Elogio a errores concientes

Que existe remedio contra la locura, pero no contra la imbecilidad ya lo he dicho en varias ocasiones. Lo preocupante de esto es que, día tras día esta simple afirmación se confirma más y más. El periodísta Niklas Ekdal, del "prestigioso" periódico sueco Dagens Nyheter. opina que Tony Blair es el mejor político del mundo. Del mundo de los pobres o del mundo de los ricos?, es la primera pregunta que nos podriamos hacer. Pero Ekdal nos pide además, que seamos comprensivos con Tony. "Un solo error - la invasión a Iráq - no deberia hechar a perder su imágen de gran político contemporáneo", nos dice casi con súplica en su voz. Pero, podemos concluir hoy día y sin temor a que el axioma de más arriba se vuelva contra nosotros, que una guerra ha sido causada por un "error"? O que otros políticos en la historia que han comenzado una guerra han quedado libres de culpas, porque solo cometieron un "error"?

Los políticos alemanes que comenzaron los ataque a Polonia, y dieron comienzo a la Segunda Guerra Mundial, por ejemplo? o aquellos que resolvieron la ocupación de Vietnam? o los de la nomenclatura soviética que decidieron arrasar Afghanistan? o los políticos israelíes que en forma continua han atacado al Líbano en las últimas tres decadas?

Porque si aceptámos las acciones bélicas como "errores" de algunos políticos y nada más, la historia se transformará en una narración muy extraña.

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Cartas al autor

Diálogo

Equis: Hola...

Igriega: (silencio)

Equis: Quieren que tengamos derecho a voto

Igriega: (silencio)

Equis: Es decir, todos los que vivimos fuera del cielo azulado

Igriega: (silencio)

Equis: A mi me importa un carájo. Cuál es tu opinión?

Igriega: (silencio)

Equis: Después de treinta años nos tiran unas cuantas migájas

Igriega: (silencio)

Equis: Que se las metan por el culo!

Igriega: (silencio)

Equis: Porqué no construir casas con todo el dinero que enviamos año tras año?

Igriega: Mmm…

Equis: … para que todos tengan un techo? En vez de discuciones esteriles!

Igriega: Quién es esteril?

Equis: Nadie! Las discusiones, me entiendes?

Igriega: Ah! Esa de la flaca en una playa de Valparaíso?

Equis: Qué flaca? De qué me estas hablando?

Igriega: (silencio)

Equis: Hoy día llueve en Estocolmo, por si te interesa saberlo

Igriega: Los Dolmos? En qué región de Chile queda eso?

Equis: En qué región de Chile queda qué!?

Igriega: Tú empezastes a hablar de geografía. No yo.

Equis: Pero si yo no he hablado de ninguna puta geografía! A qué te refieres?

Igriega: Que el Lunes iré a cambiar la cámara fotográfica

Equis: De qué carájos me estas hablando!!!?

Igriega: Fuistes tú el que empezó todo esto

Equis: Que empecé qué!? Si yo lo único que hice fue preguntárte cómo estábas!!!?

Igriega: Si haces una pregunta, debes entonces esperar cualquier respuesta, o no?

Equis: (suspirando hondo) De qué mierdas estamos hablando?

Igriega: Yo no soy el que habla. Yo solamente respondo tus preguntas extrañas

Equis: Quéeeeee…!?

Igriega: (silencio)

Equis: Escucha, gran cabrón! Se han formado un montón de comités raros, para…

Igriega: (interrumpiendo a Equis) Cómeraro? Qué es eso?

Equis: eh… puff!… que… para…Qué mierda estaba diciendo!?

Igriega: De un camarero o algo asi…

Equis: No! Ya me acuerdo. De comités raros que quieren que tengamos derecho a votar

Igriega: A botar qué?

Equis: No! No a botar! Sino a votar! Entiendes la diferencia?

Igriega: Indiferencia? Yo no soy indiferente…

Equis: (suspirando profundo) Santa madre de los cojónes peludos…!

Igriega: Pues, según yo sé las madres no tienen huévas

Equis: Huévas de qué!? Pero como llegamos a todo esto?!

Igriega: Tu comenzastes…

Equis: A votar! De votos! De elecciones, me entiendes!? Quieren que eligamos presidente!

