Estación de la nostalgia
Plumas yertas,
granítico basalto nórdico,
cuervo negro
ofreciendo silencios,
en una zona de estacionamiemtos.
El viento conspirando,
soñador eterno
pronosticando la lucha olímpica
entre un cuervo negro
y una bolsa de plástico.
Juan grís, en el cielo
comiendo astros,
el azar,
la tormenta,
lo bello inesperado del momento.
Otra vez lo negro del balastro,
dios con una novia de la mano,
mentecato, estrafalario, victoriano
llora en la línea blanca
que divide los costados,
prohibición de transgredir
el alma de la línea del balastro.
Sopla aquí,
en Tumba sopla,
la nostalgia sopla,
sopla para la nostalgia,
un farol yace muerto
y sin idioma,
abetos sin plumas,
sin la clorofila del verano,
se podría decir:
Que llora el alma,
un endeble sol,
perdido en el camino,
lo ganado con los años,
el oido inexorable,
de los años ,
lo gando, lo perdido
el blado céfiro,
hojas secas,
restos apocalípticos
de eso que se llama haber vivido....
Héctor Díaz
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