarios, distinguidas esposas de miembros del  Rotary Club (¿o de Los Leones?),  jóvenes entusiastas del partido comunista antes de apolillarse, o de distintas organizaciones financiadas por la ONU de ayuda a los más desposeídos del planeta.

Y la inseguridad que nos invade cuando constatamos que el alma le gana a la razón, es el quid de la cuestión, prosiguió. Pero hay muchos que quisieran que no fuese así. Y eso de que por la razón o la fuerza, continúe siendo el dogma que conduce nuestras existencias por el cauce  de la puerilidad oficial.

Y encerrado en una celda, en compañía de algunos de sus seguidores más cercanos acusados todos de atentar contra los sagrados valores de nuestra identidad, o de ser cómplices de tal aberración, se preguntaba sobre esa analogía cuando un fuerte garrotazo lo volvió a la realidad. No sigai hablando guevás, conche tu mare! O te voy a sacar la chucha! Le dijo el del garrote y lo volvió a levantar para escribir otro reglón de la verdad oficial en su cabeza- cuaderno.

No debería haber empezado por la empezación, se recriminó el orador sobándose la testa mientras el furioso guardia tornaba la cabeca y estabalo catando, a decir de un poeta anónimo que escribió esa frase en un gran poema épico del castellano, cuando describió la partida de Diaz de Vivar, el guerrero burgalés, a su destierro.

La poesía, continuó ahora en voz baja el orador para evitar más trancazos, nos llena de sentimientos variados que nos hacen vibrar, soñar… o recibir palos en la cabeza, agregó un chistoso sentado a su alrededor en la celda que compartían. Alguien soltó una risita irónica pero la gran mayoría se abstuvo de comentar.

Lo que pasa es que este huevón de mierda se cree el más superdotado de todos! Dijo el Flaco arreglándose con la punta de la lengua, el diente falso que hacia las veces de original en su boca obscura de obscenidades y de cavernas infernales.

Y volvemos al quid de la cuestión, dijo el orador bebiendo un poco de agua tibia que alguien había depositado en la mesita de su charla algo absurda. (¿O tal vez profunda y llena de verdades?) El pensamiento abstracto, limpio, ingenuo de niño sin prejuicios, pero también sin empatía, es lo que hace que la razón palidezca y pierda su esencia de guía moral en un mundo cuya naturaleza es inmoral! Esperó aplausos, pero los pocos que estaban despiertos no entendieron su mensaje y se dedicaron a sobarse las rodillas u otras partes del cuerpo mientras que otros bostezaban de manera más o menos discreta.

Porque eso de las cavernas infernales y otras huevadas parecidas son inventos de este huevón, y nada más. Que cavernas ni que veinte mierdas! Aquí lo único que hay son huevónes ingenuos que le creen y lo alaban y otros que, como yo, se lo mete por el culo!

Y como dice el refrán ese de que el silencio aprueba, tras la paletada de Pezoa Véliz nadie dijo nada, nadie dijo nada.

Del orador nunca más se supo. Aunque algunos dicen haberlo visto deambular por la Avenida Vicuña  Mackenna al llegar a Plaza Italia, allí donde el pulso de la ciudad es más intenso y contagia de vida (¿Benigna o maligna?) a todo el que transita por sus arterias sucias de sangre pavimentada y poemas olvidados. Pero esa aseveración nunca ha podido ser confirmada ni desmentida. La empezación entonces, nunca ha tenido terminación.

guillermo_suecia@hotmail.com

Veintiuna “chuletas de Porc” y una “chanson passé”

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La “chanson passé” es la Bachelet, me dijo alguien pero no presté atención a esa afirmación, puesto que ese personaje femenino no atrae mi curiosidad. Porque la utopía de reformar el aparataje estatal burgués desde dentro, quedó caduca el 11 de septiembre de 1973. Y es tan inocente como suponer que un niño va a lograr controlar un trencito en un parque de entretenciones, que se desliza sobre rieles de madera. Y ni siquiera es seguro que esa cortesana tenga como objetivos en su recargada agenda política, el hacer cortes de cirujano experto sobre el cuerpo crónicamente enfermo de la sociedad chilena.
Pero como pocas ganas tengo de teorizar al respecto, ¡a la mierda con el Estado chileno! Opresor, racista, católico fascistoide, patriarcal y machista hasta la medula de sus huesitos tercermundistas.

¡Espera un poco! Le grité a ese alguien. ¿Y cuales son las veintiuna “chuletas de Porc”? Los miembros de la Corte Suprema, cuyo Tribunal es básicamente de casación, es decir, señala el sentido y alcance de las leyes, dando a éstas su “correcta interpretación”. En donde el termino “correcta interpretación” significa en buenas cuentas, salvaguardar sin excepción los privilegios de los poderosos sobre los pobres, de los hombres sobre las mujeres, de los uniformados sobre los civiles, y del estado chileno sobre los mapuches, me respondió el susodicho con cierta indiferencia.

Y como si todo esto no fuese poco, la ideología que emana de la nefasta iglesia católica, y que infecta a toda la sociedad chilena con su tufo maloliente no es solamente monopolio de curitas regordetes, onanistas y pediastras, sino también de sociólogos vendidos al capital financiero y global, de políticos corruptos, de milicos golpistas y de población inconsciente que vota por Piñera.

 

guillermo_suecia@hotmail.com



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