Igriega: (silencio)

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Cartas al autor

Oscuridad de recuerdos fritos

Hoy día y sin aviso siquiera de los mágos de la meterología televisiva, el cielo de la primavera se vistió de color de invierno. Pero del color ese que tenia el cono sur latinoamericáno cuando yo podia decir con orgullo, que aqui bebémos agua pura y no en botellas que nos venden en envaces de plásticos. La industria del turismo tiene que salir adelante, y los pobres sin sol tienen derecho a utilizarlo si pagan por el.  Y nos vamos entonces a España, a Grecia, a Turquia o a Portugal para alquilar el calor mediterráneo y mal sobrevivir.

Y mientras pido una cerveza refrescante y acogedora en un bar al aire libre en Estocolmo, pienso que nuestra arrogancia de modernos conquistadores está destrozando nuestro pobre planeta, sin que nadie reaccione.  Y me pregunto porqué.
Tal vez porque hoy es el día nacional de Noruega? dicen algunos graciosos. O a lo mejor porque Sarkozy se instaló con su arrogancia habitual en el palacio de los Eliséos, dejándo bien en claro que Francia, es para TODOS los franceses que son franceses. Y que el resto puede irse a fumar una pipa de agua en cualquier camping fuera de las fronteras que abrazan con amor la cultura europea, (como si esta fuese virgen) a empacar maletas, baúles moros y bolsas de papél, para con sus videos y otros trastos que les ofreció el país galo por servicios prestados, (sus historias personales entre otras) ver jugar a Zinedine Zidán partidos de fútbol que ya son historia en la sub-historia de la republique.

O no será que el encuentro llevado a cabo en Sacramento, California, entre Fredrik Reinfeldt – el primer ministro sueco y miembro del partido derechista Los Moderados – y Arnold “Terminator” Schwarzenegger, empeoró notablemente las condiciones climáticas en el hemisferio norte del planeta? Y me pregunto con curiosidad, qué habrán discutido esos dos payásos sin sesos?

Pero cualquiera que sea el motivo, esta intempestiva oscuridad del día trajo a mi memoria la voz de chef de cocina pobre de mi abuela, llamándo a la mesa familiar para que saboreasemos su especialidad: pescado frito, acompañado con rodajas generosas de tomátes frescos, plumas cristalinas de cebóllas regadas con agua limpia de pozos empedrados y llenos de misteriosos ecos de campánas escondidas en el fondo de la tierra, y adornado con hojas de cilantro verde, de aromáticos segmentos dentados de gran virtud estomacal y sabor exquisito.

Corria entonces la parentela, invitada o no, a tal regocijo gastronómico salvando braseros, escobas, gatos ciegos - que ya ni maullaban porque no veian por donde venia el dolor – lauchas muertas, ropa recien lavada colgando de cualquier lazo ya sin uso estirado de pared a pared, de balcón a balcón, de techo en techo, o de esperanza en esperanza.

Toda esa carrera de atletas sin números en la espalda, de corredores aficionados y hambrientos que muy aténtos al dispáro de partida de la voz de mi abuela (”La comida está listaaaa!!!”) era recompensada por el sabor de mesa de dioses atéos, que sus doradas y ardientes presas de pescados untados en aceite hirviente, barátos pero deliciosos, nos ofrecia día a día, que de tanto comerlos hasta los orínes y otros jugos nos salian con olor a mar, arenosos y saládos, según afirmaban nuestras novias a las cuales les subiamos las faldas, cada vez que la tarde se transformaba en noche, para ver el color de sus calzones y también para admirar con la respiración contenida, las redondeces de sus culos blancos y juveniles.

Pero ahora que lo pienso, se me ocurre que a lo mejor la oscuridad de este día no es más que fruto de la distancia que nos separa. Lo cual ha teñindo de tristeza el espacio que existe entre tú y yo, princesa sudamericána austral. Porque al fin y al cabo, no somos más que voces atraves del océano.

Y Reinfeldt, Schwarzenegger, Bush, Blair, Sarkozy, Putin, Bachelet y similares, que se vayan a la grandisima mierda, pues la gran mayoria de la población mundial, pobre y sedienta, no tiene necesidad de sus servicios contra pago.

