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Estación de la nostalgia

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Plumas yertas,

granítico basalto nórdico,

cuervo negro

ofreciendo silencios,

en una zona de estacionamiemtos.

 

El viento conspirando,

soñador eterno

pronosticando  la lucha olímpica

entre un cuervo negro

y una bolsa de plástico.

Juan grís, en el cielo

comiendo astros,

el azar,

la tormenta,

lo bello inesperado del momento.

 

Otra vez lo negro del balastro,

dios con una novia de la mano,

mentecato, estrafalario, victoriano

llora en la línea blanca

que divide los costados,

prohibición de transgredir

el alma de la línea del balastro.

 

Sopla aquí,

en Tumba sopla,

la nostalgia sopla,

sopla para la nostalgia,

un farol yace muerto

y sin idioma,

abetos sin plumas,

sin la clorofila del verano,

se podría decir:

Que llora el alma,

un endeble sol,

perdido en el camino,

lo ganado con los años,

el oido inexorable,

de los años ,

lo gando, lo perdido

el blado céfiro,

hojas secas,

restos apocalípticos

de eso que se llama haber vivido....

 

 

Héctor Díaz


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