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Cartas al autor

Privatización del guerrero

La derecha en Suecia sigue llevándo a cabo su irracional política de privatización. Bancos, cajas de seguros, cajas de jubilaciones, entes estatales, escuelas municipales, liceos, universidades, etc. Todo lo que trasladar se pueda a manos privadas, lo están ofreciendo al mejor postor, cual Chile flaco y postrádo. Tienen cuatro años para desvastar y desmantelar el estado de bienestar y a paso acelerado, lo estan logrando. Cuentan con la infalible constatación que la memoria política del pueblo sueco es corta, y que al cabo de dos tres años ya nadie se acordará que el estanco estatal de bebidas alcohólicas se llamába Systembolaget y no Wine and Liquors Co, si es que lo logran vender a un consorcio yanqui que está interesádo en comprárlo.

Mas lo peor de todo esto es que, cuando la socialdemocracia retome el poder dentro de cuatro años, no hará absolutamente nada por rehacer las pérdidas del herido sistema de bienestar, ocasionadas por la política mezquina y egoísta de la derecha hoy día. Los enemigos encubiertos son los peores, pues  más de algúnos despistádos cáen siempre en las redes de sus posturas mojigatas y populistas.

Con algo de sorpresa me he dado cuenta que mi vida ha estado siempre rodeada de mujeres, lo cual me alegra pues las amo a todas! Y a una de ellas se le ocurrió ofrecerme el privilegio de ser el reposo de la guerrera! Con agrado acepto ese reto, pues mi amazona lucha día a día por su subsistencia, y creo que tiene todo el derecho a descansar y disfrutar sobre mi cuerpo, sin ningún tipo de condición ni peros. Y en este caso la privatización de mi vida en sus manos, es una solución aceptáble y digna. 

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Cartas al autor

Observar sin pensar

 

 Uno de mis pacientes me hechó un par de puteádas, se dió vuelta en su cama y no despertó nunca más. Qué si murió? Si. Y además lo hizo a la antigua. Es decir con los ojos cerrados y el corazón quieto. Me llenó de orgullo de todas maneras, que sus ultimos pensamientos en vida hayan sido para mi. En qué estará pensando ahora, es harina de otro costal.

Por falta de una política concreta que aglutine a todo el pueblo palestino en contra la ocupación permanente  israeli, los grupos Hamas y Al-Fatah se estan matándo entre si, en vez de dedicarse a combatir a sus colonizadores. Hmm… Malo, muy malo!

A este fenómeno, Sigmund Freud lo bautizó como el ”Desplazamiento” y hace parte de lo que él - dentro de la sicología - llamó los mecanismos de defénsa. Y en este caso no seria más que la redirección de un impulso a otro blanco que lo sustituya. Por ejemplo, alguien que odia a su madre puede reprimir ese odio, pero lo desvía hacia, digamos, las mujeres en general.

Un hombre frustrado por sus superiores puede llegar a casa y empezar a pegar al perro o a sus hijos o establecer discusiones acaloradas. Me siguen la idea? Según esa teoria, los palestinos se estarian matándo entre ellos producto de la frustración que sienten, por no poder hacer frente a la brutal política de ocupación hebréa.

No será acaso hilar muy fino? En una de esas los caudillos palestinos “desplazan” sus frustraciones hacia mi, y el muerto del día no solo seria uno de mis pacientes, sino además también yo.

  

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Cartas al autor

Sentimientos ermitaños

Si llueve en Washington se abren los paraguas en Estocolmo. Y si el pasado me persigue, llora mi alma también. Plaf, plaf, plaf! suenan los pasos encuclillados que se mueven en el escenario oscuro al cual estoy invitado y quiero aplaudir, pero mis manos estan enfrascadas en amasar mi devenir y no hago nada. Pero si llueve en un barrio de Estocolmo nadie llora en Washington.Y mis hijos bailan, digo. Y los mios también! dices y añoro el dia en que te volveré a ver.

Desde que aparecistes no leo ni el periódico, se me ocurre decir desde mi teclado desdentádo. Oh! respondes suspirando aires transandinos, y sin consultarle la razón a nadie nos fuimos al Museo de Arte Moderno y te vi feliz, sentáda en tu silla de cartón. Y vimos una pelicula que ni tú ni yo entendió mientras jugueteabas con tus dedos con la presencia de algo real. También dejé de comer huevos, dijo mi iguana. Comer huévos? respondió el eco de otro eco y olvidastes tu presente. Si. De esos que ponen las gallinas cuando meditan cual beduinos a la sombra de dromedarios sin joroba, dijistes y te fuiste a lavar el pelo.

Las malas lenguas dicen que la santa salió por la puerta grande, se recogió el pelo en un moño para abajo, le guiñó el ojo a un gato encolerado, se arregló la tunica arrugada, aspiró un detalle de su vida, soltó unas lagrimas de adiós y se fue a los cielos vestida de avión. 

 A mi alrededor todas las puertas estan cerradas y yo converso contigo sin espantar fantásmas. Y no hay nada que sea más agradáble que tu presencia en mi vida.    

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Cartas al autor

Para satisfacer hay que ser creativo

Cómo podriamos definir la “mediana edad”? me preguntó mi amante de turno cuando le dije que yo ya habia pasado los cincuenta. Después de un par de días de profundas reflexiones le di una respuesta que, creo, dejará satisfecho a la gran mayoria. Porque es una respuesta flexible, que se acomoda a las distintas edades que nos atácan sin piedad. Vamos viendo.

Para un niño de temprana edád, una persona de 40 años es vieja. Pero alguien que ya llegó a los 60 se considera sin mayores comentarios, como de “mediana edád”. Pero a pesar de estas diferencias en las apreciaciones de las arrugas que adornan nuestros  cuerpos, es todo esto un asunto bastánte simple.  Un recién nacido en Suecia, tiene un alcance de vida de 78 años. Es decir, su ”mediana edád” es a los 39.  Un  hombre de 50 años, se supone que vivirá hasta los 80. O sea, en su caso la ”mediana edad”, es a los 65. Un hombre de 65 en el reino sueco, tiene una vida potencial hasta los 82. Es decir, su ”mediana edad” es a los 73,5 años. Un hombre de 80 años - también en Suecia – deberia alcanzar hasta los 90. Vale decir, su edad media seria entonces a los 85 años Conclusión. Mientras más nos acercamos a la ”mediana edad” más y más se nos aléja, sin que la alcancemos nunca. Interesánte? Al menos a mi me ayudó a convencer a mi jóven amante que estoy justo al medio de mi vida, y en lo mejor de mi potencialidad sexuál. Que si se lo creyó? Pregúntenle a ella…

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Cartas al autor

Hoy es un nuevo día...

Y lo primero que debo hacer es despertár, digo mientras duermo. A lo mejor algo sucederá que cambie la tediosa rutina de días sin motivo. Lo segundo será lavárme los dientes para sacárme el gusto de la noche, agrego y tirando la sábana voy al retrete a vaciar la vejiga y también las tripas. Y mientras pujo, pienso en Bush. En una de esas lo veo salir por el desagüe junto a mis excrementos. Seria un alivio!

Y mientras preparo un cafecito con azúcar, me entero con algo de orgullo estúpido que el nuevo director de la orquesta sinfónica de Gotemburgo es Gustavo Dudamel un jóven venezolano. Yo no soy venezolano. Incluso más! Ya no sé ni lo que soy.

Y también que el Festival de Cannes cumple 60 años de existencia entre sol, sexo y celuloide. Que qué importancia tiene? Tal vez ningúna, pero como esto no es más que una constatación sin pretensiones valga entonces el anuncio que además es gratis. Asi como los condónes que regalan en los veranos. Me pregunto con curiosidad si también reparten preservativos en Malta. O en Bosnia-Hercegovina. Aunque lo mejor seria tal vez que lo hicieran en la India. O en la China socialcapitalista.

Y Real Madrid logró dar vuelta un 1 - 3 en un 4 - 3. Nada de malo para los millonarios del Madrid, pienso. Y concluyo que la luna era mi tierra, pues nunca aprendí a darle a la de cuero con la habilidad necesaria como para ganárme la vida en eso. En fin. A lo único que le doy hoy día son a los huévos de mi jefe que - a propósito de esferas de cuero - ya me tiene hasta las pelotas con sus reuniones sin mucho sentido.

Y para finalizar, peinaré mi pelo, untaré con desodoránte mis axilas, me vestiré con ropas antiguas, y lleno de confianza en mi futuro más cercáno (o sea, un par de horas hacia la noche entrante) me sentaré a esperar que un día más muera de la misma manera en que nació,  sin que yo lo pueda evitar.

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Cartas al autor